Couverture

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Du même auteur

Du même auteur

Le Projet Starpoint, tome 1 : La Fille aux cheveux rouges, La belle colère, 2017

Le Projet Starpoint, tome 2 : Le Réveil des Adjinns, La belle colère, 2018

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Titre

Marie-Lorna Vaconsin

LE PROJET STARPOINT

Le 13e Pêcheur

La belle colère

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Copyright

La belle colère

Un label créé et dirigé par
Dominique Bordes et Stephen Carrière

ISBN : 978-2-38082-048-5

© S. N. Éditions Anne Carrière/La belle colère, Paris, 2020

www.labellecolere.com

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Présentation des personnages

Pythagore Luchon : le héros de l’histoire.

Louise Markarian : la meilleure amie de Pythagore.

Foresta Erivan : la fille aux cheveux rouge. À la fin du tome 2, Pythagore et Foresta ont réussi l’exploit d’empoigner le bolt sauvage avant d’être propulsés chacun d’un côté de la frontière.

Attila : jeune Adjinn, agent double. Elle est asservie aux Garde-Fous mais sert secrètement la rébellion adjinn.

Cali ou Caliacan : jeune Adjinn de la rébellion. Sa signature vibratoire est liée à celle de Pythagore.

Abakan : ancien soldat. Grâce à Pythagore et à Louise (tome 1), il est devenu le commandant de la Société de géographie de Galécie.

Lucien Luchon : père de Pythagore, cofondateur du Projet Starpoint. Longtemps dans le coma, puis somnambule, il s’est réveillé grâce à une plongée dans le Sublittoral, le royaume des Dormeurs. À la fin du tome 2, il est recueilli par un bateau de pêcheurs et vogue en direction d’Eman.

Nessim Kharan : collègue de Lucien Luchon, cofondateur du Projet Starpoint. Il s’est lié d’amitié avec les Adjinns. C’est lui qui a eu l’idée de l’enregistrement quantique pour abaisser la résistance de la frontière magnétique entre les deux mondes.

Ajax ou Ajaccio Deanjii : Adjinn qui s’était rendu aux Garde-Fous en échange d’anthracite. Il est devenu le chef de la rébellion adjinn. À la fin du tome 2, il a donné à Pythagore une cassette de l’enregistrement quantique.

Silo : frère d’Ajax. Sublime Adjinn. Chanteur populaire. À la fin du tome 2, il a donné un concert au château d’Herbauges pour soutenir le projet culturel de la mairie de Loiret-en-Retz.

Double T : SDF aristocrate descendant de Gilles de Retz, ami de Louise et Pythagore. Il effectue des recherches sur son aïeul.

Maxence Vidal-Daguerre : ennemi de Pythagore. Ils sont dans la même classe et se sont déjà battus plusieurs fois.

Églantine de Morvan : camarade de Pythagore. Elle a assisté à l’exfiltration nocturne de Lucien Luchon par des hommes en manteaux de fourrure.

Ekos : rapac attitré de Cali. Il est le magnifique oiseau de combat que Pythagore et Foresta ont chevauché pour mener à bien l’empoing du bolt sauvage.

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Exergue

« Les côtes d’Emerlynd sont couvertes d’aimant répulsif.

Ni les bateaux, ni les oiseaux, ni les nageurs ne peuvent s’en approcher. »

Extrait du livre du géographe

« La forêt d’Emerlynd présente un dôme magnétique. La mère Nature protège la pousse des arbres. »

Extrait de notes de voyages abyssiennes,

géographies secrètes

« Les criminels de haut degré seront conduits au bagne d’Emerlynd. »

Extrait de traité de justice archéanienne

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1 

Emerlynd

On m’appelle Caliacan.

Je suis un Adjinn du Gaoyan et j’ai grandi sur l’île de Maÿros. J’ai fui à l’âge de douze ans, quand ma mère est morte. Ce sont des hommes au tatouage araignée qui l’ont tuée.

Des Garde-Fous. Zhalt-fùl.

Cali soupire. Il repose son crayon de graphite mal taillé. Le tracé de ses lettres est très approximatif.

Chaque Adjinn doit inscrire son témoignage dans le livre de voyages. Pour la postérité, paraît-il. Mais Cali a arrêté l’école à douze ans et il n’aime pas écrire.

Le jeune Adjinn laisse courir son regard sur les quelques affaires qui lui ont été apportées pour adoucir le poids de sa semi-captivité. Un oreiller, une couverture, de l’eau. Une assiette de poisson séché à moitié entamée. Il hésite à la finir, puis décide de l’abandonner aux lucioles qui tournicotent autour.

Il tire sur sa chaîne et se rapproche du bord du ponton pour observer ses frères d’armes. Ils sont en train d’abaisser les trois voiles principales pour les protéger de l’étrange vent magnétique qui provient d’Emerlynd.

Cali ronge son frein d’être ainsi attaché. Il devrait se trouver avec les autres à grimper dans les mâts, sauter de pont en pont, glisser sur les passerelles qui relient les trois coques. La langueur du vent magnétique caresse son front et apaise sa frustration. Le jeune Adjinn relève la tête vers le ciel et aperçoit deux ailes immenses. Il s’agit de celles d’Ekos, le sublime rapac blanc qui le suit depuis l’enfance. L’oiseau vole désormais en solitaire car ses semblables ont été tués pendant l’empoing du bolt sauvage.

Cali appelle Ekos par cette intime connexion qui les relie mentalement. Une minute plus tard, l’oiseau se pose à son côté. Il mesure presque deux mètres, jambes repliées. L’animal se blottit contre lui. Cali plonge ses doigts dans les plumes, sous le harnais de cuir doux. Le contact physique leur permet d’échanger leurs pensées encore plus précisément qu’à distance.

Aussitôt, Ekos lui transmet une information capitale : la terre approche !

— La terre approche ? répète tout haut Cali.

L’oiseau frappe le bois de la pointe de son bec.

— C’est Emerlynd ? l’interroge encore Cali. La terre interdite, la terre impénétrable ? Tu es sûr ?

À nouveau, l’oiseau plante son bec dans le bois. « Oui. »

L’Adjinn en a des frissons.

Aussitôt, il reprend son crayon et termine son récit à la hâte.

C’est mon rapac, Ekos, qui a volé sur le pic de bolt sauvage. Ekos était monté par un garçon au sang métis du nom de Pythagore et une très belle fille au sang bleu et aux cheveux rouges du nom de Foresta. Tous les deux ont planté le câble dans le foyer de bolt sauvage. Les éoliennes se sont mises à tourner.

Je ne peux pas en dire plus car, malheureusement, j’étais attaché au bateau.

« Voilà, pense-t-il en se relisant, c’est suffisant. »

Un petit pincement au cœur le prend en relisant la phrase « j’étais attaché au bateau ». Attaché, il l’était ; attaché, il l’est toujours. Cali se sent tellement inutile ! S’il a quitté sa bande de mercenaires pour rejoindre les Adjinns, il y a quelques mois, c’était pour donner un sens à son combat. Il ne voulait plus se battre pour les seigneurs de guerre qui le forçaient à pirater des bateaux ; il voulait combattre pour le peuple métis, pour son avenir, sa liberté !

Mais comment peut-il lutter pour la liberté en étant attaché ? Pour une fois, c’est lui qui s’est fait pirater : ce fameux Pythagore lui a copié sa signature vibratoire !

La chose est arrivée au cours de l’expédition sublittorale. Cali avait surpris une jeune assaillante, nue, qui se faisait passer pour une Dormeuse afin de poser une bombe à vibration. Il avait bondi pour lui retirer l’engin des mains mais, au même moment, un autre assaillant avait fondu sur lui. Tous deux avaient lutté pour le contrôle de l’arme, quand tout à coup… BOUM…

L’impact… les particules… les souvenirs… les vibrations internes… Le jeune Adjinn n’a plus été lui-même pendant une, deux, trois secondes… Il est devenu l’autre !

Py-tha-go-re.

Jeune, doux, rêveur, tourmenté, parfois révolté. Pythagore n’était pas un guerrier, son cœur était plein de sentiments étranges. Ses souvenirs n’étaient pas torturés par la guerre ou la mort. Ils étaient hantés par l’absence.

Depuis ce jour, l’autre – Pythagore – infuse en lui. Cali commence à parler sa langue, le galécien.

Le gros désavantage de ce partage vibratoire tient au fait que les Garde-Fous possèdent un échantillon du sang de Pythagore. Grâce à leurs boussoles biométriques, ils peuvent donc le repérer. Cali et Pythagore étant désormais liés, le jeune Adjinn est devenu repérable. S’il est repérable, tout le vaisseau adjinn est en danger.

C’est la raison pour laquelle les chefs maintiennent Cali attaché tout près de la machine à crans : rester à proximité d’une grosse masse de métal vif est la seule façon de brouiller une signature vibratoire.

∞

Cali remarque qu’un attroupement se forme sur le pont juste au-dessous du sien. Il s’aplatit sur le ventre, tire un peu sur sa chaîne.

En contrebas, il reconnaît Ajax, le chef de la rébellion adjinn. Ajax est taillé comme un guerrier. Torse nu, il ne craint pas d’exhiber les cicatrices de ses anciens tatouages d’anthracite. Ses cheveux blonds, presque blancs, lui caressent les épaules.

Ajax vient du Gaoyan mais il a passé une bonne partie de sa vie dans un comptoir de géographes, au fin fond des Territoires Mouvants, en tant que technicien d’attaque. Il parle le galécien aussi bien que le gaoyan et connaît toutes les sciences géographiques. Ajax faisait partie de ces Adjinns qui s’étaient vendus aux Garde-Fous en échange d’anthracite. Aujourd’hui, il est sevré. Cette substance noire, qui peut être absorbée par les narines, les yeux ou l’épiderme avec l’encre des tatouages, est interdite sur le vaisseau. Les rebelles refusent d’affadir le clair-obscur de leur nature métisse ; ils exècrent cette drogue qui soulage leur douleur mais inhibe aussi toutes les splendeurs de leur âme.

Au côté d’Ajax se tient Nessim Kharan. Cet homme, aussi brun que le premier est blond, porte une barbe fournie pour cacher ses nombreuses cicatrices. Nessim n’est pas un Adjinn, son sang est rouge. Il vient de l’autre monde ; c’est un scientifique qui cherche « le secret de la matière », a-t-on expliqué à Cali. L’homme passe son temps à travailler sur de très beaux instruments à hélice appelés « éoliennes quantiques » et marmonne sans cesse le mot « Star-poïnt ». Malgré son étrangeté, c’est grâce à lui que les Adjinns ont retrouvé de l’espoir. L’homme a réussi à abaisser la frontière entre les mondes : lors de l’empoing du bolt sauvage, il a su capter des vibrations qui provenaient des deux côtés de la trame – des vibrations métisses ! Puis il a enregistré ces vibrations sur des bandes magnétiques. Lorsque les bandes sont en marche, les deux mondes s’entrecroisent et se superposent ! Il est possible de passer de l’un a l’autre sans éprouver de manque. Le bonheur est enfin possible pour le peuple au sang ultraviolet !

C’est aussi grâce à cet enregistrement que les Adjinns ont pu récupérer le frère d’Ajax, Oliz Deanjii – connu sous le nom de Silo. Silo se tient au côté de son aîné. Il possède les mêmes cheveux blond argenté que lui, mais il n’a pas sa stature de guerrier. Il est plus maigre, plus abîmé. Les Garde-Fous de l’autre monde l’ont étouffé d’anthracite.

Silo est un artiste, un chanteur. Il est très célèbre dans le monde des hommes au sang rouge.

Cali est un peu jaloux de lui, il aimerait bien savoir chanter de cette même voix profonde. Il se demande si le jeune homme est heureux d’être ici. Comprend-il les enjeux en cours ? Le chanteur ne dit pas grand-chose, fume sans arrêt. Son regard bleu vif semble écorché. Il parle un peu gaoyan – la langue de son enfance –, mais il est plus à l’aise avec un idiome qui vient de l’autre monde et ressemble au basstang.

Soudain, toutes les vigies disséminées dans les mâts s’exclament :

— Tarär ! Tarär ! Emerlynd !

Le cœur de Cali s’emballe, il se lève, il a besoin de crier au vent lui aussi :

— Terre ! Terre ! Emerlynd !

Ajax se saisit d’un cône en métal vif et donne des instructions en plusieurs langues – gaoyan, principalement, mais aussi galécien et abjarnik.

— Toutes voiles dehors ! Coque n° 1, virage droite quarante-cinq degrés ; coque n° 2, maintien ; coque n° 3, baissez les voiles.

Les capitaines de chaque coque transmettent les directives à leurs troupes respectives. L’immense vaisseau adjinn, avec ses trois coques et ses dix-sept mats, entame une lente rotation. Il va aborder la barrière magnétique d’Emerlynd à revers.

Cali sait qu’il s’apprête à vivre un moment historique !

∞

Les côtes d’Emerlynd sont protégées par une barrière magnétique qui les rend inabordables – inapprochables même. Tous les marins du monde le savent. Il est impossible de nager, de naviguer ou même de voler en direction d’Emerlynd. La seule façon de se rendre sur ce presque-continent est de passer par un minuscule détroit contrôlé par les Garde-Fous.

Cela fait des centaines d’années que ceux-ci ont installé un bagne en Emerlynd – le plus vaste territoire de détention du monde, qui accueille les plus grands criminels des cinq continents.

Pas besoin de barreaux, la frontière magnétique contient les prisonniers. Pas besoin d’autorité, la nature s’en charge : sables mouvants, mirages, forêts labyrinthiques dissuadent ceux qui voudraient s’évader. Le gardien d’Emerlynd possède une troupe réduite – peut-être cent ou deux cents hommes – qui lui suffit à mater des milliers de prisonniers.

La moitié des détenus sont adjinns et n’ont commis aucun crime. Les Garde-Fous se débarrassent ainsi discrètement des Adjinns récalcitrants.

Si, aujourd’hui, Ajax conduit son vaisseau vers ces côtes, c’est parce qu’il est persuadé d’une chose : l’enregistrement magnétique qu’ils ont rapporté des Territoires Mouvants est capable de faire tomber la frontière d’Emerlynd. Il a pour projet d’accomplir ce que personne n’a réussi avant lui : pénétrer le continent par ses côtes afin de libérer ses frères métis injustement captifs.

∞

— Le soleil d’Emerlynd !

Tous les rebelles pointent le nez vers le ciel car le soleil mauve vient d’apparaître. Les géographes s’accordent à dire que c’est cet astre qui commande le magnétisme du continent. Il n’est visible qu’à proximité d’Emerlynd.

Soudain les voiles se mettent à onduler. La vitesse du vaisseau diminue. Dans l’air apparaît un ondoiement qui déforme le paysage comme un mirage. C’est la barrière magnétique !

Ils doivent réagir vite. Ajax donne ses ordres aux aides de camp. Il désigne la machine à crans – celle-là même à laquelle Cali est attaché. C’est sur elle que se trouvent les immenses bandes magnétiques de l’enregistrement.

Cali se redresse aussitôt, il voudrait aider, participer.

— Détachez-moi ! Je suis opérationnel !

Mais les Adjinns missionnés grimpent sur la machine sans même lui prêter un regard.

Soudain, l’enregistrement s’élève et enveloppe le vaisseau de splendeur vibratoire. Les dix éoliennes réparties dans les mâts se mettent à tourner. Leur rotation n’est pas aussi spectaculaire que sous l’impulsion du bolt sauvage : elles observent un mouvement giratoire lent et serein pour prolonger la portée des vibrations métisses.

Le vent tombe d’un coup. Les toiles deviennent plates comme des jours tristes. Tandis que le silence se déploie à l’infini, le bateau glisse lentement sur son erre.

Puis, à nouveau, quelque chose s’élève dans le ciel. Les voiles claquent et se regonflent toutes ensemble.

Ajax attend quelques secondes, puis il lève un bras victorieux… C’est d’une voix de stentor qu’il lance dans le cône de cuivre :

— Nous avons franchi la barrière d’Emerlynd !

Les Adjinns acclament leur chef. L’euphorie est telle qu’elle dure jusqu’à la fin des trois minutes de l’enregistrement.

Quelques secondes plus tard, une jeune femme à la peau brune et dorée vient se planter devant Ajax. Il s’agit de Strass, sa plus jeune aide de camp. Elle vient d’Euménie et porte un large chignon noir, haut perché, emblématique de sa région. Son corps est puissant. Cali aime la regarder bouger. C’est l’une des meilleures stratèges qu’il connaisse.

— Ajax ! dit-elle en croisant les bras. Tu vois bien ! Nous avons réussi tout seuls, abarmo senti zens !

Elle lève le menton, défie son chef du regard.

— Allons libérer nos frères ! Zon rivar nam bareÿs ! Nous n’avons pas besoin d’attendre, nous n’avons pas besoin d’aide ! Il est trop dangereux d’accepter le rendez-vous !

Cali comprend aussitôt l’objet de la discorde. Il s’agit du fameux « rendez-vous ».

∞

Peu après l’empoing du bolt sauvage, Ajax avait reçu un message. Ce n’était pas une dépêche radio, ni une transcription, mais un petit mot inscrit sur le miroir d’un médaillon jumeau.

Ce médaillon appartenait à une Abjarnik aux cheveux rouges du nom de Foresta.

Abakan veut parler.

Erivan

Les Adjinns connaissent bien Abakan, le nouveau commandant de la Société de géographie.

L’homme est lui aussi originaire du Gaoyan. Il a été recueilli par les géographes lorsqu’il avait quinze ans et voulait échapper à la guerre des gangs. Il s’est engagé dans l’ordre des Garde-Fous mais reste un géographe des comptoirs : il est ouvert et a toujours privilégié la science.

Ajax est donc assez curieux de savoir de quoi Abakan veut l’entretenir, mais Strass et certains jeunes Adjinns inflexibles ont tout de suite décrété qu’il s’agissait d’un piège.

— Ne donne pas notre position à un Garde-Fou, Nen daÿun nör stolitz al Zhalt-fùl… ! reprend la jeune aide de camp d’une voix où transparaît l’angoisse.

— Nous avons besoin d’aide, lui répond son chef d’un ton sec. Abakan n’est pas comme les autres, il vient du Gaoyan. Balès van Gaoyan.

— S’il nous aide, nous serons redevables ! Nam rastac rompeï !

— Cesse de discuter. Abakan peut nous renseigner. C’est une guerre qu’on prépare, et le nerf de la guerre, c’est le renseignement !

Soudain, Cali se désintéresse de la conversation. Quelque chose d’étrange vient lui traverser l’esprit.

Quelque chose qui est en train de… pousser ?

Une idée ? Une présence qui le chatouille comme les feuilles d’un petit arbre ?

Il sent de nouvelles connexions dans son cerveau, une porte qui s’ouvre, un courant d’air.

Devient-il fou ?

Non, il devine la présence de… Pythagore !

Il perçoit son rythme cardiaque, ses émotions, ses souvenirs immédiats. Pythagore vit un moment fort, son cœur bat comme un tambour, ses sens sont décuplés.

Ses idées poussent dans sa tête comme les branches d’un arbre. Est-ce possible ?

Un vent souffle dans le feuillage de son cerveau. Est-ce un rêve ?

Et puis soudain tout s’arrête.

Le vent décroît, la présence de Pythagore disparaît, la connexion s’interrompt.

Cali est légèrement sonné. Il ferme les yeux, essaie de renouer le lien. Pythagore l’a laissé sur sa faim.

« Frère ! Bareÿ ! lui demande-t-il mentalement. Frère, c’est moi. Bareÿ, es ion. »

Mais Pythagore ne revient pas.

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2

Le fruit défendu

L’horloge de la cour des Prophètes affiche 3 heures du matin. L’obscurité est dense, les arbres sont immobiles. Le revêtement amortissant des terrains de basket absorbe le moindre bruit.

Pythagore s’allonge par terre, à même le sol, et pose ses mains bien à plat. Son corps est si fiévreux qu’il n’éprouve pas le besoin de se couvrir. Il aime sentir la résistance de la terre tandis que son regard se plonge dans l’infini du ciel.

Ses muscles s’abandonnent. Il ferme les yeux. Les images virevoltent sous ses paupières : le château d’Herbauges, le plancton luminescent, la voix du jeune chanteur adjinn, Silo, qui se tenait sur la scène du concert, sa silhouette aux cheveux d’or blanc.

Ajax, le frère de Silo qui était venu le voir avec le médaillon jumeau portant le message de Foresta.

Foresta.

Son cœur manque un battement. Son estomac défaille. Une succession d’images plus fortes lui traverse l’esprit.

Les loopings du rapac. Les fumerolles de bolt sauvage. La peur de s’écraser.

Le corps de l’oiseau qu’il serrait entre ses jambes pour ne pas tomber.

Le corps de la jeune fille qu’il étreignait si fort.

Le flanc du volcan, la faille dans le sol, la mousse.

Le violet des iris de Foresta.

Sa nature adjinn lui rend ce souvenir presque réel. Le désir court sous sa peau. Il a l’impression que ses doigts glissent encore dans les cheveux de son amie, sur ses pommettes, sous ses vêtements. Les ruisseaux de lumière verte, bleue, jaune ondulaient de toutes parts. Il a encore en tête l’odeur de cette végétation presque animale qui poussait à vue d’œil.

« Coucher avec une fille. » Pyth avait déjà « couché avec une fille », selon l’expression consacrée, mais ces mots-là, il ne peut pas y recourir pour elle. Ils sont impuissants à rendre sensible ce qu’il a vécu, à décrire le poids de son corps contre le sien – son souffle à elle dans son oreille à lui, le glissement de ses cheveux dans son cou, la pression de ses mains dans son dos…

Ensemble, ils ont chevauché l’immense rapac blanc nommé Ekos. Ensemble, ils ont empoigné le bolt sauvage.

Pyth note à quel point sa perception du monde a changé.

Les souvenirs ne sont plus seulement des pensées, ce sont des expériences. Chaque image s’incarne en lui de manière organique, traverse son épine dorsale – un courant frais, tiède ou brûlant, de petits picotements à l’orée du cou, une douleur au creux du ventre. Il ressent l’émotion comme une énergie à part entière car les cellules de son corps sont désormais à moitié adjinns.

Des voix parviennent jusqu’à ses oreilles et le tirent de sa bulle.

— Incroyable…

— Il y a combien de temps ?

— Je ne sais pas… au début… mon père… mais en fait il a…

— Quoi ?

L’une des deux voix se fait plus pressante.

— Du sang ultraviolet ? Du sang universel ?

Pyth se redresse, s’assied en tailleur et fixe les deux silhouettes qui discutent, accroupies côte à côte. La première appartient à Louise, sa compagne d’aventures et meilleure amie. Son énergie débordante lui est si familière. Louise a toujours aimé les mystères, les énigmes. Elle a toujours aimé se relever au milieu de la nuit pour fomenter des enquêtes à travers le dédale des bâtiments du lycée. Même si, depuis quelque temps, ses yeux noisette se sont auréolés de cernes plus adultes, elle garde l’énergie de ses huit ans. Ses cheveux mi-longs ne semblent jamais coiffés et toujours empreints du parfum de l’épopée. Son sourire franc, sans arrière-pensée, sans séduction, n’a pas changé depuis l’enfance. Il est assorti à son visage comme les lunettes zébrées noir et blanc qu’elle vient de poser sur son nez.

— Tu es sûre que c’est ça ? reprend l’autre voix.

Contrairement à ce qu’un observateur distrait aurait pu penser, la silhouette qui discute avec Louise est celle d’une jeune fille.

Pas n’importe quelle jeune fille. Il s’agit d’une jeune Adjinn nommée Attila, qui travaille en tant que cryptographe pour le compte des Garde-Fous.

— Sûre, lui répond Louise en plongeant la main dans le buisson fourni qui protège l’accès à la baie vitrée de sa chambre. Mon père a vidé les fioles, il croyait que c’était de la drogue.

Silence.

— Pyth, tu as vu ? lance-t-elle de loin. Il y a une orange bleue dans les buissons ! C’est incroyable !

Pyth se rapproche. Il a déjà remarqué la présence du fruit extraordinaire. Rond, granuleux, aussi lumineux que les lucioles du monde superposé, l’orange bleue est un végétal qui pousse de l’autre côté de la frontière, notamment sur les terres de la Société de géographie, à Eman, capitale de Galécie. Le fruit contient des peptines qui sont des molécules rares et essentielles ; celles-ci permettent au cerveau d’atteindre des fréquences hautes autorisant le passage entre les mondes.

Aux bribes qu’il perçoit de la conversation entre les jeunes filles, Pyth comprend que Louise est en train d’énoncer une hypothèse qui pourrait expliquer qu’une orange bleue d’Eman ait réussi à pousser dans leur jardinet – M. Markarian, le père de Louise, avait trouvé des fioles de sang universel ultraviolet dans la salle de bains de la loge. Prenant cette substance pour de la drogue, il l’avait jetée par la fenêtre.

Soudain, Louise interrompt son récit.

— Pyth ! Il y a d’autres bourgeons !

Attila contourne les buissons afin de fouiller leur profondeur ; elle est bien campée sur ses pieds, les bras fluides, presque en apesanteur. Comme lors de leur première rencontre, Pyth est soufflé par la force de son regard, troublé par son allure androgyne. Ses yeux gris lumineux ont quelque chose de dur et de fragile. De froid et de poignant. Elle a retiré son blouson et porte un débardeur blanc qui, à la lueur jaune du lampadaire, révèle des muscles précis et nerveux. Elle ressemble à un guerrier à l’affût. Elle est un guerrier à l’affût. Ses tatouages sont foisonnants, presque aussi serrés que les mailles d’un vêtement, mais Pyth n’a d’yeux que pour celui représentant un insecte aux pattes fines et ciselées, symbole de l’histoire d’Attila en même temps que de sa malédiction. Il s’agit de l’araignée que les Garde-Fous impriment à tous ceux qu’ils estiment être leur propriété, ceux qui œuvrent pour eux dans l’ombre tout en menant une activité régulière au sein de la société civile, ceux qu’on appelle les infiltrés. Toutefois, Attila n’est pas une infiltrée comme les autres : elle travaille secrètement pour le compte des Adjinns rebelles, elle s’apparente à ce que les films d’espionnage appellent un agent double.

— Je compte au moins six bourgeons ! reprend Louise.

Elle tend à Pyth son téléphone portable.

— Éclaire-moi, lui demande-t-elle.

Pyth approche son nez du buisson et hume l’odeur de l’orange. Il décèle bien un parfum de vanille, mais celui-ci est légèrement altéré par des arômes plus capiteux, presque liquoreux… Est-ce du musc ? de l’encens ? autre chose ? Les effluves sont très fugaces.

Louise décroche le fruit.

— Tu ne veux pas attendre qu’on en ait vraiment besoin ?

— Il y en a d’autres qui sont en train de mûrir… Je veux savoir si elles sont comme celles d’Eman, si on peut passer un angle mort.

Louise se tourne vers Attila, en quête d’un assentiment. Celle-ci hausse les épaules :

— Essayez sans moi… Avec tout l’anthracite que j’ai dans le corps, il est impossible que je passe la frontière.

À peine Louise a-t-elle plongé ses doigts dans l’écorce que tous trois s’étonnent. La chair du fruit n’est pas bleue mais translucide, avec des centaines de mouchetures mauves.

Louise la porte à son nez, la renifle, ferme les yeux. L’odeur capiteuse prend toute son ampleur.

— Elle sent le courant phosphorescent, le Sublittoral…

Vanille, musc, des notes d’encens, des fragrances boisées, des parfums d’épices qu’il ne saurait pas nommer de façon certaine mais qui lui rappellent une myriade de souvenirs, une vie, des promesses, la douceur du passé, la vigueur de l’espoir…

Attila se saisit de l’orange.

— Ce sont des fruits défendus !

— Quoi ?

— Des fruits défendus, ils se vendent une fortune au marché noir. J’en ai déjà vu quand j’étais petite, à Eman… Je vivais dans une… maisonnée… tenue par les Garde-Fous. Certains d’entre eux mangeaient ces fruits, je les voyais se les passer discrètement sous la table en fin de repas mais ils vérifiaient toujours que j’étais bien sortie de la pièce avant de les consommer.

La jeune fille porte l’orange à son nez.

— Pourquoi « défendu » ? l’interroge Louise.

— Je ne sais pas. Ils parlaient d’une expérience interdite… Ces fruits n’arrivaient jamais avec le reste des courses. Ils étaient conservés dans de petites boîtes de métal, pas dans la cuisine mais dans les bureaux personnels.

Louise et Pyth observent l’orange avec un intérêt délicieusement accru par l’interdit.

— Je me souviens qu’ils trouvaient l’expérience formidable. Ils disaient que le fruit les emmenait… dans… le troisième lieu.

— Le troisième lieu ?

— Oui, je crois qu’ils appelaient ça comme ça.

Lentement, comme hypnotisée par les réminiscences de son passé, Attila en détache deux quartiers qu’elle porte à sa bouche.

Louise prend le fruit à son tour et le partage en deux. Elle en avale une moitié et tend l’autre à Pythagore.

— C’est bon, dit-elle immédiatement. C’est encore meilleur que l’orange bleue classique.

Elle ferme les yeux.

— J’ai l’impression que l’air monte…

Pyth perçoit aussi une merveilleuse palette de goûts, et une profondeur impossible à expliquer et qui décuple ses sensations.

— Oh là là, s’exclame Louise.

— Quoi ?

— …

— Louise, qu’est-ce qu’il y a ?

— Ça monte ! Ça monte dans la tête, mais ça descend aussi… Mes pieds s’enfoncent dans la terre.

Elle regarde ses pieds qui n’ont pas bougé.

— Ils deviennent des racines…

Elle écarquille les yeux. Pyth s’apprête à la questionner quand, tout à coup, il ressent la même chose.

Une fusée, une fusée dans sa tête, mille fois plus impressionnante que la douce montgolfière de l’orange bleue et, presque immédiatement, un poids, un poids dans ses pieds. La plante de ses pieds, ses orteils, ses jambes s’enracinent dans le sol, fouillent dans la terre, tandis que son cou et sa tête n’en finissent plus de pousser. Il sent une fantastique arborescence se développer depuis son cerveau, de belles branches solides, puis de fines branchettes, plus élancées, puis des brindilles qui s’aèrent dans le vent des étoiles. Il est la connexion entre le ciel et la terre, il comprend le monde et se nourrit de l’expérience de ses milliards d’années.

∞

Il ne voit rien, il est un arbre.

Il respire comme un arbre – un arbre avec des poumons.

Il respire par les branches, par les infinies ramifications végétales.

Son corps est debout, il flotte au milieu du tronc dans une substance – de la sève ? – molle, moelleuse, dense comme de la gelée mais aussi fraîche et ruisselante.

L’énergie de l’arbre est double : descendante – elle s’écoule à travers lui comme une rivière des montagnes –, mais aussi ascendante – il est attiré par le ciel et l’électricité de l’orage qui gronde au loin. Il entend l’écoulement de l’eau, l’eau de pluie. Le tonnerre. Un tonnerre ancestral qui semble surgi de la nuit des temps.

En lui montent et descendent des vagues de frissons, de musique, de désirs, de mots doux, de mots durs, de fantasmes, de rêves, de colère et d’émoi.

Il essaie d’ouvrir les yeux mais ses paupières sont collées. Il insiste et finit par percevoir une couleur lumineuse, bleu phosphorescent, à travers laquelle il voit légèrement flou. Il flotte dans ce fluide comme dans une piscine, sauf que l’eau est plus épaisse. Il se sent comme un nageur qui ferait la planche à la verticale.

Pyth se souvient du courant menant au Sublittoral : il avait la même texture, la même couleur ; il offrait le même bonheur, la même plénitude. La même odeur de vanille, de musc… Fruit défendu, fruit du plaisir. Il est plus heureux qu’il ne l’a jamais été.

Est-ce que cet arbre est empli de courant phosphorescent… ?

Ses yeux s’habituent à la couleur et commencent à distinguer des formes au-delà du périmètre du tronc. Celui-ci est planté dans une atmosphère étrange. Pyth perçoit vaguement le lycée, la loge du père de Louise, mais tout est différent. Le ciel n’est pas bleu nuit, il pourrait être gris, rose, bleu, couleur d’entre-deux. Les bâtiments sont présents mais leurs contours sont flous. Les couleurs virent au mauve, pourpre, parfois fuchsia. L’espace semble appartenir à une autre dimension ou un autre temps. D’ailleurs, le temps n’existe pas. Pyth a la nette sensation qu’il s’est installé au creux d’une seconde. Il est dans un arrêt sur image qui date d’une autre époque ; il est dans l’envers du décor, l’envers d’une photo ancienne – le dessous des cartes.

Il flotte et se sent infiniment bien. Il a l’impression d’être une éponge qui absorbe la vie tout autour.

Le futur, le passé, le présent ne sont pas des étapes linéaires mais un vaste champ de possibles.

Il entend son cœur battre en stéréo.

Boum boum… Boum boum.

Il prend conscience que son corps se mêle au tronc, ils ne font qu’un ; leur matière n’est pas seulement végétale, mais aussi organique et presque minérale. Leurs racines sont grasses, gorgées de substances, elles forment des vagues avant de s’enfoncer dans le sol. Elles traversent la terre et cherchent à rejoindre leurs sœurs, d’autres connexions souterraines.

Les branches l’appellent vers les hauteurs, vers l’éclair et le tonnerre, d’autres connexions aériennes.

L’orage se rapproche. Pyth n’a pas peur, il sent que la foudre est salutaire.

Son corps balance. Il monte, redescend. Pyth inspire, expire. Ce n’est pas de l’air qui circule dans ses poumons, c’est cette matière fluide.

Soudain l’orage éclate. La foudre s’abat sur l’arbre. Un bruit métallique, cosmique, lui déchire les oreilles, comme un train gigantesque roulant sur des rails étincelants.

Les pôles s’inversent. Le haut et le bas. Nord, sud. Sud, nord.

Boum boum… Boum boum…

Et soudain, il n’est plus seul !

L’arbre est entouré par des milliers d’autres arbres. Une forêt – une immense forêt.

L’arbre se tient au croisement de connexions millénaires. Au cœur du secret de l’univers.

Des centaines de voix d’hommes et de femmes se font entendre. Ces voix tiennent des notes uniques. Des tonalités.

Un concert immobile de notes.

Pyth éprouve le besoin d’émettre une note lui aussi, claire, simple, tenue – sa note.

« Oooaaaaaaaaaaaa. »

Puis l’orage s’éloigne.

Les pôles s’inversent à nouveau. Le haut et le bas. Nord, sud. Sud, nord.

Il perd sa verticalité et s’écroule, tel un petit tas de particules.

∞

Pyth ouvre un œil. Il a le nez dans la terre du jardinet de M. Markarian.

Louise est à peu près dans la même position. Tous deux échangent un regard, hébétés. Ils essaient de s’extraire de la pesanteur pour relever la tête. Attila les regarde, ahurie. Ses lèvres bougent, son corps s’anime, sans doute leur parle-t-elle, mais Pyth ne perçoit aucun son. Il doit attendre plusieurs minutes pour identifier l’écho de sa voix.

— Ça va… ? Qu’est-ce… qui… s’est passé ?

Ses mots leur parviennent étouffés, comme s’ils étaient séparés par plusieurs cloisons.

— Qu’est-ce qui s’est passé… ?

Louise demeure bouche bée.

— Oh ! Louise ? Pythagore ? Vous m’entendez ?

Elle les secoue, leur donne de petites gifles.

— Vous me faites peur, dites quelque chose ! Ça va ?

— Ça va, répond Pyth le premier.

L’écho de ses paroles le surprend.

— Vous étiez comme dans un courant d’air… Vos cheveux se sont soulevés.

Aucun des deux ne réagit.

— Je… j’ai pris des photos. J’ai essayé de vous parler, mais vous étiez ailleurs.

Elle leur montre les images sur le téléphone. Effectivement, Louise et lui semblent happés par un puissant courant venu de la terre, leurs cheveux sont épars autour d’eux, tels les tentacules d’une pieuvre, on dirait qu’ils flottent au milieu de la nuit.

— Et toi, ça ne t’a rien fait ? l’interroge Pythagore.

— Non. Je pense que c’est à cause de l’anthracite. Ça bloque toutes les frontières.

— Ça a duré combien de temps ? articule Louise avec effort.

— Je ne sais pas… Trente secondes, peut-être.

— Trente secondes ? répète Pythagore. J’ai eu l’impression que ça durait…

Il est incapable de chiffrer, c’était un autre temps.

— Une vie, complète Louise.

— Oui, presque…

Pyth sent des gouttes de sueur froide qui lui coulent dans le dos. C’est le choc de température. Ses mains sont moites.

— C’était comme… une autre dimension.

— Oui, ajoute Pythagore, c’est ça…

— Mais qu’est-ce que vous avez vu ?

— Un arbre bleu, répondent-ils en même temps.

— Un arbre bleu… ?

Une vague de frissons assaille leur poitrine. Louise présente des difficultés à s’exprimer. Ils ne savent que faire de ce trop-plein d’émotion. Louise se met à pleurer. Pyth lutte pour contenir l’enclume qui pèse sur sa poitrine mais il ne résiste pas longtemps et fond en larmes à son tour.

— Mais… qu’est-ce qu’il y a ?

Pas très à l’aise avec ces manifestations sentimentales, Attila s’inquiète :

— Vous avez mal quelque part ?

Louise fait non de la tête. Pyth sourit à travers ses larmes.

— C’est juste qu’on a été remplis de… trop d’émotions.

— J’avais l’impression d’être une éponge et d’absorber…

Louise ne finit pas sa phrase.

— D’absorber quoi ?

Elle ferme les yeux, inspire longuement, cherche à retrouver la sensation.

— Tout ce qui passait par là…

Elle prend un temps pour mettre des mots sur ses ressentis.

— Des vibrations, des vibrations de sons, des vibrations d’émotions…

— Quoi ?

— On habitait dans l’arbre bleu, précise Pyth. On flottait dans une matière, comme de la sève épaisse, onctueuse. Et cette sève absorbait la vie. On était pleins de tout ce qui fait la vie…

Les sourcils d’Attila se froncent.

— On flottait, tantôt attirés par les branches… pour rejoindre l’endroit d’où venait la foudre…

— La foudre ?

— … tantôt attirés par les racines, poursuit Louise.

— Oui, c’est ça, la foudre ou les racines, approuve Pythagore.

Peu à peu leurs corps s’apaisent. Ils éprouvent un bien-être de nouveau-nés. Ils sont tout neufs, lavés par leurs pleurs.

Ils sourient. Maintenant que leur poitrine est légère, ils se mettent à rire, soulagés du poids du monde.

— C’était génial, commente Louise.

— Mais, s’étonne encore Attila, vous aviez l’air dévastés, il y a une seconde…

— Pas dévastés…

— Juste… se sentir vide après avoir été tellement plein.

— J’ai eu l’impression de comprendre le monde, de comprendre la vie.

Pyth jette un œil vers le buisson qui porte les bourgeons des futures oranges exotiques. Il est heureux de savoir qu’il pourra renouveler l’expérience.

Soudain, un bip s’élève de la montre d’Attila.

— Désolée de vous interrompre, dit-elle, mais je dois m’occuper de quelque chose. Sinon, nous n’allons pas tarder à avoir un gros problème, tous les trois.

∞

Attila se glisse par l’entrebâillement de la baie vitrée. Dans la chambre de Louise, la lumière est éteinte mais les lampadaires de la cour diffusent un large halo orangé. Le petit matelas sur lequel Pyth a l’habitude de dormir a déjà été tiré de dessous le lit, ainsi que deux duvets, dont l’un est posé à même le sol. Les volumineuses affaires d’Attila sont entreposées près du bureau.

La jeune Adjinn se dirige vers son sac et en déballe du matériel informatique : trois ordinateurs plus épais que les portables classiques, avec des ajouts métalliques sur les côtés.

— Tu ne voyages pas très léger, commente Pyth.

— Mais je ne voyage pas, je suis en mission.

— … ?

— Si je suis venue te retrouver ce soir, ce n’est pas par hasard. J’ai reçu un message par Black’chat tout à l’heure, à propos de ton père.

L’attention de Pythagore se précise d’un coup. Black’chat, les Adjinns, son père. Il oublie le fruit défendu et la déferlante d’émotion.

Ce soir, un homme lui a redonné espoir. Ce soir, un homme lui a parlé de son père en des termes qui n’étaient ni médicaux ni défaitistes. Cet homme n’est ni médecin ni Garde-Fou ; c’est un guerrier, un rebelle, un scientifique. Il s’agit d’Ajax, l’un des chefs de la rébellion adjinn.

Était-ce vrai ?

Était-ce vrai que son père était sorti du coma ? Était-ce vrai que son père était redevenu maître de lui-même ?

D’après les écoutes, Lucien Luchon se serait réveillé à la façon des Dormeurs, par voie naturelle. Il aurait été repêché du courant par un bateau galécien qui, à présent, était en chemin pour la capitale, Eman.

Pyth essaie de l’imaginer, flottant au milieu d’une mer inconnue, entouré d’étoiles disproportionnées. Il se le figure sur le pont, accoudé au bastingage. En tant que scientifique, qu’a-t-il pensé de la taille des étoiles de l’autre monde, aussi grosses que des billes dans le ciel ? Comment a-t-il réagi à la vue du soleil de nuit, rouge, massif, comme ceux des films de science-fiction ? A-t-il trouvé quelque compagnon à qui faire part de sa surprise ? Qu’a-t-il raconté ? S’est-il trahi ? Ou attiré des ennuis ?

— C’est moi qui suis chargée de surveiller son bateau, reprend Attila. On m’a assigné cette mission tout à l’heure. Et je dois envoyer un Black’chat quand il arrive.

Pyth se souvient que c’est par une messagerie du Darkweb dont les messages s’effacent automatiquement que la jeune fille communique secrètement avec les Adjinns.

— J’avais besoin d’un endroit pour installer une station d’écoute qui traverse la frontière. Au quartier général, c’est trop risqué, ils peuvent rentrer dans mon espace à tout moment. C’est pour ça que je suis venue ici.

Elle tire une petite bande de transcription de son blouson.

— Ton père est sur un bateau qui s’appelle Zéphyr, c’est un simple bateau de pêcheur, sans coque à aimant, qui ne peut pas prendre les méridiens fuyants. Il lui faudra au moins dix jours pour rejoindre Eman, on a le temps.

Pyth lui prend la bande des mains. Il la regarde comme une relique qui prouverait qu’une ancienne civilisation a bien existé.

— Il faut qu’on soit prêts pour le jour de son arrivée, qu’on sache précisément sur quel quai il va débarquer. Demain, j’installerai tout ça, dit-elle en montrant son matériel. Mais pour l’instant, je vais m’assurer que Melrik ne viendra pas tous nous arrêter au petit matin.

À la mention de ce nom, l’estomac de Pyth se contracte. L’homme ainsi désigné, lui aussi membre de l’ordre des Garde-Fous, s’était occupé de près du cas de Louise et de Pythagore. C’est lui qui les avait convoqués au quartier général de la rue des Vinaigriers, lui encore qui les avait passés au sérum de douleur pour savoir comment ils avaient découvert l’autre monde.

Il les avait ensuite enrôlés dans une mission de sabotage de l’autre côté de la frontière, avec pour instruction de poser une bombe sur un radar sismique situé dans les Territoires Denses sublittoraux. Pyth et Louise avaient dû se faire passer pour des Dormeurs. Malgré tous leurs efforts, ils avaient échoué dans leur entreprise car un groupe d’Adjinns rebelles était venu se mettre en travers de leur route.

Melrik en avait été furieux, d’autant plus qu’au cours de l’opération était survenu quelque chose d’extravagant. Au lieu de détruire le radar, la bombe à vibration avait explosé lors d’un combat rapproché entre Pyth et l’un des rebelles, provoquant ainsi l’échange de leur signature vibratoire. Pyth en était ressorti transformé, à moitié adjinn, ultrasensible à certaines vibrations, qu’elles soient sonores, visuelles ou émotionnelles.

Cette métamorphose en a fait un ennemi à abattre pour un certain nombre de Garde-Fous, notamment ceux de la vieille garde d’Eman, la plus radicale, la plus dangereuse, dont Melrik fait partie. Pyth et Louise n’ont pas rencontré assez de Garde-Fous pour saisir parfaitement les nuances entre leurs différentes factions, mais une réunion à laquelle ils ont secrètement assisté leur a fait comprendre que s’opposent deux courants de pensée.

D’une part, les progressistes, les Garde-Fous scientifiques – auxquels appartient, entre autres, le nouveau commandant de la Société de géographie, Abakan. Les progressistes font preuve d’une certaine ouverture d’esprit, ils opèrent souvent dans les Territoires Mouvants, sur les comptoirs, les bateaux. Ils sont infiltrés parmi les géographes. Aventuriers, prêts à repousser les limites de leur savoir, ils semblaient très intéressés par le fait qu’un jeune homme au sang rouge ait pu devenir à moitié adjinn ; ils réclamaient qu’une enquête soit ouverte, que l’on convoque le jeune homme en question pour l’examiner. Quelque chose avait été dit par l’un d’entre eux dont ni Pyth ni Louise n’avaient pu saisir parfaitement la teneur mais qui avait soulevé un tollé parmi les Garde-Fous de l’autre clan : « Il faut rouvrir le premier secret constitutionnel ! »

D’autre part, il y a les Garde-Fous radicaux, ceux qu’on appelle la vieille garde, rattachés à Eman et Loiret-en-Retz. Ceux-là sont plus durs, intransigeants en ce qui concerne la frontière entre les mondes. Ils avaient nié en bloc que soit possible la transformation d’un sang rouge en sang adjinn. L’idée que quelqu’un puisse devenir adjinn leur paraissait une aberration ; plus encore, cette hypothèse semblait leur faire horreur. Pour la vieille garde, il était hors de question, voire sacrilège, de songer à « rouvrir le premier secret constitutionnel ». Pyth et Louise n’avaient pu en apprendre davantage car ils avaient dû battre en retraite et s’enfuir à travers un angle mort directionnel. À leur grande surprise, cet angle mort les avait conduits à New York et, depuis cet étrange exode, ils n’avaient plus eu aucun contact avec Melrik.

Ils ignoraient ce que le Garde-Fou avait appris au sujet de leurs dernières aventures ; ils n’avaient aucun moyen d’évaluer jusqu’où allait la précision de ses antennes de renseignement.

∞

— Vous avez un bon réseau Internet ? demande Attila en cherchant une prise murale pour brancher ses chargeurs.

— Plus depuis deux jours, répond Louise. La connexion du lycée a sauté. Il n’y a plus d’électricité dans la salle informatique à cause d’un problème de plomberie.

— On peut capter le wi-fi de la crêperie de la rue Marie-de-Craon, suggère Pythagore, mais il faut tout le temps relancer la connexion.

— C’est pas grave, réplique Attila, j’ai une connexion de secours.

Elle extrait du fond de son sac une sorte de petit compresseur surmonté d’une parabole pliante et pose le tout à terre, au pied du bureau. Le mécanisme est connecté à un long câble dont l’embout se trouve évasé en un bouquet de milliers de microfilins chatoyants. Pyth reconnaît le métal vif capable de capter l’énergie de la terre, qui constitue la base de toutes les infrastructures du monde superposé – pilier terraphile, câble architecte, filin d’asphalt, rail conducteur, etc.

— Tu peux sortir et enfoncer ce câble dans la terre pour moi ? lui demande-t-elle.

Il acquiesce et se glisse par la baie vitrée.

— C’est un câble de détection, ajoute la jeune fille. Il capte les signaux vibratoires des deux mondes. Essaie de l’enfoncer au moins sur dix centimètres.

Après avoir branché un clavier à ses écrans, Attila se met à tapoter, tel un pianiste jouant une partition endiablée. À la lumière du rétroéclairage, ses tatouages prennent une teinte gris-bleu, comme un costume de guerre.

— Melrik est le responsable de la sécurité de la rue des Vinaigriers… C’est sous sa garde que le coffre du premier secret constitutionnel a disparu.

Pyth jette un coup d’œil au gros coffre de bois marqué de deux cercles entrecroisés qui bloque la porte de la chambre. Cette malle volumineuse cristallise la lutte entre les deux factions garde-fous car elle est supposée renfermer le premier secret constitutionnel. Il se trouve qu’Attila l’a astucieusement dérobée, il y a quelques heures, pour son plaisir personnel.

— Les magesters ne vont pas apprécier que Melrik ait réussi à se faire voler ce trésor historique.

— Les magesters ? interroge Louise.

— C’est comme ça qu’on appelle les douze Garde-Fous majeurs, successeurs des douze Garde-Fous originels – ou les douze futurs Garde-Fous qui ont déjà été nommés pour prendre un jour leur succession. Il y a les magesters et les magesters appelés. Dès qu’un magester prend son poste, il « appelle » son successeur pour commencer à le former et le préparer à sa succession au cas où il viendrait à disparaître. Certains sont très ancrés dans la tradition et soutiennent la vieille garde, d’autres sont plus ouverts et encouragent les scientifiques… Mais il y a une chose sur laquelle ils tomberont tous d’accord : punir celui qui aura permis que disparaisse le coffre du premier secret constitutionnel.

Elle sourit froidement.

— Je n’ai jamais aimé Melrik. Il m’a toujours traitée en paria. Il fait partie de ces Garde-Fous agressifs qui traitent les Adjinns comme des esclaves. Pour lui, j’étais juste un outil : efficace, facile à maltraiter, facile à jeter.

Son sourire s’agrandit.

— Je vais lui prouver l’étendue de mon savoir-faire. J’ai déjà vidé la mémoire des caméras de sécurité tout à l’heure, mais il manquait juste… une petite trace.

— Une petite trace ?

— Un fil à tirer pour les embrouiller…

Sur les écrans apparaît une succession de petits films en noir et blanc.

— C’est l’historique des caméras. Je le garde sur une base virtuelle ; la base traite les images et les rend vierges de référence et de date.

Sur l’écran, on voit Melrik se faufiler dans une pièce sombre, obligé de se baisser pour passer dans les combles.

— J’ai cent quarante-trois images où Melrik pénètre dans la pièce du coffre. Il suffit de trouver celle qui fera l’affaire…

Tandis que les images défilent à toute allure sur les écrans, elle sourit devant l’air ébahi de ses complices.

— Vous ne le savez pas, mais j’ai pas mal travaillé pour vous, aussi : j’ai vidé les vidéos de sécurité où on vous voit errer à New York, près de la Factory. Et comme vous avez fait venir Silo à Herbauges, j’ai laissé des traces pour rendre crédible un voyage – réservation, mail, échange de textos, empreinte de carte bancaire. Ça ne tiendra pas la route si quelqu’un fait vraiment des recherches dans la liste des embarqués, mais c’est toujours mieux que rien.

Elle revient vers l’écran, continue à balayer les images.

— Ah, voilà ! Le cadre correspond… Il me suffit de détourer la plante… Je coupe dans le montage, ils croiront que le coupable a fait du travail d’amateur.

Elle leur sourit, pas peu fière.

— Le meilleur gars qu’ils ont – après moi, bien sûr – est basé à Marseille et j’ai grillé ses accès à distance. Quand il viendra sur place pour nous aider, il trouvera ce que je veux qu’il trouve.

— C’est-à-dire ?

Attila les laisse regarder le résultat de son montage.

— Il croira que c’est Melrik qui a volé le coffre.

Comme pour se récompenser, elle tire une petite fiole noire d’anthracite de son sac. Elle la fait tourner entre ses doigts, l’élève au-dessus de son œil droit comme s’il s’agissait d’un collyre. Elle la presse, quelques gouttes noires s’en écoulent. Elle vise l’œil gauche, renouvelle l’opération, ferme les yeux et se masse les paupières comme pour mieux faire agir le produit.

Louise reprend selon un raisonnement logique :

— Mais, comme tu as fugué le même soir… tu ne crois pas qu’ils vont se douter que tu y es aussi pour quelque chose ?

— Mais je ne suis pas en train de fuguer, je compte bien y retourner. Ils sont habitués à ce que je passe mes nuits dehors…

En disant cela, elle sourit particulièrement à Pythagore.

Pendant un instant, le jeune homme décèle dans son regard le souvenir de leur première rencontre dans les sous-sols du quartier général.

C’était la semaine précédente, lorsque Pyth cherchait son père. Il s’était introduit chez les Garde-Fous et était tombé sur Attila. La jeune Adjinn ne l’avait pas dénoncé. Au contraire, elle avait joué un peu avec lui – lui proposant par exemple de venir vérifier par lui-même si elle était une fille ou un garçon. Puis elle s’était confiée sur son état, sa perpétuelle quête de sens, son besoin d’anthracite. Elle lui avait parlé des nuits où elle rejoignait les fêtes de la forêt d’En-Lys, là où la musique pulse comme un cœur artificiel pour soutenir les corps ; elle lui avait avoué aimer embrasser des filles aussi bien que des garçons. Cette information particulière avait donné à Pythagore des papillons dans le ventre.

Elle s’était approchée de lui, l’avait défié du regard et Pyth avait tout oublié ; il avait oublié que son père avait disparu et que c’était pour cette raison qu’il devait interroger Attila. Il avait plongé dans le baiser comme un somnambule se laisserait envelopper par les flammes.

Attila s’en souvient-elle encore ?

— De toute façon, reprend celle-ci en le tirant de sa rêverie, je pense que je suis la dernière personne qu’ils soupçonneraient. Ils me considèrent comme leur propriété. J’ai eu mon premier tatouage d’anthracite à l’âge de six ans, j’ai grandi dans l’ordre, ils me croient incapable de me rebeller.

∞

Louise s’endort, sans même retirer ses vêtements. Pyth s’enroule dans le duvet à même le sol et laisse à Attila le petit matelas d’appoint dont il se sert habituellement. Il envoie un texto à sa mère pour l’informer qu’il est bien rentré, que le concert s’est bien passé. Il sait qu’elle doit se ronger les sangs pour son père, il sait aussi qu’elle essaie d’être forte – pour lui. Il voudrait pouvoir partager avec elle la bonne nouvelle du prochain retour de son mari mais c’est impossible, il faudrait lui expliquer tellement de choses. Il cherche une façon de lui témoigner son émotion. Il a toujours été bloqué par les mots. Il pourrait mettre un émoticône, mais son téléphone jetable est si sommaire qu’il ne dispose pas de cette option. Finalement, il termine son message par un cœur en signes mathématiques.

<3

Pendant un moment, Pyth et Attila discutent dans le noir. Chacun retrace ce qu’il sait de la rébellion adjinn.

Attila lui parle de ses longues nuits blanches, nuits d’angoisse à collecter des informations sans que les Garde-Fous s’en aperçoivent ; elle lui confie sa solitude de ne pouvoir partager son expérience avec personne.

— C’est aussi pour cette raison que je suis venue te trouver… Pour rendre la rébellion réelle. Depuis des mois, je suis seule avec ma conscience. Je trahis l’ordre, ce n’est pas rien pour moi… J’ai besoin de savoir vers quoi ça mène.

Pyth lui raconte ce qu’il sait d’Ajax, de Nessim, du Projet Starpoint, de l’étude de l’infiniment petit, des secrets de la matière ; il lui révèle l’existence des éoliennes quantiques, capables de ventiler les champs magnétiques à l’intérieur des atomes.

Grâce au travail de son fils, Sam Kharan, qui avait utilisé les éoliennes pour enregistrer des concerts live à New York, Nessim Kharan avait réussi à abaisser la frontière entre les mondes.

Attila finit par s’endormir, mais Pyth sent encore dans son ventre le vertige provoqué par les éoliennes. Les immenses rotations de l’air avaient fouillé son cerveau et avaient… comment dire ?… arraché des images dans sa tête. Le souvenir du déracinement est presque physique. Ils avaient assisté à une sorte de… matérialisation de fragments de souvenirs.

Une telle chose est-elle vraiment possible ?

Il a en mémoire le choc du bois frappant son corps lorsqu’ils s’étaient écrasés contre le pont du bateau, puis le basculement par-dessus bord. Il avait chu en traversant les perspectives avant d’atterrir sur le ciment de la fontaine des Pêcheurs.

Ce n’étaient pas des mirages. C’était… de la mémoire ? de la mémoire qui avait ouvert des chemins de matière ?

Ces sensations ne pouvaient pas avoir été provoquées par la confusion de son esprit, puisqu’il avait effectivement atterri dans la fontaine des Pêcheurs, à Loiret-en-Retz !

« Ce n’était pas un mirage », se répète-t-il. Les chocs sont gravés dans son corps et y ont laissé des hématomes, des écorchures.

Quelque chose – un flux de pensée, de la mémoire incarnée ? –, quelque chose l’avait ramené au cœur de sa ville.

Il est sûr que Foresta a dû subir le même sort.

Il ne sait plus rien de la jeune fille. Aucune nouvelle depuis qu’Ajax lui a montré un message écrit de sa main sur un médaillon jumeau.

Abakan veut parler.

Elle avait signé de son nom de famille.

Erivan

Abakan voulait parler à Ajax. Un Garde-Fou haut placé – commandant de la Société de géographie – qui demandait un rendez-vous secret au chef des Adjinns rebelles… C’était osé.

Ajax allait-il prendre le risque ?

Le cerveau de Pyth s’embrume et, tout en échafaudant des hypothèses, il sombre dans un sommeil profond.

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3

Le vide n’est pas vide

Pyth rêve de l’arbre bleu.

Le dessin de ses branches se ramifie dans son cerveau, formant des milliers de connexions inédites. Il sent le vent dans ses feuilles. Un petit courant d’air qui agace son sommeil. Puis, un souffle, un souffle dans son oreille. Quelqu’un se tient tout près de lui dans son dos.

— Bareÿ…

Pyth reconnaît le vocable. C’est du gaoyan. Bareÿ. Frère.

Il reconnaît aussi la voix. C’est celle de Caliacan.

— Bareÿ, es ion.

Lorsque la bombe à vibration avait explosé dans le Sublittoral, il ne connaissait pas encore le nom du jeune homme dont il allait partager la signature vibratoire, mais il avait été envahi par le torrent de son passé – des images, des expériences, les souvenirs d’une enfance passée à dresser des rapacs, la fuite hors de l’île après la mort de sa mère, sa jeune vie de mercenaire. Pyth avait regardé l’Adjinn au visage de statue et avait voulu l’appeler frère.

— Caliacan, chuchote-t-il comme pour renouer avec son jumeau.

Une porte s’ouvre dans sa tête et découvre un passage dormant dont il ignorait l’existence. Le courant d’air prend de l’ampleur et fait émerger des bruits, des odeurs et des couleurs, telle une nuée d’oiseaux.

Pyth ouvre les yeux et embrasse d’un regard la mer, le soleil, le pont d’un bateau, les embruns.

Plusieurs ponts cascadent depuis le sien. Chaque étage possède un ou deux mâts et autant de voiles prêtes à cueillir en même temps des vents contraires : il reconnaît la configuration spectaculaire du vaisseau adjinn !

Au loin, une terre, d’immenses palmiers. Et encore plus haut que les arbres, plus haut que le soleil, un petit astre mauve intense, sublime et inquiétant.

Il essaie de se lever mais quelque chose le retient. Une menotte. Il est menotté. Il retombe en arrière. Son coccyx heurte le bois. Il lâche un petit cri de douleur.

Il sent sourdre en lui la colère et la frustration. Il est séparé de ses frères d’armes, cloué à cette machine. Ses compagnons le laissent pourrir en plein soleil. Ils ont peur que sa signature vibratoire ne trahisse leur position secrète.

Personne ne se soucie de lui. Il a raté l’empoing du bolt, il va maintenant rater la bataille. Il les voit s’activer en contrebas, travailleurs, concentrés, s’invectivant entre les passerelles. Ils sont puissants, énergiques, libres, alors que lui est prisonnier.

Soudain, des voix s’élèvent en contrebas. Deux silhouettes ont grimpé sur le pont supérieur où il se trouve. Pyth aperçoit la chevelure blond-blanc du chef des rebelles. Ajax. Puis il admire la posture d’une femme à la peau brune, le chignon haut. Ils parlent en gaoyan.

— Ne donne pas notre position à un Garde-Fou ! Nen dayün nör stolitz ? demande la femme.

— Nous avons besoin d’aide, répond Ajax. Abakan n’est pas comme les autres, il vient du Gaoyan… Balès van Gaoyan.

— S’il nous aide, nous lui serons redevables ! Nam rastac rompeï.

Ajax l’interrompt :

— Cesse de discuter. Abakan peut nous renseigner. C’est une guerre qu’on prépare, et le nerf de la guerre, c’est le renseignement !

La mention des combats à venir crée un remous en Pythagore ; il décroche de la conscience de Cali, reprend contact avec son corps. Il sent que sa respiration s’accélère ; il transpire, il va se réveiller. À peine entend-il le murmure qui l’appelle :

— Bareÿ ? Frère ?

Pyth se redresse en sursaut.

Il retrouve la chambre de Louise, le désordre, les affaires d’Attila. Les deux jeunes filles sont déjà réveillées. Elles sont accroupies face au coffre.

— Pyth, ça va ?

— Je… Oui…

— Tu as crié, tu as fait un mauvais rêve ?

— Non, pas un rêve…

Il s’extrait du lit, effectue quelques pas, regarde le miroir. Son visage a changé. Les cernes, sa peau, les ombres de sa peau.

— Je… je crois que j’ai fait une nouvelle expérience… Je crois que c’est à cause du fruit défendu…

Pyth explique qu’il a rêvé de l’arbre bleu et des connexions de ses branches ; puis le souffle, le mot « frère » en gaoyan.

— Cali a ouvert une porte dans ma tête ; il était avec moi. Ou alors, c’est plutôt l’inverse, c’est moi qui étais avec lui… J’ai vu et entendu ce qu’il était en train de vivre. Il était sur le vaisseau adjinn. Ajax et une femme se disputaient au sujet du rendez-vous avec Abakan. Ils se préparent à entrer en guerre, je crois qu’ils veulent envahir un territoire…

Ses compagnes enregistrent les informations, un peu sceptiques.

— Tu es sûr que ce n’était pas un rêve ? insiste Louise.

— Sûr, ce n’était pas du tout un rêve… Je pense vraiment que… c’est l’arbre bleu qui a… ouvert un passage.

— Mais… dans ce cas… pourquoi je n’ai rien eu, moi ?

Pyth demeure silencieux ; il réfléchit puis énonce lentement :

— Peut-être… parce que tu ne partages pas ta signature vibratoire avec un Adjinn…

Les deux jeunes filles considèrent l’hypothèse.

— Tu sais où ils étaient ? l’interroge Attila.

— Euh, non…

— Tu n’as pas vu un détail… quelque chose qui pourrait identifier leur position ?

— Il y avait une terre au loin, une plage… beaucoup de végétation…

Pyth s’absorbe dans ses réflexions. Il pense à la promesse que lui avait faite Ajax. Le moment venu, il viendrait l’aider à « exfiltrer » son père. C’est le terme qu’il avait employé.

Attila lui a révélé que son père était à une dizaine de jours de navigation. Si Ajax part en guerre, sera-t-il de retour pour l’aider ? N’aura-t-il pas d’autres préoccupations en tête ?

Comme si elle avait entendu ses pensées, Attila ajoute :

— Ils ne m’avaient rien dit, à moi non plus… Ils ne me disent jamais rien. Ils me donnent des missions, jamais d’informations. Jamais de merci, jamais de bravo.

Dans son regard passe une ombre fugace.

— Je vais essayer de les contacter tout à l’heure.

Les deux jeunes filles ont repris leur observation du coffre. Louise s’attarde sur le triple cadenas qui protège l’ouverture ; elle le manipule comme un amateur d’art ferait avec une belle pièce. Attila contourne l’objet pour en inspecter la face arrière.

— Les charnières ont pris l’eau… On peut essayer de les faire sauter avec un pied-de-biche ou quelque chose comme ça.

Tandis qu’elle pèse de tout son poids pour tester la résistance des gonds endommagés, Louise sort de sa poche un objet que Pyth connaît bien : le microfilin de métal vif. Cette petite tige aux reflets ondoyants, provenant des chutes d’un filin d’asphalt, est capable d’empoigner les goupilles et ressorts à l’intérieur des serrures les plus complexes.

— C’est du cuivre vif, note Attila.

Louise acquiesce en commençant l’insertion.

— Je ne pense pas que la serrure cède…, prévient la jeune Adjinn.

— Ça marche sur toutes les serrures que j’ai voulu forcer, objecte Louise, légèrement vexée.

— Sur toutes les serrures de ce côté du monde, peut-être. Mais à Eman, les serruriers aussi connaissent le métal vif et je peux t’assurer que ça ne va pas s’ouvrir.

Louise hausse les épaules et essaie quand même. Contrairement à ce qu’Attila vient d’assener, le premier dispositif saute, puis le deuxième…

Surprise, la jeune Adjinn s’approche tout près des trois de cadenas.

— La serrure n’est pas en métal vif ? s’étonne-t-elle. Ça veut dire qu’elle a été fabriquée de ce côté-ci du monde.

Comme Louise fait sauter la troisième serrure, un rai de lumière verte filtre aussitôt par l’entrebâillement du coffre, projetant une ligne colorée sur le mur… Louise soulève le rabat en grand et c’est toute la pièce qui se charge d’une intense couleur émeraude, comme s’ils étaient plongés dans un étang illuminé par le soleil.

En revanche, le coffre est vide.

Déconcertés, les trois adolescents fixent cette vacuité, puis Louise plonge les mains dans l’espace rectangulaire ; elle en caresse les parois pour y chercher une possible cachette. Celles-ci sont étonnamment lisses, comme recouvertes d’une épaisse couche de vernis vert translucide.

— Il n’y a rien dedans…

— Non, il n’y a rien, constate Attila. Et pourtant, je…

Une expression inquiète passe sur le visage de l’Adjinn.

Pyth plonge les mains à son tour et caresse le doux vernis. Il remarque qu’à l’intérieur du coffre stagne quelque chose d’étrange. Ses mains ressentent une impression d’agression, comme si l’air était réfractaire à leur présence.

Une phrase lui revient soudain en mémoire. Une citation d’un scientifique que son père admirait et aimait citer au début de ses conférences.

« Le vide n’est pas vide. Il est le siège de la physique la plus violente. »

Et c’est exactement ce qu’il perçoit : une violence aiguë et sourde, une invasion terrifiante qui contamine sa peau. Il lui semble que ses veines s’épaississent pour résister à l’assaut.

— Ce coffre n’est pas vide…, reprend Attila.

Elle lui attrape les poignets brusquement et le repousse en arrière.

— C’est… c’est de la lave bipolaire, de la lave d’Emerlynd !

Elle se relève et regarde le coffre, horrifiée. D’un coup de pied, elle en referme le couvercle. Aussitôt, la malle ravale sa lumière, qui ne filtre plus que par quelques aspérités.

— De la lave bipolaire ? répète Pyth.

Il interroge Louise du regard qui a passé de nombreuses heures à déchiffrer le livre du géographe. A-t-elle déjà entendu parler de la lave bipolaire ?

La jeune fille fouille sous son lit pour récupérer l’épais volume.

Elle en feuillette les pages, jusqu’à trouver une carte du continent situé le plus à l’est sur la mappemonde générale, l’Abyssie. C’est la terre la plus biscornue qui soit, faite de vastes étendues qui communiquent par de minuscules détroits.

Attila désigne du doigt le pays le plus au sud.

— La lave bipolaire vient du nord d’Emerlynd ; elle jaillit sur la bande de terre qui rattache l’immense presqu’île au sud d’Abeisan. Liquide, elle possède une température alternative – glacée, brûlante, glacée, brûlante – mais, une fois tiède et cristallisée, elle présente une singularité qui bloque les vibrations métisses et notamment les vibrations adjinns.

— Mais pourquoi bipolaire ?

— Bipolaire parce qu’elle obéit à un pôle externe qui complexifie son système magnétique.

— Un pôle externe ?

— Emerlynd est le seul pays au monde à posséder un pôle indépendant, complète Attila. Un tout petit astre mauve qui brille dans son ciel – nulle part ailleurs – et dont l’attraction bouleverse la terre, l’eau, la pression atmosphérique ; il magnétise toutes les matières premières du pays.

— Un astre mauve…, répète Pythagore pour lui-même. Tu veux dire… comme un soleil mauve ?

— Oui.

— Mais… je crois que je l’ai vu…

— Quand ?

— Quand j’étais dans la tête de Cali. Je suis sûr que je l’ai vu.

— Comment ça ?

— Dans le ciel… il y avait un tout petit soleil, il était mauve.

— …

— Je pense que c’est là qu’ils devaient se trouver…

Attila semble soudain désemparée.

— Mais… tu disais qu’ils voulaient envahir une terre…

La jeune fille réfléchit, puis se ravise.

— Ils ne peuvent pas avoir pour projet d’attaquer Emerlynd… C’est… impossible.

— Pourquoi ? l’interroge Pythagore.

— Parce que…

Elle reste quelques secondes encore enfermée dans ses pensées puis leur en livre la teneur :

— La terre d’Emerlynd est un bagne, une prison, inviolable. Ses barreaux ne sont pas matériels, ils sont magnétiques. Et à cause de ce pôle externe, personne ne peut l’approcher ou s’en échapper. C’est le seul endroit sur terre où le passage entre les mondes est impossible. Même les Adjinns ne peuvent pas y ouvrir la trame. Leurs particules y sont inopérantes.

Le phénomène auquel Attila fait allusion est l’un des grands principes de la biologie adjinn : lorsqu’un corps au sang ultraviolet oscille entre la vie et la mort – ou perçoit une menace de mort –, il déploie un sixième sens. La nature métisse de l’Adjinn cherche instinctivement à rejoindre celui des deux mondes dont il est privé, comme un ultime refuge ; il sécrète alors des particules blanches qui détrament la frontière et ouvrent un passage entre les mondes. Pythagore et Louise ont eu l’occasion de constater personnellement ce phénomène à plusieurs reprises.

— C’est au bagne d’Emerlynd que les gouvernements de la Ligue sociétaire déportent les criminels les plus dangereux. C’est aussi là que les Garde-Fous envoient les Adjinns.

Attila prend le livre du géographe et passe son doigt sur les côtes ciselées du sud de l’Abyssie.

— Toute la côte d’Emerlynd émet des ondes répulsives. Les bateaux peuvent naviguer pendant des mois, la côte aura beau leur sembler toute proche, jamais ils n’aborderont son rivage. De la même façon, ceux qui se trouvent en Emerlynd auront beau essayer de la quitter, à la nage, par bateau ou même à dos d’oiseau, il est impossible de franchir sa frontière magnétique. Le seul moyen d’entrer ou de sortir d’Emerlynd est ce minuscule détroit, dit-elle en pointant du doigt la fine bande de terre au sud d’Abeisan, et il est recouvert de cette lave bipolaire. Les Adjinns sont jetés dans le tunnel, on ferme le passage et il n’y a plus de retour en arrière possible, ils sont obligés d’avancer vers le bagne, sinon leur matière commence à s’effacer.

— À s’effacer ? répète Louise.

Attila acquiesce.

— Comment la matière de quelqu’un peut-elle s’effacer ?

— Elle disparaît, tout simplement, elle devient de moins en moins dense, de moins en moins colorée, elle ressemble à un hologramme, puis à un mirage, puis on ne la sent plus du tout…

Louise s’approche du coffre et l’entrouvre à peine. Un rai de lumière verte traverse son visage.

— Mais… tu veux dire qu’il y aurait le corps d’un Adjinn dans ce coffre ?

— Peut-être pas un corps, mais quelque chose qui possède des vibrations métisses et dont la matière a été annulée, quelque chose qui est toujours là mais qu’on ne voit pas.

— Comment pourrait-on récupérer ce qu’il y a dedans ?

— On ne peut pas, soupire Attila. Si on le pouvait, ça se saurait… Les milliers d’Adjinns qui ont été envoyés pendant des centaines d’années au fin fond de l’Abyssie en auraient témoigné.

Malgré les mises en garde d’Attila, Pyth glisse à nouveau sa main par l’entrebâillement du rabat. La sensation qui s’empare de lui l’assèche, le rabougrit.

— Qu’est-ce que tu ressens ? demande Louise.

— Quelque chose de… déprimant, qui pompe toute mon énergie. L’inverse de ce qui se passe quand mon côté adjinn se réveille. J’ai l’impression que mon sang s’éteint…

Attila le tire en arrière.

— Fais attention, tu vas souffrir…

Pyth se masse le bras. Ses veines ont besoin d’être stimulées. Soudain, Louise lance une idée :

— La lave d’Emerlynd éteint les vibrations adjinns, mais nous, on a quelque chose qui les réveille, non ?

Attila la regarde sans comprendre. La jeune fille s’explique :

— Pourquoi est-ce qu’on n’essaierait pas d’écouter la cassette ?

Pyth fixe Louise avec admiration.

Le garçon fouille dans les poches de son blouson et en retire la bande magnétique qu’Ajax lui a donnée lors du concert.

— Qu’est-ce que c’est ? interroge Attila.

Louise est déjà en train de tirer le vieux radio-cassette de sous son lit.

— L’enregistrement des éoliennes quantiques dont je t’ai parlé hier. Les vibrations métisses qui abaissent la frontière.

Pyth agite le petit objet qu’il a dans la main.

— Elles sont sur cette cassette.

Attila hésite, son expression oscille entre espoir et incrédulité :

— L’enregistrement qui abaisse la frontière entre les mondes se trouve sur une cassette de supermarché ?

— Oui, c’est la seule condition pour que ça marche : il faut un support magnétique.

∞

Louise a mis de nouvelles piles dans l’appareil et tous trois sont assis par terre au milieu des couettes. La jeune Adjinn cale son dos contre le sommier du lit, les avant-bras posés négligemment sur ses genous relevés. Pyth s’installe à son tour. Il n’est pas habitué à ce qu’ils soient trois dans cette chambre. Louise et lui ont toujours formé un duo, ils ont leurs façons de procéder. La présence d’Attila constitue une perturbation évidente. Il se sent gauche, n’ose pas étaler ses jambes. Louise non plus n’est pas aussi à l’aise qu’elle voudrait le faire croire. Elle parle avec assurance mais Pyth la connaît trop pour ne pas sentir son effort – comme si elle essayait de régler son comportement sur celui d’Attila.

— Combien de temps dure l’enregistrement ?

— Trois minutes.

Louise interroge du regard les deux autres :

— Prêts ?

Ils acquiescent et elle appuie sur « play » avec un agréable petit clac. Tous trois ressemblent à des adolescents attendant que débute leur chanson préférée.

Aussitôt, ils perçoivent un changement dans l’atmosphère. Un silence dense, porteur de sens ; un silence en trois dimensions, qui libère un écho majestueux. L’oxygène qu’ils inspirent semble plus qualitatif, leurs poumons s’arrondissent. Ils se regardent mutuellement, saisis par l’élévation soudaine de leurs sens.

Attila relâche ses muscles, sa tête bascule en arrière vers le sommier, ses yeux s’ouvrent grand.

Pyth reconnaît le déclenchement de ses symptômes adjinns ; d’abord une légère tiédeur dans ses veines ; puis un sentiment de puissance qui remonte de ses tripes, se diffuse dans sa poitrine et affermit son cou.

Petit à petit, il décèle des ombres qui se découpent et creusent la profondeur de la pièce.

— Qu’est-ce que c’est ? demande Attila en essayant d’attraper de la matière quasi invisible.

— C’est la trame, répond Pyth en se levant. La frontière entre les mondes.

Il accomplit quelques mouvements dans l’air pour mieux éprouver sa densité, son élasticité. Il se souvient qu’il avait ressenti la même chose sur la scène du supralive, à New York.

Et soudain, dans l’angle situé derrière le bureau, apparaît une véritable perspective, en noir et blanc, comme sur le négatif d’une photo. L’autre monde se découvre. Un bosquet, une portion de rue, un lampadaire terraphile… Les formes se colorent légèrement.

— C’est vraiment l’autre monde ! commente Attila, stupéfaite.

Pyth acquiesce.

— Mais c’est beaucoup moins impressionnant qu’hier, à Herbauges. Ce doit être à cause de la qualité du son.

En effet, leur radio-cassette ne tient pas la route par rapport aux amplis et aux innombrables enceintes professionnelles du concert.

Louise semble en retrait. Attila l’interpelle :

— Tu ne vois pas ?

— Non, répond la jeune fille, il faut être adjinn pour voir… mais je sens des choses, des courants électriques sous la peau, les bras, le cou, le cuir chevelu.

Soudain, Attila se met à tousser. Des larmes gris foncé lui montent aux yeux. Elle expectore de petites taches noires. Le dessin de ses tatouages est devenu gras, presque baveux.

— Qu’est-ce qui se passe ? gémit-elle, effarée.

Elle soulève son débardeur. Partout, sa peau transpire de l’anthracite.

— Les vibrations… On dirait que… elles repoussent l’anthracite de mon corps… Arrête la cassette, demande-t-elle à Pyth.

Celui-ci s’exécute. Les contours de l’autre monde s’effacent tel un dessin d’enfant sur une vitre de voiture embuée. Pyth sent sa température qui retombe.

Louise tend à Attila une serviette-éponge que la jeune fille passe sur sa peau pour absorber la substance. Elle ne cesse de regarder son corps comme pour se le réapproprier.

— Je suis désolée… Ça va faire des taches partout.

— C’est pas grave.

Elle prend un certain temps pour se remettre d’aplomb, passe la main sur l’encre de ses dessins.

— C’est logique, murmure Pythagore. L’enregistrement abaisse toutes les frontières. Et… l’anthracite est une frontière en quelque sorte…

— Je ne peux pas perdre mes tatouages – pas maintenant. Les Garde-Fous ne font pas attention à mes allées et venues mais si je reviens les bras nus, ils vont le remarquer, c’est sûr.

Elle glisse quelques doigts dans le coffre, en tâte l’épaisseur.

— Mais le vernis est bien épais, remarque-t-elle d’un air songeur. En principe, il est complètement imperméable.

Elle réfléchit.

— Peut-être que si on met le radio-cassette dans le coffre et qu’on le ferme bien, les vibrations resteront contenues…

∞

Louise a pris soin de rembobiner la bande avant de plonger le radio-cassette dans le parallélépipède lumineux.

Ils patientent. Au bout de trois minutes, elle soulève le rabat pour voir si quelque chose a changé, sans rien noter de nouveau.

— Alors ?

— Rien pour l’instant…

— Recommence.

Louise rembobine la cassette.

— Tu as vu les inscriptions sur les parois extérieures ? demande-t-elle à Attila.

— Oui, c’est du grec, murmure l’Adjinn.

— Tu connais le grec ?

Attila sourit.

— Je suis cryptographe… je sais lire le latin, le grec depuis l’âge de sept ans, l’alphabet cyrillique depuis mes neuf ans. Mes savoirs en langues mortes remontent jusqu’à l’araméen. Mais ce n’est rien à côté de ma connaissance des systèmes de codage.

Louise sourit à son tour.

— Ok… Alors qu’est-ce que ça veut dire ?

— « Au secret tenue mon existence, je demeure fidèle à l’ordre et aux mystères du monde. » Rien de bien surprenant.

Pyth et Louise reconnaissent la phrase que prononcent les Garde-Fous quand ils entrent dans l’ordre.

— Il y a aussi des noms et des dates…, reprend la jeune Adjinn.

Douze noms sur une première colonne, puis douze autres, assortis de dates ; puis encore douze et ainsi de suite jusqu’à faire le tour des parois finement gravées.

— Je pense que ce sont les noms des Garde-Fous originels qui ont enfermé le premier secret constitutionnel, puis de tous les magesters qui ont eu la garde du coffre.

Elle caresse les aspérités formées dans le bois, fascinée par l’émergence de l’histoire brute au milieu de leur quotidien.

∞

Louise est obligée de rouvrir régulièrement le coffre pour rembobiner la bande.

— Il faudrait faire une copie de ces trois minutes en boucle sur une autre cassette…

— Pour ça, on a besoin d’un appareil avec une deuxième piste de lecture, remarque Attila.

— Je vais regarder ce que je trouve sur Internet, propose Louise en s’emparant de son téléphone. Je suis sûre qu’on peut trouver du matériel pas cher à proximité. Il y a toujours des types qui veulent se débarrasser de leurs vieilleries.

— Pas un truc trop vieux, justement, ajoute Pythagore. Et avec un bon ampli. Si on veut passer d’un monde à l’autre, il nous faut de la puissance.

Tandis que Louise et Attila regardent l’écran, Pyth feuillette le livre du géographe et s’attarde sur le passage concernant Emerlynd.

Propriétés extraordinaires de la terre magnétique d’Emerlynd.

– Pôle extérieur unique. Mauve. Exerce une attraction qui provoque un isolement magnétique.

– Barrière magnétique – répulsion magnétique de ses côtes.

– Le courant littoral infiltre le continent par les nappes souterraines et les sables mouvants – fort pouvoir hallucinogène.

– Forêt partiellement magnétique – répulsion à 80 %.

– Lignes de fuite – raccourcis aériens.

– Lacs magnétiques. Leurs eaux en miroir jumelées marchent par paires.

– Lave d’Emerlynd. Vitrifiable. Hautes propriétés isolantes.

– Eau d’Emerlynd, dite « eau tueuse », enlève la sensation de danger.

Une reproduction de la forêt avec un plan de coupe des racines dans les sables mouvants accompagne les explications. Sur la page suivante se trouve le schéma d’un fruit. C’est un dessin mais ses petites mouchetures le font ressembler trait pour trait à celui qu’ils ont trouvé dans leur buisson !

— Venez voir ! dit-il à ses compagnes.

Il pointe du doigt la légende du schéma : « Le fruit de la forêt d’Emerlynd ».

— On dirait l’orange qu’on a mangée hier.

Tandis que les jeunes filles observent le dessin, Pyth poursuit sa lecture à voix haute :

— Le fruit d’Emerlynd ne doit pas être cueilli. Sa chair ressemble par sa texture à celle de l’orange bleue, mais diffère par sa couleur translucide et la présence de petites mouchetures violettes. Il pousse sur les arbres millénaires de la forêt d’Emerlynd. Certains explorateurs d’Abeisan ont bravé les dangers de la forêt pour le goûter. Leur cerveau s’est retrouvé dans un état d’hébétude qui n’est ni le sommeil ni la veille – un troisième état, qu’on appelle aussi troisième lieu, qui peut souvent provoquer la mort.

— Je ne savais pas qu’ils venaient d’Emerlynd, murmure Attila, presque déçue de voir que ce fameux « fruit défendu » est répertorié dans le très officiel livre du géographe.

— Ils écrivent qu’on peut en mourir… ? note Louise avec une pointe d’inquiétude.

— Ça m’étonnerait, proteste Attila, sinon les Garde-Fous n’en consommeraient pas.

— Peut-être qu’ils disent ça pour dissuader les gens de les manger ?

— Peut-être…

— Comment ce fruit a-t-il pu pousser dans notre jardin ? Quel rapport avec le sang universel ?

Attila passe la tête par l’embrasure de la baie vitrée. Elle inspecte les buissons à l’extérieur. Pyth et Attila la rejoignent. Les bourgeons sont encore presque invisibles, ils diffusent une très faible lumière à travers les feuillages. Tous trois s’absorbent dans leurs réflexions.

— On devrait les cueillir pour que personne ne les remarque, finit par proposer Attila.

— Moi, je pense qu’il faut attendre qu’ils mûrissent un peu, répond Pyth, qui meurt d’envie de renouveler l’expérience du « troisième lieu ». Ce serait dommage de les gâcher.

— Il n’y a pas grand monde qui passe par ici, de toute façon, fait remarquer Louise.

— On les cueillera demain ou après-demain, pas plus tard, conclut Attila.

∞

— Oooh ! Venez voir ! s’exclame Louise après avoir ouvert le coffre pour la énième fois. Quelque chose est apparu.

En effet, une petite forme ronde, sombre mais pleine de reflets, se dessine au fond du coffre. Sa matière semble mouvante, ondoyante.

— C’est… une bague ?

Louise tend la main, essaie plusieurs fois de se saisir de l’anneau.

— Mais… on ne peut pas l’attraper. Elle est faite de… lumière.

Tel un hologramme, la matière se laisse traverser par ses doigts.

— C’est parce qu’elle n’est pas totalement incarnée, commente Attila. Repasse encore la cassette !

Après deux écoutes supplémentaires, la bague s’est presque stabilisée. Louise tente de s’en emparer mais elle lui échappe encore. Pyth essaie à son tour. Elle lui glisse de la main une fois, deux fois, puis, d’un geste délicat, il parvient enfin à soulever son petit poids…

— Je l’ai ! dit-il en l’élevant à hauteur d’yeux.

Attila referme le coffre et approche son visage tout près du petit objet. L’anneau est fait d’une matière légèrement ondoyante. Ce n’est pas du métal – ou alors un métal chimiquement modifié. Sa couleur est d’un mauve profond, irisé de nuances bleues, vertes, fuchsia. Elle présente le même effet arc-en-ciel qu’une flaque d’essence éclairée par un rayon de soleil.

— Il y a quelque chose de gravé à l’intérieur, énonce Louise. Des lettres… et des chiffres, on dirait ?

Elle se saisit de l’anneau mais sa matière encore instable la surprend et lui tombe de la main. L’anneau choit parmi un tas de vêtements au milieu des duvets.

— Merde !

Toc, toc, toc.

Quelques coups sur la porte les font sursauter tous les trois.

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4

Aut Caesar, aut nihil

— Louise ? Louise, ma fille, tu dors ? Il est 10 heures !

— Mmmmh, fait Louise, paniquée, en feignant une voix ensommeillée.

— Les plombiers sont là. Tu veux venir voir ?

Depuis qu’elle est toute petite, Louise a toujours assisté aux interventions techniques sur les infrastructures du lycée.

— Non, papa… Je suis encore fatiguée, dit-elle en soulevant délicatement les vêtements à l’endroit où la bague est tombée.

Silence.

Le père de Louise doit être supris, voire déçu.

— Tout va bien ? Je peux entrer ? Pourquoi tu as fermé à clé ?

La chambre est en désordre, les draps sont tachés de noir. Il y a du matériel informatique partout. Le coffre mystérieux prend toute la place. Il ne faut surtout pas que son père entre.

— Deux minutes, papa, répond-elle en se redressant promptement. Je m’habille. J’arrive… Je viens prendre le café avec toi.

Les pas s’éloignent puis reviennent.

— Tu es avec Pythagore ?

Pyth s’immobilise, comme si cela pouvait le faire disparaître. Louise lui fait signe de ne pas se manifester, mais il sait que ce n’est jamais une bonne idée de mentir à M. Markarian. Il finit par répondre :

— Oui, monsieur, je suis là.

Cette fois, le père de Louise tape plus fort contre la porte.

— Vous avez passé l’âge de dormir ensemble comme des enfants. Louise, ouvre-moi, s’il te plaît.

Comme un seul homme, tous trois se mettent en branle. Louise fourre les draps tachés sous le lit. Attila pousse ses ordinateurs et son matériel sous le bureau. Louise les cache en poussant devant une chaise pleine de vêtements. Les deux jeunes filles referment le coffre, puis le dissimulent sous des duvets. Pyth est demeuré concentré sur la recherche de la bague.

— Ne bougez pas, je la vois ! dit-il.

Des bruits de pas sur le gravier se font entendre. M. Markarian doit être en train de faire le tour par l’extérieur.

— Le cadenas est ouvert ? demande-t-il, le visage encore caché par les branchages.

Tandis qu’il franchit le buisson, leurs mains s’activent davantage.

— Là ! finit par crier Louise, victorieuse.

Elle se saisit de la bague avec d’infinies précautions, et pour plus de sécurité la fait glisser le long de son annulaire.

— Je l’ai ! chuchote-t-elle en se redressant.

Quand M. Markarian pénètre dans la pièce, le trio achève de se composer une mine sage.

— Qu’est-ce qui se passe ici ? Qu’est-ce que vous faites là ?

— On a tous dormi là après le concert, papa. Pyth était trop fatigué et Attila habite loin, alors…

Dévisageant l’Adjinn, le père de Louise coupe sa fille :

— Attila ? C’est un prénom ?

— Oui, c’est mon prénom, répond l’intéressée avec un calme qui frise l’insolence.

— Qui êtes-vous, jeune homme ?

— Attila n’est pas un jeune homme mais une jeune fille, papa.

Des bruits de pas se font entendre de l’autre côté de la porte.

— Monsieur Markarian ? Monsieur Markarian ? Les maçons sont arrivés !

— Ouvre la porte, ma fille, demande le père de Louise.

Celle-ci tire le loquet. Dans l’embrasure apparaît Thibault-Tanneguy de Montmorency-Laval, alias Double T, leur ami SDF et aristocrate au look militaro-punk. Il porte sa tenue de travailleur dans le dégorgement qui ressemble à une combinaison de cosmonaute blanche. Il est légèrement étonné de trouver tout ce monde dans la pièce.

— Oh ! Louise, Pythagore ! Bonjour ! dit-il avec bonne humeur.

De son grand corps bien bâti émerge une voix d’une douceur extrême. Elle détonne avec son allure rebelle – cheveux rasés d’un côté, en épis de l’autre, rangées de piercings et de boucles aussi bien aux oreilles qu’aux sourcils. Il n’est pas spécialement beau mais ses traits sont harmonieux et pleins de caractère. Dans la profondeur de ses yeux marron, se décèlent la sérénité et la détermination de son âme. Lorsqu’il se tourne vers Attila, son visage marque un réel étonnement.

— Oooh ! Tu es là aussi ? Je ne savais pas que vous vous connaissiez !

Louise et Pyth sont stupéfaits d’apprendre que Double T a déjà côtoyé une cryptographe garde-fou. Attila elle-même semble déconcertée. Le jeune homme sourit.

— Tu m’as oublié ?

Durant une seconde, Pyth se demande si Double T ne fait pas partie de ceux qu’Attila a embrassés lors de ses rave-parties dans la forêt d’En-Lys mais, très vite, leur ami leur explique la nature de leur lien.

— Tu travailles au studio de tatouage de la rue des Vinaigriers ?

— Euh… oui, ça m’arrive, acquiesce Attila.

Effectivement, Pyth et Louise se rappellent que la couverture officielle du quartier général garde-fou est un atelier de tatouage. Pyth ne savait pas qu’Attila y officiait parfois, mais vu la quantité d’encre qu’elle porte sur son corps, ce n’est pas très étonnant.

Double T retire son énorme gant en caoutchouc, remonte la manche de sa combinaison afin de leur montrer un petit tatouage en forme de château.

— C’est toi qui m’as fait ce dessin, il y a deux ans. Je me souviens très bien de toi parce que tu savais parler latin. Regarde…

Sous le château se trouve une inscription en latin.

Louise se penche sur le bras de Double T, qui le lui tend bien volontiers. Elle déchiffre lentement.

— Aut Caesar, aut nihil… Ça veut dire quoi ?

— Empereur, sinon rien, répond Attila.

Elle semble commencer à se remémorer la scène.

— J’étais étonné, poursuit Double T, parce que quand je t’ai donné la citation, tu ne m’as pas demandé sa traduction, mais tu m’as demandé si je comptais envahir Rome…

Il rit avec douceur.

— Et tu as ajouté un commentaire amusant. Que je m’étais trompé d’époque ou quelque chose comme ça… Tu ne t’en souviens pas ?

— Vaguement.

— Ce tatouage est là pour me rappeler que je ne dois pas prendre une résidence autre que celle que je désire : ce sera soit mon château, soit rien !

Il abaisse sa manche, tend la main à la jeune fille et se présente officiellement :

— Je suis Thibault-Tanneguy de Montmorency-Laval, seigneur de Retz, maison Sauvage, héritier du tristement célèbre Gilles de Montmorency-Laval, baron de Retz. Depuis que tu m’as fait ce tatouage, je vis dans la rue, je refuse d’avoir un toit sur la tête tant que ce ne sera pas celui de mes ancêtres.

L’idée que la jeune fille soit une latiniste, amie de Double T, semble avoir rassuré le père de Louise.

— Tu la connais alors, fils ?

Pythagore tique légèrement. Avant, c’était lui que M. Markarian appelait « fils ». Mais depuis qu’il le soupçonne d’avoir une mauvaise influence sur sa fille, le père de Louise lui fait les gros yeux et se méfie du temps qu’ils passent ensemble. Double T, en revanche, n’a cessé de marquer des points. D’abord, il est d’une grande gentillesse et d’une extrême serviabilité ; ensuite, malgré ce look particulier, il s’exprime comme un seigneur d’un autre temps avec le plus grand naturel et sans aucune affectation ; enfin et surtout, comme il travaille à l’heure actuelle dans le secteur du dégorgement parallèlement à sa thèse d’histoire, lui et son patron ont réussi à sauver le lycée d’une inondation générale.

— Oui, c’est une charmante jeune personne. Tu connais le grec ancien aussi, il me semble ?

— C’est possible, marmonne Attila.

Celle-ci semble gênée qu’on puisse la relier à la rue des Vinaigriers. Elle baisse les yeux, pudique, comme si la révélation de Double T l’avait mise à nu devant tout le monde.

— Alors les maçons sont arrivés, intervient Louise pour changer de sujet. Ils vont dépaver la cour ?

— C’est obligé, répond son père. Impossible de changer les conduites sans y couper.

— Il faut que tu y retournes vite, alors…

— Et toi, ma fille, qu’est-ce que tu vas faire ce matin ? Tes petits amis vont te laisser étudier ?

— Mais euh… on voulait passer à la cafèt’ d’abord. Pyth a faim…

— Oui, je mangerais bien une barre de céréales chocolatée, dit Pyth d’une voix faussement enjouée.

— Moi aussi, renchérit Attila.

L’air pressé des adolescents n’inspire pas confiance au vieux singe qu’est M. Markarian.

— Je vous accompagne, je prendrai un petit café, ajoute-t-il. Tu viens avec nous, fils ? propose-t-il à Double T.

— Ce serait avec grand plaisir, mais j’aimerais profiter de ma présence ici pour aller voter.

— Ah, c’est vrai qu’il faut remplir son devoir de citoyen. À plus tard alors…

L’élection ! Pyth se rend soudain compte qu’il avait oublié le référendum régional qui doit se tenir le jour même au lycée !

∞

Dehors, l’air est doux, le soleil encore agréable.

Marcher aux côtés d’Attila dans l’enceinte de Saint-Louis est une expérience nouvelle. Surtout en plein jour, quand le manteau de la nuit n’est plus là pour envelopper son mystère. L’odeur pourtant toute familière des marronniers paraît légèrement exotique à Pythagore.

Il est surpris de voir le nombre de personnes qui se promènent déjà dans la cour des Prophètes ; il n’est que 9 heures. D’habitude, les gens se déplacent après le déjeuner pour aller voter, et ils passent en coup de vent. Sans doute l’élection du jour – un référendum concernant la vente du château d’Herbauges – touche-t-elle au plus près les habitants de Loiret-en-Retz. Il s’agit de leur élection, leur patrimoine, leurs pierres.

Les panneaux d’affichage installés pour l’occasion sont couverts de prospectus des deux bords : pour ou contre la vente du château de la Pucelle. Les partisans du non, parmi lesquels figure l’Association loirétaine de défense du patrimoine, fustigent ce projet en prétextant que la vente du château est un renoncement à l’identité du pays de Retz. Les partisans du oui, comprenant le maire et les membres de l’Association des amis du lac, estiment que cette vente est la seule façon de sauver le château de la ruine. Leurs placards défendent un projet culturel, un festival de musique écoresponsable destiné à la jeunesse loirétaine. Le concert organisé la veille avait pour but de prouver que les somptueuses rives illuminées du lac d’Herbauges pouvaient être respectées tout en servant l’art, la jeunesse, le renouveau et la vie.

Alors qu’ils dépassent la statue du cardinal Pichon de Bury, Attila marque un arrêt devant un chantier délimité par des bandes d’interdiction d’approcher. Au centre de ce périmètre, plusieurs maçons sont en train de dépaver la cour, tandis que quelques électriciens vont et viennent dans la salle informatique.

— On vous apporte des cafés, les gars ? leur lance M. Markarian. Qui prend du sucre ?

Avec une lenteur exaspérante, chacun exprime ses préférences.

Attila en profite pour chuchoter à l’oreille de Pythagore :

— Qu’est-ce qui s’est passé ici ? On dirait qu’une bombe a explosé.

— C’est presque ça. Un geyser qui a fait sauter les conduites d’eau, lui répond-il, et c’est un peu notre faute.

Il lui résume l’histoire du filin d’asphalt que Périclès avait utilisé pour déboucher les longues canalisations qui filent sous les pavés. Les microcapillaires avaient attaqué le métal des fontes, puis s’étaient enchevêtrés avec tout ce qu’ils avaient trouvé – conduites d’eau, fils électriques, câbles Internet.

∞

Lorsque enfin le père de Louise quitte la cafèt’ avec son plateau, tous trois se rassemblent autour de la bague. Louise ressemble à une jeune fiancée qui présenterait son alliance. L’anneau est désormais bien rigide. Ses reflets ondoyants jouent avec la lumière comme ceux de pierres précieuses.

— On dirait qu’elle s’est complètement solidifiée, non ? remarque Attila.

— Oui, dit Louise en tirant sur la bague pour l’ôter.

Éprouvant quelques difficultés, elle insiste – d’abord légèrement, puis un peu plus fort.

— J’ai du mal à la faire glisser… Pourtant elle est passée facilement tout à l’heure.

Elle la tourne dans un sens, puis dans l’autre. La bague résiste.

— On dirait qu’elle a rapetissé…

— Non, elle a pris de la texture, c’est son diamètre interne qui a dû rétrécir. Montre…

La jeune Adjinn essaie à son tour de faire glisser l’anneau.

Louise sursaute.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

— Rien, souffle-t-elle, troublée, en observant la bague.

Au regard de Louise, Pyth et Attila comprennent qu’elle passe quelque chose sous silence.

— Qu’est-ce qui se passe ? insiste Pyth.

— C’est… J’ai senti comme de l’électricité, mais…

Elle approche sa main de Pythagore, sursaute encore.

— Mais quoi ?

Louise a les yeux écarquillés.

— J’ai senti… Sens sous ta peau…

— Sous ma peau ? Quoi ?

Louise n’explique pas son étrange propos et fixe la bague, éberluée.

— Elle est vivante, chuchote-t-elle pour elle-même.

— Quoi ?

— Louise, de quoi tu parles ?

— La bague est vivante…

— Vivante ?

— Elle ondule, elle picote… Elle bouge !

Pyth et Attila collent leur nez tout près de l’anneau, qui leur semble parfaitement immobile.

— Je ne vois rien, dit Pythagore.

— Je sens des petits mouvements en spirale qui s’infiltrent dans les pores… tout autour de mon doigt… et ça remonte…

Cette fois, l’inquiétude d’Attila la rend plus tranchante :

— Enlève la bague. Enlève-la, lui ordonne-t-elle en lui prenant fermement la main.

L’Adjinn tire sur la bague, la fait tourner dans un sens, puis dans l’autre, en vain.

— Il faut essayer avec du savon, dit Pyth. Ma mère fait toujours comme ça, l’été, quand elle a du mal à enlever son alliance.

∞

Tous trois ont investi les toilettes des garçons, souvent moins fréquentées que celles des filles. Le savon en pain du lycée n’est ni très mousseux ni très glissant, mais Pyth a l’impression qu’il commence à obtenir un résultat.

Attila consulte Internet pour y trouver conseil. Elle liste différentes méthodes proposées :

— Utiliser du savon, de la crème, tremper le doigt dans un verre d’eau froide, dans un verre d’eau salée… Une vidéo recommande d’enrouler de la ficelle tout autour du doigt comme un gigot…

Elle lance la vidéo. La voix d’une dame qui se veut douce et rassurante envahit l’espace des toilettes pour expliquer la technique.

Soudain, la main de Louise se met à trembler.

— Je… je…, bégaie-t-elle.

— Ça va ? lui demande Pyth.

Attila abandonne sa vidéo et se tourne vers la jeune fille en difficulté. Celle-ci expire de l’air, ferme les yeux, les rouvre.

— J’ai chaud… je… non, j’ai froid…

Elle s’interrompt, l’air effaré.

— Je me sens vraiment bizarre…

Elle tangue, Attila et Pyth la soutiennent. Soudain, dans le miroir, Louise est différente : ses traits se sont creusés, son regard est fiévreux.

— J’entends quelque chose, des gens qui approchent… Ils veulent me tuer…

Louise respire de plus en plus fort. Comme par réflexe, sa main part d’un coup et frappe le miroir.

Ses yeux s’écarquillent.

— Qu’est-ce qui t’arrive ? s’inquiète Pyth.

— Laissez-moi tranquille, dit-elle avant de donner un deuxième coup, puis un troisième.

Elle regarde avec stupeur les morceaux de miroir qui tombent à terre, épars.

Attila s’approche tout doucement pour lui prendre la main, mais Louise la gifle puis la repousse.

— Louise ! crie alors Pythagore, qu’est-ce qui se passe ?

Il se jette sur elle pour la contenir. Celle-ci se débat violemment.

— Calme-toi, on va t’enlever cette bague…

— Non !

C’est alors que la jeune fille se déchaîne, elle réussit à écarter les bras de Pythagore qui, ne s’y attendant pas, est projeté vers le lavabo. Elle assène un coup violent à Attila, qui glisse et tombe à terre en se cognant la tête, puis elle part en courant.

∞

Louise ayant laissé son téléphone sur la tablette du lavabo, dans les toilettes, il leur est impossible d’essayer de la joindre. Elle n’est pas dans la cour, ni dans la loge, ni dans le placard à produits d’entretien de Périclès, ni sous l’escalier qui mène aux classes du collège, ni dans la remise de jardinage. En passant par sa chambre, ils en profitent pour prendre de l’huile, de la crème et de la ficelle afin de l’aider à retirer la bague.

Pyth et Attila s’attaquent ensuite à l’autre partie du lycée ; ils traversent le hall principal où quelques adultes discutent en prenant de grands airs.

— Toutes les infrastructures du lycée sont vétustes.

— C’est toute la gestion de la ville qu’il faut revoir, une réhabilitation globale, sur plusieurs années.

— Mais justement, cher monsieur, les fonds ne vont pas tomber du ciel… C’est aussi à cela que va servir la vente du château…

À sa voix chantante et sa haute stature légèrement courbée, Pyth reconnaît le maire de la ville, Archambault de Morvan, père d’Églantine de Morvan, une de leurs camarades de lycée. Il reconnaît aussi M. Vidal-Daguerre, le père de Maxence, son ennemi du moment. M. Vidal-Daguerre n’est pas petit mais son apparence trapue donne cette impression ; son costume élégant semble coupé pour quelqu’un de plus mince. Il cherche à devenir conseiller municipal dans une liste concurrente de celle du maire et se révèle farouchement opposé à la vente du château.

Tandis que Pyth passe en revue les endroits où Louise pourrait se trouver, une autre voix surgit du fond du hall.

— Luchon !

Pyth s’immobilise.

— Luchon ! Oui, c’est à toi que je parle.

Le garçon se retourne pour découvrir le coach de l’équipe de perche de Loiret-en-Retz. Celui-ci se dirige vers lui à grands pas.

— Luchon ! Tu as raté les deux derniers entraînements de la semaine dernière ! Normalement, j’aurais dû t’exclure de la présentation de cet après-midi mais…

Il pose vigoureusement ses deux mains sur les épaules de Pythagore.

— J’ai parlé à ta mère, elle m’a appris pour ton père, sa disparition de l’hôpital, c’est vraiment moche.

Tout le monde est maintenant au courant, constate Pyth.

— C’est dur, reprend le coach, passer trois ans à l’hosto à attendre que ton père se réveille… et le voir fuguer à peine l’œil ouvert, c’est dur. Je ne veux pas ajouter à ta peine. J’imagine que tu as dû être très déçu de ne pas recevoir ta convocation…

— Euh…

Pyth avait complètement oublié que c’est aujourd’hui que doit avoir lieu la journée portes ouvertes du club d’athlétisme de Loiret-en-Retz. Pour stimuler la fibre sportive des jeunes de la ville, tous les licenciés présentent leur discipline lors d’un entraînement public. Une grande démonstration de perche est prévue ; trois champions régionaux du club rennais – le deuxième club d’athlétisme de Bretagne – vont même se joindre à eux pour assurer le spectacle.

— Alors, c’est décidé, je t’attends tout à l’heure, ajoute le coach.

— Ah ! Merci beaucoup, bredouille Pyth.

— À 15 heures pile ! La discipline, c’est ce qui empêche de flancher quand tout fout le camp, compris ?

— Compris.

Pyth se reconcentre aussitôt sur l’essentiel : trouver son amie. Il entraîne Attila vers les arcades de la vieille cour, scrute les bancs, les recoins, le passage secret de l’ancienne infirmerie – toujours pas de Louise.

Un petit attroupement a commencé à se former devant la salle des Médailles – l’espace le plus prestigieux du lycée, doté d’une collection de pièces ayant appartenu à l’ancien monastère. Pour l’heure, les vitrines ont été poussées contre les murs et laissent place à de larges tables sur lesquelles s’étalent enveloppes, bulletins, registres électoraux. Les uns et les autres échangent des propos. Ceux qui sont du même clan se saluent chaleureusement. Parmi les bénévoles qui aident au bon déroulement du scrutin, Pyth aperçoit Mme Vidal-Daguerre, la mère de Maxence. Rayonnante derrière son bureau, elle ressemble à une jeune fille perdue au pays des adultes. Deux dames portant un badge de l’Association de défense du patrimoine l’accompagnent dans sa tache citoyenne et en félicitent une troisième de glisser à la vue de tous un bulletin « non » dans son enveloppe. Un jeune leur rappelle que le passage par l’isoloir est obligatoire mais les trois femmes s’en fichent.

Très reconnaissable à sa coupe et sa haute taille, Double T se tient devant le bureau le plus proche de la porte. Il a roulé le haut de sa combinaison pour être plus présentable et vient de faire tomber sa petite enveloppe dans l’urne. De l’autre bout de la pièce, Mme Vidal-Daguerre lui fait des signes pour attirer son attention mais, plus rapide, Pythagore se dirige droit vers lui.

— Tu n’as pas vu Louise, par hasard ?

— Non.

L’inquiétude qu’il ressent doit être palpable car Double T demande :

— Il y a un problème ?

— Non, non, pas de problème… On devait… faire des trucs… et on ne la retrouve plus.

Double T sort son téléphone. Pyth remarque que Louise y est répertoriée en numéro direct sous le signe ***.

— Veux-tu que je l’appelle sur son portable ? propose Thibault-Tanneguy.

— Non, c’est moi qui ai son téléphone. Elle l’a oublié, justement.

À ce moment, Mme Vidal-Daguerre les rejoint.

— Bonjour, dit-elle en s’adressant plus particulièrement à Double T. Je voulais vous remercier de… m’avoir raccompagnée hier.

La veille, Mme Vidal-Daguerre était venue assister au concert d’Herbauges avec quelques amies. Elles avaient profité de l’ambiance, de la jeune compagnie, du champagne. Pour éviter tout problème, le père de Louise avait demandé à Double T de raccompagner la mère de famille jusqu’à sa porte. Ils avaient alors échangé quelques mots. Double T lui avait révélé l’intégralité de son nom aristocratique et Mme Vidal-Daguerre en avait eu un petit frémissement.

— Je me suis beaucoup amusée hier, parfois ça fait du bien. Si un jour je peux vous rendre la pareille…

Double T s’incline avec respect, Pyth et Attila scannent la cour du regard. La mère de famille ne sent pas leur urgence, elle cherche à prolonger la conversation avec le grand gaillard :

— Qu’est-ce que vous avez voté ? Oh, je suis désolée, c’est peut-être indiscret.

— Pas du tout, je peux vous répondre. J’ai voté oui…

— Ah, dit-elle avec un sourire, mes tracts n’ont pas su vous séduire…

— Vos tracts n’ont rien à voir avec mon choix. Il se trouve que j’ai un projet…

Soudain, un homme attrape la mère de Maxence par les épaules et interrompt Double T.

— Annabelle ! Bonjour…

Ils se font un simple baiser sur la joue comme de grands amis.

— Tu as déjà voté ?

— Oui, bien sûr, je l’ai fait en arrivant ce matin, mais je reste toute la journée pour donner un coup de main. Je me suis inscrite comme scrutatrice, ajoute-t-elle d’une voix mondaine et cristalline.

— Tu es parfaite… Jean-Charles a beaucoup de chance de t’avoir, dit l’homme en s’éloignant d’une démarche chaloupée.

Double T le regarde avec insistance.

— C’est le conservateur de la Maison des Légendes…

— Oui.

— Oh…

— Pourquoi ?

— Cela fait huit mois que j’essaie d’avoir un rendez-vous avec lui pour lui parler de ma thèse. J’ai besoin d’avoir accès à certains manuscrits endommagés qui sont en cours de restauration… Mais je ne veux pas vous embêter avec ça, je suis désolé.

— Pas du tout, pas du tout, c’est passionnant, poursuivez. Si je peux vous aider… Alors comme ça, vous faites une thèse ?

— J’effectue des recherches sur mon aïeul, le baron Gilles de Retz, pour expliquer son terrible parcours et…

Comme la discussion emprunte un tour qu’il connaît déjà, Pythagore en profite pour s’en aller discrètement en tirant Attila par la manche.

∞

Les deux adolescents fouillent le bâtiment des sciences. Toujours pas de Louise. Ne sachant plus où chercher, ils s’installent à la cafèt’ pour faire le point.

— Qu’est-ce que c’est que cette bague ? Et surtout cette matière, cette couleur ?

— Je ne sais pas… Je n’ai jamais rien vu ou lu qui puisse explique le phénomène. Si la bague s’est effacée dans le coffre de lave bipolaire, c’est qu’elle portait des vibrations métisses. Cela dit, j’ai l’impression qu’il ne s’agit pas uniquement de vibrations adjinns. Cette couleur mauve irisé… Il y a de l’ultraviolet mais aussi des reflets verts, roses…

La jeune Adjinn prend un café noir qu’elle avale d’une traite, comme un shot. Elle s’absorbe dans ses réflexions et récite :

— « Parce que seuls entre tous, nous savons comment naissent les Dormeurs. »

Pyth l’interroge du regard. Elle explique :

— C’est la phrase que prononcent les magesters lorsqu’ils intronisent leurs successeurs. Quand j’habitais à Eman, j’ai assisté à une intronisation… et tous répétaient ces mots. Les magesters sont les seuls à connaître le premier secret constitutionnel. J’en ai déduit que celui-ci concerne la naissance des Dormeurs. Et comme cette bague s’est trouvée dans le coffre du premier secret constitutionnel, elle doit avoir un rapport avec cette question.

Pyth ne disant rien, elle poursuit :

— Dans l’autre monde, personne ne sait comment naissent les Dormeurs. Ils sont sacrés, le Sublittoral est inaccessible. Beaucoup de scientifiques se sont interrogés, certains se sont même rendus malades à essayer de traverser le courant pour comprendre. Mais personne n’a trouvé ni où ni comment…

— Sauf les magesters…

— Sauf les magesters.

Un petit bruit monte de sa poche. Il provient du téléphone de Louise. Pyth consulte l’écran, espérant naïvement qu’elle ait trouvé un moyen de leur envoyer un message. Ce n’est pas Louise.

— C’est un type de Bris-les-Roches qui accepte de nous vendre une grosse chaîne, avec un ampli professionnel. Il y a un double lecteur de cassettes et des cassettes vierges. Il se déplace si on prend tout le lot pour deux cents euros.

Il relève les yeux vers Attila et ajoute avec une petite moue embarrassée :

— Mais deux cents euros, je ne les ai pas.

L’Adjinn sourit et sort de sa poche arrière un portefeuille en cuir contenant une dizaine de cartes qui ressemblent à des cartes bancaires, si ce n’est qu’elles possèdent deux puces au lieu d’une.

— L’argent n’est pas un problème quand on peut se servir discrètement dans le compte des autres.

Elle passe les cartes en revue, en écarte deux.

— Celles-ci sont grillées. Mais les autres sont encore indétectables, ajoute-t-elle en lui en tendant une au motif rouge et noir.

Pyth la regarde, admiratif, et commence à relever le numéro gravé pour l’inscrire sur le site. Il remarque que le nom du titulaire ne sonne pas français. Cela ressemble à… du russe ?

— Elle était à qui, cette carte ?

Attila sourit.

— Il vaut mieux que tu ne le saches pas…

Pyth est en train de valider la transaction lorsque, tel un essaim bourdonnant, un groupe de filles pénètre en trombe dans la cafèt’. Toutes ont les cheveux longs et lissés, du maquillage, des tenues moulantes similaires, des talons, des brillants.

Pyth reconnaît Jordanie Serra et Avril Alençon, deux filles de sa classe qui font partie des stars du lycée, la première parce qu’elle est considérée comme la plus belle fille de Loiret-en-Retz, la seconde parce qu’elle voudrait devenir chanteuse et a déjà participé à plusieurs éliminatoires d’une émission de télé-crochet. Pythagore a eu une petite histoire avec Jordanie ; ils se sont embrassés au début de cette année, à la piscine, la nuit de la fête des Pêcheurs, et, à cause de ce baiser, il s’est battu avec Maxence Vidal-Daguerre, le petit ami officiel de Jordanie. Elles sont accompagnées de la sœur de Jordanie et de deux autres filles de terminale. Toutes regardent ostensiblement dans leur direction, en faisant basculer leurs cheveux d’un côté ou de l’autre, jusqu’au moment où Jordanie et Avril finissent par s’approcher.

— Salut, Pyth, lance Jordanie en souriant.

— On se dit salut, maintenant ?

Pyth fait allusion au fait que, depuis la bagarre, Jordanie ne lui a plus adressé la parole.

Elle élude la question et reprend :

— Ça va ?

— Ça va.

Le regard des deux jeunes filles s’attarde sur Attila, ses tatouages, sa silhouette androgyne, son air de rock star mal réveillée, l’expression peu engageante de son visage. Elles s’attendent visiblement à ce qu’il leur explique qui est cette nouvelle recrue, mais Pyth s’en garde bien.

— Vous êtes venues assister au vote ? s’étonne-t-il.

— Euh, non, on cherche Louise…

Pyth ne peut contenir sa surprise. C’est la première fois que Jordanie Serra prononce le nom de sa meilleure amie.

— Ah bon ? Pourquoi ?

— On sait qu’elle s’est occupée du concert avec son père…

Pyth acquiesce en attendant la suite.

— On voulait savoir…

— À quel hôtel est descendu Silo ?

Comme Pythagore ne répond pas tout de suite, Jordanie reprend de plus belle :

— On pensait qu’il était à La Closerie, c’est le plus bel hôtel de la ville, mais ils disent qu’ils n’ont personne à ce nom…

Encouragées par ces premiers pas, les autres filles s’en mêlent.

— Tout le monde dit qu’elle l’a contacté par Facebook…

— C’est vrai ?

— Est-ce que c’était par son compte privé ?

— Est-ce qu’il lit les messages ?

— Est-ce que c’est vraiment lui qui répond ?

— On voudrait juste faire une photo…

— Et moi je voudrais lui donner ma bande démo…

Contre toute attente, Attila prend la parole d’une voix basse qui calme les ardeurs :

— Silo a dormi sur la banquette arrière d’une berline noire en direction de Paris, répond-elle. Il avait un enregistrement radio ce matin, c’est moi qui me suis occupée de sa réservation.

Le silence se fait car le ton et le look de la jeune fille semblent être des preuves suffisantes de sa proximité avec le chanteur.

— Vous travaillez avec lui ?

— Vous le connaissez ?

Attila sourit et répond à Avril d’un ton égal :

— Suffisamment pour savoir que tu as envoyé sur son compte Instagram onze fois la même vidéo de toi en train de chanter pendant deux minutes trente-quatre.

Mouchée, la Loirétaine demeure silencieuse. Sans doute en temps normal aurait-elle répondu quelque chose de cinglant, mais les propos d’Attila sont la preuve qu’elle appartient bien au cercle rapproché du chanteur, ce qui lui confère aussitôt une aura extraordinaire.

Instantanément, Jordanie modifie sa posture, sa moue, son regard, arrange ses cheveux de manière à se faire la plus séduisante possible.

— Tu es un de ses musiciens ? demande-t-elle à Attila.

— C’est ça, répond l’Adjinn, amusée que Jordanie la prenne pour un garçon.

— Tu habites ici ? continue Jordanie d’un air innocent que Pyth reconnaît immédiatement.

Elle avait la même expression quand elle lui avait dit qu’elle était désolée que Maxence lui ait cassé la gueule, et aussi quand elle l’avait embrassé à la piscine, après la fête des Pêcheurs.

Le sourire d’Attila s’encanaille. Elle s’apprête à noter le numéro de la jeune fille lorsque Pyth est pris d’une illumination ! La piscine !

Il prend Attila par le bras.

— Je crois que je sais où Louise s’est cachée.

∞

— Louise déteste l’eau, explique-t-il à Attila. Elle a dû se dire qu’on ne viendrait jamais la chercher là-bas.

— Ok, mais tu aurais pu me laisser noter son numéro, au moins.

— Je te le donnerai, je l’ai, rétorque-t-il avec une pointe de fierté fanfaronne.

La piscine se trouve à l’autre bout du lycée, tous deux pressent le pas.

— C’était vrai, ce que tu as dit ? À propos du compte Instagram ?

Attila acquiesce.

— J’ai piraté le compte de Silo. C’est la première chose que j’ai faite hier quand j’ai su qu’il venait à Herbauges. J’ai tout regardé, ses réseaux sociaux, ses messageries. Il n’y avait rien d’anormal, mais j’avoue que je me suis amusée un peu en fouillant…

— Pirater les messageries ? reprend Pyth en hâtant le pas. Tu sais aussi faire ça ?

— Mails, réseaux sociaux, comptes en banque, toutes les applications du Web classique, c’est tellement facile.

— Mais… comment tu as pensé à tout ça ?… Louer une voiture pour Silo ?

— C’est mon métier. J’ai appris à ne pas négliger ce genre de détails.

Tandis que Pyth la dévisage, fasciné, elle ajoute :

— Il y a six ans, j’ai lâché des microcâbles terraphiles qui remontent les réseaux Internet. Ces chevaux de Troie se multiplient par quatre tous les jours. C’est comme ça que je peux pirater n’importe quelle messagerie basique, comme ça que j’ai pu faire sauter le courant pendant le concert supralive, à New York, comme ça aussi que j’ai loué une berline qui faisait le trajet de Loiret jusqu’à Paris. J’ai passé toute mon adolescence à maquiller des incohérences dues aux déplacements entre les mondes. Si je l’ai fait pour les Garde-Fous, je peux le faire pour vous…

∞

Au terme de plusieurs mois de longs travaux, la piscine du lycée Saint-Louis s’apprête enfin à recevoir le public. Contrairement à la dernière fois où Pyth y est passé avec Jordanie, il ne traîne aucun pot de peinture, aucune tenue d’ouvrier. En revanche, des accessoires ont fait leur apparition sur le bureau de l’accueil : le poster d’un gros lapin en maillot de bain, un tas de lunettes de piscine dans une boîte, des piles de serviettes aux armoiries du lycée, des prospectus présentant les différentes nages – brasse, crawl, papillon, dos crawlé.

— Louise ? lance Pythagore, déchirant le silence.

Pas de réponse.

Attila et lui traversent les vestiaires et s’avancent jusqu’au bassin. Une silhouette flotte sur le dos en sous-vêtements au milieu de l’eau ; ses cheveux semblent d’une couleur étrange – peut-être bleus ? Malgré cela, Pyth reconnaît sa meilleure amie. La bouche de Louise est entrouverte et laisse échapper un son étrange, une note unique, faiblarde, qui ne varie pas et résonne sous la verrière de la piscine.

Soudain, la nageuse repère les nouveaux arrivants. Elle redresse la tête, bande tous ses muscles et plonge au plus profond du bassin. Louise n’est plus elle-même, comprend Pyth. Jamais elle n’aurait mis la tête sous l’eau de son plein gré.

Les deux jeunes gens retirent chaussures et vêtements et s’enfoncent dans l’eau à leur tour.

Pyth sent autour de lui des tourbillons, comme si une tornade agitait la piscine. Le courant l’entraîne vers le fond. Il se débat, ne sait plus de quel côté sont les petits carreaux du bassin, de quel côté est la surface.

Malgré le chlore et les vagues, il se force à ouvrir les yeux : son angoisse ne fait que croître car il remarque aussitôt que l’eau n’a pas sa couleur turquoise habituelle. Elle est sombre, éclairée d’une infinité de points lumineux. L’air lui manque. Pyth se débat encore et finit par remonter à la surface. Lorsque sa tête émerge de l’eau, il découvre qu’il fait nuit, qu’il se trouve au milieu d’un lac dont les eaux noires sont éclairées par un plancton luminescent.

Du plancton luminescent ? S’agit-il… du lac d’Herbauges ?

Comment une telle chose serait-elle possible ?

Une barque se trouve près de lui, la coque à l’envers, comme si elle avait été renversée par une vague. La surface de l’eau est agitée ; ses vagues charrient des corps flottants, des dépouilles dont s’échappent des flocons de neige… Ce sont des Adjinns.

— Louise ? Attila ? hurle Pythagore, au comble de l’angoisse.

Il est abasourdi ; la situation est aberrante mais il n’a pas le temps de s’interroger : son cerveau vient d’être happé par une soudaine urgence. Une torsion dans son crâne et des pensées étrangères s’imposent à lui.

Une nouvelle mémoire infuse dans son corps.

Pyth est incapable de réfléchir pendant quelques secondes, puis il prend conscience qu’il sait très bien pourquoi il est ici…

Il est ici pour devenir le prochain seigneur d’Herbauges !

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5

Un prétendant au titre

Pyth effectue quelques brasses en direction de l’île du lac, mais ses grandes cuissardes pleines d’eau le tirent vers le fond ; il s’en débarrasse pour nager plus à son aise.

Une fois sur la rive, il s’agrippe aux rochers et grimpe – pieds et mains nus. Tant mieux, il préfère. Lui qui n’a ni parent ni famille, lui qu’on appelait le petit bâtard d’Herbauges, n’a besoin d’aucun artifice pour se battre.

Tandis que la plante de ses pieds s’enfonce dans la gadoue, il sent le plaisir de l’action remonter dans ses veines : la compétition est lancée et il n’est jamais meilleur que stimulé par la rivalité. Pyth n’a connu que cela, depuis sa naissance, la lutte, le combat, l’épreuve. Abandonné en plein hiver dans des linges de laine devant l’église Saint-Hilaire, il a d’abord été livré aux bons soins de la charité. Le seul indice de sa filiation consistait en un anneau qui pendait à une chaîne autour de son petit cou de bébé.

Sa mère n’a pas voulu de lui. La première femme de sa vie l’a rejeté. Toutefois, à force de charme et de témérité, Pyth a remonté le cours de l’existence. Nourrices de l’orphelinat, sœurs, servantes ; il a su les séduire depuis sa tendre enfance. Il a appris à séduire aussi l’esprit des hommes : il n’était pas bien né, soit, mais il s’est forgé des frères d’armes et de débauche qui tiennent plus à lui qu’à n’importe quel frère de sang.

Ce qui arrive à Herbauges est une aubaine, enfin ! Ce qu’il attend depuis des années, l’occasion de se battre pour quelque chose de grand, l’occasion de se faire un nom, un vrai.

D’après certains dires, une sorcière serait apparue sur la rive du lac d’Herbauges, une sorcière au corps ensorcelant fait de chair et de tronc d’arbre. Le son de sa voix envoûterait les combattants tel celui d’une sirène. Ceux qui l’approchent deviendraient fous d’amour. Elle leur ferait tourner le sang d’une couleur violette démoniaque avant de les frigorifier sous des brouillards de neige maudite.

Le seigneur d’Herbauges a déserté son château, déclarant qu’il donnerait sa fille en mariage et l’héritage de son titre à n’importe quel homme capable de chasser la sorcière. Nombre de guerriers s’y seraient déjà risqués, la plupart n’en seraient pas revenus.

Pyth sait qu’il peut vaincre la sorcière pour une raison bien précise : il n’y croit pas. Avoir été élevé à l’orphelinat, avoir côtoyé les dessous d’une religion peuplée de mythes et légendes l’a guéri de toute bondieuserie et croyance occulte. Il va régler cette histoire à coups d’armes et de ruses.

Ses compagnons, qui sont en train de s’embusquer dans les arbres alentour, sont bien de son avis. Quand il leur a exposé son plan, ils ont immédiatement dit oui. Il sait qu’ils le suivraient jusqu’en enfer comme ils le suivent déjà dans tous les bordels de la région ; mais ils sont d’autant plus enthousiastes que, cette fois, il s’agit de gagner les chemins de la respectabilité et même de la seigneurie !

Pyth s’enfonce dans l’île, la terre est grasse et meuble. Des cadavres traînent çà et là, qui les entrailles ouvertes, qui une épée dans le cœur, qui le cou entaillé. Il est obligé de concéder un premier crédit à la rumeur : le sang séché qui s’échappe des blessures présente une étrange couleur violette, quasi surnaturelle. Pyth n’a pas l’habitude de se laisser prendre par la peur et pourtant, durant quelques secondes, il reste coi. Le brouillard a envahi l’atmosphère – un brouillard étonnant, fait de particules blanches, comme de gros flocons de neige. À travers lui, il remarque d’étranges profondeurs, d’autres forêts, de nouvelles perspectives.

C’est alors que le jeune homme entend cette voix dont tout le monde parle. Une note, une note unique qui ne s’essouffle jamais. La voix est suave. Son grain le perturbe, il accroche la gorge comme une plainte ou un cri de plaisir.

Il cherche son chemin dans cette atmosphère livide, fait le tour d’un talus, traverse un bosquet puis, soudain, s’immobilise. Au milieu des cadavres et des flocons, crevant l’intense brouillard, surgit, bleu et lumineux, un arbre !

La raison pour laquelle tous ces corps en sont venus à mourir, Pythagore n’en a cure. Il n’a d’yeux que pour le magnifique végétal arborescent dont la substance fluide ondoie, depuis les branches jusqu’aux racines, telle une rivière étonnamment verticale.

Comment peut-on être effrayé par quelque chose d’aussi beau ? Pourquoi le seigneur et toute sa famille ont-ils quitté leur château ? Pourquoi avoir offert une si grosse somme à qui abattrait cette merveille de végétation et de vie ?

Pythagore s’approche de l’arbre à pas mesurés, non parce qu’il a peur, mais par respect pour la beauté du phénomène. Il a oublié toutes les rumeurs qui circulent, toutes les histoires d’envoûtement et de sorcière. Il pose ses mains sur le tronc fluide. Sa substance est douce, fraîche, onctueuse. Il y plonge ses doigts, ses paumes, ses mains tout entières. Le flux de sève qui monte et descend caresse sa peau et l’enchante de mille images, mille désirs, mille émotions qu’il n’a jamais connus.

C’est alors qu’émerge du tronc la créature, mi-végétale, mi-femme. Elle est nue, son buste surgit de la substance bleue telle une sirène hors des flots. Ses traits sont immobiles, comme ceux d’une statue sous la lune, mais elle est bien vivante. Ses cheveux ont la même couleur bleue que le reste de son corps, ses yeux sont verts, incisifs.

La note vibre dans les branches sans jamais faiblir ; elle semble faire frissonner les feuilles. Pythagore aime cette voix à s’en damner. Elle lui inspire un désir irrépressible, une soif de possession. Cette femme doit être la sienne. Il a oublié que d’autres soldats sont venus avant lui, il a oublié qu’ils se sont entre-tués ou ont sombré dans la folie.

Il a oublié la présence de ses frères d’armes avec qui il a fomenté son plan. Que, sur chacune de leurs flèches acérées, il a gravé son nom à lui, le chef de la bande, afin que personne ne puisse lui voler son exploit.

Le plan était simple : puisque la femme ensorcelle ceux qui l’approchent, les tireurs devaient rester éloignés. Leur chef ne craignait pas d’aller au-devant pour la faire apparaître : ses compagnons comptent parmi les meilleurs archers du pays. Mercenaires, brigands, tueurs à gages, leurs méfaits parlent d’eux-mêmes. Ils ont tous une revanche à prendre sur la vie.

Pythagore fait glisser ses mains sur le buste parfait de la femme ; sa peau bleue est souple, rebondie, lisse, fraîche comme celle d’un fruit tout juste cueilli de l’arbre.

Il lui attrape le cou, prend son visage en coupe puis l’embrasse. Ses lèvres, sa langue évoquent des fruits inconnus – peut-être vénéneux, peut-être interdits ou passibles d’enfer, mais il se fiche pas mal de l’enfer s’il a un goût d’absolu.

Au loin, des voix s’élèvent depuis les abords du lac mais Pyth n’y prend pas garde.

Il enlace la femme, prend possession de sa taille, de sa poitrine, plonge son visage dans son cou bleuté et respire l’odeur profonde de sa nuque, de ses cheveux, vanille, musc, bois, épices. Il tombe à genoux, tire de sa poche son anneau de naissance, celui qu’il pensait ne jamais donner à aucune femme. Il fait glisser la bague le long du doigt azuréen.

— Je te prends pour épouse.

Soudain, un sifflement perce l’air. Une longue flèche d’arbalète en bois et métal passe au-dessus d’eux pour venir se ficher puissamment dans le cœur de la femme au corps bleu. Celle-ci tressaute, effarée. Son visage se contracte de douleur, ses yeux verts se troublent, le timbre de sa note unique se froisse en une toux gutturale.

Pyth se relève, il veut empêcher le meurtre, revenir en arrière, expliquer que c’est une erreur, dire à ses compagnons de ravaler leur flèche, de défaire ce qui a été fait.

Mais il est trop tard. Le temps ne se remonte pas. Pyth est effaré de voir la substance qui s’écoule de la blessure mortelle. Ce n’est pas du sang, c’est un fluide abondant, mauve, irisé d’une multitude de couleurs vives, qui remplit tout l’intérieur du corps ! Une essence grasse, odorante, chatoyant de mille reflets.

À mesure que la matière s’écoule, la femme semble se ratatiner ; elle perd sa forme, sa tenue. Prenant bien soin de ne pas arracher la flèche, Pyth pose ses doigts sur la blessure. Il voudrait stopper l’écoulement fatal. La matière tiède pénètre ses doigts, ses mains, investit ses pores, remonte le réseau de ses veines.

Une furieuse énergie l’envahit – un flux de vie, un peuple d’âmes, un foisonnement de désirs, de paroles ; il perd l’équilibre, tombe à genoux et reçoit de plus en plus de substance sur son crâne, ses cheveux, son visage, ses yeux. Tout bourdonne à l’intérieur de sa tête. Le liquide l’infiltre. Il est investi par une multitude d’identités, de sentiments qui ne lui appartiennent pas – douleurs, joies, espoirs, désirs, peurs –, il n’est plus une seule personne mais un millier.

C’est une lutte intérieure, un tiraillement pour rassembler cette infinité de sensations en une seule conscience, une seule personne singulière. C’était l’arbre qui faisait tout tenir ensemble. Tenir, absorber, synthétiser, grandir.

Le corps de la femme continue de se vider, de se rabougrir. La qualité ondoyante de sa peau se transforme et s’assèche.

Sa tête bascule en arrière, la bouche s’ouvre pour laisser échapper un dernier râle ; puis, comme si les événements avaient mis la nature en colère, un éclair pourfend le ciel, traverse les fumerolles de brouillard et vient frapper l’arbre au cœur de ses branches. Le dessin de la foudre est spectaculaire, ses zébrures lumineuses demeurent figées, presque en équilibre, pendant de longues secondes…

La terre tremble, ses entrailles rugissent. Une partie du sol se craquelle, se fissure. Une perspective nouvelle surgit entre les failles et dévoile… une forêt entière d’arbres bleus lumineux !

Pyth est foudroyé mais la décharge n’est pas meurtrière ; elle le connecte à quelque chose de plus profond, de plus vaste que lui-même.

La bague.

Pythagore est une femme heureuse, elle porte cette bague. La bague est pleine de promesses. Pythagore est une femme enceinte qui accouche seule.

Pythagore pleure, allongé sur un lit, dans une vieille cuisine sombre. Pythagore abandonne son bébé sur les marches d’une église. Autour du cou du bébé, la bague en pendentif.

Une nouvelle décharge de l’éclair le conduit encore plus loin.

Pythagore est un jeune homme, il veut le corps d’une femme. Pythagore offre une bague à cette femme. C’est un troc : la bague contre son corps.

Nouvelle décharge qui le ramène au temps où un autre homme, un vieil homme, a fabriqué cette bague. Il y a mis tout son savoir-faire, il aime chacun de ses bijoux.

C’est la dernière image, le dernier souvenir, impossible de remonter plus haut.

Pyth étouffe, il manque d’air. Il tape du pied et remonte à la surface de lui-même.

∞

Pythagore ouvre les yeux. Il respire, il flotte dans l’eau. Une eau bleu piscine. Une piscine. La piscine du lycée. Le lycée Saint-Louis de Loiret-en-Retz. Pyth est un lycéen. Il a quinze ans. Il a un père. Une mère. Il n’est pas orphelin. Il n’a pas été trouvé devant l’église Saint-Hilaire avec, pour seule fortune, une bague.

Une bague. La bague.

Pyth a plongé dans la piscine à cause d’une bague. La bague mauve irisé, mauve pétrole. Louise a porté la bague.

Pyth émerge alors de sa torpeur, il s’agite dans l’eau. Où est Louise ?

Il se tourne et découvre que sa meilleure amie est dans les bras d’Attila. L’Adjinn nage en maintenant la naufragée tout contre elle, sous son bras. Pyth la rejoint pour lui prêter main-forte. Il est sonné par son expérience, incapable de mettre des mots dessus.

Il est entré dans la conscience de quelqu’un d’autre. Est-ce le pouvoir de la bague ?

A-t-il remonté le temps ? A-t-il traversé l’espace ?

Attila et lui sortent de l’eau, prennent chacun Louise par une aisselle, hissent son corps aux muscles abandonnés hors du bassin.

Tandis qu’ils la déposent délicatement sur le carrelage, ils remarquent deux choses. Toute la moitié gauche du corps de Louise est parcourue de fibres mauve pétrole. Et – Pyth ne s’était pas trompé – les cheveux de sa meilleure amie, bruns d’ordinaire, présentent une teinte d’un bleu électrique intense.

Louise semble avoir perdu conscience, mais elle est parcourue de soubresauts.

— Aide-moi, crie Attila. Tiens-lui le bras, je vais essayer de lui retirer la bague.

L’Adjinn y met toute sa force. Elle alterne la technique de l’huile et celle de la ficelle et parvient à faire tourner l’anneau, à le déplacer de quelques millimètres. Dans la tête de Pythagore, les images défilent. La nuit, le lac d’Herbauges, l’arbre bleu, la femme dans l’arbre, son amour pour elle, un amour instantané, si fort qu’il lui fallait en faire son épouse ; puis la flèche, l’éclair, la mort… La substance mauve, à la fois sombre et irisée, qui s’écoulait de la blessure.

Et puis les images autour de la bague.

— Pythagore ! Tu ne m’aides pas ! Tiens-la mieux !

Pyth se reconcentre ; il tend à Attila les accessoires demandés, aiguille pour passer sous le métal, crème… À force d’allers-retours, Attila finit par libérer le doigt de Louise.

La bague roule sur le carrelage en direction de la piscine. Pythagore l’arrête de son pied pour ne pas la toucher à main nue.

— Louise ? Louise ?

Celle-ci ne répond pas mais elle grelotte et claque des dents.

— Elle est gelée, je ne sais pas depuis combien de temps elle est dans l’eau.

Attila court chercher des serviettes à l’accueil.

— Louise, tu m’entends ? chuchote Pythagore. C’est moi. Ça va ? Ne t’inquiète pas, tout ira bien maintenant.

Attila et Pyth sèchent la jeune fille et enroulent des serviettes autour d’elle. Ils en profitent pour s’éponger rapidement eux aussi et remettre leur jean et leur tee-shirt demeurés secs.

— Louise, parle-moi, s’il te plaît.

Pyth saisit sa main gauche et regarde de plus près l’étrange tracé mauve pétrole de ses fibres.

— Tu as vu, ça part de sa main jusqu’au cou !

— Oui… On dirait que son réseau nerveux s’est… enflammé.

— Et ses cheveux…

Pythagore découvre qu’en plus d’être bleus, les cheveux de Louise embaument d’une odeur qu’il reconnaît facilement : vanille, musc, épices, bois et ce fameux quelque chose de plus profond qu’il peine à décrire.

— Ses cheveux, ils ont l’odeur du fruit défendu… un parfum de Sublittoral.

Attila se penche, confirme l’impression de Pyth.

— C’est la première fois que je tombe sur un cas pareil, commente Attila en faisant remonter ses doigts sur l’arborescence du bras de Louise. Il y a du violet, comme le sang des Adjinns, mais quelque chose de plus sombre aussi. Ses fibres sont de la même couleur que la bague… Mauve irisé.

— C’est la même couleur que celle de la substance qui s’est échappée de la blessure…

— La blessure ? Quelle blessure… ?

— La blessure de la femme dans l’arbre.

— Quelle femme, quel arbre ?

Pyth comprend qu’Attila n’a pas vécu la même expérience que lui.

— Tu n’as rien vu… quand tu as plongé dans l’eau ?

— J’ai vu Louise, je t’ai vu toi qui te débattais tout seul. J’ai cru que tu te noyais, et puis tu as fini par remonter à la surface. Pourquoi ? Qu’est-ce qui s’est passé ?

— J’ai été pris dans… Ce n’était pas un rêve, c’était un morceau de vie, un morceau de souvenir.

Pyth lui relate ce à quoi il a assisté. Attila demeure silencieuse, perplexe.

— Et puis j’ai eu d’autres flashs. Concernant des gens qui ont porté la bague. Une femme, je crois que c’était la mère du premier homme ; puis un autre homme, qui lui a offert le bijou pour la séduire ; puis l’artisan qui a fabriqué l’anneau. C’est comme si j’avais remonté le fil des souvenirs de la bague.

Pyth s’interrompt. Il réfléchit.

— Je suis resté combien de temps sous l’eau ?

— Quelques secondes, pas plus…

Il réalise à quel point son récit peut sembler improbable.

— Quelques secondes… Et pourtant ce n’était pas un rêve. J’ai vraiment été cet homme, j’ai connu son passé. Je sais qu’il était orphelin, qu’il voulait se venger de la vie. J’ai senti ses vêtements mouillés sur ma peau. Ses grandes bottes qui montaient jusqu’aux genoux étaient pleines d’eau, je les ai abandonnées dans le lac.

Il prend un temps pour se replonger dans son vécu. Il regarde ses mains. Ses mains qui ont bien traversé l’écorce fluide de l’arbre bleu, ses mains qui ont glissé le long des courbes de la femme, ses mains qui ont empoigné sa taille.

— Sa peau était si douce et elle avait la même odeur que le fruit…

Comme si elle suivait le fil d’une idée lointaine, Attila demande d’un air soucieux :

— Tu es sûr que la scène se passait à Herbauges ?

— Oui, sûr, j’ai reconnu le lac. L’emplacement du château… Il était plus petit qu’aujourd’hui, il a dû être détruit et reconstruit entre-temps. Mais je sais que c’était le seigneur d’Herbauges qui a lancé le défi.

— Est-ce qu’il y avait d’autres personnes autour de toi ? Plus précisément, est-ce qu’il y avait des Adjinns ?

— Oui… Ils étaient tous morts mais c’étaient bien des Adjinns… Ils avaient le sang ultraviolet. Certains flottaient dans le lac, d’autres gisaient autour de l’arbre… Pourquoi ?

La jeune fille énonce avec une certaine émotion :

— Parce que ce que tu viens de me raconter, c’est la légende du cataclysme d’Heerbaüg !

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6

Le premier secret constitutionnel

La première fois qu’ils s’étaient rencontrés, Attila lui avait montré la carte des anciens territoires sur lesquels le peuple métis avait ouvert la trame en grand ; tous s’étaient effondrés en causant des catastrophes naturelles. Pyth avait été particulièrement marqué par l’engloutissement de l’Atlantide et, bien sûr, par Heerbaüg – orthographe adjinn de l’époque pour « Herbauges » – puisqu’il s’agissait de sa région. Lors de cette première entrevue, ils n’avaient pas eu le temps d’approfondir cette page de l’histoire.

— Qu’est-ce qui s’est passé exactement ?

— Je peux te dire ce que j’en ai lu dans les livres interdits des bibliothèques garde-fous, qui eux-mêmes ont été saisis dans les communautés adjinns. Il y a sûrement une part de légende difficile à évaluer… On raconte qu’à cette époque, il y avait une presqu’île du nom d’Heerbaüg à l’embouchure du vieux port d’Eman. Deux factions adjinns se la disputaient parce qu’elle était très fertile et constituait un point de défense stratégique. Il y eut un jour une bataille, la bataille d’Heerbaüg, au cours de laquelle périrent plus de cent Adjinns. La frontière entre les mondes fut trouée de toutes parts, éventrée. On prétend que jamais les Adjinns ne furent plus cruels. On dit qu’une très belle et jeune Adjinn fut torturée sur un arbre et que son agonie dura trois jours. Ce sont les siens qui mirent fin à ses souffrances. Une flèche lui perça le cœur, elle mourut sur le coup. Ce fut le massacre de trop. La nature se rebiffa. Le ciel se fendit d’un orage terrifiant. La terre trembla, se fissura et c’est ainsi que la presqu’île d’Heerbaüg disparut. À ce jour, il demeurerait cependant toujours une petite faille secrète dans les eaux du port.

— Une très belle Adjinn… ? Sur un arbre ?

— C’est ce que dit la légende.

— Mais… la femme de ma vision ne se faisait pas torturer, elle faisait corps avec le végétal.

Attila hausse les épaules.

— Les légendes déforment souvent la réalité.

Pyth acquiesce.

— Mais le reste correspond : les combats adjinns, les trous dans la trame, la flèche, le tremblement de terre, l’orage.

Attila observe la bague comme un entomologiste examinerait un insecte. Le métal ondoie encore ; ses couleurs arc-en-ciel se réverbèrent un peu partout sur l’eau et les vitres de la piscine.

— Peut-être qu’on devrait la remettre dans son coffre ? suggère Pyth.

— Peut-être, approuve Attila. Je commence presque à sentir des picotements moi aussi, même si l’anthracite m’interdit toutes sortes de voyages. Oh, regarde, poursuit-elle, on arrive à lire l’inscription maintenant.

Elle approche son œil tout près.

— Tu as de quoi noter ?

Pyth attrape un papier et un crayon, prêt à noter sous la dictée.

— J’ai du mal à déchiffrer, les lettres ondulent avec le métal… H.A.S.A.R.D.E. Et… deux dates : 1104-1124 !

Tous deux tiquent à la mention de la seconde date.

— 1124, s’exclame Attila, c’est la date de l’effondrement du territoire adjinn !

Pyth ne pourrait pas être plus surpris. Pour lui, la date évoque bien autre chose. Comme tous les habitants de Loiret-en-Retz, il sait que c’est l’année où a eu lieu la grande tempête du lac.

— Mais c’est aussi l’année de la légende des douze pêcheurs ! s’exclame-t-il aussitôt.

Stupéfaits, les deux adolescents échangent un regard. Des pans entiers de leur savoir sont à envisager sous un jour nouveau.

— Ah bon ? murmure Attila, je n’avais jamais remarqué que c’était la même année.

— C’est parce que tu n’es jamais allée au lycée ici, que tu n’as jamais fêté les Pêcheurs…

— Mais les deux histoires doivent forcément avoir un lien, reprend-elle. Qu’est-ce qui leur est arrivé, aux pêcheurs, exactement ?

— Je peux te dire ce qu’en racontent Internet et les prospectus de l’office de tourisme. Depuis le xiie siècle, le pays de Retz célèbre le retour des pêcheurs du lac d’Herbauges. On rapporte qu’en 1124, la colère de Dieu a fait gronder la terre et les cieux et que douze pêcheurs aventureux ont sombré dans les eaux du lac. Douze jours plus tard, ils ont reparu, couverts de bijoux, dans la sacristie du prêtre orgueilleux de l’église Saint-Hilaire. Selon la légende, c’est de ce jour que date l’apparition du plancton luminescent dans les eaux du lac. Il y a aussi une histoire de ville engloutie. Certains disent que, les soirs de pleine lune, une cité dorée se découvre et attire les baigneurs au fond des eaux.

Ils s’absorbent dans leurs réflexions. Pyth en profite pour surveiller le sommeil de Louise et vérifier l’état de sa peau. Le tracé mauve de ses fibres nerveuses semble décroître, mais pas de manière certaine.

Le père de Louise va devenir fou d’inquiétude s’il reste des marques sur sa peau, il va exiger des explications. Il aura raison. Pyth aussi demanderait des explications.

— Tu crois qu’on devrait l’emmener à l’hôpital ? Peut-être que ça ne va pas s’arranger tout seul ?

Attila hésite, passe à nouveau ses doigts sur l’avant-bras de Louise, comme pour l’ausculter.

— Attendons encore un peu, décide-t-elle. J’ai l’impression que ça se résorbe.

La respiration de Louise est profonde, comme celle d’un bébé qui dort.

— Tu as dit que l’homme dans ta vision portait de grandes bottes qui montent jusqu’aux genoux, reprend l’Adjinn, des bottes pour aller à la pêche, en somme…

Pyth acquiesce.

— Et tu as dit qu’il était suivi par ses compagnons. Il s’agissait peut-être des fameux pêcheurs du lac ?

Pyth réfléchit une seconde.

— C’est vrai qu’il portait des bottes de pêche mais, d’après ce que j’ai senti de son passé, il menait plutôt une vie de guerrier. Il était chef de bande, lui et ses hommes combattaient pour de l’argent. Ils n’avaient rien de gentils pêcheurs.

— C’est peut-être encore un écart entre le récit et la réalité… Les légendes enjolivent le tableau quand elles en ont besoin. Comment il s’appelait, cet homme ?

— Je…

Pyth réfléchit et prend conscience qu’il ignore le nom de celui qui s’est incarné en lui. Pendant toute la durée de la vision, il persistait à croire qu’il s’appelait Pythagore.

— Je ne sais plus.

— Montre-moi ce qui est écrit sur la bague…

Pyth lui tend ses notes.

— H.A.S.A.R.D.E. 1104-1124, lit Attila. Ça ressemble à un prénom avec une date de naissance et une date de mort…

— Hasarde ? C’est bizarre comme prénom, s’étonne Pythagore…

— Tu connais le nom des douze pêcheurs ?

— Oui, bien sûr. On les apprend dans les petites classes ; pendant le carnaval, il y a une pièce de théâtre et chaque élève joue l’un des pêcheurs. Moi, je prenais toujours Gauvin. Gauvin, Robin, Robert, Tourneur, euh…

Il ferme les yeux, fouille dans sa mémoire.

— Je ne me souviens pas de tous mais…

Pyth attrape le téléphone de Louise.

— Je vais vérifier tout de suite. Ça doit être écrit sur le site de la Maison des Légendes.

Il tapote et lance sa recherche.

— Amalric, Theor, Luthor…

Il marmonne à la va-vite la fin de la liste.

— Pas de « Hasarde ».

Attila fait une autre recherche sur son propre téléphone.

— Écoute ça ! « Hasardé, nom rare datant du Moyen Âge et tombé dans l’oubli. Hasardé, pour fruit du hasard, usuellement donné aux enfants illégitimes. Hasardé, ou Hasardée pour une fille. » Tu m’as dit qu’il était orphelin, sans famille, sans fortune ?

— Oui.

L’Adjinn prend un temps de réflexion puis récapitule.

— Donc… Hasardé était un bâtard ayant vécu au début du xiie siècle. Il voulait se battre pour se faire un nom ; lui et ses compagnons se sont rendus à Heerbaüg pour affronter une prétendue sorcière. Hasardé découvre qu’il s’agit d’une femme dans un arbre bleu, il tombe amoureux d’elle… Elle est tuée, sa mort déclenche un cataclysme…

Pyth coupe Attila pour ajouter d’une voix pleine d’émotion :

— L’arbre…

— Quoi ?

— L’arbre bleu dans lequel vivait la femme : il était de la même espèce que ceux que Louise et moi avons visités hier.

Il garde le silence un instant pour que ses paroles prennent toute la place qu’elles méritent.

— C’était un arbre du troisième lieu… Bleu, lumineux, fluide. J’ai plongé mes doigts dans sa substance, ajoute-t-il en tendant les mains devant lui comme pour retrouver la sensation. C’était exactement la même matière – lumineuse, végétale, organique, minérale. Et cette note unique rauque, envoûtante… C’était le même genre de note. Dans le troisième lieu, chaque arbre, chaque corps produisait une note unique…

Il tique, frappé d’une nouvelle idée.

— Et tout à l’heure, quand on est arrivés, Louise produisait aussi ce son, une sorte de tonalité…

Attila acquiesce lentement. Pyth plonge son visage dans les cheveux bleus de sa meilleure amie.

— Et puis, il y a cette odeur…

Il inspire profondément.

— L’odeur du fruit défendu, le fruit qui mène aux arbres, à l’expérience du troisième lieu. Une odeur de Sublittoral, en plus intense… La femme de ma vision aussi avait cette odeur, exactement la même.

Soudain, une voix s’élève au milieu d’eux.

— Brisfi vki samni vari ?

C’est Louise qui vient de reprendre conscience.

— Louise ?

— Ça va ?

Elle les fixe, répète ce qu’elle vient de dire :

— Brisfi vki samni vari ?

Perplexe, la jeune fille réitère ses essais plusieurs fois.

— Quiski ! Livrisi…

Aucune amélioration.

— Riiiiii minski vribri ???

Saisie par l’angoisse, l’arborescence de ses fibres nerveuses se rallume et s’embrase de lumière mauve depuis la main jusqu’à la base du cou ; tout l’espace de la piscine s’illumine.

— Quiski ! Niiii mi pirrqi civi !!

Pyth et Attila la dévisagent. Ils pensent tous les deux à la même chose : Louise a-t-elle été victime d’un choc cérébral, quelque chose d’irréversible, comme ces patients victimes d’opérations neurologiques ratées qui doivent réapprendre à parler ?

— Quiski ! Niiistri minri…

Louise secoue Pyth par les épaules, comme si cela pouvait le forcer à comprendre ce qu’elle tente de lui dire. Soudain, celui-ci a un flash : il l’a déjà entendue s’exprimer d’une telle façon. C’était lorsqu’ils arpentaient le Sublittoral, tous les deux. Ils essayaient de communiquer mais les sons qui sortaient de leur bouche étaient déformés – déformés exactement de la même manière.

Il fait part de sa remarque à Attila. Tandis que Louise continue à se débattre, l’Adjinn tente d’en tirer des conclusions.

— Tu veux dire qu’elle serait… connectée au Sublittoral ?

— Je ne sais pas… Je ne sais pas ce que je veux dire, répond Pythagore. En tout cas, dans le Sublittoral, c’est comme ça que les mots sortent…

Louise s’agenouille face à la glace de la porte des vestiaires. Elle découvre la nouvelle couleur de ses cheveux. Bleu vif. Bouche bée, elle passe ses doigts au travers, les palpe comme des éléments étrangers. Les yeux remplis de larmes, elle essaie d’articuler tout doucement. Ses deux amis s’approchent – d’abord sans oser la toucher, elle serait capable de les frapper tant elle est déboussolée. Pythagore finit par l’envelopper de ses bras. Pendant quelques secondes, la jeune fille se laisse faire. Puis, la voici qui s’irrite et s’enflamme à nouveau. Elle repousse violemment son ami, lui faisant signe de se tenir à distance.

Attila contemple la scène d’un œil fixe et murmure :

— Son cerveau est connecté aux fréquences sublittorales. Le Sublittoral est le territoire des Dormeurs… Or la bague était dans le coffre du premier secret constitutionnel. Et le premier secret constitutionnel concerne la naissance des Dormeurs.

On dirait qu’elle parle pour elle-même, comme si elle remontait une piste.

— « Parce que seuls entre tous, nous savons comment naissent les Dormeurs », répète-t-elle.

Soudain, le visage de Pyth s’illumine :

— Tu sais, moi aussi j’ai déjà eu ce genre de cheveux bleus. J’avais…

Il a honte de révéler ce qui suit mais il n’a pas le choix :

— J’avais bu le sang d’une Dormeuse.

— Quoi ?

— Ce n’était pas voulu, c’était… malgré moi…

Il lui explique comment il en était venu à traquer le scaphandre du commandant Baar dans le Sublittoral, enjolivant un peu les circonstances qui l’avaient conduit à boire le sang bleu marine. Quoique visiblement choquée par cette révélation, Attila reste concentrée sur la situation de Louise. Pyth se hâte d’enchaîner.

— J’ai eu les cheveux bleus pendant quelque temps. Pas très longtemps, une journée.

Attila s’efforçe de comprendre comment relier toutes ces informations. Elle pressent qu’il y a quelque chose à saisir.

— Donc, ça veut peut-être dire que…

— Que Louise a bu du sang de Dormeur…

— « Parce que seuls entre tous nous, savons comment naissent les Dormeurs », répète Attila pour la troisième fois. La bague était cachée dans le coffre du premier secret constitutionnel… Louise a été possédée par la bague, donc… tout cela a forcément un rapport avec les Dormeurs…

Soudain, Louise se met à hurler, le visage ravagé de larmes. Elle se griffe le cou. Pyth se précipite vers elle.

— Louise, arrête ! Arrête ! Tout va redevenir normal, je te le jure, tout va redevenir normal !

Il n’a aucune certitude de ce qu’il affirme mais peu importe, l’essentiel est de rassurer son amie.

— Tu te souviens quand j’ai eu les cheveux bleus ? reprend-il d’une voix douce. Ça a fini par partir, non ?

Louise acquiesce.

— Et quand tu dormais, tout à l’heure, les fibres de ton bras ont presque disparu. Ça sera pareil pour l’élocution. Il faut juste que tu te calmes.

Il la serre encore, essaie de lui communiquer sa force. Il respire longuement et profondément pour l’inciter à faire de même.

Au bout de quelques minutes, l’âme et le corps de la jeune fille finissent par s’apaiser. Elle ferme les paupières, pose son menton sur l’épaule de son ami. Peu à peu, l’irisation de ses fibres nerveuses s’estompe.

Lorsqu’elle rouvre les yeux, elle semble apprivoisée. Elle se tourne vers le miroir et ouvre la bouche lentement.

— Prends ton temps, lui murmure Pythagore.

Elle chuchote :

— C’est… moi…

Les mots ne sont pas très sonores mais ils sont intelligibles ! C’est une première victoire ! Louise laisse échapper un sourire. Elle est soulagée. Tous sont soulagés.

— Appelle-moi… par… mon… nom, sussure-t-elle à Pythagore.

— Louise.

— Louise, répète-t-elle. Louise. C’est mon nom…

— Oui, c’est ton nom.

Louise explore l’espace, les mains en avant, comme si elle n’était pas sûre de sa perception. Avec ses yeux cernés, sa peau pâle, exsangue, légèrement transpirante, ses cheveux bleus encore mouillés, elle a l’air naufragé d’une rock star un lendemain de fête.

Du bout de l’index, elle désigne sa poitrine.

— C’est là…

— C’est là quoi ? demande doucement Attila.

— C’est là que… naissent… les Dormeurs.

— Comment ?!

— C’est là… dans l’arbre, dans l’arbre bleu, que naissent les Dormeurs.

Sa voix est ténue, à peine un filet d’air.

— Tout… est… parti…, dit Louise, mon corps s’est percé et… tout est parti.

Attila et Pyth la regardent, impuissants à comprendre. Louise reprend avec une voix plus ferme.

— J’étais la femme dans l’arbre, je baignais dans le tronc bleu. J’ai été attaquée. Une flèche m’a percé la poitrine. Tout mon corps s’est vidé.

Pyth et Attila comprennent alors que Louise a vécu la même scène que Pythagore – mais du point de vue de la femme.

Louise éclate en sanglots, et ce ne sont pas de banals sanglots. Pyth reconnaît cette façon de pleurer qu’il a expérimentée la veille en quittant l’arbre bleu du troisième lieu. L’impression d’être vide, vide de sens, après avoir été si empli. Il la reprend dans ses bras, parce qu’il se souvient qu’hier, c’est ce dont il aurait eu besoin.

Attila s’illumine :

— La femme dans l’arbre était… une Dormeuse ?

Louise acquiesce, lentement. Elle leur montre le doigt où se trouvait la bague.

— J’ai porté sa bague, je sais tout, tout ce qu’elle était, tout ce qu’elle sentait, tout ce qu’elle vivait.

Attila et Pyth la dévisagent, émerveillés par l’hypothèse qui se dessine.

— Dans l’arbre… je… n’étais… plus… une… personne… J’étais… un millier de battements. J’étais reliée au troisième lieu. C’est là que naissent les Dormeurs. Chaque arbre porte un Dormeur.

Pyth et Attila l’écoutent, abasourdis.

— L’arbre était à la frontière d’Herbauges et d’Heerbaüg. Le troisième lieu est à la frontière entre les mondes. La bataille d’Herbauges a été si sanglante que la trame a été trouée, labourée, éventrée… Le nombre effarant de morts adjinns a fait apparaître la structure secrète… la dimension végétale où naissent les Dormeurs.

— Le troisième lieu, chuchote Attila, captivée.

Elle inspecte l’anneau dans le creux de sa paume et murmure :

— La bague porte le témoignage d’une Dormeuse. Le seul qui existe ! Une Dormeuse… en cours de… gestation…

Louise acquiesce.

— Une Dormeuse en cours de gestation, répète Pythagore, fasciné par l’expression.

Il repense à cette substance mauve irisé qui s’était déversée sur lui, il en ressent encore la lente coulée sur son corps.

— Elle n’avait pas de poumons, pas de cœur, pas d’organes, pas d’os, juste cette substance mauve pétrole.

— La biologie des Dormeurs est différente de la nôtre, reprend Louise… Ils absorbent, comme des éponges.

— Ils absorbent quoi ?

— Tout ce qui passe autour. Les vibrations. Les émotions de toutes sortes. Les musiques, les peurs, les désirs.

Silence. L’affirmation de Louise résonne dans l’atmosphère humide de la piscine.

— Voilà pourquoi les Garde-Fous ont caché la bague dans un coffre de lave bipolaire, murmure Attila. Ils voulaient faire disparaître ce témoignage. « Parce que seuls entre tous, nous savons comment naissent les Dormeurs. »

La jeune Adjinn se saisit d’un petit pot d’anthracite qu’elle gardait dans sa poche ; elle le dévisse et y fait tomber la bague.

— Qu’est-ce que tu fais ? demande aussitôt Pythagore.

— Pour l’instant, il vaut mieux garder la bague à l’abri. On ne connaît pas toutes ses propriétés. Je suis la seule à qui elle n’a pas fait d’effet… Je pense que c’est parce que l’anthracite repousse son influence – momentanément, en tout cas.

Louise récupère ses vêtements, se rhabille et dissimule ses cheveux sous une serviette. Tous trois sont hantés par leur découverte. Le silence plane pendant plusieurs minutes.

— Il faut que je me mette au travail, finit par soupirer Attila. Avec tout ce qui nous est arrivé, je n’ai pas avancé d’un pouce pour localiser le bateau du père de Pyth. Est-ce qu’il y a un endroit ici où je peux poser mes machines ? Il me faut un espace tranquille, proche de la terre pour les câbles. Mais pas ta chambre, ajoute-t-elle à l’intention de Louise. Un endroit où personne ne risque de débarquer…

— Il n’y en a qu’un, répond la jeune fille. La remise de jardinage.

∞

De retour dans la chambre, tous trois s’empressent de rassembler les affaires de l’Adjinn. Comme ils soulèvent le coffre pour le reposer sur son diable à roulettes, Louise sursaute et lâche sa prise. Les nerfs de son bras gauche s’irisent ardemment.

— Ça va ? Qu’est-ce qui s’est passé ? la questionnent Pyth et Attila de concert.

— Je ne sais pas… J’ai senti quelque chose.

Elle pose ses mains sur le bois du coffre, rien. Elle les promène, un peu partout, puis sursaute encore.

— Quand je touche le fermoir métallique, je sens de petites décharges électriques.

Elle fait l’effort de s’attarder dessus malgré cette sensation déplaisante.

— Il y a eu des mains, des dizaines de mains qui ont transporté ce coffre. Il a été abandonné dans une grotte, pendant longtemps…

Elle ferme les yeux.

— Je sens de la violence. Des bourdonnements, des… bruits pas très agréables.

Elle a un mouvement de recul.

— Quelqu’un est mort sur ce coffre.

— Tu arrives à percevoir des souvenirs ?

— Un peu… Tout à l’heure, quand j’ai touché la grille du jardin des moines, j’ai senti des ombres autour de moi… J’ai cru que j’avais un vertige mais je crois que c’étaient des fragments de souvenirs.

Elle applique lentement sa paume sur diverses surfaces, le sol, des livres, des vêtements, le bureau.

— Tu sens des choses ?

— Non…

Elle effectue quelques pas, cherche où tester cet étrange nouveau pouvoir de perception, pose les mains sur le lit, caresse la couette, l’oreiller. Comme rien ne se produit, lentement ses fibres nerveuses se décolorent.

— Peut-être que ça ne se produit qu’avec certaines matières, suggère Attila. Le métal du fermoir, le métal de la grille…

— Le métal de la bague, ajoute Pyth.

En quête de métal, Louise se dirige vers le cadenas de la fenêtre. À nouveau, elle a un petit sursaut mais tient bon.

— Oui, je sens quelque chose… C’est beaucoup moins fort… Un bourdonnement qui ressemble à de la colère. Peut-être celle de mon père, ironise-t-elle pour dédramatiser la situation. Il était drôlement en colère quand il a placé ce cadenas sur ma fenêtre !

Pyth prend la main de Louise et inspecte sa paume comme une diseuse de bonne aventure. Il suit son arborescence nerveuse jusque sur l’avant-bras.

— Ça te fait quoi, quand tu vois des souvenirs ?

— Comme un courant électrique, parfois doux, parfois violent.

— Ça expliquerait pourquoi tu es particulièrement sensible au métal, commente Attila, c’est un matériau conducteur d’électricité.

Pyth acquiesce.

— Ça expliquerait aussi ce qui m’est arrivé à la piscine, ajoute-t-il. L’eau est conductrice.

— À chaque fois, reprend Louise, je perçois des souvenirs liés à des émotions. Et, en fonction de leur nature, je sens une énergie qui ondule, plus ou moins vite, plus ou moins fort.

— Et quand tu me touches, moi, tu ne sens rien ?

La jeune fille se prête au jeu et parcourt le corps de son ami. Elle semble chercher quelque chose.

— Si, mais ce n’est pas pareil. Je ne vois pas de souvenir, pas d’image, c’est beaucoup plus diffus. Je sens qu’il se passe quelque chose à l’intérieur…

— J’espère bien, dit-il en souriant.

Une fois dans la remise, Pyth, Louise et Attila poussent les cantines, entassent quelques cartons pour organiser un plan de travail. Ce faisant, Louise découvre une valise et le choc qu’elle reçoit lui arrache un petit cri. Elle laisse tomber l’objet à ses pieds.

— Qu’est-ce qu’il y a ? demande Pyth.

Des larmes viennent aux yeux de la jeune fille.

— Rien, répond-elle presque sèchement.

Ramassant la valise, Pyth remarque une étiquette plastifiée au nom de Suzanne Markarian. Il n’a jamais connu le prénom de la mère de Louise. Il sait que celle-ci a quitté le domicile conjugal un soir de Noël, il y a huit ans, et qu’elle n’a pas donné de nouvelles depuis lors. M. Markarian n’en parle jamais. Louise, à de très rares occasions seulement.

Attila fouille dans ses propres affaires et en sort une paire de gants noirs et souples.

— Tiens, essaie-les…

Louise les tourne et les retourne pour les observer.

— Ce sont mes gants de mission, explique Attila. Le tissu a été trempé dans l’anthracite, ça me calme de les porter quand je suis stressée et que j’ai un boulot manuel précis… Ils sont fins mais résistants à tout. Comme l’anthracite bloque les frontières, peut-être que ça peut t’aider ?

— Tu ne vas pas en avoir besoin ?

— Moins que toi, apparemment…

Louise les enfile avec circonspection, presse ses mains l’une contre l’autre pour les habituer à cette nouvelle peau, puis se remet au travail.

Attila déploie son arsenal – deux écrans, un transcripteur, un casque, deux claviers, un petit dispositif pour tapoter un langage similaire au morse, plusieurs appareils destinés à brouiller ou décoder les signaux, des câbles correspondant aux technologies des deux mondes. Certains sont branchés à une rallonge électrique dotée de prises multiples, d’autres directement dans la terre, par l’entrebâillement de la fenêtre.

Le plus petit des écrans, monté sur une plateforme avec un bouton de télégraphe, affiche des ondes sinusoïdales. Une étroite bande de papier, semblable à celles des caisses de supermarché, commence à émerger de la plateforme. Attila lit les premiers messages.

« Méridien fuyant hyper actif non signalé à une heure du vieux port – Avarie sur Romy, envoyez renforts en 52°24 N, 7°89 O – Paquebot translittoral abjarnik, demande à changer de quai d’arrivée », etc.

— Grâce aux transcriptions, on aura accès à toutes les demandes officielles pour entrer et sortir du port. C’est utile mais ça ne suffit pas, il nous faut aussi des écoutes radio.

Elle attrape un casque étrange, fait d’un serre-tête en cuivre avec deux oreillettes amovibles. Chacune possède sa rallonge, des boutons tournants et une antenne.

— Maintenant, les écoutes radio… Ça risque de prendre du temps. Il faut que j’équilibre les fréquences entre ici et l’autre monde. J’en ai au moins pour deux heures mais c’est la meilleure solution pour savoir ce qui se passe sur le bateau de ton père.

Le téléphone jetable de Pythagore se met à sonner. Il ne reconnaît pas le numéro car il n’a pas pris la peine d’enregistrer ses contacts. La voix de Nicolas Frangin, son camarade de classe et coéquipier du club de perche, résonne dans l’appareil.

— Mec ! J’y crois pas, t’as un portable et tu le dis pas ? C’est ta mère qui m’a donné ton numéro.

— Euh… c’est juste un jetable…

— Il paraît que tu t’entraînes avec nous, finalement ! C’est génial ! Moi je suis chaud ! Y a plein de monde qui vient. Amel sera là avec plusieurs copines. Peut-être même avec Avril Alençon.

— …

L’irruption de la quotidienneté donne à Pythagore un petit vertige intérieur. Comment la vie peut-elle suivre son cours après ce qu’ils ont découvert ?

— T’es où ? On se retrouve avant ?

— Euh, mais… euh… il est quelle heure ?

— 14 h 15.

— Déjà ? Euh, zut… j’ai pas vu le temps passer.

— Mais t’es où ? Tu vas pas nous planter ?

— Euh, non, non. C’est juste que je suis pas repassé chez moi pour prendre mes affaires… J’ai rien.

— Quoi ?

Pyth sent la déception de son ami. Il sait que le sport compte énormément pour Nicolas – plus que les cours, presque plus que les filles.

— Je suis au lycée… J’ai dormi là-bas, je… viens de me réveiller.

— Mec, t’abuses, le coach te donne une chance, faut que t’assures ! Il y aura le journal TV de la région, les champions du club de Rennes vont faire une démonstration aussi.

— Je sais, je suis désolé, je me suis mal organisé… Je suis fatigué à cause du concert…

À la mention du concert, Nicolas change de ton.

— Ah ouaaaais ! C’était génial. Markarian, elle a assuré ! Dis-lui de venir avec toi !

— Euh…

C’est bien la première fois que Nicolas Frangin marque un intérêt quelconque pour Louise.

— Je vais voir mais… tu peux me prêter une tenue ?

— Je peux t’apporter un short et un haut ; pour les pointes, ça va être compliqué…

— J’en ai laissé une vieille paire dans le vestiaire.

— Bon, rendez-vous là-bas à moins le quart.

— Ok.

Pyth raccroche.

— Il va falloir que j’aille au stade. J’avais complètement oublié cette démonstration de saut à la perche… C’est important.

— Alors je viens ? lui demande Louise qui a entendu la conversation.

— Tu as envie ?

Pyth est surpris, sa meilleure amie n’a jamais caché son désintérêt pour les séances de saut à la perche. « Vous vous échauffez pendant trois heures pour sauter dix minutes et vous ratez la moitié des sauts. Sans compter que la barre n’est pas franchement haute. Il vaut mieux regarder à la télé », avait-elle conclu, la première fois qu’elle était venue assister à un entraînement.

En guise de réponse, elle examine son reflet dans la fenêtre, sourit d’un air lointain, comme si elle contemplait une étrangère. C’est la première fois que Pyth note une forme de coquetterie chez son amie.

— J’ai besoin de sortir, de bouger, de voir du monde… de vivre, avoue-t-elle d’une voix carnassière.

Ses cheveux bleus, le col roulé noir aux manches longues qu’elle a passé pour couvrir ses stigmates, les gants en fibre d’anthracite lui donnent un look singulier. Son aura a changé. Elle jouit d’un charisme doté d’une nouvelle profondeur, presque langoureuse.

— Ok, répond-il, mais on sort par le jardin des moines… Ton père va avoir une attaque s’il te voit comme ça.

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7

Cinq mètres

Le stade est loin d’être complet mais les tribunes sont plus remplies qu’à l’ordinaire. D’autres disciplines sont présentées – saut en hauteur, saut en longueur, lancer de javelot, lancer de marteau et différentes courses. Louise s’installe au milieu des familles venues encourager leur progéniture. L’ambiance est joyeuse. La vente de citronnade et de quatre-quarts maison va bon train dans les gradins.

Pyth se faufile dans les vestiaires, salue Hossein, Nicolas et les cinq autres membres de l’équipe qui sont déjà en tenue. Il s’habille à la hâte. Tous sont excités, leurs propos se chevauchent.

— Je crois que je sais qui est le sélectionneur du club rennais.

— Le mec avec la cravate rouge ?

— Non, c’est un type un peu grassouillet avec un gilet vert.

Nicolas s’approche de Pythagore :

— T’as vu Amel et ses copines ?

— Euh, non, mais j’ai pas vraiment regardé…

Nicolas souffle, déçu :

— J’ai l’impression qu’elle ne va pas venir. Elle m’a dit qu’elle serait là en avance pour prendre des places devant le couloir des sauts.

Tandis que Pyth cherche sa vieille paire de chaussures à pointes qu’il a laissée quelques semaines plus tôt derrière l’un des casiers, Hossein grimpe sur le banc central.

— Vous avez vu la journaliste de TV Breizh ?

— Grave ! Ouais !

Chaque coéquipier y va de son commentaire plus ou moins élégant.

— Je lui ai parlé ! Je lui ai parlé, répète Hossein sous le coup de l’émotion, et je crois que j’ai une touche !

— Nooon !

Nicolas grimpe à son tour sur le banc et rembarre son ami :

— Une touche, mon cul, elle lui a juste demandé où étaient les toilettes !

Tous éclatent de rire. Hossein hausse le ton pour se faire entendre.

— Mais c’est une ruse classique ! Les toilettes étaient sous son nez, elle n’avait pas besoin de demander…

— Genre, elle a besoin d’une ruse pour te parler !

À nouveau fusent les grivoiseries.

— Les gars, sachez que quand je suis en tenue, j’ai l’air beaucoup plus âgé que vous à cause des poils… Je crois qu’elle m’a pris pour un des types du club rennais.

Éclat de rire général. Nicolas applaudit, comme au spectacle.

— Eh ben, elle va vite déchanter !

Hossein relance :

— Je vous parie un pack de bières que je réussis à la faire descendre avec moi dans les vestiaires.

— L’amener ici, c’est facile, elle fait un reportage. Essaie plutôt de l’inviter à prendre un verre !

— Ok. Celui qui décroche un rencart sera dispensé de nettoyer les vestiaires pendant six mois !

— Je relève le défi ! lance Nicolas.

— Moi aussi, moi aussi ! renchérissent les autres.

∞

Lorsque Pyth et ses coéquipiers entrent sur la piste, ils ont l’impression d’être des gladiateurs qui prennent possession de l’arène. C’est la première fois qu’ils seront regardés par autant de monde.

Nicolas scrute les gradins à la recherche d’Amel.

— Elle est pas venue. C’est vraiment une garce.

Tous trottinent sur place pour s’échauffer.

— De toute façon, je m’en fous, ajoute le garçon en se retournant une dernière fois vers les spectateurs. Et Markarian, elle est venue ?

— Oui, elle est là.

Le coach pénètre sur le terrain à son tour, suivi par une très belle jeune femme blonde, elle-même accompagnée d’un cameraman. Pyth comprend aussitôt qu’il s’agit de la journaliste. Toute l’équipe la regarde passer. Le coach semble redevenu petit garçon, il oscille d’une jambe sur l’autre, comme s’il avait envie de faire pipi, et n’ose regarder ni la journaliste ni la caméra.

— Pendant l’année, on enchaîne les entraînements intensifs, les courses d’endurance, les longues séances techniques, on répète les gestes. Et puis quand la compétition approche, l’entraînement se raccourcit, deux heures à peine. On se concentre sur la vitesse et les sauts…

Il regarde l’équipe d’un air de bon père de famille.

— Le mental, c’est déterminant. C’est ça qui fait la différence ! Plus que la forme physique pure et dure.

Son regard accroche celui de Pythagore. Il l’interpelle :

— Luchon, souviens-toi de ce que je t’ai dit ! La discipline !

L’échauffement commence. Échelle, corde, cheval. C’est la première fois que Pyth s’entraîne depuis qu’il est à moitié adjinn. Ses sensations sont différentes. Tout est plus facile. Son sang circule vigoureusement ; ses muscles sont plus réactifs.

À mesure que les mouvements s’enchaînent, cette sensation se renforce ; le dépassement physique le régénère, accroît sa puissance, il se découvre de nouvelles capacités d’endurance. Lorsque, au bout de vingt minutes, le coach siffle la fin du premier échauffement, il n’arrive pas à s’interrompre ; il poursuit la répétition du mouvement, encore et encore. Il relève son torse, touche son front avec ses genoux, chaque nouvelle élévation semblant le rapprocher un peu plus d’une promesse à atteindre.

— Luchon ! crie le coach, quand je dis stop, c’est stop !

Pendant l’entraînement à la course, Pyth se sent porté par une vitesse nouvelle, il est pris en charge, propulsé par un moteur interne qui le fait pousser, grandir ; à l’intérieur de son corps, ses tissus et ses muscles se renforcent. Il aurait dépassé tout le monde s’il n’avait pas été saisi d’une turbulence : il sent la sève, le vent dans les branches – les branches qui poussent dans sa tête, l’arborescence mentale.

La connexion est immédiate : Cali est là, avec lui. Il a poussé la porte qui sépare leurs deux consciences. Il ne dit rien mais il est là, exactement comme lui était dans sa tête la nuit dernière. C’est une sensation étrange de partager son être avec quelqu’un qui est à l’autre bout du monde. L’Adjinn l’enveloppe de son énergie, de sa chaleur, de son esprit de compétition et de son mental de guerrier.

Les tribunes se sont remplies. La séance de saut va commencer.

D’abord s’élancent les cadets et juniors du club de Loiret-en-Retz, dont Pyth, Nicolas et Hossein font partie. La barre est placée à deux mètres cinquante. Les jeunes gens concourent les uns à la suite des autres. À chaque saut, les familles applaudissent.

Quand vient le tour de Pythagore, c’est comme dédoublé qu’il s’élance sur la piste. Une fougue inconnue fait battre son cœur, une excitation, l’impatience du combat à venir, une puissance disproportionnée, trop forte pour son corps de quinze ans. Cette perche est trop petite pour lui, la piste est trop petite pour son ardeur, la barre est ridiculement basse.

Pyth court trop vite, perd ses réflexes, se trompe dans l’évaluation des distances, dans ses placements de main et rate son premier saut.

— Oooh, fait la foule.

Alors que tous se préparent à la deuxième série de sauts, Pyth essaie de reprendre contact avec lui-même mais son cœur ne veut pas ralentir, ses muscles refusent de se laisser domestiquer. Il s’élance pour sa seconde tentative, il canalise toute sa force en un point, sur le butoir, saute et casse sa perche !

— Oooooooh, commente à nouveau la foule.

Fin de partie pour Pythagore. La frustration bout en lui. La rage, aussi. Est-ce la sienne ? Celle de Cali ? Tu es le plus fort, bareÿ, tu ne devrais pas t’asseoir sur le banc. Le coach vient le voir, tente de comprendre ce qui s’est passé, lui pose des questions. Pyth répond mais il est agacé, les mots se bousculent.

Cali le pousse, l’exhorte en gaoyan. Frère, recommence, va leur montrer qui on est. Frère, bareÿ, reprends la perche !

Pythagore sue, son corps est chaud, il a besoin de se dépenser. Il lutte pour se calmer. La démonstration des cadets et juniors s’achève avec le saut de Nicolas, le meilleur du club, qui échoue à trois mètres dix.

Vient alors le tour des athlètes du club rennais. Leur perche est beaucoup plus grande ; ils visent des performances bien supérieures.

Le champion régional est le premier à prendre son élan, suivi de deux autres. Ils sautent plusieurs fois chacun, la barre monte – quatre mètres soixante-dix, quatre mètres quatre-vingts, quatre mètres quatre-vingt-dix.

La foule les acclame. La barre va passer à cinq mètres.

Pyth en ressent des élans de jalousie. Leur montrer de quoi il est capable. Être le roi de la piste, mais pas seulement : voler, s’extraire de la pesanteur, comme les Adjinns s’extraient de la condition humaine depuis des centaines d’années. Plus forts, plus beaux, plus torturés, plus exigeants. Ils ne se contentent pas du sol, ils s’arrachent du quotidien pour défier la vie, comprendre.

Comprendre les connexions, les énergies qui nous dépassent.

Sa nature adjinn l’investit tout entier, corps et esprit.

Pyth quitte le banc de touche et s’avance jusqu’aux étuis à perches du club rennais. Il choisit une perche bien plus grande que celle qu’il a l’habitude d’utiliser, adaptée à sa force nouvelle. Son cœur bat à l’unisson avec celui de son frère, mais pas seulement : il ressent des trépidations, une foule d’autres cœurs avec lui, des hommes et des femmes au sang métis.

Il place ses mains en accord avec la nouvelle longueur de perche et entame une course à petites foulées vers la piste. Il entre dans le champ de vision du coach. D’abord, celui-ci ne comprend rien à la scène.

« Luchon ? » pense-t-il avant de percuter.

— Luchon ?! hurle-t-il pour arrêter son élan. Qu’est-ce que tu fabriques ?

Luchon court, la perche à la verticale. Luchon se place dans l’axe, il dame le pion à l’athlète qui se préparait. La foule s’anime devant ce hold-up de piste.

— Oooooh ?

Luchon prend de la vitesse, sprinte, abaisse sa perche, la cale dans le butoir, pousse, se regroupe.

Renversé, franchissement.

Luchon dépasse la barre non pas de quelques centimètres, mais très largement… D’un mètre… ? Peut-être même de plus d’un mètre ?

Là-haut, au point de franchissement, presque en apesanteur avant de basculer de l’autre côté, Pythagore n’est plus seulement Pythagore. Il est investi par l’esprit de Cali, par toute l’histoire du peuple adjinn.

C’est un transfert d’énergie qui se fiche des distances ; une connexion qui n’obéit ni à la physique ni à la géographie et qui soudain le rend deux fois plus fort qu’un homme.

Pythagore se réceptionne sur le dos, enveloppé par un gros matelas bleu.

Le coach court vers lui. Pyth plane encore. Un sifflement dans l’oreille l’empêche d’entendre la déferlante de colère de son entraîneur mais il en saisit l’idée. Le coach lui assène une tape sur le crâne, puis une autre, le fait se lever du matelas, le prend par le coude et lui fait quitter la piste. Malgré la fureur de l’entraîneur, Pyth perçoit surtout sa profonde stupéfaction – ou admiration ?

Le jeune homme cherche du regard Nicolas et Hossein. Le premier le dévisage, bouche bée. Il n’a pas l’habitude que Pythagore le dépasse, lui qui a toujours été le meilleur de l’équipe. Hossein, en revanche, sourit de toutes ses dents, l’air de dire : « Quel culot, waouh ! », le pouce levé.

Pyth s’engouffre dans le tunnel qui mène aux vestiaires et court aux toilettes pour s’y cacher.

Pourquoi ? Pourquoi se cacher ?

Parce qu’il se sent soudain étrangement seul.

Son jumeau a quitté sa tête. Il est tout nu, ses yeux pourraient même se remplir de larmes. « Pourquoi ? se demande-t-il, c’est idiot ! » La sensation de vide lui crève le cœur. La déperdition d’énergie, le manque. Tout là-haut dans l’air, Pythagore avait des ailes. Tout là-haut, Pyth était connecté à la trame.

Il a pleinement conscience de sa chute, il n’est plus que Pythagore Luchon de Loiret-en-Retz, un adolescent qui brûle d’être autre chose. Qui brûle, tout court.

La brûlure adjinn ! Il comprend enfin de quoi parlaient Attila, Ajax, Silo et les autres. Le feu, le manque, la torture. Ce qui les pousse à consommer de l’anthracite pour se calmer. Le besoin d’aller toujours plus loin, de creuser, de retrouver l’autre côté, de se révolter contre le quadrillage des lois physiques, sociales, biologiques. Le privilège de connaître la plénitude, puis d’en être privé.

Dépressurisation.

Pyth a envie de mourir pour renaître différent, pour toucher le fond et y arracher une nouvelle vie qui ne serait que la sienne – réinventée, refabriquée. Il voudrait hurler sa conviction qu’il devrait être ailleurs, mais à qui le dire, sous quelle forme, avec quels mots ? Tout est galvaudé. Les mots ont tous déjà été utilisés. Il comprend les poètes qui veulent faire exploser les phrases, les artistes qui hurlent plus qu’ils ne chantent, il est jaloux de Silo dont la voix vibre à l’unisson avec la foule.

∞

Il pousse la porte des vestiaires et tombe sur Louise qui l’attend sur le banc.

— Pyth ! s’exclame-t-elle.

Elle le tire jusqu’à lui, lui attrape les épaules.

— C’était incroyable ! Tout le monde est bluffé… Tout le monde ! Comment tu as fait ?

— C’est l’effort, la course, ça a ouvert cette porte dans mon cerveau, comme la nuit derrière… L’énergie de Cali est entrée par là. C’est monté d’un coup… et c’est redescendu. Ça ne m’était jamais arrivé auparavant.

Pyth tend ses mains à l’horizontale et regarde sa peau, ses muscles, ses ongles, comme s’il les découvrait pour la première fois.

— Depuis qu’on a mangé ce fruit, depuis qu’on a été dans l’arbre, Cali me rentre dans la peau. On est connectés d’une autre façon. La métamorphose est de plus en plus profonde à chaque fois. Ce n’est pas seulement pour montrer de quoi j’étais capable que j’ai eu envie de sauter. C’était beaucoup plus fort que ça, j’étais connecté à l’énergie adjinn.

Soudain, des bruits de voix et de pas résonnent dans le couloir. Au chahut, Pyth reconnaît ses camarades et se redresse. La porte s’ouvre à la volée sur des exclamations.

— Luchon, superstar ! Luchon, mon champion !

Nicolas se rue sur Pyth et fait semblant de lui shampouiner la tête, pour l’agacer.

— Comment c’est possible, avec tous les entraînements que tu as ratés !

Pyth sent que cet élan de reconnaissance a coûté un peu d’amour-propre à son ami. Ses coéquipiers foncent sur lui et reprennent en chœur :

— Luchon, superstar !

Les exclamations retombent un peu lorsque les camarades de Pyth s’aperçoivent de la présence d’une fille aux cheveux bleus plaquée contre le mur, derrière la porte. Hossein et Nicolas mettent un moment à reconnaître Louise.

— Eh ! mais c’est Markarian !

Ils sont tenus en respect par ce nouveau look, son air de garçon manqué et sa posture rebelle. Son rôle, connu de tous, dans la venue de Silo à Herbauges l’auréole d’un nouvel éclat.

Nicolas lui fait une petite révérence :

— Markarian dans nos vestiaires, que nous vaut cet honneur ?

— J’adore tes nouveaux cheveux, commente Hossein.

— Je suis venue féliciter Pythagore pour son exploit.

— Ouais, c’était dingue, comment t’as fait, comment t’as osé ? reprennent les uns et les autres.

— J’ai entendu le coach parler avec le sélectionneur rennais, ils étaient super impressionnés !

Une voix flûtée s’élève derrière la porte.

— Toc, toc ? Est-ce que je peux entrer ?

La jolie reporter fait son apparition.

Tous la dévisagent et arrêtent de respirer pour contenir leur excitation.

— Est-ce qu’on peut voir les coulisses ? poursuit-elle en faisant le tour des lieux telle une heureuse propriétaire.

Le cameraman la suit.

— Je voulais faire une petite interview du jeune homme, est-ce que c’est possible ?

Pyth consulte du regard ses camarades.

« Invite-la ! Un verre ! Un café ! » lit-il sur leurs lèvres.

— On peut faire ça ici, pendant que vous vous changez ? demande-t-elle avec une pointe d’impudeur.

Tous se figent à cette proposition, que les garçons interprètent unanimement comme grivoise.

— Dans les vestiaires, il y a de la sueur et du piquant ! Vous savez, je couvre les petits événements sportifs, mais j’ai un style très réaliste. Je vous le dis à vous, la chaîne envisage de me confier les faits divers. Alors c’est important que je leur montre de quoi je suis capable, ma vision des choses, vous comprenez ?

La journaliste est déjà en train de positionner la caméra devant Pythagore. Elle lui remet une mèche en place. À ce moment, le coach passe la tête par la porte et lâche du coin de la bouche :

— Tsss, ça a pas de poils au menton que ça se prend déjà pour une vedette.

Nicolas ne peut résister au plaisir d’éclater de rire. Charrieur par nature, il est encore un peu jaloux. Pyth se sent soudain extrêmement fragile, comme tout à l’heure dans les toilettes – sans carapace, sans structure, sans intérêt. Il pourrait pleurer à la moindre pichenette. Ses lèvres ne sont-elles pas déjà en train de trembloter ?

— Euh, je préfère que vous interrogiez mon camarade, dit-il d’une voix vacillante en désignant Nicolas. C’est lui le meilleur de l’équipe et il est très photogénique.

∞

— Tu voulais pas faire l’interview ? demande Louise tandis qu’ils remontent la rue des Dragons-de-Lille.

— Non.

Pyth hésite à lui dire la vérité.

— C’était bizarre, j’ai eu envie de pleurer, d’un coup. Exactement comme quand on a quitté l’arbre. Cette expérience m’a chamboulé. Partager la conscience de Cali me retourne le cerveau.

Ils passent devant le Grand Café de Retz, bondé en ce jour d’élection, traversent la grappe de clients sortis fumer sur le trottoir qui parlent politique.

— Si tu veux mon avis, cette ville a besoin d’un bon coup de frais.

L’attention de Pyth est soudain attirée par une silhouette familière. Une femme est assise face au comptoir chromé. Elle sirote un verre de vin blanc, le regard pensif.

C’est sa mère !

Le garçon est surpris de la trouver là. A-t-elle réussi à tromper son angoisse pour venir se changer les idées ? Il éprouve un sentiment de culpabilité de ne lui avoir envoyé qu’un rapide texto, la veille, avant de s’endormir. Elle l’avait encouragé à prendre du bon temps au concert – même à dormir là-bas avec Louise. Il aurait pu l’appeler pour lui faire partager un peu sa soirée. Soudain, il se rend compte qu’elle non plus ne l’a pas appelé. Qu’elle n’a pas davantage répondu à son texto. Est-ce mauvais signe ?

— Ma mère est là, dit-il à Louise. Tu m’attends deux minutes ?

Il slalome entre les clients, pose les mains sur ses yeux pour lui faire une surprise, comme quand il était petit. Elle sursaute.

— Philippe ? dit-elle d’une voix énergique.

Pyth recule, étonné.

— Maman, c’est moi…

— Oh ! Pythagore, mon chéri…

— Tu as cru que c’était qui ?

— Personne, juste un ami que je dois voir à propos de… papiers.

Pyth trouve étrange de voir un ami pour parler de papiers, un dimanche, au café.

— Et toi, qu’est-ce que tu fais là ? enchaîne immédiatement sa mère.

— Je… je suis avec Louise, on se promène.

Pyth observe le verre de blanc posé sur le comptoir, la tenue de sa mère, plus soignée que d’habitude. Sentant le poids de son regard, celle-ci détourne la conversation.

— Tu t’es bien amusé hier ? Il paraît que le concert a été un succès. Le père de Louise doit être content, non ?

— Oui, très content, Louise aussi…

Comme si elle avait peur de laisser s’installer le silence, sa mère reprend abruptement :

— Ça veut dire quoi, plus petit que trois ?

— Quoi ?

— C’est ce que tu m’as écrit, hier, dans ton texto.

Elle lui montre le message : <3

— C’est un cœur, maman…

— Oh, sourit-elle, charmée de cette petite marque d’attention.

Il est heureux de la voir sourire. Il s’apprête même à la prendre dans ses bras lorsqu’un petit raclement de gorge se fait entendre derrière eux.

— Bonjour…

L’homme est assez élégant, la cinquantaine… Un complet, un imperméable, une mallette, quelque chose dans son allure qui tranche avec le style de la salle des profs. Il tient à la main une grosse enveloppe kraft.

— Bonjour, Philippe, je te présente mon fils, Pythagore…

— Enchanté, dit ce dernier en lui tendant la main.

L’homme a une poigne vigoureuse.

— Philippe est un… ami. On devait venir voter tous les deux, alors on s’est donné rendez-vous ici…

Pyth acquiesce, pas très à l’aise avec le fait que sa mère estime devoir se justifier. D’autant que ce café n’est pas le plus proche du lycée.

— Euh… Assieds-toi, je t’en prie. Pyth, mon chéri, tu veux rester un peu avec nous, prendre un chocolat chaud ?

— Non merci, maman, ça fait longtemps que je ne bois plus de chocolat chaud.

— Tu rentres dîner, ce soir ?

— Je vais rester un peu avec mes amis mais…

Il se sent obligé d’ajouter :

— En tout cas, je rentrerai dormir, c’est sûr.

Une fois dehors, il se presse contre la vitre pour observer la scène.

— Ma mère est avec un type que je ne connais pas, dit-il à Louise.

Tous deux scrutent le visage de l’homme ; celui-ci ouvre la grosse enveloppe, fait glisser des documents sur le bar. Pyth est rassuré par la tournure raisonnable que prennent les événements…

Soudain, un petit bruit de percussions s’élève. Louise vient de recevoir un texto. La jeune fille semble surprise.

— Qui c’est ? se demande-t-elle en montrant le message à Pythagore.

Je suis là.

— Aucune idée.

Un autre texto arrive.

Devant le lycée.

— Devant le lycée ? répète Louise.

Cette fois, le téléphone se met à sonner.

— C’est un numéro inconnu.

— Décroche, c’est peut-être Attila.

Louise s’exécute, Pyth approche son oreille.

— Allô ?

— Alors ? dit une voix d’homme peu aimable.

— Oui ?

— Je suis devant, je suis mal garé. J’ai le matos.

— Le matos ? répète Louise, circonspecte.

— En plus, je suis pressé parce qu’il y a match.

Louise s’apprête à raccrocher lorsque Pyth l’interrompt.

— Attends !

Il place sa main sur le micro et chuchote avec un fou rire :

— Ça doit être le type de Bris-les-Roches, il nous a répondu quand tu étais à la piscine. J’avais complètement oublié.

Pyth reprend l’appareil.

— Oui, oui, on arrive, on est là dans cinq minutes.

∞

Les deux adolescents débarquent essoufflés devant le lycée. Une voiture clinquante, bourrée de personnalisations métalliques, est garée à cheval sur le trottoir. Une musique trépidante déborde de ses vitres ouvertes.

L’homme qui sort de l’habitacle en tongs, short et marcel a la trentaine. Il tapote sa montre pour leur indiquer qu’il les attend depuis un bout de temps puis les salue froidement avant de faire le tour de la voiture en agitant la tête au rythme des percussions. Il ouvre son coffre et leur désigne deux cartons. Pyth les inspecte. Une antique chaîne hi-fi avec une platine. Un ampli intégré, des enceintes, des câbles, des cassettes vierges.

— Ça appartenait à mon pépé. Maintenant que je lui ai mis le wi-fi dans sa maison, ça lui sert plus à rien.

— Dites donc, il est pas tout jeune, votre matériel, commente Louise.

— Tout fonctionne au poil, à l’époque c’était fait pour durer. Et l’ampli est de très bonne qualité, j’ai fait toutes mes boums avec, quand j’étais môme. Vous allez voir, le son dépote !

Ils essaient de se figurer l’âge de leur interlocuteur pour calculer à quand remontent ses premières « boums ».

— Bon, j’y vais… Je veux pas rater le match.

Il regagne le volant, lance une musique dont les basses font trembler la carrosserie, puis démarre en trombe.

Pyth et Louise traversent le lycée avec leur butin. Les gens se pressent partout à présent, il est 19 heures, plus qu’une heure avant la clôture des bureaux de vote.

Attila n’est plus dans la remise. Les bandes de transcription ont continué à courir, il y en a un paquet qui se sont accumulées dans le petit espace de travail. La jeune Adjinn a laissé un mot scotché à l’un de ses écrans.

Pas fini de régler les fréquences.

Problème au QG rue des Vinaigriers.

Je fais au plus vite.

Tandis que Louise déballe le matériel audio, Pyth épluche les transcriptions pour voir s’il repère le Zéphyr, le nom du bateau de son père.

Rien.

Il chausse alors l’une des oreillettes et perçoit des interférences, des crachotis de voix, des bruits de friture, un jingle d’une radio locale, puis des voix pleines d’écho :

« … la nature de la marchandise du Triton… mousse de bolt… sécurisé en caisse vitrifiée… le bateau ne peut pas rester dans les… crrrrouic… »

La friture prend à nouveau le dessus.

— J’ai entendu des messages qui venaient du port, je crois… Quelqu’un parlait de bolt mais… ça grésille.

— Montre, lui dit Louise en se saisissant de l’autre drôle d’oreillette.

« … quel tirant d’eau ? trente-six encablures… c’est limite, bascule dans la zone des transferts… crrrrouic… Ici le Triton ! 47°08 – 1°01… Ici le Triton 47°08 – 1°01, demande de prise en charge pour… crouic… La météo du Pays de Retz sera clémente pour demain, nous vous invitons à profiter… crouic… »

Un bruit strident comme l’effet Larsen d’un micro mal réglé leur perce le tympan. Ils sursautent, retirent leur oreillette. Le sifflement est si puissant qu’ils éteignent même l’appareil.

— Qu’est-ce qu’on fait ?

— On attend qu’Attila revienne ?

Leur regard parcourt le matériel en désordre, les affaires de l’Adjinn, la chaîne hi-fi et tous ses accessoires.

— On peut au moins essayer la chaîne, propose Louise, voir si on arrive à faire une copie de l’enregistrement quantique ?

Ayant rapidement effectué les branchements nécessaires, les voici qui testent les pistes de lecture. Tout fonctionne, apparemment. Les boutons semblent simples : « rec » pour enregistrer, « play / pause »…

Pyth place la cassette dans la première piste, une cassette vierge dans la seconde, bloque le bouton « rec » et lance en même temps les deux bandes : la première lit, l’autre enregistre.

Aussitôt, le silence se gonfle, l’air se dédouble, leur cœur s’envole. La puissance sonore de la chaîne amplifie effectivement les effets de l’enregistrement.

L’autre monde apparaît en force, de façon bien plus puissante et rapide qu’avec le vieux radio-cassette. Pyth sent l’énergie adjinn qui s’élève. Elle monte en lui comme une marée spectaculaire. Louise se redresse, fascinée, son regard court partout comme celui d’une enfant qui découvrirait le chapiteau d’un cirque.

— Pyth, j’arrive à voir la surimpression des mondes ! s’exclame-t-elle, émerveillée. Comment c’est possible ?

Pyth scrute la peau de son amie. Les terminaisons nerveuses de la jeune fille s’embrasent à nouveau de couleur pétrole.

— Regarde ! C’est sûrement à cause de la bague…, lui dit-il. Tu portes des vibrations métisses, toi aussi, maintenant…

Autour d’eux se déploie un jardin de très hautes herbes. Les végétaux en friche se superposent au désordre de la remise. Tout au fond s’élève un mur de grosses pierres noires veinées de blanc. Ils sont dans une sorte de vaste arrière-cour. Des conteneurs en bois faisant vraisemblablement office de poubelles se trouvent postés un peu plus loin.

Quelle sensation étrange de se promener dans la vieille remise du lycée et en même temps dans un jardin sauvage d’Eman ! La végétation leur fait l’effet d’un vaste hologramme, un cinéma en 3D. Ils perçoivent tout juste un frissonnement dans leur corps lorsqu’ils traversent la dentelle des épis et des feuilles.

— Tu crois qu’on peut basculer de l’autre côté ? l’interroge Louise.

— Je ne sais pas…

Pyth repense à son expérience sur la scène du supralive à New York. Les vibrations étaient encore bien plus fortes à cause du matériel de pointe, des éoliennes et des enceintes. Pyth était aiguillonné par l’urgence. Foresta avait trébuché et, en quelques secondes, ils avaient senti le franchissement de la trame invisible, élastique, malléable qui constitue la frontière. Pyth n’avait pas eu le temps de comprendre comment s’opère le passage.

Très vite, les trois minutes s’écoulent. La surimpression s’efface. Les hautes herbes et le gros bâtiment de pierres noires disparaissent ; ne demeurent dans leur champ de vision que les étagères, les cartons et le fatras de matériel.

Les deux amis mettent un moment à retrouver leurs repères ; ils éprouvent des remous intérieurs comme si leurs fluides internes avaient subi une marée montante, puis descendante.

Dès qu’elle se sent plus stable, Louise rembobine les deux cassettes.

— On va voir si la copie fonctionne.

Elle appuie sur « play ». Pour leur plus grande satisfaction, la surimpression démarre. Portées par un souffle aussi puissant que le premier, les images de l’autre monde réapparaissent – les hautes herbes, les pierres noires du gros mur du fond. La fine végétation les caresse à nouveau, très délicatement, tel un vent imperceptible.

Quatre personnes en large blouse noire comme des robes d’avocat surgissent par leur gauche. Elles empruntent un chemin taillé dans les hautes herbes et se dirigent vers le bâtiment noir. Elles prennent une posture sérieuse et affairée. Le premier réflexe de Pyth et de Louise est de s’aplatir au sol pour se cacher, mais ils comprennent vite que cette précaution n’est pas nécessaire : les silhouettes ne peuvent pas les voir. Deux d’entre elles se postent même à quelques centimètres d’eux, pour faire un aparté. Il s’agit de femmes assez âgées. L’écho de leurs voix leur parvient déformé, comme s’ils étaient séparés par une cloison ou un étage.

— Bien entendu, c’est du domaine du Conservatoire d’histoire et j’aimerais faire partie du comité d’enquête…, dit la femme qui porte une longue tresse.

La seconde, une blonde aux cheveux courts, fait quelques pas pour réfléchir ; tel un fantôme, elle traverse le corps de Pythagore. Celui-ci est saisi par une onde chaude, puis froide.

— Je vais faire remonter l’information…, finit-elle par répondre.

Elles se serrent la main, puis rejoignent les autres dans le bâtiment.

Intrigué, Pyth s’approche du mur à son tour. Serait-il en mesure de passer à travers ? Il enfonce ses doigts dans la pierre désincarnée. Franchir un mur n’est pas aussi anodin que de traverser les hautes herbes. Alors qu’il passe le bras, puis le visage, il ressent une impression étrange, minérale et organique. Le corps de Pyth se rebiffe, ses organes n’apprécient pas cette surimpression. À peine a-t-il le temps d’entrevoir ce qui se trouve de l’autre côté du mur – une pièce sombre, au sol en damier noir et blanc – qu’il se rétracte et revient côté jardin. Il a la nausée, tangue, se rattrape aux étagères de la remise.

— Pyth ! l’interpelle Louise, Pyth ! Viens voir ! J’ai une idée !

Le jeune homme la rejoint en oscillant lentement puis s’installe à côté d’elle tandis qu’elle rembobine la cassette. Elle lui tend une des oreillettes cuivrées appartenant à la station d’écoute d’Attila.

— Je suis sûre que si on écoute les messages pendant que la cassette fait apparaître les deux mondes ensemble, il n’y aura plus de bruit de friture…, dit-elle en chaussant la seconde oreillette cuivrée.

L’idée paraît séduisante. Pyth approuve et place le petit objet sur son oreille. La jeune fille appuie sur « play » et monte le volume à fond. Ils tendent l’oreille et découvrent avec stupeur une nouvelle sorte de son.

Ni radio ni friture, aucun message de transit maritime mais une chorale. Une chorale de voix !

Des notes uniques. Une forêt de notes tenues par une forêt de voix – un concert immobile de tonalités. Il s’agit des mêmes notes qu’ils ont perçues la veille, dans le troisième lieu. Les mêmes que celles produites par la Dormeuse de l’arbre.

— On dirait le son des arbres à Dormeurs, commente-t-il.

Louise acquiesce.

— C’est le son de la trame, du carrefour entre les mondes…

Sous leur peau courent des frissons. Tous deux sont émus de sentir la présence de végétaux arborescents, pleins d’hommes et de femmes en gestation…

— Ils sont là, souffle Pythagore. Parmi nous.

La plupart des voix semblent lointaines, comme des échos, mais l’une d’entre elles est si sonore qu’elle doit se situer tout près, à quelques mètres peut-être. Les deux amis s’avancent dans la direction d’où paraît provenir le son. À chaque pas, la note se renforce. Claire, aérienne, elle évoque quelque chose de pur. Derrière un empilement de cartons, tout contre le mur, se trouve un recoin poussiéreux où ondule une faible lumière bleutée.

— Oooh ! Pyth ! Tu vois ça ?!

Il incline la tête et passe la main dans la lueur.

— Il doit y avoir un arbre juste là, caché dans la trame, chuchote Louise comme si elle ne voulait pas le réveiller.

Elle avance la main à son tour et sursaute, électrisée par une décharge : malgré les gants, ses terminaisons nerveuses ont trouvé à quoi se connecter et la couleur pétrole de toutes ses fibres se rallume violemment le long de son bras jusque dans le haut du cou.

— Louise ! Ça va ? s’exclame Pythagore.

La jeune fille retire les gants d’anthracite pour être plus à l’aise.

— Je sens qu’il y a une forme de vie.

Elle fait glisser sa main le long du faisceau bleuté.

— C’est un jeune Dormeur… Mais il n’est pas tout seul, il y a d’autres arbres, à la fois proches et… très lointains. La dimension secrète… est extrêmement profonde…

La main gauche toujours connectée à la lueur, elle offre sa main droite à Pythagore.

— Viens, essaie de sentir avec moi, dit-elle.

Le garçon glisse sa paume dans la sienne et perçoit aussitôt de petites vibrations. Il sent battre la vie du Dormeur et même la vie de centaines de Dormeurs en gestation dans les arbres.

Il se laisse envahir par la dimension végétale. Il a l’intuition de la présence de la forêt secrète. Il entend le tonnerre qui gronde, la pluie qui ruisselle. Un orage qui se rapproche.

Survient un roulement plus fort que les autres : la foudre frappe le jeune Dormeur. Ils perçoivent son onde de choc. Le haut et le bas s’échangent ; nord, sud ; sud, nord. Le tronc de l’arbre se vide : l’éclair libère le tout jeune homme de son cocon végétal. La silhouette disparaît dans les profondeurs.

Pyth et Louise sont repoussés en arrière par l’afflux d’énergie. L’air ondule. Ils éprouvent une sensation de molletonné élastique : ils sont en train de traverser la trame.

∞

Leurs deux corps chutent brusquement de l’autre côté, sur le sol du jardin sauvage. Ils ont le nez dans un terreau gras et odorant. Des parfums végétaux les assaillent.

— Qu’est-ce qui s’est passé ? On a traversé la trame ?

— Oui…

Louise cherche son oreillette. Le petit objet est là, juste sous ses yeux, à quelques centimètres, mais de l’autre côté.

Elle essaie de l’attraper avec ses doigts mais ceux-ci passent au travers. Ils n’accrochent plus rien de ce qui est resté à Loiret-en-Retz. La sensation est étrange ; c’était chez eux il y a encore quelques secondes et désormais ils en sont séparés par du vide, par du rien.

Un rien qui est tout – une dimension tout entière.

— Pyth, il faut retourner là-bas… On a besoin du matériel… Pourquoi on a basculé ?

— Je ne sais pas.

Au même moment, ils prennent conscience que les contours de leur monde sont en train de s’effacer : l’air dégonfle, sa portance se réduit, la surimpression s’évapore.

— Non ! s’écrie Louise aussitôt. Les trois minutes sont finies… L’enregistrement s’est arrêté. Il faut qu’on rebascule, absolument !

Elle se redresse vivement, tente de s’agripper à quelque chose de tangible pour revenir dans leur monde – les montants métalliques des lourdes étagères, les pieds d’une table, les câbles électriques – mais, à nouveau, ses mains n’accrochent que le vide.

Pyth la regarde faire, il n’essaie même pas, il sait que c’est trop tard. Ils sont coincés dans l’autre monde.

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8

De magester à magester

Louise se laisse choir à côté de son ami. Elle accuse le coup. Lui-même est trop chamboulé pour se lever. Ils se rencognent contre les grosses pierres noires veinées de blanc du bâtiment principal ; la végétation y est encore plus dense et grasse. Hagards, ils s’imprègnent de leur nouvel environnement. La vaste arrière-cour est entourée par une enceinte percée d’un portail. Au-dessus de leurs têtes, le soleil de nuit, massif et rouge, brille bas dans le ciel. Ils restent immobiles un instant, les yeux plongés dans sa merveille – un temps nécessaire pour faire remonter à la conscience l’enchaînement des faits.

L’enregistrement quantique, la surimpression des mondes, la forêt de voix, l’arbre qui couvait son Dormeur dans le secret de la trame.

Fixant du regard la couleur pétrole de ses terminaisons nerveuses, Louise s’exprime la première :

— Tu as senti ce qui est arrivé ?

Pyth acquiesce.

— Ces arbres fonctionnent comme des passages. Je crois que le Dormeur est entré dans le Sublittoral…

Il n’a rien vu à proprement parler, mais c’est ce qu’il a perçu. Énergie ascendante, énergie descendante. Nord sud, sud nord. La bascule. Le sentiment que les pôles s’inversent. Exactement comme pendant la traversée du courant.

— Il va commencer son errance de Dormeur dans les Territoires Denses… Un jour, il s’éveillera à la conscience… Il remontera à la surface… Un bateau le recueillera et on dira qu’il est né du courant.

Pyth pense à Foresta qui, elle aussi, est née du courant. Il l’imagine dans un arbre, comme la Dormeuse d’Herbauges. Il l’imagine, réelle et fantasmée, forte et fragile, nue comme une statue, mobile comme de la sève phosphorescente. Solitaire mais protégée par la dimension végétale.

Est-ce réellement ainsi que les choses se passent ? La gestation des Dormeurs au carrefour des deux mondes est-elle possible ?

Si oui, combien de temps la jeune fille a-t-elle mûri dans son arbre ? Il a l’impression qu’il existe deux Foresta. Foresta l’ancienne Dormeuse, née du courant dans la mer d’Abjarnik, qui a été élevée à la dure par les géographes, la fille aux cheveux rouges qui a débarqué au lycée. Et l’autre Foresta. Celle qui lui sourit. Celle qui a la peau douce. Celle qui a soupiré à son oreille.

Le grincement de la grille de l’enceinte les tire de leur torpeur. Des murmures leur parviennent. Deux silhouettes approchent furtivement derrière les hautes herbes. Il s’agit d’un homme et d’une femme. Ils se changent, enfilent par-dessus leurs vêtements le même genre de blouse noire que portaient les autres, puis poursuivent leur progression. Pyth et Louise perçoivent quelques-unes de leurs paroles :

— Tu ne devrais pas faire ce genre de choses, dit la femme.

— Jamaïca…

— Pas toi, pas à ton poste…

— Jamaïca, tais-toi…

Jamaïca ? Pyth reconnaît ce prénom. Il interroge Louise du regard, celle-ci semble avoir la même impression.

Le duo s’avance jusqu’à la double porte ouvragée. Le regard de Pyth sonde les herbes, il reconnaît l’homme au teint hâlé et aux cheveux gominés… Il l’a déjà vu à deux reprises. Une fois au lycée, lorsqu’il était venu racheter à Lionel Gérôme le livre du secret constitutionnel n° 3 – il possédait alors une carte de visite de la Société d’optique quantique au nom de M. Malikan ; une fois lors de la réunion secrète des Garde-Fous.

L’homme est un scientifique, un aventurier du savoir. Il fait partie des Garde-Fous progressistes, il était de ceux qui sont convaincus de la nécessité de rouvrir le premier secret constitutionnel.

Pyth se souvient alors de Jamaïca. C’est elle qui lui avait prélevé du sang après l’expédition sublittorale et avait découvert qu’il changeait de couleur. Elle était aussi présente lors de la réunion garde-fou et soutenait son collègue aux cheveux gominés.

Il se penche vers Louise et, tout doucement, chuchote :

— On les connaît…

Elle fait oui de la tête, l’interrompt d’un geste :

— Ils sont de la Société d’optique quantique.

Il acquiesce à son tour. Les voix reprennent de plus belle :

— C’est un risque inutile, déclare Jamaïca. Au moins, cache ton visage !

— C’est bien qu’on me reconnaisse, je veux faire passer un message…

— Tu aurais pu envoyer quelqu’un…

— Je veux que la vieille garde sache que je prends ce détournement très à cœur. Que je le prends personnellement, même.

— Ce n’est pas ici que tu trouveras le coffre…

— Ce n’est pas le coffre que je cherche…

— Mais quoi, alors ?

— Beaucoup plus intéressant que le coffre : l’histoire du coffre… !

Pyth et Louise écarquillent les yeux. La vieille garde ? Le détournement ? Le coffre ? L’histoire du coffre ?

— Tu as entendu ? lui murmure Louise au creux de l’oreille.

Pyth opine.

— Je crois qu’ils parlent du coffre qui se trouve dans ta chambre.

— Oui.

Soudain, un sifflement s’élève dans l’air. Malikan et Jamaïca lèvent la tête. Un garde entrouvre la porte :

— Vous pouvez passer, personne ne surveillera le couloir ni la bibliothèque pendant une heure. Je vais rester dehors mais, de toute façon, la porte ne s’ouvre que de l’intérieur.

Les scientifiques pénètrent subrepticement dans le bâtiment. Le garde coince une cale dans l’embrasure pour la laisser ouverte et amorce quelques pas dans le jardin. Il jette un œil à droite, puis à gauche, s’allume une cigarette.

— La porte est restée ouverte, chuchote Louise.

Elle regarde Pyth avec intensité. Il devine qu’elle meurt d’envie de les suivre. Il est embêté car le bras gauche de la jeune fille est encore parcouru de stries lumineuses : elle risque d’attirer l’attention.

— Tu as tes gants ?

— Oui, dit-elle en les tirant de sa poche. On les suit ?

Il hésite.

— On n’a pas de peptine, rien pour repasser la frontière. En cas de problème, on est sans filet. Tu veux prendre le risque ?

Louise sourit avec la même expression qu’elle avait lorsqu’elle était petite en se lançant à l’assaut des couloirs interdits du lycée.

— Sans filet, confirme-t-elle en ramassant une petite pierre plate.

Elle vise dans la direction opposée. Le garde sursaute et se précipite à l’endroit où le projectile a atterri. Louise attrape Pyth par le bras.

— Maintenant !

Tous deux filent, courbés dans les herbes. Ayant gagné la porte, ils l’entrouvrent le plus silencieusement possible, se glissent par l’embrasure, puis Louise replace la cale.

∞

La soudaine montée d’adrénaline leur a donné un coup au cœur. Ils se tapissent contre le mur le plus proche, reprennent leur souffle. Ils se trouvent dans un couloir de pierre qu’entravent une première série de barreaux, telle une porte de prison, puis une seconde. Plus loin, ils devinent les contours de bibliothèques entre lesquelles circulent quelques lucioles. Comme la précédente, les deux portes sont coincées par une cale.

Ils s’avancent à pas discrets. Louise pointe du doigt un portemanteau où sont suspendues deux longues blouses noires. Elle en donne une à Pythagore et enfile la seconde.

— Il vaut mieux se fondre dans le décor.

La jeune fille prend la tête de l’expédition et s’oriente en suivant l’écho des bribes de voix. Ils progressent à pas furtifs en rasant les rayonnages. À chaque changement d’allée, ils contournent les meubles avec d’infinies précautions. Soudain, Louise lève la main pour indiquer à Pyth de stopper. Ils tendent l’oreille.

— … fermeture du coffre date des douze premiers signataires, dit Malikan.

— Jamais rouvert depuis… Tu crois que… quelque chose de dangereux… ?

— Impossible de savoir. Ils font confiance au prédécesseur, qui fait confiance au prédécesseur, c’est le défaut de ce système.

— Bientôt, ton nom y sera aussi…

— Oui, si on retrouve le coffre.

Pyth remarque qu’il existe un large interstice entre le carrelage et l’alignement des rayonnages du bas. Il se plaque au sol, roule sous l’étagère et jette un œil de l’autre côté. Louise l’imite. Ils n’ont vue que sur deux paires de pieds mais les voix leur parviennent plus nettement.

— On va prendre celui-ci, mais surtout… j’aimerais retrouver une chronique rédigée par un des originels. Je l’ai étudiée pendant ma formation et je sais que la double page centrale présentait un schéma fascinant.

— Comment se fait-il que personne ne prenne la peine de lire ces livres ?

— Malheureusement, beaucoup de Garde-Fous ne sont pas des enquêteurs, ils se contentent de compiler, compiler encore, et de monter la garde.

Des pas pressés remontent l’allée principale. Un homme court en appelant d’une voix haletante :

— Magester ! Magester !

L’individu passe rapidement sans voir Pyth et Louise, il tourne à l’angle et, emporté par sa vitesse, se cogne contre Malikan.

Le bruit de gros volumes qui tombent en cascade les fait sursauter.

— Attention ! gronde la voix pleine de colère du scientifique, ce sont des trésors d’ancienneté et de savoir !

— Je suis désolé, je suis infiniment désolé… mais je voulais vous prévenir, je ne sais pas pourquoi, l’assemblée descend… Tout le monde descend.

— Quoi, l’assemblée ?

— Ils descendent tous à la bibliothèque, ce n’est pas courant du tout, je crois qu’ils vous ont repérés.

Des pages échappées des livres se sont éparpillées.

— Aidez-moi à rassembler ces feuilles.

Les trois Garde-Fous s’accroupissent et les ramassent à la hâte. La plupart des feuillets proviennent d’un ouvrage à la couverture de cuir noir qui semble extrêmement ancien. Malikan le pose à terre afin d’y replacer les pages dans l’ordre.

Le bruit de pas remonte l’allée.

— Arrêtez ! lance une voix d’homme âgé de l’autre côté du couloir.

Pythagore et Louise se font le plus petits possible tandis que les autres accélèrent leur rangement. Le scientifique que leur informateur a appelé « magester » passe la main sous les étagères pour vérifier qu’il n’a rien oublié et accroche au passage la blouse de Pythagore.

Surpris, il s’immobilise, se penche, plaque sa joue au sol : il est saisi de trouver deux adolescents. Ses pupilles sont d’un noir insondable. Il fixe tout particulièrement Pythagore. Il met un doigt devant sa bouche pour lui intimer le silence, se redresse sur ses genoux et, d’un geste discret de la main, glisse au garçon un double feuillet avant de se relever tout à fait. Quelques secondes plus tard, une assemblée d’une dizaine de personnes déboule dans la bibliothèque.

— Que faites-vous ici ? reprend la voix du Garde-Fou âgé.

— Que faisiez-vous, vous-même, la nuit dernière à Loiret-en-Retz avec le coffre du premier secret constitutionnel ? rétorque Malikan.

Un silence s’installe. L’homme de la Société d’optique quantique finit par répondre :

— Est-il interdit de venir s’instruire, cher collègue ? Nos secrets ne sont-ils pas vos secrets ?

— Bien évidemment. Histoire et science ont toujours fait bon ménage. Toutefois, de magester à magester, j’aurais aimé vous honorer d’un accueil plus chaleureux. Permettez que nous vous débarrassions de vos blouses. Nous pourrons parler de tout ça calmement autour d’un bon vin des Carolines.

Les livres sont reposés sur les étagères. Des Garde-Fous leur ôtent le vêtement noir de la manière la plus élégante possible, mais ne se privent pas de leur fouiller les poches.

Lorsque tout semble en ordre, le groupe quitte la salle.

∞

Le cœur de Pyth et de Louise bat la chamade. Ils respirent en mode sous-marin. Pendant de longues secondes, ils n’osent ni bouger ni se parler.

— Pyth ? finit par chuchoter Louise.

— Oui ?

Ils attendent encore quelques secondes.

— On sort ?

Pyth glisse légèrement la tête de sous l’étagère, inspecte l’allée.

— Ok.

Leurs jambes flageolent légèrement.

— Ils sont vraiment partis ? murmure Louise.

— Je crois.

— Qu’est-ce qu’il t’a donné ?

Pyth déplie délicatement les feuillets. Il s’agit d’une double page faite de papier en tissage ancien – plus proche du papyrus que du traditionnel parchemin – qui présente un schéma au trait noir.

— Mais pourquoi il t’a donné ça ?

Pyth hausse les épaules en signe d’ignorance.

Il se souvient du regard du scientifique. Il a été frappé par son intensité. Quelles intentions se cachaient derrière son silence ?

— On y réfléchira plus tard, d’abord on sort d’ici.

Le plus discrètement possible, ils atteignent la première grille, mais celle-ci est fermée à clé. Louise fouille ses poches pour trouver son microfilin. La mise en garde d’Attila résonne à ses oreilles : les serruriers d’Eman connaissent le métal vif et il est très peu probable que son petit passe-partout fonctionne. Elle essaie tout de même, insère la tige de diverses façons mais la grille ne s’ouvre pas.

— On est coincés… Même si on passe cette grille, il y a la seconde, puis la porte, résume Louise d’une voix où perce l’inquiétude.

Elle retire le gant de sa main gauche et promène ses doigts sur les barreaux métalliques.

— Je sens des choses. Les vibrations sont nombreuses, mauvaises, malsaines. Il y a eu du sang sur ces grilles, des gens brûlés, aussi.

Elle passe de barreau en barreau.

— Pyth, je veux sortir d’ici, ajoute-t-elle d’une voix tremblante.

Le jeune homme réfléchit, s’efforce de rester calme, de s’enraciner dans l’instant.

— Nous sommes dans une bibliothèque…

Il fait les cent pas, observe les murs dépourvus de fenêtres.

— Nous sommes dans une bibliothèque, répète-t-il, pas dans une prison. Les protections ont été conçues pour empêcher les gens d’entrer, pas de sortir.

— Ce n’est pas pareil ?

— Pas tout à fait. Il n’y a peut-être pas de faille de l’extérieur vers l’intérieur, mais il doit y en avoir de l’intérieur vers l’extérieur.

Ils inspectent les murs à la recherche d’un renfoncement ou recoin, d’une porte secrète ou fenêtre cachée… Rien. Soudain, alors qu’ils avisent le mur du fond, le reflet d’une luciole sur un carreau vitré attire leur attention. Il s’agit d’un vasistas situé presque au niveau du plafond.

Pyth a noté la présence de plusieurs échelles fixées dans des rails qui longent les rayonnages. Il choisit la plus proche, grimpe tout en haut. Pour qu’elle leur permette d’atteindre leur but, il faudrait l’arracher de sa coulisse et la placer juste sous la fenêtre. Instantanément, Pyth sent une montée de force. La présence de Cali n’est pas loin, accessible, telle une réserve naturelle. L’envie gronde de faire vite – arracher l’échelle, briser la fenêtre, fracasser le mur. Pourtant, il n’en fait rien : il s’oblige à mettre des barrières entre Cali et lui. L’expérience du saut à la perche lui a appris qu’il valait mieux domestiquer cette puissance avant que ce ne soit l’inverse – d’autant qu’il ne doit pas faire de bruit. Il emprunte à Louise son microfilin et fait pénétrer ses capillaires de métal vif en certains points du rail métallique. Petit à petit, il parvient à le tordre en douceur.

Pyth et Louise décrochent l’échelle et la portent jusqu’au vasistas. Pyth grimpe le premier, débloque la fenêtre dont les gonds sont rouillés. L’ouverture en système de trappe s’arrête à mi-parcours, elle est trop étroite pour permettre à leurs corps de passer. Il faudrait briser la vitre ou la démonter.

Pyth privilégie la seconde option. Le bruit et les éclats de verre pourraient attirer l’attention et ils pourraient se blesser.

Alternant pression sur le bois et infiltration de microfilin, il parvient à faire sauter les charnières ; l’opération lui prend encore un certain temps mais il finit par ôter le châssis. Depuis le rebord dégagé, il inspecte les alentours. Ils sont à quatre mètres de hauteur, non plus à l’arrière du bâtiment mais sur un pan latéral. Quatre mètres, c’est beaucoup, mais de larges buissons bordent le mur. Leurs feuillages seront en mesure d’amortir la chute. Face à lui, un peu plus loin, se dressent d’autres bâtiments imposants du campus universitaire. Pyth reconnaît l’éclat de l’orangeraie bleue qui semble couver tranquillement. Pendant une seconde, il est saisi par la beauté du paysage, puis il revient à son objectif. Il teste le passage, se contorsionne pour s’accroupir sur le montant.

— Je saute le premier, attends quelques secondes pour voir si on m’a repéré, puis saute à ton tour.

Il saute. Vertige, excitation, aventure, peur. Être plus fort que la peur. Ses entrailles ont le temps de se contracter avant que les feuillages – légèrement plus rigides que ce qu’il avait escompté – le recueillent. Il se griffe la joue, le front et le cou. Aussitôt, il vérifie de quelle couleur est son sang – rouge, tirant sur le mauve, un peu plus lumineux que la normale. De l’autre côté de la frontière cela pourrait passer mais, ici, il doit impérativement stopper l’écoulement. Il presse la manche de son pull contre la plaie puis, tout en restant caché dans les buissons, se déporte sur le côté pour laisser place à Louise.

La tête de la jeune fille aurait déjà dû apparaître dans l’encadrement.

— Louise ?

Il n’ose forcer la voix de peur d’attirer l’attention et attend quelque temps avant de récidiver :

— Louise ?

Pas de réponse. Une sourde inquiétude le gagne. Les vibrations du bâtiment avaient mis la jeune fille mal à l’aise. Son ressenti était-il prémonitoire de quelque malheur ?

Peut-être a-t-elle simplement du mal à grimper ? Non, Louise n’a jamais eu aucun mal à grimper où que ce soit. À moins qu’elle ait peur de sauter ? Non… Louise est une casse-cou. Elle a toujours été la première à tenter l’impossible.

Et pourtant, elle n’apparaît pas.

Pyth s’en veut, à présent, il a été trop rapide, il aurait dû passer après elle ; maintenant, il ne peut plus revenir en arrière.

Louise est-elle en train de se faire attaquer ? A-t-elle été traînée hors de la bibliothèque ? L’aurait-il entendue crier, se débattre ? Pas forcément, les murs de pierre sont trop épais.

Peut-être que quelqu’un a étouffé ses cris ? Peut-être qu’on l’a assommée ?

Pyth ne pense plus qu’à une chose : revenir sur ses pas. Son angoisse fait remonter les plus sombres de ses pulsions adjinns ; un moteur est en marche dans son ventre, ses veines, le sang s’écoule plus vite de sa blessure. Il remarque que la couleur a viré, elle est maintenant clairement ultraviolette, plus de doute. Tout est décuplé, son angoisse, sa culpabilité, son envie de se battre.

Pyth pose le pied sur une minuscule anfractuosité ; il en cherche une seconde, se hisse. Il n’a pas de filin d’asphalt pour accompagner son escalade. Il sera à découvert pendant son ascension. Tant pis.

Soudain, il perçoit distinctement des voix.

Deux gardes sont en train de patrouiller d’un pas sûr et tranquille. Pyth grimpe encore, un mètre, puis un autre, se fige. La paroi de pierre est plutôt lisse. Il hésite sur la prochaine étape, attend le cœur battant, espérant que les gardes ne lèvent pas les yeux. Il entend des bribes de conversation.

— Un magester qui s’infiltre dans la bibliothèque…

— Ce n’est pas la première fois, ils se détestent…

— On va devoir surveiller toute la nuit, maintenant…

— C’est idiot… Personne ne va rien tenter avant un bout de temps…

Ils tournent à l’angle du bâtiment. Leurs voix s’évanouissent. Pyth reprend immédiatement son ascension, pose son pied sur une prise, cherche comment agripper la suivante lorsque, soudain, il reçoit un coup formidable sur la tête.

Un coup mat, sourd, définitif qui l’entraîne dans une chute.

∞

Pour la deuxième fois de la soirée, Pythagore a le nez dans l’herbe. Sur le qui-vive, il pousse légèrement sur ses bras, scanne les alentours, s’apprête à recevoir un autre coup, cherche de quel côté est venu l’assaillant.

Non loin de lui, il remarque un amas désordonné de… livres ?

Quelques instants plus tard, un nouveau bruit d’impact. Il se tourne et découvre le corps de Louise. Elle vient d’atterrir à son côté.

Elle n’est pas blessée, elle sourit. C’est plutôt elle qui s’inquiète pour lui.

— Pyth, ça va ?

Elle regarde la pile de livres.

— Je suis désolée, dit-elle, j’espère que je ne t’ai pas assommé ?

— Si, un peu… Qu’est-ce qui s’est passé ? Pourquoi tu as mis autant de temps ?

— J’allais te suivre quand j’ai réalisé qu’on allait partir bredouilles ! Cette bibliothèque est visiblement pleine de trésors, des trésors que même un magester a du mal à consulter.

Elle sourit d’un air effronté que Pyth lui connaît bien.

— Je me suis dit qu’on ne pouvait pas passer à côté… Je suis revenue dans les rayonnages et je me suis servie… C’était facile de voir ceux qui intéressaient le scientifique, la poussière a été déplacée. Je ne savais pas lequel était le plus important, alors j’ai pris les quatre.

Pyth est frappé par la présence d’esprit de son amie. Ou plutôt par le manque d’imagination dont lui-même a fait preuve. C’était évidemment une bonne idée. Comment n’y a-t-il pas pensé ?

— Il ne faut pas qu’on traîne… Ils patrouillent. On doit trouver des peptines, et un coin tranquille pour passer l’angle mort.

Chacun se charge de deux livres puis ils s’éloignent au pas de course. Après un dernier regard à la façade du bâtiment qui affiche en lettres d’or « Conservatoire d’histoire », ils empruntent la direction opposée à celle qu’ont prise les gardes.

Ils progressent pendant quelques minutes. Partout, Pyth reconnaît le style colossal de l’architecture d’Eman mais il est perdu. Ses précédentes visites ont été trop rapides pour qu’il prenne des repères. Louise, en revanche, semble s’orienter avec plus de facilité. Elle a une plus grande expérience de la ville, elle s’y est souvent promenée avec Foresta au début de l’année.

— On est au sud de la Société de géographie. Si je ne me trompe pas, on devrait bientôt tomber sur l’orangeraie…

Ils longent un bel édifice blanc très accueillant qui révèle des bureaux, des salles de conférences, de petits amphithéâtres avec paillasses de laboratoire, lorsqu’un afflux de lumière bleue dans la perspective annonce la profusion réjouissante des emblématiques fruits bleus.

Ils se dirigent lentement vers l’entrelacs des végétaux, admirant le scintillement des oranges au milieu des feuilles. Au loin surgit le bâtiment de la Société de géographie, ses escaliers imposants et, plus loin encore, les étages disparates du dispensaire, la cité étudiante avec ses passerelles à chaque étage.

Pyth avise les oranges bleues qui sont désormais à portée de main. Comme la dernière fois qu’ils sont passés par cette place, il ne peut ignorer les panneaux de bois interdisant aux étudiants de se servir.

Cette orangeraie ancestrale est le joyau des terres de la Société de géographie. Ces oranges servent au concentré de peptine qui aide nos géographes lors de leurs missions sous des latitudes moins clémentes. Honorons leur travail et laissons les oranges s’épanouir naturellement.

Tous deux vérifient les alentours : quelques promeneurs solitaires, des groupes d’étudiants qui travaillent, échangent des propos, pique-niquent, jouent de la guitare. Pyth, que sa haute taille avantage, n’aurait qu’à se hausser sur la pointe des pieds pour décrocher plusieurs fruits.

Louise devine son intention.

— Vas-y, on n’a pas le choix de toute façon.

Discrètement, il s’exécute. Il cueille une première orange, la plonge à la hâte dans une poche de sa blouse. Il tourne la tête à droite, à gauche. Pas de réaction.

— Prends-en plus, suggère Louise, ce serait pas mal d’avoir un petit stock.

Pyth tend à nouveau les bras et prélève une, deux, trois oranges.

Un sifflet s’élève dans l’air.

— Hep ! hèle quelqu’un depuis une sorte de kiosque auquel ils n’avaient pas prêté attention.

Un homme sort de la cabane et agite le bras dans leur direction.

— Hep ! Les historiens ! leur lance-t-il, sans doute à cause des blouses noires qui masquent leurs vêtements. Laissez les oranges !

Une émotion surgie de l’enfance assaille Pythagore, le sentiment d’avoir fait une bêtise, comme quand il était petit et que son père et lui s’étaient allongés sur une pelouse interdite. Il fourre les oranges dans ses poches, Louise ramasse les livres et les voilà qui se mettent à détaler en direction du plus proche bâtiment. En trombe, ils s’engagent dans une vaste salle de conférences pleine de gradins et d’immenses cartes. Mis à part les lucioles, l’espace est vide. Leurs pas résonnent dans la pièce.

Ils atteignent un couloir, vide lui aussi, tentent d’ouvrir plusieurs portes fermées à clé. Louise ne prend même pas la peine de sortir son filin, elle sait qu’il sera inefficace. Ils finissent par tomber sur une porte ouverte qui donne accès à une salle de travail de taille modeste, munie de deux belles fenêtres. Ils y pénètrent en guettant les pas de possibles suiveurs. Personne, pas un bruit.

— Je pense qu’on est dans le bâtiment des cartographes, chuchote Louise en se tournant vers les fenêtres. On y avait pris une fois un angle mort au premier étage avec Foresta et on était arrivées dans les archives du CDI. À mon avis, on devrait atterrir quelque part dans le lycée.

Chacun se débarrasse de sa blouse noire. Pyth épluche une orange et partage le fruit en deux. Le goût des peptines naturelles est merveilleux, d’autant que le fruit est particulièrement juteux. Ils sentent aussitôt leur cerveau qui s’aère, s’élève. Leurs pensées prennent de la hauteur à mesure que s’envolent les fréquences de leurs ondes cérébrales. Ils sont prêts à passer l’angle mort à l’ancienne, sans gouvernail directionnel, sans artifice vibratoire.

Pyth ouvre la fenêtre avec un sentiment d’impatience. Tandis qu’ils contemplent leur image immobile dans la vitre du premier battant, le jeune homme joue avec les reflets du second, comme il a maintenant l’habitude de le faire. Louise reste bien campée sur ses pieds, les gros livres dans ses bras. Soudain, ils ressentent le raptus physique et mental que constitue l’appel de l’angle mort, l’impression de traverser l’espace et le temps en une seconde, de quitter puis de retrouver leur corps, non seulement plus fort, mais plus expérimenté.

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9

Le secret d’Adam et Ève

— Aïe !

Pythagore et Louise s’écrasent sur les marches de ce qui ressemble à un escalier sombre et exigu. Pyth se heurte le coccyx contre quelque chose d’anguleux, tandis que le coude de son amie lui vrille les côtes. La jeune fille se frotte l’arrière de la tête.

De sa main libre, Pyth tâte ce qu’il trouve autour de lui, du bois, un tapis, les gros livres qui ont traversé la frontière avec eux et, au-dessus, un mur dont la peinture s’écaille ; plus haut encore, l’aspect lisse et froid d’une vitre – probablement la fenêtre par laquelle ils viennent de passer l’angle mort. Aucune lumière ne filtre, pas même celle d’un lampadaire lointain.

— Où est-ce qu’on est ? interroge-t-il.

— Je sais pas, j’ai trop mal pour réfléchir, répond Louise. Je saigne ? s’inquiète-t-elle en lui présentant son crâne.

— Montre… Non, je crois que tu n’as rien.

Peu à peu, leur vision s’améliore, ils découvrent les contours d’un escalier en colimaçon. Ils déploient leurs membres, retrouvent une position assise, chacun sur une marche.

— C’est minuscule, ici, remarque Louise. Et ça sent…

Une odeur de tapis poussiéreux, de parquet ciré et de cigarillos flotte dans l’air. Louise reconnaît la dernière fragrance.

— Les petits cigares du proviseur ! chuchote-t-elle, soudain excitée.

Elle réfléchit une seconde.

— Je crois qu’on est dans son escalier privé, celui qui mène à son bureau, au-dessus de la salle des Médailles.

Précautionneusement, Pyth et Louise descendent quelques marches ; celles-ci grincent, malgré la présence d’un tapis à fleurs. Ils tendent l’oreille et perçoivent l’écho d’un brouhaha qui monte, sans doute les Loirétains en train d’attendre les résultats du vote.

— Il ne faut pas qu’on nous voie sortir d’ici. Mon père aurait tellement honte qu’on se soit introduit chez le proviseur. Surtout un soir comme celui-ci.

Un bruit abrupt les fait sursauter : en bas des marches, une porte vient de s’ouvrir. Quelqu’un pénètre dans la petite cage d’escalier. La rumeur de la foule leur parvient plus nettement avec son lot de rires, d’apostrophes, de conversations fourmillantes.

La porte se referme doucement et ravale avec elle le bourdonnement des gens. Des pas résonnent sur le parquet. Pyth perçoit l’angoisse de Louise à l’idée que ce soit le proviseur qui monte dans ses appartements. Faut-il rester immobile pour ne pas faire de bruit – en espérant que le danger passe – ou, au contraire, remonter à la hâte pour essayer de trouver une issue à l’étage ?

Un murmure s’élève jusqu’à eux. Il s’agit d’une voix de femme.

— Je ne veux pas vous importuner… besoin d’une seconde… c’est tout.

— Mais vous ne me dérangez pas du tout, répond un homme de manière très courtoise.

Pyth tend l’oreille. Il a l’impression de reconnaître ce timbre. Il interroge Louise du regard.

— J’ai parfois besoin de changer d’air… impression que la vie file… vous comprenez ?

Maintenant qu’ils sont rassurés de ne pas être en présence du proviseur, Pyth et Louise deviennent plus téméraires. La jeune fille descend d’une marche. Avec moult précautions, Pyth l’imite.

— Hier, je me suis sentie… libre, le temps d’une soirée. C’était merveilleux.

Louise donne une petite tape sur le genou de Pyth pour attirer son attention.

— C’est Mme Vidal-Daguerre ?

Son amie a raison. Pyth reconnaît ses inflexions à la fois désinvoltes et fragiles.

— Le concert… la musique et le trajet en voiture… la fenêtre ouverte… chez moi dans la nuit.

Silence à nouveau. Sa voix se fait soudain plus assurée :

— Cela faisait longtemps qu’un jeune homme ne m’avait pas raccompagnée jusqu’à ma porte…

— C’était un plaisir.

Pyth et Louise écarquillent les yeux sous le coup de la surprise car ils viennent de reconnaître la voix de son interlocuteur.

— Double T ? souffle-t-elle.

Il acquiesce.

— Vous savez, pour mon mari, je n’existe pas vraiment, poursuit Mme Vidal-Daguerre. Il voulait épouser la plus belle fille de la ville… Et c’est vrai qu’à l’époque j’étais très jolie…

Elle s’interrompt avant de reprendre :

— J’avais des rêves pourtant, je voulais tomber amoureuse d’un musicien, d’un mauvais garçon, chuchote-t-elle en riant pudiquement. Mais ma mère a eu peur que je coiffe sainte Catherine – comme on dit pour les jeunes filles pas encore mariées à vingt-cinq ans. Et c’est allé très vite. Pas de musicien, pas de mauvais garçon…

Pythagore et Louise sont on ne peut plus surpris par la tournure que prend la conversation. Ils descendent encore d’une marche et se penchent pour profiter d’une vue plongeante sur le couple ; un rai de lumière provenant de la salle des Médailles éclaire leurs silhouettes. Mme Vidal-Daguerre se tient appuyée contre le mur, perpendiculairement à la porte. Double T se trouve face à elle, séparé de quelques centimètres.

— J’ai encore trop bu de champagne, ce soir, dit-elle en titubant légèrement.

Aussitôt, Double T passe un bras chevaleresque sous son coude.

— Madame…

— Ne m’appelez pas madame, souffle-t-elle d’une voix joliment implorante, appelle-moi Annabelle…

— Annabelle, est-ce que vous voulez vous asseoir sur les marches un instant ?

— Non, répond-elle tout bas en rapprochant son corps filiforme de celui de Double T. Je ne veux pas m’asseoir, je veux…

Elle se presse contre lui et lui chuchote à l’oreille quelque chose que Pyth et Louise ne sont pas sûrs de bien entendre.

— Je veux que tu m’embrasses et que tu prennes ton temps.

Double T semble hésiter – une, deux, trois secondes – avant de resserrer son étreinte sur le corps gracile de la mère de famille. Lentement, il pose ses lèvres sur les siennes.

Les yeux sidérés de Pyth et Louise sont rivés à la scène. Ils sont incapables d’évaluer combien de temps dure le baiser.

Mme Vidal-Daguerre se dégage la première. Elle regarde Double T avec intensité.

— Vous êtes amoureux ? chuchote-t-elle.

— Pardon ?

— Je sais que vous êtes amoureux de cette petite jeune fille aux cheveux emmêlés…

Double T ne répond pas.

— La fille du monsieur qui s’occupe du lac, celle qui était dans la voiture, hier, avec nous.

— Louise ? finit-il par dire.

À la seconde où Double T prononce le prénom de son amie, Pyth sent le corps de Louise qui frémit.

— J’ai vu comment vous la regardiez.

Double T ne dit rien, le silence s’épaissit. Pyth et Louise ne respirent plus.

— Oui, c’est vrai, avoue-t-il soudain. Je suis très amoureux. Je ne pensais pas que cela puisse se remarquer.

Une lueur éclaire alors le visage des deux adolescents. C’est l’arborescence lumineuse du corps de Louise qui, malgré l’épaisseur des vêtements, vient de se rallumer. Celle-ci se tient parfaitement immobile, comme si cela pouvait démentir le fait qu’elle est bouleversée. En bas, la conversation se poursuit :

— Une femme remarque ce genre de choses.

— Elle ne ressemble pas aux autres filles, énonce lentement Double T, mais elle est beaucoup plus jeune que moi. J’ai vingt ans, elle en a quinze.

— En tout cas, elle a beaucoup de chance, répond Mme Vidal-Daguerre avec un sourire.

Silence.

Mme Vidal-Daguerre approche délicatement son visage du torse de Double T comme pour humer son parfum. Puis elle se détache.

— C’est la deuxième fois que vous venez à mon secours, ajoute-t-elle avant de faire volte-face.

Une seconde plus tard, elle quitte le vestibule.

∞

Boum, boum… Boum, boum.

Pyth a l’impression d’entendre le cœur de Louise. À moins que ce ne soit le sien ? Cette déclaration d’amour aussi simple que directe lui a fait presque autant d’effet qu’à elle.

Thibault-Tanneguy reste immobile, sans doute pour ne pas compromettre Mme Vidal-Daguerre en sortant du réduit en même temps qu’elle. Puis, au bout d’un certain temps, il passe la porte.

Le brouhaha de la foule monte jusqu’à eux. On entend quelqu’un qui frappe dans ses mains pour attirer l’attention.

— S’il vous plaît, s’il vous plaît ! Le décompte des votes a été vérifié…

— Chut… chut…, fait l’assistance pour calmer les « ah » et les « oh » d’impatience.

— S’il vous plaît !

L’homme frappe à nouveau dans ses mains.

— J’ai l’honneur de vous annoncer qu’avec 54,7 % des voix, c’est le « oui » qui l’emporte !

La salle exulte, les cris et les applaudissements fusent. Pyth n’a pas l’impression d’assister aux résultats d’une élection mais à la finale d’un match de foot. La liesse est communicative et tous deux s’en imprègnent pendant quelques secondes. Puis Louise tourne son regard vers Pyth en essayant de paraître la plus sereine possible.

— On y va ? chuchote-t-elle.

— Louise…

— Quoi ?

— On ne peut pas sortir comme ça… Tes fibres sont encore lumineuses. Il y en a une qui remonte sur le haut de ta joue.

La jeune fille tire sur son col roulé pour couvrir le bas de son visage.

— Tu vas te moquer de moi ? finit-elle par murmurer.

— Pourquoi ?

— Parce que…

Louise baisse les yeux.

— Parce que maintenant… on peut voir ce que je ressens. On peut voir quand je suis troublée.

— Je le savais déjà avant, tu sais, je commence à te connaître.

Silence à nouveau.

— Double T, amorce-t-elle au bout d’un moment, je l’aime bien mais…

Elle cherche ses mots. Pyth tente quelque chose :

— Pas comme lui t’aime ?

Louise prend un temps, puis répond :

— Non, c’est pas ça…

— Tu préfères quelqu’un d’autre ?

— Non…

Elle le scrute.

— À qui tu pensais ?

— Je ne sais pas… Attila ?

Elle fixe le vide.

— Pourquoi tu dis ça ?

— Pourquoi pas ?

Pyth laisse passer quelques secondes avant de reprendre :

— Une façon que tu as de poser tes yeux sur elle… Quand on était à New York, j’ai remarqué comment tu regardais la fille au concert. Celle qui t’avait fait des frissons sur le bras.

Louise sourit. Elle aussi prend son temps avant de répondre.

— Attila, j’aime la regarder, c’est vrai, parce qu’elle est libre, différente. Et cette fille, à New York, était libre, aussi.

Elle se tourne vers lui, ses yeux n’ont jamais été plus francs.

— Au lycée, je ne sais pas comment être une fille… Je ne sais pas comment font les autres… Elles ont vraiment l’air d’aimer plaire… aux garçons, surtout. Mais moi, je ne veux pas faire d’efforts pour plaire – ni à une fille, ni à un garçon. L’histoire de Mme Vidal-Daguerre m’a glacé le sang, tout à l’heure… Elle a été choisie parce qu’elle était la plus belle… Je ne veux pas être choisie ; c’est moi qui veux choisir, c’est moi qui veux décider ! Comme cette fille, sur le trottoir de Brooklyn : elle est venue me voir, elle a choisi de me parler et de jouer aux frissons sur mon bras.

Louise laisse résonner ses paroles dans l’obscurité. Maintenant que le décompte des votes est fini, le brouhaha de la foule semble s’être déplacé vers la vieille cour où se trouvent les buffets.

Elle relève les yeux et les illumine d’un sourire.

— J’ai accès à sa peau…

— Quoi ?

— Attila.

Louise remue ses doigts gantés.

— Elle ne le sait pas, mais je commence à sentir ce qu’elle a senti sous sa peau. C’est grâce à ses gants… Au début, je ne m’en suis pas rendu compte. Ça a commencé dans les tribunes au stade, je sentais des pressions microscopiques, ce n’était pas compréhensible, juste des sensations… Et puis, c’est devenu plus précis et j’ai compris en fermant les yeux – les cheveux qu’elle a caressés, les corps qu’elle a touchés… J’ai vu des visages, de filles, de garçons. J’ai senti son pouvoir de séduction et, surtout, de décision. Chaque fois, c’est elle qui avait décidé…

Pyth repense au baiser que lui-même a échangé avec Attila dans les sous-sols de la rue des Vinaigriers. Louise a-t-elle vu cela aussi ?

— Pour répondre à ta question, je ne sais pas si Double T me plaît. En tout cas, il ne me déplaît pas, ajoute-t-elle avec un petit sourire qu’accompagne une nouvelle vague d’irisation de ses terminaisons nerveuses. Attila me fait quelque chose, aussi. Je ne sais pas ce que c’est, mais ce dont je suis sûre, c’est que je veux être libre, comme elle. Décider et choisir, comme elle.

Pythagore pressent que son amie ressassait tout cela depuis longtemps – sans savoir comment le formuler, ni à qui le livrer. Il prend conscience que, contrairement à ce qu’il croyait, elle n’a pas changé depuis ses huit ans : elle est brute, ardente, vivante.

∞

Pyth et Louise se faufilent par l’embrasure de la porte.

La jeune fille a tiré sur son col roulé au maximum, placé ses cheveux le long de sa joue au cas où une émotion brutale la ferait réagir trop fort. Ses mains sont gantées. Elle tient le plus gros des quatre livres d’un air dégagé, tandis que Pyth porte le reste des ouvrages.

Les Loirétains ne semblent pas pressés de quitter l’enceinte du lycée, bien au contraire. Des bénévoles d’associations pour le développement de la culture ont installé nappes, verres et serviettes en papier. Des bruits de bouchon qui fuse se font entendre par-ci, par-là. Les partisans du « oui » discourent et débattent gaiement. « Non, je ne peux vous croire… » « Non, c’est insensé… » « Vraiment, c’est ce qu’il a répondu ? »

Pyth éprouve quelque chose de doux. Les adolescents qui peuplent habituellement le lycée n’étant pas en âge de voter, rares sont ceux qui ont accompagné leurs parents. Le jeune homme retrouve un plaisir d’enfant – être enveloppé par la fête des grandes personnes.

Ils longent les vitrines de l’exposition où trônent les médailles des alchimistes du xvie, puis celles des pêcheurs d’Herbauges datant du xiie. Louise marque un arrêt, se fait toute petite.

— Attends ! Mon père est juste derrière. Je préfère ne pas le croiser.

Ils se plaquent contre le mur. Tandis que Louise fait le guet, Pyth laisse son regard errer sur la vitrine. Il connaît par cœur le dessin des médailles : l’arbre du jardin d’Éden, Adam et Ève, l’éclair de la foudre représentant la colère divine. L’inscription n’a pas changé depuis l’époque où Louise jouait à faire le guide pour des visiteurs imaginaires du musée.

Les pêcheurs d’Herbauges firent frapper ces médailles pour rappeler la puissance du courroux divin. La gravure représente Adam et Ève, chassés du jardin d’Éden. Adam, bras ouverts, tente de ramener Ève dans le droit chemin. Malgré tout, la foudre s’abat sur eux. Chaque pêcheur a fait don de sa médaille au monastère Saint-Louis – qui se tenait en lieu et place du lycée Saint-Louis.

Soudain, Pyth est pris d’une intuition diffuse, difficile à préciser. Adam et Ève… l’arbre… la foudre…

— Louise, viens voir…

— Quoi ?

— La médaille des pêcheurs, ça ne te fait pas penser à quelque chose ?

— À quoi ? répète-t-elle sans cesser d’observer la foule.

— Passe-moi ton téléphone.

Pyth pose les livres à terre, prend plusieurs photos des médailles, puis zoome sur l’image.

— On dirait qu’Ève est collée à l’arbre…

D’un mouvement vif, Louise se retourne.

— Merde !

M. Markarian les a repérés et s’avance dans leur direction.

— Louise, ma fille ! Qu’est-ce que tu as fait à tes cheveux ?

Tous deux prennent une mine innocente.

— Tu es magnifique ! On dirait une vedette ! ajoute-t-il en applaudissant.

Pyth et Louise en restent bouche bée. Le vin et la victoire ont dû détendre M. Markarian, son accent du Sud est plein de chaleur.

— Dis-moi, ce n’est pas permanent, au moins, reprend-il en se saisissant d’une coupe de champagne.

— Non, non. Ça part avec le shampooing, c’était juste pour ce soir, pour faire la fête…

— Oh, alors ça ! s’exclame le père de Louise qui regarde déjà ailleurs. Fils, viens te montrer !

Pyth et Louise découvrent que c’est Double T que M. Markarian interpelle. Superbement vêtu d’un complet-veston couleur crème qui tranche avec ses piercings et sa coupe, Thibault-Tanneguy de Montmorency-Laval ressemble plus que jamais à un aristocrate punk. Il s’avance vers eux avec un sourire doux. M. Markarian l’enveloppe d’une accolade paternelle.

— Regardez-le, il s’est habillé comme un prince pour être présenté au directeur de la Maison des Légendes, mais les vraies légendes sont chez nous, fils, ici, dans notre petit musée ! Pas besoin d’aller t’acoquiner avec les amis des Vidal-Daguerre !

— C’est juste une de leurs connaissances… Il a été très intéressé par mes recherches… Il s’est montré particulièrement avenant. Il m’a convié à venir me documenter aux archives dès demain après-midi. Mais si je me suis habillé comme ça ce soir, c’est pour une autre raison, c’est…

Double T n’a pas le temps de finir sa phrase car un monsieur un peu fort en costume trois pièces que Louise reconnaît comme faisant partie de l’Association des amis du lac vient de prendre son père par le bras.

— Paramaz, il faut que tu viennes voir les réactions sur le Net. Les petits jeunes sont en train de télécharger des commentaires sur l’ordinateur de l’adjoint au maire.

M. Markarian les abandonne. Tandis qu’il se faufile à travers les groupes, saluant les uns et les autres, donnant de petites accolades à droite et à gauche, les trois jeunes gens restent face à face.

— Alors, lance Pythagore, pourquoi tu t’es habillé comme ça ?

— Eh bien…

Le jeune homme sourit, rougit presque un peu.

— J’attendais le résultat de l’élection pour présenter mon projet…

Double T ouvre sa veste dont les poches sont pleines de prospectus. Il en distribue un à chacun.

— Cela fait un petit moment que je me prépare – depuis que la possibilité de vendre le château a été évoquée, pour dire la vérité.

Pyth et Louise mettent un temps à saisir de quoi il s’agit tant l’idée est improbable. Double T se charge de leur résumer l’affaire :

— Je me porte acquéreur du château.

— Mais…

Les deux adolescents en restent sans voix. Ils n’ignorent pas l’obsession de leur ami pour les châteaux ayant appartenu à ses ancêtres, mais ils connaissent aussi son mode de vie. Double T a récemment été promu SDF de luxe lorsqu’il a abandonné son matelas dans la rue pour la banquette arrière d’une vieille voiture américaine. Comment peut-il imaginer, ne serait-ce qu’un instant, être un candidat potentiel à l’achat des vieilles pierres d’Herbauges ?

Le jeune homme poursuit sur sa lancée :

— Ils exigent un acheteur français par peur des riches Texans qui déconstruisent les châteaux pour les envoyer en kit aux État-Unis… Or je suis français. Ils exigent un projet culturel qui soit écoresponsable et je leur en propose non pas un mais trois. Chacun possède un pan éducatif et un pan récréatif. Histoire et jeux de rôles. Études des langues anciennes, archéologie. Physique des vibrations et musique live. Qu’en pensez-vous ?

— Thibault, c’est super, commence Louise, mais il faut de l’argent pour tout ça…

— Bien sûr, c’est pourquoi j’organise une collecte dans toute la région avec ce slogan qui, j’en suis sûr, plaira à tous ceux qui rechignaient à voir la mairie céder le château : « Chacun sa pierre ! » Chacun pourra acheter symboliquement une pierre, mais surtout chacun pourra contribuer à l’essor culturel du pays de Retz. Le montage de la structure juridique qui va s’occuper de l’acquisition et de la gestion est en cours – un de mes amis juriste s’en occupe gracieusement. Il ne me manque qu’à séduire la ville et la région.

Pyth et Louise sont gênés. Le prospectus est bien fait, élégant. Le programme, on ne peut mieux expliqué, mais toute l’entreprise leur semble empreinte de naïveté. Leur ami ne s’en aperçoit pas.

— J’ai mené ma petite enquête, étudié les prix du marché, trente pièces, deux mille trois cents mètres carrés, situation extraordinaire… Mais il y a d’énormes travaux à entreprendre, et je prévois une offre à quatorze millions cinq cent cinquante mille euros.

Leurs mâchoires se décrochent, littéralement.

— Mais… tu comptes rassembler quatorze millions avec une collecte ? s’exclame Louise, totalement incrédule.

— L’avenir nous le dira… Qui ne tente rien n’a rien.

Le regard de Double T se fixe alors sur le volume que la jeune fille tient sous le bras. Il remarque aussi ceux qui sont aux pieds de Pythagore.

— D’où viennent ces livres ? Ils ont l’air très anciens… Je peux y jeter un coup d’œil ?

— Euh…

Les deux adolescents sont embarrassés. Ils savent que ces ouvrages ne manqueront pas d’intéresser leur ami, mais comment lui expliquer leur provenance ?

— C’est compliqué de te les montrer ici, lance Louise, parce que… on les a pris dans la réserve secrète de la bibliothèque, à côté du bureau du proviseur. C’est mal, je sais, mais on va y faire très attention, c’est pour ça que je porte ces gants, improvise-t-elle, grisée par son mensonge. On a pensé qu’un jour comme aujourd’hui, personne ne s’en apercevrait. Si mon père tombe dessus, il va m’en vouloir.

Double T acquiesce d’un air compréhensif, puis, contre toute attente, lui d’habitude si réservé passe une main dans les cheveux bleuis de Louise. Son geste est précis, sans précipitation ni maladresse.

— J’aime beaucoup ta nouvelle couleur.

Il s’attarde un peu. Le dos de ses doigts frôle la tempe de la jeune fille. Celle-ci est décontenancée par l’audace du geste, l’intimité soudaine. Les veines de son cou sont cachées par le col roulé, mais Pyth remarque une lueur par l’interstice entre son gant et la manche de son pull.

— On dirait… une princesse punk, ajoute Double T.

Louise rougit.

— Et c’est un compliment ? plaisante-t-elle.

— Pour moi, oui.

Il sourit avec une infinie douceur.

— Demain alors ?

— Demain, quoi… ? bégaie la jeune fille qui a perdu le fil de la conversation.

— Je pourrai venir regarder vos livres, demain ?

— Ah ! Euh, oui, pourquoi pas.

∞

Partout dans les cours, le lycée est en liesse. Certains adultes se tiennent debout sur les bancs ; d’autres dansent, trinquent, s’embrassent.

— Tu te souviens quand on avait piqué le sac de sport de Tristan Baron ?

— Ouiiii ! Le prof l’avait forcé à faire des pompes en caleçon !

Ils rient, enchaînent avec une autre anecdote que Pythagore et Louise n’entendront jamais.

Tous deux filent à l’autre bout du lycée. Haletants, ils poussent la porte de la cabane de jardinage et gagnent la station d’écoute. Ils sont stupéfaits d’y retrouver Attila inerte, inconsciente, les membres épars, allongée sur un édredon, les deux oreillettes de cuivre vissées sur les oreilles.

Des traces noires coulent sur son visage comme si elle avait pleuré. L’édredon sur lequel elle repose est parsemé de nombreuses taches noires. Les tatouages ont intégralement disparu de son corps. Partout où se trouvaient les dessins apparaissent de petits sillons incolores, comme si sa peau avait été gravée.

— Attila ?

Les deux adolescents s’accroupissent. Pyth se penche sur son visage, cherche son souffle.

— Elle respire.

Louise remarque que le casque à oreillettes n’est pas branché sur ses appareils d’écoute mais sur la vieille chaîne hi-fi.

— Regarde ! dit Louise. Elle a dû écouter l’enregistrement quantique avec son casque… Et en plus, elle a mis le volume à fond.

Pyth ôte l’une des oreillettes, tend l’oreille. Il ne perçoit rien. La cassette s’est s’arrêtée.

— Attila ? répète-t-il en la secouant légèrement.

L’Adjinn tient plusieurs bandes de transcription dans les mains, tachées par l’anthracite. Pyth s’apprête à s’en emparer lorsqu’elle ouvre les yeux. Il en éprouve un choc soudain : son regard a changé. Il met quelques secondes à comprendre pourquoi : ses yeux ont perdu leur grisaille, l’anthracite n’infuse plus en eux. Libérées des traces de la drogue noire, les prunelles révèlent leur véritable couleur : vertes, d’un vert d’eau, vert azur, vert poésie.

— Ça va ?

Elle ne répond pas mais se redresse sur ses pieds comme un fauve. Elle tangue légèrement… Son énergie semble instable, fragile, furieuse. Elle les dévisage l’un après l’autre, puis inspecte ses bras, soulève son débardeur pour contempler son ventre.

— Ça y est, murmure-t-elle d’une voix cassée, je n’ai plus d’anthracite…

Elle leur sourit avec du feu dans le regard. Elle attrape le visage de Pythagore, l’embrasse fougueusement. Puis elle prend celui de Louise et l’embrasse à son tour, un peu plus longuement, en empoignant ses cheveux à pleine main. Tous deux sont si surpris qu’ils ne réagissent pas.

— Oui, dit Attila, c’est moi !

Elle leur sourit comme un démon. Son corps semble à vif, elle évolue dans la pièce tel un prédateur ; elle a besoin de bouger, l’espace est trop réduit. Une toute nouvelle énergie irradie de sa personne.

— J’ai faim…, annonce-t-elle en s’emparant d’un reste de fromage et de pain qu’elle a dû rapporter à son retour.

— Qu’est-ce qui t’est arrivé ? lance Pyth.

Tout en croquant dans son sandwich, l’Adjinn explique sommairement :

— Le hacker de Marseille a confirmé ma version des faits mais les magesters ont pensé que Melrik avait un complice. Ils vont passer tout le monde au sérum de douleur – moi y compris. Alors je me suis enfuie. Personne ne résiste au sérum de douleur. Je ne peux plus retourner là-bas. Je n’irai plus jamais rue des Vinaigriers. Aujourd’hui s’est achevée ma dernière journée d’agent double.

Son sourire s’étire.

— D’abord, j’ai écouté l’enregistrement sur la chaîne. L’anthracite a commencé à couler, c’était douloureux. J’ai voulu accélérer le processus, alors j’ai eu l’idée de brancher le casque : c’est… fabuleux. Les vibrations frappent directement l’oreille et le cerveau, elles sont pures, elles ne traversent pas l’air. Toute la drogue que j’avais dans le corps depuis toutes ces années m’a quittée en moins de dix minutes.

Attila avise les livres qu’ils ont posés à terre.

— Et vous ? Vous êtes allés à la bibliothèque ?

— En quelque sorte…, répond Louise.

Ils lui racontent comment ils ont basculé de l’autre côté, l’infraction dans le Conservatoire d’histoire, leur rencontre avec le magester de la Société d’optique quantique, le don du parchemin, le vol des livres.

— Vous êtes entrés au Conservatoire d’histoire ! commente-t-elle avec un sifflement admiratif. C’est là que les Garde-Fous sont les plus réactionnaires !

La jeune Adjinn se saisit des ouvrages comme s’ils lui appartenaient depuis toujours, les feuillette un à un.

— Il a dit qu’il venait chercher l’histoire du coffre ? Donc, l’histoire du premier secret constitutionnel.

— Sans doute, approuve Louise.

— La double page que le scientifique m’a donnée fait partie de celui-là, précise Pyth en désignant un volume à l’épaisse couverture de cuir noir. Ses feuillets sont faits de cet étrange papier tissé.

Attila le compulse et découvre que chaque page n’est occupée que par une toute petite colonne de texte.

— La présentation est bizarre, remarque-t-elle en passant les feuillets en revue, la mise en page n’utilise que la moitié de l’espace.

L’Adjinn revient à la page de garde et commence à déchiffrer le titre en latin :

— La véritable histoire de…

Elle s’étonne, marque une pause, puis reprend tout haut :

— La Véritable Histoire du treizième pécheur.

— C’est le titre ?

— C’est le titre…

— Le treizième pêcheur… ?

— C’est ça.

Silence.

— Tu crois que ça fait allusion aux pêcheurs d’Herbauges ?

— C’est sûr ! s’exclame Louise.

— Alors le livre parle sûrement de Hasardé ! reprend Pythagore. C’est lui, le treizième pêcheur !

Attila l’interrompt.

— Attends… il n’est pas écrit pêcheur, piscator, pêcheur de poissons, mais pécheur, peccator, qui a commis des péchés.

Pyth est surpris. Tous trois s’absorbent dans leurs réflexions.

— Le treizième pécheur…, finit par répéter Pythagore. Peut-être qu’ils se sont trompés…

Silence. Il poursuit :

— Ce livre est censé parler de l’histoire du coffre… Le coffre renferme un souvenir ayant eu lieu en 1124, l’année de la légende des douze pêcheurs. Comment est-ce que ça ne pourrait pas avoir de lien ? Essaie de traduire le début, pour voir de quoi ça parle…

Attila s’attaque aux premières pages du manuscrit. Elle murmure tout bas en déchiffrant les petites colonnes.

— Tu arrives à traduire comme ça, sans dictionnaire ?

— Ça dépend des textes. En général, oui, j’arrive à comprendre l’idée…

Soudain elle s’exclame :

— Là ! « Aleatus » ! Avec un A majuscule au milieu de la phrase.

— Eh bien quoi ?

— « Aleatus » ! La forme n’existe pas telle quelle… Ça doit être un néologisme – quelque chose qui voudrait dire « selon le sort, fruit du sort, fruit du hasard »… Et la majuscule indique que c’est un prénom…

Pyth et Louise ont déjà presque deviné la conclusion.

— « Aleatus » est une traduction du prénom Hasardé !

Tous trois se rapprochent du texte, tenaillés par la curiosité.

— Alors ? reprend Louise au bout d’une petite minute.

— Alors… c’est bizarre.

L’Adjinn relit plusieurs fois de suite les premiers passages. Elle marmonne quelques mots.

— Ce n’est pas logique.

Elle se masse les tempes.

— Tu veux que j’aille chercher un dictionnaire au CDI ? lui propose Louise.

— Non, ce n’est pas un problème de vocabulaire. C’est la structure…

À nouveau, elle lit dans sa barbe :

— « Nous étions treize et que je sois damné… et c’est notre chef, le treizième. J’écris pour lui rendre hommage et pour que sa mémoire… Plus jamais, il ne faut ouvrir la frontière ayant appartenu à Hasardé qui, lorsque nous l’avons gravée… nous a donné des visions par les doigts… »

Elle s’interrompt, réfléchit.

— Des visions par les doigts ? On dirait qu’ils ont utilisé un code…

Elle reprend la traduction en morcelant les phrases pour tenter de leur donner du sens :

— « Nous étions treize… et que je sois damné… et c’est notre chef le treizième… »

Elle marque une nouvelle pause.

— C’est bizarre, on dirait qu’il manque des mots…

Soudain, Attila redresse la tête d’un air affligé.

— C’est ça !

— Quoi ?

— Il manque des mots… Il en manque la moitié.

— Comment ça ?

— Oui… C’est pour ça que le texte est écrit sur de toutes petites colonnes. Il a été coupé en deux. Il faut l’autre moitié pour le compléter. C’est un procédé classique pour dissimuler un secret : on sectionne le document, ce qui le rend illisible par quiconque n’a pas la seconde moitié. Le manuscrit a peut-être été écrit une première fois d’une traite, puis les Garde-Fous l’ont recopié en le scindant en deux.

Tous fixent le livre comme pour convoquer les mots manquants. Louise finit par se tourner vers un autre ouvrage et le feuillette à la recherche de petites colonnes. Attila et Pyth font de même avec les autres, mais aucun n’offre de présentation similaire. Attila en traduit rapidement les titres : il s’agit de traités de biologie et de géographie.

— Et cette page ? interroge Pythagore en lui tendant le double feuillet que le magester lui a fait passer en secret. C’est là que doit se trouver ce qu’il y a de plus intéressant, selon lui. Il manque peut-être quelques explications, mais on peut essayer de comprendre par nous-mêmes.

Attila pose la feuille bien à plat sur le sol : il s’agit de deux cercles côte à côte, séparés par deux arbres symétriques, l’un la tête en haut, l’autre la tête en bas. Sur le cercle de gauche figure une spirale légendée par le mot latin supramens ; sur le cercle de droite sont représentées des ondulations accompagnées de l’expression materia viva. En haut du premier arbre, figurent un gros pois et le chiffre 1. Sous l’arbre à l’envers, pandelirium ainsi que des traits et un symbole inconnu. L’ensemble du schéma est intitulé Tertius Locus.

— Tertius locus, le troisième lieu.

— Et les deux cercles doivent correspondre aux deux mondes, propose Pythagore.

— Supramens. Mens veut dire « esprit, mental ». Supra signifie « au-dessus »…

— Supramental, murmure Pythagore pour lui-même en pensant à quel point ce mot était important pour son père. L’un des objectifs du projet Starpoint était de prouver l’existence de la matière supramentale.

— Materia viva, poursuit Attila, c’est la « matière vive ». Donc tout ce qui concerne les matières premières ondulatoires de l’autre monde : métal vif, magnétisme actif, énergie terraphile.

— Alors on peut supposer que le cercle de gauche représente notre monde et celui de droite l’autre monde, dit Louise.

— Oui…

— Et pandelirium…, reprend Louise, on a déjà croisé ce mot, non ?

— C’est une expression ancienne qui signifie « Sublittoral », précise Attila.

Leurs yeux courent sur les différents éléments du dessin. Ils remarquent que dans le tronc des arbres se trouve un petit personnage stylisé. L’un a la tête en haut, l’autre, la tête en bas.

— Les petites personnes dans le tronc de l’arbre doivent être des Dormeurs. L’arbre du bas montre le passage vers le Sublittoral.

Attila pointe le signe au bas de la page formé d’un D à l’endroit et un D à l’envers réunis.

— On dirait l’ancêtre du symbole de l’infini.

— Quoi ?

Elle prend un bout de papier et dessine l’actuel signe ∞, puis le signe ancien formé avec les deux D dos à dos.

— C’est comme ça qu’on symbolisait l’infini dans l’ancien temps.

— Et tout en haut, ce pois avec le chiffre 1, marmonne Attila. L’unité en haut, l’infini en bas.

La jeune Adjinn demeure songeuse.

— Peut-être que ça parle de ce qu’on a ressenti dans l’arbre, suggère Louise. L’énergie ascendante, l’énergie descendante.

Elle ajoute dans un murmure :

— Je ne me souvenais plus de mon nom… j’étais une infinité de souvenirs… la conscience éparpillée.

Tous trois laissent mûrir leurs idées, considèrent les possibilités de sens, s’absorbent dans leurs réflexions.

— Ce que je ne comprends pas, reprend Attila au bout d’un moment, c’est pourquoi un magester a pris le risque de te donner à toi, un parfait inconnu, un document capital.

— Peut-être qu’il m’a reconnu…

— Reconnu ? Comment ?

— Il fait partie de la Société d’optique quantique qui finançait le projet Starpoint. Il devait sûrement connaître mon père, peut-être qu’il savait que j’étais le fils du professeur Luchon ?

— Et puis, il est déjà venu au lycée, ajoute Louise.

Pyth relate l’aventure du livre du secret constitutionnel n° 3, que Foresta avait rapporté de l’autre monde, trouvé par le pion Lionel Gérôme qui l’avait vendu sur Internet ; l’ouvrage avait été ensuite racheté par le Garde-Fou de la Société d’optique quantique.

— Mais on ne s’est croisés que quelques secondes…

— Peut-être qu’il s’est dit qu’il valait mieux que le document soit retiré de la bibliothèque, même au prix de certains risques, que pas évacué du tout.

— Peut-être…

Attila retourne à sa traduction. Pyth, quant à lui, rumine une idée… L’arbre du dessin, l’arbre de la Dormeuse de Hasardé, l’arbre qui était représenté sur la médaille des pêcheurs.

— Il y a autre chose qui pourrait relier les pêcheurs d’Herbauges et ce fameux treizième « pécheur ».

— Quoi donc ? demande Attila d’un air lointain.

— Passe-moi ton téléphone, dit-il à Louise, j’ai pris une photo.

Pyth zoome sur le centre de l’image, l’observe un certain temps et répète sa théorie à Attila.

— J’ai pris en photo la médaille des pêcheurs d’Herbauges, tout à l’heure. Les historiens assurent que c’est une représentation d’Adam et Ève, mais il n’y a ni serpent ni pomme… Et la foudre ? Est-ce que l’arbre de la connaissance du Bien et du Mal est censé recevoir la foudre, dans l’Ancien Testament ?

— Je ne sais pas, avoue Louise.

— Moi non plus, dit Attila.

— Ève est collée à l’arbre. Elle pourrait être dans l’arbre. Adam écarte les bras, mais ça pourrait être Hasardé qui essaie d’empêcher le meurtre. Et puis, il y a la zébrure de l’éclair…

— Montre, demande Attila en jetant un œil par-dessus son épaule.

Tandis que Pyth zoome au maximum, l’Adjinn ne peut retenir un hoquet de surprise.

— Quoi ?

L’émotion fait briller ses pupilles. Elle se dirige vers ses sacs, s’accroupit, fouille plusieurs poches avant d’en retirer un rond de métal, non pas cuivré mais argenté.

Il est gravé à l’identique de la médaille des pêcheurs : un arbre, une femme devant l’arbre, un homme qui écarte les bras, un éclair zébré qui frappe l’arbre.

— C’est la broche des magesters… ! Le même insigne ! C’est le seul souvenir à peu près tangible que je garde de mon enfance. Je l’ai volée à mon père quand j’avais huit ans, juste avant de quitter Eman pour Loiret-en-Retz.

Elle relève la tête, plante son nouveau regard vert émeraude dans le leur.

— Je crois que vos douze pêcheurs du lac d’Herbauges… sont… les douze Garde-Fous originels !

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10

Pères et mères

— Mon père était magester. Un des rares magesters à sang rouge.

Silence.

— J’étais fière d’être sa fille, quand j’étais petite. Les hommes le craignaient, les femmes étaient amoureuses de lui. Il travaillait dans les palais d’acclimatation et supervisait l’accueil des Dormeurs. Il était intouchable, respecté. C’est pour cette raison que personne ne l’a puni quand je suis née. Un Garde-Fou qui donne naissance à une Adjinn, il y avait de quoi défrayer la chronique. Et pourtant, d’aussi loin que je me souvienne, je n’ai vu que de l’admiration ou de la peur dans le regard de ceux qui s’adressaient à lui.

Attila marque une pause.

— Mon père était spécialiste des Dormeurs monstres. Des Dormeurs qui naissent avec une démesure à potentiel dangereux. Une Dormeuse diagnostiquée comme telle lui a été amenée, et cette Dormeuse – ma mère – se serait donnée à lui… éperdument.

Nouveau temps de réflexion.

— Enfin, c’est ce que les repasseuses racontaient entre elles, mais elles-mêmes en pinçaient pour mon père. Le soir, quand je me faufilais sous les tables des Garde-Fous, je n’entendais pas la même version. Certains prétendaient que mon père avait pour habitude de séduire les Dormeuses, voire de profiter des plus fragiles et sans défense.

Elle s’interrompt.

— Je n’ai jamais su l’exacte vérité, personne n’aurait pu me la dire et je ne l’ai jamais demandée. La seule vérité pour moi, c’est que je n’ai pas connu ma mère – celle qui m’a portée. Toutes les femmes qui travaillaient à l’acclimatation étaient un peu mes mères, surtout les repasseuses, qui sont formées pour apaiser les Dormeurs ; elles sont douées pour parler et faire parler. Je suis restée au palais d’acclimatation. J’étais un sujet d’analyse. Mon sang avait des propriétés particulières. Plus tôt une Dormeuse procrée après sa sortie sublittorale, plus denses sont les vibrations du sang de son enfant. D’aussi loin que je me souvienne, on m’a toujours fait deux prises de sang par semaine, des analyses de fréquences cérébrales et toutes sortes de prélèvements que je ne cherchais pas à comprendre.

« On me laissait traîner dans les couloirs entre deux expériences. J’ai vu et entendu des choses qui n’étaient pas de mon âge. Comme je suis née dans le plus grand des palais – celui qui accueille les adultes –, il n’y avait pas d’autres enfants autour de moi. Le personnel s’est habitué à moi, et réciproquement. Jamais personne n’a pensé à me transférer dans le palais des enfants pour que je me fasse des amis. De toute façon, ça aurait été dur de m’attacher à eux quelques mois avant de les voir partir pour la cité. J’ai essayé de me lier avec les adultes, mais eux aussi partaient vite. J’avais davantage de chances avec les Dormeurs diagnostiqués problématiques, car ils restaient plus longtemps.

« J’en ai vu qui ne cessaient de pleurer parce qu’ils voulaient retourner dans le Sublittoral. J’ai su que certains avaient essayé de mettre fin à leurs jours. D’autres encore avaient des instincts meurtriers, violents. J’ai vu des Dormeurs en cage, la bouche entravée, bavant de fureur. Ceux-là, mon père lui-même les faisait partir pour Emerlynd. En Archéanie, les Dormeurs sont sacrés et mon père veillait à ce que personne ne remette en question cet état de fait. Il préférait faire disparaître les plus dangereux sans même essayer de les rendre meilleurs.

« Les seuls enfants que j’aie rencontrés étaient de jeunes Dormeurs en difficulté. Une fois, quand j’avais cinq ans, un garçon d’une dizaine d’années a été amené ; il ne faisait que hurler et cracher. J’étais fascinée, j’ai essayé de devenir son amie ; mais lui aussi, on a fini par lui mettre une boule en bois dans la bouche pour le mater, puis ils l’ont enfermé dans une cage et, au bout d’un mois, il est parti en Emerlynd.

« Une autre fois, il y a eu une fille de six ans. Elle ne voulait pas parler. Elle n’a raconté son récit ni à l’Oreille, sur le bateau, ni aux acclimateurs. Les repasseuses ont réussi à obtenir ses confidences, la nuit. Elle a beaucoup pleuré, on l’a gardée un an avec nous. Lorsque le soleil de jour était couché – jamais avant –, on jouait avec des petits personnages confectionnés au moyen de bandelettes, mais, comme elle a fini par aller mieux, elle est partie dans une cité d’accueil.

« Et puis, quand j’ai eu six ans, tout a basculé. J’étais devenue amie avec un Dormeur fou. Il refusait de parler autrement qu’en chantant et, quand on le laissait seul dans une pièce, il se tapait la tête contre les murs. Il menait la vie dure aux repasseuses, il les traitait de tous les noms, leur disait qu’elles étaient vieilles, que lui était un enfant, qu’il ne voulait pas grandir. Il refusait de leur parler mais, à moi, il me racontait des choses incroyables. Il disait qu’avant d’être là il avait vécu mille vies, qu’il se rappelait chaque souvenir comme un petit monde, il me parlait de villes, de musiques, de passions… J’espérais qu’il resterait longtemps, mais mon père a fini par le mettre en cage – avec la boule de bois pour entraver sa bouche. J’étais désespérée mais, cette fois, j’étais plus grande. À six ans, j’avais vu pas mal de choses et j’étais plutôt dégourdie. Alors je l’ai libéré. Je l’ai aidé à s’enfuir. Mon père l’a découvert, il a dit que j’étais de la mauvaise graine d’Adjinn. Il m’a fait lui-même mon premier tatouage d’anthracite, dans le bas du dos – cinq lignes pas très bien tracées, c’était juste pour que mon organisme absorbe la substance. Des gardes me tenaient pendant que je pleurais et que je le suppliais d’arrêter. Il disait que c’était pour mon bien, pour le bien de tous, qu’on avait attendu trop longtemps, que j’allais virer du mauvais côté de ma nature. Après ça, j’ai été plus sage. Il m’a encore gardée deux ans avec lui. Il me tatouait chaque fois que mon corps grandissait. Puis, comme mon sang n’était plus intéressant pour les analyses, il s’est désintéressé de mon sort et m’a fait partir pour le quartier général de Loiret-en-Retz. On m’a rendue utile. On m’a fait étudier. J’étais très douée pour les langues, les codes, comme le sont souvent les Adjinns ; l’intuition des deux mondes est inscrite dans notre ADN. C’est comme ça que, dès l’âge de douze ans, je suis devenue cryptographe pour le quartier général de la rue des Vinaigriers.

« C’est la veille de mon départ que je lui ai volé sa broche. Après ce jour-là, je n’ai plus jamais pleuré. »

Elle se passe les mains sur le visage, comme pour effacer l’émotion et le trouble. L’histoire d’Attila laisse une empreinte dans la pièce. Un pont dans le temps, un pont d’émotion et de souffrances jusqu’à l’autre monde, quelques fragments évocateurs, suffisants pour donner accès à son être sauvage, vif, ardent, brutal. Son enfance hors du commun l’enveloppe d’une aura extraordinaire et, en même temps, la rend plus humaine. Pyth arrive presque à deviner la petite fille qu’elle a été. Il l’imagine rôdant dans les couloirs, sous les tables, se faufilant partout sans que personne la regarde.

Le silence dure un certain temps. La jeune Adjinn tourne lentement la médaille entre ses mains, comme si elle y découvrait de nouvelles réminiscences. Elle est argentée alors que celle des pêcheurs est cuivrée, mais le dessin est exactement le même.

Pyth et Louise attendent qu’elle décide de reprendre la conversation. Comme pour illustrer sa précédente déclaration, quelques larmes bien domestiquées visitent le bord de ses cils sans déborder.

— Treize pécheurs, « porteurs de péchés ». Douze pêcheurs, chasseurs de poissons… Douze Garde-Fous originels, murmure-t-elle d’une voix atone.

— Donc, tu penses que les douze pêcheurs d’Herbauges… auraient fondé l’ordre des Garde-Fous, l’interroge Louise.

La jeune Adjinn acquiesce.

— Peut-être que les compagnons de Hasardé ont été choqués par ce qu’ils ont vu à Herbauges… Ça les aura poussés à vouloir protéger la frontière, fonder un groupe secret pour empêcher les massacres…

— Oui, c’est possible…

— On ne sait pas ce qui est arrivé à Hasardé après qu’il s’est fait recouvrir par la substance irisée. La mémoire contenue dans la bague s’interrompt au moment où la foudre s’abat sur l’arbre. Peut-être qu’il est mort ? Peut-être qu’il est devenu fou… ?

— En tout cas, reprend Pyth, ses compagnons étaient vraiment des pécheurs au sens biblique du terme – des meurtriers, des mercenaires. Ils fréquentaient les bordels, séduisaient des femmes mariées.

— Peut-être qu’en perdant leur ami, ils ont voulu se racheter ?

— Que les compagnons de Hasardé aient été ou non les pêcheurs d’Herbauges, on sait maintenant que les premiers détracteurs des Adjinns avaient le sang rouge.

— Ça pourrait expliquer pourquoi j’ai pu forcer la serrure avec le microfilin de métal vif, c’était peut-être le cadenas d’origine.

Attila opine.

Tous trois reportent leur regard sur le livre relié de cuir noir, lorsque le téléphone jetable de Pyth se met à sonner. C’est sa mère. Le jeune homme s’aperçoit qu’il a laissé filer la soirée sans lui donner de nouvelles.

— Quelle heure il est ?

— Onze heures et demie, répond Louise.

— Zut…

Son cœur se serre. Il avait promis à Mme Luchon de rentrer tôt, mais comment l’aurait-il pu, avec l’enchaînement des événements ? Il n’a pas envie de quitter la remise, il voudrait encore parler de l’arbre, des Dormeurs, des pêcheurs, des Garde-Fous, de Hasardé.

— Tu ne réponds pas ? s’étonne Louise.

— Pas tout de suite.

Le téléphone sonne à nouveau. Cette fois, Pyth est pris d’une légère inquiétude. Sa mère n’appellerait pas deux fois sans raison. Il repense aussitôt à l’homme en imperméable – Philippe. Son estomac se contracte mais lorsqu’il décroche, sa mère a déjà raccroché.

Il rappelle. Personne ne répond.

— Bon, j’y vais.

∞

En passant le portail du lycée, Pyth tombe sur la fabuleuse Trans-Am beige et or de Double T.

Le jeune homme est assis sur le capot, comme s’il attendait quelqu’un.

— Qu’est-ce que tu fais là ? lui demande Pythagore.

— J’attends M. Lavillaugouet.

— Qui ?

— Le conservateur de la Maison des Légendes. Je lui ai proposé de le raccompagner pour le remercier.

Pyth remarque une certaine langueur dans le regard de son ami. Cela aurait-il un rapport avec sa conversation dans l’escalier ?

— Ça va ?

Double T sourit.

— Ça va. Je… j’ai commencé à distribuer mes prospectus pour expliquer mon projet et les réactions ont été… ambivalentes…

Leur conversation est interrompue par l’arrivée du conservateur en costume rose pâle. Il a l’air guilleret et gambade jusqu’à la portière passager.

— Voilà ! Il faut toujours un temps fou pour dire au revoir dans ce genre d’événement. Mazette ! Quelle voiture, jeune homme !

— Tu veux que je te raccompagne aussi ? propose Double T à Pythagore.

Celui-ci a l’impression que M. Lavillaugouet aurait préféré rester seul avec son nouvel ami, mais Pyth a envie de rentrer au plus vite et il accepte volontiers.

Leur barrant le passage sans vergogne, une autre voiture vient de se garer devant le parvis du lycée. Impossible de la confondre avec une autre : jaune et clinquante, ligne fuselée et gros moteur qui gronde, c’est la Ferrari du père de Maxence Vidal-Daguerre.

En sortent l’heureux propriétaire et son rejeton, ennemi historique de Pythagore.

— Va chercher ta mère, tu veux ? lance le père à son fils.

Ce dernier a remarqué la présence de son camarade, mais il baisse la tête en filant par le porche. Maxence est l’un des rares jeunes de sa classe qui ne soit pas allé au concert de Silo. Il a tenu à rester fidèle aux convictions politiques de son père. Sait-il que sa propre mère n’a pas eu les mêmes scrupules ? Sait-il qu’elle a bu du champagne dans le carré VIP à côté du DJ ? Sait-il que ce sont Pythagore, Louise et Double T qui l’ont raccompagnée jusqu’à sa porte ? Son regard, en tout cas, ne le laisse pas transparaître.

Demeuré seul, le père balaie du regard les alentours et tombe sur M. Lavillaugouet. Sans aucun égard pour Pyth et Double T qui s’apprêtaient à monter en voiture, il s’avance vers lui et entame une conversation du ton d’un homme habitué aux mondanités.

— Jeff, vous étiez là ? J’espère que vous ne faites pas partie de ceux qui viennent de ridiculiser notre ville en la délestant de ce qu’elle a de plus précieux.

— Euh, je…

— Regardez ce que j’ai reçu sur mon téléphone ! Ça vient de sortir… Quelqu’un était à l’intérieur et m’a envoyé la photo pendant que je dînais avec le préfet. Je peux vous dire qu’on ne savait plus s’il fallait rire ou pleurer.

Cherchant un public pour donner du poids à ses propos, il s’aperçoit de la présence de Pyth et de Double T, puis, présumant que tout le monde est de son avis, il leur présente l’écran de son téléphone avec une mine affligée. Pyth est désolé d’y découvrir une photo du prospectus de Thibault-Tanneguy.

— Non mais vous vous rendez compte, reprend M. Vidal-Daguerre pour bien enfoncer le clou, c’est à ce genre de choses qu’on s’expose désormais. On est à la merci de n’importe quel guignol à qui prendra l’envie de se faire remarquer.

Il ponctue son emportement par un grand geste de la main.

— Parce que, soyons bien clairs, il n’est pas question qu’un projet comme celui-là aboutisse. Mais le problème, c’est qu’ils vont étudier le dossier. Il va falloir recevoir les gens, prendre en compte leur avis, ça va faire des émules…

C’est précisément à cet instant que M. de Morvan, maire de Loiret-en-Retz, sort du lycée accompagné d’un petit groupe de personnes enjouées, parmi lesquelles Mme Vidal-Daguerre.

— Annabelle ! lui lance son mari comme si elle avait quinze ans et qu’elle avait fait le mur.

L’interpellée se fige.

— C’est fini, oui ? reprend-il. Les résultats ont été donnés il y a un bout de temps, il me semble. On ne va pas pousser le civisme jusqu’à faire le ménage, non plus…

Mme Vidal-Daguerre le rejoint au plus vite.

— Et ton fils ? Je viens de l’envoyer te chercher. Tu ne l’as pas croisé en chemin ?

— Non…

Avec un geste d’agacement, il ouvre la portière pour la faire monter. Dans son empressement, Mme Vidal-Daguerre se cogne le front contre le montant.

— Aïe…

— Hé, lui dit-il suffisamment fort pour que Pyth l’entende, il faut arrêter le champagne, hein…

Double T s’empresse de réagir :

— Tout va bien, Annabelle ?

Le mari l’arrête d’un geste.

— Excusez-moi, jeune homme, mais mêlez-vous de ce qui vous regarde.

Tandis que le maire fait un large signe pour saluer une dernière fois ses administrés, M. Vidal-Daguerre n’y tient plus et explose :

— Jamais vous ne trouverez un acheteur pour ce château, vous m’entendez ? Jamais ! Je me battrai personnellement pour que chaque candidat soit découragé ou discrédité. Et quand le monument aura besoin de soutien, comme chaque année après l’hiver, et que vous viendrez ramper pour obtenir des aides auprès de la Région, eh bien… vous n’en aurez pas ! Dans deux ans, vous me supplierez pour que je vous trouve des appuis au conseil régional, je vous le dis et je vous le signe.

C’est alors que Maxence revient.

— Je n’ai pas trouvé maman…

— Elle est là ! Monte ! On y va.

Maxence jette un coup d’œil à Pythagore, à Double T, à la belle voiture américaine. Il affiche un air que Pyth pourrait presque qualifier d’envieux… Leurs regards s’accrochent. C’est fugace ; Pyth a l’impression de découvrir une nouvelle personne. Un enfant qui fait ce qu’il peut pour ressembler aux adultes parce qu’il croit que c’est comme ça qu’on devient grand. Un enfant empli de douleur, de colère et qui a besoin de se faire remarquer.

Même après le départ en trombe de la Ferrari, Pyth conserve cette image de Maxence. Pour la première fois de sa vie, il éprouve pour lui non seulement de la compassion mais, presque, de la sympathie.

∞

Par les fenêtres ouvertes, ils perçoivent la musique, les rires, les conversations enlevées qui parsèment la ville. Au-delà du simple référendum sur le château, c’est un souhait de renouveau qui vient d’être voté ce soir. Si un artiste comme Silo s’est déplacé, la veille, pour chanter ici, d’autres viendront aussi sans doute : quelque chose est en cours à Loiret-en-Retz.

— C’est inouï, cette violence, commente M. Lavillaugouet. Je comprends que certains aient peur pour le patrimoine mais, en même temps, je suis bien placé pour savoir qu’on ne peut pas entretenir ces vieilles bâtisses sans espèces sonnantes et trébuchantes…

— Alors, lance Pyth pour détourner la conversation, de quoi parlent ces fameux documents en cours de restauration ?

— Il y a plusieurs manuscrits, s’emballe aussitôt Double T, mais l’un m’intéresse particulièrement. Tu te souviens que ma thèse est consacrée à mon aïeul, Gilles de Retz, le fameux Barbe Bleue nantais, et plus particulièrement aux raisons pour lesquelles il a basculé dans le crime malgré son début de carrière héroïque ?

Pyth acquiesce. Il sait que Double T compte sur cette thèse pour obtenir le poste de bibliothécaire à la Maison des Légendes. Il sait aussi à quel point il a été difficile pour son ami d’être le descendant du premier tueur en série français répertorié. Prouver que la propension au mal de Gilles de Retz n’était pas inscrite dans ses gènes mais due aux circonvolutions de l’Histoire lui permettrait d’affronter plus sereinement la vie.

— Te rappelles-tu que le temps des baignades de mon aïeul au lac d’Herbauges a coïncidé avec ses premiers crimes ?

À nouveau, Pyth opine, c’est ainsi qu’ils s’étaient rencontrés : Double T les avait accompagnés, Foresta et lui, à une fête dans une maison située non loin du lac d’Herbauges, dans le seul but de pouvoir en étudier les abords.

— Eh bien, il existe un manuscrit datant du Moyen Âge intitulé Des dangers du lac d’Herbauges sur l’esprit humain. Que dis-tu de ça ?

— Ça a l’air intéressant, approuve Pythagore.

— Je ne saurais vous dire, je ne l’ai jamais lu, avoue M. Lavillaugouet avec désinvolture. Il est rédigé en latin et, pfft, souffle-t-il en agitant sa main comme un éventail, j’ai toujours été un piètre latiniste. Toutefois, je serais ravi que vous nous en proposiez une traduction, jeune homme.

La voiture s’arrête devant la magnifique bâtisse de la Maison des Légendes. M. Lavillaugouet les salue et y pénètre par une porte latérale qui mène aux appartements privés du conservateur et du bibliothécaire.

Surprenant le regard d’admiration et d’envie que son ami pose sur l’édifice, Pyth a soudain une idée.

— Est-ce que tu as déjà entendu parler d’un treizième pêcheur ?

— Pardon ?

— Excuse-moi, sourit Pythagore, ce n’était pas très clair. Je veux dire, au cours de tes nombreuses recherches sur les mythes de la région, tu n’as jamais entendu parler du fait que les pêcheurs d’Herbauges auraient été treize au lieu de douze ?

Pour la première fois depuis qu’il le connaît, Pyth a l’impression de poser une colle à son ami.

— Non, lui répond ce dernier, jamais. Pourquoi ?

— Je ne sais pas, pour rien. Enfin, si… C’est à cause de quelque chose que j’ai lu dans les livres qu’on a trouvés dans les réserves, mais ce n’était pas très clair, j’ai dû mal comprendre.

∞

Lorsque Pyth pénètre dans l’appartement de ses parents, rue de l’Ouest, quelqu’un écoute de la musique. Depuis qu’il est à moitié adjinn, sa sensibilité aux vibrations musicales a augmenté de manière exponentielle.

Il a l’impression que la musique s’incorpore à sa peau, à ses cellules. Il reconnaît l’un des vieux vinyles de la collection de son père. Ils l’écoutaient souvent ensemble quand il était petit. La musique est très rythmée, comme un galop de cheval, puis elle s’envole sur un violon aussi précis que les arabesques de la lame d’un patin à glace ; une chanteuse américaine à la voix grave répète avec ferveur qu’elle a vécu sa vie à sa façon…

Pyth imagine aussitôt sa mère danser avec le monsieur de ce matin. Il entre dans le salon, furieux.

La lumière est allumée, mais il n’y a personne.

Il remarque alors une odeur qu’il n’a pas sentie depuis longtemps et qui lui serre le cœur, celle des cigarettes indiennes de son père. Lucien Luchon avait pris l’habitude de les fumer dans sa jeunesse et perpétuait la tradition avec ses amis quand il revenait d’un colloque.

Le fameux Philippe serait-il en train de fumer les cigarettes sacrées ?

La porte du bureau est ouverte. C’est exceptionnel, depuis l’accident sa mère la garde toujours fermée à clé. L’ombre d’une silhouette se découpe sur le balcon. Il perçoit nettement un grand corps aux cheveux courts. Le cœur de Pyth s’emballe. Il franchit le seuil de la porte-fenêtre et reste coi.

C’est sa mère qui se tient accoudée à la rambarde en fer forgé, comme au bastingage d’un bateau. Elle s’est coupé les cheveux – ceux-ci sont encore un peu mouillés. Elle porte une chemise d’homme qui met son cou en valeur et un pantalon de toile qui flotte dans la brise du soir. Son profil masculin affiche un air de liberté. Elle ressemble aux photos d’elle plus jeune, lorsqu’elle était étudiante. C’est elle qui fume une cigarette indienne.

— Bonsoir, mon chéri, dit-elle en lui souriant avant de reporter son regard sur la nuit.

— Bonsoir, maman.

En s’approchant, Pyth bute sur un petit sac plastique. Il se penche pour le ramasser et y trouve quelques boîtes de médicaments.

— C’est pour la poubelle, lui déclare-t-elle.

Sur la petite table ronde du balcon, se trouve l’enveloppe marron que le fameux Philippe tenait tout à l’heure.

— Tu t’es coupé les cheveux ? demande-t-il en venant s’accouder à son côté.

Sa mère acquiesce, sourit. Tous deux se plongent dans la contemplation de la ville ensommeillée jusqu’à ce que le morceau se termine et emporte avec lui leurs pensées silencieuses.

— Je suis désolée, Pyth, je n’ai pas toujours été la mère idéale… Ce qui est arrivé à ton père m’a tellement abattue. Je me suis sentie… coupable, je n’arrivais pas à expliquer à la police ce dont j’étais intimement persuadée… Personne ne me prenait au sérieux. Mais aujourd’hui, il faut que je te révèle quelque chose. C’est bien à cause de son travail que ton père a été agressé. J’avais déjà envisagé de faire appel à un détective privé par le passé, mais les tarifs étaient prohibitifs… Et puis, je ne savais pas par où commencer à chercher… Quand quelqu’un s’est introduit par la fenêtre de la chambre de ton père à l’hôpital, il y a deux semaines, j’ai compris que c’était un travail de professionnel.

Pyth baisse les yeux, gêné. Il ne s’agissait que de Louise et de lui, ivres d’alcool de bourgeons d’Abysse.

— J’ai compris que j’aurais dû me fier à mon intuition et ne pas abandonner. J’ai demandé à un ami de m’aider. Je n’ai pas voulu t’en parler tout de suite, parce que j’attendais que cela donne des résultats. Bref, Philippe a longtemps travaillé pour la police et il a eu une idée. Une véritable surveillance coûte une fortune, alors, quand ils n’ont pas de moyens, ils ont souvent recours à un dispositif qu’utilisent les ornithologues pour étudier la nidation des oiseaux. C’est rudimentaire mais efficace, l’appareil est programmé pour prendre des photos toutes les dix minutes. Il l’a fait installer dans l’arbre qui se situe en face de la fenêtre de ton père. Quand Lucien a disparu, je l’ai appelé. Il est arrivé hier et est allé récupérer l’appareil très tôt ce matin. Voici ce qu’il a trouvé.

Sa mère lui tend plusieurs clichés grand format. L’un représente la fenêtre de la chambre de son père, grande ouverte. On y voit plusieurs silhouettes, dont l’une est incontestablement celle de Lucien – on reconnaît son pyjama d’hôpital. Plusieurs hommes en manteau épais se trouvent à ses côtés, parmi lesquels Pyth n’a aucun mal à identifier Nessim Kharan.

Sa mère pointe justement le doigt sur ce visage.

— Tu étais sans doute trop jeune pour te souvenir de lui. C’est un ancien collègue de ton père. L’un des cofondateurs du projet Starpoint, Nessim Kharan.

Pyth se souvient très bien, au contraire, que l’homme a voulu emmener Lucien dans l’autre monde.

— Ton père et lui étaient très proches. Nessim a disparu au moment où Lucien est tombé dans le coma, il y a un peu plus de trois ans. Leur troisième collègue est mort dans un accident de voiture. J’ai parlé de cette coïncidence à la police, il me semble que personne n’a vraiment creusé la piste. Maintenant, j’ai une preuve, j’ai un fil à tirer…

La mère de Pythagore s’absorbe dans la contemplation de la photo.

— Mais comment il va s’y prendre, ton ami, pour mener l’enquête ?

— Il va partir de ce qu’on sait. Si tu regardes bien, on aperçoit une petite nacelle élévatrice que les services de la mairie utilisent pour suspendre les guirlandes. Il va chercher l’entreprise concernée, remonter la piste…

Pyth sourit à l’idée que l’ami de sa mère suive le chemin qu’il a lui-même emprunté quelques jours plus tôt.

— Et puis surtout, il a commencé à enquêter sur Nessim Kharan. Nous savons désormais que ce monsieur n’a pas disparu. Grâce à ses contacts, Philippe a retrouvé la trace du compte bancaire de la Société d’optique quantique. Figure-toi que ce compte, complètement endormi, a été réactivé une semaine avant la disparition de Lucien. Philippe n’a pas encore eu le temps de traiter l’information – il en saura plus lundi –, mais il sait que la dépense a été faite à Loiret-en-Retz à hauteur de quatorze euros quatre-vingt-dix-neuf.

∞

Pyth est heureux de retrouver son lit. La couette a l’odeur fraîche de la lessive ; sa mère n’en a jamais changé depuis son enfance et cette fragrance le rassure plus que toute autre chose. Malgré la fatigue, il a du mal à s’endormir.

Il pense à son père. À l’exfiltration. Attila a dit qu’elle trouverait un plan mais ils n’en ont pas encore discuté.

Et puis, l’entretien avec sa mère l’a bouleversé. Devrait-il lui dire quelque chose ? Comment lui annoncer qu’une station pirate installée dans la remise de jardinage du lycée est censée lui apprendre la date et l’heure du débarquement de son père dans le port d’un monde dont elle ignore tout ? Sans doute le prendrait-elle pour un fou !

Ou pas ?

Peut-être devrait-il se donner la peine de tout lui expliquer ? Il pourrait se relever, là, maintenant. Raconter tout depuis le début. L’arrivée de Foresta Erivan.

Pyth cherche ses phrases, répète son entrée en matière. L’hésitation se prolonge, son cerveau ralentit, ses muscles finissent par se détendre. Pyth s’endort et plonge dans un sommeil dense.

Les foules de Loiret-en-Retz et d’Eman se mélangent. Il rêve que le magester scientifique de la Société d’optique quantique s’occupe de l’entraînement de saut à la perche. Il rêve du cataclysme d’Herbauges. Il rêve de l’arbre bleu, celui de la Dormeuse d’Heerbaüg, celui qu’il a vu la veille dans le secret du troisième lieu.

Une sensation chatouille son cerveau. Comme précédemment, l’arborescence de ses neurones se développe. Les connexions s’établissent. Une porte s’ouvre. Il reconnaît le courant d’air, les odeurs et les bruits du bateau. La chaleur d’un soleil exotique.

Avant même d’ouvrir les yeux, Pyth sait qu’il se trouve dans la tête de Caliacan, son jumeau adjinn dresseur de rapacs.

∞

Il profite de l’instant, écoute, inspire, expire, sent le flux du sang ultraviolet parcourir ses veines.

Lentement, il ouvre les paupières. Il est ébloui par la luminosité de l’autre monde. Cali est toujours sur le vaisseau, toujours attaché à la machine – furieux de l’être.

Le voilier a changé d’emplacement et se trouve à présent dans une petite crique. La plage semble assez proche ; et derrière la plage, une végétation luxuriante, déchaînée, avec d’innombrables palmiers qui montent haut dans le ciel.

Cali s’allonge sur le ventre à même le bois du pont. Il tend sa chaîne au maximum, s’avance au plus près du rebord. Un événement de taille est sur le point d’advenir.

Juste sous la position qu’il l’occupe, la plus longue des passerelles d’accueil a été tirée. Ce genre de structure sert beaucoup au Gaoyan pour les négociations de bateau à bateau. Cela permet de se parler face à face dans un endroit neutre, sans craindre un abordage traître.

Plusieurs Adjinns s’y tiennent. Une tension anormale les anime. À travers le regard de Cali, Pythagore reconnaît Ajax et sa chevelure blond argenté, Silo, son jeune frère, chanteur magnifique, Nessim Kharan, le collègue de son père, ainsi que Strass, la jeune aide de camp d’Ajax, qui tient une arbalète. Sur les ponts supérieurs, des dizaines de guerriers adjinns sont postés, une arme à la main.

Tous ont les yeux rivés sur un voilier fin et élégant, beaucoup plus petit que le leur. Cali se saisit de sa lunette et observe à son tour.

Le bateau vient de baisser ses voiles. De sa coque se détache une petite barque chargée de caisses que plusieurs rameurs font avancer. Deux personnes sont assises à l’avant.

Strass lance d’une voix puissante :

— Surveillez l’horizon ! Ramiz sayaän ! D’autres navires sont peut-être embusqués.

Soudain, voici qu’un immense oiseau aux larges ailes blanches vient se poser à côté de Cali.

Ekos.

Pyth reconnaît son odeur animale, une odeur de fourrure et de sable, mêlée au parfum de ces petites plantes violettes que le rapac adore mastiquer. Caliacan plonge la main dans ses plumes, douces, épaisses, tièdes, et y trouve un réconfort immédiat. Pyth sent la connexion qu’il partage avec son oiseau, un lien formidable fait d’intuitions et de pensées. Un langage silencieux qui les unit comme deux frères d’armes. L’animal fixe avec inquiétude la petite embarcation qui se rapproche.

Cali, Ekos et Pythagore réagissent vivement tous les trois. L’une des silhouettes dans le bateau porte une auréole de cheveux rouge cuivré…

À mesure que la barque se rapproche, Pyth est pris d’un espoir : il devine des pommettes hautes, des yeux effilés, un cou dégagé, des traits qui pourraient ressembler à ceux de… Foresta ?

C’est bien elle !

Ses cheveux sont noués, l’expression de son visage est dure, mais c’est bien elle.

Des bribes de souvenir assaillent le jeune homme – le grain de sa peau, l’odeur de son cou, de ses cheveux, l’élasticité de sa hanche, le détail de ses prunelles.

Cali et Ekos l’ont reconnue aussi. L’oiseau en frissonne : il a volé avec Foresta vers le pic de bolt sauvage. Le rapac a tout raconté à Cali de son exploit. C’est grâce à son témoignage silencieux que l’Adjinn a pu faire son rapport à ses chefs.

Les rameurs amènent la barque jusqu’au bout de la passerelle. Vêtus de bottes à crampons et de manteaux plus légers que ceux que Pyth a l’habitude de voir, Abakan et Foresta y grimpent, s’avancent de quelques pas, puis s’arrêtent à deux mètres des chefs de la rébellion. Abakan tient un de ces cônes de cuivre qui amplifient la voix. Foresta porte un petit coffre.

Aucune poignée de main n’est échangée. Les deux clans se tiennent à distance. Pyth s’aperçoit alors d’un phénomène curieux. Au beau milieu de la passerelle, entre les deux groupes, se trouve une ligne invisible le long de laquelle l’air ondule. Le jeune homme balaie le paysage du regard et s’aperçoit que cette ligne ondulatoire se poursuit de part et d’autre du pont, à perte de vue, telle une frontière impalpable.

Aussitôt lui revient en mémoire ce qu’il a lu à propos d’Emerlynd. La barrière magnétique infranchissable le long de ses côtes ! Abakan et Foresta sont situés derrière cette barrière, tandis que le vaisseau adjinn se trouve côté continent.

Silo, le jeune chanteur aux cheveux platine, tend les bras vers Foresta. Il s’exprime en gaoyan d’une voix déchirée :

— Foresta, c’était vrai, es raël, tu étais avec les Garde-Fous ! Pourquoi ? Povraÿ ? On a parlé des nuits entières, tu as chanté mes chansons, partagé ma musique. Et tu m’as laissé ? Pourquoi tu ne m’as rien dit ? Povraÿ nen varaÿ ?

Abakan lui fait la traduction. La jeune fille se saisit du cône de cuivre et se rapproche au maximum :

— Adjinns ! énonce-t-elle en galécien, puis en abjarnik. J’ai travaillé pour les Garde-Fous afin de défendre ma vie mais je suis géographe ! J’ai empoigné le bolt sauvage pour vous. Avec mon ami, nous avons volé sur le dos du dernier de vos rapacs et nous avons fait tourner les éoliennes !

« Avec mon ami »… Ces mots résonnent en Pythagore. C’est de lui qu’elle parle ! Foresta pense à lui ! Il en éprouve un plaisir insensé.

La jeune fille laisse planer un silence. Abakan et Ajax échangent quelques mots que ni Cali ni Pythagore ne sont en mesure d’entendre. Le commandant de la Société de géographie reprend le cône de cuivre et s’exprime en gaoyan.

— Adjinns, je ne suis pas votre ennemi. Adjinns, nen soÿ ravalan ! Je viens d’une île du Sud-Gaoyan. J’ai vu vos compatriotes s’entre-tuer ; j’ai vu la neige s’échapper de vos corps et ouvrir la frontière. J’ai failli être exécuté pour cela, comme mon père l’a été. Je ne vais pas mentir. J’ai été élevé dans la haine des Adjinns, je porte le tatouage araignée depuis mes seize ans.

Un malaise passe dans les rangs des rebelles.

— Mais Ajax, votre chef, me connaît. Je suis géographe et scientifique avant d’être Garde-Fou. Je sais que vous avez découvert une force nouvelle et que, grâce à cette force, vous voulez libérer vos frères d’Emerlynd. Je suis venu vous proposer notre aide.

Plusieurs Adjinns crient depuis les différents ponts.

— Qu’est-ce qui nous dit que ce n’est pas un piège ? Fasan tarêt naÿ mas parout ?

— Qu’est-ce que tu vas demander en échange ? Kto nas varaÿ parar takan ?

— Pourquoi tu veux aider ? Porvaÿ maÿ san vaÿ ?

Abakan reprend calmement :

— D’abord, je veux comprendre. Parem, vaÿ sabir. Comprendre cette force inconnue qui a surgi de vos machines. Sabir kto eto pouras stratchi tout voÿs rachan.

Il se tourne vers Foresta, place le bras autour de son épaule dans un geste fraternel.

— Cette jeune géographe dit que le bolt sauvage a créé des lignes de fuite, des chemins de souvenirs. Je la crois, nous avons tous senti quelque chose… Je veux comprendre. Je refuse que les Garde-Fous arrachent des pages aux récits de voyage. Ensuite…

Il marque une pause, comme pris d’une soudaine émotion.

— Je connais Emerlynd. Vous ne pourrez pas combattre sans mon aide.

Ajax plante ses poings sur ses hanches et sourit d’un air goguenard.

— Nous avons franchi la frontière magnétique et pas toi. Il me semble que, pour l’instant, c’est toi qui as besoin de notre aide.

Les Adjinns laissent fuser des rires et montrent leur assentiment.

— Entrer en Emerlynd n’est pas si difficile, déclare Abakan après un silence. Ce qui est presque impossible, c’est d’en sortir vivant après avoir défié son Gardien.

Les réactions éclatent en gaoyan, galécien, abjarnik :

— On sait se battre ! Saben babak !

— On va tuer le Gardien ! Vareÿn golt Zhalt !

— On va tuer le Garde-Fou d’Emerlynd ! Vareÿn golt Emerlydn Zhalt-fùl !

Abakan les coupe en criant pour recouvrir leurs voix :

— Vous croyez que le gardien d’Emerlynd est un Garde-Fou ? Savez-vous comment l’appellent ses soldats ?

Il pointe le doigt vers eux :

— Ils l’appellent le roi des Adjinns !

Silence. Abakan reprend d’une voix plus calme :

— Je vais vous dire ce que je sais, sans contrepartie : je suis allé plusieurs fois au bagne d’Emerlynd. J’y ai amené des prisonniers – adjinns et non adjinns. Les premiers disparaissent systématiquement. Ceux que j’ai déposés, je ne les ai jamais retrouvés par la suite. Les prisonniers de droit commun travaillent dans les carrières d’aimant ou les champs de bourgeons d’Abysse ; ils se rendent le soir à la forteresse pour y dormir. Jamais je n’ai décelé un seul Adjinn parmi eux. J’ai interrogé les soldats : « Où sont les Adjinns d’Emerlynd ? » Ils m’ont tous répondu la même chose : « Ils sont avec leur roi. — Quel roi ? ai-je demandé. — Le gardien d’Emerlynd, c’est lui le roi des Adjinns ! Le métis universel ! — C’est-à-dire ? Où sont-ils ? » ai-je insisté. Personne ne voulait m’en dire plus.

« Un vieux soldat qui avait l’air d’avoir beaucoup souffert a fini par me prendre à l’écart : « Le gardien d’Emerlynd emmène les Adjinns avec lui, au cœur de la forêt. — Pour quoi faire ? ai-je demandé. — Il a besoin de nourriture. — De nourriture ? Quel rapport ? — Il a besoin de leurs feuilles, il se nourrit de leurs forêts intérieures. »

« Ne comprenant rien à ses paroles, j’ai coupé court : « Comment fait-on pour s’y rendre ? — S’y rendre, il ne faut pas, sauf si tu veux mourir. — Je ne compte pas mourir, je sais me battre et j’ai mes meilleurs hommes avec moi. — Vous battre, vous ne pourrez pas. »

« L’homme a pris peur, il n’a rien voulu ajouter. Un soir, avant de quitter Emerlynd, j’ai suivi un convoi de prisonniers qu’amenaient des collègues d’Orinland. J’ai vu les gardes qui séparaient les Adjinns des non-Adjinns. J’ai suivi les premiers, qui ont été conduits au cœur de la forêt, là où personne ne va jamais. Nous avons emprunté plusieurs lacs miroir et marché sur des passerelles aménagées de longue date pour ne pas se faire prendre dans les sables mouvants. Lorsque nous sommes arrivés à destination, l’air était si plein de flocons de survie que mes hommes et moi ne pouvions rien voir. Une odeur de mort et de pourri flottait dans l’air. Des cris montaient dans la nuit. Des cris de souffrance et d’agonie que je suis incapable d’oublier. L’atmosphère était lugubre, l’orage crevait les cieux, se mêlant aux cris et aux coups de tonnerre. La voix d’un homme aux accents fous s’élevait dans les airs et chantait une comptine. Je ne savais ni d’où ni de qui venait cette chansonnette mais elle m’a glacé le sang ; elle était insensible aux horreurs et flottait atrocement par-dessus les cris.

La sincérité du discours d’Abakan donne de sinistres frissons à l’assistance. Personne ne songe à lui couper la parole.

— J’étais avec dix de mes hommes, ce soir-là. Nous avons été attaqués par des sentinelles. Toutes étaient de sang adjinn et défendaient férocement celui qu’elles appelaient leur roi. Elles semblaient insensibles à la torture ou au meurtre de leurs frères non loin. Nous avons essayé de nous battre mais nous étions comme paralysés. Quelque chose planait dans l’air, qui engourdissait nos membres, notre cerveau, notre compréhension des choses. Les pressions magnétiques étaient telles que chacun fut le jouet de visions. Nous fûmes incapables de nous souvenir des détails du combat. Le gardien d’Emerlynd, je sais que nous l’avons rencontré, il nous a inspiré à chacun d’abominables sentiments, mais nous avons tous oublié pourquoi ; ses traits, son action, sa nature, notre mémoire choquée les a effacés. Les seuls éléments que nous nous rappelons sont les cris, les particules de survie et cette voix qui chantait dans la nuit. Trois des nôtres ont péri.

Il marque une pause, contient son émotion.

— De retour à Eman, j’ai posé des questions. Je voulais savoir qui était le gardien d’Emerlynd et qui l’avait autorisé à conduire ces atroces expériences dans la forêt, mais on m’a découragé. La seule réponse que j’aie reçue, c’est un magester qui me l’a donnée : « Le bagne d’Emerlynd est protégé par le premier secret constitutionnel. Nos rapports sont régis par un accord multicentenaire : nous leur fournissons des prisonniers, ils nous fournissent des matériaux. Il n’y a pas à chercher davantage ! »

Abakan parcourt l’assistance du regard.

— Je suis Garde-Fou car je crois à l’équilibre des mondes. Je me suis engagé pour protéger les hommes et les femmes, pas les tortionnaires. Voilà pourquoi je veux vous aider. Dans ces coffres que vous voyez derrière moi, j’ai rapporté des archives : des plans, des notes de voyages. À nos réserves techniques, j’ai emprunté des câbles pour sables mouvants, plusieurs boussoles bipolaires qui résistent au pôle externe. Je connais une vieille méthode abyssienne pour filtrer l’eau d’Emerlynd et la rendre potable. Mais surtout, je peux vous orienter ! Je sais où se trouve le repaire du Gardien. J’ai des cartes qui retracent les raccourcis d’Emerlynd : les lignes de fuite aériennes et les lacs miroir. Si vous pénétrez sur ce territoire sans nos cartes, c’est comme si vous étiez déjà morts.

Le silence qui s’installe se fait pesant. Les uns et les autres échangent des regards. Des murmures s’élèvent en plusieurs langues.

Silo fait un pas vers la frontière magnétique et s’adresse à Foresta avec un fort accent – plus américain que gaoyan.

— Et toi, Forest’a ? Pour’quoi tu es là ? Por vaÿ san ?

— Sy ! murmure-t-elle. Je suis désolée…

Elle semble déchirée, baisse la tête, ajoute quelques mots que Pyth ne perçoit pas, puis elle s’empare du cône de cuivre et s’adresse à tous :

— À ceux qui comprennent le galécien, je voudrais dire ceci : je ne suis pas adjinn, mais je suis née du courant. Nous ne sommes pas si différents !

Abakan traduit cette dernière phrase.

— Sy ! J’ai aimé partager tes insomnies. Tu m’as dit qu’à vous, les Adjinns, il manquait la moitié de vous-mêmes. À moi et aux anciens Dormeurs, il manque plus que la moitié : il manque l’origine. Vous recherchez la réconciliation, nous sommes à la poursuite de notre histoire…

Abakan traduit à nouveau. Foresta prend son temps avant de reprendre :

— Tous ceux qui sont nés du courant ne connaissent qu’un ou deux morceaux de souvenirs… J’ai des musiques dans la tête, quelques images de nuits, les contours d’un visage, c’est tout. Je me souviens de l’abjarnik, que je parle depuis toute petite.

Elle dit quelques mots dans cette langue – un Adjinn aux cheveux rouges lui répond – puis poursuit en galécien :

— Mais, il y a deux jours, quand les éoliennes ont tourné, j’ai reconnu d’autres visages, d’autres détails, d’autres pistes… J’ai besoin de vous ! Vous cherchez l’apaisement des sens, moi aussi !

Pyth sent que les paroles de Foresta marquent des points dans le cœur des Adjinns.

La jeune fille balaie du regard les combattants alignés sur les différents ponts. Le cœur de Pythagore manque de chavirer lorsque ses yeux s’arrêtent sur lui. N’est-elle pas en train de le fixer, lui, particulièrement ? Serait-il possible qu’elle l’ait reconnu ? Leur lien serait-il si puissant qu’elle puisse sentir sa présence derrière celle du jeune dresseur de rapacs ?

— Caliacan ! dit-elle en haussant la voix. Caliacan, tu me reconnais ? J’étais attachée à cette machine, là, à côté de toi. J’ai volé avec ton oiseau, Ekos, j’ai empoigné le bolt sauvage, tu le sais.

Le vertige de Pyth s’apaise. C’est à Cali qu’elle s’adresse et pas à lui. Malgré tout, il est troublé de sentir son regard sur lui.

— Nous avons apporté quelque chose pour toi, en gage de bonne foi, dit-elle en ouvrant le coffre qu’elle a dans les mains.

Celui-ci renferme un objet qui ressemble à une roulette de casino. Au milieu de son disque trône une sorte de sablier. Pyth reconnaît la boussole biométrique, un instrument qui permet de retrouver la signature vibratoire de quelqu’un pour peu que l’on dispose d’un échantillon de son sang. S’agit-il de celle qui contient le sang de Pyth et de Cali mêlés ? L’objet à cause duquel le jeune Adjinn se trouve en quarantaine près de la machine à crans ?

Foresta confirme ses soupçons en disant :

— Je n’ai qu’à briser le sablier pour te libérer de la traque des radars !

Le cœur de Caliacan se soulève.

— Ajax ! Accepte la proposition ! Ajax ! Razan rofër ! Brise mes chaînes !

Le silence se fait sur le bateau. Ajax échange quelques mots avec Nessim et Strass, sa jeune aide de camp. Nouveau silence. Finalement, le chef des rebelles fait un geste en direction des tireurs pour qu’ils baissent leurs armes et se tourne vers les guerriers qui contrôlent les bandes magnétiques. Ceux-ci les enclenchent et, aussitôt, Pyth sent le souffle de l’enregistrement qui démarre. La puissance phénoménale des immenses bandes est soutenue par les éoliennes dispersées dans les mâts. L’air se soulève comme un chapiteau invisible. La respiration traverse les corps. Les ondulations de la barrière magnétique ralentissent. Ses tremblements aux allures de mirage s’amenuisent, s’effacent, puis disparaissent.

La frontière d’Emerlynd vient de tomber.

Abakan ne masque pas son admiration. Les géographes du canot déchargent rapidement le matériel, puis tous s’avancent en direction du bateau adjinn.

Cela fait, Ajax lève à nouveau le bras : le technicien stoppe les bandes, la machine s’interrompt, le souffle retombe, la barrière magnétique reprend ses droits.

Foresta, Abakan et Ajax se serrent la main. Les géographes sont introduits sur le bateau avec leur matériel. Silo s’approche de la jeune fille, il la toise avec un air douloureux. Elle hésite, ouvre ses bras, l’enveloppe avec retenue, lui murmure des paroles désordonnées. L’Adjinn finit par la serrer à son tour. Ils demeurent enlacés.

Pyth en est très contrarié.

Quelle est la nature de leur lien ? Qu’ont-ils partagé pendant ces nuits de musique ?

Au même moment, Abakan se saisit du tube en forme de sablier dans lequel se trouvait l’échantillon de sang ; il le brise d’un geste franc sur le pont du bateau.

— Tu es libre, dit-il en gaoyan à Cali.

La joie qui s’empare de l’Adjinn est telle qu’elle cause un remous puissant, et Pythagore se réveille.

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11

Quatorze euros quatre-vingt-dix-neuf

Il est 8 heures du matin, Pyth n’a pas entendu son réveil.

Sa peau est encore pleine du soleil d’Abyssie, des odeurs, de la caresse de la brise. Il est haletant, ému par Foresta, la façon dont elle a évoqué son passé. Il est effaré d’avoir été si près d’elle, d’avoir entendu sa voix, son histoire, sans qu’elle se doute de sa présence ; bouleversé aussi par sa proximité avec Silo, le jeune Adjinn aux cheveux d’argent, presque blancs.

— Pyth, mon chéri, tu es encore couché ? lui dit sa mère en passant devant la porte avec une tasse de café. Dépêche-toi !

Brûlant de fièvre, il se traîne dans la salle de bains avec un besoin impérieux de prendre une douche.

Tout lui demande plus de temps que d’habitude. Il se cogne contre le pare-douche, fait tomber tous les produits, met un temps infini à les ramasser ; son cerveau est une vieille machine en surchauffe. L’eau froide le tire de sa torpeur, il la laisse couler sur son corps brûlant, l’odeur familière du savon l’ancre dans le présent, il se frotte mécaniquement pour se réapproprier son corps, sa vie.

— Pythagore, mon chéri, je mets du pain à griller, dépêche-toi !

Pyth sort de chez lui un quart d’heure plus tard, une tartine à la main. Il court pour attraper son bus, s’installe tout au fond et cale son front contre la vitre. Dans le reflet, il remarque que sa morphologie a légèrement changé – son regard est plus sombre, les muscles de son cou plus marqués, comme s’il s’était entraîné à la lutte pendant des mois. Quelque chose dans son apparence évoque le combat. Est-ce le fait d’infuser dans la tête de Caliacan qui finit par déteindre sur lui ?

Il se replonge avec précaution dans le souvenir de son rêve éveillé.

Le secret constitutionnel, l’accord multicentenaire, le roi des Adjinns, le métis universel.

Il aimerait connaître la suite, découvrir le plan de bataille, mais comment avoir accès à Caliacan ? Faut-il se rendormir ? perdre conscience ? fermer les yeux ? faire un effort, comme pendant l’entraînement de saut à la perche ? Sous ses paupières, la silhouette de Foresta brûle sa rétine.

La jeune fille s’était très peu épanchée sur son passé auparavant. Elle lui avait confié avoir été élevée par des géographes, sur le bateau Erivan qui l’avait repêchée en Abjarnik, mais jamais elle n’avait parlé de sa frustration, de ce vide. Il l’en aime encore plus. Il voudrait l’aider ; des plans s’échafaudent dans sa tête pour quitter Loiret-en-Retz et rejoindre ses semblables.

L’élan de l’expédition pulse dans ses veines ; la ferveur du combat. Sa frustration grandit d’être coincé dans ce bus qui avance à deux à l’heure alors qu’il a connu la vitesse prodigieuse des méridiens fuyants.

Foresta, Ajax, ses frères d’armes, Caliacan, tous s’apprêtent à se battre tandis que lui doit se presser pour être à l’heure en cours d’histoire-géo !

∞

Devant le lycée, les poubelles sont pleines à craquer. Les éboueurs ne sont pas encore passés pour engloutir les vestiges de la fête. Il remarque plusieurs gobelets oubliés dans le hall, une bouteille dans un buisson. Des morceaux d’affiches arrachés.

Il se précipite au troisième étage du nouveau bâtiment, s’introduit doucement par la porte. Le cours a déjà commencé. La prof est tournée face au tableau mais elle s’aperçoit de l’arrivée du retardataire.

— Monsieur Luchon, je ne vous félicite pas, et d’après ce que j’ai entendu dans la salle des professeurs, je ne suis pas la seule…

Pyth s’excuse et se glisse jusqu’au dernier rang pour retrouver Louise.

— Non, monsieur Luchon, reprend la prof, pas le dernier rang, venez nous rejoindre à l’avant-scène, au moins je serai sûre que pendant une heure vous serez concentré.

Tandis que Pyth se faufile jusqu’au bureau désigné, il sent le poids des regards sur lui. Même les filles les plus studieuses ne peuvent s’empêcher de le fixer. Elles perçoivent que quelque chose a changé en lui. Il est toujours le même, mais sa silhouette est plus rectiligne que d’habitude, ses yeux sont plus intenses, ses muscles, mieux dessinés. C’est comme s’il avait pris de l’âge ou de l’expérience pendant la nuit.

La prof elle-même tique et balbutie :

— Monsieur Luchon… vous… euh… dépêchez-vous.

∞

Tandis que le cours défile, Pyth comprend qu’il ne lui sera pas possible de reprendre le fil normal d’une vie de lycéen. Comment accepter de se conformer à cet emploi du temps si scolaire, à l’apprentissage de disciplines rendues obsolètes par son vécu ?

Il lit ce que la prof a écrit au tableau, le titre du nouveau chapitre qu’ils vont aborder dans les deux semaines à venir : « L’enjeu énergétique ». Pyth n’a pas envie qu’on lui parle de gisements pétrolifères, ce qui l’intéresse c’est le bolt sauvage, les matières premières d’Emerlynd, les arbres bleus cachés dans la trame.

À la pause de 10 h 30, les vibrations hautes et stridentes de la cloche lui rappellent les premiers réveils de sa part adjinn. Elles l’animent d’un sentiment d’urgence, de danger, de combat. Pyth a appris à canaliser cette montée d’adrénaline ; il ferme les yeux, respire lentement, attend que l’agitation de ses cellules se calme. Nicolas Frangin s’approche de lui.

— Salut, mec ! Je suis désolé pour hier, tu es parti vite, je voulais pas te vexer…

— Non, non… C’est juste que…

Pyth se lève, reprend ses repères.

— Je pensais à mon père… On ne l’a toujours pas retrouvé…

— Ah oui, je suis désolé, c’est ce que j’ai dit à la journaliste. Elle était déçue que tu partes, mais je lui ai expliqué que tu avais des problèmes en ce moment.

Hossein survient avec une mine réjouie.

— Pyth ? Tu as vu le buzz ?

— Non, quel buzz ?

Il lui montre son téléphone.

— Ton saut ! Le club rennais l’a posté sur son mur Facebook. Il a été republié en boucle sur les réseaux. Et le reportage va passer aujourd’hui au journal de 13 heures.

— Ah bon ?

— Oui, et grâce à toi, on est en relation avec Marianne, ajoute Nicolas.

— Marianne ?

— La journaliste. Je lui avais laissé mon numéro, au cas où. Elle m’a envoyé un texto pour me dire que tu avais oublié de signer ta décharge.

— Quelle décharge ?

— Pour le droit à l’image. Je lui ai dit que je te la ferais signer et que je lui enverrais la photo.

Nicolas lui tend justement une feuille de papier. Pyth s’exécute.

∞

Dans le couloir, Louise est au centre des regards. La couleur de ses cheveux est moins vive mais ne s’est pas totalement résorbée. Elle porte toujours son col roulé et les gants d’Attila. Ses yeux sont soulignés de cernes bistre.

Tout le monde chuchote sur son passage ; les photos d’elle et Silo près de la Trans-Am beige et doré circulent sur les smartphones. Jordanie et ses copines ont déjà raconté à tout le monde qu’elle traîne avec un musicien tatoué de la tête aux pieds.

— Ça va ? lui demande Pyth en la conduisant vers l’escalier qui mène à la cour. Tu as l’air fatiguée.

— J’ai une bonne et une mauvaise nouvelle.

— Euh, commence par la bonne…

— Tu vas revoir ton père plus tôt que prévu.

— Ah bon ?

Une vague soudaine retourne l’estomac du jeune homme – trac, angoisse, espoir.

— Comment c’est possible ?

— Le Zéphyr a eu une avarie et tous ses passagers ont été transbordés sur un navire marchand, beaucoup plus puissant, avec une coque en aimant abyssien. Il s’appelle le Palma. Attila pense qu’il pourrait même arriver dans la nuit.

— Dans la nuit ?

Pyth peine à y croire. Son corps s’engourdit, ses jambes flageolent, son ventre se creuse.

— Et la mauvaise nouvelle ? dit-il en luttant contre son vertige.

Louise baisse les yeux.

— Attila et moi…

Elle marque un temps, fait la moue.

— On s’est un peu disputées.

— Disputées ? Mais… à propos de quoi ?

Louise paraît chercher ses mots.

— Hier soir, après ton départ…

— Oui… ?

— Je… je suis restée avec elle pour faire des copies de la cassette. Comme ça a pris un certain temps, la couleur pétrole de mes fibres s’est réactivée et mêmes… approfondie… Il y a eu de nouvelles ramifications… jusqu’à mon cerveau ! J’avais l’impression de planer… d’être en surchauffe… Mes yeux ont commencé à percevoir de nouvelles choses. Des signes, des… points de connexion…

— Comment ça ?

— Certains objets étaient plus brillants, plus attractifs que les autres – presque magnétiques –, comme s’ils révélaient un nouveau sens, comme s’ils appartenaient à une autre grille de lecture…

— Une autre grille de lecture ?

— Oui, c’est difficile à expliquer maintenant mais, sur le moment, ça me paraissait évident. J’en ai parlé à Attila, elle semblait intéressée, m’interrogeait, m’encourageait même à placer mes mains sur les objets en question pour lui dire ce que je ressentais.

Louise marque une pause.

— Et puis, soudain, un point a accaparé toute mon attention. Un recoin à côté de la station d’écoute. J’ai eu l’intuition qu’il s’y cachait quelque chose. Je devinais presque une haleine. Je me suis approchée et j’y ai trouvé la médaille de son père – l’insigne des magesters. Attila nous avait dit qu’elle n’avait jamais su la vérité sur ce qu’il avait fait à sa mère. J’ai senti que je serais sans doute capable de le découvrir, je l’ai dit à Attila et… à ce moment-là… elle m’a interdit de toucher la médaille.

Silence.

— Et alors… ?

— C’était trop tard, l’attraction était trop forte, j’ai attrapé la médaille quand même. Immédiatement, j’ai compris pourquoi j’avais pressenti un gouffre ; les souvenirs de la souffrance d’Attila étaient comme un précipice… Ne pas avoir été aimée ni câlinée, jamais, ni par son père ni par personne ; avoir été maltraitée, analysée, piquée. J’ai vu l’épaisseur de l’armure qu’elle s’est construite au fil des années. Derrière sa carapace, sa douleur est encore à vif. Attila a essayé de m’arracher la médaille des mains, mais je ne pouvais pas la lâcher : j’étais en contact avec d’autres couches de mémoire, plus profondes – les souvenirs du père d’Attila.

Louise s’interrompt, fait non de la tête.

— Et là, j’ai cru que j’allais m’évanouir. Ce qu’il a fait subir à toutes ces Dormeuses sans défense… Ce qu’il a fait subir à la mère de sa fille et à Attila elle-même, pour rien au monde je ne voudrais le ressentir à nouveau… Puis j’ai perçu dans ma main une brûlure, quelque chose d’atrocement corrosif… Alors, seulement, j’ai lâché la médaille.

Louise marque une pause et poursuit plus bas :

— Attila a compris que je savais tout. Elle m’a arraché l’insigne des mains puis elle a hurlé en me tournant le dos : « Ne me dis rien ! Ne me dis rien, je ne veux rien savoir ! Va-t’en ! » Je n’ai pas osé partir, j’ai attendu qu’elle soit moins fâchée. Mais lorsque la cassette a eu besoin d’être rembobinée, Attila est restée de dos, immobile. La surimpression des mondes s’est effacée. Mes sens et mes fibres se sont calmés. Tout s’est apaisé. Je lui ai demandé si elle préférait vraiment que je parte. Elle a dit oui.

Louise laisse un temps.

— J’ai voulu savoir où elle allait dormir. Elle a dit : « Là, par terre, sur l’édredon », et comme j’allais lui poser une dernière question, elle s’est tournée d’un coup et a hurlé : « Mais va-t’en ! Laisse-moi ! Fous-moi la paix ! »

Louise demeure silencieuse, à présent. L’écho de son récit flotte et rejoint le doux brouhaha de la cour ; elle ne pleure pas mais ses yeux sont humides.

— Je peux aller la voir, si tu veux…, suggère Pythagore.

Louise acquiesce.

— Mais pas maintenant, je préfère qu’on la laisse encore un peu seule… Au déjeuner…

— Ok.

La cloche sonne la fin de la pause.

Tandis qu’ils reprennent le chemin des cours, Églantine de Morvan, la fille du maire, les rattrape. Elle est rayonnante, sans doute à cause des résultats du référendum local.

— Pyth, je suis désolée !

— Euh… À propos de quoi ?

— Mon oncle travaille à l’hôpital, il m’a tout raconté.

Elle s’approche de son oreille, chuchote :

— Il paraît que ton père est parti…

Elle le prend dans ses bras et ajoute :

— Je suis tellement désolée pour toi. En plus, comme je suis peut-être la dernière à l’avoir vu en ville, je me sens un peu… responsable.

Pyth s’agace du ton de la jeune fille mais il fait tout de même l’effort de fouiller dans sa mémoire. Tant d’événements se sont produits depuis leur dernière discussion. C’était il y a quelques jours, bien avant le concert de Silo ; Pyth et Églantine s’étaient retrouvés dans les toilettes du lycée. La jeune fille lui avait confié avoir aperçu M. Luchon accompagné de plusieurs hommes en manteaux de fourrure tout près de la gare de Loiret-en-Retz, en plein milieu de la nuit. Pyth avait cru qu’elle se trompait, mais la suite des événements était venue confirmer sa version des faits. Elle avait sans doute assisté à une partie de l’exfiltration de son père par Nessim Kharan. Il n’avait pas remonté cette piste puisque, lorsqu’elle avait été confirmée, Lucien Luchon était déjà loin, de l’autre côté de la frontière.

— J’imagine qu’il y a une enquête en cours… Tu as dit à la police ce que je t’avais raconté ?

— Euh, oui, oui, bien sûr, ment Pythagore.

Il se sent coupable. Si sa mère venait à savoir qu’il disposait d’informations dont il ne lui avait pas fait part, elle serait dévastée.

— Est-ce que tu as besoin que je vienne témoigner ? reprend-elle. C’était à la sortie sud de la gare. Je m’en souviens très bien parce que je cherchais un banc pour m’allonger, tous ceux de l’entrée nord étaient pris par un groupe de types avec des chiens.

— Non, non, merci, j’ai déjà tout bien expliqué.

∞

Pendant l’heure suivante – cours d’anglais –, Pyth raconte à Louise ce à quoi il a assisté dans la tête de Cali ; le rendez-vous d’Abakan avec Ajax, l’apparition de Foresta, les bribes de révélations sur le gardien d’Emerlynd.

— Le métis universel, qu’est-ce que ça veut dire ?

— Abakan lui-même ne le savait pas vraiment… Mais ce que j’ai compris, c’est que l’invasion d’Emerlynd va être risquée et laborieuse. Si mon père arrive cette nuit, ça m’étonnerait que les Adjinns soient en mesure de nous envoyer de l’aide.

∞

Juste avant le dernier cours de la matinée – SVT –, Maxence Vidal-Daguerre s’approche de la table sur laquelle Pyth et Louise déballent leurs affaires.

— C’est vous qui avez ramené ma mère, samedi soir ?

Pyth ne sait pas s’il doit mentir ou non. Mme Vidal-Daguerre semblait vouloir dissimuler sa présence au concert. Va-t-il commettre une gaffe s’il dit la vérité ?

— Pourquoi vous l’avez raccompagnée ? relance Maxence.

Sous l’agressivité apparente du garçon se cache une inquiétude dont Pyth croit saisir la teneur : Maxence a peur qu’ils aient assisté à quelque chose de gênant ; quelque chose qu’aurait fait ou dit sa mère et dont ils pourraient se moquer, voire qu’ils pourraient raconter à tout le lycée. Pyth se garde bien de révéler que Mme Vidal-Daguerre avait bu trop de champagne.

— Elle était à côté de nous, dans le coin VIP, avec le DJ. Elle ne voulait pas rentrer trop tard. Ses amies avaient envie de rester, alors on l’a raccompagnée.

— Donc elle était bien là…

Pyth prend l’air le plus sincère possible pour ajouter :

— Oui, mais tu sais, ta mère est vraiment sympa.

Malheureusement, Maxence interprète la remarque comme une insinuation graveleuse.

— Pauvre con. Je t’emmerde.

Pour une fois, plus que sa bêtise, c’est la douleur de Maxence que ressent Pythagore.

∞

Comme prévu, à la pause déjeuner, Pyth gagne la remise pour rejoindre Attila. Louise attend à l’extérieur, en retrait de plusieurs mètres.

Le jeune homme pousse la porte, se faufile à travers le désordre, puis s’étonne avec effroi : à l’endroit où se trouvait la station d’écoute… il n’y a plus rien. Seuls demeurent le coffre, les manuscrits, la chaîne hi-fi achetée sur Internet – ses têtes de lecture sont ouvertes et vides. Pyth ressent un vertige, un vide sous ses pieds.

Est-ce qu’Attila est partie ? Serait-elle capable de les abandonner au moment même où son père revient enfin à Eman ?

Impossible, se rassure Pythagore, Attila était en mission – en mission pour les Adjinns, une cause en laquelle elle croit plus que tout.

En même temps, songe-t-il, Attila est instable, imprévisible, fébrile, volcanique ; il n’a qu’à repenser à leur première rencontre. Ces caractéristiques ont pris encore plus d’ampleur depuis son sevrage d’anthracite. Il prend conscience qu’il ne sait pas vraiment qui est la jeune Adjinn ; qu’il ne connaît pas le fond de sa nature.

Il attrape son téléphone, compose son numéro. Pas de sonnerie, la ligne est en dérangement. Pyth se rappelle alors qu’Attila a grillé tous ses anciens modes de communication pour que les Garde-Fous ne puissent pas remonter jusqu’à elle. Louise et lui n’ont donc plus aucun moyen de la contacter.

Le jeune homme s’assied à même le sol.

Si Attila n’est plus là… comment trouver son père ? Comment renouer le contact avec les Adjinns ? Comment obtenir de l’aide ? D’autant que les rebelles sont occupés en Emerlynd.

Louise, songe-t-il. Louise a accès à une part d’Attila, elle a ses gants. Elle sera peut-être en mesure de…

— Louise ! appelle-t-il tout haut.

Son amie pousse la porte de la remise à son tour. Il l’entend qui slalome entre le matériel.

— Elle est partie, elle a pris toutes ses affaires. Et aussi notre cassette.

— Quoi… ?

La jeune fille effectue quelques tours dans la pièce.

— Il faut que tu utilises ta perception spéciale pour la retrouver, reprend Pythagore. On ne peut pas rater l’arrivée de mon père à Eman ! Ou alors, on part maintenant, on sillonne tous les quais du Jeune Port, on s’infiltre dans la capitainerie…

Pendant que Pyth poursuit son énumération, Louise s’accroupit près de la chaîne et des livres. Elle décroche un petit papier scotché bien en vue sur un carton avant de couper son ami en souriant :

— Pyth, elle nous a laissé un mot.

Contact Adjinns par Black’chat impossible. On doit se débrouiller par nous-mêmes. Courses à faire. Pas de tél. Je vous tiens au courant.

∞

Pythagore et Louise décident d’aller déjeuner rapidement chez le marchand de crêpes de la rue des Dragons-de-Lille. Ils font les cent pas, passent devant la gare. Le jeune homme chasse son trac en parcourant les devantures alentour : deux cafés, une boulangerie, un immeuble dédié à la location d’espaces de stockage – « À partir de 14,99 euros par mois », promet l’affiche –, une publicité pour un opérateur téléphonique. Tout est normal, rien n’est normal.

Du côté de l’entrée sud de la gare, des gens se pressent pour ne pas rater leur train. Un peu plus loin, les autocars de la gare routière effectuent leur ballet quotidien. Pyth éprouve un vertige en constatant que les routines suivent leur cours alors que sa propre vie s’apprête à basculer. Soudain, son cerveau tique sur un détail. Il revient en arrière, devant l’immeuble de stockage. Quatorze euros quatre-vingt-dix-neuf…

— Quatorze euros quatre-vingt-dix-neuf, dit-il à Louise. C’est la somme exacte qui a été dépensée sur le compte de la Société d’optique quantique, il y a deux semaines…

— De quoi tu parles ?

Pyth lui résume succinctement la conversation qu’il a eue avec sa mère, les résultats de son enquête et de celle faite par son ami détective. Il lui rappelle enfin qu’Églantine de Morvan lui avait confié avoir croisé son père avec des hommes en manteaux de fourrure près de la gare.

— Sortie sud, précise-t-il. Nessim Kharan est sur les photos. C’est donc lui, l’un des types qu’Églantine a aperçus avec mon père. Et comme le projet Starpoint était subventionné par la Société d’optique quantique, il devait sûrement disposer d’un compte ou de moyens de paiement au nom de la société. Ça pourrait être lui, Nessim, qui a fait la dépense ! Quatorze euros quatre-vingt-dix-neuf. Si ça se trouve, il a loué un de ces box de stockage.

Les deux adolescents ne prennent pas le temps d’investiguer davantage ; ils préfèrent revenir au lycée pour faire un tour à la remise avant la reprise de 14 heures. Toujours pas d’Attila.

Pyth commence à se ronger les sangs. C’est avec une grande nervosité qu’il aborde le premier cours de l’après-midi. Deux heures de français.

Les deux amis sont installés au dernier rang. Chacun a posé son téléphone devant lui, en mode silencieux, mais bien en vue au cas où Attila chercherait à les contacter. Alors que Mme Tchad fait l’appel, l’inscription « Numéro masqué » s’affiche sur le téléphone de Louise.

Celle-ci désigne l’écran à Pyth, hésite à décrocher en plein cours. Trop tard. La personne a raccroché. Quelques secondes plus tard, c’est le téléphone de Pyth qui se met à vibrer. « Numéro masqué ». Il décide de prendre le risque et se penche sous la table pour répondre.

— Allô ? chuchote-t-il.

— Est-ce que c’est une plaisanterie ? tonne la voix de la prof.

— Attila, c’est toi ?

— Monsieur Luchon ! répète Mme Tchad en frappant son bureau du plat de la main.

Elle se lève, traverse la pièce et lui arrache le téléphone des mains.

— C’est inadmissible. Je le garde avec moi pendant le cours et, si j’ai encore quoi que ce soit à redire, je vous exclus.

— C’était elle ? chuchote Louise.

— Je sais pas, j’ai rien entendu.

∞

Pendant la première heure, trois exposés d’élèves se succèdent, présentant chacun la vie d’un poète du xixe – Baudelaire, Rimbaud, Verlaine. Après l’interclasse, Mme Tchad distribue le poème qu’ils auront à étudier pendant la deuxième heure – « Les plaintes d’un Icare », de Baudelaire. Lucie Bonneton est désignée pour lire le texte. Pyth écoute d’une oreille distraite.

Il évalue l’intérêt de se faire délibérément renvoyer du cours mais, finalement, se tient tranquille.

La prof lance un commentaire ligne à ligne. La plupart des élèves se ruent sur leur téléphone pour chercher « Icare » sur Google. Ils découvrent qu’il ne s’agit pas d’un objet mais d’un personnage de la mythologie « connu pour s’être envolé dans le ciel grâce à une paire d’ailes fabriquée par son père et mort par orgueil d’avoir voulu approcher de trop près le soleil ».

Mme Tchad fait mine de ne pas avoir remarqué leur manège et attribue à Avril Alençon le commentaire de la première strophe. La jeune fille n’est pas inspirée, personne ne l’est d’ailleurs, elle paraphrase. Seconde strophe, Amel Dali. Elle ne s’illustre pas plus qu’Avril :

— Que mes yeux consumés ne voient / Que des souvenirs de soleils. Euh… Icare a les yeux brûlés… donc, même s’il est tout près du soleil, c’est comme en souvenir qu’il le voit.

La prof soupire, passe à la strophe suivante.

— Monsieur Luchon, la suite, s’il vous plaît.

Pyth se tend. Il n’a rien écouté depuis le début du cours et ne compte faire aucun effort. Il commence par lire le plus lentement possible – comme si cela pouvait retarder l’échéance.

En vain j’ai voulu de l’espace

Trouver la fin et le milieu ;

Sous je ne sais quel œil de feu

Je sens mon aile qui se casse

— J’attends le miracle, lance Mme Tchad d’un ton sarcastique.

À ce moment précis, la porte s’ouvre. Pyth et Louise ne pourraient pas être plus surpris : c’est la silhouette d’Attila qui se profile dans l’encadrement.

Vêtue de cuir et de jean, elle est haletante, ses yeux verts dévorent la salle à la recherche de ses comparses. Se fichant pas mal du cours, de la prof et des élèves, elle les interpelle :

— C’est maintenant, il arrive, il faut y aller !

Saisis, Pyth et Louise mettent quelques secondes à réaliser ce qui est en train de se produire. Le garçon se lève le premier, rassemble ses affaires. Louise l’imite aussitôt. Mme Tchad est stupéfaite.

— Mais enfin, qui êtes-vous ? demande-t-elle à Attila. Veuillez sortir de ma classe, jeune homme !

— Tout de suite, madame, répond Attila avec un salut désinvolte, mais pas sans mes petits camarades.

La prof revient à Pyth et Louise qui sont en train de traverser la salle sous les regards envieux et médusés du reste de la classe.

— Je vous interdis de quitter mon cours !

Ceux-ci ne trouvent rien d’autre à répliquer que :

— Désolé, désolée, vraiment désolés…

— Je conserve votre appareil ! ajoute-t-elle d’une voix furieuse en brandissant le téléphone confisqué.

— C’est un jetable, ne peut s’empêcher de faire remarquer Pythagore.

Mme Tchad se dresse de toute sa hauteur et, d’un geste théâtral, pointe la porte du doigt :

— Eh bien, sortez ! Sortez ! Ce n’est pas vous qui partez, c’est moi qui vous chasse !

∞

Les trois adolescents dévalent l’escalier, traversent le hall et se précipitent dans la rue.

— Il est 15 h 30, je pense que ton père sera là dans moins d’une heure.

— Dans moins d’une heure ? Mais je croyais qu’il arriverait cette nuit ?

— J’ai dû mal calculer la vitesse des méridiens. C’est très difficile, à distance. Mais je t’assure, il sera là dans moins d’une heure.

Une moto rutilante est garée devant le lycée. Sur ses flancs sont attachées les affaires d’Attila.

— C’est ta moto ?

— Depuis ce matin, répond-elle dans un sourire. J’ai fait quelques courses.

Pyth ne lui demande pas comment elle s’est procuré un tel engin. Il se doute que les cartes bancaires piratées glissées dans sa veste en cuir doivent y être pour quelque chose. Il enfile le casque qu’elle vient de lui tendre, Louise fait de même.

L’Adjinn enfourche la moto, lance le moteur. Son regard s’illumine quand elle entend le vrombissement, tout sauf discret. À tous les niveaux du bâtiment, des têtes se collent aux vitres. Louise grimpe derrière Attila, Pyth derrière Louise. Une seconde plus tard, la moto démarre en trombe.

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12

Turbulences au Jeune Port

Ils filent à travers la ville. Attila profite des arrêts aux feux rouges pour leur fournir des bribes d’informations.

— Le bateau de ton père arrive sur le quai B47 du Jeune Port. Je l’ai repéré, je sais exactement où il se superpose.

Un peu plus loin, à un autre feu :

— J’ai acheté des baladeurs, du matériel d’observation, j’ai trois copies de la cassette avec chacune une heure d’enregistrement quantique. J’ai un plan…

Attila quitte le centre-ville et emprunte le quai de la Ficelle, un affluent du lac d’Herbauges. Il y règne une atmosphère tranquille agrémentée de quelques cafés, bars, boutiques, restaurants. Pyth relève sa visière pour profiter de l’air qui lui caresse le front, de l’odeur de l’herbe et des arbres qui jalonnent la rive. Ces sensations pourtant simples et familières lui semblent presque irréelles.

L’Adjinn gare sa moto le long du quai à proximité d’un bosquet. De l’autre côté de la rue se trouve La Chope, un café très connu des étudiants de Loiret-en-Retz car ses nombreuses tables d’hôtes peuvent accueillir les buveurs de bière par groupes de dix ou douze. Ses bancs sont encore peu remplis à cette heure de la journée.

Attila range les casques, fouille dans ses affaires, sort les trois baladeurs ainsi que trois paires de jumelles.

— Ça grouille toujours de Garde-Fous dans le port, surtout aujourd’hui où on ramène un Dormeur. Avec le baladeur sur les oreilles, on peut rester cachés de notre côté du monde tout en espionnant le port. Le seul truc, c’est que les vibrations sont beaucoup plus puissantes quand on les écoute au casque. Elles frappent directement le cerveau et un rien peut faire basculer d’un monde à l’autre. Ça m’est arrivé tout à l’heure. J’ai eu de la chance, personne ne s’en est aperçu, mais il faut faire attention à ne pas mettre le son trop fort : restez en dessous du niveau 5.

Pyth remarque qu’Attila s’adresse principalement à lui en évitant le regard de Louise. Lui en veut-elle toujours ?

— Ça va ? lui demande-t-il.

— Ça va… C’est juste que… les vibrations me fatiguent ; je les ai déjà beaucoup écoutées ce matin. Et… j’ai du mal à m’habituer à mon nouveau corps, j’ai un vertige permanent dans le ventre. Et je n’ai pas dormi de la nuit. Bon, dit-elle, on y va.

Attila désigne une table en bois au milieu du bosquet, juste à côté de la moto.

— J’ai repéré cet emplacement, c’est là qu’on sera le mieux pour observer. On est un peu masqués par les arbres et on peut faire semblant de pique-niquer.

Elle dépose sur la table des bouteilles d’eau et des sandwichs de supermarché. Tous trois s’installent. Chacun place son casque sur les oreilles et appuie sur « play ».

∞

Le souffle s’élève, magistral.

Attila ne leur a pas menti. Les vibrations frappent directement leur cerveau. Un bien-être extraordinaire les enveloppe. Les deux mondes respirent par leurs tympans et modifient leurs fréquences cérébrales.

Pyth perçoit un coulissement, un vertige, presque un tourbillon et, soudain, c’est tout le Jeune Port qui se dévoile d’un coup. Il découvre une infinité de détails, à perte de vue : les bateaux, les palmiers, les plateformes encombrées de marchandises, la mer, le soleil de jour, le soleil de nuit qui n’est encore qu’un point rouge à l’horizon. L’ensemble recouvre comme un calque le fleuve et les gentils cafés qui bordent la Ficelle.

— Bienvenue sur le quai B47, leur annonce Attila en pointant un appontement légèrement sur leur gauche. C’est là que ton père va accoster.

Le Jeune Port est beaucoup plus grand, beaucoup plus moderne que le vieux port dont Pyth et Foresta avaient arpenté les quais à la recherche de Louise. En plus des jetées principales, il comprend des dizaines de quais secondaires où mouillent des centaines de navires. D’innombrables lucioles sont posées sur les mâts, les pontons, les câbles, les panneaux, les treuils, les grues de chargement. Des pylônes telluriques éclairent l’ensemble comme un gigantesque plateau de cinéma. Un large bâtiment en U bordé d’arcades en pierre et cuivre émerge de l’agitation. Sur sa façade on peut lire en lettres de métal : capitainerie. Partout, des panneaux fléchés indiquent les zones de débarquement – navires marchands, paquebots translittoraux, de retour des zones « sous influence », quartiers maritimes. Sur la jetée principale, là où bars et tavernes sont tous bondés, les hommes et les femmes présentent des teintes de cheveux et de peau bien plus disparates qu’à la cité étudiante.

Comme Pyth et Louise tournent sur eux-mêmes afin d’embrasser l’entièreté du décor, Attila les rappelle à l’ordre. Elle a besoin de toute leur attention pour énoncer son plan.

— Retirez vos écouteurs. Maintenant que vous avez vu le site, parlons stratégie.

Tous deux s’exécutent. Aussi vite qu’ils étaient apparus, le port et ses couleurs s’effacent.

Attila prend un papier et un crayon pour dessiner un plan du quai avec leur position, le hangar, les arbres.

— Le Palma est un bateau de marchands. Il n’y aura pas de Garde-Fous à bord. En revanche, ceux qui viendront chercher ton père sont des acclimateurs et il y a toujours un Garde-Fou avec eux. Ils sont responsables de la sécurité des Dormeurs. Ils feront très attention. C’est pourquoi j’ai apporté un petit quelque chose que j’avais laissé dans une de mes planques.

Elle fouille dans son sac de toile et en sort trois seringues.

Pyth reconnaît aussitôt leur taille et leur forme. L’apparence gélifiée du fluide. Il s’agit de la substance que Melrik leur avait injectée lors de leur interrogatoire rue des Vinaigriers.

— C’est du sérum de douleur ?

Attila acquiesce.

— Il fait souffrir le corps de celui qui ment, mais surtout il anesthésie la volonté.

Pyth se souvient de la façon dont leurs muscles s’étaient ramollis. Ils s’étaient retrouvés apathiques, affalés dans les vieux canapés, incapables de résister à l’interrogatoire.

— Il faut les décapsuler à la dernière minute, faire monter le liquide d’une pression – comme ça… Vous envoyez toute la dose d’un coup. Pas besoin de faire dans la dentelle. Le produit agit immédiatement. Voilà ce que je propose : on écoute nos baladeurs, tout bas, on se rapproche au maximum de la passerelle et on repère les acclimateurs. Donc, en principe, deux types, plus un Garde-Fou.

Elle dessine trois petites croix pour figurer les hommes en question.

— Une fois qu’on les aura identifiés, on reste à proximité, cachés dans la trame. Dès que ton père sera sur le quai, accessible, on sort nos seringues, on monte le volume des baladeurs, on bascule, on les anesthésie.

« Pyth, tu te concentres sur ton père. On ne sait pas dans quel état il sera. Il faudra l’emmener dans un endroit tranquille, à l’abri des regards. Je propose le hangar qui se trouve ici, entre les quais B47 et B48, dit-elle en désignant le rectangle dessiné.

« Pour l’exfiltration, on aura deux solutions : soit on arrive à l’entraîner avec nous à travers la trame – je ne sais pas si c’est possible –, soit on lui fera passer un angle mort classique. J’ai pris des peptines avec moi.

Elle entrouvre sa veste de cuir et leur fait voir plusieurs fioles de peptine parfaitement alignées dans de petites poches intérieures initialement conçues pour ses réserves d’anthracite.

Le plan d’Attila semble réalisable, mais le nombre d’inconnues pouvant le faire vaciller donne le vertige à Pythagore. Louise et lui s’emparent chacun d’une seringue, intègrent les données, répètent les gestes.

— L’étape la plus difficile sera de planter l’aiguille. Il ne faut pas se rater. Visez le cou, directement.

Pyth n’est pas très à l’aise à l’idée d’enfoncer une seringue dans la carotide de quelqu’un. Il préférerait se battre ; c’est une forme d’énergie qui lui ressemble. Planter une aiguille le dérange, il a peur de riper, de rater sa cible. Il imagine la seringue dans son propre cou.

— Il y aura sûrement des imprévus, des passants qui nous verront, quelqu’un qui réagira… Il faudra faire avec, l’important c’est de récupérer ton père. Et quand les Garde-Fous s’inquiéteront de notre passage, nous serons sains et saufs, de retour à Loiret-en-Retz… Après, on verra.

∞

Tous trois sont fin prêts, les seringues bien rangées, à portée de main – Pyth a glissé la sienne dans la poche de son sweat rouge à capuche. Ils ont leurs écouteurs sur les oreilles – volume sur 3 –, une paire de jumelles autour du cou. Ils appuient sur « play » simultanément et, aussitôt, le Jeune Port réapparaît comme sur un papier calque.

Pyth éprouve une certaine émotion à se saisir des jumelles. Il en avait de similaires quand il était petit. Avec son père, en Ardèche, ils s’amusaient à observer l’horizon des montagnes comme d’immenses vagues arrêtées par le temps.

L’angoisse, le trac lui nouent l’estomac. L’opération est en cours. Son cœur est rempli d’impatience. Son regard balaie le paysage. À chaque nouvelle silhouette de bateau, il a un coup au cœur. Parfois, il pointe du doigt un navire dont ils ne perçoivent que les contours et Attila lui répond : « trop petit », « trop gros ».

Au bout d’une quinzaine de minutes, Pyth cherche à tromper son attente en promenant ses jumelles sur la ville qui s’élève derrière eux en pente douce. Une multitude de palmiers et piliers terraphiles suivent les rues en lacet. Les bâtiments sont de taille et de style disparates, les murs présentent des couleurs chaudes. Les persiennes en bois et les balcons en arabesques de fer forgé rappellent à Pyth certaines photos de villes italiennes ou espagnoles. Dans les rues dégagées, les habitants d’Eman circulent, l’air affairé. Des vestes militaires, des manteaux de géographes, mais pas seulement. Les civils portent des pantalons drapés et des chemises amples, parfois très ouvertes sur la poitrine. Tous les vêtements semblent d’une souplesse et d’une douceur infinies. Des passants se pressent vers un tunnel – sans doute une entrée pour le réseau souterrain de rails terraphiles.

Pyth est soudain intrigué. Il a l’impression d’avoir repéré une colonne de lumière bleue qui s’évase vers le ciel, tel un arbre. Le reflet est très léger, comme la veille, dans la remise de jardinage, mais beaucoup mieux formé.

— Regardez ! dit-il. Il doit y avoir un arbre bleu à cet endroit.

C’est alors qu’il en repère un autre, un peu plus haut sur la colline, puis un troisième, plus loin dans le paysage.

— Tu les entends ? demande-t-il à Louise.

La jeune fille pousse le volume de son baladeur à fond.

— J’entends un écho… peut-être une note.

— Regardez ce bateau ! les interpelle Attila.

Le rythme cardiaque de Pyth monte en flèche. Le Palma serait-il en vue ? Il braque ses jumelles vers la mer.

— Quel bateau ?

— Là, dit Attila en désignant le formidable vaisseau noir qui est en train de mouiller, deux quais plus loin.

Son allure est sombre, imposante – trois étages rectangulaires, des kyrielles de passerelles pour passer d’un pont à l’autre. De grosses lettres d’or sur sa coque argentée étincellent, malgré la distance : Emerlynd II.

— C’est un bateau policier, commente Attila, il emmène des criminels au bagne. Regardez comme sa coque est tranchante. Il prend les méridiens à une vitesse prodigieuse. Pas plus de vingt-quatre heures pour un trajet vers Emerlynd, peut-être moins.

Des prisonniers des deux sexes liés par des chaînes avancent à petits pas en direction du bateau, puis empruntent lentement la passerelle. Ils sont tous vêtus de gris. Douleur, lassitude, rage morne se lisent dans leurs gestes.

Un homme vêtu de noir passe rapidement devant la procession. À sa façon de se mouvoir, il semble important – important et mystérieux. Il chuchote quelques mots à un gradé posté au pied du navire. Ce dernier acquiesce, hurle quelque chose à un collègue sur le pont. Visiblement, les deux hommes ne se comprennent pas. Pyth ne peut s’empêcher de monter légèrement le volume afin de capter leur échange. Finalement, celui qui se trouve sur le quai se saisit d’un cône de cuivre et crie :

— Il y a un retardataire ! Il va falloir attendre…

Le policier à bord lui fait signe qu’il a enfin compris son message. L’homme en noir rebrousse chemin.

Attila, qui zoomait avec ses jumelles, vient de lâcher un cri de stupeur. Elle est prise d’une intense émotion.

— Lui ! dit-elle en désignant l’homme en noir.

Elle monte sur le banc pour avoir un meilleur poste d’observation et se tient courbée, l’œil rivé aux jumelles.

— C’est mon père…

∞

Pyth et Louise échangent un regard, grimpent sur le banc à leur tour, zooment au maximum.

Ce qu’Attila leur a raconté de son enfance, la sombre et sulfureuse histoire de sa naissance, ajouté à ce que Louise a perçu de lui à travers la médaille, entoure le personnage d’une aura glaçante.

Tous si sont absorbés qu’ils ne se doutent pas à quel point, armés de leurs jumelles et de leur baladeur, ils peuvent sembler étranges aux promeneurs du quai de la Ficelle. Des éclats de rire montent de trois jeunes qui imitent leur posture.

— Oh ! Vous attendez le débarquement des Américains ? leur lance un garçon, hilare.

— Ou des extraterrestres ?

Personne ne les entend, personne ne leur répond.

Les trois jeunes prennent confiance et se rapprochent avec une démarche de caïds, cherchant visiblement l’embrouille pour passer le temps.

— C’est vraiment lui, c’est mon père, répète Attila, comme frappée par la foudre. Il ne devrait pas… Il ne devrait pas être là. Je ne peux pas y aller, je ne veux pas qu’il me voie. Il va me reconnaître, il va m’attraper…

Sa voix se casse, grimpe dans les aigus. Prise d’infimes tremblements, elle lâche ses jumelles, fouille dans ses affaires pour récupérer un pot de poudre d’anthracite et en renverse le contenu dans sa paume.

Pyth arrête son geste.

— Attila, ne fais pas ça… Tu ne pourras pas passer la frontière tout à l’heure.

L’Adjinn ne l’écoute pas, elle tapote encore. La bague qu’elle avait cachée à l’intérieur tombe du pot, rebondit sur le banc près des jeunes ricaneurs. L’un d’eux l’attrape au vol. Attila n’en a cure et inspire toute la poudre qu’elle peut par le nez.

— Non ! s’écrie Pyth en se débattant avec elle.

Il lui arrache le pot des mains, lui frotte le visage pour faire tomber la poudre puis la prend dans ses bras pour arrêter ses tremblements.

Pendant ce temps, Louise se tourne vers les perturbateurs.

— Rends-moi la bague, dit-elle à celui qui s’en est emparé.

— C’est ma bague, maintenant, rétorque-t-il avec un sourire goguenard.

Pyth rebouche le pot d’anthracite et le range dans sa poche. Il fait rasseoir Attila sur le banc puis se tourne vers la petite bande. Aussitôt, un élan furieux l’envahit : toute la part adjinn qu’il a domestiquée dans la journée explose. Il repousse les deux premiers jeunes d’une claque puissante, puis décoche au troisième une droite rapide au son mat. Le corps du garçon fait une rotation, la bague s’envole. Pyth bondit, s’élance pour la récupérer, mais au moment où il referme ses doigts sur l’anneau, un basculement s’opère. Pyth le perçoit instantanément ; son corps pénètre la matière élastique et invisible de la trame. Il sent la substance moelleuse céder sous son poids et atterrit sur son postérieur en plein milieu de la jetée principale du Jeune Port d’Eman.

Aussitôt, il se fait bousculer par un travailleur qui circule avec son chargement.

— Ooooh ! hurle celui-ci. Debout !

Le cœur de Pyth bat la chamade. De l’autre côté du monde, sur le quai de la Ficelle, les arbres, la rive, la rue, les cafés, la terrasse de La Chope sont toujours présents en surimpression, mais avec des couleurs diaphanes.

Hébétés, les trois jeunes cherchent Pyth du regard. Les deux giflés ramassent leur compère. Attila, qui a repris du poil de la bête, soulève son tee-shirt et leur montre les innombrables cicatrices de ses anciens tatouages d’anthracite :

— J’ai la gale, leur dit-elle d’un air fou, si je te touche, tu l’auras aussi.

Il ne leur en faut pas davantage pour prendre leurs jambes à leur cou.

Pyth se relève avec difficulté, encore sonné par la traversée et l’irruption de sa part adjinn. Une voix cuivrée provenant d’un immense cône posté sur une tour de la capitainerie éclate à ses oreilles : « Départ immédiat en direction d’Orinland sur le quai A10. Je répète : départ immédiat en direction d’Orinland sur le quai A10. »

Il tangue, cherche un endroit où se dissimuler, va s’adosser au hangar entre les quais B47 et B48. Il vérifie sa position des deux côtés de la trame, monte le volume à fond et plonge… Il sent l’enveloppement de la matière élastique, sa résistance agréable ; il franchit la frontière – à nouveau.

Le changement de volume sonore et de fréquence provoque en lui une grosse turbulence. Entraîné en avant comme un coureur qui n’arrive plus à se maîtriser, il se cogne contre deux joggeurs, écarte les bras pour retrouver son équilibre. Des freins crissent. Un klaxon tapageur le fait sursauter.

— Pyth ! entend-il derrière lui.

Une main lui attrape l’épaule, le tire en arrière, lui arrache ses écouteurs. La surimpression d’Eman disparaît aussitôt. Il tangue, comprend qu’il était au milieu de la rue et qu’un bus a manqué de le percuter. Louise l’a retenu de justesse. Le chauffeur passe la tête par la fenêtre :

— Ça va pas, non ? T’es malade, mon gars ! Faut regarder où tu marches !

— Les jeunes, avec leur smartphone, ils font n’importe quoi, commentent deux dames sur le trottoir.

Tremblant, Pyth suit Louise jusqu’à la table. Il rouvre le pot d’anthracite, y replace la bague et rempoche le tout.

∞

Attila a retiré son casque et se tient recroquevillée, la tête sur les genoux. Ses deux amis la contemplent, désemparés. Attila est leur moteur, leur guide, comment aborder l’exfiltration de Lucien si elle quitte la partie ?

Louise est la première à se ressaisir.

— Je m’occupe d’elle, lance-t-elle à Pythagore, continue à surveiller les bateaux.

Celui-ci replace ses écouteurs et reprend ses jumelles. Plusieurs bateaux entrent et sortent du port, avec plus ou moins d’élégance. Aucun d’entre eux ne s’appelle Palma.

— C’est fini, murmure Attila. S’il est là, c’est fini…

Pyth cherche l’homme en noir sur les quais B47 et B48 mais il ne le voit nulle part.

— Je crois qu’il est parti.

Attila relève la tête.

— Regarde bien partout, murmure-t-elle.

Pyth scrute les chargements, les recoins qu’il n’avait pas encore explorés, puis revient près de leur propre quai.

— Je pense vraiment qu’il n’est plus là.

— Ça ne peut pas être une coïncidence… Et c’est très mauvais signe. Il ne se déplace lui-même que lorsqu’il y a un gros problème avec un Dormeur.

— Mais il parlait avec les hommes du bateau policier, c’est pour eux qu’il est venu… Il leur a fait passer son message et il est reparti.

Attila demeure butée.

— Un homme comme mon père ne joue pas les coursiers…

Pyth ne réplique pas car, soudain, il perçoit une intense activité de reflets à l’horizon. Il zoome. Les battements de son cœur s’affolent. L’embarcation qui se profile est beaucoup moins imposante que le bateau policier, beaucoup moins formidable que le voilier des Adjinns : elle possède une seule coque, un seul pont et seulement trois voiles ; son nom éclate en lettres noires sur l’argent de sa coque : Palma.

— C’est lui ! lance-t-il en attrapant Louise par la manche.

Quelques passagers se sont amassés à la proue pour regarder la terre se rapprocher. Pyth ajuste les lentilles et examine les silhouettes accoudées au bastingage.

Que doit penser son père en voyant les côtes d’Eman ? Quelle sera sa surprise en voyant surgir son fils ?

Pythagore va sauver son père. Il en a tellement rêvé. Combien de fois s’est-il imaginé, au centre commercial, casser la figure à ses assaillants, l’un après l’autre, leur envoyer une réplique fracassante, quelque chose de puissant et de définitif qui les ferait fuir ? Combien de fois s’est-il réinventé en héros de la famille ?

— C’est bizarre, commente Attila qui fait l’effort de remettre son casque, le Palma ne remorque pas le Zéphyr. Je croyais qu’il avait eu une avarie qui l’empêchait de naviguer…

Les hommes à bord préparent l’accostage. Les opérations semblent tranquilles, routinières. Pyth scrute les visages sans trouver celui de son père.

Les marins envoient des bouts d’amarrage à leurs collègues sur le quai. Les manœuvres sont fluides jusqu’à ce qu’enfin le bateau s’immobilise.

Plusieurs débardeurs se pressent déjà pour évaluer le travail. Pyth remarque que deux policiers du bateau d’Emerlynd sont postés juste en bas. Un troisième personnage les rejoint. C’est l’homme en noir, le père d’Attila !

Aussitôt, la jeune Adjinn se remet à trembler.

— Mais qu’est-ce qu’il fait là ?

Une fine pellicule de sueur couvre ses tempes et le dessus de sa lèvre supérieure.

— Tu crois qu’il est là pour monsieur Luchon ? murmure Louise.

Sur le pont du Palma, un homme en uniforme fait résonner sa voix dans un cône de cuivre.

— Laissez passer, laissez passer !

Les voyageurs s’écartent pour ouvrir la voie à trois gardes qui poussent une cage sur roulettes dans laquelle se trouve un prisonnier. Celui-ci est assis, pieds et mains liés. Sa bouche est entravée par une boule de bois maintenue par des lanières de cuir. Sa tête est baissée mais Pyth n’a pas besoin qu’il relève le front pour le reconnaître. Son cœur se décroche. Il vient de retrouver son père.

∞

La pression de son corps monte en flèche. Ses sens adjinns le submergent. Son cœur résonne en lui comme un tambour de guerre. Il est incapable de parler.

— C’est lui, c’est le père de Pyth, déclare Louise.

— Mais pourquoi ? murmure Attila.

Face à l’urgence de la situation, la jeune Adjinn s’interdit de sombrer dans la peur. Elle raffermit sa pensée et c’est d’une voix plus maîtrisée qu’elle reprend :

— Ils le traitent comme un Dormeur monstre.

Les gardes empruntent la passerelle de débarquement et y font lentement rouler la cage ; l’un d’eux passe devant pour amortir la descente.

Sur le quai, les marins du bateau policier patientent, l’homme en noir aussi. Pyth se souvient des paroles que ces derniers ont échangées. Ils attendaient un retardataire.

— Ils veulent conduire mon père au bagne ? chuchote Pythagore.

Son cerveau patine. Les informations ne veulent pas se connecter. Il se souvient de ses douze ans, au centre commercial de Petit-Château : il était petit et les agresseurs étaient sept. Aujourd’hui, il a grandi, le sang adjinn coule dans ses veines et pourtant il ressent la même impuissance que ce jour-là.

Il voudrait prendre des coups. Tous ces coups que son père a reçus sur le carrelage du centre commercial, il voudrait les recevoir maintenant, pour se sentir plus homme.

Il appelle Cali à l’aide. Où est-il maintenant qu’il a vraiment besoin de lui ? Il sent son frère non loin, il puise tout ce qu’il peut d’énergie en lui mais c’est maladroitement qu’il se redresse, instable sur ses jambes. Attila le retient d’un geste.

— Pyth, qu’est-ce que tu fais ?

— Je vais le chercher, répond-il d’une voix basse.

— Attends, il faut qu’on réfléchisse. Il y a des Garde-Fous, une cage, des marins policiers, un magester, ça fait au moins six surveillants, peut-être d’autres qu’on ne voit pas… et on n’a que trois seringues.

Pyth a entendu mais il ne peut se résoudre à l’inaction.

— Faites ce que vous voulez, moi je vais le chercher. Je vais me glisser à travers les barreaux. Une fois dans la cage, je monterai le volume à fond et je le ramènerai ici.

Il avance à pas lents. La lutte en lui se poursuit et le déchire : il est un petit garçon, il est un Adjinn. Il a douze ans, il a deux fois quinze ans – les siens et ceux de Cali.

Côté Loiret-en-Retz, Pyth bien fait attention aux voitures en traversant la rue. Côté Eman, un petit train de marchandises à rails terraphiles s’arrête au milieu de l’espace de débarquement. Il bloque la descente des passagers. Son conducteur aux cheveux rouge cuivré, typiques des ressortissants d’Abjarnik, pousse un cri de frustration et tape sur son volant. Les deux marins policiers l’interpellent :

— Vous pouvez pas rester là, on débarque un prisonnier !

Le conducteur abjarnik frappe à nouveau son volant comme s’il espérait que cela fasse redémarrer sa machine ; il leur répond de quelques mots en galécien mal maîtrisé. Sa colère est palpable.

— Le moteurrr… casse… trrrrrois fois déjà… je n’aime pas… ça c’est pas bonne machine !

— Ho ! L’Abjarnik, si tu sais pas conduire un train, faut changer de métier !

L’autre riposte dans sa langue d’un ton discourtois. Les trois Garde-Fous qui accompagnent Lucien sont parvenus au bas de la passerelle, ils ne peuvent pas avancer davantage.

— Oh ! Bouge ce train !

Pyth comprend qu’il tient là une chance unique d’agir. Il vérifie le volume de son baladeur. Caché dans la trame, invisible aux regards, il traverse le petit train qui, pour lui, est presque aussi immatériel qu’un hologramme. L’épaisseur des matières lui procure toutefois une sensation étrange – comme si ses organes se mélangeaient furtivement à de l’acier et du bois ; il sent le ronflement du moteur dans son ventre, la froideur métallique des chariots. Il finit par parvenir au pied de la passerelle.

Scrutant l’intérieur de la cage, le garçon remarque immédiatement que son père a changé. D’abord, il porte une barbe poivre et sel. Nadine Luchon le rasait tous les jours quand il était à l’hôpital – routine à laquelle il n’a pu faire honneur. Puis son attitude : son calme n’a rien de serein et semble couver quelque chose de brûlant. Enfin, son regard, ses yeux ! Ils ont perdu cette couleur bleu ciel qui les caractérisait et présentent un mauve iridescent, comme du pétrole éclairé par des rayons de soleil. La couleur des Dormeurs en gestation dans les arbres. Pyth est saisi par l’émotion.

Il vérifie les alentours, encore en proie à l’embouteillage. Attila et Louise se sont positionnées derrière les marins policiers, seringue en main.

Pyth prend conscience d’une difficulté : pour s’élever jusqu’à son père, il doit grimper sur la passerelle, donc prendre appui physiquement sur le ponton de bois, et pour cela il doit passer la frontière. Mais s’il passe la frontière, il ne pourra plus traverser les barreaux comme des hologrammes.

Soudain, une voix s’élève dans sa tête.

« Ne bouge pas. Reste caché. »

Cette voix… ?

« Impossible, pense Pythagore, c’est impossible, il ne peut pas me voir. »

Une vague d’effroi lui parcourt l’échine dorsale. C’était la voix de Lucien. Son ton était glaçant.

Pyth scrute le visage de son père, celui-ci ne le regarde pas dans les yeux. Comment pourrait-il parler dans sa tête ?

« Ne bouge pas. »

Pyth cesse de respirer. Attila et Louise, le voyant bouleversé, hésitent à agir.

— Pyth, lui crie Attila, toujours cachée dans la trame derrière les policiers, qu’est-ce qu’on fait ?

Sur le quai B47, le brouhaha est monté d’un cran. Les badauds se rassemblent, encouragent les protagonistes. Des marins abjarniks attablés à une gargote voisine se rapprochent, l’air patibulaire.

Pyth se concentre sur l’action : il s’apprête à pousser à fond le volume de son baladeur lorsqu’une pression contraire l’en empêche – une pression contraire dans sa tête. Une force invisible et puissante. Son cerveau est gelé, figé.

D’abord, il ne comprend pas, puis il remarque que la couleur pétrole des iris de son père a gagné en lumière et en intensité. Il a l’intuition que c’est de lui qu’émane cette force.

« Laisse-moi suivre mon chemin. Emerlynd est la clé. »

Attila et Louise se sont rapprochées de lui. Il les entend parler.

— Pyth ? Ça va ?

Il ne peut tourner la tête ; il peine même à ouvrir la bouche.

— Pyth ?

Son cerveau est transi, pris en charge par un réseau plus puissant que celui de sa biologie interne, mû par d’autres types d’énergie, d’autres fréquences.

Pythagore découvre le monde autrement. Une nouvelle grille de lecture où les intentions, les émotions, les vibrations ont des couleurs. Chaque personne est enveloppée de nuances infinies. Certaines présentent des teintes bien marquées, d’autres, un mélange kaléidoscopique. Louise est cernée de nébuleuses bleues et jaunes. Les vibrations d’Attila sont plus opaques, d’une pigmentation éparpillée. Le père de Pyth est entouré de mauve pétrole.

Derrière ces nuées de couleurs, les personnages vivent leur vie, inconscients que l’histoire se trame à un autre niveau ; leurs corps et leurs pensées ne sont que la partie émergée de l’iceberg. La réalité est bien plus profonde, bien plus complexe. C’est sous le manteau des apparences corporelles que se joue le véritable enjeu.

Soudain, comme lassé d’attendre, l’homme en noir grimpe sur le train ; il enjambe les caisses et s’accroupit tout près de la cage. Attila est terrifiée. Elle et son sinistre père ne sont plus séparés que par un mètre. Du magester se dégagent des vibrations grises asphyxiantes. L’homme examine les yeux de Lucien Luchon. Il utilise un petit instrument qui ressemble à un appareil photo à soufflet, équipé d’une lunette. L’inspection dure un moment. Il change plusieurs fois de lentille.

Soudain, un ronflement métallique s’élève dans l’air. Le moteur du petit train vient de se remettre en marche. Le père d’Attila redescend de son promontoire.

Les badauds reculent précipitamment. Les Garde-Fous reprennent leur position.

— On a du boulot… Allez, poussez-vous, évacuez !

Le train s’éloigne sous les hourras des marins abjarniks. Les gardes tractent la cage hors de la passerelle et la font rouler jusqu’aux marins policiers. Tous se dirigent vers le quai B49 où se trouve le vaisseau d’Emerlynd.

— Pyth, reprend Louise, il faut faire quelque chose !

À mesure que Lucien Luchon s’éloigne, la pression mentale diminue. La profondeur du réel disparaît et emporte avec elle ses nuances vibratoires. Pyth se reconnecte avec ses sens usuels ; il tente de suivre son père mais, encore rouillé, son corps peine à coordonner ses mouvements.

— Pyth ! Réponds-moi ! le secoue Louise.

— Il… ne… veut pas, finit par articuler le garçon.

— Quoi ?

— Il m’a dit de… ne pas… venir…

— Mais… il savait que tu étais là ? relance Attila.

Pyth est soudain envahi d’une immense tristesse. Cela fait trois ans qu’il vit sans père, trois ans qu’il fantasme leurs retrouvailles, et voici qu’il n’a même pas eu le droit à un regard. Son père est entré dans sa tête et l’a repoussé ?!

La colère monte en Pythagore et, avec sa colère, son courage lui revient. L’Adjinn reprend le dessus, il refuse de se laisser faire.

Dans sa poche se trouve toujours la seringue – une seringue capable d’anesthésier la volonté d’autrui. Il va l’utiliser contre son père. Il va lui rendre la monnaie de sa pièce et lui faire traverser la frontière de force, c’est la seule solution.

— Suivez-moi, dit-il à Louise et Attila. Tenez-vous prêtes…

∞

Il prépare sa seringue puis entame une course à petites foulées, comme à l’entraînement. Les Garde-Fous et son père amorcent un virage pour placer les roulettes de la cage dans l’axe de la nouvelle passerelle ; face à eux se profile le gigantesque navire. Toujours en courant, Pyth monte le volume du baladeur ; les couleurs gagnent en intensité, il se sent accueilli par l’élasticité de la trame mais, au moment de basculer, il reçoit une claque. Une claque mentale.

Pourtant Lucien est de dos… A-t-il senti son effort ? Est-il capable de le repousser sans même le voir ? Pyth s’entête, il oublie toute précaution, comme de regarder ce qui se passe sur le quai de la Truite. Il se cogne contre quelqu’un qui attend son bus, fait tomber une valise, tant pis, il sent que la trame se ramollit encore, il est presque arrivé au pied de la passerelle grise, il va basculer, agripper le bras de son père. Il s’élance dans un dernier effort, sans remarquer qu’il emprunte la chaussée ; une camionnette blanche arrive en sens inverse, klaxonne. Pyth voit son aile arriver au ralenti, il ne sait plus dans quelle réalité il se trouve. La camionnette freine, les pneus crissent sur le bitume.

Pythagore a juste le temps de comprendre qu’il vient de se faire renverser avant de rouler à terre sous le coup de l’impact.

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13

Cent mille battements de cœur

Le vent filtre à travers ses cheveux. Le silence l’enveloppe.

Son cœur est libre et son corps, heureux.

Il vole.

Il entend les sirènes des pompiers, il sent qu’on charge son corps sur un brancard, il entend vaguement les cris, l’inquiétude.

— Comment tu t’appelles ?

— Est-ce que tu nous entends ?

— Comment il s’appelle ?

— Il s’appelle Pythagore…

— Comment ?

— Pythagore, il s’appelle Pythagore. Pyth, tu m’entends ?

Il reconnaît la voix de Louise, puis il perçoit des tas d’autres voix qui se superposent à la sienne. On lui parle, on tente de le réanimer.

— Pyth ? Pyth ?

Pyth ne répond pas. Il s’en fiche, il ne s’appelle plus Pythagore, il s’appelle Caliacan.

∞

Pyth s’est réfugié dans la tête de Cali.

Cali, qui est enfin libre. Cali, qui vole sur le dos d’Ekos et qui, de tout là-haut, embrasse l’intégralité du paysage.

De l’air ! De la hauteur ! Enfin !

Les rebelles ont mouillé tout près de la côte d’Emerlynd, juste à l’embouchure du fleuve principal.

De là-haut, avec ses trois coques et ses dix-sept mâts, le vaisseau adjinn ressemble à un jouet. À son côté, se trouve une embarcation beaucoup plus petite, longue et plate, nommée le Ciseau. C’est le bateau qui permettra aux rebelles de remonter le fleuve principal d’Emerlynd. Des passerelles ont été pratiquées entre le Ciseau et le gros vaisseau afin que les marins puissent y faire rouler leur chargement – des câbles, du matériel de toute sorte, des victuailles – mais Cali ne peut pas les voir de si haut.

Le jeune Adjinn aime sentir la brise dans ses cheveux, le sentiment de liberté que lui procure l’oiseau. Il est heureux de voler à nouveau, d’autant qu’on lui a confié une mission d’importance.

Étant le seul dresseur d’oiseau demeuré vivant à bord, il a été envoyé à la rencontre des rapacs sauvages qui habitent le nord d’Emerlynd. Lui et Ekos doivent les convaincre de venir se battre à leurs côtés.

Abakan sait que les rapacs d’Emerlynd ont toujours été indomptables. Même le fameux Gardien n’a pas réussi à en apprivoiser un seul. Toutefois, les Adjinns comptent sur une chose : le sens de l’entraide instinctif qui anime les membres de cette race d’oiseaux. Ils ont un code d’honneur et savent le respecter. Cali en a parlé avec Ekos dans ce langage sans mots qu’ils entretiennent dans leurs têtes. L’oiseau est confiant.

Le jeune Adjinn resserre l’étreinte de ses genoux pour avoir les mains libres et consulte la carte fournie par Abakan. Elle présente toutes les singularités d’Emerlynd – reliefs, forêts, fleuves, volcans, montagnes, position et destination des paires de lacs miroir et, surtout, distribution des innombrables lignes de fuite qui parcourent le ciel. Les lignes de fuite sont des raccourcis aériens, comme les méridiens fuyants en mer.

Cali survole actuellement l’extrême sud de l’immense forêt d’Emerlynd. Il a l’impression de parcourir un océan. L’envergure des arbres, leur beauté, la luxuriance de leurs feuillages sont spectaculaires. Toutefois, le jeune Adjinn a interdiction d’approcher les branchages. La forêt possède ses propres protections magnétiques : des zones répulsives qui l’éloigneraient de sa course, ou des failles attractives qui le happeraient sous les frondaisons.

Pour l’instant, il suit le tracé du fleuve ; il cherche une ligne de fuite qui le mènera au nord d’Emerlynd. C’est dans les plateaux et les montagnes que se trouvent les repaires d’oiseaux.

L’Adjinn range la carte dans une poche du harnais. Il aime sentir le cuir épais qui protège son oiseau. Il aime se saisir des poignées usées par le temps, le sel et la mer. Il voyage avec quatre gourdes d’eau filtrée, une boussole, sa sarbacane, la pâte grise des combattants qui colmate les blessures. Le poids de son attirail lui rappelle le temps des batailles. Il est rassuré, dans son élément.

Soudain, son œil est attiré par d’intenses reflets : une large flaque lumineuse au milieu de la forêt dont la surface plane forme comme un miroir. Cali reconnaît l’un de ces fameux lacs magnétiques qui, quand on plonge dans l’un, permet d’émerger dans un autre, à des centaines de kilomètres. Il entrevoit des silhouettes qui bougent sur les rives – sans doute des gardes ; s’aplatissant au maximum sur le col de son oiseau, il exerce une pression des genoux pour lui faire prendre de l’altitude.

L’aiguille de la boussole bipolaire frétille. La ligne de fuite ne doit plus être loin. Au cours de sa vie de guerrier, Caliacan n’a pris qu’une seule ligne de fuite, celle qui se trouve au Gaoyan et parcourt le continent de part en part, permettant aux oiseaux de passer des îles du Sud-Est à celles du Nord-Ouest en quelques minutes.

Il n’a jamais pris de ligne de fuite en Emerlynd. Sont-elles différentes ? plus puissantes ? En tout cas, elles sont plus nombreuses qu’ailleurs et se perturbent parfois les unes les autres.

Il scrute l’air à la recherche des couleurs arc-en-ciel qui les caractérisent, le chuintement typique de leur rotation…

Soudain, il en aperçoit deux ! Deux en plein mouvement. Rapides et incisives, les lignes de fuite ressemblent aux fils d’acier que les athlètes font tournoyer au-dessus de leur tête pour le lancer du marteau. Il faut se laisser cueillir par leur giration pour profiter de leur vitesse.

Cali sait qu’il doit ignorer la première – celle de l’ouest – pour emprunter la plus éloignée, à l’est. Il se concentre car un simple coup d’œil pourrait le faire dévier vers la mauvaise zone d’attraction. Toutefois, alors qu’il s’élance dans les turbulences, son attention est attirée par un large foisonnement blanc qui provient des feuillages.

Il devine… des ailes de rapacs ?

Il tourne la tête pour en avoir le cœur net ; l’idée de réussir sa mission plus vite que prévu le galvanise. Malheureusement, ce geste suffit à faire dévier l’oiseau ; celui-ci bat des ailes pour rétablir son équilibre mais les courants magnétiques sont trop puissants.

Bang !

La ligne de l’ouest vient de les prendre en charge.

Cali ne maîtrise plus rien, ni son oiseau ni son corps. La vitesse fait basculer sa tête. Il peine à ouvrir les yeux, n’essaie même pas de réagir. Il sent que chaque mouvement, même le plus infime, serait interminable…

Les secondes s’étirent jusqu’à devenir immobiles.

Le temps et l’espace se courbent.

Il obéit à la ligne jusqu’à ce qu’il soit propulsé au beau milieu des feuillages.

∞

Des feuilles, du bleu, des odeurs de fruits, de vanille, de musc, d’épices, des branches. Ekos et Cali sont fouettés de toutes parts par d’épais rameaux.

Encore des feuilles, encore des fruits, encore du bleu ! Le rapac parvient enfin à se poser sur une branche. Maître et oiseau prennent un certain temps pour retrouver leur équilibre.

Le fond de l’air est obscur, la seule lumière – intensément bleue – provient… des arbres. Des centaines d’arbres phosphorescents, azuréens, luminescents !

Le jeune homme a le pouls qui s’emballe. Il est entré dans la forêt d’Emerlynd et se trouve sous les frondaisons magnétiques.

La beauté du décor est saisissante. Les ramures ont la majesté d’un plafond de cathédrale, avec leurs branches larges comme des poutres maîtresses. Aériennes, fortes mais tout de même graciles, elles présentent une abondance de feuilles et de fruits. L’atmosphère est pleine de promesses.

La plupart des troncs sont massifs, élancés ; leur âme évoque quelque chose d’ancestral. Ils semblent endormis depuis des milliers d’années. Les chemins de sève sont visibles sous l’écorce, le liquide remonte lentement depuis la terre, comme de la lave en cours de refroidissement.

D’autres arbres en revanche semblent beaucoup plus jeunes ; fluets, ils n’ont pas la consistance ni l’assise de leurs ancêtres. Leur écorce est ondoyante, un bruit de ruissellement accompagne l’écoulement de leur sève et leur présence lumineuse ressemble davantage à un hologramme qu’à un arbre solide. Ces jeunes arbres semblent à la fois ici et ailleurs.

À travers les yeux de l’Adjinn, Pythagore reprend conscience : il les reconnaît ! Cette couleur, cette matière fluide, à la fois végétale, organique, minérale… Les arbres des Dormeurs !

De ces ramures juvéniles émerge un son, une note pure, unique, qui résonne malgré la distance. Cali est intrigué par cette espèce végétale mais il préfère ne pas s’attarder : il doit reprendre son vol, trouver la faille par laquelle Ekos et lui ont pénétré la forêt, quitter le dôme magnétique et reprendre le chemin du Grand Nord. Le jeune Adjinn fait décoller son oiseau ; celui-ci peine à franchir la frondaison des arbres. L’épaisse protection magnétique l’en empêche et le force à se poser sur une branche intermédiaire.

Un vent circule parmi les feuillages, un vent qui porte un écho de conversations, de rires – un brouhaha de fête. Scrutant l’entrelacs des ramures, Cali devine la présence d’ombres mouvantes.

D’où viennent ces personnes ? D’où vient le bruit ? Où est la fête ?

L’Adjinn tend l’oreille, écarte les lianes.

Sur une branche, un peu plus haute que la sienne, se trouve un homme d’un certain âge. Il est assis, vêtu d’un drap souple. Ses jambes pendent dans le vide ; il fixe le noir du ciel avec la mélancolie d’un poète. Cali est particulièrement impressionné par la couleur de sa peau : elle est mauve ! Un mauve variant du violet profond dans les plis de ses rides à des nuances lilas sur le bombé de son front. Il n’a jamais rien vu de tel… Autre particularité, ses yeux sont crevés par deux grosses épingles. L’homme n’est ni effrayant ni effrayé, il semble résigné à son sort. Son sourire est empreint des profondeurs de l’Histoire.

Cali peut-il s’adresser à lui ? Travaille-t-il pour le gardien d’Emerlynd ? D’où lui vient cet épiderme violet ? Que fait-il perdu dans les arbres ?

— S’il vous plaît ? Aor san ? demande Cali en gaoyan.

Malgré les épingles fichées dans ses yeux, l’homme le contemple fixement.

— S’il vous plaît, je veux quitter la forêt, reprend Cali.

L’homme ne répond pas mais intensifie son regard. Aussitôt, une brise magnétique fait ondoyer le décor. La pensée de Cali se ramollit, se dissout. Comme par une réaction mécanique, l’Adjinn oublie la présence du vieil homme à peau mauve ; il ne pense plus qu’à quitter la forêt.

Ekos s’envole à nouveau ; cette fois, il parvient à dépasser le faîte des arbres mais le fond de l’atmosphère demeure noir. La forêt les enveloppe.

Cali scrute l’horizon où seul l’astre mauve se découpe : pas la moindre trace de faille. Pas la moindre ligne de fuite. Sa boussole n’indique rien, les aiguilles tournent dans tous les sens.

Soudain, il repère quelque chose dans l’entrelacs des feuilles. La même sorte de foisonnement blanc qui avait attiré son regard un peu plus tôt. Il braque sa lunette et découvre une cabane nichée au cœur d’un embranchement. De cette cabane s’échappe une nébuleuse de flocons – comme de la neige qui tomberait à l’envers.

L’Adjinn est saisi ! Il vient de reconnaître les particules de survie du peuple métis !

∞

Ekos se pose en contrebas et refuse d’approcher davantage.

Quelque chose de malsain se dégage de cette maisonnette, l’oiseau préférerait que Cali rebrousse chemin ; ils ont une mission, rappelle-t-il à son maître.

Toutefois, les fumerolles qui montent de la terre enivrent l’Adjinn et réveillent son orgueil de guerrier : il ne peut abandonner l’un de ses frères en peine. Cali glisse du dos de l’oiseau, s’élance à l’assaut des branchages. La cabane ne possède ni porte ni fenêtre, mais présente une ouverture en longueur, comme une meurtrière.

Les particules blanches sont si fournies qu’elles forment un épais brouillard.

Cali plonge la tête dans l’interstice puis pénètre tout entier à l’intérieur. S’habituant au violent contraste lumineux, ses yeux découvrent le corps d’un homme allongé à terre.

Celui-ci repose sur un matelas de fortune confectionné avec des feuilles. Sa tête est légèrement surélevée. Des cordelettes de fer qui entaillent ses chairs lui entravent poignets et chevilles. Autour de son abdomen, de multiples couches de pansements tachés de sang ultraviolet.

— Frère ! Frère ! Qu’est-ce qui s’est passé ? lui demande Cali en gaoyan. Qui t’a fait ça ?

Cali est horrifié par ce qu’il voit. Le ventre du blessé a été ouvert et recousu. Sa plaie semble avoir été soignée juste assez pour l’empêcher de mourir, mais pas suffisamment pour le soulager.

— Frère, reprend Cali, tu m’entends ?

L’Adjinn reste immobile, yeux clos. Cali tente le galécien :

— Je vais te sauver… Je vais te tirer de là… J’ai un rapac avec moi.

Il saisit son couteau et entreprend de cisailler les liens qui entravent le mourant. Celui-ci lui susurre alors en gaoyan :

— C’est notre bagne…

— Quoi ?

— Nos travaux forcés, à nous, les Adjinns… On ne travaille pas dans la carrière… On meurt à petit feu… sans jamais mourir… On ouvre des passages…

Il tente un geste fébrile pour désigner les flocons de lumière qui s’échappent de lui.

— On ouvre des passages… pour le Gardien.

— Des passages ? Mais vers où ?

Cali se rappelle parfaitement ce que leur a expliqué Abakan. Si les Adjinns ont été envoyés en masse vers Emerlynd depuis des centaines d’années, c’est précisément parce qu’ils étaient incapables d’y créer des passages. La spécificité de leur biologie est inopérante en Emerlynd.

— Des passages vers où ? répète-t-il.

Caliacan étudie alors le mouvement des particules de survie et constate qu’elles s’organisent en spirale. Derrière cette spirale se dessine… un chemin – un étroit chemin végétal, fait de feuillages sombres aux nervures lumineuses.

— Va-t’en, cours… Va-t’en ou tu finiras comme moi.

Cali n’écoute pas et continue à cisailler ses liens.

— Va-t’en…, lui répète le moribond. Il va être trop tard… Ou, si tu veux m’aider, tue-moi… Il va nous rattraper de toute façon. Tue-moi. Je n’en peux plus.

— Chuuut, calme-toi, frère, il n’y a personne ici. Tes liens sont défaits, je vais t’emmener.

— Tue-moi ! hurle soudain le prisonnier. Il arrive, je le sens, il est dans ma tête, il remonte le passage…

— Quel passage ?

— Le passage de mes souvenirs… Il y a des tunnels à travers toute la forêt… C’est lui qui nous force à creuser les galeries de feuilles ; il est connecté à nous tous, il se nourrit de notre mémoire, il entend tout et voit tout… Il sillonne le territoire depuis des centaines d’années…

Cali est persuadé que le pauvre homme délire. Il s’apprête à le soulever lorsque soudain, depuis le passage feuillu que protège la spirale, il entend quelqu’un qui l’appelle.

— Caliacan !

Il s’immobilise.

— Caliacan, répète la voix.

Une joie trop vive, un espoir impossible lui perce le cœur. Il vient de reconnaître la voix de sa mère !

— Maman ?

L’aiguille s’insinue en lui. Sa pointe est douce et acerbe à la fois. Ce n’est pas du tout réaliste que sa mère se trouve dans la forêt d’Emerlynd, mais l’impression est trop réelle.

— Maman ? répète-t-il en plongeant sa tête dans la spirale de flocons.

Le mourant prononce avec douleur :

— Trop tard, mon frère…

Cali ne l’a pas entendu, il s’engage dans le passage étroit, sombre, touffu. Partout, des feuilles aux nervures mauves iridescentes l’enveloppent. Le son change de nature, il est plus intimiste, mystérieux. L’odeur de la végétation le prend à la gorge. Il a la certitude que sa mère est là, tout près.

— Maman ?

Alors que Cali fouille les masses végétales, des émotions et des souvenirs le traversent, des images qui ne sont pas les siennes. Il a envie de rire, de pleurer, d’aimer, sans savoir pourquoi ; il est à fleur de peau.

Brusquement, quelque chose de râpeux le saisit par le cou. C’est une corde ! Une corde qui le fait basculer et le tire vers l’avant sur des dizaines de mètres. Les feuilles lui battent les joues ; il voit quantité de scènes, entend une multitude de voix. Enfin, il quitte le tunnel et rebondit sur une surface plus dure.

Cali est haletant. Quel est ce passage feuillu par lequel il vient de passer ? Pourquoi ne peut-il bouger ? Il ouvre les yeux et découvre une tout autre partie de la forêt. Les arbres y sont beaucoup plus jeunes, plus fluides. La voix des Dormeurs résonne malgré l’orage qui tonne.

Sa mère est là. Il perçoit son parfum, sa chaleur, sa douceur. Il ferme les yeux pour mieux profiter de ses bras qui l’enveloppent de tendresse. Elle entonne une berceuse ; son souffle lui caresse le creux de l’oreille, il en a des frissons. Ses longs cheveux effleurent délicatement son front ; il reconnaît le poids de son collier, la tiédeur de son corps, la douceur de son vêtement, les effluves des plantes du petit jardin. Depuis qu’il a quitté Maÿros, son île natale, Caliacan n’a jamais été aussi heureux. Il se laisse bercer comme un tout-petit. Il pleure, expire ses blessures, ses peines contenues depuis tant d’années.

— Comment es-tu arrivé jusqu’ici ? l’interroge-t-elle.

Cali s’apprête à répondre lorsque, soudain, il est pris d’un malaise. Cette voix étrange – ni masculine, ni féminine –, cette voix n’appartient pas à sa mère. Il rouvre les yeux et découvre avec stupeur que la personne qui le câline possède de longs poils noirs et des avant-bras musclés.

Haut-le-cœur, montée d’adrénaline.

Un homme le tient ; un homme anesthésie son cerveau pour lui faire croire qu’il est en sécurité dans le giron maternel. Cali est la fois conscient de l’illusion et impuissant à s’en extraire totalement. L’individu approche sa bouche de son oreille et chuchote à nouveau :

— Comment es-tu arrivé jusqu’ici ?

Comme l’Adjinn demeure silencieux, le tortionnaire se met à chanter une sorte de berceuse, qu’il marmonne d’une voix traînante.

Alors Cali se souvient du récit d’Abakan : la chansonnette au milieu du carnage. Rampante, fiévreuse, hideuse comme la peste, monte en lui la certitude qu’il se trouve aux mains du gardien d’Emerlynd !

La mélodie flotte dans la nuit, insensible à sa terreur.

Pythagore, qui ne perd pas une miette de ce qui arrive à son frère, reconnaît cet air mais ne parvient pas à l’identifer.

— T’es-tu échappé d’un convoi de prisonniers ? reprend le gardien d’Emerlynd.

Cali ferme les yeux : surtout ne pas parler ! Surtout ne rien dire du plan des Adjinns. Abakan n’a cessé de le leur répéter, leur seule chance de victoire tiendra à l’effet de surprise.

Du pouce et de l’index, l’homme écarte ses paupières et le force à le regarder.

— Tu es sur mon territoire. Comment es-tu arrivé jusqu’au cœur de la forêt ?

Sur sa bouche s’étire un sourire de prédateur. Dans la profondeur de ses prunelles noires se reflète l’humanité entière, avec toute sa beauté et toute sa noirceur.

— Si tu ne dis rien, je forcerai la porte de ta mémoire pour trouver la réponse.

Silence.

Alors, le gardien d’Emerlynd se redresse. Il est torse nu. Ses cheveux longs lui caressent les épaules. Une impression de force surhumaine se dégage de son être. Il tape dans ses mains : cinq nouvelles silhouettes apparaissent – deux hommes, trois femmes. Leurs corps sont bardés de cicatrices, leur regard est froid, désincarné. À certains endroits – bras, épaule, moitié du visage –, leur peau est parcourue de fibres couleur pétrole, comme celles du bras de Louise.

Les soldats soulèvent le jeune Adjinn et le reposent brutalement sur un matelas de feuilles sèches, puis entravent rapidement ses poignets et ses chevilles à l’aide de fils métalliques. L’un d’eux place ses mains autour de son cou et commence à l’étrangler lentement.

Aussitôt, l’oxygène manque à Cali. Sa bouche se remplit de flocons. Son corps entre en résistance. Le jeune homme demeure assez lucide pour remarquer que ses particules de survie tourbillonnent ; elles forment un vortex – comme celles de son frère, dans la cabane – et très vite… les voici qui dessinent un passage ! Un passage obscur, feuillu, semblable à celui que Cali a emprunté précédemment. Les paroles de son frère de sang lui reviennent en mémoire : « On meurt à petit feu… sans jamais mourir… On ouvre des passages… pour le Gardien. Il y a des tunnels à travers toute la forêt… des galeries de feuilles… il se nourrit de notre mémoire. »

Tel un expert face à un tableau de maître, le Gardien est précisément en train d’observer le chemin qui se dessine.

— Contrairement à ce que tous peuvent croire, dit-il, la biologie adjinn est tout à fait opérante en Emerlynd. Il suffit d’être au milieu de la forêt, au cœur des arbres. Vos particules creusent le monde et donnent accès au double fond. J’ai hâte de voir ce que tu as dans le ventre, ajoute-t-il en plongeant dans le vortex de particules.

Comme le passage est encore vierge, très étroit, grouillant de feuilles, le Gardien est obligé de s’accroupir. Il s’agrippe aux tiges et l’enchevêtrement végétal se froisse sous son poids.

Cali a l’impression qu’on lui tord les entrailles. Remontent en lui des dizaines de souvenirs – l’huile de fleur, les femmes se massant le cuir chevelu, le son de l’espolet, l’instrument au son de crécelle, sa première rencontre avec Ekos, quand il était bébé, les enseignements rythmiques, les exercices sur le sable chaud, le visage parfait de la fille du maître de musique, les flambeaux lors de la cérémonie d’intronisation, les tambours, les danses, la joie ; puis l’horreur, le basculement, l’invasion des hommes au tatouage araignée, les cris de sa mère assassinée, son sang qui gouttait sur la pierre, la course-poursuite à travers l’île, l’évasion sur le dos d’Ekos, le vol erratique pendant des jours, ses pleurs qu’il ne sentait même plus couler.

Le Gardien déracine une poignée de feuilles puis s’extrait du vortex en brandissant son butin. Cali a l’impression qu’on vient de lui arracher un organe.

— Très belle espèce ! dit le tortionnaire en inspectant la texture diaphane des feuilles.

Il fait jouer dans la lumière leurs reflets pétrole ; en choisit une, ouvre la bouche et la dépose délicatement sur sa langue, telle une hostie. Il ferme les yeux, lâche un petit soupir d’aise. Il vient de manger un peu de Cali, un peu de sa substance profonde.

Alors, le corps de l’homme s’embrase. Il ne s’agit pas de quelques ramifications, comme sur le corps de Louise, mais de l’intégralité de son système nerveux ; tout son réseau interne s’illumine de pétrole. Une arborescence fabuleuse qui révèle sa forêt de fibres. Le Gardien sourit lentement et la peau de ses joues se plisse, telles les ondes d’un ricochet.

— Comment es-tu arrivé ici ? l’interroge-t-il à nouveau. Je vais continuer à manger tes feuilles, jusqu’à ce que tu parles.

L’Adjinn voudrait hurler de rage mais l’étrangleur lui serre la gorge et l’empêche de produire un son. C’est la pire des violences. Il préférerait qu’on le roue de coups.

Alors, le Gardien retourne dans le vortex. Il force le passage avec la légèreté d’un bœuf. Il se vautre dans la vie de Cali, ses souvenirs, ses rêves. L’intrusion est massive. Le jeune Adjinn va flancher, tout raconter pour faire cesser cette torture. Pour Pythagore aussi, la douleur est insoutenable : la violence contenue en Cali reflue dans sa tête.

Le Gardien arrache une nouvelle poignée de feuilles et cette fois, c’est Pyth qui sursaute, effaré : c’est un fil de sa tête à lui que l’homme vient de tirer ! Il a trouvé la porte, le passage, la connexion mentale entre Cali et lui ! Voici que l’homme remonte sa piste, ses souvenirs – les sorties d’école, les crêpes Nutella-banane au coin de l’église Saint-Hilaire. Le tortionnaire fouille encore – la fête des Pêcheurs, les costumes, Pythagore est déguisé en Gauvin, il a huit ans et chante la fameuse chanson :

Nous, nous, nous filons au lac d’Herbauges.

Nous, nous, nous sommes notre propre jauge.

Nous, nous, nous quand tremble le ressac,

Nous, nous, nous sommes les vainqueurs du lac.

C’est une déflagration dans la tête du Gardien…

La mélodie ! Il l’a reconnue ! C’est la sienne ! Celle qu’il chantonne lorsqu’il exécute une proie, celle à laquelle il se raccroche quand il perd pied dans le paysage de sa solitude intérieure.

Ébranlé, le tortionnaire s’agite et fouille encore le cerveau du garçon. Il cueille des feuilles et tombe sur le concert du lac, la foule, la musique, la beauté de l’eau noire illuminée par le plancton… Il reconnaît l’îlot du château ! Ses mouvements deviennent frénétiques, comme ceux d’un sanglier ayant trouvé un réseau de tubercules. Il suit la piste d’Herbauges et, fouissant le buisson végétal, déniche le souvenir d’un souvenir – ce que Pyth a vu dans la piscine : l’effondrement de la presqu’île d’Heerbaüg, l’arbre, la Dormeuse dans l’arbre, le pêcheur, la pointe qui perce le cœur, la substance qui s’écoule, la bague qui tombe à terre, l’éclair venu du ciel, la flèche portant le nom de Hasardé.

À la vue de ce nom, Pyth a l’impression de ressentir la déflagration de la foudre une seconde fois.

Il est saisi ! Un soupçon vient de s’immiscer en lui… Serait-il possible que… l’identité de celui qui se tient face à lui…

Serait-il possible que…

Il sent qu’une connexion s’opère ! Plus qu’une connexion, c’est un basculement ! Le passage fonctionne dans les deux sens, c’est lui qui pénètre dans le cerveau du Gardien à présent, il progresse à tâtons dans sa mémoire et découvre son passé : un territoire mental gigantesque, fait de ramifications labyrinthiques – une personnalité éclatée, grouillante, dont le fourmillement a commencé… un fameux jour de 1124 !

Pyth reconnaît la Dormeuse ! Elle est blessée, sa substance intime se déverse… Un homme se trouve à genoux devant elle et la tiédeur du fluide pétrole lui couvre le visage, le cou, la poitrine. Des milliers d’images et de souvenirs grouillants s’infiltrent en lui. Mille moi possibles qui remontent le long de ses terminaisons nerveuses… Mille moi possibles qui l’ont harcelé pendant des centaines de milliers de jours, telle une vermine omnivore.

Cette fois, plus de doute : Pythagore comprend que c’est bien en présence du fameux Hasardé qu’il se trouve, le treizième pêcheur !

Soudain, une voix s’élève dans sa tête, frêle comme celle d’un fantôme : « Qui suis-je ? Appelle-moi par mon nom… »

« Hasardé ? »

« Encore ! murmure le fantôme. Appelle-moi par mon nom ! »

« Hasardé du lac d’Herbauges ? »

Hasardé dont il voit les lettres gravées sur les flèches, Hasardé chantant ivre, sur le chemin de son bordel préféré ! Pyth reconnaît la mélodie ; les paroles ont été modifiées mais c’est bien la chanson des Pêcheurs !

« Toi qui me sens ! Toi qui sais qui je suis ! Je vois que tu as trouvé mon anneau. La femme que j’aime vit dans un arbre. Elle a besoin de ma bague, donne-la-lui ! »

Mais les mille moi ne veulent pas que Hasardé s’exprime. Ils veulent le recouvrir, l’étouffer, le tuer. Ils exigent de la sève, de la chair fraîche : des feuilles, des feuilles, encore des feuilles !

Tel un monstre à mille têtes, le Gardien se met à hurler :

— Qui est entré dans ma tête ?

Il s’extirpe du tunnel, écarte les bourreaux, se jette sur Cali.

— Toi ! Il y a quelqu’un qui regarde par tes yeux… Qui est-ce ?

L’homme appuie ses doigts sur le front de l’Adjinn. Celui-ci reçoit des décharges électriques. Pythagore sent la pulpe digitale du Gardien sur son front à lui, son crâne, son cerveau.

— Je le sens, je le renifle…, gronde le tortionnaire en palpant la tête de Cali comme un melon bien mûr.

La faible voix du fantôme de Hasardé tente une dernière approche : « Ne m’oublie pas ! murmure-t-il à Pythagore. N’oublie pas ma femme, rends-lui ma bague. »

Aussitôt le Gardien s’ébroue : il hurle, mugissant sa comptine, la mélodie des pêcheurs. Pyth comprend qu’il est fou, fou à lier. L’homme chante jusqu’à renfoncer les restes de Hasardé dans les méandres de son labyrinthe intérieur. Il finit par se tourner vers ses sbires pour lâcher sa sentence :

— Saignez ce jeune homme ! dit-il en désignant Cali. Mais saignez-le lentement ! Je veux profiter de ses feuilles.

Les bourreaux libèrent l’épaule droite du jeune Adjinn, pratiquent une minuscule entaille sur les veines de son avant-bras. Pyth sent le couteau s’enfoncer dans sa propre chair. Des gouttes de sang ultraviolet se répandent aussitôt. Le bras incisé est calé à la verticale, contre un tuteur de bois, de manière à accentuer l’écoulement du sang.

Le gardien d’Emerlynd pose deux doigts sur le cou du jeune homme, cherche l’artère ; de son autre main, il imite le rythme de ses battements de cœur.

Tap, tap, tap, tap…

— Je veux qu’il tienne encore… une centaine de milliers de battements… ni plus… ni moins…

Pyth sent que le Gardien use de sa puissance mentale pour envoyer des décharges dans l’organisme de son frère. Il interdit à la blessure de coaguler. Il lui impose un rythme.

— Cent mille battements de cœur dont chacun fera couler un peu plus de sang.

Satisfait, le tortionnaire pose à nouveau ses mains sur le front de Cali ; il appuie si fort que Pyth a l’impression que l’homme trempe ses doigts dans sa tête. Il articule lentement :

— Toi qui te caches derrière ces yeux sans demander la permission, sache qu’à partir de maintenant il n’y a plus qu’un fil unique qui commande vos deux vies. Je vais le faire mourir et, quand il sera mort, tu mourras aussi !

Alors, d’une simple pichenette, précise et mordante, il chasse Pythagore de la tête de son frère.

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14

La planque

Pyth ouvre les yeux en sursaut.

Il voudrait se redresser, mais il est attaché.

Il crie, essaie de se libérer, tape des pieds, bute contre des parois.

Est-il dans une boîte ? un cercueil ?

Il entend des bips affolants, comme des sirènes de bateau, puis le bruit d’un marteau-piqueur.

Il est allongé sur une planche dure. La planche se déplace, tel un tapis roulant. Peu à peu, la lumière reparaît.

Une lumière crue, un néon d’hôpital. Une odeur de désinfectant.

Il porte un casque sur les oreilles. Plusieurs personnes en blouse blanche se ruent vers lui, lui retirent le casque, essaient de le tranquilliser.

— Calme-toi, tout va bien, respire…

Il est dans une pièce médicalisée. Son corps sort d’un tube d’IRM. Il est entouré d’une femme médecin, de plusieurs infirmiers et internes.

— Comment tu t’appelles ? Respire, respire. Tout va bien.

Il connecte ses neurones. Il est à l’hôpital. L’hôpital des Chartreux. Il s’appelle Pythagore. Pythagore Luchon.

— Pythagore Luchon.

Suivent d’autres questions : combien de doigts, en quelle année sommes-nous, etc.

Pyth a un flash. La camionnette blanche. Le quai B49. Le navire pour Emerlynd.

Son père !

Son père l’a repoussé. Il allait embarquer. Puis la camionnette est arrivée. Il a eu un accident. Il a roulé sur le bitume. Le choc était presque doux.

— Quelle heure est-il ? demande-t-il bruquement.

Mais les médecins sont plus occupés à examiner, l’un ses pupilles avec une petite lumière, l’autre de larges radios.

— Allez prévenir la mère qu’il s’est réveillé.

— Quelle heure est-il ? répète Pyth.

— Calme-toi, il est 21 heures, tu es resté inconscient pendant un bon moment, nous sommes en train de faire des tests. Tu as été très courageux. Ne t’inquiète pas. Est-ce que tu sens une douleur quelque part ?

« 21 heures ! pense Pythagore. Le navire d’Emerlynd doit être parti depuis bien longtemps. »

Il a raté l’occasion de sauver son père. Un vide vertigineux lui creuse le ventre. L’envie de vomir s’ajoute à l’émotion. Il a du mal à respirer.

Le médecin fait un signe. On lui place un masque sur le nez. C’est de l’oxygène. Pyth se débat. Comment peut-il être ici alors qu’il vient de rencontrer le gardien d’Emerlynd ? Comment peut-on lui demander de se calmer alors que Cali, son frère, risque de mourir ? Ces médecins ne comprennent rien.

Soudain, il s’amollit comme une poupée de son. Quelqu’un a dû lui administrer un sédatif. On l’assoit sur un fauteuil roulant pour le raccompagner dans une chambre en observation. Pyth réfléchit à la marche à suivre. Il doit s’échapper d’ici, retrouver Louise et Attila, leur raconter ce dont il vient d’être témoin.

∞

— Mon chéri…

Sa mère entre dans la chambre, les yeux rougis, la posture digne, comme toujours. Elle le prend dans ses bras, le serre longuement.

— Tu es resté inconscient plusieurs heures…

Son visage se craquelle. De lourdes larmes coulent en silence sur ses joues.

— J’ai eu tellement peur…

— Maman, je vais bien…

— Tes analyses… Le scanner était…

Elle fait non de la tête, comme pour s’empêcher de parler. Pyth a le sentiment qu’elle lui cache quelque chose. Soudain, il pense à la couleur de son sang. Celui-ci peut monter en température et virer à l’ultraviolet quand Pyth devient adjinn. Comment était-il à son arrivée à l’hôpital ? Quelle était sa nature lorsqu’ils lui ont fait des examens ? Lui a-t-on fait une prise de sang ?

— Ils ont dit quoi, maman ?

À nouveau, sa mère secoue la tête.

— Ils sont en train de chercher… Les résultats ne sont pas très cohérents…

Elle sourit.

— Mais je ne devrais pas pleurer. Tu parles, tu respires, tu vis… Tout va bien.

Elle le serre à nouveau.

Pyth est touché par ses efforts. Il aimerait la rassurer mais sa rencontre avec le gardien d’Emerlynd l’a chamboulé. Il sent encore l’empreinte des doigts de l’homme sur son crâne… Son système nerveux lumineux, irisé comme le pétrole… La faible voix qui luttait dans sa tête. Sans compter l’entaille sur l’avant-bras de Cali qu’il a ressentie comme s’il s’agissait de son propre corps. Par réflexe, il se tâte la peau pour vérifier qu’il n’est pas blessé. Il ne l’est pas, mais s’il ferme les yeux, il a l’impression de sentir la tiédeur du fluide qui s’écoule.

Le Gardien lui a dit quelque chose avant de le chasser.

« Il n’y a plus qu’un fil unique qui commande vos deux vies. »

Un fil unique ? Deux vies ?

Il a ajouté : « Je vais le faire mourir et, quand il sera mort, tu mourras aussi ! »

Est-ce réel ? Est-ce qu’une telle chose est possible ? Peut-il mourir à distance de la mort de Cali ?

Pyth doit partir d’ici. Il doit secourir son frère.

— Où est Louise ? On était ensemble tout à l’heure…

— Louise t’a accompagné dans le camion des pompiers, elle est restée à tes côtés jusqu’à ce que j’arrive.

Pyth a besoin d’aide pour s’échapper, il ne pourra pas y arriver tout seul. Il observe sa mère, sonde ses réactions… C’est peut-être le moment ? Cela fait quelque temps déjà qu’il voulait tout lui dire. S’il lui explique, elle l’aidera peut-être à partir.

Par où commencer ? Peut-être faut-il juste aller à l’essentiel. Faire appel à sa confiance ?

Il se redresse, prend les mains de sa mère affectueusement.

— Maman, murmure-t-il d’un ton soudain solennel, écoute-moi bien, c’est très important. Je dois partir, c’est une urgence, il faut que tu me fasses confiance, c’est pour quelque chose… qui concerne papa.

Sa mère le fixe du regard, troublée par la teneur de ses propos.

— Mais tu ne peux pas sortir, tu as besoin de repos…

— Maman, je n’ai pas besoin de repos, et il faut absolument que je parte. J’ai un ami qui est en danger. Il est dans un endroit où se trouve aussi papa.

— Mon chéri, l’arrête sa mère en lui caressant le front, je pense que tu as reçu un coup violent…

Elle regarde autour d’elle, comme pour chercher de l’aide. Pyth comprend que son choix stratégique était mauvais. Elle croit qu’il délire. Il doit demander à Louise d’appuyer ses propos. Si c’est elle qui explique les choses, peut-être que sa mère la croira davantage.

— Maman, tu peux me passer mon sac, je voudrais…

Pyth se souvient soudain que la prof de français a confisqué son téléphone jetable. Il s’en veut, à présent, pas moyen d’envoyer un texto discrètement.

— Tu voudrais quoi, mon grand ?

— Euh, rien, est-ce que tu peux me prêter ton téléphone ?

— Ce n’est pas le moment de téléphoner. Si c’est Louise que tu veux joindre, je peux l’appeler. Je vais lui dire que tu vas bien, que tu es réveillé…

Pyth comprend qu’il va devoir trouver une façon de partir sans l’aide de sa mère. Il observe la chambre, jette un regard par la fenêtre, reconnaît les immeubles au loin. La configuration de l’hôpital lui est très familière. Sa chambre donne à l’ouest, sur le parking. Il doit être au deuxième étage.

Il réfléchit, trouve un début d’idée, patiente un peu, fait mine de se calmer, répond à quelques questions tout en serrant la main de sa mère.

Au bout de cinq bonnes minutes, il se met à tousser.

— J’ai soif…

Sa mère se tourne vers la table de chevet pour attraper la bouteille d’eau.

— J’aimerais bien de l’eau pétillante… Je sais qu’il y en a au distributeur, à côté du bureau des soignants.

Aussitôt que sa mère est sortie, il décroche le téléphone. Il n’a pas besoin de réfléchir ; depuis le temps, il connaît la procédure : il compose le chiffre 1 pour les appels internes, puis le numéro de la chambre qui l’intéresse : 226.

— Allô, répond une petite voix au bout d’un certain temps.

— Gautier ?

— Oui…

— C’est Pythagore.

— Pythagore ? reprend le garçon d’une voix plus réveillée. Tu es à l’hôpital ?

— Oui, j’ai besoin de toi.

— Oui ?

À la soudaine tonicité de sa voix, Pyth comprend que l’apparition d’une mission dans son train-train est pour lui une bénédiction tombée du ciel.

— Je suis en observation dans l’aile ouest, au deuxième étage. J’ai besoin d’une diversion.

— Pas de souci, lance Gautier avec détermination, comme si cette demande était parfaitement naturelle. Mais… ça va ?

— Ça va. Je t’expliquerai tout… dans quelques jours…

Sa mère est déjà de retour. Il raccroche.

— J’ai demandé conseil à l’infirmière, ce n’est pas très indiqué de boire de l’eau pétillante.

— Ah, tant pis…

— Je t’ai apporté une nouvelle bouteille d’eau plate.

Pyth avale plusieurs gorgées, la fraîcheur du liquide n’apaise en rien sa brûlure intérieure. Son cerveau est en surchauffe. Il réfléchit à ce que Gautier va bien pouvoir trouver comme idée. Il aurait dû lui conseiller quelque chose, mais quoi ? Lui-même ne saurait pas comment faire. Le temps s’écoule. Il laisse sa mère lui passer la main dans les cheveux. Elle lui fait la conversation pour le rassurer, ou se rassurer elle-même, mais il n’écoute qu’à moitié, guettant les signes d’une possible diversion.

— Ils m’ont dit de repartir, dit-elle, d’aller me reposer, mais après ce qui est arrivé à ton père je ne risque pas de te laisser seul ! Qu’ils me fassent sortir de force…

Plusieurs longues minutes s’étirent.

Soudain, une sonnerie se déclenche, stridente. L’alarme incendie ? Pyth ressent les mêmes effets vibratoires qu’avec la cloche de l’école. Son instinct de survie gronde dans son ventre. La vie bouillonne en lui.

— Je vais voir ce qui se passe, dit sa mère en sortant de la pièce.

Pyth comprend que c’est la diversion attendue. Sans perdre une seconde, il se lève, récupère ses vêtements, son sac. Il tâte la poche de son sweat ; le petit pot d’anthracite s’y trouve toujours et, avec lui, la bague. À son grand regret, il vole le téléphone de sa mère, il y est obligé. Il aimerait lui laisser un message mais pas le temps. Il fonce dans le couloir, les infirmières se sont toutes réunies au poste de garde. Il choisit la direction inverse, se faufile par l’escalier de service, gagne le niveau moins 1 et sort par le parking des ambulances. Il court sans s’arrêter, son cœur bat régulièrement. Il ne se retourne que lorsqu’il est loin et sûr de ne pas se faire remarquer. Quasiment toutes les fenêtres de l’hôpital sont allumées. Il cherche celle de la chambre de Gautier et il lui semble apercevoir sa silhouette qui se découpe en contre-jour.

∞

Pyth appelle Louise qui décroche au bout de deux sonneries.

— Allô ?

— Louise, c’est moi.

— Pyth ! Ça va ?

— Ça va. Tout va bien.

Il s’interrompt un temps pour que les battements de son cœur se calment puis enchaîne :

— Qu’est-ce qui s’est passé ? Est-ce que mon père est parti ? Vous avez réussi à l’intercepter ?

— Mais non, Pyth, on n’a même pas essayé… Il était dans une cage… Et toi, tu étais évanoui, on a abandonné la mission…

— Est-ce que mon père m’a vu ? Il a vu que j’avais eu un accident ?

Pythagore a soudain l’espoir que Lucien ait fait preuve d’émotion.

— Pyth, je ne sais pas, c’était trop la cohue.

La voix de la jeune fille tremble, se brise presque :

— On a eu vraiment peur, tu sais…

Pyth comprend qu’elle va pleurer. Il n’a pas le temps de la laisser s’épancher.

— Où êtes-vous ? J’ai du nouveau, il faut qu’on parte, qu’on retourne au port, qu’on trouve un autre bateau…

— Pyth, calme-toi. Mais tu es où ? J’entends un klaxon derrière toi…

— Je suis dans la rue, je viens de sortir de l’hôpital.

— Quoi ? Tu es déjà sorti ?

Pyth hésite à dire la vérité, mais il préfère ne pas l’inquiéter au téléphone.

— Oui, oui, je suis réveillé depuis longtemps déjà, ils m’ont fait plein d’examens, tout va bien mais il s’est passé quelque chose pendant que j’étais inconscient. Il faut qu’on en parle, c’est très important.

— Rejoins-nous à la gare.

— À la gare ? Pourquoi ?

— Tu avais raison pour l’espace de stockage, on a suivi la piste… La Société d’optique quantique a loué le box 507, viens, c’est au cinquième étage. L’accès est libre vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Je t’envoie par texto le code de la porte du bas.

À peine a-t-il raccroché que le petit téléphone se met à sonner. Il reconnaît le numéro de l’hôpital. Ce doit être sa mère, folle d’inquiétude. En colère aussi, sûrement.

Pyth s’en veut terriblement d’ajouter encore à son chagrin. Mais comment faire autrement ? Comment lui expliquer ?

Elle rappelle une fois, deux fois. Il ne supporte pas l’idée de lui raccrocher au nez mais la sonnerie le culpabilise, tel un reproche lancinant. Il coupe le son et s’élance dans la nuit, le cœur à la fois grave et léger.

∞

Pyth met une dizaine de minutes à rejoindre la sortie sud de la gare de Loiret-en-Retz. Il repère la lumière rouge du bâtiment de stockage où s’affiche en lettres lumineuses « 7/7 – 24/24 ». Une flèche indique la porte pour l’accès de nuit. Il tape le code, monte au cinquième par un ascenseur assez large pour contenir des palettes de cartons. Il longe un couloir où s’alignent les box avec leurs rideaux métalliques et trouve vite le numéro 507. Le rideau est à moitié relevé. Il entre.

C’est un vaste espace, presque un atelier. L’ampoule centrale éclaire avec parcimonie un espace de travail minutieusement aménagé. À gauche, des étagères regorgeant de matériel scientifique ; à droite, une large penderie avec des vêtements, des rangements pour les chaussures, sacs et accessoires divers. Au centre se trouve un paravent derrière lequel s’élèvent les voix des deux jeunes filles.

— Louise ? Attila ?

Aussitôt, la tête de Louise émerge du décor. Elle s’élance vers lui, le prend dans ses bras et le serre fort. Sa meilleure amie lui témoigne rarement une telle affection. Il a chaud au cœur, ses yeux s’embuent de larmes.

Il se rend compte qu’il aurait pu mourir. Puis il pense aux mots prononcés par le gardien d’Emerlynd : « Quand il sera mort, tu mourras aussi ! » La phrase trotte dans son cerveau pendant que Louise lui fait la fête. Elle le serre une dernière fois avant de passer aux choses sérieuses.

— Viens…, dit-elle en l’entraînant derrière le paravent, on a une surprise pour toi.

La jeune fille le conduit jusqu’à une sorte d’installation que Pyth connaît déjà : un agencement de vitres et de miroirs, un gouvernail avec une multitude de minuscules rétroviseurs circulaires. Il s’agit d’un angle mort directionnel ! Un dispositif qui permet de traverser la frontière en voyageant dans l’espace à la vitesse de la lumière. C’est ainsi que Louise et lui avaient basculé d’Eman à New York en quelques secondes.

Attila est à genoux devant le gouvernail, un stylo dans la bouche, un compas à la main. Une carte est posée bien à plat sur le sol. Elle se lève pour accueillir Pythagore et lui lance d’un air espiègle :

— Les affaires reprennent.

Pyth s’approche du gouvernail.

— Est-ce qu’il marche ?

— Je n’en ai aucune idée, répond la jeune Adjinn. Je n’ai pas l’habitude des angles morts, je n’en prenais jamais à cause de l’anthracite.

Pyth examine la carte et le matériel de calcul qu’elle a laissés au pied du gouvernail.

— Mais, tu sais pour quelle destination il est programmé ?

— Non, justement. Le gouvernail suit une boussole jumelle.

— C’est-à-dire ?

— C’est-à-dire qu’on ne peut pas programmer de coordonnées, l’angle mort est jumelé avec un autre, lui explique Louise.

Attila complète :

— C’est ce qu’on fait quand les angles morts sont placés sur des comptoirs mouvants, sur des bateaux ou tout autre lieu susceptible de bouger. Mais si c’est le collègue de ton père, Nessim Kharan, qui a loué le box et que tu l’as vu sur le bateau adjinn, il y a toutes les chances pour que ce gouvernail soit lié avec un angle mort qui se trouve sur leur vaisseau.

— D’autant qu’on a retrouvé ça, ajoute Louise.

Elle lui tend une liasse de feuillets – des schémas d’éoliennes perdus au milieu d’une masse de données chiffrées. De-ci de-là, des mots sont griffonnés : « matière supramentale », « mémoire vive », « cf. échantillon n° 003 », « échantillon n° 007 », « échantillon n° 009 ». La mention de l’échantillon n° 009 est entourée plusieurs fois et reliée par des flèches grasses aux expressions « mémoire vive », « matière supramentale », « Emerlynd », « fleuve d’Emerlynd ».

— On va aller chercher ton père, reprend Louise. Attila et moi, on s’est déjà mises d’accord sur un plan.

— Oui, on va trouver un moyen de traverser le continent. Il y a plein de matériel ici, et pas seulement scientifique… On peut y arriver.

Pyth les arrête d’un geste de la main.

— Aussi difficile à croire que cela puisse paraître, ce n’est pas mon père que nous allons devoir chercher en priorité.

∞

Pyth leur raconte sa rencontre avec le gardien d’Emerlynd et tout ce dont il a été témoin : la forêt aux arbres bleus millénaires, la cabane, les particules de survie qui ouvrent des passages obscurs, remplis de feuilles et de mémoires. Le choc mental causé par le souvenir d’Herbauges dans la tête du Gardien, la chanson des pêcheurs.

— Je crois que le gardien d’Emerlynd est le treizième pêcheur dont parle le manuscrit.

Les deux filles restent interdites, un peu sceptiques, aussi. Hasardé vivait au xiie siècle à Loiret-en-Retz, comment pourrait-il diriger le bagne d’Emerlynd, neuf siècles plus tard ?

— C’est à cause de cette matière, cette essence de Dormeur en gestation ! La mémoire qu’elle porte est vivace, encore accessible des siècles plus tard. Sa durée de vie n’est pas comme la nôtre… Son pouvoir vibratoire est unique, les visions qu’elle procure sont aussi saisissantes que la réalité ! Le corps de Louise a été bouleversé par un reliquat de cette substance vieux de neuf siècles… Imaginez qu’un homme en reçoive des litres, des litres fraîchement jaillis de la source. Imaginez ce que ça pourrait lui faire ! Ça le rendrait fou, c’est sûr, mais peut-être aussi… immortel ! Cette lente gestation arborescente des Dormeurs, c’est un tout nouveau système biologique, une accumulation de vibrations dont nous ne savons rien. Le gardien d’Emerlynd possède la biologie secrète des Dormeurs et la biologie humaine, mélangées en un seul corps ! C’est peut-être pour ça que ses hommes l’appellent le roi des Adjinns, le métis universel !

Pyth finit son exposé en évoquant la petite voix qui s’adressait à lui à l’insu du Gardien, la faible supplique qui lui demandait de l’appeler par son nom.

— Je l’ai appelé Hasardé, et il m’a répondu.

— Qu’est-ce qu’il t’a dit ? demandent en chœur Louise et Attila.

— Il m’a dit qu’il aimait une femme dans un arbre et qu’elle avait besoin de sa bague. Il m’a demandé de la lui donner.

— Mais… c’est pour ça que tu veux aller en Emerlynd ?

— Non, ce n’est pas pour ça. Cali est en danger.

Il explique la condamnation de son frère – une lente agonie qui va durer cent milliers de battements de cœur.

— Cent milliers de battements ?

— Le Gardien a répété deux fois ces mots, il a magnétisé ses cellules pour empêcher le sang de coaguler. Ses soldats avaient du matériel médical. Ils sont entraînés à ça, faire durer les agonies, calculer combien de temps maintenir en vie une proie pour aller fouiller son ventre et sa tête. C’est ce que le premier prisonnier avait dit à Cali : « Ce sont nos travaux forcés, à nous… On meurt à petit feu… sans jamais mourir… On ouvre des passages… »

Pyth hésite à partager avec ses amies le reste de la sentence – « Quand il sera mort, tu mourras aussi »…

Il réfléchit au pouvoir de cette biologie nouvelle. La biologie secrète des Dormeurs… Le métis universel serait-il capable de connecter deux fils de vie ensemble ?

Pyth repense à ce que Louise lui a dit sur les « connexions » invisibles. Dans l’autre monde, des tas de manifestations physiques fonctionnent par paires : les miroirs, les boussoles jumelles, les lacs magnétiques d’Emerlynd… Ne serait-ce que dans son monde à lui, la physique quantique a déjà détecté des « particules jumelles » capables de s’influencer malgré une séparation de milliers de kilomètres.

Cali et lui sont-ils liés par ce genre de connexion ? Comment la mort d’un corps pourrait-elle entraîner la mort d’un autre, quand tant de distance les sépare ?

Pyth en a le vertige.

Cent milliers de battements. Est-ce là le temps qu’il lui reste à vivre ? Sera-t-il en mesure de sauver Cali avant que l’échéance arrive à son terme ? Sera-t-il en mesure de se sauver lui-même ?

Finalement, il choisit de se taire. Prononcer les mots à voix haute risquerait de leur donner du pouvoir. Il ne veut pas inquiéter ses amies avec une menace qui lui semble irréelle.

Louise lit ce qu’elle vient de trouver sur Internet :

— « Notre cœur bat en moyenne 1,16 fois par seconde, soit près de 70 fois par minute, plus de 100 000 fois par jour et 36,8 millions de fois par an. »

— Donc on a donc un jour, résume Attila.

— Moins d’un jour, soupire Pyth. Il est quelle heure ?

— Bientôt 23 heures.

— Il était 21 heures quand je me suis réveillé. On a déjà perdu deux heures.

Louise règle le chronomètre de sa montre.

— Je vais la faire sonner toutes les quatre heures, comme ça on saura combien de temps il nous reste.

∞

Les trois adolescents passent en revue les vêtements et le matériel dont regorge la planque. Fioles de peptine, miroir portatif, médaillon d’Euménie, boussoles de géographe. Chacun s’empare d’un manteau à lanières – en bucq ou peau retournée.

Soudain, le téléphone de Louise résonne dans la pièce.

« Papa » s’affiche sur l’écran.

— Zut… Je lui ai dit que je restais à l’hôpital pour guetter ton réveil.

— À mon avis, il doit savoir que c’est faux, grimace Pyth. Ma mère a dû l’appeler.

Un double bip indique que M. Markarian vient de laisser un message. Louise préfère ne pas l’écouter.

Quelques minutes plus tard, le téléphone sonne à nouveau. « Double T » s’affiche sur l’écran.

Louise ignore l’appel, puis finalement rappelle le jeune homme.

— Louise ? répond-il aussitôt.

— Oui.

Dans le fond résonne la voix de son père.

« C’est elle ? Fils, c’est elle ? » répète-t-il au loin.

— Ne lui dis pas que c’est moi, s’il te plaît, Thibault ! murmure Louise comme si son père pouvait l’entendre.

— Ok.

Double T hausse le ton à l’intention de M. Markarian.

— Non, malheureusement, c’est un ami dont la voiture est tombée en panne.

Silence.

— Allô, reprend-il au bout de quelques secondes… Je me suis isolé… Je t’écoute…

— Mon père est inquiet ?

— Oui, très…

Il laisse filer quelques secondes avant de la questionner.

— Donc, c’est bien ce qu’il pensait, tu es partie… avec Pythagore ?

Louise hésite à dire la vérité puis, finalement, répond :

— Oui… Pour quelques jours, peut-être… On t’expliquera tout à notre retour, mais pour l’instant on a besoin de temps. Mon père va devenir fou… Est-ce que tu pourras lui tenir un peu compagnie ?

L’émotion fait trembler sa voix. Elle poursuit néanmoins :

— Si je pouvais lui expliquer… Il serait fier de moi.

— Louise…

— Oui ?

— Je peux t’aider ?

Silence. Elle avale sa salive.

— Non.

Silence.

— Promets-moi de faire attention…

— Oui…

Louise prend conscience qu’elle apprécie profondément Double T – sa retenue, la confiance qu’il lui accorde. Elle aimerait le lui dire mais ne trouve pas les mots. Que sait-elle de lui ? Que sait-elle de ce qui compte ?

— Je voulais aussi te demander autre chose…, reprend-il. Peut-être que ce n’est pas le moment… mais pour moi c’est important.

Le cœur de Louise accélère.

— Si, si, dis-moi…

— Je voudrais vraiment consulter les ouvrages que vous avez rapportés hier soir…

Petite pointe de déception.

— Ah, euh, oui… Bien sûr, si c’est important pour toi.

— Ça l’est. Je suis allé à la Maison des Légendes, cet après-midi, pour étudier le fameux manuscrit qui parle des dangers du lac d’Herbauges. Je l’ai traduit, mais le résultat était très décevant… Le texte a été tronqué de moitié.

— De moitié ?

— Oui, quelqu’un l’a vraisemblablement coupé… Il est très difficile d’en tirer quoi que ce soit, toutefois quelque chose m’a interpellé… La portion de texte dont je dispose ne cesse de faire allusion à un treizième pêcheur… Alors j’ai pensé au livre que vous avez rapporté des réserves de la bibliothèque. Pythagore m’a dit qu’il évoquait justement lui aussi un treizième pêcheur. M’autoriserais-tu à y jeter un coup d’œil en ton absence ?

— Un treizième pêcheur… pêcheur de poissons ou mauvais pécheur ?

— Euh… pêcheur de poisson – piscator. Pourquoi ?

— Comme ça, pour rien.

Louise demeure silencieuse un instant. Elle songe à ce qu’ils viennent de découvrir. Elle pense aux Garde-Fous, à la nécessité de taire le secret de l’autre monde. Elle compte le nombre de fois où elle aurait pu éclairer les recherches de son ami si elle lui avait dit la vérité. Elle n’a plus envie de lui mentir.

— Les livres sont dans la remise de jardinage du lycée. Tout au fond, derrière les empilements de cartons. Mais, Thibault… Ne parle à personne de ce que tu vas y découvrir… En tout cas, pas avant de m’avoir revue…

« Fils ! »

La voix de M. Markarian résonne au loin. « Tu as réussi à l’avoir ? C’est elle ? Passe-moi l’appareil ! »

— Merci, souffle Double T, bonne chance !

Il raccroche. Louise a décelé de la douleur dans la voix de son père. Elle sait à quel point il a souffert de la disparition de sa femme… Elle sait aussi qu’il y repense tous les jours, au moment où le soleil décroît. Il ne mérite pas ce qu’elle lui fait subir.

Mais comment faire autrement ? Pourrait-elle lui expliquer son voyage ? Il lui faudrait des heures pour le convaincre de la véracité de son récit et, une fois convaincu, il ne la laisserait jamais repartir.

∞

Bottes et manteaux sont lacés. Louise a enfilé les gants d’Attila. Pyth porte le sac qui contient jumelles, baladeurs, bouteilles d’eau, etc. Il a gardé dans sa poche le petit pot d’anthracite où la bague est cachée.

Louise et Attila ont conservé leur portable au cas où elles repasseraient la frontière de manière inopinée. Pyth préfère abandonner celui de sa mère dans le local pour ne pas prendre le risque de le perdre ; au moment où il pose l’appareil, celui-ci se remet à sonner.

— Enlève la batterie, lui intime Attila.

— Pourquoi ?

— On ne sait jamais, si quelqu’un essaie de le repérer.

Pyth songe à l’ami de sa mère, Philippe, qui travaille avec la police. Sans doute serait-il capable d’une telle manœuvre…

Toutefois, cherchant à faire glisser la batterie, le doigt de Pythagore ripe sur l’écran tactile et active le haut-parleur. Il vient de prendre l’appel par mégarde !

La voix de sa mère retentit dans le local technique :

— Allô ? Allô ?… Allô ?

Les trois adolescents fixent le téléphone comme si un diable à ressort venait d’en sortir.

— Pythagore ! crie encore Mme Luchon.

Sa colère gronde. Une colère que Pyth n’avait pas entendue depuis des années.

— Tu ne peux pas me faire ça ! Tu-ne-peux-pas ! ajoute-t-elle en martelant les syllabes.

Le jeune homme est ému, il ne peut se résoudre à lui raccrocher au nez.

— Maman…

— Pythagore !

— Maman, ne t’énerve pas… Je vais chercher papa.

— Quoi ?

— Je vais chercher papa.

Silence.

— Fais-moi confiance, maman, je suis désolé mais…

Silence à nouveau. Pythagore déglutit. Il tangue. Les deux pans de sa vie sont en train de se rejoindre. Il est en train de faire sauter la frontière des mensonges. Les mots bourdonnent à ses oreilles. Sa voix ne lui paraît pas réelle.

— Je ne pouvais rien dire avant parce que… on m’a menacé de vous faire du mal à papa et à toi si je parlais…

— Mais Pythagore, mon chéri, qu’est-ce que tu racontes ?

— Je pars avec Louise. On est aidés, on n’est pas tout seuls. Nessim Kharan sera aussi là où je vais.

— Tu es avec Louise ? reprend-elle avec espoir.

— Oui.

— Passe-la-moi.

— Je suis là, madame, confirme la jeune fille en s’approchant du haut-parleur.

— Louise ?

— Oui…

— Ramène-moi mon fils tout de suite ! Il est très malade, le scanner a montré quelque chose de terrible, une tumeur très spéciale. Elle brouille sûrement les messages du cerveau. Pythagore doit délirer actuellement, c’est très dangereux de le laisser prendre des décisions.

Silence. Attila et Louise dévisagent le garçon. Celui-ci est un peu ébranlé par la révélation. Les résultats de l’IRM auraient-ils un rapport avec la sentence du gardien d’Emerlynd ? « Sache qu’à partir de maintenant il n’y a plus qu’un fil unique qui commande vos deux vies. »

Ou s’agit-il simplement d’une trace de sa part adjinn que les machines de son monde ne savent pas interpréter ?

Finalement, il décide de couper court et reprend l’appareil.

— Maman, écoute-moi : quand, demain, ton ami Philippe se replongera dans l’enquête, il trouvera à quoi ont servi les 14,99 euros : à la location d’un grand box de stockage près de la gare. Tu comprendras que j’avais raison. Il verra par où nous sommes passés mais nous serons déjà partis. Ce qu’il trouvera, il sera incapable de le comprendre, car cela a trait à la physique quantique ; moi-même, j’ai du mal. Mais ce n’est pas grave, je vais chercher papa et c’est lui qui te l’expliquera. N’en parle pas à la police. Je te dis tout ça pour que tu me fasses confiance, c’est le box 507.

— C’est là que vous êtes ? Vous êtes près de la gare ? Pythagore, ne bouge pas, il faut que je te parle de ton état… S’ils t’ont fait passer plusieurs IRM, ce n’est pas pour rien… Mon chéri, s’il…

Pythagore n’a pas le temps. Ils doivent partir. Il raccroche et laisse un mot sur le bureau :

Ne dis rien à la police.

Fais-moi confiance.

Plus petit que trois.

∞

Pyth, Louise et Attila se positionnent sur les croix devant le gouvernail, au milieu de l’agencement de miroirs. Ils sont prêts.

Ils avalent chacun une fiole de peptine.

— Tu es sûr que ça va ? demande Louise pour la troisième fois.

— Sûr, je me sens très bien, je n’ai aucun vertige. Ce qu’ils ont vu doit être lié à la connexion mentale que j’ai avec Cali. Ils ne peuvent pas le comprendre, c’est normal… Imagine s’ils m’avaient prélevé du sang ultraviolet, ils auraient eu une syncope…

Attila ajuste les battants, recueille leur reflet et l’envoie tourner sur tous les petits miroirs circulaires. Ils sentent l’élan qui se prépare, l’accélération fabuleuse qui s’enclenche, l’espace et le temps qui se courbent. Pourtant, quelques secondes après le premier vertige, ils perçoivent une limite, un empêchement, comme si la liberté leur était refusée ; comme s’ils étaient retenus par un élastique qui, étiré à son maximum, les renvoyait à leur point de départ ; leur élan se brise en pleine course et leurs corps s’affalent sur le sol.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

Attila peine à reprendre son souffle.

— Je n’ai plus d’anthracite dans le sang, je ne comprends pas…

— Moi j’en ai, dans le petit pot où est cachée la bague ! s’exclame Pythagore.

— Zut ! il faut la ranger ailleurs, il faut la nettoyer.

Pyth sacrifie la moitié de sa bouteille d’eau pour retirer tout l’anthracite qui s’y est accroché.

— Dans quoi on va la mettre ?

Attila dégote un morceau de papier aluminium dans les affaires de Nessim. Pyth l’enveloppe de plusieurs couches.

— Je ne sais pas combien de temps ça sera imperméable mais c’est mieux que rien, dit-il.

Aussitôt, le trio retente l’expérience. Malheureusement, c’est un nouvel échec.

— Qu’est-ce qui se passe ? se désespère Attila. Est-ce que c’est de ma faute… ?

Puis soudain, elle s’exclame :

— Mais non ! C’est parce que l’angle mort jumeau se trouve sur le bateau, en Emerlynd. La barrière magnétique nous repousse. Nessim a dû s’en servir quand le bateau était encore du bon côté de la frontière mais… maintenant le bateau est inaccessible.

Harnachés comme pour un grand voyage, ils se sentent tout bêtes.

— Il faut qu’on trouve un moyen, il faut qu’on parte d’ici, quitte à modifier la destination, insiste Pyth. Ma mère ne va pas tarder à débarquer… Elle ne peut pas nous trouver là.

Louise réagit soudain.

— Il faut qu’on essaie avec nos walkmans !

Elle se tourne vers son ami :

— Tu as dit que c’est avec l’enregistrement qu’ils ont fait tomber la barrière d’Emerlynd.

— Mais oui, sourit Pyth, évidemment…

Tous trois récupèrent leur baladeur, positionnent leur casque. Play. Attila relance l’angle mort. Même élan, même liberté, l’impression de faire un saut de géant et d’être au-dessus des lois…

Et cette fois, ils s’envolent pour de bon jusqu’à sentir le vent des étoiles, à une vitesse si prodigieuse qu’elle en devient lenteur, douceur, révélation. Pyth se souvient des ailes d’Ekos, il pleure pour son frère adjinn privé de liberté. Il sent la douleur de Cali, sa peur, son angoisse. Pyth aimerait lui faire comprendre qu’il arrive.

Puis de nouveaux chemins se dessinent dans sa tête. Les connexions se multiplient, s’embrasent. Son cerveau monte en température, s’enflamme partout où le Gardien a laissé ses empreintes ; les souvenirs se mélangent en un feu d’artifice – Herbauges, la Dormeuse, Hasardé, la comptine, la flèche, l’écoulement de la matière pétrole !

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15

« Il faut bien que ça aille quelque part »

C’est avec grand fracas que Louise, Pythagore et Attila se réceptionnent. Le sol est à la fois dur et glissant. Chacun se protège la tête. Un miroir se brise, des cris de surprise s’élèvent.

Ils ouvrent les yeux et découvrent un large espace, jalonné de hublots à travers lesquels filtre la lumière du jour.

Ils sont sur un bateau. Vraisemblablement dans un local technique ou un espace de travail. Tous les accessoires de l’angle mort directionnel et les appareils technologiques sont fixés par des câbles pour être à l’abri du roulis.

Derrière eux se trouvent des établis, et de grosses formes inconnues sous des draps. Plus loin se profilent des éoliennes, des pièces de mécanique, des chaînes, des tubes de périscope.

Quelques silhouettes disséminées dans le fond se rapprochent d’un pas martial. Leur stupeur s’exprime en galécien, gaoyan, basstang, abjarnik.

— Qui êtes-vous ? Quey saÿez ? les interrogent-ils. D’où venez-vous ? Otkuda varay san ? Quelle est votre nature ? Quoy son tröl ?

Ils sont tachés de cambouis comme des mécaniciens. Barbu et balafré, le visage de Nessim Kharan émerge d’un amas de pièces détachées. Incrédule, l’ancien collègue du père de Pyth traverse l’espace au ralenti.

— Comment avez-vous fait ? Vous avez découvert ma planque ? dit-il avec son accent libano-canadien. On vous a suivis ?

Il laisse passer un temps, scrute leurs visages et reprend avec effroi :

— Qu’est-ce qui vous est arrivé ?

Voyant que certains Adjinns s’apprêtent à les bousculer, il élève la voix.

— C’est le jeune Luchon ! dit-il. Il a empoigné le bolt sauvage pour nous !

Quelqu’un traduit ses propos en abjarnik et en gaoyan. Aussitôt l’hostilité retombe. Les plus proches les aident à se redresser, mais tous s’interrogent :

— Qu’est-ce qu’il a ? Koÿ san loï ? Il est malade ? Loï san reykj ?

Se remettant peu à peu de sa traversée, Pyth remarque simultanément plusieurs choses. D’abord, le cheminement lumineux des fibres nerveuses de Louise s’est rallumé ; il est même remonté jusqu’à sa joue. Et pourtant, ce n’est pas le visage de son amie que les mécaniciens adjinns regardent avec stupeur, c’est le sien.

Nessim ramasse un éclat de miroir et le lui tend. Pyth a la surprise de découvrir que toute la moitié droite de sa tête – crâne, front, mâchoire, cou – est parcourue de cette même arborescence lumineuse, couleur pétrole.

∞

Les trois jeunes gens ont été installés sur un amas de sacs en toile. On leur a apporté de l’eau, des peptines et des fruits comme s’ils arrivaient d’un long voyage, mais aucun d’eux ne pense à manger. Attila vomit dans un seau. C’est sa première traversée d’angle mort depuis des années. Son corps est faible ; il n’est pas encore habitué à fonctionner sans anthracite. Pyth, lui, ne peut détourner son regard du miroir et de la minuscule forêt lumineuse qui se trouve dessinée sur son visage.

Il pense aux sbires du roi d’Emerlynd qui avaient le visage strié un peu de la même façon. Est-ce une marque d’appartenance ? Les stigmates laissés par le Gardien ont-ils un rapport avec sa mise à mort annoncée à distance ? Les rayons du scanner ont-ils vraiment détecté quelque chose de grave ?

Ajaccio Deanjii, dit Ajax, chef des Adjinns rebelles, et Abakan, commandant de la Société de géographie, font leur apparition. Tous deux sont taillés comme des guerriers et vêtus de cuir, de fourrure et de lin. Le premier est aussi blond que le second est brun. L’un, Ajax, a porté la marque araignée, l’autre, Abakan, la porte toujours. Bien qu’ils n’appartiennent plus au même camp, un sentiment de respect les unit.

Ajax tend une main à Pythagore, l’aide à se redresser. Il observe les fibres de son visage mais ne fait aucun commentaire.

— La dernière fois que je t’ai vu, tu m’as promis d’attendre bien sagement à Herbauges.

Il se tourne vers Attila.

— Et toi, tu devais l’aider à exfiltrer son père… Qu’est-ce que vous faites ici ?

— D’abord, je n’ai plus rien à attendre : mon père a été fait prisonnier. Ensuite, je suis venu vous dire que Caliacan, votre frère d’armes, n’a plus qu’une vingtaine d’heures à vivre.

∞

Pyth et Attila doivent tout raconter une nouvelle fois : l’embarquement de Lucien pour Emerlynd, son statut de Dormeur monstre et ses nouvelles capacités mentales. Ensuite, le partage de conscience avec Cali, la façon dont Pyth a assisté à sa capture et à sa torture. Le jeune homme tente d’expliquer comment le Gardien a fouillé sa mémoire.

— Une fouille de mémoire…, répète Nessim. Et toi, jeune fille, qu’est-il arrivé aux nerfs de ton bras et de ta main ?

Les adolescents répondent à tour de rôle – la bague trouvée dans le coffre, la matière mauve pétrole qui a envahi Louise, la vision du cataclysme d’Heerbaüg, le meurtre de la Dormeuse, la nature de sa substance originelle, d’un mauve irisé.

Abakan et Nessim sont fascinés par ce qu’ils découvrent de la naissance des Dormeurs. Nessim interroge davantage Pyth sur son père – la pression mentale, la couleur de ses yeux, etc. Les uns et les autres échangent des hypothèses, puis se concentrent sur Emerlynd, sur ce que Pyth leur apprend du Gardien : les passages ouverts dans la forêt, les vortex de particules, les tunnels feuillus.

Abakan déploie une carte des lignes de fuite d’Emerlynd. Il essaie de repérer le trajet de Cali. Il pointe du doigt plusieurs emplacements possibles. Lui et Pythagore s’expriment en gaoyan :

— S’il a remonté la rivière jusqu’aux lignes du Nord, il a pu confondre ces deux tracés. Ce qui voudrait dire qu’il aurait atterri dans cette zone…

Il trace un cercle quelque part à l’ouest d’Emerlynd, au milieu de la forêt.

— Mais le Gardien l’a traîné par un tunnel végétal vers une autre zone, rectifie Pyth.

Le visage d’Abakan se ferme.

— Alors il est impossible de le localiser…

Pyth traduit leur conversation à Louise. Celle-ci réfléchit et propose :

— Tu m’as bien dit qu’ils avaient une boussole biométrique à bord ? Tu partages le sang de Cali : on pourrait le retrouver grâce à toi, non ?

∞

Nessim prélève lui-même le sang de Pythagore, bien rouge et parcouru de quelques stries ultraviolettes, puis le transfère dans un sablier qui surmonte la roulette de la boussole.

Celle-ci amorce sa rotation ; dans l’air s’élève son frottement caractéristique.

— Alors ?

Naturellement, la flèche indique d’abord la position de Pyth, puisqu’il se trouve proche de l’instrument.

— La présence du jeune Luchon fausse le radar, note Nessim.

— Il faut mettre l’appareil en mode ondulatoire pour qu’il détecte d’autres pistes, commente Ajax. Ce sera beaucoup moins fiable mais c’est mieux que rien.

La flèche oscille, se stabilise par intermittence, indique plusieurs directions. L’une des coordonnées revient de nombreuses fois, mais comment en conclure avec certitude qu’elle correspond à l’endroit où se trouve Cali ?

— Laissons la boussole se stabiliser, conclut Ajax. Achevons la préparation du Ciseau. Abakan et moi allons parler stratégie, rendez-vous dans une heure.

∞

Attila a été réquisitionnée pour apporter son aide au poste radio. Pythagore et Louise auraient aimé partir à la recherche de Foresta, mais Nessim a voulu les garder pour analyser leurs fibres. Comprendre le phénomène d’irisation de leur système nerveux pourrait permettre de lutter plus efficacement contre le gardien d’Emerlynd.

Le scientifique utilise divers instruments : loupe très puissante en forme de tube oculaire, dispositif à soufflet qui ressemble à un vieil appareil photo, thermomètre à pression. Il prend des notes, esquisse un schéma. De sa voix profonde, marquée par son accent libano-canadien, il finit par leur livrer ses conclusions :

— Je connais cette matière, je l’ai déjà vue : je l’ai récoltée sur les pales de mes éoliennes quantiques après notre dernière expédition. J’ai démonté toutes les pièces une à une, je voulais être sûr qu’elles n’aient pas subi de dégâts, et j’ai retrouvé des traces de cette matière partout, dans toutes les rainures. J’ai mis du temps à l’extraire, il a fallu que j’utilise de tout petits outils de métal ondoyant, mais je l’ai eue !

Il leur présente deux lamelles de verre d’échantillonnage au centre desquelles se trouve la fameuse substance de couleur mauve, irisée comme le pétrole.

— Je l’ai baptisée « mémoire vive » parce qu’elle porte réellement une forme de mémoire et une forme de vie. C’est la matière la plus puissante que je connaisse. Vous dites qu’elle véhicule des visions. Moi, je crois qu’elle ouvre des chemins : elle crée des connexions qui nous échappent complètement. Des connexions qui dépassent nos concepts d’espace et de temps.

Le scientifique les invite à observer les lamelles au microscope. Pyth découvre un jeu de lumière extraordinaire. Toute l’image est mauve, violette, parcourue de stries vert acide, rose fuchsia, bleu canard… La couleur n’est pas stable, elle ondoie, chatoie ; certains pigments virevoltent en spirale et creusent la perspective, comme de minuscules tourbillons.

— La mémoire vive est très différente de la matière classique, reprend-il. Elle ne vibre pas de manière sinusoïdale, comme une vague, mais en vortex, comme une spirale. Il est impossible de décrire sa couleur parce qu’elle varie sans cesse. Quel que soit le contenant qui la renferme, comme ici les lamelles de verre, elle finira par s’infilter.

Il reste un temps silencieux puis s’adresse plus particulièrement à Pythagore.

— Je pense que la matière vive est ce que ton père et moi avons cherché pendant si longtemps : une matière fabriquée par les vibrations de nos pensées – de la matière supramentale.

∞

Matière supramentale. Mémoire vive. Matière pétrole. Substance irisée… Autant de mots qui recoupent une même réalité. Pyth en a des frissons. Le scientifique lui-même semble pris de fièvre tant sa découverte le transporte.

Supramentale. Supramens. Pyth songe au schéma de la double page du manuscrit volé au Conservatoire d’histoire. Au-delà de l’esprit. Une matière produite par le mental et qui le dépasse. Une matière où s’incarnent les pensées.

— Il faut bien que ça aille quelque part, murmure Pythagore.

— Quoi ?

— C’est ce que mon père répétait toujours : « Les pensées, les émotions, les rêves, il faut bien que ça aille quelque part. » Je lui demandais à quoi il réfléchissait pendant des heures et il me répondait ça : « Il faut bien que ça aille quelque part. »

— Exactement, approuve Nessim. Nous sommes partis de ce postulat : les pensées émettent des vibrations. Or la matière est vibratoire. De là à dire que la pensée est matière, il n’y a qu’un pas. Un pas que nous venons de franchir. Nous nous sommes toujours demandé où et sous quelle forme cette matière serait perceptible. Nous savons désormais que la matière supramentale se synthétise à la frontière entre les mondes.

Il laisse passer un temps pour que les adolescents mesurent l’importance de sa révélation.

— Dès lors, vaincre le gardien d’Emerlynd est peut-être beaucoup plus simple qu’il n’y paraît.

Il sourit, fait le tour de la table et vient se planter face à eux.

— Si l’on met bout à bout les informations… il me semble que la puissance de cet homme ne tient qu’à la dose massive de mémoire vive qui s’est infiltrée dans son corps.

Les deux adolescents acquiescent.

— Alors ne pensez-vous pas qu’il suffirait d’extraire cette matière de son organisme pour le priver de sa force surhumaine ?

Nessim brandit une paire de lamelles de microscope.

— Ces échantillons ont été collectés lors de l’empoing du bolt sauvage grâce aux éoliennes quantiques. Il suffit de reproduire l’expérience à plus petite échelle : vous allez me servir de cobayes.

Louise et Pyth échangent un regard inquiet.

— D’abord… de l’énergie !

Le scientifique se dirige vers un poste où sont alignées des dizaines de boules métalliques. Ces sphères ressemblent à s’y méprendre à des éponges spiralées en inox pour récurer la vaisselle, à ceci près qu’elles émettent une puissante lumière. Pyth en reconnaît immédiatement la couleur changeante – vert acide, vert pomme, jaune, bleu canard : c’est celle du bolt sauvage.

— Grâce à ton amie Erivan et à toi, nous possédons désormais une très grande réserve de batteries de bolt sauvage.

Nessim se saisit d’une des éponges lumineuses. Sans doute la serre-t-il un peu trop fort car quelques gouttes de bolt tombent par terre, libérant une odeur végétale enivrante.

Il s’approche ensuite d’un établi qui supporte des éoliennes quantiques de petite taille.

— Maintenant, il nous faut un moteur. Les grosses éoliennes sont toujours en réparation, mais celles que j’ai fabriquées pour les simulations feront parfaitement l’affaire.

Le scientifique ouvre un petit tiroir pratiqué sur l’éolienne et y fourre l’éponge de bolt. Les pales se mettent aussitôt à tourner.

— Et voilà ! Il ne manque plus que l’outil d’extraction. La mémoire vive se greffe sur le système nerveux, il nous faut donc du métal car les nerfs réagissent à l’électricité.

Dans un placard où pendent de nombreux câbles, il se saisit d’un filin d’asphalt – ce dont se servent les géographes pour empoigner l’énergie de la terre. Il y encastre un adaptateur pour le relier à l’éolienne. À l’extrémité du câble, les milliers de capillaires se mettent à s’agiter furieusement, comme sous tension.

— Regardez-les frétiller ! Ils sont à la recherche de matière…

Il fait asseoir Pythagore sur un fauteuil, tend l’éolienne à l’un de ses assistants pour avoir les mains libres puis annonce à ses confrères :

— Si je parviens à extraire un peu de substance du corps de ce jeune homme…

Il sourit sous sa barbe, ses cicatrices s’étirent.

— … c’est que nous pourrons faire de même avec le gardien d’Emerlynd.

∞

— C’est dangereux ? demande Pythagore.

— Je ne sais pas…

Nessim caresse légèrement la peau du jeune homme avec les microfibres. D’abord, Pyth ne ressent que des chatouilles – quelque chose de doux qui picote légèrement. Puis, comme la matière commence à être aspirée, il sursaute.

Une seconde plus tard, il perd la conscience de l’instant. Il ne perçoit plus le monde que par points, traits, fils, lignes, une infinité de segments qui parfois se rejoignent pour former quelque chose de cohérent.

Un fil de conscience le relie à Cali ; l’Adjinn est perdu au milieu de la forêt, il souffre, il a peur, il appelle sa mère. Pyth ressent son angoisse. Un autre fil de conscience le relie au gardien d’Emerlynd. Celui-ci se trouve dans cet endroit sombre, plein de spirales de particules blanches. Sa voix extérieure entonne la mélodie des pêcheurs tandis que sa voix intérieure murmure des mots doux.

∞

Lorsque Pyth reprend ses esprits, plusieurs visages sont penchés au-dessus de lui. L’éolienne ne tourne plus. Il remarque que l’extrémité des microfils du câble s’est gorgée de mauve irisé.

Nessim lui tend un miroir : les chemins de mémoire vive sur son visage ont légèrement pâli.

— Ça marche, s’enthousiasme Nessim, mais l’opération prend du temps et elle est très énergivore. La pile de bolt est déjà vide et je ne suis intervenu que quelques secondes. Il nous faudra des piles avec de plus grosses réserves.

Pyth est sonné. Le mouvement de la matière a déplacé des choses à l’intérieur de lui. L’entaille pratiquée sur le bras de Caliacan entretient comme une brûlure sur sa propre peau. Il éprouve des fourmillements, la tête lui tourne. Il se lève, tangue, cherche un seau et vomit copieusement.

∞

Une heure s’est écoulée. Il est temps de préparer le plan. Abakan, Ajax et sa jeune aide de camp, Strass, font leur apparition.

Tous se regroupent autour d’une table sur laquelle une grande carte d’Emerlynd a été déployée.

Abakan prend la parole. Il s’exprime tantôt en galécien avec cet accent roulant et heurté que Pyth lui connaît, tantôt en gaoyan, sa langue maternelle.

— Voici où nous sommes, dit-il en inscrivant le chiffre 1 au bas de la carte. Avec le Ciseau, nous pourrons remonter le fleuve jusqu’à cette courbe, ajoute-t-il en inscrivant le chiffre 2. Pour atteindre le lac miroir qui nous intéresse, nous aurons…

Il inscrit le chiffre 3 pour désigner le lac en question et use d’une règle pour mesurer la distance.

— Six kilo-encâblures de forêt à traverser.

— Six kilo-encâblures…, répète Ajax, songeur.

Le commandant de la Société de géographie acquiesce puis reprend :

— Malheureusement, sans rapacs, nous serons obligés de progresser à pied. Nous serons vulnérables face aux mirages et aux sables mouvants. Pour les portions les plus dangereuses, il nous faudra même nous installer sur des passerelles de bois pour éviter de nous embourber.

— Nous allons utiliser le bois du bateau, précise Ajax. J’ai déjà envoyé une vingtaine d’hommes sacrifier l’un des ponts auxiliaires.

Abakan fixe la carte, troublé, comme s’il visualisait tous les dangers auxquels ils seraient bientôt confrontés. Finalement, il se saisit une dernière fois de son crayon et inscrit lentement le chiffre 4 à proximité du lac miroir jumelé au premier.

— C’est ici que se situe le repaire du Gardien – juste sur la berge. Grâce aux lacs miroir, nous traverserons instantanément des centaines de kilo-encâblures, mais ensuite… je suis incapable de prévoir comment les choses vont tourner.

Pythagore éprouve un léger malaise en regardant la carte. Il refait mentalement le trajet évoqué par Abakan.

— Combien de temps ça va prendre, tout ça ?

— Pour finir de préparer le Ciseau et remonter le fleuve jusqu’au point de mouillage, je dirais au moins huit heures, lui répond Abakan.

— Huit heures rien que pour le fleuve !

— Oui, je pense. Ensuite, ça dépend de ce qu’on va trouver dans la forêt. Mais je dirais, au moins, quatre à six heures. Puis il faudra se battre…

« Huit… plus six… plus le temps du combat… », songe Pythagore. Si le combat tourne en leur faveur, alors seulement ils pourront s’inquiéter du sort de Cali. Celui-ci pourra-t-il tenir aussi longtemps ?

Une série de bips s’élève dans la pièce. Tous s’interrogent du regard. Elle provient de la montre de Louise, réglée pour se manisfester toutes les quatre heures.

— Six heures se sont déjà écoulées depuis que Cali a été blessé, dit la jeune fille. Il ne reste plus que dix-huit heures pour le sauver.

— Pourquoi ne pas aller le chercher tout de suite, alors ? propose aussitôt Pythagore.

— La boussole ne s’est pas stabilisée, répond Ajax d’un ton catégorique. Il est trop dangereux de s’aventurer à l’aveugle. Nous risquerions de nous faire repérer et de perdre notre seul avantage, l’effet de surprise.

∞

Pyth n’a parlé à personne des picotements qu’il ressent dans le bras gauche ni de la sensation qu’il a d’être entaillé au niveau du bras. Il n’a pas non plus partagé l’ultimatum. « Je vais le faire mourir et, quand il sera mort, tu mourras aussi ! »

Les mots cognent dans sa tête, il a besoin d’y voir plus clair, il entraîne Louise sur une plateforme extérieure.

— Viens, lui dit-il. J’ai la nausée. J’ai besoin d’air.

Tandis que la jeune fille s’accoude au bastingage et contemple les préparatifs, Pyth fait tourner ses méninges. Il doit trouver une alternative, une façon de secourir son frère avant l’hypothétique fin des combats.

Est-il en danger lui-même ? Il n’arrive pas à y croire et pourtant… il sent bien que des choses se passent dans son corps.

— Tu aperçois Foresta quelque part ? lui demande-t-il.

Louise attrape des jumelles, observe tous les ponts en cascade répartis sur les différentes coques.

— Non.

Face à eux, un escalier mène à un niveau supérieur. Pyth s’y engage pour bénéficier d’une meilleure vue. L’espace, tout en longueur, est presque vide. Il ressemble à une piste de décollage. À son extrémité se trouve un engin de vol qui réveille en lui d’horribles souvenirs. C’est un altinef. L’espèce d’avion qui les avait poursuivis, Foresta et lui, lors de l’empoing du bolt sauvage.

— Regarde ! dit-il à Louise en le pointant du doigt, ils ont dû le récupérer après la bataille.

Pris d’une fascination morbide, Pyth s’en approche à pas lents. Il pense aux corps des rapacs morts, embrochés par les pointes assassines des harpons. Leur sang a-t-il été nettoyé ?

Alors qu’ils ne sont plus qu’à quelques pas de l’appareil, tous deux se figent en percevant une voix qui s’élève du cockpit. C’est un homme qui chante. Les inflexions sont à la fois douces et poignantes, granuleuses, comme si le son accrochait une gorge à vif. Pyth et Louise ne tardent pas à reconnaître la voix de Silo. La mélodie prend de l’ampleur. Ils s’approchent encore. Par la vitre d’un hublot, ils aperçoivent la silhouette du chanteur, ses cheveux blond platine si reconnaissables. Une autre personne se presse contre lui – c’est une fille, une fille qui possède des cheveux longs d’un rouge cuivré. Le cœur de Pyth manque un battement. Les deux silhouettes semblent si proches qu’elles pourraient bien être en train de s’embrasser.

Le garçon grimpe les échelons du marchepied.

— Foresta ?

Les deux têtes se redressent, comme prises en faute. Le visage de la jeune géographe se décompose sous le coup de la surprise.

— Pyth ? Mais…

De son côté, Silo reconnaît Louise, la jeune fille avec laquelle il s’est échappé du concert à New York.

— Lou’ise, murmure-t-il avec son accent moitié américain, moitié gaoyan.

— Comment êtes-vous arrivés jusqu’ici ? reprend Foresta.

Pythagore éprouve des sentiments mitigés. Il n’ose pas être jaloux – leur mission est bien trop importante pour qu’un sentiment aussi puéril y trouve sa place –, et pourtant, il l’est quand même. Jaloux et en colère. Et déçu. Il essaie de répondre calmement :

— On… est venus pour Cali…

Malgré tous ses efforts pour se contenir, une émotion enflamme ses tissus nerveux ; ceux-ci se rallument de pétrole et s’irisent de mille couleurs.

— Pyth ! Ton visage… ? Qu’est-ce qui t’arrive ? s’inquiète la jeune fille.

Au même moment, un grésillement assourdissant s’élève dans le cockpit. Tous sursautent. Foresta et Silo avisent une sorte de radio à larges boutons circulaires. C’est de là que viennent les crachotis. L’appareil semble avoir été trafiqué car ses fils ont été arrachés du tableau de bord et connectés à un micro et une antenne que Foresta tient dans les mains. Silo se penche vers le micro et lance plein d’espoir :

— Hello ?

Des voix peu reconnaissables s’élèvent du transistor.

— Hello ? Sam ?

Foresta tourne les boutons de réglage pour améliorer la connexion.

— Hello ? Sam, do you hear me ?

— Allô ? Saÿ-saÿ ? Ici le central, rompo sen, quelqu’un utilise la radio de l’altinef ?

Foresta coupe le son d’un geste vif.

— On s’est fait repérer, bouge ! dit-elle à Silo en le chassant de l’habitacle.

∞

Pyth et Louise, s’ils ne comprennent pas le problème, les suivent malgré tout dans leur retraite. Tous quatre vont se cacher derrière des canots de sauvetage.

Foresta surveille le pont pendant quelques instants.

— Ils vont forcément envoyer quelqu’un. On a désobéi aux ordres, il faut rester cachés.

— Qu’est-ce que vous faisiez dans l’altinef ? ne peut s’empêcher de demander Pythagore.

Foresta interroge Silo du regard, comme si elle attendait son autorisation.

— Silo avait un message à transmettre à ses anciens amis, au cas où il nous arrive quelque chose… Et Ajax et Abakan ont refusé qu’on utilise l’enregistrement quantique pour émettre depuis la radio principale. Ils ont peur que nos transmissions soient repérées.

— Peut-être qu’ils ont raison, non ? rétorque Pyth d’un ton acerbe.

Foresta jette un nouveau coup d’œil à l’Adjinn.

— Silo peut envoyer des messages sans être repéré. Quelqu’un dans votre monde peut répondre à ses fréquences. C’est un ingénieur du son, tu le connais : Sam Kharan, le fils de Nessim. Nessim ne veut pas qu’on essaie de le contacter, il dit que c’est dangereux, mais la voix de Silo est encodée. Ses fréquences sont uniques quand il chante et Sam peut les repérer. Ils ont déjà réussi à communiquer comme ça par le passé. Il a de nombreux amis artistes – des Adjinns qui veulent se sevrer d’anthracite. Il ne veut pas qu’ils se sentent abandonnés. C’est très important pour lui. Et… pour moi aussi. Je les ai laissés tomber la dernière fois, à New York. Cette fois je serai là pour lui, même s’il faut désobéir.

Silo place son bras autour de Foresta et l’embrasse sur le front.

— Thanks, baby…

Le bras sur l’épaule. Les lèvres sur le front. Silo. Foresta. Thanks, baby. Foresta. Silo.

Le cœur de Pyth se fracasse : ce qu’ils ont vécu ensemble sur le pic de bolt sauvage, est-ce que cela compte pour rien ?! Mémoire vive, mémoire brûlante. Les fibres de son crâne redoublent d’intensité.

Foresta fixe leur arborescence mauve.

— Et toi, qu’est-ce que t’est arrivé ? dit-elle en lui caressant délicatement la tempe. Ça fait mal ?

Tous les sens de Pythagore s’embrasent sous la pulpe de ses doigts. À quoi joue-t-elle ?

— On est… On a…

La jeune fille s’attarde dans son cou, à proximité de l’oreille. Pyth peine à articuler.

Un pas les sépare, un abîme les sépare.

— Louise, explique-leur…

Son amie entreprend de résumer tout le déroulement de leurs aventures depuis la découverte de la bague. Pendant ce temps, Pyth ferme les yeux. Il cherche à reposer son esprit, à le stabiliser, mais il n’en a pas le loisir… Inexorablement grandit en lui la présence de Cali. La connexion est de plus en plus forte.

« Frère ? Bareÿ ? l’appelle-t-il mentalement, aide-moi, je deviens fou. »

Pyth perçoit la douleur et la solitude de son frère, sa peur viscérale, son découragement.

« Prends-moi de l’énergie », lui intime Pythagore. Cali refuse et se replie sur lui-même. « Frère, reprend Pyth, il faut que tu tiennes jusqu’à ce que j’arrive. Sers-toi ! Prends ce qu’il te faut dans mon corps ! »

Alors, Cali consent à effectuer une légère ponction. Il s’enracine dans le cœur de son jumeau et y aspire un peu de force vitale. Toutefois, l’Adjinn est si faible qu’il ne contrôle pas sa prise. En quelques secondes, il vide Pythagore de son énergie. Celui-ci est surpris. Il tressaute puis tangue, manque de tomber et se retient au bastingage.

Silence.

Les trois jeunes gens se tournent vers lui. Foresta le regarde avec horreur.

— Pyth… ?

— Quoi ?

Silo désigne du doigt quelque chose qui flotte dans l’air ; son beau regard bleu et limpide se froisse.

Pythagore cherche ce qui les interpelle et repère un flocon. Un point de lumière blanche qui virevolte dans les airs. Puis un deuxième, puis un troisième. Il tourne la tête et en découvre dix autres.

— Tu as commencé à produire des… des particules de survie !

Tous regardent les flocons qui s’élèvent de son corps comme si de la neige tombait à l’envers.

— Tu as mal quelque part ?

— Je ne crois pas.

— Tu ne crois pas ?

Pyth vient de mentir. Les picotements dans son bras se sont intensifiés furieusement ; il a l’impression que son sang s’écoule d’une plaie imaginaire.

Peut-être devrait-il prendre au sérieux la sentence du gardien d’Emerlynd. « Quand il sera mort, tu mourras aussi ! » Peut-être devrait-il partager ce secret avec les autres ?

Il hésite. S’il parle, tout va basculer. Les mots rendront réel le danger. S’il parle, tous vont le regarder comme un pestiféré. Pourra-t-il supporter le poids de leurs regards ?

Un vertige agréable le traverse. Il est sur le rebord de la vie. La mort, la possibilité de la mort, lui donne un point d’ancrage.

À partir de cet instant, tout compte. Chaque seconde peut être la dernière. Chacune de ses actions est réinvestie de sens et présente une dimension tranchante, incisive. Il est au cœur du sujet. Les particules allègent son corps, allègent son esprit et le libèrent de toutes les basses contingences. Il peut passer outre les frôlements de bras entre Silo et Foresta. Il peut passer outre cette façon que l’autre a eue de l’appeler baby.

Le peut-il ? Peut-être pas, finalement.

— Cali et moi, dit-il d’une voix peu assurée, on est liés par notre signature vibratoire et, apparemment, nos vies seraient aussi liées…

— Comment ça ? s’inquiète Louise.

— Le gardien d’Emerlynd m’a menacé…

— De quoi ?

— Il a dit que si Cali mourait, je mourrais aussi.

— Quoi ? Mais…

La voix de Louise se brise. C’est dans un murmure qu’elle poursuit :

— Pourquoi tu ne me l’as pas dit ?

— Parce que je pensais que c’était faux… Je pensais qu’il avait dit ça pour me faire peur. D’ailleurs, je ne suis toujours pas sûr que ce soit vrai… Ce serait vraiment très bizarre de… mourir à distance.

Comme pour le détromper, la vitesse des particules s’accélère. Quelques secondes plus tard, le voici qui s’évanouit.

∞

Pyth garde les yeux fermés. Il est allongé sur le pont et sent le bois sous ses omoplates, contre son crâne ; cette sensation physique le rassure.

Sa jalousie l’a quitté ; sans doute est-elle allée rejoindre le circuit des vibrations qui dessinent la trame secrète du monde. Peut-être un arbre bleu la captera-t-il et en fera-t-il son miel. Peut-être sa colère aidera-t-elle à façonner le corps d’un Dormeur, en gestation quelque part. Rien ne se perd, rien ne se crée, tout se transforme.

Il entrouvre les paupières pour espionner ses comparses.

— Maybe it is instinct, énonce Silo. Ça peut être juste du peur de mourir.

— C’est vrai, confirme Foresta. Les particules des Adjinns sont produites autant par la peur du danger que par le danger lui-même.

— Soit il a le peur, soit le corps est vraiment malade, reprend Silo.

Foresta entame un conciliabule avec Louise et le jeune chanteur. Elle a eu une idée. Elle désigne un pont, tout en bas.

Sur une sorte de plage arrière au ras de la mer, se trouvent répartis des dizaines de grands seaux d’eau. Plusieurs Adjinns sont occupés à y verser des pierres, puis à transvaser le liquide dans d’autres seaux. Foresta explique qu’ils sont en train de filtrer l’eau du fleuve d’Emerlynd.

— L’eau est ce qu’il y a de plus dangereux, ici. Elle ôte la lucidité et la sensation de danger. D’après Abakan, c’est l’une des premières causes de mortalité dans le bagne. Lorsque les prisonniers la boivent pure, ils n’ont plus peur de rien et se jettent des arbres, plongent dans les sables mouvants. Toutefois, l’eau peut être démagnétisée. Les éclaireurs sont allés en puiser à l’embouchure du fleuve. Ils sont en train de la filtrer avec des galets d’aimant pour lui ôter ses propriétés désinhibantes.

Tous l’interrogent du regard, curieux de savoir comment cette eau pourrait aider Pythagore.

— Il faut que Pyth la boive pure. Si c’est bien la peur qui déclenche ses particules de survie, on le saura parce que l’eau lui ôtera toutes ses craintes. Si c’est son organisme qui est en souffrance, alors… alors…

— Alors on verra, conclut Louise.

Les deux filles disparaissent, laissant à Silo la surveillance de Pythagore.

∞

À travers ses paupières entrouvertes, Pyth observe le jeune chanteur qui se tient de trois quarts, accoudé au bastingage. Sa beauté abîmée le rend encore plus attirant que si elle avait été parfaite.

— Fo’resta, murmure l’Adjinn.

Il se retourne vers Pythagore, lui sourit pour lui signifier qu’il a très bien vu qu’il avait repris ses esprits puis lui tend la main pour l’aider à se redresser.

— Foresta, she’s a warrior… Elle est fait’ pour le gue’rre. Börh, ajoute-t-il en gaoyan, comme si ce mot sonnait mieux dans cette langue. Börh, el es, la gue’rre, c’est pour elle, pas pour moi.

Il se met à rire avec une émotion étrange.

— Après le gue’rre, Ajax veut donner le territoire d’Emerlynd aux A’djinns.

Puis il enchaîne en anglais, qui lui est plus familier :

— Our land, our country.

Il cherche le regard de Pythagore.

— But I don’t want it. I don’t want that land. Je veux cet’ monde où tu vis ; je veux le music’, je veux le douleur, je veux le scène… Ici, tout le monde est adjinn… Je ne veux pas ressembl’ à tout le monde… Je suis pas le bon’ personne pour le gue’rre.

Il inspire et se met à chanter quelque chose en gaoyan, une mélodie lente qui lui arrache la gorge et fait vibrer le cœur de Pythagore malgré lui.

— Mon frère va être déçu si je ne reste pas…

Pyth sent le poids du regard du chanteur – un regard bleu incandescent qui fait rêver les foules de jeunes filles. Il trouve absurde d’être seul avec lui. Il trouve absurde de se sentir en compétition avec lui alors que de la neige s’échappe de son corps. Pyth est à vif, il n’a plus le temps d’être diplomate.

— You love her ? demande-t-il en plantant son regard dans le sien.

Silo marque un temps, étonné. Il sourit comme lui seul sait le faire, comme un prince des bandits. Pyth est effaré par sa beauté. Il n’y a pas de lutte possible.

— Of course, I love her.

Les entrailles du garçon se contractent. Comment aurait-il pu en être autrement ? Comment Silo pourrait-il ne pas aimer Foresta ? Et elle, comment pourrait-elle ne pas l’aimer en retour ? Quelque chose se consume dans l’énergie du chanteur, quelque chose que les autres Adjinns n’ont pas. Ajax, Cali et tous ceux que Pyth a vus se battre se transcendent par la lutte, la guerre, la violence. Silo, lui, est doux ; sa rage est blessée ; elle est à la recherche d’un compagnon impossible.

Pyth ne peut s’empêcher d’ajouter :

— Vous deux, vous avez… ?

Il n’est pas capable de poser la question. De prononcer « couché ensemble ».

Le sourire de Silo s’élargit encore ; il se met à rire en chantant avec langueur :

— Voulez-vous coucher avec moi… ce soir… Ha ha. Voulez-vous coucher avec moi… ?

Pyth aimerait le frapper, faire tomber ce sourire.

— Don’t be jealous. Ce n’est pas ça que je l’aime, chez elle.

Il s’approche tout près de Pythagore.

— Pour coucher, tu as plus de chances, toi avec moi.

Pyth fronce les sourcils, il n’est pas sûr d’avoir compris. Silo lui chuchote à l’oreille :

— I prefer men. You understand, don’t you ?

Pyth retient son souffle. Il a du mal à soutenir le regard de l’Adjinn mais refuse de baisser les yeux. Silo poursuit en gaoyan pour être plus à l’aise :

— Tu sais comment nous sommes, nous les Adjinns. San sensaÿ lo, tu dois le sentir. Razan. Métis. Au-dessus des lois. Tu as ça en toi, aussi. Tu es à moitié adjinn. Razan. Ni d’un monde, ni de l’autre, nous aimons faire nos expériences au-delà des frontières.

Pyth éprouve un vif soulagement de savoir que Foresta n’appartient à personne mais il ressent aussi autre chose – une curiosité inquiète, un ailleurs insoupçonné. « Tu as ça en toi, aussi. Tu es à moitié adjinn. » Qu’est-ce que Silo a voulu dire ? « Ni d’un monde, ni de l’autre, nous aimons faire nos expériences au-delà des frontières. » Pyth repense à Attila, au fait qu’elle aime séduire aussi bien les filles que les garçons.

Comme si cette dernière pensée l’avait justement convoquée, voici qu’Attila les rejoint.

— Qu’est-ce que vous faites ici ? C’est vous qui avez utilisé la radio de l’altinef ?

S’apercevant que des particules de survie prolifèrent autour de Pythagore, elle marque un temps d’arrêt.

— Pyth… Qu’est-ce que tu as ?

— Euh, ne t’inquiète pas, c’est rien, ça va partir, c’est ma connexion avec Cali qui me joue des tours…

— Mais, Pyth… Les particules de survie, ça n’est jamais « rien ». Il faut comprendre ce qui t’arrive.

À ce moment, Louise et Foresta reviennent avec une bouteille contenant de l’eau d’Emerlynd. Pythagore en boit la moitié d’une traite.

— Qu’est-ce que c’est ? interroge Attila.

Louise lui résume la situation. La jeune Adjinn se mure alors dans le silence et regarde Pythagore comme si elle le découvrait pour la première fois. Ses yeux brillent d’émotion.

— Pourquoi tu as gardé ça pour toi ? murmure-t-elle.

Pyth ne sait pas quoi répondre. Il ne s’est pas tu par héroïsme, plutôt par superstition, pour faire disparaître la menace.

— Je ne sais pas… Je pense que je n’y croyais pas vraiment.

Il finit la bouteille. Tous l’observent, guettant sa réaction.

— Alors ? l’interroge Louise.

L’eau procure à Pyth une sensation de chaleur dans la poitrine, comme s’il avait bu une triple vodka cul sec.

— Ça réchauffe…

La sensation irradie dans tout son corps. La tension de ses muscles et de ses mâchoires se relâche. Sa respiration ralentit. Il se sent bien. Il n’a plus peur de mourir.

Il regarde tour à tour Louise, Foresta, Silo, Attila et leur sourit. Il est ému qu’ils s’inquiètent tous pour lui.

Il effectue quelques pas, regarde la mer, l’embouchure du fleuve.

— Qu’est-ce que tu sens ?

— J’ai de plus en plus mal au bras. Mon corps s’affaiblit. Plus le temps s’écoule, plus Cali et moi sommes liés. Je sais maintenant que s’il meurt, je mourrai aussi.

Pythagore sourit en disant cela. Il peut donner l’impression de n’avoir pas conscience de ses propos, mais il en est simplement détaché.

— Tu es sérieux ? demande Louise, effarée.

— Je suis sérieux mais je ne suis pas inquiet. Je ne laisserai pas mourir mon frère. Je ne me laisserai pas mourir.

Il se sent pénétré de ce calme dont on dit que les vrais chefs sont faits. Ceux qui savent voir loin et mener une troupe à bon port. Il a la certitude que tout est beaucoup plus simple qu’il n’y paraît.

— Cet avion…, dit-il à Foresta en pointant l’altinef, tu saurais le piloter ?

— En théorie, oui… J’ai appris les bases à l’instruction mais je ne l’ai jamais fait en vrai.

— C’est compliqué ?

— Pourquoi tu me demandes ça ?

Pyth esquive la question.

— Tu pourrais m’expliquer comment faire ?

— Pourquoi ?

— Parce que…

Ses amies le regardent avec une inquiétude grandissante.

— Parce que je pense que ma meilleure chance de survie est d’aller moi-même retrouver Cali. J’ai ce fil dans ma tête qui me guide, qui me relie à lui ; c’est une boussole infaillible. Tu sais de quoi je suis capable. Je t’ai déjà emmenée sur le pic de bolt sauvage. Qu’est-ce qui m’empêcherait de prendre l’avion et d’aller chercher mon frère ?

Ses compagnons échangent un regard circonspect. Attila répond la première.

— Moi aussi, je sais piloter cet avion « en théorie », c’est moi qui ai piraté les archives de la Société de géographie pour envoyer les plans aux Adjinns, quand ils ont récupéré l’altinef, mais il n’est pas question qu’on s’y risque, ni moi, ni Foresta, ni personne.

— C’est pourtant ce qu’il y a de plus simple, assure le garçon d’un ton calme.

— Pyth, c’est l’eau qui te fait croire que c’est facile, s’exclame Louise en le secouant par les épaules.

— Peut-être, mais est-ce que vous avez une meilleure idée ? Abakan a dit que la remontée du fleuve et la traversée de la forêt peuvent prendre une quinzaine d’heures. Puis il faudra combattre. Combien de temps il nous reste ?

— Dix-sept heures.

Silence.

— Cali ne pourra pas attendre et, visiblement, moi non plus… Est-ce que vous voulez que je reste là sans rien faire à me vider de ma substance ?

Face à ce constat évident, les autres ne savent que répliquer. Pyth caresse le métal de la carlingue, en admire le fuselage.

— J’irai seul, je ne veux pas vous faire prendre de risques…

Il prend appui sur l’abattant et, d’un mouvement leste, se glisse dans le cockpit.

— Peut-être que c’est l’eau qui me donne du courage, mais c’est ce qu’il pouvait m’arriver de mieux, non ?

Foresta rétorque aussitôt :

— Abakan n’a pas dit que ça donnait du courage, il a dit que ça faisait perdre la notion du danger.

— Comment on le fait démarrer ?

— D’abord il faudrait une clé… Et c’est Ajax qui l’a.

Pyth se penche, balaie le sol de sa main et en retire une clé au bout d’une chaînette.

— Et cette clé-là ? sourit-il.

Attila entre à son tour dans l’altinef ; elle gifle Pythagore puis lui arrache la clé des mains. Elle la tend à Foresta qui la passe à Louise ; celle-ci la fourre dans la poche de son jean et s’éloigne.

— Peut-être que tu as raison, lui répond Louise une fois qu’elle se trouve à distance, mais si tu pars, on part avec toi et, avant ça, il faut que tu redeviennes normal.

Silo s’assied sur le pont, contre les roues de l’appareil ; il se roule une cigarette et déclare de sa voix traînante :

— If you are going, I am going, just let me know when you decide.

∞

Pythagore effectue quelques pas pour s’isoler et réfléchir à une autre solution. Il est confiant, il sent qu’une idée va germer. La chaleur dans son corps lui promet un avenir glorieux. Il est l’élu, celui pour qui rien n’est impossible.

Tel un empereur qui prépare sa conquête, il scrute la mer, l’horizon, les côtes d’Emerlynd. La terre n’est pas loin. Il pourrait plonger. Nager jusqu’au rivage. Il n’a pas peur. Une fois en Emerlynd, il n’aura besoin que de son intuition pour retrouver son frère. Il ne reste qu’à trouver le bon moment pour sauter à l’eau.

Du coin de l’œil, il surveille le groupe. Silo chante en regardant le ciel. Le trio de filles discute. Avec leurs cheveux qui volent au vent et leurs manteaux de fourrure trop larges, elles ressemblent à des héroïnes de film. Soudain, Attila montre à ses deux compagnes quelque chose de l’autre côté du bateau. Tournées de trois quarts dos, elles commentent quelque chose avec agitation.

C’est le moment !

Pyth pose ses mains sur le garde-corps qu’il s’apprête à enjamber lorsqu’un immense oiseau vient se poser à quelques mètres de lui. Sa silhouette est partiellement cachée par la carlingue de l’altinef. Personne ne l’a encore repéré. Le cœur de Pyth bondit ! Il reconnaît le plumage épais, doux, odorant, il reconnnaît l’aura de l’animal, ses larges ailes. Courageux, entêté, solide et élégant, c’est Ekos ! L’oiseau de Cali ! Son oiseau !

Pyth plonge les mains dans ses plumes et le rapac incline son cou comme pour profiter des caresses. L’expérience du partage mental avec son frère adjinn ouvre à Pyth de nouvelles sensations. Il comprend comment Cali et son oiseau communiquent. C’est un langage instinctif, brut, vibratoire, fait de sentiments et de pensées simples. Il est réceptif aux pulsations de son corps ; il devine son envie de tendresse, sa tristesse d’avoir vu son maître disparaître dans la petite maison de bois. L’oiseau lui fait comprendre qu’il a attendu longuement de voir Cali reparaître avant de venir chercher de l’aide.

Pyth remarque qu’Ekos est bien harnaché, bien équipé – gourde, filin, boussole, carte, jumelles, etc. Lui-même porte déjà ses bottes et son manteau de géographe. Il n’a besoin de rien d’autre. Alors, le plus simplement du monde, il grimpe sur le dos de l’animal, attrape les poignées de cuir doux.

Seul Silo s’est aperçu de quelque chose ; l’Adjinn l’observe, le sourire aux lèvres.

— Pythagore ! finit par lancer Attila.

— Qu’est-ce que tu fais ! s’écrie Louise dans son dos.

— Pyth ! ajoute Foresta. Reviens !

Il pousse sur ses jambes pour enjoindre à Ekos de décoller, tourne la tête avec un air triomphant et leur adresse un salut royal. Foresta court derrière lui à toute vitesse, bondit, prend appui sur un promontoire pour s’élancer vers les pattes de l’oiseau mais ses jambes accrochent le filin de protection qui longe le garde-corps. Aussitôt, son élan est stoppé, elle trébuche et tombe vers la mer. Pyth fait alors plonger l’oiseau. De son bec, Ekos cueille la jeune fille par le col juste avant qu’elle ne tombe à l’eau.

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16

Le métis universel

Pyth aide Foresta à grimper sur le dos de l’animal et l’installe devant lui, entre ses bras.

La jeune file respire par saccades, la gorge nouée. Contrairement à Pythagore dont la peur est inhibée, elle a ressenti lors de sa chute une frayeur dont elle éprouve encore la morsure. Même bien cramponnée au cou de l’oiseau, elle revit le moment de bascule, le vertige. Pyth perçoit l’affolement de son cœur et resserre son étreinte.

— Respire lentement, chuchote-t-il.

— Tu es fou…

Le garçon ne répond pas, il savoure le ciel, le silence et la mer.

— Tu n’es pas en mesure de prendre des décisions, poursuit-elle, pas en mesure de conduire.

— Et pourtant, je me débrouille mieux que toi, on dirait…

Aucune réplique ne vient à Foresta. Elle s’absorbe dans ses réflexions et rumine. Qu’est-ce qui lui a pris de tenter une entreprise aussi inconsidérée ? Pourquoi a-t-elle couru ? Pourquoi a-t-elle sauté ?

Au fond d’elle-même, elle le sait. L’appel de l’aventure, le refus de rester sage, l’absurdité qu’il y aurait à attendre la mort de Pythagore. Mais il y a plus encore. Quand elle a vu Pyth décoller sur Ekos, c’est sa mémoire qui a parlé pour elle. Le souvenir de leur dernière chevauchée.

Foresta a toujours mis de côté ses émois – que ce soit avec lui ou avec d’autres. Elle a su partager des moments, des expériences. Elle a appris à observer, à scruter les lignes d’un visage pour les interpréter – comme les ondulations de la mer. C’est ainsi qu’elle a vécu avec Aurelian. En le déchiffrant à distance. De toute façon, il avait sa vie, son groupe d’amis, son cercle d’activités, une place dans le monde.

Mais Pythagore n’est pas comme ça, il glisse. Son regard n’accroche pas le réel. Il ne fait qu’emprunter la vie, le temps d’un rôle.

Comme elle.

Et depuis qu’il a développé cette part adjinn, il est encore plus ardent, imprévisible. Son énergie est addictive. Même sa façon de respirer lui semble désinvolte.

Elle a aimé chaque moment passé avec lui. Ce qu’elle a découvert dans le tourbillon des éoliennes quantiques est encore plus important que la matière supramentale de Nessim Kharan, encore plus stupéfiant que les chemins de mémoire.

Cela avait commencé sur le dos d’Ekos, pendant le survol de la montagne. Elle savait qu’ils allaient se battre, pourtant le moment lui avait paru doux. Elle vivait une révélation, la découverte d’un nouveau sentiment qui n’était ni le désir ni la curiosité ou la soif de grandir. C’était quelque chose d’autre, quelque chose d’accueillant, une prairie qui aurait toujours été là et dont elle ignorait l’existence. Pour la première fois, elle avait eu envie de déposer les armes.

Savourant simplement la brise qui lui caresse le visage, Pyth ne perçoit rien des pensées de la jeune fille. Son corps et son cerveau baignent dans l’eau d’Emerlynd.

Il soulève légèrement les cheveux de Foresta et l’embrasse dans le cou, comme si c’était normal de reprendre le fil de l’histoire au moment où elle s’était arrêtée. Il sent la chair de poule sur sa nuque, resserre son étreinte, l’embrasse de nouveau. Il veut inscrire leur lien dans le réel, le rendre tangible. Ils sont ensemble, désormais, comme ces couples officiels au lycée qui s’embrassent sur les bancs.

Foresta se laisse faire. Elle demeure silencieuse. Ses cheveux rouges flottent et ondulent comme des étendards. Il aime regarder le paysage à travers ces bannières.

Il se penche pour attraper la boussole fixée au cuir du harnachement d’Ekos, sur son poitrail. Il sait exactement comment la faire glisser hors de l’étui sans qu’elle tombe. Il a déjà accompli ce geste des centaines de fois, c’est inscrit dans sa mémoire adjinn. Il oriente son rapac, tout autant par la pensée qu’avec les poignées de cuir ou le faible balancement de son bassin, la légère pression de ses jambes. Lui et l’oiseau n’ont jamais été en aussi parfait accord.

— Tu sais où tu vas ? lui demande soudain Foresta.

— Oui, bien sûr. Je le sens dans mon corps. Je suis connecté à mon frère, Ekos aussi, ne t’inquiète pas.

Pyth se souvient des lignes de fuite – cet équivalent aérien des méridiens fuyants. Il en voit une dans le ciel, reconnaissable à sa rotation rapide et ses couleurs changeantes. Il sent que c’est le bon chemin. Il approche sa bouche de l’oreille de Foresta.

— On va prendre un raccourci, accroche-toi.

La ligne s’avance vers eux à la vitesse d’un tsunami. Ekos a compris la manœuvre, il incline ses ailes. Pyth guide les mains de Foresta vers les poignées de cuir pour qu’elle s’y cramponne. Elle ferme les yeux.

Le son ressemble à celui des méridiens fuyants – tel un avion qui passe le mur du son.

Bang.

∞

L’accélération commence à l’intérieur. Leur cœur se contracte, tombe dans leur ventre telle une boule de plomb ; leurs entrailles sont tirées en avant mais leur tête bascule en arrière dans un sillage de cheveux rouges.

Le ciel n’est plus que traits et points de lumière, un morse que Pyth ne cherche pas à déchiffrer car il en comprend intuitivement la portée cosmique. Leur perception est ralentie à l’extrême. Tout n’est que douceur.

Bang.

La ligne de fuite les lâche. Ils subissent une déperdition d’énergie – comme en avion, pendant les turbulences – et Ekos dégringole d’une dizaine de mètres. Ils sont aspirés par une force magnétique. C’est une faille, une faille qui permet de pénétrer dans la forêt d’Emerlynd. Ekos se laisse tomber, comme la première fois. Pyth sent qu’un cri s’étouffe dans la poitrine de Foresta. Tous trois sont fouettés par les branches, les feuillages, assaillis de couleurs bleues. Ekos met un certain temps à stabiliser ses ailes puis remonte en chandelle.

L’atmosphère est à la fois sombre et lumineuse. Sombre parce qu’il fait nuit, lumineuse parce que le bleu des arbres est rayonnant.

— Ça va ?

— Ça va…

Comme Cali avant eux, ils admirent l’envergure des arbres, la largeur de leurs branches, la majesté qui les entoure. La lueur des lucioles. La brume terrestre masque partiellement les racines, couvant les mirages et les sables mouvants. Ils ont l’impression de traverser une végétation ancestrale. Bien qu’aéré, l’entrelacs des frondaisons les force à ralentir leur vol.

— On est presque arrivés, annonce Pythagore.

Le jeune homme fait atterrir son rapac sur un arbre particulièrement feuillu. Ils reprennent leur souffle. La profusion de grappes de fruits lumineux charge l’atmosphère d’odeurs enivrantes. Soudain, une brise les enveloppe ; elle porte un écho de banquet ou de fête.

— Pyth, demande Foresta. Tu entends ?

Celui-ci acquiesce.

— Ce sont peut-être des mirages ?

Ils découvrent alors la présence d’une personne un peu plus haut dans l’arbre. C’est une femme. Une femme à la peau mauve qui se tient debout sur une branche, avec un bouclier et un arc à la main. Telle une déesse de la guerre, elle les observe, immobile, avec une expression profonde.

— Qui est-ce ? murmure Foresta.

— Je ne sais pas.

— Bonjour…, lance Foresta.

— Aÿol, tente Pythagore en gaoyan.

La femme ne répond rien, elle les fixe intensément. Un léger vent fait onduler son vêtement. Autour d’elle, l’air semble plus dense, plus suave, presque fluide. Cette qualité ondoyante finit par troubler les deux adolescents. Aussitôt, leurs idées sont noyées dans une douce torpeur.

Sans comprendre ce qui leur arrive, ils détournent le regard, oublient qu’ils ont essayé de saluer cette femme. Ils oublient même qu’ils l’ont rencontrée.

Pyth se reconcentre sur leur objectif – trouver et sauver Cali – et, d’un petit coup de reins, il fait décoller Ekos.

∞

Après plusieurs minutes de vol, Pyth sent qu’il touche au but. Il fait atterrir son oiseau sur une branche aussi large qu’un chemin, puis le fait avancer au pas.

— Encore un peu, ordonne Pyth au rapac avec un petit mouvement de hanches, mais Ekos enfonce son bec dans le bois d’un coup sec et mat.

« Non. »

— Pourquoi ? l’interroge Pythagore. Tu ne veux plus avancer ?

Ekos réitère son mouvement et demeure droit et fier. Ses serres sont profondément enfoncées dans la branche. L’oiseau a une mauvaise intuition.

Pyth se laisse glisser lentement sur le flanc de l’animal et se saisit de sa lunette cuivrée ; il inspecte le paysage à travers les branches, règle les lentilles.

Au début, il ne voit rien. Les vapeurs de la terre remontent jusqu’à eux. Puis il aperçoit un homme dans un arbre ; puis un deuxième, un troisième. Ils sont disséminés dans les branches à différents niveaux. Ce sont des bagnards. Ils récoltent les fruits défendus – sans doute pour le marché noir…

Pyth repère aussi une cabane un peu plus loin, exactement la même que celle dans laquelle s’était engouffré Cali. Des gardes sont postés un peu partout. Deux d’entre eux discutent en fumant.

— Je peux voir ? lui demande Foresta.

Il lui passe la lunette. Elle observe les alentours avec une inquiétude grandissante :

— Tu es sûre que Cali est ici ?

Le jeune homme acquiesce.

— Pyth, il y a des gardes. Ils sont… vraiment très nombreux. Tu n’as aucune chance, tu n’es même pas armé ! lui chuchote-t-elle pour ne pas risquer de les faire repérer.

Le garçon brandit fièrement la sarbacane de Cali.

— Je vais leur tirer des fléchettes. Ils ne sauront pas d’où vient l’attaque.

Elle le secoue.

— Pyth, regarde ! Aucun flocon blanc ne s’échappe de la cabane. Cali ne peut pas se trouver là.

Il reconnaît l’absence de particules mais ne démord pas de son idée. Son instinct ne peut pas le tromper, il est sûr d’être au bon endroit.

Foresta poursuit :

— Et il n’y a que trois fléchettes avec ta sarbacane. Tu ne peux pas attaquer tous ces gens avec trois fléchettes, tu vas nous mettre en danger. Sans compter que, si tu te fais prendre, ils vont t’interroger ; ils vont savoir qu’une attaque se prépare…

Pyth l’attire à lui, prend son visage entre ses mains et scrute son regard.

— Tout à l’heure, tu avais confiance en moi. Ce n’est plus le cas ?

Foresta ne répond pas. Secrètement, elle aimerait que ce soit possible, que Pyth soit assez fort, mais elle ne voit pas comment…

C’est alors que Pyth expérimente quelque chose qu’il n’a encore jamais fait. Il l’accomplit sans vraiment le vouloir, sans y penser, c’est instinctif. Il voit les vibrations mentales de Foresta flotter autour de sa tête, libres, invisibles ; il les voit avec ce nouveau sens qu’il a commencé à développer. Il les apprivoise et, tout doucement, les infiltre et leur imprime la direction qui l’arrange. Il rassure Foresta. Tout ira bien, j’ai un plan. Il appuie sur ses pensées – comme son père sur les siennes. Comme le gardien d’Emerlynd sur celles de Cali.

Foresta s’apaise immédiatement. Elle laisse le champ libre à Pythagore et se contente de suivre son avancée à travers la lunette.

∞

Pyth repère huit gardes – chacun marqué de fibres mauves – pour seulement une vingtaine de bagnards. Ce nombre disproportionné de surveillants est bien la preuve que Cali est à proximité, pense-t-il.

Pyth a un coup au cœur. Au-dessus de la cabane vient d’apparaître une silhouette, royalement assise au creux d’un embranchement. Corps massif, cheveux longs, torse nu, c’est le gardien d’Emerlynd. Son effroyable arborescence nerveuse illumine sa position.

Pyth se sent chanceux ! Il va pouvoir faire d’une pierre deux coups. Libérer Cali et tuer le Gardien !

Il s’agenouille, place la sarbacane entre ses lèvres, s’immobilise pour viser. Il connaît les gestes, vise le front, souffle. La flèche fuse, vive et gracile ; l’aiguille se loge exactement entre les sourcils de son ennemi !

Trois des gardes les plus proches réagissent au quart de tour. Le premier se jette sur Pythagore, qui l’esquive avant de l’envoyer valser d’un coup de pied. L’homme chute de l’arbre. Un deuxième, plus prudent, s’agrippe à une liane, atterrit à quelques pas de Pyth et se tient courbé devant lui comme un fauve. Un troisième a fait le tour par une branche secondaire et lui coupe la retraite. Le garde le plus proche de lui s’avance avec un couteau tandis que celui qui est derrière le tient en joue avec une arbalète. Plusieurs autres le tiennent dans leur ligne de mire. Le Gardien les arrête d’une main.

— Je le veux vivant !

Utilisant une ruse apprise par Cali dans les ports du Gaoyan, Pyth déstabilise l’homme au couteau et s’empare de son arme, puis, d’un coup de pied bien placé, le fait tomber de la branche.

L’homme à l’arbalète n’ose pas tirer pour ne pas désobéir. Pyth ne met qu’une seconde pour poser un genou à terre et lancer son couteau en direction du cœur du Gardien.

Pas une seule fois il ne s’est demandé où était passée la première fléchette envoyée entre ses sourcils – celle-ci a disparu. Pas une seule fois il ne s’est demandé pourquoi le Gardien affiche un sourire triomphant.

Celui-ci reçoit le couteau en pleine poitrine ; il le retire négligemment sans se soucier de la substance mauve, irisée, épaisse qui s’échappe de sa blessure. Il essuie l’arme sur son pantalon, puis la glisse dans sa ceinture. Pour soigner sa plaie, il y étale son sang comme de la peinture ou du goudron. Celui-ci sèche en quelques secondes.

Les gardes ont compris que leur maître prenait la main. Ils n’essaient plus de s’attaquer à Pythagore, ils sont comme au spectacle. Certains bagnards ont cessé de travailler, eux aussi. Ils lancent des cris d’encouragement sans que Pyth parvienne à comprendre à qui ils s’adressent.

Le Gardien se dresse de toute sa hauteur et fait signe au jeune homme d’approcher.

— Viens, mon petit, viens.

Sa voix se fait douce et caressante, comme s’il parlait à un chiot.

— Je t’ai préparé une petite maison, dit-il en désignant la cabane. Le dernier occupant y est mort et son tunnel s’est refermé… J’ai besoin de vos passages pour circuler, j’ai besoin de vos feuilles pour me nourrir.

Il se met à rire.

— Ah ! profère-t-il en se frappant la cuisse comme s’il racontait une bonne blague, tu croyais être guidé par ton instinct, mais c’est moi qui te faisais venir ! Tu m’as bien facilité la tâche. Ton cerveau est devenu tout mou, je l’ai pénétré sans difficulté…

Pyth se met à transpirer abondamment.

Que dit-il ? Que dit le Gardien ? Pourquoi lui aurait-il facilité la tâche ?

Son cerveau tout mou ?

Pyth se répète en boucle : « Je n’ai pas peur, je n’ai pas peur, je n’ai pas peur. »

— Non, tu n’as pas peur, mon coquin ! Tu as bu de mon eau ! reprend le roi des Adjinns avant de rire de plus belle.

D’un coup, il se tourne vers Pyth et le sourire qui lui fendait le visage disparaît. Il plonge son regard dans celui de sa proie et renforce son emprise mentale. Pythagore se sent cloué sur place, figé, prisonnier, tel un pauvre papillon sur la table de l’entomologiste. Exactement comme lorsque son père l’a immobilisé, cette montée en puissance rend sensibles les connexions secrètes, les réseaux d’énergie qui circulent.

Un voile se lève.

Pyth discerne les auras grises, ternes, rabougries des sentinelles ; puis il découvre avec stupéfaction toutes les couleurs contenues dans les arbres, toutes les couches de sédiments, d’émotions, de rêves, de désirs accumulés, compactés, transformés pour faire pousser la forêt d’Emerlynd. Enfin, la monstrueuse splendeur du Gardien se révèle : tentaculaire, huit fois plus grand que lui, un nuage vibratoire nourri par des siècles d’absorption de mémoire vive.

Pyth n’est pas en mesure de lutter. Il avance docilement en direction de son maître. Il va se rendre sans même livrer combat. L’autre poursuit sa litanie :

— Je suis plus qu’un homme, plus qu’une femme, plus qu’un Dormeur, plus qu’un Adjinn. Aucune blessure ne peut m’atteindre, je suis le métis universel !

Soudain, une autre voix, plus basse, plus sauvage, murmure dans la tête de Pythagore :

« Où est la bague ? »

Pyth reconnaît la voix de Hasardé ! Il s’y accroche.

« Hasardé ? »

Mais le Gardien est trop fort. Pyth ne peut se soustraire à son pouvoir ; son corps continue d’avancer, il n’est plus qu’à une dizaine de mètres de la cabane.

— Ma biologie n’a pas de limites. Mon territoire n’a pas de frontières, je contrôle la coulisse du monde !

La voix secrète reprend :

« Appelle-moi par mon nom. »

« Hasardé, j’ai la bague ! » tente Pythagore.

Les yeux du Gardien s’enflamment, son aura s’embrase.

— Qui parle dans ma tête ?

Il tape dans ses mains, ses sbires se mettent au garde-à-vous. Il pointe un doigt rageur vers Pythagore :

— Dans les jambes ! crie-t-il. Visez les jambes ! Je le veux, embroché !

Les fauves sont lâchés. Pyth parvient à éviter les deux premiers tirs d’arbalète, mais il ne peut esquiver le troisième. Il reçoit un projectile dans le mollet droit, hoquette sous la douleur, fléchit le genou.

C’est alors qu’il entend des cris, des bruits de feuillages. Un éclair de surprise traverse l’œil du Gardien. Pyth sursaute.

Quelque chose vient de lui pincer la nuque et d’agripper son manteau. L’épais tissu le prend par le cou. Pyth vacille, bascule dans le vide. Les feuillages lui battent les joues et le front à une vitesse folle.

Est-il en train de voler ?

Oui, il vole. Il vole et entend une voix derrière lui.

— Pyth ?

C’est Foresta.

— Pyth, réponds-moi !

Il serait bien en peine de le faire : son vêtement lui cisaille la gorge. Du coin de l’œil, il aperçoit le plumage d’Ekos. La pointe d’un bec vient tapoter doucement sa tête.

Son oiseau est venu le sauver ! Ekos et Foresta l’ont extirpé du danger. Le Gardien n’a pas de prise sur ces fiers animaux que sont les rapacs !

Lentement, la pression mentale exercée par le Gardien s’atténue. Lentement, la matière grise compressée reprend sa place.

Pyth est si fatigué, tout à coup. Il s’est passé tant de choses dans sa tête. Essoré, son cerveau ! Ramollies, ses pensées !

Il est incapable de formuler quelque chose de sensé. Il aspire au silence, au calme, juste la brise du vent sur son front.

Il perçoit le doux murmure des feuilles, les ailes d’Ekos qui battent l’air. Il somnole puis s’endort.

Au bout d’un certain temps, la voix de Caliacan se manifeste en lui.

— Pythagore, mon frère, bareÿ, j’ai bien senti que tu n’avais pas peur, je suis fier de toi…

— Bareÿ, répond Pythagore d’une voix éteinte.

— Si tu veux me trouver, passe par la coulisse.

— La coulisse, répète Pyth dans les vapes. Quelle coulisse ?

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17

Azur

Lorsque Pythagore revient à lui, il est allongé sur un sol bosselé. Lui monte au nez l’odeur de la roche, de la poussière, de la terre sèche. Il tâtonne et comprend qu’il repose sur un amas de galets. Comme il se redresse sur les coudes, il ressent un vif élancement dans la jambe. Son jean gris a été retroussé pour laisser la plaie respirer.

La flèche a déchiré sa peau, dessinant une entaille sanguinolente rouge striée d’ultraviolet.

Ekos est installé à côté de lui, il lustre son plumage. Une dizaine de mètres plus loin, Foresta se tient droite, elle observe l’horizon. Ils ont quitté la forêt magnétique. Ils sont en hauteur, sur un large plateau désert entouré de montagnes, de ravins, de gorges et même, lui semble-t-il, de glaciers au loin. Ils pourraient être en Arizona devant le Grand Canyon, au Chili dans le désert de sel, au pôle Sud sur la banquise. Le paysage a un peu de ces trois immensités géographiques.

La terre est grise, avec un aspect givré, mais l’environnement immédiat de Pythagore est sec. Des flocons blancs s’échappent toujours de lui.

Le soleil de jour a commencé à descendre, le soleil de nuit se lève ; quant à l’astre mauve, il se tient toujours bien haut dans le ciel.

— Foresta ?

Elle se retourne, le rejoint rapidement.

— Comment tu te sens ?

Pyth sourit, légèrement contrit. À mesure qu’il recouvre ses sens, les images de son fiasco lui reviennent en mémoire – son assurance absurde, cette façon qu’il a eue de se jeter dans la gueule du loup.

— Ça va, mais j’ai fait n’importe quoi…

Foresta lui rend son sourire, sans le détromper.

— Ce n’est pas ta faute. Tu avais bu l’eau du fleuve… Et c’était mon idée, en plus !

Une sensation plus précise émerge de ses souvenirs. L’impression d’une manipulation. Il a murmuré des pensées à Foresta pour la faire changer d’avis. S’en est-elle aperçue ? Est-ce réel ? Une telle chose est-elle vraiment possible ?

Il repense aussi à sa témérité lorsqu’il l’a embrassée dans le cou sans y être invité. Foresta n’a rien dit. A-t-elle apprécié ce baiser ?

Pour ne pas perdre contenance, Pyth reporte son attention sur son mollet. La jeune fille s’accroupit à côté de lui.

— Je n’ai aucune idée de l’endroit où nous sommes… Ekos nous a déposés là, je ne sais pas pourquoi. Il a volé pendant un long moment ; je voulais qu’on se pose, j’avais peur qu’il t’étrangle avec ton pull, mais impossible de le commander. Le seul moment où il m’a écoutée, c’est quand je l’ai supplié d’aller te chercher.

Elle s’accroupit et s’inquiète de sa blessure.

— La flèche t’a salement éraflé. Il faut qu’on te soigne.

Pyth repense à un détail. La pâte grise des combattants. Cali en avait emporté avec lui.

— Je crois qu’il y a quelque chose dans le harnais d’Ekos. Un pot en terre cuite.

— Ça ?

— Oui. Je crois que c’est un produit gaoyan qui permet aux plaies de cicatriser. C’est moins bien qu’un point de suture, mais c’est mieux que rien…

— Comment tu connais ça ?

— Grâce à Cali…

Foresta ouvre le pot, en respire le contenu, prélève un peu de pâte. Celle-ci ressemble à du ciment qui n’aurait pas encore complètement durci.

— Je l’applique directement ?

— Oui…

Elle étale la substance. Ses cheveux lui tombent dans la figure et masquent partiellement son visage, tels deux petits rideaux cuivrés par le soleil couchant. Ses gestes évoquent les pas d’un chat tâtant un coussin ; ils sont délicats. Pyth en est presque surpris, car « délicat » n’est pas le premier adjectif qui lui vient en tête lorsqu’il pense à Foresta.

Les bulles de bonheur sont rarement identifiées comme telles au moment où elles sont vécues mais, à cet instant, Pythagore sait qu’il est heureux. Malgré les flocons qui continuent de filer, il veut profiter de chaque seconde.

— Tu as l’impression que ça te fait du bien ? dit-elle en relevant le visage.

La pâte brûle et picote furieusement.

— Oui, je crois.

— On va la laisser sécher un peu.

Foresta évite son regard.

— Il s’est écoulé combien de temps depuis qu’on est partis ? demande Pyth.

— Je ne sais pas. Ekos a volé assez longtemps avant de trouver une faille pour sortir de la forêt. Puis il a pris deux lignes de fuite, ça m’a fait perdre mes repères. Je dirais… une heure, peut-être ?

À nouveau, la jeune fille détourne les yeux. Pyth lui prend le menton. Cette fois, elle le regarde.

Il aimerait lui avouer qu’il n’a cessé de penser à leurs corps emmêlés – pas seulement leurs corps : leurs pensées, leurs respirations et tout l’invisible qui va avec.

Il s’approche, l’embrasse. Elle lui rend son baiser, sans rien dire.

S’ils commencent à parler, les sujets importants vont s’imposer d’eux-mêmes – la mort qui rôde, le temps qui s’écoule, la stratégie à définir. Tant pis. Ils sont perdus au bout du monde, ils en profitent.

Soudain, Foresta s’écarte légèrement. Elle plonge son regard dans celui du jeune homme. Sa respiration se creuse et libère une émotion enfouie dans sa poitrine. Les larmes coulent sur ses joues : elle ne peut pas avoir vécu tout ce qu’elle a vécu – la dureté de son enfance, les rigueurs du bateau Erivan, puis une adolescence solitaire, perdue au milieu des autres qui avaient tous des familles et des certitudes, puis les privations pour devenir géographe sans parvenir à y trouver un sens –, elle ne peut pas avoir surmonté le gouffre d’absurde que la vie a creusé sous ses pieds pour laisser périr au fin fond d’Emerlynd le premier être humain qui la fasse vibrer.

— Tu ne vas pas mourir, tu le sais ?

Il sourit.

— Je le sais.

∞

Pyth perçoit les bruits que font les serres d’Ekos sur les galets. L’oiseau s’est éloigné. A-t-il compris que les jeunes gens avaient besoin d’intimité ?

Les martèlements se font de plus en plus insistants et voilà que s’élèvent aussi de petits cris. Pyth s’étonne car il est rare qu’Ekos fasse résonner sa voix.

Le garçon se tourne et se fige de stupéfaction. Foresta l’imite, ses prunelles s’écarquillent. Elle esquisse un sourire qui illumine ses traits.

Ekos n’est plus seul. Il est accompagné de trois autres rapacs. Il se différencie de ses congénères par son harnachement guerrier et par sa taille, légèrement inférieure à la leur. Les quatre oiseaux font onduler leur cou à tour de rôle, penchent la tête de côté, tapent du bec. Celui dont le plumage est le plus foncé, gris perle, semble particulièrement actif dans la conversation. C’est aussi le plus majestueux des trois. Ekos et lui paraissent négocier quelque chose.

Lentement, Pyth vient se placer à la droite de son rapac. Les trois oiseaux sauvages le dévisagent. Le jeune homme passe ses doigts sous le cuir doux du harnais, caresse et étreint le plumage d’Ekos. Il a besoin d’entrer en contact avec lui pour saisir la situation.

Très vite, il comprend qu’Ekos communique avec le doyen d’une communauté de rapacs d’Emerlynd. L’oiseau gris perle n’a pas de nom humain mais se désigne lui-même comme faisant partie de l’Azur.

Pyth l’appellera donc Azur.

Ce dernier est étonné de voir un de ses congénères lié à des humains. Les rapacs sont une race fière et indépendante. Azur, qui survole fréquemment le territoire d’Emerlynd, est horrifié par les traitements que les hommes s’infligent entre eux. Il est arrivé que certains essaient de les prendre en chasse ou de les apprivoiser mais, tant qu’Azur sera vivant, pas un oiseau ne ploiera la patte pour faire grimper un homme sur son dos.

Ekos lui explique que ceux qui habitent cette terre sont brutaux et fous, mais que d’autres peuvent être doux et fidèles. Il ajoute qu’Azur ne connaît pas tous les continents car la barrière magnétique enferme les rapacs d’Emerlynd dans un espace magnifique mais restreint. Ne sent-il pas parfois en lui l’appel de l’ailleurs ? S’ils remportent la victoire, lui et ses compagnons humains lui feront découvrir les territoires qui se trouvent au-delà de la barrière invisible. Ils savent comment abattre la frontière.

Azur n’est pas insensible à cet argument. Franchir la barrière magnétique est le rêve de tout rapac d’Emerlynd. Leur espèce est animée par deux valeurs fondamentales : l’entraide et la liberté. Suivre Ekos leur permettrait d’élargir leur groupe tout en découvrant des libertés nouvelles. Et s’il était le premier à mener son clan par-delà la frontière ? Qu’en penseraient ses ancêtres qui ont déjà rejoint le royaume des défunts ?

Au silence qui s’installe, Pyth comprend que son rapac a marqué des points. Ekos s’en aperçoit aussi et ajoute un dernier argument : leur but est de sauver des hommes victimes de la barbarie qu’il déplore, de libérer les prisonniers.

Azur se tourne vers les deux rapacs qui l’accompagnent. Pyth est incapable de comprendre leur dialogue mais il perçoit une discorde. Le plus petit, enthousiaste, s’agite, cherche à nouer le contact du regard. L’autre semble plus âgé ; il enfonce son bec dans son plumage, leur tourne le dos et se penche en avant pour leur montrer son postérieur.

Soudain, il se redresse et émet un long son guttural.

Quelques secondes plus tard, des profondeurs du canyon, s’élèvent des bruissements, des frottements, des croassements. Baignée par la lumière du ciel à trois astres – celui de jour qui commence à sombrer à l’horizon, celui de nuit qui, large et rouge, prend son envol, et celui d’Emerlynd, mauve, toujours immobile –, apparaît une nuée majestueuse de rapacs. Leurs ailes battent avec grâce, alternant à-coups dynamiques et déploiement statique afin de maintenir un vol quasi stationnaire. Ils sont venus voir ce qui a motivé le cri de ralliement et observent Ekos, Pythagore et Foresta.

Le rapac qui a montré son derrière déplie ses pattes et se dresse pour capter l’attention de son auditoire. Il s’exprime à tous en bombant le torse. Parfois, les autres rapacs réagissent et se mettent à battre des ailes, très vite, très fort…

Au bout d’un certain temps, Azur lance à son tour un cri rauque et grave, presque paternel.

Alors, tous les oiseaux se posent à terre et gardent le silence. Le verdict va être rendu. Le soleil de jour n’est plus qu’un point à l’horizon. Le ciel oscille entre mauve et rouge. L’atmosphère célèbre l’origine du monde.

Ce n’est plus seulement à Ekos qu’Azur s’adresse, mais aussi à Pythagore et Foresta. Il communique avec eux par cette sorte de connexion mentale que Pyth expérimente déjà.

Le message est tourné de manière très polie mais annonce une complication certaine : « Nous ne sommes pas contre le fait de vous aider. Nous voulons bien voir l’au-delà de la frontière. Mais s’il faut nous laisser monter par vous, vous devez vous laisser monter en retour. »

Pyth laisse résonner l’information en lui. Les oiseaux désirent monter sur leur dos ? Chaque rapac pèse environ cinq fois plus qu’un homme… Quel intérêt y trouveraient-ils, sachant que les hommes ne peuvent pas voler ?

— Qu’est-ce qu’il a dit ? demande Foresta, qui n’est pas sûre d’avoir compris.

— Il ne veut pas nous aider, je crois… Enfin, si, mais seulement si on se laisse monter…

— Comment pourraient-ils nous monter ?

— Justement. C’est pour ça que je crois que c’est une façon de refuser.

Tandis que tous deux réfléchissent, un petit vrombissement surgit dans l’espace sonore. Un bruit similaire à celui d’un moteur, tellement étranger au paysage stellaire que tous se mettent à chercher des yeux d’où il vient.

Il vient du ciel – quelque part dans le ciel.

Soudain, Foresta remarque un point et le désigne du doigt.

— Pyth, regarde !

C’est un objet volant. La jeune fille attrape la lunette glissée dans le harnachement d’Ekos. Elle règle la vision et reconnaît immédiatement la carlingue argentée, les armatures de métal vif, les ailes, les grappins.

— C’est l’altinef !

Foresta ne discerne pas encore qui le dirige, mais elle fait des signes à l’intention du pilote. Elle tend la lunette à Pythagore, qui observe à son tour. L’altinef a amorcé sa descente, il effectue une rotation. Un visage émerge de la cabine, Pyth reconnaît les cheveux courts et les traits d’Attila. Une personne l’accompagne, mais elle est à contre-jour. S’agit-il d’Abakan ? d’Ajax ? Forcément de quelqu’un qui sait conduire l’engin.

L’altinef amorce un nouveau demi-tour et perd encore de l’altitude. Étonnamment, les oiseaux ne manifestent aucun signe de peur. C’est sans doute la première fois qu’ils découvrent un objet volant, mais ils demeurent tranquilles, comme au spectacle.

Cette fois, Pythagore distingue le second visage et son cœur fait un bond. C’est Louise qui tient les commandes ! Même à distance, il sent toute la palette d’émotions qui anime son amie : excitation, fierté, enthousiasme, le tout non dénué d’une certaine peur. Elle passe la tête par l’ouverture carrée et leur crie :

— Je ne sais pas atterrir ! J’ai réussi à le faire décoller mais je ne sais pas atterrir…

Pyth, stupéfait, reste bras ballants. Foresta réagit pour lui.

— Conduis-moi jusqu’à elles avec Ekos, lui dit-elle en lui secouant la main, moi je sais atterrir…

— Tu sais ? répète-t-il, sonné.

— Je ne l’ai jamais fait mais on m’a montré.

Ekos a déjà compris l’intention de son maître. Il replie ses pattes de manière à faciliter la montée des deux adolescents. Pyth prend la place la plus proche de l’encolure cette fois-ci, car la conduite risque d’être serrée. Par ailleurs, Foresta sera sans doute plus à l’aise à l’arrière pour se glisser dans le cockpit.

Ekos a tout juste le temps d’adresser des excuses à ses congénères avant de s’élancer en un demi-cercle élégant. Très vite, il atteint la hauteur de l’altinef. Il étend ses ailes parallèlement à celles de l’engin et essaie de planer au même niveau que la fenêtre de l’appareil ; il doit s’y reprendre à deux fois pour ajuster sa vitesse.

Louise et Attila ont compris la manœuvre. La première tente de stabiliser l’engin tandis que la seconde se prépare à accueillir la jeune géographe.

Pyth risque un coup d’œil dans leur direction. Malgré le danger, malgré l’heure qui tourne, la joie des retrouvailles est fabuleuse ! Une émotion simple, brute, enfantine. On y est arrivées ! peut-on lire dans les yeux des deux filles. Et c’est moi qui conduis ! devine-t-on plus précisément dans ceux de Louise.

Foresta place ses deux mains sur le rebord de la carlingue et Attila lui attrape les bras. Puis elle se hisse en prenant appui sur le rapac. Pendant une seconde, un trou d’air déstabilise Ekos ; il perd brusquement de l’altitude. Foresta se retrouve les pieds dans le vide et la surprise lui arrache un cri, mais Attila la maintient fermement et la hisse jusque dans l’habitacle. Ekos remonte en flèche pour prêter main-forte à la jeune fille mais elle est déjà dans le cockpit. Louise lui cède la place aux commandes et, en quelques secondes, Foresta est prête à amorcer l’atterrissage.

Elle se donne un instant pour convoquer ses souvenirs. D’abord, les roues – une petite manette sous le siège. Ensuite, utiliser le levier secondaire pour les manœuvres douces – le levier pour la conduite de croisière ne convient pas aux atterrissages. Enfin, remonter les ailerons qui aideront l’appareil à freiner.

Foresta cherche le meilleur angle pour toucher le sol. Heureusement, le plateau offre un terrain propice. Elle choisit de s’écarter du rassemblement de rapacs pour ne pas risquer de les blesser.

Toujours sur le dos d’Ekos, Pyth reste dans leur sillage. Il a soudain une idée. Il se penche sur son animal, referme ses bras sur son poitrail et lui demande s’il est capable d’aller se poser sur l’aile droite de l’altinef. Ekos émet un petit gloussement pour signifier que ce serait pour lui un jeu d’enfant mais qu’il refuse de se poser sur un engin qui est responsable du massacre des siens.

Pyth n’a pas oublié qu’Ekos a assisté à l’arrivée des altinefs alors aux mains de la Ligue sociétaire. Les grappins qui se trouvent précisément sous leurs ailes étaient chargés du corps de ses frères. Pythagore comprend sa douleur. Il s’excuse d’insister et lui explique son idée.

Par sens du devoir, Ekos obéit. Il prend un peu de hauteur, accélère et gagne la surface plane de l’aile. Il repère près de l’habitacle une sorte de poignée métallique sur laquelle il agrippe ses serres. Il courbe le cou pour ne pas se laisser prendre à revers par le vent. Pythagore maintient sa tête contre lui de manière à ne faire qu’un avec l’oiseau. Du coin de l’œil, il regarde ses trois amies. Foresta est concentrée sur les commandes. Louise ne perd pas une miette de ce qu’elle fait. Attila observe les opérations avec un peu plus de recul, plus de gravité peut-être aussi. Sans doute perçoit-elle le regard de Pyth car elle lui lance un clin d’œil rapide.

Enfin, l’altinef atterrit. Les accidents de terrain se font ressentir alors que l’appareil décélère ; il bondit, tressaute comme s’il était sur le point de se disloquer. Pythagore sent la raideur d’Ekos pendant tout le freinage : le rapac n’aime pas sa position de passager.

L’atterrissage est un succès. Louise et Attila félicitent Foresta.

— Comment nous avez-vous trouvés ?

— Grâce à la boussole biométrique, répond Attila. La flèche indiquait une position très stable. On ne pouvait pas rester là à attendre… Alors on s’est lancées.

Soudain, les deux nouvelles venues découvrent la présence des oiseaux, notamment leur chef qui se tient face à elle, telle une statue.

— Qu’est-ce que…

— C’est un repaire de rapacs !

— C’est Ekos qui nous y a conduits.

— Vous avez réussi à les apprivoiser ? murmure Louise, comme si elle craignait que les créatures ne l’entendent.

— Pas à les apprivoiser, non, mais on a établi un contact. C’est justement pour ça que j’ai fait grimper Ekos sur la carlingue.

Louise et Attila sortent de l’altinef. Elles se tiennent à distance de la multitude à plumes, les mains en visière pour mieux la contempler.

Pyth descend du dos d’Ekos mais demeure debout, sur l’aile de l’engin. Il s’adresse directement à Azur :

— Toi qui es comme l’Azur, je t’invite à rejoindre Ekos et à essayer notre monture !

∞

Les palabres entre oiseaux ont duré quelque temps mais finalement Azur s’est décidé à s’installer sur l’aile gauche de l’altinef.

Pyth demande à Foresta de le faire démarrer. Lui-même se glisse à son côté en tant que copilote. Tandis que l’appareil s’élève dans le ciel noir où se consument soleils rouge et mauve, Pyth éprouve un sentiment d’éternité. L’idée que l’absurde et l’essentiel se rejoignent. Il est en train de faire découvrir à un oiseau sauvage les joies de l’aviation pour le convaincre de se laisser apprivoiser.

C’est merveilleux et terrifiant. Pyth fait coulisser le toit ouvrant ; sa tête émerge au milieu des étoiles. Le vent emporte avec lui ses soucis et les particules blanches. Il regarde les deux oiseaux à tour de rôle. Chacun posté sur une aile, le bec rentré dans le cou pour se mettre à l’abri du vent, ils ressemblent à deux duchesses anglaises surprises par la pluie.

Soudain, l’œil de Pythagore est attiré par quelque chose au loin dans l’immensité du canyon. Une intense lumière verte qui se dessine, tel un rayon, de bas en haut de la falaise.

Le détroit d’Emerlynd ! Le mince couloir de pierre qui fait la jonction vers l’Abeisan ! Il reconnaît la couleur verte de la fameuse lave cristallisée si dangereuse pour les Adjinns et toute personne porteuse de vibrations métisses.

— Foresta, regarde… C’est par là qu’ils font entrer les prisonniers du bagne.

La jeune fille jette un regard mais reste concentrée sur son plan de vol. Pyth regrette de ne pas avoir emporté la lunette de Cali.

— Est-ce qu’il y a des jumelles ici ?

— Il y a mieux que ça, dit-elle en actionnant sur sa gauche une petite manivelle. Regarde !

Une sorte de périscope vient d’apparaître. Pyth n’a qu’à y coller son œil et régler la vision… Il est ahuri de voir à quel point les lentilles sont puissantes. Le vert de la lave vitrifiée est omniprésent, il est obligé de dézoomer pour prendre un peu de recul.

— Waouh… C’est incroyable.

Il observe la masse rocheuse du sommet jusqu’au sol. Son cœur bondit lorsqu’il découvre une procession de prisonniers en train de traverser la mince entaille. Certains avancent lentement, tête baissée, d’autres courent pour se soustraire aux vibrations de la lave. Il comprend que les premiers sont des prisonniers normaux et les seconds des Adjinns. Il est trop loin pour discerner leurs traits ou les particularités de leurs silhouettes, d’autant que la lumière verte les place à contre-jour. Tous les corps apparaissent comme des ombres chinoises. Pyth se demande si son père se trouve parmi eux. Attila lui a dit que les bateaux policiers étaient les meilleurs pour prendre les méridiens fuyants, donc les plus rapides. Serait-il possible que Lucien ait déjà traversé la mer d’Emerlynd ? Il a dû embarquer juste après l’accident de Pythagore. Combien de temps s’est-il écoulé depuis ? Combien de temps lui reste-t-il à vivre ?

Pyth est soudain pris du désir d’aller rejoindre la procession. Pourquoi ne pas atterrir là-bas pour attendre son père et vivre avec lui ses derniers instants ? Un gouffre d’angoisse s’ouvre en lui à cette pensée.

La fin de la vie.

Il sent un feu dans sa poitrine. Un feu qui le réveille et l’éloigne du vide : sa part adjinn refuse de mourir et lui rappelle que le foisonnement des particules blanches qui se dispersent dans l’air au-dessus de sa tête est là précisément pour l’empêcher de baisser les armes.

∞

Lorsque Foresta atterrit de nouveau sur la piste improvisée, la nuit s’est installée. Le plumage des rapacs, baigné par la lumière rouge, tranche avec l’obscurité du ciel. Ils attendent le verdict.

D’un mouvement vif, Pyth sort de la carlingue et s’approche d’Ekos. Il plonge la main dans son encolure et observe les réactions du chef des rapacs.

Celui-ci se dresse sur ses pattes, déploie ses ailes, les fait battre deux fois en un mouvement majestueux avant d’onduler de la tête.

Pyth comprend que c’est gagné. Les rapacs accompagneront leur combat. Toutefois, Azur a une exigence.

« Laquelle ? » interroge Ekos.

« Nous restons libres, c’est nous qui choisissons nos cavaliers et pas l’inverse. »

« Bien entendu », confirme Ekos.

C’est alors que le rapac contestataire – celui qui avait montré son derrière – se dresse à son tour. Il n’est pas d’accord ! Ils n’ont aucune assurance qu’une fois leur mission accomplie, Ekos et ses compagnons les emmèneront bien de l’autre côté de la frontière. Ils ne sont pas si naïfs ! Cela fait des centaines d’années qu’ils rêvent d’horizons nouveaux ; comment Ekos peut-il connaître des secrets que des générations entières ont ignorés ?

Ekos ne sait pas comment répondre. L’autre prend de l’assurance :

« Tant que moi, Vengeur des rapacs, réparateur des offenses, je n’aurai pas donné mon assentiment, personne de chez nous ne mettra un genou à terre. »

Pyth, qui a suivi l’échange, s’immisce dans leur conversation :

— Qu’est-ce qui pourrait vous donner cette assurance ?

Comme s’il avait attendu cette question avec impatience, Vengeur se dresse sur ses pattes et place ses ailes parallèlement au sol, légèrement en plongée.

« Laissez-nous votre engin qui vole ! Ce sera votre tribut. Ce sera notre gloire. »

Alors, tous les rapacs, excités par la perspective de cette prise de guerre, se dressent à leur tour et battent des ailes frénétiquement.

Pyth se tourne vers les trois filles pour leur fait part de la demande.

— Je pense qu’Ajax sera très heureux d’échanger un objet volant qui ne lui sert à rien dans la forêt contre une armée de rapacs, commente Attila.

— Va le leur annoncer, lui enjoint Pyth. Allez-y toutes les deux. Nous, ils nous connaissent un peu. Vous devez encore gagner leur confiance.

Attila et Louise s’avancent donc face à l’assemblée. Elles hésitent, ne sachant pas, contrairement à Pythagore, comment entrer dans la tête des oiseaux.

L’attention des rapacs est à son comble. La plupart d’entre eux jugent impossible que l’on puisse se séparer d’une chose aussi précieuse que l’altinef.

Louise déclare alors :

— Je n’accorde pas beaucoup de valeur à cet engin qui vole. Je vous le laisse avec plaisir.

Pyth est surpris par sa façon de faire… Si Vengeur pense que ce n’est pas un sacrifice pour eux, il va réclamer une autre prise !

— En revanche, j’accorde beaucoup de valeur à votre aide et c’est pourquoi je ploie le genou.

Elle joint le geste à la parole, s’agenouille, baisse la tête. Vengeur s’approche d’un air martial jusqu’à elle. Quelques secondes passent, longues comme la nuit des temps. L’oiseau lève sa patte et la pose sur le genou de Louise.

Celle-ci réprime un sursaut lorsqu’elle sent la matière racornie sous la serre et que la pointe acérée du doigt postérieur traverse le tissu de son jean, mais elle sourit.

Vengeur, le rapac contestataire, vient de se lier à elle.

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18

Le test

Juste avant de décoller, alors que quatre-vingt-sept oiseaux sont rassemblés sur le plateau, prêts à partir, Azur et ses lieutenants étudient le plan de vol. À l’aide de la carte que Louise et Attila ont empruntée aux Adjinns, il explique aux humains pourquoi leur trajet risque d’être compliqué.

En Emerlynd, il existe des zones interdites qu’on ne peut survoler. Si un oiseau s’en approche, il est pris dans un courant magnétique qui le dévie jusqu’à un point souvent très éloigné de celui qu’il avait l’intention d’atteindre.

C’est au-dessus de la forêt que se trouvent la plupart de ces zones interdites, qui évoluent en fonction de la pousse des arbres.

— De la pousse des arbres ? s’étonnent les adolescents.

« La forêt protège ses enfants. Elle se contracte magnétiquement partout où grandissent les jeunes arbres. Malheureusement, reprend Azur, si c’est ici que se trouve votre point de rendez-vous… »

Le rapac frappe la carte de son bec au niveau de la courbe du fleuve, là où Ajax avait indiqué que le Ciseau jetterait l’ancre.

« Cela va compliquer notre tâche. À cet endroit, la forêt est très active, vivante. Elle est entourée de zones interdites. Le trajet risque de prendre la moitié de la nuit. »

— La moitié de la nuit ? répète Pyth, effaré.

— C’est trop long, commente Louise.

Elle consulte sa montre.

— Il nous reste une douzaine d’heures.

— Il n’y a pas un autre moyen… plus rapide ? demande le garçon au chef des oiseaux.

Celui-ci marque une pause, se tourne vers ses camarades, leur faisant part d’un doute. Au bout d’un temps, Azur reprend :

« Il existe plusieurs lignes de fuite qui traversent la forêt… Les lignes de fuite sont plus puissantes que nos ailes. Elles sont ancrées dans la géographie du continent et ne dévient jamais de leur axe. J’en connais une… qui peut nous conduire à votre point de rendez-vous… Le voyage prendra moins de deux heures. »

— Prenons la ligne de fuite ! s’exclament-ils tous en chœur.

À nouveau, Azur hésite. Il lance à ses compagnons quelques coups d’œil embarrassés.

« La difficulté, poursuit-il, c’est que cette ligne est la plus dangereuse d’Emerlynd. »

Silence.

« Son point d’envol est situé à basse altitude, juste au-dessus de l’ancienne forteresse. »

D’un coup de bec, il désigne un point sur la carte.

« C’est le cœur du bagne. C’est là que se trouvent les garnisons de soldats, les bâtiments de stockage, la maison des bagnards. C’est aussi là que s’étend le lac Majeur – le lac magnétique le plus pratiqué d’Emerlynd –, celui qui est jumelé avec l’entrée du détroit d’Abeisan, tout au nord. Si nous prenons cette ligne, nous risquons de nous faire repérer. Quatre-vingt-dix-sept rapacs qui se groupent dans les airs, cela se remarque ! Les lignes peuvent se prendre par groupe de deux ou trois individus maximum – parfois quatre ou cinq si c’est une femelle qui emmène avec elle ses tout-petits. La prise en charge ne peut excéder un certain poids. Plus le poids est élevé, plus le bruit résonne alentour. Pour être le plus silencieux possible, nous allons devoir emprunter la ligne un par un… et comme nous serons trop nombreux pour patienter dans les airs… nous serons obligés de nous cacher à terre et donc… d’atterrir dans la plaine. »

À cette remarque, tous les oiseaux frissonnent. L’idée d’atterrir près des humains leur répugne. Ils ont pour habitude de ne fréquenter que les hauteurs, là où ils échappent à la fureur du monde. Pour les rapacs d’Emerlynd, se poser à terre, c’est se mettre en danger, être à la merci d’un tireur, d’un filet ou de tout autre moyen de capture.

— Je pense qu’il faut quand même prendre cette ligne de fuite, déclare Foresta.

— Nous aussi, ajoutent aussitôt Louise et Attila.

Seul Pythagore n’ose pas se prononcer. Il a peur d’être trop partial, c’est lui qui a le plus à perdre.

Azur fixe du regard la neige qui s’échappe du corps du jeune homme. Il comprend que celui-ci n’a plus que quelques heures à vivre. Alors il s’élève dans les airs et bat des ailes pour annoncer sa décision : ils emprunteront la voie rapide, et se laisseront cueillir par la ligne de fuite.

∞

La formation adoptée par les rapacs est celle qu’ils observent lors de leurs déplacements migratoires. Leur alignement dessine deux larges ailerons : le premier, à l’horizontale, en largeur ; le second, à la verticale, en hauteur. Au centre des ailerons se trouve Azur, monté par Attila.

Le chef a beaucoup aimé l’énergie qui se dégageait de l’Adjinn aux cheveux courts – une sagesse brûlante, le retrait du philosophe et la présence du guerrier. Elle n’a presque rien dit pendant toute la négociation, elle est demeurée droite et fière, analysant de ses yeux verts – un vert qui ressemble tant à la couleur de ses propres yeux. Elle était faite pour lui, il n’aurait pas voulu qu’elle en chevauche un autre. Lorsqu’il s’est avancé vers elle, elle a ployé le genou très simplement ; il a tout de suite senti qu’une connexion serait non seulement possible, mais qu’il y trouverait, peut-être, un certain bonheur.

Tout en haut et tout en bas de la formation se trouvent respectivement Louise sur Vengeur et Foresta montant le jeune rapac qui cherchait à attirer leur attention au tout début de la rencontre. L’oiseau avait soif d’aventure, soif de se distinguer, de lier contact, de découvrir de nouvelles terres. Il n’a même pas attendu qu’elle ploie le genou, il s’est baissé pour qu’elle grimpe sur lui. Il l’a trouvée fabuleuse et l’a nommée « princesse. » Vengeur n’a pas apprécié ce manque de protocole et cet empressement dans la soumission, mais le beau rapac, ardent comme la jeunesse, n’en avait cure. C’est d’ailleurs ainsi que l’oiseau se fait appeler : Ardent.

∞

Pyth chevauche Ekos aux côtés d’Azur et Attila. Pendant la première partie du trajet, la jeune fille raconte à son ami les circonstances de leur départ. Louise et elle n’ont pas demandé la permission à qui que ce soit, elles ont tout simplement volé l’altinef. Attila a toutefois laissé un mot à l’intention d’Ajax, lui annonçant le retour d’Ekos et l’envol de Pythagore et Foresta. Elle a précisé à Ajax qu’elle et Louise ne pouvaient pas abandonner leurs amis, qu’elles partaient leur prêter main-forte mais qu’elles seraient de retour à temps au point de rendez-vous, à la courbe du fleuve où le Ciseau doit jeter l’ancre.

Silo est resté en arrière avec la lourde tâche de transmettre leur message. Attila pense que, de loin, c’est le chanteur qui a écopé de la mission la plus ardue.

∞

Ils ont déjà emprunté une première ligne de fuite. Celle-ci étant perdue au milieu d’un territoire désert, les rapacs n’ont pas eu à se soucier du bruit et l’ont prise trois par trois ; les oiseaux ne se sont même pas posés pour patienter, ils ont battu des ailes en vol stationnaire. L’affaire a été vite réglée.

Bientôt, ils atteindront la plaine du lac Majeur. Ils planent le plus haut possible. Azur connaît parfaitement son ciel et les conduit par une route qui permet d’éviter les regards. Pyth est émerveillé par l’endurance des rapacs. Ils sont habitués aux longues distances et ne se fatiguent pas inutilement.

D’un geste souple, le garçon s’empare du tube du périscope qu’il a récupéré dans l’altinef. Il a promis à Azur de le rendre après la bataille, même s’il sait que la vue perçante des rapacs n’a pas besoin de pareil instrument. À force de le manipuler, il a découvert que l’une des lentilles lui permet de voir dans l’obscurité. C’est comme dans les films, quand les héros utilisent des lunettes à vision nocturne et perçoivent tout en vert fluo, sauf que c’est en mauve et bleu que l’image lui parvient. Ils survolent une terre plate, parsemée de quelques rochers en forme de menhirs. D’où viennent-ils ? Ont-ils été taillés ? Leur disposition est-elle naturelle ?

Au loin, un point fuchsia illumine l’horizon et tranche avec le nuancier bleu de la vision nocturne.

« C’est le lac magnétique », l’informe Ekos.

Azur l’a repéré lui aussi et rappelle ses vigies – Vengeur et Louise qui, au sommet de la formation, surveillent les mouvements de l’air ; Ardent et Foresta qui, placés tout en bas, scrutent les reliefs et la terre.

Les deux rapacs confirment que l’atterrissage ne présente aucun danger et, aussitôt, l’escadrille se reconfigure pour dessiner trois lignes qui fondent vers le sol. La première est menée par Ardent, la seconde par Azur, la dernière par Vengeur.

La terre est meuble, odorante mais aride. Pyth se laisse glisser d’Ekos pour faire quelques pas. Il se sent tout à coup fragile sur ses jambes, plombé par la pesanteur, amputé de la grâce que leur conférait le vol.

Les oiseaux se sont groupés autour de leur chef, pattes repliées.

Louise, Pythagore, Foresta et Attila s’allongent à plat ventre à même le sol à proximité de leurs oiseaux respectifs et scrutent le paysage.

— Ça va ? murmure Pyth à ses amies. Vous sentez des mirages ?

— Non, répondent-elles simultanément.

— Normalement, en dehors de la forêt, la terre est plutôt sage, commente Foresta.

Se passant à tour de rôle le périscope, ils ressemblent à des snipers qui épieraient leur cible. Face à eux se trouve le plus grand lac magnétique d’Emerlynd. Sa surface est lisse, brillante, liquide mais dense – un peu comme du mercure. Elle apparaît rose fuchsia dans le tube mais sa couleur naturelle est argentée. Dans ses eaux se reflètent le ciel et ses astres. C’est à côté du plus grand lac du pays que les anciens Abyssiens choisirent de construire la première forteresse de garnison. Celle-ci est toujours là, sombre et menaçante à l’arrière-plan, mais elle a été complétée par d’autres larges bâtiments de pierre dans lesquels, selon Abakan, se trouvent principalement des cellules, mais aussi des salles de garde, des entrepôts pour les fruits et les matières extraites des carrières d’aimant destinées à l’exportation.

Les rives du lac sont désertes. Quelques soldats patrouillent de temps à autre. À leur silhouette on devine qu’ils portent une arbalète mais ils ne semblent pas du tout sur leurs gardes. Au contraire, ils paraissent discuter tranquillement. Sans doute est-ce parce qu’aucune menace n’a jamais plané sur Emerlynd. La barrière magnétique se charge de filtrer les dangers.

Pythagore récupère le périscope et suit l’envol des premiers rapacs ; tout se déroule sans encombre. Tels les avions qui prennent leur tour dans les aéroports, ils s’élancent un par un.

Azur et Attila sont partis les premiers, en éclaireurs. Depuis leur envol, une dizaine d’oiseaux les ont déjà suivis. Il n’y a pas moyen de savoir ce qu’ils ont trouvé de l’autre côté.

Le rapac que Pythagore suit du regard possède une petite envergure. Sans doute s’agit-il d’un enfant. Le jeune homme se demande alors à quoi ressemble la jeunesse des rapacs au sein du clan. Comment sont-ils éduqués ? Quels sont leurs rites de passage ?

L’oiseau a rejoint la ligne mais le tracé vibrant aux couleurs arc-en-ciel a déjà pivoté sur lui-même. Le petit jeune a raté le coche. Il est obligé de reprendre un peu de hauteur et de voleter sur place en attendant que la ligne soit de nouveau dans la bonne position. Celle-ci achève son tour, l’oiseau calcule son angle, fond sur la ligne…

Pyth ne peut que constater la brutale disparition de l’animal, qui vient d’être propulsé à des centaines de kilomètres/heure – des milliers, peut-être – vers le cœur de la forêt d’Emerlynd.

— Ça fait vingt, dit Louise, à nous !

Il a été convenu que les humains passeraient à peu près à chaque vingtaine d’oiseaux : le poids supplémentaire qu’ils représentent augmentant le bruit de la prise en charge, mieux vaut ne pas les regrouper.

Pyth a le cœur battant tandis qu’il voit Louise prendre place sur Vengeur. Elle leur jette un dernier regard, plein de confiance, presque joueur.

L’oiseau s’envole d’un mouvement expert et, d’une seule courbe, se positionne pour prendre la ligne arc-en-ciel. Le timing est parfait entre la rotation de la ligne et la prise d’angle du rapac. À l’idée que c’est sa meilleure amie qui chevauche cet oiseau frondeur, Pyth a tout juste le temps de se laisser surprendre par une montée d’émotion qu’ils ont déjà disparu.

Tandis qu’il abaisse machinalement le périscope sur l’horizon du lac, Pythagore tressaille. La rive s’est peuplée d’un coup ! Il n’y avait personne il y a encore quelques secondes et voilà que des dizaines de silhouettes viennent de surgir de la terre.

Non, pas de la terre, comprend-il… Elles viennent de surgir du lac !

Dans la vision de nuit de la lentille, les corps semblent bleu ciel, presque blancs. Il est difficile de saisir leurs traits à cette distance, tous ressemblent à des fantômes lumineux.

— Foresta… regarde, dit-il en lui passant le tube, il y a de l’activité sur la rive.

Celle-ci jette un coup d’œil et laisse échapper un hoquet de surprise.

— Ils sont combien ? Vingt… Trente… ? Ils viennent du canyon d’Abeisan, murmure-t-elle. Ce sont forcément des prisonniers.

Pyth récupère le périscope et règle le zoom. Même s’il n’a que peu d’espoir, il scrute les silhouettes à la recherche d’un détail, quelque chose qui pourrait lui rappeler son père.

Soudain, il reçoit une décharge d’adrénaline. Le gardien d’Emerlynd vient de faire son apparition. Le roi des Adjinns irradie dans la lentille à vision nocturne, sa peau n’est pas bleu pâle, comme celle des autres êtres humains, mais rougeoyante, telle de la lave en fusion.

Pyth chuchote :

— Le Gardien… Il est là…

Au moment où il prononce ces mots, ce dernier tourne vivement la tête dans sa direction, comme s’il avait entendu un bruit.

Pyth s’aplatit au sol. Il a peur que ses flocons soient repérés. Il se presse contre Ekos, enfonce le visage dans son plumage, cherche la protection de la barrière mentale de l’oiseau.

Foresta est fascinée par ce qu’elle voit dans le tube.

— Il va procéder au test…

— Quel test ?

La jeune fille observe encore pendant un petit moment puis explique :

— C’est Abakan qui me l’a raconté. Pour choisir les criminels qui feront partie de sa garde, il fait passer un test aux nouveaux prisonniers : il les force à torturer les plus faibles. Ceux qui refusent sont envoyés en cellule, les autres sont sélectionnés.

Pyth reprend le périscope. Horrifié, il assiste effectivement à une démonstration d’une rare violence. Une silhouette se déchaîne sur un corps attaché à la verticale contre une planche de bois. Gifles, coups de poing, de pied, coups de couteau, morsures… La rage est perceptible, même à distance. Puis, lorsqu’il en a fini, haletant, le bourreau rend le couteau au garde.

Le gardien d’Emerlynd fait venir jusqu’à lui le prisonnier et, tel un sinistre baptême, appuie le doigt sur son front. Aussitôt, les terminaisons nerveuses de l’élu s’irisent de rouge autour de l’empreinte.

— Pyth, dit Foresta en lui tapotant l’épaule. C’est à moi d’y aller.

Le jeune homme plonge son regard dans celui de Foresta. Un rayon rouge éclaire ses pommettes de guerrière des steppes. Ses yeux mauves s’agrandissent, remplis d’une émotion qu’elle ne sait pas formuler. Pyth l’attire à lui et l’embrasse avec toute la fougue que lui dicte l’instant. Elle se laisse aller.

Lorsqu’elle se redresse, son regard a changé. Elle est prête pour le combat. Elle enfourche le jeune Ardent qui piaffait d’impatience et s’envole sans se retourner.

∞

Les derniers rapacs respectent le rythme impulsé par leurs frères et se succèdent, comme de bons soldats. Pyth demeure le seul humain parmi eux.

Pris d’une fascination morbide, il regarde à nouveau par le tube. Combien de prisonniers refuseront le test du Gardien ? Combien se jetteront avec rage dans la violence ?

Soudain, parmi ceux qui doivent passer le test, un homme attire son attention. Dans le prisme de la lentille, l’ensemble de son corps apparaît bleu pâle, mais quelques taches rougeoyantes parsèment son visage, surtout au niveau des yeux, telles deux cavités pourpres. Pyth a l’impression… qu’il reconnaît sa stature, ses épaules… la forme du front, le port de tête.

Serait-ce… Lucien Luchon ?

Les battements de son cœur s’accélèrent.

Il voudrait arrêter le temps, partager son information. C’est ici que ça se passe ! Ici que se trouve le Gardien, ici que se trouve son père ! Mais ses compagnons sont déjà partis. Pyth serre son oiseau dans ses bras. Celui-ci a perçu son trouble et le tapote de son long bec pour l’assurer de sa présence.

« As-tu besoin de moi ? lui dit-il. Que dois-je faire ? »

Le jeune homme hésite… Pourrait-il tout simplement monter sur le rapac, fondre sur la rive, attraper son père et l’emmener loin ?

Pyth est rivé au périscope.

La silhouette bleu pâle d’une femme est amenée sur l’estrade face à la planche de torture. La victime a été changée, elle est toute fraîche. La prisonnière soumise au test s’empare du couteau, prend son élan, puis fait non de la tête. Elle ne veut pas torturer, elle s’effondre. Deux gardes l’entraînent hors du champ de vision de Pyth.

Une autre silhouette claire monte sur l’estrade, c’est un homme. Il n’essaie même pas de prendre le couteau. Il baisse la tête et attend qu’on l’emmène.

Bientôt, ce sera le tour de Lucien.

Pyth est pris d’un espoir fou. Son père sait manier cette force mentale dont use le Gardien. Ses yeux avaient viré au mauve irisé. Nul doute que de la matière supramentale est présente dans son corps. C’est sûrement la substance qui rougeoie dans ses pupilles, vue depuis la lentille nocturne. Lucien serait-il capable de repousser les gardes ? de s’enfuir ?

Mais s’il était capable d’une telle chose, pense aussitôt Pythagore, pourquoi ne s’est-il pas enfui plus tôt ?

« Emerlynd est la clé. »

On lui présente un couteau. Lucien s’en saisit.

À ce moment, Ekos tapote la cuisse de Pythagore. C’est à eux de partir. Mais Pyth ne peut pas partir – pas maintenant.

Son père s’approche de la victime et enfonce la lame en divers endroits. Des cris effroyables parviennent jusqu’à Pythagore. Lucien réitère son geste avec expertise. Il retourne le couteau dans la chair pour faire monter la douleur puis, soudain, il enfonce la lame sous le menton et la fait descendre jusqu’au nombril.

L’homme meurt en quelques secondes. Les cris cessent.

Pythagore est pétrifié. L’air ne circule plus dans ses poumons. Il regarde fixement l’immense plaie d’où s’écoulent liquide et organes. Son père vient de tuer un homme. Son père est dans le camp des tortionnaires. Il s’est avancé vers le Gardien, il attend la reconnaissance !

Le gardien d’Emerlynd appose son doigt sur le front de Lucien comme une offrande.

Aussitôt le corps du père de Pyth s’embrase. La marque du Gardien n’affecte pas seulement une petite zone, comme pour le précédent tortionnaire, mais l’intégralité de son corps. Toutes ses capillarités nerveuses s’irisent et sa silhouette passe du bleu pâle au rouge incandescent.

Déconcerté, le roi des Adjinns recule d’un pas.

Le père de Pyth en profite pour tourner les talons. Il slalome entre les gardes, quitte l’estrade et s’enfonce dans la profondeur de la nuit.

Le Gardien semble furieux, il lève les bras comme pour prononcer une sentence et jette ses hommes aux trousses de Lucien, mais ceux-ci peinent à se mettre en route. Ils sont désorientés. Lui-même s’est laissé surprendre. Pyth le voit tourner dans un sens puis dans l’autre, cherchant du regard ce qu’il ne peut contrôler par la pensée.

Pyth éprouve des sentiments mélangés. Son père a torturé et tué. Puis il s’est enfui. Quelle est la logique de tout cela ?

Le corps de Lucien a pris la teinte de celle du Gardien. Quelles conclusions en tirer ? Pyth transpire. Il a froid, il a chaud. Ekos le secoue. Les autres doivent l’attendre, le temps presse. Déconcerté, le garçon finit par enfourcher son oiseau.

Tous deux s’élancent vers la ligne de fuite. Est-il très en retard ? Pendant combien de temps a-t-il observé le test de la torture ? Il ne peut le quantifier. Les scènes de violence n’appartiennent pas à la temporalité ordinaire. Les couleurs de la vision de nuit les ont rendues irréelles.

Au moment où la ligne les cueille, il n’espère qu’une chose : que l’accélération fulgurante lave son cerveau, l’essore, tasse ses émotions, les compresse dans une toute petite boîte.

∞

Bang.

Pyth vient de quitter la ligne de fuite.

Il fait sombre. Ekos et lui volent très bas. La fabuleuse odeur des fruits défendus le prend au nez sur-le-champ. Les arbres bleus étincellent.

Après s’être heurté plusieurs fois à la végétation, Ekos parvient à se poser sur une branche. Tous deux ajustent leur perception.

Pyth décide de ne pas se servir du périscope. Il ne veut plus rien voir par le prisme de sa lentille de nuit. Il a besoin de recul. De couleurs réelles.

Les arbres qui l’entourent sont très disparates : la plupart font partie des anciens, ils filent haut dans le ciel et sont constitués de cette matière qui semble solidifiée de longue date ; mais on trouve aussi de plus petits arbres, dont le tronc fluide et souple paraît ruisseler. Ils émettent des ondes répulsives qui empêchent qu’on les approche de trop près. Ce sont eux que la forêt protège de sa bulle magnétique : ce sont des arbres de Dormeurs !

Très vite, Pyth repère un rapac à ses plumes blanches légèrement bleuies par la lumière des arbres, puis des dizaines d’autres. Ils se sont dispersés dans les hauteurs de la forêt. Une observation attentive permet à Pyth de repérer Foresta, puis Louise et enfin Attila.

Il a soudain l’impression d’être étranger à ses propres amis. Le fait d’avoir assisté seul à l’horrible scène l’isole. Personne ne sait que son père a torturé et tué un homme. Personne ne sait que son père est fait de la même veine que le gardien d’Emerlynd.

∞

Des sifflements fusent. Ekos décolle. Azur a donné le signal du départ.

La formation en double aileron n’est plus adaptée, dans la forêt. Le groupement des oiseaux ressemble davantage à un essaim mouvant. Pyth se laisse porter par le rythme. Il s’absorbe dans les bruits, le battement régulier des ailes. De temps à autre, ils effleurent un arbre de Dormeur et sont aussitôt déportés par la répulsion magnétique.

Le serpent du fleuve apparaît tout à coup. Son eau reflète avec douceur le scintillement des étoiles. Parmi les ombres et les brillances, masqué par quelques branchages, on discerne le Ciseau. Les Adjinns ont suivi le plan. Ils sont là. Le bateau mesure une trentaine de mètres ; sa masse sombre attire des nuées de lucioles malgré les coupelles d’encens euménien qui brûlent un peu partout sur le pont.

Les oiseaux se posent à distance. Ekos choisit une branche qui surplombe l’embarcation. Foresta et Ardent, Louise et Vengeur, Attila et Azur ne tardent pas à le rejoindre.

— C’est à toi d’y aller, lui dit Attila.

C’est ce qui a été convenu. Les rapacs ont prévenu Pythagore qu’ils ne se poseraient pas sur le pont tant qu’ils n’auraient pas reçu une invitation officielle de la part du chef de bord.

Tandis qu’Ekos s’élance, Pythagore repère Ajax, Nessim, Silo et Abakan parmi les autres Adjinns dans la zone de débarquement. Les rebelles sont en train de décharger les passerelles de bois qui, pensent-ils, leur permettront de traverser la forêt jusqu’au lac. Pyth atterrit en silence à leurs côtés, sur la plage arrière du bateau. Ils ne le voient qu’au dernier moment. Ajax a un geste réflexe en direction de l’arbalète dans son dos mais il l’interrompt lorsqu’il reconnaît Pythagore.

Une vigie s’écrie en gaoyan :

— Il y a des rapacs partout autour de nous ! Rapaäk tares van tolum noÿ !

Pyth les salue ; il a l’impression de revenir de très loin et d’être une nouvelle personne.

— Nous sommes allés les chercher pour vous, dit-il en levant les bras vers les branches. Est-ce que vous les autorisez à venir se poser sur le pont ?

Fascinés, Abakan et Ajax balaient du regard les hauteurs végétales. Pythagore ajoute :

— Ils sont d’accord pour se battre avec nous, à deux conditions.

— Je t’écoute, lui dit Ajax.

— Ils conservent l’altinef.

— C’est d’accord, répondent en chœur les deux chefs comme si chacun s’en sentait le propriétaire légitime.

— Et ils choisissent eux-mêmes leur cavalier. Si certains d’entre nous ne conviennent à aucun d’entre eux, ils resteront à bord.

Ajax sourit à Pythagore, le prend par les épaules. Il le regarde comme Pythagore aurait aimé que son père le regarde lorsqu’ils se sont croisés sur le quai. Avec étonnement et gratitude.

— Merci, lui dit-il sans porter la voix. Nous te devons beaucoup, décidément. Tu es l’un des nôtres.

— C’est Foresta, Attila et Louise qui ont fait tout le travail, proteste Pyth en les désignant de la main. Moi, j’ai juste bu de l’eau d’Emerlynd.

Le chef des rebelles adjinns se tourne alors vers les arbres. Il s’agenouille comme s’il était sur scène face à un immense amphithéâtre et, d’un gracieux geste de la main, il invite les oiseaux à venir les rejoindre.

∞

Suivent deux heures de préparatifs, d’abord l’appariement des rapacs et de leur cavalier ou cavalière, ensuite l’équipement et la répartition des tâches. Harnais, sangles, poignées de conduite, fontes de stockage ont été remontés des cales. Il n’y en a pas assez pour tous les oiseaux car le gros des réserves est resté sur le vaisseau principal, mais ceux qui ne transporteront pas de matériel seront plus spécifiquement affectés au combat.

Les techniciens adjinns ont fini de préparer des centaines de piles de bolt sauvage. Nessim n’est parvenu à mettre au point que six extracteurs de matière vive. Six extracteurs qu’il faut confier à six guerriers.

Deux de ces appareils ont été tout naturellement confiés à Ajax et Abakan. Deux autres, à Pythagore et Foresta du fait de leur héroïsme lors de l’empoing du bolt sauvage. Les deux derniers ont été attribués aux deux meilleurs soldats de la rébellion – l’aide de camp d’Ajax nommée Strass qui porte son chignon encore plus haut que d’habitude, et un homme à la peau noire, presque mauve, Eloï, que Pyth avait déjà vu lors de la précédente expédition. Louise et Attila, qui ont moins d’expérience au combat, font partie de l’équipe technique qui veille à la recharge des batteries. Silo s’est placé dans l’équipe de combat rapproché. Il sera en première ligne pour se confronter aux hommes du Gardien.

∞

Les rapacs décollent un à un avec grâce.

Ils sont obligés de voler bas car la portion de forêt qu’ils empruntent regorge de jeunes arbres porteurs de Dormeurs, et s’ils dépassent leur frondaison, ils seront expulsés de la protection magnétique et devront refaire tout le parcours.

L’orage gronde en de multiples endroits. Ses échos font frémir leurs cœurs.

L’intense ruissellement des troncs donne l’impression qu’une pluie se déchaîne alors que pas une goutte ne tombe. Les courants d’air répulsifs perturbent le vol des oiseaux. Ceux-ci sont obligés de faire des haltes régulières afin de ne pas se percuter. Lorsqu’ils se posent sur des amas de cailloux ou un rocher proéminent, leurs cavaliers sont enivrés par les fumerolles qui émergent de la terre molle. Des stries de courant phosphorescentes remontent des nappes souterraines. Trois Adjinns ont déjà glissé de leur rapac, attirés par des visions. Les deux premiers se sont ressaisis avant de toucher terre mais le dernier a été repêché alors que son corps s’enfonçait dans les sables mouvants.

Pyth n’est pas épargné par le phénomène : alors qu’Ekos fait une pause, il entend des voix de son enfance, sa mère et son père qui l’encouragent, le rire de sa grand-mère. Soudain, une nouvelle voix résonne à ses oreilles. Elle n’est pas évanescente comme celle des mirages, elle paraît bien réelle.

— Pythagore ! Pyth !

C’est la voix de son père. Malgré la consigne, Pyth ne peut s’empêcher de tourner la tête : accroché aux racines d’un arbre, le corps à moitié enseveli, Lucien l’appelle à l’aide.

— Aide-moi, mon fils ! J’ai réussi à m’enfuir… J’ai trouvé la clé ! J’ai trouvé la clé d’Emerlynd !

— Papa ?!

— Pythagore, ne regarde pas ! lui intime aussitôt Attila, ce sont des mirages !

— Mais non, cette fois ce n’est pas un mirage, c’est mon père. Mon père est ici, en Emerlynd, je l’ai vu près du lac Majeur…

Pyth descend du dos d’Ekos, effectue quelques pas dans la terre molle, ses bottes à lacets s’enfoncent de quelques centimètres.

— Pyth ! l’interpelle Foresta à son tour.

Son père n’est qu’à quelques mètres de lui. Il suffit d’avancer juste encore un peu. Il s’embourbe jusqu’aux genoux. Alors qu’il s’apprête à faire un pas supplémentaire, une main l’empoigne vigoureusement par le cou.

— Bouge !

Pyth découvre le visage de Foresta. Malgré la directive d’Abakan, elle a volé jusqu’à lui. Ardent, son rapac, est en vol stationnaire. Pyth pointe du doigt les racines où se trouve Lucien.

— Il est là, mon père est là !

— Il n’y a rien à cet endroit. S’il y avait quelqu’un, je le verrais aussi. Bouge ! crie-t-elle encore.

Elle l’attrape par le col et lui fait faire demi-tour jusqu’au rocher où se tient Ekos. Pyth grimpe sur le plumage, retrouve ses repères, s’accroche aux poignées de cuir. Il transpire abondamment, furieux de s’être laissé prendre.

Les fumerolles s’épaississent, l’odeur l’enivre et alourdit sa tête. Les voix reprennent et Pyth est obligé de se boucher les oreilles, de se gifler pour rester lucide.

Ils progressent lentement, incapables de mesurer le temps.

Soudain, juste au-dessus de leurs têtes, l’orage déchire l’atmosphère. Son grondement apocalyptique les fait frémir jusqu’aux os.

Les éclairs cisaillent le ciel, la foudre frappe abondamment, elle s’abat sur les jeunes arbres ruisselants, dont les troncs et les ramures s’illuminent. Aussitôt, la silhouette qu’ils renferment apparaît en ombre chinoise et bascule, tête en bas, comme si leurs pôles venaient de s’inverser. Les Dormeurs qui étaient en gestation s’enfoncent lentement dans le terreau moelleux, comme absorbés par les racines : ils s’en vont rejoindre le Sublittoral !

Fasciné, Pyth demeure immobile. Il ne peut détacher son regard de ces végétaux magnifiques qui sont en train de donner vie aux Dormeurs…

Une fois délestés de leur hôte, les troncs cessent bientôt de ruisseler. Leur matière s’opacifie et se solidifie progressivement du bas vers le haut. Leur consistance se rapproche désormais de celle de leurs grands frères. Sans doute leurs branches finiront-elles un jour par rejoindre leur hauteur ?

Alors que Pyth s’apprête à reprendre sa progression, son œil est attiré par un détail. L’un des arbres foudroyés a conservé en son sein une silhouette. Contrairement aux autres, le végétal ruisselle toujours… Quelque chose émerge de sa surface… Un pied, une jambe ? C’est bien cela ! Puis un bras, un visage, un corps tout entier qui s’extrait de la matière. Le Dormeur qui se trouvait en gestation dans l’arbre n’a pas plongé dans la terre pour rejoindre le Sublittoral, au contraire, il est en train de se dégager tranquillement de son cocon pour marcher à l’air libre.

C’est une femme. Sa peau est mauve, lilas, violette, comme celle de ces personnages étranges que Cali et Pythagore ont déjà croisés dans la forêt. Elle est d’une beauté phénoménale, une beauté de déesse, de personnage ancestral.

C’est alors que Pyth est frappé d’une révélation ! Cette femme n’est pas une Dormeuse classique, elle n’est pas non plus une Adjinn… Ni même une humaine… Elle au-dessus des lois du réel ! Sa beauté et la couleur lilas de sa peau témoignent de sa réelle nature vibratoire : elle est…

Clac.

Au même moment, le cerveau de Pythagore décroche. L’air ondule autour de la femme et brouille l’esprit du jeune homme. Il patine, oublie ce à quoi il pensait et reprend son chemin sans savoir qu’il a eu le privilège d’assister à la naissance d’une légende.

∞

Avant de se poser près du petit lac, Azur, monté par Attila, et un rapac du nom d’Astéroïde, chevauché par Abakan, sont envoyés en éclaireurs. Ils atterrissent sur des pierres au plus proche de la berge. Les abords sont à peine aménagés, signe que les hommes d’Emerlynd n’y viennent que très rarement.

— Il n’y a pas de gardes, murmure Attila.

— Personne ne peut imaginer une attaque de ce côté-là, fait remarquer Abakan.

Azur envoie un signal aux oiseaux et, très vite, tous les rejoignent. Chacun se pose sur un promontoire sécurisé – branche ou rocher. La portion de lac où ils se trouvent ne fait qu’une trentaine de mètres de diamètre. Si les miroirs étaient liquides, c’est ce à quoi ils ressembleraient : une matière souple, onctueuse, argentique. Les hautes branches des arbres bleus et le ciel chargé d’étoiles s’y reflètent.

Malgré l’odeur des fruits et des fumerolles, tous perçoivent une nouvelle fragrance, un parfum qui évoque un métal en fusion et enivre les lucioles.

L’orage s’est éloigné. Le silence n’est contrarié que par le bruit des serres des rapacs contre les cailloux. L’atmosphère est la fois exotique et étrange, pleine d’un mystère en formation.

Pyth se tourne vers Louise.

— Il reste combien de temps ?

— Six heures.

Abakan prend la parole en gaoyan :

— Adjinns. Je suis heureux de me battre avec vous. Nous ne savons pas ce que nous trouverons de l’autre côté. Chacun sait ce qu’il a à faire. Rendez-vous dans un monde meilleur.

Puis Ajax donne le signal du départ :

— Allez ! Zaÿ !

Tous les oiseaux pénètrent dans la mare et s’y enfoncent lentement.

La scène est curieuse. L’élégance des rapacs donne un côté extravagant à cette équipée lourdement armée. Les lueurs vertes des piles de bolt mêlées à celles – roses, bleues, jaunes – des lucioles confèrent à l’ensemble un air de bain de minuit loufoque ou de bal masqué. Et pourtant, pas un bruit, si ce n’est le doux clapotis de la substance miroir.

Celle-ci ne s’accroche ni aux plumes des oiseaux, ni aux cuirs ou fourrures des humains. Elle les suit au plus près sans créer d’adhérence. Elle s’écarte magnétiquement pour les laisser passer.

Pyth s’agrippe au harnais d’Ekos pour être sûr qu’ils ne soient pas séparés. Lorsque le miroir liquide en vient à recouvrir son cou, son visage et bientôt son crâne, le jeune homme a l’étrange sensation d’être englouti par de la lave froide. Ce n’est ni agréable, ni vraiment désagréable.

Quelques secondes plus tard, les pôles s’inversent, très brutalement. Pyth sent un arrachement dans son ventre. Il a l’impression de se trouver dans un simulateur de vol.

Son corps éprouve le besoin brutal de quitter le lac – il veut respirer, se dégager, sortir. Ekos pousse sur ses pattes et en une seconde les voilà qui décollent.

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19

La bataille d’Emerlynd

Lorsque Pythagore émerge de l’autre côté, il est d’abord frappé par des effluves rances et pourris. Comme si le parfum de la forêt avait tourné.

Les particules de survie adjinns envahissent tout le paysage. Elles forment d’innombrables spirales creusant d’innombrables galeries. Des pans entiers de feuillages pétrole ont été arrachés aux tunnels, telles des tripes éviscérées.

Au centre de ce chaos, un phénomène spectaculaire attire tous les regards. Un arbre frappé par la foudre. La zébrure de l’éclair est immobile, en suspens, comme sur un cliché photographique. L’arbre est racorni, obscur, calciné par endroits. Il semble avoir été torturé par la foudre pendant des siècles ; mais la foudre elle-même paraît prisonnière, écartelée entre le ciel et la terre.

Un grondement orageux enveloppe la scène – comme si le bruit était captif, lui aussi ; il ressemble à une plainte se prolongeant depuis la nuit des temps.

Depuis combien de temps l’arbre et l’éclair sont-ils ainsi réunis ?

Le vrombissement de grosses lucioles noires rasant le sol vient encore assombrir la scène.

Humains et rapacs sont fascinés par cette atmosphère aussi prodigieuse que sinistre. Abakan sépare les troupes, ordonnant à certains de se poster dans les arbres pour se tenir prêts à tirer, à d’autres de rester cachés en arrière pour sécuriser les abords du lac. Le Gardien ne va pas tarder…

Les porteurs d’extracteurs – Ajax, Abakan, Pyth, Foresta, Strass, Eloï – doivent chacun gagner une position retranchée. Ils sont suivis par quelques techniciens, dont font partie Attila et Louise, et par des combattants de l’avant-garde. Certains préfèrent retrouver l’usage de leurs jambes, d’autres restent à dos d’oiseau. Ces derniers avancent leurs pattes fines sur un sol qui semble labouré, retourné, bosselé comme si on y avait fraîchement planté des graines.

Soudain, tous entendent des gémissements montant de la terre. Ils mettent un certain temps à comprendre de quoi il s’agit. Ils repèrent çà et là, émergeant des fumerolles, des mains, des bras, une épaule, un visage. Ce sont des corps à moitié ensevelis qui forment les ondulations du terrain. Certains sont blessés, d’autres agonisent, d’autres enfin sont morts. C’est de ce charnier à demi ouvert que s’échappent les particules blanches de survie.

La stupeur les saisit. Certains rapacs se figent, d’autres s’envolent pour rejoindre ceux qui sont dans les hauteurs, d’autres encore battent des ailes à quelques mètres du sol pour ne plus avoir à toucher ce cimetière vivant. Ajax ordonne aux Adjinns de réserve de porter secours à ceux de leurs frères qui sont encore en vie tandis que l’avant-garde continue son déploiement. Ils doivent avoir couvert le plus large périmètre possible avant que le Gardien ne se montre.

Pythagore voudrait rester avec les attaquants mais Ekos s’envole, il refuse le combat. Trop d’effroi, trop de morts. Le jeune homme ressent la nausée qu’éprouve sa bête et doit se maîtriser pour ne pas vomir alors que l’oiseau prend de la hauteur. Il plonge les mains dans son encolure pour le raisonner : ils doivent retourner en bas, aider leurs camarades. C’est le seul moyen de retrouver Cali.

Mais Ekos ne l’écoute pas. La monstruosité de la forêt le rend fou et convoque un autre souvenir : l’empoing du bolt sauvage, le massacre de ses frères. Les corps sans vie qui pendaient sous les altinefs… les ailes tombantes, inutiles à jamais.

Ils virevoltent autour de l’immense éclair, tels des papillons de nuit. Leur trajectoire est désordonnée, alourdie par le poids de l’éolienne, du filin d’asphalt et de tout le matériel qu’Ekos porte dans son harnais.

À terre, la confusion règne. Certains tentent de porter secours aux blessés et d’organiser leur rapatriement par le lac magnétique. Abakan et Ajax leur crient de rester retranchés, les blessés hurlent de douleur quand on les déplace. Pyth reconnaît les cheveux rouges de Foresta. Au lieu d’obéir à ses chefs, elle s’active avec Silo et Attila pour extraire un jeune agonisant des sables mouvants. Pyth comprend que les Adjinns ne sont pas du tout prêts à faire face au combat.

Et puis, soudain, tout change. Une chape de plomb s’abat sur l’atmosphère.

Le gardien d’Emerlynd vient de faire son apparition. Des dizaines de gardes l’accompagnent, émergeant des tunnels feuillus.

Tous les mouvements des Adjinns sont stoppés net. Les combattants sont figés comme dans un conte pour enfants. Ceux qui sont sur les rapacs se laissent guider par leur monture. Attaque mentale massive. Voilà ce que ressent Pythagore.

Les terminaisons nerveuses de son crâne se rallument, plus vives que jamais. Son cerveau bouillonne et sa vision se modifie. Comme la dernière fois que le Gardien l’a immobilisé, Pyth voit l’envers du décor. Partout autour de lui, les arbres révèlent leur ADN – un foisonnement de séquences, de couleurs, toutes les vibrations et les images qu’ils ont emmagasinées au cours des siècles.

Pyth comprend que le temps n’est pas linéaire. Il est compilé devant lui comme dans un vaste champ. Il voit la forêt d’Emerlynd pour ce qu’elle est : la mémoire du monde. Ses milliers d’arbres, nés de connexions au creux de la trame, ont engendré des milliers de Dormeurs avant de finir paisiblement leur vie, entourés de leurs frères.

Malheureusement, lui-même est incapable de bouger. Il parvient tout juste à respirer. D’autres Adjinns se sont déjà écroulés par manque d’oxygène.

Seuls certains guerriers qui s’étaient enfoncés dans la forêt semblent épargnés par l’attaque mentale. Leur liberté de mouvement leur permet de décocher des flèches sur les ennemis. Les rapacs fondent sur le Gardien et ses sbires pour leur crever les yeux. Ils reçoivent des volées de projectiles dans les ailes, le poitrail.

Pyth aimerait les aider mais il est cloué au sol. Soudain, une petite voix rampe jusqu’à lui.

« Tu as ma bague ? »

C’est Hasardé – ce qu’il reste de Hasardé sous les couches de mémoire vive déposées par les siècles.

« Appelle-moi par mon nom. »

Pyth perçoit la connexion. Il y accroche son esprit avec la même hargne que ses mains lorsque, à l’entraînement, il remonte la corde à nœuds.

Il s’agrippe aux images fugaces qu’il reconnaît : le corps du pêcheur émergeant du lac, ses pieds nus dans la boue, le sol jonché de cadavres. Pyth remonte la ligne, se concentre sur le souvenir – l’odeur de la nuit, du sang versé, la gloire de posséder la fille du seigneur d’Herbauges. Il suit la corde – l’apparition de la femme dans l’arbre, la révélation, sa beauté, mettre la bague à son doigt, la flèche a atteint sa cible, il veut la sauver. Pyth maintient la pression mentale jusqu’à ce que, d’un coup, il sente la connexion agir : il est entré dans la tête du gardien d’Emerlynd.

Celui-ci est trop occupé à bloquer les combattants. C’est au tour de Pythagore de s’immiscer sans aucune difficulté à l’intérieur de son esprit.

D’abord, il se libère de la pression. Son corps retrouve de l’oxygène. Ses muscles fonctionnent à nouveau. Il se redresse, grimpe sur son oiseau. D’une main, il branche le bolt à l’éolienne qui s’active alors. De l’autre, il s’empare du filin. Pyth devine les mouvements du Gardien, il est en avance sur ses réactions et parvient à échapper à son regard. Celui-ci n’arrive ni à le repousser ni même à le freiner.

Alors, Pythagore prend son élan et fond en piqué sur le monstre qui bascule à terre. Celui-ci n’a même pas le temps de crier. Il n’est pas habitué à ce genre d’assaut ! Neuf cents ans d’impunité, sans que personne n’ose le défier… Furieux, il amorce un mouvement pour se redresser, mais Ekos plante les griffes dans son ventre. Cette fois, le Gardien hurle, son réseau de nerfs s’embrase comme un signal d’alarme ; il redirige toute sa force sur ses deux agresseurs. L’assaut mental est terrifiant. Si le rapac y est insensible, Pyth est terrassé ; il souffre d’un mal de crâne vertigineux. Il ne voit ni n’entend plus rien. Impossible de bouger le moindre muscle, pas même ceux des poumons. Il s’accroche au fil de conscience qui relie son cerveau à celui du tortionnaire mais, emmuré en lui-même, il peut mourir d’asphyxie ! Il voudrait qu’Ekos lâche sa prise, s’envole, l’éloigne du Gardien ; hélas, la communication entre eux est rompue. L’oiseau est déchaîné ; il laboure sa proie – le ventre, les entrailles, les chairs du cou et du visage. De la matière pétrole se répand des blessures et les répare au fur et à mesure, telle une pâte médicinale. L’oiseau ne se décourage pas, il se décharge de sa peine et ses coups redoublent d’ardeur.

L’angoisse de Pythagore explose, il va mourir statufié !

Boum, boum… Boum, boum… Il ne perçoit plus que son cœur.

Boum, boum… Boum, boum… Les battements ralentissent.

… boum…

     … boum…

        … boum…

           … c’est la fin.

Soudain, une accalmie ! De l’air circule !

Pyth inspire autant qu’il le peut et, très vite, recouvre la vue : il s’aperçoit qu’Ekos a crevé l’œil droit du Gardien ! Celui-ci est choqué. Le temps qu’il cicatrise, Pyth dispose de quelques secondes. Alors, de toutes ses forces – pourtant mises à mal – et avec tout ce qui lui reste de volonté, le voici qui rampe pour récupérer son câble. Il sort de sa torpeur ; tel un spectre fraîchement surgi de sa tombe, il se dresse sur ses jambes vacillantes, rassemble son courage, puis se jette sur le monstre pour planter son filin au milieu du torse raviné de pétrole irisé. Le métal du câble s’enfonce dans les chairs, l’éolienne tourne à plein régime ; elle aspire la matière vive.

Choc nerveux. Court-circuit. Réaction en chaîne.

Pendant de longues secondes, le corps du Gardien tressaute, roule d’un côté, puis de l’autre ; le monstre lâche sa prise mentale et se trouve incapable de contre-attaquer ; son abrutissement se prolonge jusqu’à ce que la batterie de Pythagore soit vide. Alors, le Gardien se redresse, hagard. Son incompréhension a redoublé sa fureur. Il rugit en préparant sa vengeance ; il concentre ce que des siècles de torture mentale lui ont appris afin de lancer un dernier assaut, le plus destructeur… sans savoir qu’il est déjà trop tard. Beaucoup d’Adjinns ont recouvré leurs esprits. Du coin de l’œil, Pyth aperçoit Louise sur son oiseau qui vient d’atterrir à son côté. Abakan, Ajax et Foresta ne sont plus qu’à quelques mètres ; ils plongent de concert pour planter leur câble sur l’homme effaré – le premier sur sa nuque, le second sur son torse, la troisième dans son dos. Leurs montures volent en cercle pour échapper aux tirs des gardes. Plusieurs rapacs sans cavalier se posent sur la tête du roi des Adjinns et cherchent à lui crever les yeux.

Partout, des corps-à-corps s’engagent. Les gardes visent les oiseaux, qui se défendent avec autant de férocité que les humains. Les Adjinns ont retrouvé leur instinct guerrier. Silo se bat avec l’énergie d’un dément, tuant garde après garde, comme si toute sa vie il avait attendu cette violence.

Parfois, le Gardien parvient à repousser l’un ou l’autre, à figer les pensées des plus proches, mais les combattants adjinns sont plus déterminés que ses hommes.

Toujours connecté à lui, Pyth sent la peur qui monte dans le ventre du monstre, une peur qui tantôt l’affaiblit, tantôt le galvanise. Le jeune homme n’essaie plus de se battre physiquement, il se contente de maintenir ouvert le chemin vers Hasardé.

À mesure que la mémoire vive est extraite, la personnalité du pêcheur se raffermit. Sous la cruauté, la folie, les meurtres innombrables, sa part d’humanité demeure. Pyth sent sa douleur abyssale. Comment cet homme ne serait-il pas devenu fou ? Des centaines d’années d’existence à vivre envahi par les images des autres, perdu à lui-même !

« Va voir ma femme. Donne-lui ce cadeau que je n’ai pu lui donner. Donne-lui la bague. Donne-lui mes souvenirs. »

Soudain, le monstre s’écroule à terre. Ce n’est plus un combat, c’est une mise à mort. Les câbles se plantent et se déplantent, creusant des trous dans sa chair. La matière est exfiltrée de lui dans la souffrance. Les batteries de bolt passent de main en main. La frénésie est à son comble. Cette terre labourée par le sang du peuple métis hurle son désir de vengeance.

Eloï, Abakan, Foresta, Ajax sont penchés sur lui, à genoux ; ils extraient la matière comme s’il s’agissait d’une tumeur. De la mémoire vive, de la matière supramentale, cette essence sublime dont les Dormeurs sont faits.

Pyth est mal à l’aise…

Ont-ils raison de le mettre à mort de la sorte, sans même le relever ? L’homme est seul, face contre terre, ses gardes ne se battent plus pour lui : les survivants mettent les mains sur leur tête et s’agenouillent en signe de reddition.

— Il nous a forcés ! Nous ne voulions pas nous battre ! hurlent-ils en gaoyan.

Pyth souhaiterait soudain qu’on laisse mourir tranquillement cette petite part d’homme qui demeure à l’intérieur du monstre. Et pourtant, comment ne pas anéantir ce qui a tant tué, ce qui a tant fait souffrir ?

Pyth pense à son père. Est-il frappé par la même malédiction que le gardien d’Emerlynd ? Faudra-t-il l’abattre, lui aussi, face contre terre ?

Qui est responsable de la folie de Hasardé ? Le seigneur d’Herbauges, qui a ordonné la mise à mort de la femme dans l’arbre ? Les Adjinns d’Heerbaüg, qui ont déchiré la trame et fait apparaître la dimension végétale ?

Les Garde-Fous ont-ils raison de vouloir empêcher la naissance des Adjinns ? Faut-il conserver une frontière stricte entre les deux mondes ? Qui a permis que les mondes se rencontrent ? Qui blâmer ?

Comment regretter le dialogue des mondes quand on sait que c’est le panache de ces êtres métis qui donne à l’humanité son supplément d’âme ?

Splendeurs et misères des Adjinns. Où est le bien ? Où est le mal ?

Les rapacs ont cessé leurs attaques, ils se contentent de voler sur place en battant des ailes. Le corps du Gardien se rabougrit, se dessèche. Sa biologie vieille de neuf cents ans ne peut plus compter sur l’aide de la mémoire vive. Ses dernières forces disparaissent tandis qu’il hurle, à l’agonie, la mélodie des pêcheurs.

Sentir tout ce désespoir rend malade Pythagore. Il relâche sa prise mentale.

∞

Aussitôt, il renoue avec sa propre urgence. Cali. Où est-il ? Où est son frère ?

Soudain épuisé, Pyth tangue et tombe. Il a oublié de fouiller la tête du Gardien pour savoir où se trouve son frère.

Rampant, il essaie de retrouver la connexion avant que le monstre meure.

— Où est Cali ? chuchote-t-il à l’intention de Hasardé.

Mais le treizième pêcheur ne l’entend plus. Pyth ne perçoit que les cris de la cohue.

— Où est Cali ? lance-t-il plus fort.

Est-ce que quelqu’un peut l’entendre dans ce tumulte de plumes et de couleurs ? Louise s’active avec les piles. Où est Foresta ? Il lui semble voir passer ses cheveux rouges. Il aimerait savoir combien de temps il lui reste.

Il aperçoit Silo, à genoux, la tête dans les mains, prostré par la folle violence qui s’est échappée de lui et que les flocons blancs recouvrent de silence.

La vision de Pythagore se trouble, le sang se retire de son corps. Il n’aura ni le temps ni les moyens de sauver son frère, il le sait à présent.

Il s’allonge et s’enfonce dans la terre grasse et laisse retomber sa tête. Ses larmes coulent, elles lui font du bien.

Les particules blanches qui l’enveloppent sont si nombreuses qu’il ne sait plus si elles viennent de son corps ou des autres ; elles commencent à former une spirale à côté de lui – sa spirale, son passage à lui, sa propre coulisse, profonde, intime.

Alors, Pyth pense aux dernières paroles de Cali.

« Passe par la coulisse. »

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20

L’envol d’Icare

Pyth quitte le chaos en s’enfonçant dans le passage feuillu. Il éprouve un sentiment étrange, celui d’entrer à l’intérieur de lui-même, dans un jardin intime qui aurait toujours existé et dont il aurait ignoré l’accès. Le tunnel est fait d’un épais feuillage. Toutefois, il n’a pas trop à lutter pour avancer, les tiges souples s’écartent facilement sur son passage. Elles lui caressent les cheveux, le visage et le cou. Ses yeux sont éblouis par les délicates nervures irisées des feuilles.

À mesure qu’il rampe, des fragments de souvenirs le traversent. La couette de son lit imprimée d’avions, la moquette de sa chambre, une petite voiture rouge qu’il pousse en zigzag dans le couloir, le carrelage à damier ocre et jaune de la cuisine, l’odeur du pain grillé et du café. Il entend la voix de cette chanteuse américaine que ses parents adorent ; sa mère est assise à la table de la cuisine, elle corrige des copies et parle avec son père du projet Starpoint. Pyth aimerait savoir ce qu’ils se disent mais leurs voix sont déformées. Il les abandonne et suit un chemin qui part de dessous la table, progresse à quatre pattes et arrive dans la cour des petits : c’est la rentrée des classes. Le CP. La cloche sonne, les enfants courent. Lui reviennent encore des torrents de détails, l’odeur des livres neufs, des feutres, des craies de cire, de la cantine. Puis, soudain perdu dans le noir, il ne sait plus de quel côté aller. Il avance dans un recoin plus feuillu, plus dense.

C’est alors qu’il entend des coups mats et sourds.

Il pensait les avoir effacés de sa mémoire mais il les retrouve aussi vifs qu’au premier jour. Ce sont les coups sur le corps de son père, le jour où Lucien a été agressé au centre commercial de Petit-Château. Pyth entend le souffle de ceux qui se défoulent. Un des agresseurs lâche une insulte du bout des lèvres, il se soulage et cogne son père.

Pyth entend les voix des passants autour qui préfèrent ne pas intervenir. Des hoquets de surprise, de terreur. Le bruit des pas qui s’éloignent, les baskets qui crissent sur les dalles du supermarché. Puis la sirène des secours, la voix des pompiers, des femmes qui font un malaise devant les flaques de sang.

Pyth prend la fuite, il s’enfonce dans un tunnel encore plus feuillu. Il y a de la musique, c’est un slow, la première boum d’Avril Alençon. Il a treize ans et il sent le parfum des filles, le déodorant des garçons ; il fait sombre, les parents d’Avril ne sont pas là ; tout le monde danse, lumières éteintes. Pyth s’apprête à embrasser Lucie Bonneton. Ses lèvres sentent bon le chewing-gum. Pyth a peur de ce qu’ils devront se dire après ; comment parle-t-on à une fille après l’avoir embrassée ? Il voudrait qu’il fasse toujours noir, qu’il y ait toujours de la musique pour que plus jamais il n’ait besoin d’articuler un seul mot.

Fusent alors la cloche du lycée, le klaxon des bus, le brouhaha des élèves dans le couloir, des tonnes de musiques, des répliques de films, des gens qui plongent dans la piscine, des cris d’adolescents qui se lancent des défis. Une implosion irradie dans tout son corps… Et soudain… Le silence.

Les feuilles le caressent, il perçoit un souffle, un murmure.

Adjinn.

Il est dans une autre mémoire sensorielle. Le temps s’étire à l’infini, les couleurs montent en intensité. Il reconnaît l’atmosphère sublittorale. Il revit ce fameux jour où il a rencontré Cali. Il revit l’instant crucial – l’explosion de la bombe, l’échange de particules.

Adjinn.

Il entend ce qu’il avait entendu alors et qu’il avait oublié – des sons cosmiques, magnétiques.

Il sent que Caliacan n’est pas loin. Tous deux partagent le même souvenir !

Vivre et vivre plus fort. Prendre. Mourir. Désirer. Tuer.

Il n’a qu’à remonter le fil pour retrouver son frère. Il rampe parmi les feuillages à tâtons et atteint des fragments de souvenirs qui ne lui appartiennent plus : une musique rythmée, des bruits de tambour, une fête en arrière-plan – c’est le rituel d’intronisation des jeunes sur Maÿros, le son de l’espolet, l’instrument dont jouent les fillettes de l’île, l’odeur des grillades, des herbes. Il est dans la mémoire de Cali.

Pyth progresse dans ce tunnel feuillu, empli de fêtes, de guerres, de massacres, de débauches de guerriers qui célèbrent leur victoire, lorsque, tout au bout, il découvre des flocons de lumière ; des flocons qui tournent en spirale !

C’est un passage en vortex. Comme celui qu’il a emprunté pour entrer.

Un regain d’énergie envahit le jeune homme. Il rampe jusqu’au tourbillon, y colle son visage comme s’il s’agissait d’un hublot. De l’autre côté, il aperçoit une silhouette allongée sur un matelas de vieilles feuilles sèches.

Il reconnaît Cali.

Cali qui est pâle, qui transpire ; son bras gauche est surélevé, des filets de sang ultraviolet lui parcourent la peau de toutes parts. L’Adjinn sent sa présence, il frémit.

« Il faut te battre, frère, bareÿ, lui dit Caliacan dans sa tête. Ils sont trois. Ils s’attendent à ce que tu arrives par dehors. Tu as ma sarbacane. Il te reste deux fléchettes. Tue-les. Je serai avec toi. »

Tuer.

Pyth est conscient de l’extrême faiblesse de son corps mais l’espoir le galvanise. Il enjambe le vortex, s’accroupit, évalue sa position. Il se tient au beau milieu d’un immense arbre bleu millénaire, lui-même entouré par des centaines d’arbres bleus. Il n’y a pas de jeunes arbres aux alentours, donc pas de Dormeurs, pas non plus d’orage ni de protection magnétique. La vision est spectaculaire, chargée d’émotion. Il règne un silence de cathédrale.

Pyth repère deux gardes assis sur des branches à des niveaux différents. Leurs jambes pendent dans le vide. Ils échangent des paroles. Pyth se dissimule derrière un épais feuillage. Il en repère un troisième, plus éloigné, immobile, le dos tourné. Si Pyth est rapide, ce dernier ne se rendra pas tout de suite compte de l’attaque. Il peut abattre les deux premiers avec des flèches et se battre seul contre le troisième.

Lentement, il se saisit de sa sarbacane.

Tirer pour tuer.

Il n’a jamais tué, il a quinze ans. Cali est à peine plus vieux, pourtant il a tué des dizaines de fois. Peuvent-ils partager leur courage, leur expérience ? Pourquoi sa main tremble-t-elle ?

Pyth porte l’arme à ses lèvres, il vise, prend une légère inspiration puis souffle en direction de la nuque d’un garde. Celui-ci a un mouvement de surprise ; il se tâte le cou, se fige, oscille d’avant en arrière et finit par basculer dans le vide. L’autre garde, médusé, crie le nom de son collègue qui dégringole dans les branches inférieures. À cet instant, Pyth décoche sa seconde flèche dans la joue de l’homme. Le poison fait effet tout aussi vite. Le garde s’effondre comme le premier.

Malheureusement, il a eu le temps de crier. Pyth n’a plus de fléchette et le troisième garde a été alerté. Celui-ci progresse le long d’une branche. C’est une femme. Des cicatrices lui barrent le cou, les avant-bras. Elle a souffert. Elle cherche ses acolytes, s’approche de Cali, et découvre au milieu des feuillages le visage de Pythagore. Son regard s’enflamme. Pyth aimerait lui dire que ce n’est plus la peine de lutter, que le Gardien est mort, que combattre est absurde.

Il se redresse, main levée en signe de trêve.

— Le Gardien est mort. Zhalt es vareÿn ! Les Adjinns ont libéré Emerlynd ! Adjinns zeered Emerlynd !

La femme s’empare de son couteau, prend son élan pour foncer sur Pythagore, mais quelque chose l’arrête net. Ses traits se figent. Quelqu’un a attrapé ses cheveux et lui a planté dans le dos une pique qui ressort par sa poitrine. Ses yeux se dilatent sous le coup de la surprise et de la douleur ; sa bouche cherche son dernier souffle. Pyth n’a même pas le temps de la voir mourir car celui qui l’a tuée la jette sur le côté. Elle tombe dans le vide.

L’homme se dresse à contre-jour. Donner la mort lui est naturel. Il ne manifeste aucun trouble.

C’est son père.

∞

C’est bien son visage, ses traits, les rides sur son front, l’implantation de ses cheveux, le carré de sa mâchoire… et pourtant quelque chose de profond a changé. Quelque chose qui ne tient pas au poivre et sel de sa nouvelle barbe ni à la couleur irisée de ses yeux mauves.

Une énergie étrangère court sous sa peau.

Pyth est à la fois fier – une fierté de petit garçon qui rêve que son papa soit le plus fort – et effrayé, car son père n’est plus vraiment son père.

Cet homme ne prend pas le temps de le saluer, ni de le serrer contre lui, il file vers Cali, s’accroupit à son côté.

— Vous êtes connectés, lui et toi. Il faut arrêter le saignement, sinon tu vas mourir.

Lucien Luchon retire sa chemise et utilise le linge pour appuyer sur la plaie.

— Dans ton manteau ! Il y a quelque chose qui peut servir.

Pyth réalise que son père a raison, la pâte grise du combattant ! Il avait glissé le petit pot de survie dans une de ses poches.

Il attrape le récipient, le dévisse maladroitement, prend tout ce qu’il peut dans une main et l’étale sur la blessure de Cali.

Celui-ci est livide, aux portes de la mort. Pyth en a le vertige ; il sent que leurs biologies se répondent. Leurs particules papillonnent comme pour un bouquet final. Pyth s’allonge contre son frère, le sommeil est son seul refuge.

Il est immédiatement tiré de sa langueur par une gifle solide.

— Debout, lui dit son père sans ménagement.

— Je suis trop fatigué, il a perdu trop de sang.

— La plaie est refermée. Son sang est métis ; il a de la ressource !

Son père le gifle à nouveau.

— Tu as de la ressource.

Puis il le force à se redresser et lui cale le dos contre le tronc.

— Ce fluide ultraviolet est bien plus puissant que du sang. Cet homme est bien plus qu’un homme. Ses points de réparation sont déjà à l’œuvre.

Il désigne le front, la gorge, le plexus solaire, le ventre de Cali.

— Ce sont eux qui produisent ces particules. Si la blessure est bien colmatée, il ne mourra pas.

Comment son père sait-il ces choses ? Comment Lucien est-il au courant de l’existence des Adjinns ? Comment a-t-il su que Cali et lui étaient connectés ? Comment s’est-il retrouvé là ?

— Il s’appelle Cali…, chuchote Pythagore. On a échangé notre signature vibratoire.

Pyth considère la profondeur du passage qui se dessine derrière la spirale de particules blanches.

— Il faut le sortir de là tant que le passage est ouvert. Il risque de se refermer…

Son père ne répond rien, il réfléchit.

— Je dois rejoindre les autres, reprend Pyth. Je ne suis pas venu tout seul. Cali est avec les siens, il doit retourner avec eux pour se faire soigner.

— Il vaut mieux ne pas déplacer son corps. Il va se réparer tout seul si on laisse agir la pâte. Nous avons autre chose à faire.

— Autre chose à faire ?

Quelle chose ? pense Pythagore. Il est exténué ! Perdu au milieu d’arbres millénaires, avec un homme à qui il n’a pas parlé depuis trois ans.

Son père ne se rend-il compte de rien ? A-t-il perdu la raison ? La mémoire vive l’a-t-elle rendu fou comme elle a torturé l’esprit de Hasardé ?

Des larmes coulent le long des joues du jeune homme. La peur lui tord les entrailles. Ce n’est pas comme ça qu’il avait imaginé leurs retrouvailles. Lucien Luchon est-il toujours son père ?

Lui-même n’est plus ce petit garçon qui cherchait réconfort dans les bras de son papa. La dernière fois qu’ils se sont parlé, Pythagore avait douze ans. Il portait fièrement la figurine d’un chevalier régional, il aimait jouer avec ses accessoires de combat. Trois ans de solitude ont passé. Trois ans pendant lesquels il s’est construit sans père.

Son corps a changé, son esprit aussi. Avant l’agression de Petit-Château, Pyth ne savait pas vraiment que de grands dangers existaient ; la mort, la maladie n’étaient que des concepts abstraits qui concernaient les autres. Aujourd’hui il sait ce que c’est que de perdre quelqu’un.

Lucien Luchon ignore le regard de son fils, il observe le faîte des arbres. Le jeune homme s’étonne que l’adulte ne lui pose pas de questions.

— Comment tu es arrivé ici ? lui demande Pythagore.

Son père tire à lui plusieurs lianes et teste une façon de les assembler. Il étudie le chemin à prendre pour grimper. Ses prunelles s’irisent et changent légèrement de couleur.

— Qu’est-ce qui est arrivé à tes yeux ? Qu’est-ce qui est arrivé à ton corps ?

À cette question, Lucien Luchon abandonne ses réflexions et pose sur son fils un regard aussi vertigineux qu’un gouffre sans fond.

— La question devrait être plutôt : qu’est-ce qui ne m’est pas arrivé ?

∞

C’est d’une voix froide et brûlante, comme de la lave qui sortirait d’un glacier, que poursuit son père :

— Je suis passé par toutes les étapes de la matière. J’ai été un homme, un homme plein de questions. D’où vient la vie et pourquoi ? Qu’est-ce que la matière et de quoi est-elle faite ? Je pressentais qu’il existait une réponse unique à ce foisonnement de mystères.

« Puis je suis tombé dans ce coma. Les limbes, le purgatoire, l’entre-deux, les fréquences basses. Il y a toutes sortes de noms pour définir cet état. Je percevais une infinité de signes mais mon cerveau ne pouvait pas les interpréter. J’étais dans une zone perdue de la géographie mentale. Je sentais la présence des arbres bleus autour de moi, j’entendais des voix, mais j’étais incapable de leur répondre.

« Ensuite, mon organisme a reçu une substance. Et je sais aujourd’hui qu’il s’agissait de celle qu’on appelle peptine et que c’est toi qui me l’as injectée. Alors… mon cerveau s’est activé d’une autre manière, tout s’est reconnecté. Mon esprit s’est extrait du marasme dans lequel il avait été plongé pour se mettre à capter la fréquence des Dormeurs. Ce que je percevais du monde était bleu, éclatant. J’entendais les mêmes sons, voyais les mêmes signes, sentais les mêmes odeurs que pendant mon coma, mais cette fois mon cerveau était capable de traiter les informations. J’ai entendu ta voix, celle de ta mère, celle des médecins ; celles de milliers d’autres personnes aussi, provenant de chemins de mémoire qui remontaient loin dans l’espace et le temps. J’absorbais les vibrations de pensée des uns, les émotions des autres, les musiques, les peurs, les désirs, les rêves : tout ce qui vibrait autour de moi, je l’ai absorbé. J’étais un carrefour. J’étais une éponge au carrefour des espaces-temps, comme les Dormeurs dans les arbres.

« Mon sang a changé de couleur, mon corps est parvenu à synthétiser cette nouvelle substance couleur mauve pétrole qui innerve mon cerveau.

« Nessim, mon ami, est venu me chercher. Il a compris que, tel un Dormeur, j’avais besoin de la fréquence des Territoires Denses. Il m’a fait plonger dans le Sublittoral. J’y ai croisé des hommes et des femmes qui erraient en attente d’un réveil. Nous avions le même sang mais j’étais différent. Ils dormaient en marchant alors que moi j’étais éveillé. Ils étaient doux, j’étais ardent. Ils ne voyaient rien et moi je voyais tout. Ils étaient simples, j’étais métis.

« Ma perception s’est mise à changer. Je sentais dans mon cerveau le cheminement de cette matière irisée ; elle a innervé jusqu’à mes yeux, qui ont fini par en prendre la teinte. J’ai découvert l’existence de points de connexion. Une nouvelle façon de déchiffrer le monde qui passe par les fibres nerveuses. Un nouveau sens qui ne requiert ni de toucher, ni de sentir, ni de voir car le flux de la trame me transmet directement les informations.

« Toutefois, je n’étais pas fait pour ce monde qui dort. Un autre territoire me réclamait. Même de loin, je sentais l’appel de son pôle. L’attraction du soleil mauve. J’ai plongé dans le courant phosphorescent et j’ai émergé au milieu de la mer. J’ai découvert les étoiles au-dessus de ma tête, le soleil rouge. Je savais que ce monde était le pendant du nôtre. Je voyais leurs connexions, je pouvais déchiffrer leurs passerelles.

« J’ai su qu’un bateau allait venir pour moi. Les marins m’ont donné à manger, à boire ; ils ont voulu m’expliquer une géographie que je comprenais déjà. Ils m’ont montré des cartes et c’est là que j’ai senti qu’Emerlynd était la clé.

— La clé, souffle Pythagore. Quelle clé ?

— La clé du secret de la matière.

« Comment faire pour aller en Emerlynd au plus vite ? Il fallait m’isoler, faire peur, montrer le fond de mon regard. Le bateau n’a pas tardé à faire escale. Des hommes m’ont maîtrisé, on m’a changé d’embarcation et, très vite, je me suis retrouvé dans une cage en direction d’Emerlynd.

« Le bateau a été porté par les méridiens fuyants, ces raccourcis de vitesse que je savais prévoir mieux que les marins. J’ai été débarqué ; j’ai suivi la procession à travers le détroit de roche verte, j’ai souffert plus que les autres prisonniers car mes vibrations sont bien plus multiples que les leurs.

« J’ai pris le lac magnétique. On m’a soumis au test de la torture. Je n’aime pas tuer, mais je l’ai fait car c’était le seul moyen d’accéder au savoir. La puissance du Gardien était monstrueuse. Mais mon corps y était préparé ! À son contact, j’ai eu la connaissance de l’immensité du territoire d’Emerlynd, j’ai vu ses profondeurs, ses ressources, ses passages secrets à travers les couloirs végétaux, ses passés, ses futurs. Je t’ai vu, j’ai vu le moment où tu aurais besoin d’aide, j’ai vu aussi que tu serais capable de m’épauler dans l’accomplissement de mon destin ; que toi et moi, nous partirions ensemble à l’assaut de l’ultime mystère.

« Je ne suis plus le même homme. En moi se superposent toutes les fréquences de la matière. Je vois le champ des possibles. Je vois le passé. Je lis les intentions des êtres vivants comme dans un livre. Je ne suis plus seulement un point dans la géographie du monde, je suis intégralement connecté à l’univers.

La gorge de Pythagore se noue. Un tel homme peut-il encore être un père ? Le voici justement qui s’approche de lui. Pyth s’attend à ce qu’il lui ouvre ses bras mais il n’en fait rien. Il tend l’oreille.

— Tu entends ?

— Quoi ?

— L’ultime mystère…

Son père lui met un doigt sur la bouche pour l’inviter à se taire. C’est leur première marque d’intimité.

Soudain, des bruits de banquet s’élèvent au milieu du silence. Des voix, des rires, des tintements de verres, des cliquetis de couverts. Pyth reconnaît l’écho de fête que Cali et lui ont déjà entendu à plusieurs reprises. L’impression que quelque chose se passe quelque part. Lui prend alors l’envie d’en être, de les rejoindre.

— Tu entends ? répète son père.

Son père a mis sa main sur son épaule. Rien de très tendre, et pourtant Pyth s’en contente. Il acquiesce, tend l’oreille, le brouhaha s’amplifie, comme si la fête se rapprochait.

— Qu’est-ce que c’est ?

Soudain, Pyth comprend qu’ils ne sont plus seuls.

Un homme les observe, assis un peu plus haut dans les branches. Il est nu, sa peau est mauve. Son regard ne montre aucune gêne, sa nudité n’est pas impudique. Un large sac de toile se trouve posé devant lui. Il y plonge les mains, l’une après l’autre, et en retire du sable qu’il fait lentement glisser entre ses doigts. Son visage semble empli de pensées profondes, vieilles comme le monde.

Pyth songe aux deux femmes qu’il a déjà aperçues avec cette même couleur de peau – lilas, violette. Il se souvient aussi de l’homme aux yeux crevés que Cali avait rencontré à son arrivée dans la forêt. Ses pupilles sanguinolentes étaient percées par de petites broches, lui évoquant ce héros de tragédie grecque dont il a oublié le nom. Ces personnages sont-ils réels ? Font-ils partie des mirages d’Emerlynd ? Les parfums sont si prégnants, vanille et musc, bois, agrume, qu’il est difficile de garder les idées claires.

— Qui sont-ils, papa ?

Pyth s’est laissé surprendre. « Papa ». Une bouffée de chaleur parcourt sa poitrine.

Lucien prend le temps de déchiffrer les gestes de l’homme à la peau mauve. Tel un antique marchand de sable, celui-ci semble hypnotisé par le mouvement des grains qui filent entre ses doigts…

— Je ne sais pas, fils.

« Fils ».

La chaleur se propage. Cela faisait bien longtemps que personne n’avait appelé Pythagore « fils », pas même M. Markarian.

— La pigmentation de leur épiderme est mauve, reprend Lucien. Peut-être parce que leur corps garde la trace de la matière supramentale ?

Pyth comprend que seul le chemin du savoir lui permettra de renouer avec son père, désormais. S’il n’y a plus que cela qui compte pour lui, qu’à cela ne tienne, il fera ce qu’il faut.

— Ils naissent dans les arbres, ajoute le garçon, comme les Dormeurs ! J’ai vu une femme à la peau mauve qui est sortie d’un tronc ruisselant, tout à l’heure, c’était pendant l’orage… et j’ai compris qu’elle était… j’ai compris que…

Tandis que le garçon cherche ses mots, son père se hisse sur une branche supérieure. Il s’approche du personnage et l’observe tout en gardant ses distances. Ses pupilles pétrole s’illuminent :

— Je sens que les créatures d’Emerlynd ont une conscience accrue… Elles portent la mémoire de quelque chose. Peut-être… d’une histoire… ?

Le marchand de sable semble soudain furieux que le père de Pyth se soit approché aussi près. Sa colère fait ondoyer l’air autour de lui. Il jette une poignée de poussière dans leur direction et, aussitôt, les pensées des Luchon père et fils se diluent. Ils oublient que cet homme se tient face à eux et détournent le regard.

Lucien pointe le doigt vers la cime des arbres :

— Il faut monter tout en haut, dit-il d’une voix ferme. Il faut monter pour comprendre.

— Tu veux aller jusqu’au sommet ? s’étonne Pythagore.

— Plus haut encore…

— Plus haut ?

— Je veux atteindre le pôle externe. C’est lui qui fait marcher l’ensemble.

— Le soleil mauve ?

Pyth n’a pas dormi depuis son accident. Il pense à ses amis qui doivent s’inquiéter, le chercher. Mais la ferveur de son père lui donne de l’énergie. L’idée de faire route avec lui, de se faire aimer à nouveau, lui fait oublier sa fatigue.

— Tu veux grimper à pied ?

À cet instant, Pyth perçoit quelque chose d’étrange. Des mouvements de rotation à l’intérieur de lui-même, dans son ventre, un remue-ménage furieux.

Instinctivement, il se tourne vers Cali, mais celui-ci est immobile, son corps et son esprit sont toujours « en réparation ».

Son œil est alors attiré vers le passage de particules blanches. Quelqu’un a emprunté la coulisse, quelqu’un approche. Pyth sent les pas, les émotions brutes, les mouvements maladroits qui bousculent le feuillage intime de la coulisse végétale lorsque, tout à coup, surgit la tête blanche et duveteuse d’Ekos.

L’oiseau avance précautionneusement. Il semble abasourdi par son expérience, tangue comme un ivrogne, puis reconnaît Cali, son maître, son âme sœur. Il se poste à son côté, l’inspecte comme une mère poule, le tâte du bout de son bec.

— C’est le rapac de Cali, explique Pyth à son père. Je le connais bien. Il va nous aider.

∞

Pyth a plongé la main dans ses plumes, a rassuré l’oiseau, lui a expliqué que Cali allait se réparer, qu’on pouvait le laisser seul. Mais Ekos n’a rien voulu savoir. Il s’est refusé à quitter son Adjinn. Pyth en a éprouvé un pincement de jalousie. Mais comment pourrait-il en être autrement ?

Alors, père et fils ont commencé l’escalade, tout seuls, sans aide. Les branches sont larges, praticables, les lianes sont nombreuses. Et la matière souple de la structure se révèle un atout : elle permet de faire des encoches pour les prises et les appuis. Pythagore a l’habitude de s’entraîner à la corde et à l’échelle, l’entreprise lui est aisée. Quant à son père, il le suit avec agilité, malgré son âge. Une autre énergie anime ses fibres.

Le fait de grimper fait du bien au jeune homme – sentir du concret sous ses paumes, partager un effort avec son père. Ils pourraient être en train de se balader dans la forêt qui jouxte le lac d’Herbauges – si ce n’est que la promenade est verticale, que les arbres sont bleus, que l’atmosphère est sombre et que le soleil est mauve.

À mesure qu’ils montent, les bruits de banquet se font de plus en plus présents.

Ils croisent un autre homme à la peau mauve. Il a un corps de combattant, les cheveux longs. Il est nu et les regarde d’un air martial. Cet homme connaît la guerre – toutes les guerres. Sa silhouette est robuste et puissamment musclée mais Pyth remarque qu’il porte un bandage autour de la cheville et du pied. « Talon d’Achille », pense Pythagore.

— Papa, qui sont ces gens ? demande-t-il comme s’il avait oublié leur première conversation.

Et son père lui-même semble avoir oublié sa première réponse. Il cherche de nouveaux mots pour formuler ce qu’il perçoit.

— Ils ont remonté le chemin de la matière, ils appartiennent à la mémoire collective.

— C’est quoi, le chemin de la matière ?

— Les arbres sont la mémoire des mondes. Ils synthétisent toute la matière supramentale qui traverse la frontière. Cette matière forme des corps, des personnes. Certains plongent dans le Sublittoral… d’autres voient le jour dans la forêt d’Emerlynd. Ils semblent plus… nourris de sève, plus mûrs que les autres… Ils sont porteurs d’un sens… d’une histoire… Ils sont…

Alors, d’un geste belliqueux, l’homme qui porte un bandage au talon fait ondoyer l’air autour de lui et chasse les idées de leurs têtes.

Le père et le fils oublient leur conversation et poursuivent leur ascension. Un peu plus haut, calée dans le creux d’une branche légèrement surélevée par rapport à la sienne, se trouve une femme à la peau mauve. Elle s’est constitué une couverture de branchages et de feuilles et tient un bébé dans ses bras. Lorsqu’elle sent leur présence, elle tourne la tête de leur côté. Son regard est aussi bienveillant que son sourire est énigmatique. Pyth remarque qu’autour de sa tête et de celle de l’enfant rayonne une auréole de lumière…

∞

Soudain, ils sont arrivés au faîte de l’arbre. Ils ont vue sur une mer végétale composée de milliers de cimes. Pyth ne mesure plus le temps. L’attraction de l’astre mauve engourdit ses pensées. Parfois un éclair s’en échappe – un éclair qui, sans doute, va frapper un jeune arbre au loin, pour le faire accoucher.

— Et maintenant, s’inquiète Pythagore, qu’est-ce qu’on fait ?

Un bruit s’élève alors de la canopée. C’est Ekos qui surgit des frondaisons. Il les surplombe d’une dizaine de mètres, déploie ses ailes au maximum de leur envergure, plane pendant quelques secondes comme s’il avait eu besoin de se dégourdir les muscles, puis vient se poser à côté d’eux.

Ekos lui explique que Cali s’est enfin réveillé. Il a rampé par la coulisse végétale encore ouverte. Il est allé retrouver les siens.

Le rapac ne l’a pas suivi. Il n’a pas voulu abandonner Pythagore.

Pyth plonge les mains dans son plumage pour le remercier et le serre fort. Il est ému. À cette altitude, sous l’ardeur magnétique de l’astre mauve, chaque petit événement le bouleverse. Peut-être ne devraient-ils pas se trouver là, d’ailleurs – si haut, si près du pôle ?

Lucien Luchon demande à son fils s’il peut prendre place sur l’oiseau.

— Je veux comprendre. Je veux m’approcher du soleil.

Pyth hésite. Les mots de son père lui rappellent soudain quelque chose. Le poème ! Icare ! Icare qui s’était brûlé les ailes à vouloir trop s’approcher du soleil.

— Tu sais où tu veux aller, exactement ?

Son père ne répond pas. Il fixe l’astre lourd qui n’obéit à aucune loi connue de la physique et qui trône, aussi ardent que tranquille, tout près de la cime.

Sont-ils en danger ?

En physique, il est bien connu qu’une masse dense – comme un trou noir – attire à elle tout ce qui s’approche à l’excès, avant de le broyer dans son champ d’attraction. Le soleil mauve agira-t-il de même ?

Lucien Luchon pose sa main sur l’épaule de Pyth.

— Fils, nous allons le découvrir ensemble.

Alors Pyth ne résiste plus. Il a trop besoin de se faire appeler fils, il a trop besoin de cette large main sur son épaule. Tous deux prennent place sur l’oiseau. C’est l’adolescent qui tient les poignées de cuir. Il donne un petit coup de hanches et le rapac décolle.

Le jeune homme ne sait plus s’il a peur. Les émotions qu’il ressent sont nouvelles.

Le ciel est noir, sans étoiles. Un vent doux et tiède leur balaie les joues et les cheveux.

Quel est ce ciel étrange qui n’est pas vraiment un ciel ?

À mesure qu’ils prennent de la hauteur, Pyth tourne la tête et embrasse du regard les cimes qui s’étendent à perte de vue. La forêt d’Emerlynd, mémoire des deux mondes, la dimension végétale, la dimension interdite.

Pyth doit se reconcentrer sur sa conduite car ils sont pris dans une bourrasque magnétique qui les happe et les élève à toute vitesse. Le rapac perd l’équilibre puis, lorsque l’attraction s’arrête, il plonge en piqué comme s’il ne pouvait plus voler. Ekos déploie alors ses ailes au maximum pour stopper la chute et parvient à se stabiliser.

Pyth regarde derrière lui. La forêt d’arbres bleus n’est plus qu’une masse uniforme.

Une nouvelle bourrasque les malmène de plus belle. Des vents contraires s’emballent, les enveloppent, les repoussent. Ils semblent être des jouets perdus dans une tempête interstellaire.

Pyth a du mal à mesurer le temps qui s’écoule.

Soudain, le soleil mauve est tout proche. Énorme, l’astre prend plus de la moitié de leur champ de vision. Ils vont pénétrer dans son atmosphère.

Ekos hérisse toutes ses plumes, bat des ailes à rebours pour reculer mais l’attraction est trop grande.

Un son s’élève, corne de brume, moteur, instrument à vent, impossible d’en déterminer la nature, mais il paraît venu du fin fond de l’univers.

Pyth est obligé de hurler pour se faire entendre :

— Papa… ! Je n’arrive plus à faire demi-tour…

Ses cheveux volent dans tous les sens. Ils ont l’impression de tanguer sur un bateau tant Ekos se débat : l’oiseau plonge, remonte, surfe sur des vagues magnétiques. Ses ailes luttent pour rester stables mais les courants sont trop puissants.

— On va se faire aspirer !

Soudain, Pyth se souvient d’un détail… N’était-ce pas le père d’Icare qui l’avait aidé à se fabriquer des ailes ? N’était-ce pas le père d’Icare qui avait causé sa perte ?

Survient une accélération plus phénoménale encore que les autres. Attraction, aspiration, tourbillon.

Plus de réflexion possible. Le cerveau de Pyth se bloque et ne retient que ces mots :

En vain j’ai voulu de l’espace

Trouver la fin et le milieu ;

Sous je ne sais quel œil de feu

Je sens mon aile qui se casse

∞

Leurs corps et leurs esprits sont contorsionnés sous un rouleau compresseur vaste comme l’univers – ils deviennent des milliards de milliards de points.

Le cœur de l’humanité les absorbe ; ils remontent d’infimes capillaires de temps, ondulent sur d’immenses vagues de son, des opéras galactiques, préhistoriques, atemporels.

La matière supramentale les compacte avec des milliards de vies où bouillonnent souvenirs, légendes, religions, émotions, créations. Leurs milliards de neurones sont raccordés à des milliards de connexions.

Leurs corps, peaux, plumes sont investis par des siècles de siècles et glissent sur des toboggans de matière jusqu’à ce que, tout à coup, l’éclair survienne.

Pyth est frappé par sa foudre, déchiré par sa zébrure.

L’éclair. La connexion. La matière supramentale qu’il porte en lui se ravive comme au premier jour.

Le voici de retour au temps de la Dormeuse d’Herbauges. Le combat des Adjinns, l’arbre bleu surgi de la dimension végétale, la Dormeuse effarée, son cri, la peur des habitants.

Il est traversé par des scènes de guerre, de torture, de baignade, de construction de château, de chant autour du feu. Les dizaines d’années pendant lesquelles la Dormeuse a maturé le traversent ; il connaît intimement chacun des Adjinns qui s’est battu à Heerbaüg, chacun des hommes qui s’est approché de l’arbre, il a lu leurs pensées – ceux qui tombaient amoureux d’elle, ceux qui la vénéraient comme une déesse, ceux qui ont essayé de la toucher, ceux qui en sont devenus fous. Il sent la peur qu’elle inspirait aux puissants de la région, au curé, au seigneur d’Herbauges. Elle n’y pouvait rien, ne comprenait pas les basses considérations de ce monde, elle était si bien dans son arbre, elle grandissait comme une lune, devinant à peine la vie à venir. Lorsque son arbre a été mis à nu, elle a perdu sa protection naturelle, le magnétisme végétal. Écorchée vive, elle a senti les vents du quotidien, les petitesses de l’homme, les guerres, les conflits. Elle était sortie de son cycle.

Puis, la flèche dans le cœur.

Déflagration, déperdition d’énergie, chute.

Toute la matière s’est déversée hors d’elle. La substance la plus puissante de la terre.

Pyth tombe avec elle, se dissout, se liquéfie. Il s’accroche à des lianes pour freiner sa chute, mais son corps est mou, il dégringole.

Il traverse des centaines de matins, des centaines de forêts, des centaines d’églises ; il tombe toujours, s’agrippe à des feuillages incapables de le retenir, des décors tournoient autour de lui, pièces de château, maisons de pierre. Il rêve d’infinies campagnes, de ciels étoilés. Chaque nouvelle sensation est à la fois un lieu et un temps.

Chaque

instant

s’épaissit

comme un siècle.

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21

L’adieu aux morts

Le combat est fini. Quinze morts parmi les combattants adjinns. Strass, la jeune aide de camp d’Ajax, en fait partie. Dix-sept parmi les oiseaux. Trente-cinq parmi les gardes.

Le nombre de corps métis torturés par le Gardien n’a pas encore été arrêté mais plus d’une centaine de cadavres ont déjà été extraits de la terre. Ajax a demandé qu’on les aligne afin qu’on puisse les brûler selon le rituel des îles du Gaoyan. Personne n’a discuté son ordre, pas même les Adjinns d’Abjarnik, pourtant en nombre, qui observent un tout autre rituel funéraire.

Des coupelles d’encens euménien ont été allumées pour éloigner les lucioles noires et purifier l’air.

Les spirales de particules blanches, coulisses végétales de la forêt d’Emerlynd, se sont presque toutes refermées. Certains flocons virevoltent encore. Leur rotation suit un mouvement très lent, comme si, après la frénésie, l’atmosphère elle-même voulait se reposer.

Le corps du Gardien n’a pas été honoré. Il a été accroché sur des piquets, desséché, au milieu des sables mouvants. Son âge ancestral apparaît aux yeux de tous. Débarrassé de la matière vive, il n’est plus qu’une momie.

Personne ne se sent vraiment victorieux.

∞

Attila, Louise et Foresta sont épuisées mais, les jambes enfoncées dans le sol jusqu’aux genoux, elles continuent de chercher. Silo fouille la terre lui aussi, tel un dément, comme si s’absorber dans cette tâche le soulageait de quelque chose.

Cali, lui, erre à l’endroit où se trouvait la spirale dont il a émergé, quelques heures plus tôt. Celle-ci s’est désormais refermée, mais malgré les mises en garde d’Abakan, il a prolongé le processus pendant des heures et parcouru le passage une dizaine de fois en tous sens. Il a fouillé ses propres souvenirs jusqu’à la nausée sans trouver la moindre trace mémorielle de Pythagore. Pas même le souvenir commun de l’échange de particules.

∞

Louise a retrouvé le corps du jeune Ardent, le rapac de Foresta. Elle s’est laissée tomber à terre, abattue. L’animal était si vif, si heureux de rendre service, si désireux d’aller vers l’inconnu. Il avait offert ses services à Foresta sans même attendre qu’elle ploie le genou. Il s’était lancé dans la bataille sans arrière-pensées et faisait partie de ceux qui ne craignaient pas de se jeter sur les gardes pour leur crever les yeux.

Foresta est demeurée prostrée longtemps, terrassée par la culpabilité. Elle aurait dû rester sur son oiseau. Il était jeune, il avait sans doute présumé de ses forces.

— Je suis tellement désolée que nous vous ayons demandé votre aide, a avoué Foresta à Azur, le chef de rapacs.

« Ne sois pas désolée, a-t-il répondu, il fallait arrêter le monstre de la forêt. Nous savions que des choses horribles se passaient et nous n’avons rien fait, préoccupés uniquement de notre bien-être. Nulle créature ne doit être insoucieuse des autres. La vie nous a rattrapés, elle nous portera vers d’autres chemins. »

∞

Cali s’est assis face au vieil arbre noir en compagnie de plusieurs autres Adjinns. Ils sont fascinés par l’accouplement de l’éclair avec le végétal calciné. Que leur est-il arrivé ? Le gardien d’Emerlynd en est-il responsable ?

Silo les rejoint, hébété, couvert de terre. Cali s’adresse à lui en gaoyan. Il a perdu l’usage du galécien.

— Je sais que Pythagore est encore en vie, saÿbo Pythagore sen selië… Il est passé par le tunnel, c’est lui qui m’a sauvé… Je l’ai vu, lo raÿ…

— Tu es sûr que ce n’était pas un mirage ? murmure Silo. Il y a tellement de mirages en Emerlynd. J’y ai vu tous mes fantômes, raÿ samsi loÿ ghaärast…

— Oui, lay, affirme Cali. Je l’ai vu réellement, j’en suis sûr. C’est lui qui m’a appliqué la pâte grise. Il était avec un autre homme. Ils m’ont soigné tous les deux.

Silo acquiesce, dubitatif, puis il s’absorbe dans d’obscures réflexions. Son beau visage est ravagé. Malgré son sourire indéfectible, ses larmes coulent.

Ekos n’a pas reparu.

Cali se ronge les sangs. A-t-il rêvé cela aussi ? Il lui a semblé que l’oiseau avait accompagné sa convalescence, puis qu’il était parti pour aider Pyth en lui disant de ne pas s’inquiéter.

∞

— Je ne crois pas que Pythagore va revenir, leur déclare lentement Attila.

Les fibres nerveuses de Louise ne s’éteignent plus. Elle pleure en silence. Foresta se tient droite et reste muette.

— Ajax veut commencer le rituel.

Louise acquiesce. Abakan et Ajax ont d’autres priorités : les blessés et les morts. Il faut évacuer les lieux. Penser à l’avenir, aux conséquences.

Le bûcher est prêt. Ajax et Strass y mettent le feu.

Les flammes bleu et vert dansent devant leurs yeux.

Les corps brûlent. Tous se recueillent devant l’Histoire. Pas seulement celle de ces êtres sacrifiés aux caprices d’un dément, mais celle de tous les Adjinns depuis la nuit des temps, que la folie humaine d’un côté de la frontière comme de l’autre a cherché sans relâche à étouffer. Ces Adjinns dont la vitalité extravagante est trop effrayante pour le commun des mortels.

Là, au cœur de la forêt d’Emerlynd, protégée par les barrières magnétiques et le silence de la cérémonie, Louise s’autorise une pensée à laquelle elle ne succombe presque jamais. Le départ de sa mère, il y a huit ans, juste avant le réveillon de Noël. La vitalité hors norme dont elle aussi faisait preuve, ces peintures, ces sculptures qui jonchaient la petite loge et qui finissaient invariablement à la poubelle… Louise aurait aimé que sa mère soit adjinn. Ce serait une explication, au moins.

Peut-être l’était-elle, d’une certaine façon ? Pyth est bien devenu adjinn par échange de particules. Elle-même a été transformée par le contact de la bague. Être adjinn n’est pas seulement biologique, c’est vibratoire. Peut-être que sa mère vibrait en accord avec cette fréquence ? Peut-être que tous ceux qui vibrent sur un mode plus intense sont de la même famille, quelle que soit la couleur de leur sang ? Peut-être que sa mère n’avait pas eu d’autre choix que de disparaître pour étancher cette soif de vivre autrement ?

Louise plonge dans le fleuve des peines et y dépose la sienne. Ses larmes s’ajoutent à celles de l’assemblée et la lavent de huit années de silence et de réclusion émotionnelle.

Pour la première fois, aujourd’hui, elle ne se sent pas seule ; elle est soutenue par la force de ces hommes et ces femmes sensibles, fébriles, fragiles, extraordinaires. Une nouvelle famille composée de gens qu’elle ne connaît pas intimement et dont pourtant elle partage le combat intérieur.

Ajax, le miraculé, l’ancien aventurier du Gaoyan qui avait abdiqué en échange de ses doses d’anthracite, et qui est revenu de loin.

Cali, le mercenaire, le guerrier à l’enfance estropiée qui partout croyait chercher la violence quand ce qu’il voulait, en réalité, c’était de l’amitié.

Silo, un gouffre de désenchantement, un sourire évanescent, une écorchure que la musique sublime, une âme de jeune adolescent perdu au milieu des adultes.

Abakan, qui n’est pas adjinn mais dont le courage résonne avec la cause.

Foresta, la Dormeuse géographe qui courait après son passé et qui comptait sur Emerlynd pour le lui rendre. A-t-elle trouvé satisfaction ? Les deux jeunes filles n’ont même pas eu le temps d’en parler – ni de ça ni de rien. La bataille a tout absorbé.

Il est des questions qui doivent demeurer en suspens. Louise elle-même ne saura jamais ce qui a traversé l’esprit de sa mère, ce jour de Noël, il y a huit ans.

Comme pour appuyer ce constat, elle remarque dans les branches la présence de ces étranges humains à la peau mauve qu’ils ont déjà aperçus à plusieurs reprises. Ils sont une centaine, rassemblés de-ci de-là dans les hauteurs. Certains sont vêtus de vêtements souples, fluides, comme faits de lumière ; d’autres portent des assemblages de larges feuilles, ou bien sont nus. Leur posture n’est ni agressive, ni compatissante, ni totalement neutre. Leur expression exprime un intérêt profond, la compréhension que quelque chose de sacré est en train de se dérouler sous leurs yeux. Autour de chacun d’eux, l’air ondoie comme l’eau d’un étang dans lequel on aurait jeté des galets.

∞

Le rituel funéraire est terminé. Les derniers blessés sont évacués sur des brancards de fortune.

L’énergie de tous se tend déjà vers l’avenir.

Abakan, Ajax, Nessim parlent de géopolitique, de science, d’esprit des peuples. Ils commencent à dresser des plans.

Abakan va-t-il retourner chez les Garde-Fous ? Peut-il rester commandant de la Société de géographie après avoir participé à l’attaque d’Emerlynd ?

Quelle stratégie pour ici et maintenant ? Quelle version officielle pour les Galéciens ?

Ajax veut conserver cette terre, en faire la patrie des Adjinns – leur pays secret, protégé par la barrière magnétique.

— Pour l’instant, personne n’est obligé de savoir que le Gardien est mort… Nous continuerons le commerce des fruits et des matières premières, plaide-t-il.

Abakan remarque que Nessim a récupéré toutes sortes d’accessoires sur les corps des gardes – appareils photovibratoires, thermomètres de mémoire vive – et qu’il a déjà réalisé des tests sommaires sur des échantillons végétaux et sur les câbles gavés de mémoire vive. Le Garde-Fou proteste : la mémoire vive doit être respectée, elle ne doit pas sortir de l’enceinte de la forêt. C’est parce que la mémoire vive s’est répandue en dehors de la trame, en 1124, que le cataclysme d’Heerbaüg a eu lieu. Si la nature a entouré Emerlynd d’une barrière magnétique, ce n’est pas pour rien. La forêt est la mémoire du monde. Il faut la préserver. Les Adjinns seront-ils capables d’en être les garants ?

Ajax lui répond aussitôt que cette terre est aussi dangereuse et aussi extravagante que son peuple ; les Adjinns sauront lui rendre hommage, protéger ses singularités. Emerlynd et eux sont jumeaux, par essence. Les Adjinns aussi ont été tenus à l’écart par la barrière des légendes dans laquelle l’histoire officielle les enveloppe. Les mensonges des Garde-Fous les ont privés d’existence, de même qu’Emerlynd a été privée de population.

Abakan s’inquiète de l’instabilité notoire du sang ultraviolet et des cataclysmes qu’il a provoqués par le passé.

Ajax lui oppose la nature même de la frontière, poreuse depuis la nuit des temps. Comment les Adjinns sont-ils arrivés au monde ? Il a bien fallu qu’un premier homme au sang rouge rencontre une première femme au sang bleu – ou inversement. Comment une telle chose aurait-elle été possible si l’essence de la frontière n’était pas d’être poreuse ?

Abakan admet qu’il n’y a pas de solution parfaite. Ajax reconnaît que son peuple peut être torturé, cruel, capricieux. Ils conviennent d’une chose : la nécessité de changer ce qui était par le passé. La bataille d’Emerlynd doit marquer un nouveau départ.

Ajax tend la main à Abakan. Abakan prend celle d’Ajax.

Ils essaieront là où les Garde-Fous ont échoué. L’intention de l’ordre était bonne – protéger les hommes de leur folie – mais elle s’est perdue. Leur araignée tatouée qui, jalousement, surveille la trame n’a pas compris que, tel le vent, le souffle de la vie ne peut être arrêté.

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22

À l’origine…

Sa matière s’est ramassée en un point.

Brutalement, tout est bloqué.

Il est immobile.

Soudain, il perçoit quelque chose. Sa poitrine se soulève, s’abaisse. Ses poumons travaillent. Il est vivant.

Qu’est-ce qu’un corps ? Qu’est-ce qu’une chute ?

Qu’est-ce que la vie ?

Il inspire, expire à nouveau.

Une seconde, deux secondes. Le temps peut-il se mesurer ? Qu’est-ce qu’une seconde ? Qu’est-ce que le temps ?

Ses mains, ses jambes, son crâne sentent qu’il repose sur quelque chose de ferme. De la terre, de la roche.

L’air est saturé d’humidité. De l’eau stagnante.

Son corps est endolori mais ce n’est rien par rapport à ce que ressent son esprit – celui-ci a été traversé, pulvérisé, puis agrégé de nouveau, comprimé, essoré. Il est toujours lui-même mais chacun de ses atomes se trouve amplifié d’une nouvelle expérience.

Où est son père ?

A-t-il suivi un chemin de mémoire ? Où a-t-il atterri ?

Qu’est-il arrivé à Ekos, qui a lui aussi pénétré le soleil ?

Pyth rouvre les yeux et ne voit rien.

La lenteur dicte chacun de ses micromouvements, chacune de ses pensées.

Combien de temps s’est-il écoulé depuis qu’il s’est enfoncé dans le tunnel de feuilles ? depuis qu’il a effleuré le soleil ? Il a traversé des siècles entiers…

L’éclair l’a frappé, l’a reconnecté avec la matière première. Il a suivi le parcours de la Dormeuse d’Herbauges.

∞

Pyth distingue des lueurs bleues qui lui semblent naturelles, douces, familières. Il n’est plus dans la forêt d’Emerlynd.

Plic… ploc… plic… ploc…

Un bruit de gouttes d’eau qui tombent sur une surface liquide. Il a l’impression d’être sous terre, dans une grotte, un boyau. Son œil s’habitue à l’obscurité. Il se redresse ; ses membres sont capables de bouger. Il met un temps infini à tâter le terrain autour de lui. Des roches, de la terre ; des pierres qui semblent cassées, fendues. Derrière lui émergent les racines d’un arbre. Un arbre souterrain ?

Il palpe la souche, cherche à deviner sa signature vibratoire, mais il ne sent plus rien.

Il se relève en s’agrippant aux excroissances.

Soudain, il tombe sur une protubérance plus importante que les autres, comme une statue dans le bois. Il la caresse, essaie d’en deviner les contours, fait quelques pas précautionneux pour prendre du recul. Les lueurs provenant des points bleus lui offrent une clarté suffisante pour analyser la forme. Il s’agit du corps d’une femme. Un corps maigre, souffreteux, la tête renversée en arrière. Tout dans cette statue exprime la douleur, et notamment la flèche qui lui transperce le cœur.

Pyth comprend instantanément. Il pose ses mains sur la flèche, cherche la gravure du nom « Hasardé ». Il est devant le fossile de la Dormeuse, son enveloppe desséchée, vidée de sa matière.

Il est retourné à l’origine. Le cataclysme d’Heerbaüg.

Il réalise que les points de lumière bleue appartiennent au plancton luminescent du lac. Il doit se trouver dans une grotte sous-marine, un résidu de la presqu’île adjinn.

Le bois est fendu sur toute la longueur du tronc et, derrière la fente, subsiste une toute petite quantité de sève bleue séchée. Elle n’émet plus de lumière phosphorescente mais de légers ondoiements attestent d’un résidu vivant. Sous l’écorce calcinée, le cœur de l’arbre lutte pour s’accrocher à la vie.

Une idée lui vient soudain. Réparer, boucler la boucle. La voix de Hasardé lui murmurant à l’oreille : « Va voir ma femme. Donne-lui ce cadeau que je n’ai pu lui donner »…

Il fouille dans les poches de son jean et trouve le papier aluminium dans lequel l’anneau se trouve enveloppé. Il en lustre la surface irisée, puis le glisse là d’où il n’aurait jamais dû être soustrait, sur le doigt de la femme aimée.

∞

À la recherche d’une sortie, il caresse les parois rocheuses. Ses muscles sont fourbus, il meurt de faim et de fatigue. L’humidité fait grincer ses os.

Il trébuche plusieurs fois. Son corps a du mal à retrouver ses réflexes. Soudain son pied ripe sur une pierre, il se tord la cheville et tombe. Il n’arrive plus à évaluer la douleur – est-ce une grosse douleur, une petite douleur, peut-il continuer à marcher ?

— Ohé ! crie-t-il, au désespoir.

Un écho lui répond : « Ohé… ohé… ohé… »

Il sait que ce n’est que sa propre voix. Le voici donc blessé, seul, dans un immense tombeau où personne ne viendra le chercher mais il n’a même plus la force de pleurer. S’il veut trouver une solution, il doit reprendre des forces.

Pyth se rencogne contre une paroi de la grotte et s’apprête à s’assoupir, juste le temps d’aller mieux.

— Ohé ! lance une voix puissante.

Pyth dresse l’oreille. Ce n’est pas l’écho.

— Ohé !

— Ohé ! répète la voix. Il y a quelqu’un ?

Pyth reprend espoir. Quelqu’un est là, tout proche.

— Oui ! Il y a quelqu’un !

Le jeune homme aperçoit une silhouette massive au loin. Une silhouette avec de grandes cuissardes – des bottes de pêcheur… ?

Il songe aux chemins de mémoire. À la puissance du soleil mauve. Est-il remonté dans le temps ? La personne qui vient à sa rencontre serait-elle l’un des douze pêcheurs du lac ?

Il se redresse autant que sa cheville le lui permet.

— Ici ! répète-t-il. Il y a quelqu’un ici !

L’individu se rapproche, il porte de larges vêtements de travail. Une sorte de combinaison… un accoutrement que Pyth a déjà vu !

Le faisceau d’une lampe frontale éclaire soudain la galerie.

— Pythagore ? Mais… qu’est-ce que tu fais là ?

C’est Double T !

Pyth éprouve aussitôt un immense bonheur, une joie d’enfant, un soulagement aussi profond qu’instantané.

— Et toi ?

— Je suis les traces du treizième pêcheur.

∞

Double T lui explique succinctement que, avec l’autorisation de Louise, il est allé emprunter les livres anciens dans la remise de jardinage. Les écrits concordaient ; l’un était bien le complément de l’autre. Il a traduit une partie du texte et s’est orienté en suivant des gravures pour remonter le bon boyau.

— Mais je t’expliquerai plus tard… Est-ce que tu as mal ? Tu peux bouger ?

Pyth lui montre sa cheville, qui a doublé de volume.

— Je pense que je peux marcher.

— À condition de soigner l’entorse.

Double T fouille dans son sac et en retire un rouleau de gaze qui a visiblement déjà servi. Il enserre la cheville de Pyth pour la maintenir en place.

— On y va ?

— On y va.

À ce moment, un effroyable bruit résonne dans le boyau ; un de ces grondements métalliques qui annoncent l’arrivée d’un orage. Toutes les parois se mettent à trembler.

Pyth se tourne d’instinct vers l’arbre calciné. Double T braque sa lampe torche.

— Il y a un arbre ?

— Oui, un arbre enfoui…

— Ne bouge pas, je vais voir.

Malgré la consigne, Pyth le suit en boitillant.

Double T s’extasie :

— Mais il y a de la sève bleue dans cet arbre, de la sève qui ruisselle, comme ce qui est décrit dans le livre !

Il s’accroupit, enlève ses gants, tâte la matière.

— La substance est pénétrable, fluide… Je pensais qu’il s’agissait d’un délire !

Pyth reste légèrement en retrait et remarque que des filaments phosphorescents s’évasent en bouquet depuis l’endroit où il a enfilé la bague. La substance séchée qu’il avait aperçue au cœur du tronc est redevenue souple, ondoyante, lumineuse.

La vie se réveille dans l’arbre !

Serait-il possible que la mémoire vive de la bague ait reconnecté le végétal à son cycle ?

Le grondement reprend et donnerait presque l’impression que l’arbre a faim. Il a été privé de vibrations pendant des siècles ; il cherche à absorber, synthétiser, grandir.

Soudain, Pyth perçoit une légère aspiration au niveau de son front.

Ce n’est pas désagréable : lentement, méthodiquement un filament de matière semble s’étirer depuis son cerveau. Un long fil cotonneux que l’arbre déroule, pour le matérialiser hors de sa tête. Pyth en ressent un plaisir intense.

Surgit dans son esprit la première fille qu’il a embrassée au lycée – timidité, excitation, stick à lèvres, après-shampoing ; d’autres filles, amourettes de vacances, crème solaire, grillons, barre chocolatée ; puis le lycée, l’odeur des livres, des protège-cahiers, de l’automne, de la rentrée. Les bruits des couloirs, de la cloche, des talons de Jordanie Serra. Jordanie Serra à la piscine. Jordanie Serra en sous-vêtements. La bagarre, l’odeur du trottoir. L’arbre aspire sa mémoire vive, c’est une sensation physique aussi bien que mentale.

Pyth n’est pas avare de ses souvenirs ; il sent que ce n’est pas un vol, mais un emprunt, « il faut bien que ça aille quelque part », rien ne se perd, rien ne se crée, tout se transforme.

Double T expérimente sans doute la même chose car il vient de passer sa main sur son front, comme s’il essayait de comprendre un étrange phénomène.

Un nouveau grondement parcourt la grotte et de larges plaques d’écorce calcinée tombent au sol. Elles révèlent l’émergence d’un bel arbre bleu, fin, lisse et lumineux.

— Comme dans le livre, répète Double T. Je pensais que c’était une image…

Le dernier descendant de la famille Montmorency-Laval appuie sa paume sur le tronc ondoyant, plonge les doigts dans cette matière qui n’est ni végétale, ni organique, ni minérale.

Contrairement à ses frères d’Emerlynd, le tout jeune arbre n’exerce pas de répulsion magnétique. Il accueille la présence de Double T. Celui-ci sent l’afflux monter en lui, une vague, un déferlement d’une puissance incommensurable. Il se gorge de sève, de milliers de frissons, d’émotions, de désirs, de peurs, de passions, de battements de cœur… Des sédiments antiques, enfouis depuis des siècles, qui s’étaient rabougris au fond du tronc.

Il plonge le bras, puis le visage, puis le corps tout entier dans la matière phosphorescente ; il est submergé tel un plongeur qui descendrait dans les profondeurs. Le flux de l’arbre l’enveloppe, il oublie qui il est.

Subitement, les pôles s’inversent. Le haut et le bas. Nord, sud. Sud, nord.

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23

L’Escale de la Huchepie

Tous les blessés ont été évacués.

Foresta, Louise et Attila sont les dernières présentes sur les lieux de la bataille.

En compagnie de Silo et Cali, elles ont arpenté la forêt aux abords du lac. Elles se sont même aventurées un peu au-delà de l’espace protégé par les Adjinns. Pyth pourrait être n’importe où. S’il a emprunté une coulisse végétale et si cette coulisse s’est refermée, il sera impossible de le retrouver. Il doit être perdu quelque part au milieu de la mémoire des deux mondes.

Ajax leur a promis qu’une fois de retour à bord ils utiliseraient la boussole biométrique, mais cela n’a pas rassuré Louise : la boussole n’avait pas su retrouver Cali lorsqu’il était perdu au milieu de la forêt.

Le regard de la jeune fille va et vient du corps desséché du Gardien, si misérable à présent, à l’arbre fabuleux, porteur de l’éclair immobile.

Foresta lui prend la main.

— Louise, viens, il faut y aller maintenant. Moi non plus, je ne veux pas partir, crois-moi.

— Peut-être qu’il est passé de l’autre côté ? Peut-être qu’il a suivi un chemin de mémoire ? essaie de se persuader Attila.

Soudain, elles entendent un grondement métallique caractéristique des orages d’Emerlynd. Un bruit furieux. Surprises, elles tournent la tête en direction des jeunes arbres qui poussent non loin. L’un d’entre eux va-t-il se faire frapper par la foudre ? Un Dormeur est-il sur le point de naître ?

Nouveau grondement. Elles guettent la foudre mais aucun éclair ne survient.

Un troisième grondement les fait trembler jusqu’aux os et s’achève par un claquement dans leur dos. De l’énergie vient de tomber du ciel. Mais où ?

Elles découvrent alors que l’éclair immobile qui s’agrippait aux branches de l’arbre noir vient de disparaître. Des pans entiers de tronc calciné s’écroulent au sol, laissant apparaître une portion de substance bleue, ondoyante, phosphorescente.

Louise s’en approche, rapidement rejointe par Attila et Foresta. Elles sont étonnées de constater qu’il n’exerce pas de force répulsive ; il ne possède pas de protection magnétique. Le flux s’anime, ondule et attire à lui les vibrations de l’air, la fumée des morts, la nausée de l’après-combat, les nouveaux espoirs…

L’arbre est en train de reprendre vie.

Une ombre se profile dans le jeune tronc. Une silhouette à la haute stature.

S’agit-il d’un Dormeur ? Un Dormeur qui aurait sommeillé pendant toutes ces années ? Son visage émerge d’abord, puis ses mains, puis son corps.

Louise est sidérée de le reconnaître : Thibault-Tanneguy de Montmorency-Laval.

Le dernier descendant du baron de Retz observe lentement tout ce qui l’entoure : l’immense architecture des arbres bleus, le ciel sombre, l’astre mauve qui irradie dans l’atmosphère. Le lac magnétique dont la surface miroir appelle naturellement les regards et reflète la beauté du décor. La terre infusée de courant, pleine de fumerolles enivrantes. Et le sinistre corps du gardien d’Emerlynd, troué, desséché, épouvantail tombé en lambeaux.

— Thibault ? Qu’est-ce que tu fais là ?

— Louise… ! Je… je suis avec Pythagore.

— Quoi ? Pyth est avec toi ?

Il acquiesce et se tourne vers l’arbre.

— Il est resté derrière… Il s’est foulé la cheville.

Le jeune homme est bouleversé par l’ampleur de la révélation.

— C’est ce qui était écrit dans le livre… un autre monde… une autre terre… un autre peuple…

Tandis que tous s’approchent du nouveau venu et le touchent pour vérifier qu’il ne s’agit pas d’un mirage, une silhouette émerge du lac miroir. C’est Silo. Il est seul et effectue quelques pas avant de les interpeller d’une voix rauque :

— Hey! The boat! Le bateau va partir ! Les oiseaux attendent vous !

Louise réagit la première. Elle ne compte pas retourner dans le lac. Elle sourit au chanteur et lui fait non de la tête. Elle effectue un dernier signe de la main avant de pénétrer tout entière dans le tronc phosphorescent.

Boum, boum… Boum, boum…

L’arbre a faim de vibrations ; il absorbe ses peines, ses peurs et toute la mémoire vive de ses terminaisons nerveuses. Au bout de ses doigts, Louise sent l’exfiltration de la matière pétrole qui la quitte pour rejoindre le cycle végétal.

Elle flotte, éprouve un bien-être absolu. Dans l’arbre, tout se rassemble.

Toutefois, à cette seconde, le bien-être n’est pas ce qu’elle recherche ; ce dont elle a besoin, c’est revoir Pythagore.

∞

D’abord, elle ne voit que du noir. Le changement de lumière est trop violent. Les différences de pression, de fréquence, de couleur. Un sifflement strident lui perce les tympans. Elle tangue, bute contre une racine ou une pierre, tombe, les mains en avant. Puis se cogne les genoux.

— Aïe…

Sa voix résonne dans la grotte.

Pyth a juste eu le temps de voir se découper une silhouette en ombre chinoise. La lumière phosphorescente de l’arbre, trop forte, l’éblouit. La personne semble beaucoup plus petite que Double T – à moins qu’elle se tienne courbée ?

— Thibault ?

— Pyth ?

Le jeune homme n’en croit pas ses oreilles, et pourtant il a bien reconnu la voix.

— Louise ? Mais… tu es là ?

Pas le temps de chercher à comprendre : à sa suite apparaissent Foresta, Attila, et enfin Double T, tout déboussolés par la déperdition de matière, qui s’effondrent les uns sur les autres.

— Pythagore ? appelle aussitôt Foresta.

— Oui !

La jeune fille entreprend de s’extraire du fatras de corps. La lumière de l’arbre éclaire assez bien la grotte. En certains endroits il est possible de se tenir debout, à d’autres il faut ramper. Pythagore est assis derrière une pierre, à quelques mètres d’elle. Foresta croise son regard et perçoit dans son sourire quelque chose de vaste et de fulgurant hérité de son voyage vibratoire au cœur de la matière.

Ils se serrent dans les bras, pudiques. Cela leur suffit pour tout se dire. Louise se met à rire nerveusement, de fatigue, de soulagement ; rire qui ne tarde pas à se transformer en pleurs.

Attila gratifie Pyth d’une accolade amicale, lui tape dans le dos comme s’il leur avait fait une bonne blague. Puis, contre toute attente, elle aussi fond en larmes. Elle sanglote en hoquetant, comme si son corps devait se libérer de toute la peine accumulée depuis des années.

Tous savent que le moment n’est pas venu de parler ni d’expliquer. D’abord, il faut sortir de là.

∞

Alors que Double T prend la tête de l’expédition et s’engage dans le boyau, une voix résonne derrière eux.

— Hey !

Tous tournent la tête. Pythagore, qui ferme la marche, reconnaît la silhouette de Silo.

Comme ses prédécesseurs, le chanteur tangue, chute, se raccroche aux pierres et aux racines. Sa chevelure blond-blanc héritée de la famille Deanjii capte la phosphorescence de l’arbre. Quand il retrouve son équilibre, il sourit à Pyth, écarte les mains dans un geste d’impuissance et lance avec sa désinvolture naturelle :

— I told you, I’m not a warrior. Je suis le musician, pas le soldat’. I need this fucking world.

∞

En raison de l’étroitesse du passage et de la cheville blessée de Pythagore, remonter le boyau leur prend une bonne vingtaine de minutes. Ils empruntent ensuite un tunnel, beaucoup plus praticable, jusqu’à un escalier qui les mène dans une vaste pièce en pierre de taille.

— Nous sommes dans l’une des caves de l’ancien château d’Herbauges. L’actuel a été construit sur des fondations datant du Moyen Âge, explique Double T.

Pyth est rassuré de voir que rien – pas même la découverte d’un monde parallèle – n’entame le goût de leur ami pour les précisions historiques !

Tous découvrent son campement de fortune. Le chien de Double T, qui attendait son maître, lui fait la fête. Le thermos de café est encore tiède. Le propriétaire leur en propose à chacun quelques gorgées. Ces éléments de civilisation et de confort élémentaires leur rappellent la nécessité d’assouvir des besoins primaires. Manger, dormir, aller aux toilettes, se laver.

Étant donné l’absence de lumière du jour, il leur est impossible de savoir à quel moment de la journée ils se trouvent.

— Quelle heure il est ? On est quel jour ? demandent en chœur Pythagore et Louise.

— Mercredi, enfin, bientôt jeudi. Il est 3 heures du matin.

Les deux adolescents prennent conscience de l’abîme d’inquiétude qui doit anéantir leurs parents respectifs – ils se sont volatilisés depuis lundi soir.

— Vous avez faim ? leur demande Double T en leur distribuant des morceaux d’un sandwich au jambon dont chacun engouffre sa part en quelques secondes. On doit prévenir quelqu’un. Tout le monde ne parle que de votre disparition.

— Ah bon ?

— La police m’a interrogé parce que je suis la dernière personne à qui tu as parlé, précise Double T à Louise. Je pense que ton père ne m’adressera plus jamais la parole. Il ne me pardonnera pas de lui avoir caché ce que nous nous sommes dit. Je lui ai expliqué que, pour moi, les secrets sont sacrés, mais il n’a rien voulu savoir.

∞

La lune est presque pleine. Le fond de l’air est humide, tout comme l’herbe qu’une récente pluie a rafraîchie. La nuit est claire.

Pythagore n’en revient pas de respirer à nouveau ces odeurs si familières. Lui et les autres sont revenus de si loin… du fin fond de la trame.

Il pense à son père. Si lui-même est en vie, Lucien doit l’être aussi. Pyth est revenu à Heerbaüg, là où tout a commencé pour la Dormeuse de l’arbre, sans doute parce qu’il portait ses vibrations.

Son père doit s’être réveillé quelque part… mais où ?

∞

Le lac d’Herbauges apparaît, illuminé par le plancton. Sans se concerter, tous s’arrêtent un instant pour contempler sa splendeur. Ce paysage les a accompagnés tout au long de leurs aventures, ils l’ont rêvé, fantasmé et même reconstitué à travers les visions d’autrui. Il leur paraît fou de le voir simplement étalé devant leurs yeux, profitant de la bonne fortune de la lune.

La fabuleuse Trans-Am beige et or de Double T est garée de biais sur un talus. Tandis que Thibault-Tanneguy déverrouille le coffre pour qu’ils y déposent le matériel, Pyth ouvre la porte arrière. Sur la banquette se trouvent deux livres – celui que Pyth et Louise ont volé au Conservatoire d’histoire et celui que Double T a trouvé dans les archives de la Maison des Légendes. Pyth rassemble les feuilles éparpillées de la traduction de Double T pour pouvoir s’asseoir sur la banquette.

Louise, Attila et Foresta viennent se serrer contre lui. Chacun garde son manteau car l’épaisseur de la fourrure de bucq est rassurante. Pyth et Louise ont l’impression de redevenir des enfants dans un car de colo. Foresta et Attila apprécient simplement la chaleur humaine et la joie des retrouvailles. Silo est gêné de s’installer seul à l’avant ; le gros chien de Double T qui vient se blottir à ses pieds équilibre les inconforts.

Thibault-Tanneguy fait le tour de la voiture ; il reste debout un instant, s’accoude à la vitre arrière, sourit à la brochette de visages, puis éclate de rire. Pyth et Louise ne l’avaient jamais vu en proie à une telle hilarité. Tous l’imitent aussitôt, heureux de soulager ainsi leur tension nerveuse et leur fatigue.

— Une chose est certaine : lorsque j’ai commencé la traduction de ces livres, je ne m’attendais vraiment pas à ça, s’esclaffe-t-il encore.

Puis il redevient sérieux, absorbé par une réflexion. Son regard tombe sur les deux précieux ouvrages ; il contemple la couverture de celui de la Maison des Légendes.

— Je n’en ai traduit que le tiers. Je voulais parcourir au moins une fois toute l’œuvre avant de me lancer dans une investigation sur site, mais le récit était si ahurissant ! Il évoque un monde caché où certains hommes ont le sang bleu et d’autres, mauve, couleur de démon. Il parle de forêts bleues, d’hommes et de femmes qui naissent dans les arbres…

Il désigne le volume du Conservatoire d’histoire dont la double page centrale dépasse légèrement.

— Et puis, il y avait ce papier. Il n’existait pas de papier pareil à l’époque. À vrai dire, il n’en existe toujours pas, cette technologie n’est pas de notre monde. Mon incrédulité a commencé à flancher…

Il sourit.

— Alors, j’ai pensé que les images et les inventions insensées ne ressemblaient pas aux textes de l’époque. En 1124, les seuls récits consignés sur parchemin étaient des traités de religion, de médecine, d’histoire. Personne n’écrivait de roman. Personne n’aurait gâché autant d’encre pour des sornettes.

Il marque une pause.

— Et puis, il y avait aussi cette précaution extrême d’avoir séparé le manuscrit en deux… Personne n’aurait pris la peine de cacher une simple légende. Seule une vérité a besoin d’être dissimulée de la sorte.

Son regard se fixe sur Louise.

— Et enfin, il y a eu ta voix. Ta voix au téléphone, le lendemain du jour où vous avez trouvé ces livres.

Il semble se replonger un instant dans la conversation qu’ils avaient eue.

— Et encore, peut-être que malgré tout cela, je n’aurais rien compris si je n’étais pas tombé sur une preuve tangible. Quelque chose d’indéniable qui me disait que je devais suivre mon intuition.

Il leur sourit.

— Le soir où tu m’as appelé, j’étais avec ton père à la loge. Je me suis isolé pour te parler, tu te souviens ?

Louise acquiesce.

— Je suis allé du côté de ta chambre et du jardinet aux plantes bien fournies. Je me suis assis sur le muret et c’est là que j’ai trouvé…

Il contourne la voiture, attrape un sac qu’il avait laissé à ses pieds sous le siège conducteur. Il y plonge la main et en retire plusieurs oranges bleues lumineuses, dont la chair mouchetée se vend au marché noir dans les cercles privés d’Eman. Les fruits défendus !

— Je les ai tous cueillis parce que je ne voulais pas que quelqu’un d’autre que moi tombe dessus. Sachez que je ne les ai pas goûtés, ils ne m’appartiennent pas. Toutefois, je ne peux pas en dire autant d’un de mes amis de la casse de Petit-Château que je suis allé voir avant-hier soir pour régler un problème de fosse septique. C’est celui qui fume les algues du lac d’Herbauges ; il a cru que les fruits auraient des effets psychotropes. La vérité est qu’il n’a pas été déçu et que le récit qu’il m’a fait de son voyage intérieur – arbre bleu, vent cosmique, révélations sur le sens de la vie… – a achevé de me faire comprendre que ce que j’avais traduit valait la peine d’être vérifié sur-le-champ. Alors… quand l’auteur du livre a commencé à donner des détails précis sur le site, je n’ai pas pu résister. Je n’ai pas attendu d’avoir traduit la fin, je suis venu directement.

Il attrape l’ouvrage provenant de la Maison des Légendes.

— Le lieu où nous nous sommes retrouvés est décrit comme celui où la frontière entre les mondes s’est brisée. Je ne savais pas trop à quoi m’attendre… J’ai cru qu’il serait compliqué de trouver l’emplacement de la faille – ils n’utilisaient pas les mêmes unités à l’époque – mais, en réalité, je n’ai eu aucun mal. Tout était balisé avec ce sigle, gravé dans la pierre, à chaque embranchement.

Il leur désigne la couverture du livre : deux cercles entrecroisés. Le symbole qui est devenu par la suite celui des secrets constitutionnels.

Puis, du codex, il tire une double page.

— Ce schéma est le complément de celui que vous connaissez sans doute déjà.

Il leur présente un croquis en tout point similaire à celui qu’ils ont découvert dans le texte volé au Conservatoire : deux cercles, deux mondes, l’arbre qui pointe vers le ciel, celui qui pointe sous la terre. Toutefois, il ne possède pas les mêmes légendes.

— Ces croquis m’ont hanté, j’étais sûr qu’ils avaient une vocation supérieure. Si cela vous intéresse, j’ai regroupé les légendes sur un seul et même schéma…

Pyth n’a pas le courage de s’y plonger pour l’instant, pas plus que Louise, Foresta ou Attila.

— Tout à l’heure, quand j’aurai un peu dormi, avec plaisir, répond le jeune homme.

— Voilà, vous savez tout pour ma part, conclut Double T.

Il sourit.

— J’imagine que la vôtre est plus longue…

Tous se regardent. Louise et Pythagore éprouvent une certaine culpabilité de ne pas avoir partagé leur secret avec cet ami qui a toujours été présent, plein de ressources pour les tirer du pétrin. Toutefois, lui ne paraît pas leur en tenir rigueur. Il fait le tour de la voiture, ferme le coffre et reprend :

— Qu’est-ce qu’on fait maintenant ? Où voulez-vous que je vous conduise ? Je ne m’attends pas à ce que vous me racontiez tout dans l’heure. Vous devez être fatigués, non ?

— J’ai faim, répond aussitôt Attila. Je meurs de faim.

Elle relève la tête, frappe dans ses mains et ajoute sauvagement :

— Je pourrais dévorer une vache.

— Moi aussi ! s’écrient ensemble Louise et Foresta.

L’estomac de Pyth se contracte furieusement à l’idée de manger mais il pense déjà à la question suivante. Où aller se restaurer à trois heures du matin à proximité du lac d’Herbauges ?

— On ne peut pas aller chez moi, déclare-t-il, je ne peux pas affronter ma mère tout de suite ; je veux du temps pour réfléchir, il faut qu’on se mette d’accord sur quoi dire et là… je suis trop fatigué, je ne peux pas…

— On ne peut pas aller chez moi non plus, enchaîne Louise.

— Moi, je n’ai plus de chez-moi, grimace Attila.

Silo et Foresta se taisent car ils ne connaissent ni les lieux, ni les gens, ni les mœurs locales.

Double T conclut pour tous :

— Du temps et de la nourriture… Je crois que je sais où il faut aller.

∞

Nichée dans une clairière aux abords de la route départementale 13, l’Escale de la Huchepie est une curiosité : un restaurant de routiers ouvert vingt-quatre heures sur vingt-quatre. La patronne est célèbre pour avoir mené une longue carrière de chauffeuse de poids lourds avant d’épouser son chef cuisinier de mari. Tous deux ont monté cet établissement pour apporter joie et réconfort aux travailleurs passant dans les environs plus ou moins proches. « Si on ouvre la nuit, on peut être sûrs d’une chose, c’est qu’on manquera jamais de clients. »

— C’est José, mon patron, qui m’a amené ici la première fois, leur explique Double T en garant sa très reconnaissable voiture dans le parking. Il lui arrive de faire un détour après un dégorgement, même en pleine nuit, rien que pour goûter aux boulettes de viande de la patronne.

La salle de restaurant est intégralement en bois – sol, murs, tables, chaises et banquettes. Des néons ont été ajoutés un peu partout. On se croirait dans un diner, la décoration rappelle les road trips et les États-Unis – juke-box, photos de camions rutilants, plaques d’immatriculation de l’Arizona, du Texas, du Nevada. Un long bar en bois habille le fond de la salle ; ses rangées de bouteilles et de verres étincellent. Des écrans de télévision sont installés à chaque angle de la pièce et diffusent tous le même programme sans le son. En revanche, depuis le juke-box s’élève une chanson américaine des années 1960 au son granuleux. L’endroit sent la grillade, les frites et le ketchup.

Les jeunes gens s’installent derrière une table occupée par des routiers aux mines réjouies.

— Salut les gamins ! les apostrophe l’un d’entre eux.

— Vous débarquez du Grand Nord ? demande un autre en faisant allusion à leurs manteaux de bucq.

Tous leur rendent le bonjour, sourient, se débarrassent de leurs pelisses. Ils sont attirés comme des aimants par le buffet où, la nuit, pour économiser le personnel, les plats sont présentés sur des chauffe-plats. Pas besoin de réfléchir, pas besoin de commander, la nourriture est sous leurs yeux. Ils se ruent sur les boulettes, la purée, la sauce tomate, tout est chaud et délicieux ; ils se servent des portions d’affamés tandis qu’une nouvelle chanson tirée d’un célèbre film des années 1980 s’élève dans la salle sous les acclamations d’un trio de routiers.

Après s’être restauré, chacun se lave comme il peut aux toilettes. Tout ce que Double T possède comme vêtements se trouve dans son coffre ; il leur propose avec plaisir de quoi se changer. Louise, Foresta et Attila ont dû retourner trois fois les manches de ses pulls ; elles ont gardé le manteau de géographe par-dessus leurs vêtements pour avoir bien chaud. La fatigue amoindrit leurs défenses. Le groupe – car ils sont un groupe désormais – ressemble à un étrange commando en permission.

Lorsque enfin ils se retrouvent tous à table pour un café dont ils ont vraiment besoin, c’est Pythagore qui entame le récit. Depuis le début. Depuis le jour où Foresta a fait son apparition au lycée.

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24

Persona

Il est 7 heures du matin, le soleil se lève. Ils ont passé un cap.

Ivres de fatigue, galvanisés par le récit, ils pourraient encore tenir des heures.

Au récit de Pythagore, chacun a apporté sa pierre. Chacun a laissé un morceau de lui.

Foresta a parlé de son désir de découvrir son passé, quête qu’elle sait désormais vaine. Les Dormeurs n’ont pas une histoire, ils ont un millier d’histoires. Elle l’a ressenti en son for intérieur en traversant le jeune arbre qui les a conduits à Herbauges. Son corps a gardé la mémoire de cet étourdissement vibratoire et la certitude qu’il n’en tirerait rien d’autre.

Combien d’années les Dormeurs restent-ils dans les arbres ? Quel est le processus physiologique de transformation de la matière supramentale ? Ce n’était pas ce genre d’informations qu’elle était venue chercher, mais plutôt un sentiment d’appartenance.

— Je ne me sens plus faire partie de la société d’Eman, je ne me sens pas non plus d’ici… Je comprends les Adjinns mais je ne suis pas adjinn… Je ne sais pas à quoi j’appartiens. J’appartiens au bateau qui m’a donné mon nom de famille et à l’île qui m’a donné mon prénom. C’est à eux et aux géographes que je pense quand je parle de famille… Je suis la fille d’une île et d’un bateau.

Pour ponctuer sa phrase, elle a pris le verre de Silo, en a heurté le plat de la table en lançant « À nos morts ! », à la façon des géographes, et l’a vidé d’un trait.

Attila a murmuré d’une voix blanche qu’elle a cru voir son père au moins une dizaine de fois dans les fumerolles de la forêt d’Emerlynd. Il lui a semblé réentendre ses cris à elle, ce fameux jour où il l’avait tatouée pour la première fois. Elle a revu des tas de choses qu’elle avait oubliées. Elle a avoué à ses amis qu’une grande partie de sa fière assurance n’était peut-être qu’une préparation de plusieurs années pour le jour où elle reverrait son paternel. Sans doute voulait-elle être capable de lui envoyer cette image à la figure : un être libre qui n’a peur de personne.

— Et pourtant, quand je l’ai aperçu, je me suis effondrée. J’ai mis des années à me construire un personnage qui n’a pas tenu une seconde face à la menace.

Elle aussi a bu son verre d’une traite pour se donner du courage avant d’ajouter :

— Je ne sais pas encore où aller, ni à quoi va ressembler ma vie, mais je peux vous dire deux choses. D’abord, l’argent ne sera pas un problème – je peux remercier mon ancienne vie pour ça. Ensuite, ce sera grand, beaucoup plus grand que la cave dans laquelle je dormais quand j’avais besoin d’anthracite, et pour vous il y aura toujours de la place.

Louise n’a pas évoqué les oiseaux. La mort des rapacs l’a bouleversée plus que tout. Celle d’Ardent, surtout. Sans doute parce qu’elle s’est reconnue dans son énergie. Toujours prête pour l’aventure. En revanche, elle a parlé de sa mère et du fait qu’elle aurait aimé la connaître pour lui apprendre l’existence du monde parallèle. Peut-être ne serait-elle pas partie si elle avait su ? Peut-être que c’est justement l’intuition qu’il existait quelque chose de plus grand, de plus vaste, qui l’avait poussée à s’enfuir ?

Pyth leur a fait le récit de ce qu’il a vécu seul avec son père. Il ne sait pas exactement s’ils ont traversé le soleil mauve ou s’ils ont simplement effleuré sa circonférence. Toujours est-il que toute la mémoire vive qui irisait les fibres nerveuses du côté droit de son visage a disparu.

Pourtant, même si les filaments n’étaient pas très discrets, il aurait aimé en garder quelques-uns pour conserver la perception de l’envers du monde, avoir un accès secret à la trame des vibrations profondes.

— Je ne sens plus rien. Plus de connexion avec Cali non plus. Je ne sais même pas si j’ai encore un peu d’adjinn en moi.

Louise aussi est débarrassée des filaments mauves qui parcouraient son bras et sa main gauches. Le passage par l’arbre vif en pleine croissance a tout aspiré.

Silo n’a rien raconté, il n’aime pas se dévoiler, pas en groupe. Il a ri pour dédramatiser ses pleurs, assurant qu’il parlerait un jour, puis leur a confié ce qu’il avait dit à son frère Ajax avant de s’échapper par l’arbre : il l’avait remercié de l’avoir fait participer à l’aventure, mais lui avait annoncé qu’il ne se sentait pas à sa place avec ses semblables. Il est trop habitué à être « l’anormal » ; il aime ce rôle. C’est dans cette différence qu’il trouve son inspiration et sa raison d’être. C’est ce qui nourrit son chant, et chanter est ce qui lui donne envie de vivre.

Foresta et Louise connaissent quelques détails de son passé. Depuis que sa nature adjinn a été détectée par les Garde-Fous lorsqu’il avait quinze ans, il a vécu sa vie en pointillé. Parfois sous le contrôle total des Garde-Fous quand il était sous l’emprise de l’anthracite, parfois en s’émancipant légèrement… Ses années de totale liberté remontent au temps de son adolescence quand il vivait comme un paria et dormait dans des silos abandonnés. Il veut aujourd’hui renouer avec la liberté, la vraie. Il ne sait pas à quoi cela va ressembler, mais il va essayer.

Quant à Double T, il leur a raconté ce qui s’était passé pendant leurs quelques jours d’absence et leur a montré sur son téléphone un reportage passé mardi au journal régional. Pyth a été extrêmement surpris d’y revoir Marianne, la journaliste qui avait couvert leur événement sportif. Elle se tenait à côté de Nicolas Frangin, qu’elle interrogeait en tant que « meilleur ami des disparus ».

Pyth imagine très bien comment les choses ont dû se passer. Sa mère aura appelé Nicolas pour savoir si Pyth n’était pas avec lui. Sachant que la jolie journaliste voulait traiter des faits divers, son ami n’aura pas pu s’empêcher de la contacter.

— Normalement, la police attend quarante-huit heures avant de qualifier une disparition d’inquiétante, mais comme tu étais dans un état de choc post-traumatique quand tu t’es volatilisé, dans un hôpital duquel ton père lui-même s’était enfui, l’histoire a démarré sur les chapeaux de roue.

À la fin du reportage, on voit Pyth sauter à la perche – quel rapport ? pense-t-il –, puis Marianne parle de Louise qui aurait disparu également et aurait été aperçue en compagnie d’un musicien tatoué.

— Un musicien tatoué…, répète Attila en riant. C’est moi, ça ?

— Qu’est-ce qu’on va leur dire ? murmure Louise en pensant à son père. Comment est-ce que je vais lui expliquer ?

— Tu n’as qu’à dire la vérité, propose Double T.

— Quelle vérité ?

— Que Pyth a voulu chercher son père et que…

Il s’interrompt, pointe du doigt la télévision toujours silencieuse mais qui diffuse la matinale régionale. Un reporter se tient devant l’hôpital des Chartreux de Loiret-en-Retz. Si le son a été coupé, le bandeau ne laisse aucun doute sur la teneur de ses propos. « Première avancée dans le mystère Luchon – Le retour du père »…

—  Il faut mettre le son !

Double T se tourne.

— Il nous faut la télécommande !

Il quitte la table, cherche un serveur, tombe sur un commis en train de passer la serpillière.

— Est-ce qu’on peut mettre le son de la télé ?

— Désolé, la patronne veut pas, c’est juste pour les matchs, sinon c’est musique – et pas trop fort pour les gens du matin.

Faisant fi de la consigne, Attila a tiré une chaise sous l’écran pour atteindre le bouton. Malheureusement, le reportage se termine et ils n’entendent que la fin :

« … qui indiquerait donc que le professeur Luchon serait revenu sain et sauf dans sa chambre d’hôpital. Il n’aurait, malheureusement, aucune idée de l’endroit où se trouve son fils. »

L’antenne est rendue à la présentatrice, qui propose à ses auditeurs la recette du jour : des crêpes à la farine de sarrasin. Dépités, les jeunes gens continuent à regarder la télé, comme s’ils espéraient quand même glaner quelques informations.

« Manger des crêpes pour nos amis intolérants au gluten ? Facile, il suffit de remplacer la farine de blé par la farine de sarrasin… »

Au bout d’un moment, Attila coupe le son. Louise se tourne vers Double T.

— Il n’y a pas quelque chose sur Internet ?

Le jeune homme était déjà en train de regarder sur son téléphone.

— Je suis désolé, je n’ai plus de batterie.

Attila et Louise n’ont plus de batterie non plus. Silo se lève pour demander un chargeur. Un des serveurs, qui a reconnu le chanteur, est tout disposé à lui prêter le sien – son téléphone, même ! Mais Pyth se lève à son tour.

— Pas besoin de regarder sur Internet, il faut aller à l’hôpital, c’est tout.

∞

Pythagore est monté à l’avant pour laisser les autres dormir sur la banquette. Le chien lui tient chaud aux pieds. La Trans-Am roule ; il n’y a rien de plus agréable que de voir le paysage défiler pour se remettre les idées en place.

Son père est à l’hôpital des Chartreux, à proximité, donc. Le jeune homme a l’intuition de ce qui a dû se passer. Lucien Luchon est revenu là où, pour lui, tout a commencé : à l’endroit où Pythagore avait ouvert son chemin de matière en versant des peptines dans sa perfusion. Peut-être même s’est-il tout simplement réveillé dans son lit, chambre 403…

Dans quarante minutes, ils seront fixés.

Tandis que Double T essaie de recharger son téléphone sur l’allume-cigare, Pyth appuie son front contre la vitre et fixe son reflet qui se superpose au paysage. Il se redécouvre, Pythagore Luchon, tout seul. Sans Caliacan, sans connexion. Aura-t-il toujours cette aura qui le distinguait des autres ? Saura-t-il encore se battre ? Et qu’adviendra-t-il du saut à la perche ? Sera-t-il en mesure de convoquer cette puissance intérieure qui lui avait fait dépasser de très loin ses limites ? Peut-être son corps aura-t-il gardé un peu de la mémoire de l’Adjinn ? Peut-on ne plus être adjinn quand on l’a été ? Ce n’est pas un sentiment qu’on peut oublier.

Pour tromper son impatience, Pyth jette un œil sur les premières pages de la traduction que Double T a faite du manuscrit du treizième pêcheur. Les phrases issues de l’ouvrage du Conservatoire d’histoire ont été écrites au feutre épais, tandis que celles provenant du livre de la Maison des Légendes ont été retranscrites au Bic.

« Nous étions treize et que je sois damné si j’écris le contraire. Nous étions treize et c’est notre chef, le treizième, qui nous a tirés de la misère et du péché pour nous porter jusqu’à la gloire. J’écris pour lui rendre hommage et pour que sa mémoire ne soit pas perdue, car qui pourra témoigner quand nous serons partis ?

Plus jamais il ne faut ouvrir la frontière, j’en veux pour preuve cette bague ayant appartenu à Hasardé qui, lorsque nous l’avons gravée à la date de sa mort, nous a donné des visions par les doigts ! Elle est enterrée dans ce coffre qui renferme les objets maudits. Mais cela n’est pas encore suffisant, qui saura expliquer aux générations futures les ravages commis par les Adjinns au sang mauve ?

Personne.

Sauf si je prends la plume.

Hasardé avait de la hargne plus que tous, bel homme, bagarreur infatigable, il voulait se faire un nom autre que celui donné par la mauvaise fortune.

Les habitants disaient que des guerriers au sang mauve avaient pris possession des terres du seigneur d’Herbauges. Il était dit que leur sorcière rendait fou d’amour tous ceux qui l’attaquaient. Le seigneur au désespoir offrit son aînée à celui qui lui rendrait la jouissance de son château et de ses terres.

C’est au bordel d’Herbauges que nous fîmes serment de faire de notre chef le futur seigneur du lac ! Nous irions tuer la sorcière ! Nous irions nous battre contre les hommes au sang mauvais !

Nous nous sommes préparés d’abord en faisant ripaille, puis en trinquant à la bonne fortune de la mère maquerelle. Puis, repus de bonne chère, avinés au possible, nous avons gravé le nom Hasardé sur chacune de nos flèches afin que personne ne s’attribue sa gloire.

Hasardé est allé, seul. Seul à la rencontre de la sorcière. Nous n’en menions plus si large mais lui n’avait pas peur. Il s’est même agenouillé devant elle pour nous permettre de mieux viser.

Certains n’y voyaient goutte, à cause du brouillard, mais j’avais un bon angle. C’est moi qui ai tiré la flèche. J’ai vu la substance mauve se déverser. J’ai vu l’éclair qui a fracturé le ciel. J’ai vu la terre s’enfoncer. Nous avons tous été pris dans les courants.

Ce monde entier que nous avons découvert. Un monde peuplé d’hommes au sang bleu et violet – couleur de démon –, j’en parlerai plus loin.

Quelques jours plus tard, nous sommes revenus voir le seigneur d’Herbauges. Il a voulu tenir parole. La jeune demoiselle était toujours offerte en récompense mais aucun d’entre nous n’a voulu s’en saisir, pas même moi qui avais tiré la flèche. Nous attendions le retour de Hasardé.

En nous voyant, le seigneur fut horrifié de savoir que c’était l’un des nôtres qui, bientôt, se lierait à sa fille. Nous étions très connus dans la région, surtout des taverniers, des aubergistes et des femmes de petite vertu. En vue du mariage à venir, il fallait laver notre réputation.

C’est le seigneur d’Herbauges qui organisa notre rédemption. Quoi de mieux qu’un miracle pour racheter la mauvaise graine ?

Notre apparition en l’église Saint-Hilaire, couverts de bijoux, devait marquer fortement les esprits. De l’argent et de la respectabilité, il n’en fallait pas plus pour nous sanctifier. Nous fûmes touchés par la grâce divine.

Oubliés, nos méfaits ! Nous fûmes connus et reconnus comme les treize guerriers qui avaient libéré le lac d’Herbauges.

Puis, comme notre chef ne revenait pas, nous ne fûmes bientôt plus que douze dans les récits du peuple. Puis, comme les prêtres n’aimaient pas cette histoire de sorcière et que, nous non plus, nous ne voulions pas que la populace sache comment rejoindre l’autre monde, il n’y eut bientôt plus de traces de la bataille, seulement une tempête issue de la colère divine.

Nous fîmes frapper des médailles pour attester la véracité de l’histoire. Aujourd’hui très peu se souviennent que pas un seul d’entre nous ne fut jamais pêcheur. Toutefois, je pense qu’à notre mort, ce sera chose faite : de pécheurs récidivistes que nous étions, nous sommes devenus les douze pêcheurs du lac.

Ce livre est ici pour les générations futures. À ceux qui viendront après nous, pour surveiller la trame, il faut apprendre de qui nous tenons notre histoire ! Il faut apprendre comment et pourquoi protéger la frontière !

Pour finir cette introduction, permettez-moi de d’entonner une dernière fois notre chère chanson, celle qui nous rendait bien hilares et encore si jeunes. Pour la gloire de l’ordre nouvellement créé, garde-fou, garde-fou, cher jeune garde-fou nouvellement désigné, il me faut, désormais, à jamais l’oublier :

Nous, nous, nous, les sangliers d’Herbauges !

Nous, nous, nous, les rois de la débauche !

Nous, nous, nous, sans craindre les cloaques,

Nous, nous, nous, purgeons la tige au lac !

∞

La voiture avance dans la campagne, comme Pyth à travers les siècles. Lire – presque entendre – la voix de l’un de ces hommes qui ont accompagné le folklore de sa ville pendant des centaines d’années lui procure une émotion étrange. C’est une autre façon encore d’entrevoir l’envers du décor, la coulisse de l’Histoire.

Il laisse de côté la suite des feuillets. Il aura le temps de les lire, plus tard… À nouveau, il scrute son visage dans le reflet de la vitre. Il espère et guette l’irisation de ses fibres nerveuses, mais le phénomène ne se produit pas. Le jeune homme s’en veut. Il aurait dû prendre le temps de comprendre les connexions du monde quand il en avait encore la possibilité. Son père a embrassé des choses que lui n’a fait qu’effleurer.

Les mots qu’ils ont échangés dans la forêt d’Emerlynd lui semblent si lointains déjà. Était-ce à cause de la fatigue, de la pression de l’astre mauve, de l’émotion ?

Qui étaient ces humains à la peau couleur lilas ?

Alors que Pyth cherche à se souvenir, ses idées ondulent, exactement comme l’air ondulait autour de leurs silhouettes. À vrai dire, chaque fois qu’il essaie de penser à ces personnes, son cerveau patine. Peut-être est-ce juste une coïncidence. Peut-être est-il juste épuisé ?

— Est-ce que tu peux me passer ton dessin ? demande Pyth à Double T. Celui que tu as fait pour rassembler les deux schémas en un seul…

Thibault-Tanneguy fouille dans la boîte à gants et lui tend un papier plié en quatre, représentant une figure très fidèle à ses deux modèles d’origine. Pythagore entreprend de percer le mystère.

— Donc, énonce-t-il à haute voix comme s’il avait besoin de s’entendre pour être plus clair, les Dormeurs naissent dans les arbres.

Il marque une pause.

— Ces arbres poussent au croisement des mondes… Ils absorbent des vibrations supramentales d’un côté, de la matière vive de l’autre. Puis, au bout d’un certain temps – quand ils sont arrivés à maturation…

Il suit du doigt la flèche qui descend vers le bas.

— Les connexions souterraines attirent les Dormeurs dans les Territoire Denses – le pandelirium ou Sublittoral.

Il suit la flèche qui va vers le haut.

— D’autres sont attirés par l’énergie ascendante… Qui sont-ils ? Quelle différence y a-t-il entre les personnages à la peau mauve et les Dormeurs ?

Il réfléchit à certains propos de son père : « Je sens que les créatures d’Emerlynd ont une conscience accrue. »

Lucien avait aussi ajouté : « Ils ont la mémoire de quelque chose… peut-être d’une histoire. »

À nouveau le cerveau de Pythagore dérape, comme un moteur qui se noie. Pourquoi perd-il pied chaque fois qu’il pense à ces silhouettes de la forêt ? Il entend soudain un brouhaha dans sa tête qui n’est pas sans lui rappeler l’écho d’une fête, un banquet qui se déroulerait quelque part.

Pyth accroche son esprit aux deux nouveaux mots qui, grâce au travail de Double T, ont fait leur apparition sur le schéma.

Persona pour l’arbre du haut, vita pour l’arbre du bas.

Persona suit une flèche vers le monde de gauche, vita une flèche vers le monde de droite.

— Persona, demande Pythagore, ça veut dire « personne » ?

— Plutôt « personnage ». Cela peut signifier « masque », ou aussi « rôle », du fait que les acteurs des pièces antiques portaient tous des masques.

Soudain, Pyth sent qu’une connexion s’établit dans son cerveau : Persona, personnage… Cet homme aux yeux crevés par de grosses épingles… Cet autre dont le talon était fragile… Le marchand de sable…

Aussitôt, comme par une réaction réflexe, un court-circuit se produit dans son cerveau. Une attaque massive de fatigue s’abat sur lui. Pyth laisse tomber ses bras, ferme les yeux. Sa tête engourdie se laisse aller et cogne la vitre dans un bruit mat.

« C’est normal, pense-t-il, je suis trop fatigué. »

Il s’endort.

∞

Une sonnerie réveille Pythagore en sursaut. Elle provient du portable de Double T dont le volume est monté au maximum. Il émerge difficilement, ses méninges sont embuées.

— Désolé pour le réveil en fanfare, lui dit son ami. Ça marche, finalement, ce chargeur allume-cigare…

Tandis que Double T décroche, Pyth observe les alentours et s’aperçoit qu’ils sont bientôt arrivés. Ils se trouvent actuellement dans une petite rue du Vieux-Loiret.

— Allô ?.. Comment ? Euh, non… Non, ils ne sont pas à vendre… Quoi ? Non ce n’est pas possible, je suis désolé… Mais, tu dois faire erreur… Je suis désolé, je vais raccrocher, je suis au volant, je te rappelle plus tard.

Double T raccroche, l’air perplexe.

— C’était Michel, mon ami de la casse, celui qui mangé un de vos fruits…

— Oui… ?

— Il voulait absolument savoir où je les avais eus et comment il pouvait s’en procurer d’autres. Il m’a dit que… que les orteils de son pied gauche étaient de nouveau fonctionnels.

— Euh…

Pyth ne comprend pas où son ami veut en venir.

— À l’âge de quinze ans, pendant un stage effectué au garage de son oncle, Michel a eu un accident. Une chaîne qui maintenait en hauteur un moteur a lâché. Il a reçu le bloc sur le pied gauche et plusieurs fibres nerveuses ont été sectionnées ; il s’agissait de fibres si petites qu’elles étaient impossibles à réparer. Depuis ce jour, certains de ses orteils sont morts. Or le voilà qui m’assure que l’expérience qu’il a vécue en consommant le fruit a reconnecté ses orteils à son système nerveux.

Dans un brouillard de fatigue, Pyth cherche à évaluer la portée de cette information. Est-elle réelle ? Est-elle possible ?

Si elle est réelle, que peut-il en conclure ?

Les mots et les images se mélangent dans sa tête : les fibres nerveuses, leurs ramifications, leur arborescence. L’arborescence des branches dans les arbres bleus. Les connexions nerveuses, l’électricité. L’éclair. La mémoire vive dans les arbres. La mémoire vive dans les nerfs.

Il se souvient des sensations qu’il avait eues en mangeant le fruit, cet élan vers le ciel, cet élan vers la terre. Le corps à la recherche de connexions oubliées.

Un bruit de klaxon malmène ses pensées. Un camion de livraison bloque la rue et les automobilistes s’impatientent. Le livreur paraît faire exprès de prendre son temps.

— Il y en a qui ont un train à prendre ! crie un conducteur en passant la tête par la fenêtre.

— Si y en a qu’ont le temps de prendre des vacances, grand bien leur fasse ! Je vais pas me presser pour autant !

Pyth se tourne vers la banquette arrière. Louise et Attila dorment toujours. En revanche, Foresta est réveillée, le front contre la fenêtre, les cheveux dans les yeux. Son regard balaie le paysage urbain, l’air nostalgique.

Son expression le perturbe : à quoi pense-t-elle ? Regrette-t-elle d’avoir suivi Louise dans l’arbre ? D’avoir atterri avec eux à Loiret-en-Retz ? Il lui semble tout à coup anormal que Foresta soit là, sur cette banquette. Elle est faite pour être debout à la proue d’un bateau, cheveux au vent, pas coincée à l’arrière d’une voiture, le regard mélancolique.

Silo s’est réveillé aussi, il lui fait un signe de la main. Ils échangent un sourire complice.

— Tu me passes le sac de fruits ? finit par demander Pyth à Double T.

Il choisit celui qui lui semble le plus mûr, l’épluche, en mange la moitié, puis attend.

Une furie dans sa tête. L’enracinement dans ses pieds. Le vent des étoiles, la dimension végétale. Pyth renoue avec tout ce qu’il avait ressenti la première fois, sauf que désormais il comprend ! L’ensemble de ses réseaux – nerfs, tissus, fibres, moelle –, tout ce qui forme sa structure nerveuse veut se connecter à la dimension secrète, faire corps avec l’arbre, capter les signaux. Qu’importe qu’il soit dans une voiture, un chien assis sur ses pieds, pendant un moment il redevient cet homme arborescent en union avec l’univers et le cœur de la trame, là où circule le vent des émotions.

Alors il comprend l’essentiel : si la substance mauve irisé a bel et bien été aspirée de son corps, les chemins qui ont été ouverts le demeurent. Pyth perçoit la progression de ses neurones qui retrouvent le parcours : ils poussent la porte qui les mène à la conscience de Cali, se reconnectent au labyrinthe des arbres bleus. Les fibres nerveuses situées à droite de son visage se mettent à chauffer. Il ne parvient pas à déchiffrer la foule de signaux envoyés, mais il sait qu’il vient de se reconnecter à la trame.

C’est avec une intense émotion que Pyth retrouve les mots de la langue gaoyan et l’impulsion de ses vibrations adjinns.

∞

Lorsqu’il revient à lui, Double T est en train de se garer dans le parking des visiteurs.

Pyth baisse immédiatement le pare-soleil pour se regarder dans le miroir : aucun stigmate mauve sur son visage, aucune trace de mémoire vive. En revanche, il perçoit comme un petit courant d’air, une caresse vibratoire autour de sa tempe, de son front et un peu partout sur son crâne.

— Comment veux-tu procéder ? lui demande son ami.

— Je viens avec toi, dit Foresta. Tu as besoin d’aide, avec ta cheville.

Pyth sait que grâce au bandage de Double T, il peut très bien marcher.

— Non, pour cette fois, je préfère y aller seul.

∞

Pyth pénètre dans l’hôpital des Chartreux. Pas de journalistes, pas de policiers. La routine a repris ses droits.

Le jeune homme connaît bien le chemin de la chambre 403 ; il sait que c’est la dernière fois qu’il l’emprunte. Son cœur bat la chamade. Il toque.

— Entrez, répond une voix qu’il reconnaît.

En le voyant, sa mère se lève d’un bond et le prend dans ses bras. Pyth ressent aussitôt un torrent d’émotions – soulagement, bonheur, culpabilité. Il en perçoit les couleurs vibratoires.

Le docteur Louvel, qui a suivi l’état de son père pendant ces trois dernières années, est en conversation avec un autre professeur. Lucien Luchon est assis sur le lit dans une tenue de ville que sa femme a dû lui apporter. Les médecins paraissent stupéfaits. Ils parlent d’analyses à venir, d’articles à écrire. L’un évoque une expérience en Finlande, considérant qu’elle est similaire à celle de leur patient ; l’autre estime que la comparaison n’est pas évidente.

— Mon chéri, mon petit chéri si grand, chuchote sa mère. Je suis fière de toi. Ton père et moi, nous sommes fiers de toi.

Cette voix qu’il espérait retrouver depuis toutes ces années, celle que sa mère utilisait pour l’endormir le soir. Ces mots qu’il avait tant voulu entendre. Son père lui a donc tout raconté, elle est au courant.

Pyth réalise à peine que le docteur Louvel s’adresse à lui.

— C’est inconséquent, très dangereux d’avoir quitté l’hôpital après une commotion sérieuse. Il faut qu’on en discute. Je reviendrai à la fin de ma tournée du matin.

Les médecins quittent la chambre. Le silence s’installe.

∞

Pyth ne sait par où commencer.

Son père le regarde avec ses vrais yeux, bleus, lui sourit de son vrai sourire. Il se lève avec une légère hésitation – pas comme un homme qui aurait traversé tous les chemins de matière et compris tous les mystères du monde. Pyth le sent ébranlé lorsqu’il le serre dans ses bras.

— Mon fils, mon fils, répète-t-il. Tout ce que tu as accompli tout seul…

Sa mère en a de nouveau les larmes aux yeux.

— Je n’avais pas idée… J’aurais dû sentir quelque chose, ajoute-t-elle.

Pyth se laisse traverser par un kaléidoscope de nuances vibratoires. Soulagement… bonheur… Il n’avait pas pleuré, après la bataille d’Emerlynd, il était vidé, il n’avait plus d’émotion. Mais à présent c’est différent. Il ressent tout ; il est comme les Dormeurs de l’arbre, connecté aux émotions qui circulent. Il pleure dans les bras de ses parents. Il pleure trois années de solitude, il pleure de n’avoir pas su parler à sa mère, de n’avoir pas pu défendre son père.

Alors que sa poitrine s’apaise peu à peu, Pyth sent une autre émotion flotter dans la pièce, moins puissante que les autres, mais bien présente. C’est une douleur, quelque chose de poignant. Une déception.

Il sonde le regard bleu de son père et écoute ce qui se trame derrière la barrière de son front.

En vain j’ai voulu de l’espace

Trouver la fin et le milieu ;

Sous je ne sais quel œil de feu

Je sens mon aile qui se casse

Comme Pyth avant lui, Lucien Luchon a perdu son sixième sens. Il a voulu voler trop près du soleil et a perdu la vue.

La matière supramentale qui avait animé son cerveau a été happée par l’astre mauve. Son cœur de scientifique en est brisé.

Pyth sent un emballement furieux lui envahir la poitrine. Un dilemme pétri de mauvaise conscience.

Il pourrait rendre à son père l’usage de ces connexions, si chèrement payées, si vite brûlées, qui ont fait de lui cet autre homme, méconnaissable, capable de tuer de sang-froid sans éprouver de remords, capable de mettre son fils en danger par soif de savoir.

Mais Pyth regarde le tableau que forment son père et sa mère. Ils sont là, réunis, ils vont enfin s’occuper de lui comme de vrais parents.

Il a le choix. Garder son père tel qu’il l’a toujours connu, ou poser sur la table l’un de ces fruits bleus à la chair mouchetée que dans une tout autre région du monde on appelle « défendus ».

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25 

La Fête de la musique

Quelques mois plus tard

Il est 22 heures et le jour commence tout juste à décroître.

Pythagore, Louise et Attila se faufilent au milieu de la foule. Ils sont en jean et tee-shirt ; Attila porte un simple débardeur. Il fait chaud, le mois de juin n’a pas connu une goutte de pluie et, ce soir, c’est le jour le plus long de l’année.

La musique court sous leur peau. Partout, les gens dansent, mais personne ne vit ce qu’ils ressentent, eux, de l’intérieur.

Ils auraient pu rester au plus près de la scène, contre les loges, mais Attila voulait se mêler à la foule en souvenir des rave parties de la forêt d’En-Lys. Les basses éclatent dans les enceintes, résonnent au creux de leurs ventres.

Pyth remarque un arbre qui pourrait faire office de promontoire. Il attrape la main de Louise, l’attire à lui et lui parle à l’oreille pour se faire entendre.

— Je vous laisse, je préfère me poser là-haut…

Elle acquiesce et replonge dans la marée humaine. Pyth se hisse jusqu’à mi-hauteur, s’assied le plus confortablement possible. Il a vue sur tout le festival : la première Fête de la musique du lac Herbauges !

La première fête tout court, depuis la vente.

Il fallait que cette célébration soit épique, à la hauteur du projet culturel de la SAS de Retz, la société qui a racheté le château d’Herbauges et dont l’honorable président n’est autre que le dernier descendant de la famille de Retz, Thibault-Tanneguy de Montmorency-Laval.

« Le projet », comme ont fini par l’appeler communément les Loirétains, avait commencé à rallier les suffrages dès lors que de célèbres noms s’y étaient accolés. Lorsque Silo avait annoncé qu’il prendrait part à l’aventure et financerait le projet à hauteur de cinq millions d’euros, l’euphorie de la jeunesse avait soulevé la région. Il avait été écrit dans la presse et sur les réseaux sociaux que le célèbre chanteur était tombé amoureux du pays de Retz grâce à son premier concert du lac d’Herbauges ; toute la ville en avait éprouvé une grande fierté. Certains grincheux avaient fait valoir que Silo n’était pas français et que seul un Français pouvait acquérir le château, mais il leur fut rétorqué que le jeune artiste ne possédait que des parts et que la société détentrice du noble édifice était non seulement bien française mais, mieux encore, présidée par un personnage qui surpassait en lignage tous les aristocrates locaux.

Silo avait entraîné dans son sillage d’autres artistes, des musiciens, des techniciens – certains avaient participé au financement, d’autres avaient simplement apporté leur aide au projet culturel.

Après les artistes, ce fut au tour des physiciens d’être séduits, car la SAS de Retz proposait qu’une initiation aux sciences vibratoires soit dispensée à tout jeune musicien désireux d’apprendre les mystères scientifiques de la musique. La Société d’optique quantique fut la première à réagir et mit à disposition des fonds et des personnes, notamment les professeurs dont elle subventionnait les travaux ; parmi ceux-ci se trouvaient Nessim Kharan et Lucien Luchon, cofondateurs du projet Starpoint, qui avaient fait sensation au dernier congrès Solvay en mettant en évidence l’existence physique de l’intention. Intention à laquelle le monde scientifique se référait désormais comme étant « l’autre côté de la matière. »

À défaut d’argent, ses caisses étant vides, la Maison des Légendes s’engagea à fournir des historiens et des guides qui accompagneraient les visites des salles et tunnels du château, les campagnes de jeux de rôles et les parcours de spéléologie.

Enfin, la plupart des notables de la région avaient aussi soutenu le projet en souscrivant à la ludique proposition du programme : « Chacun sa pierre ! » Ils avaient été plus de trois cents à se porter acquéreur d’un fragment symbolique du noble bâtiment en échange du droit d’y graver leur nom pour la postérité.

Toutefois, malgré ces multiples bonnes volontés, jamais la SAS de Retz n’aurait pu débloquer les fonds nécessaires pour acquérir le château – vendu quinze millions cinq cent cinquante mille euros – et réaliser les travaux indispensables à sa rénovation si un très généreux donateur n’était venu compléter l’enveloppe. La mystérieuse participation avait enflammé les débats et éveillé la suspicion de ceux qui cherchaient à faire capoter l’opération, car ce mécène anonyme s’était acquitté de sa dette en bitcoins et avait refusé que son nom soit révélé.

Petit à petit « le projet » avait séduit, étonné, convaincu. Son assise financière s’était raffermie chaque jour et était devenue une force de persuasion hautement plus efficace que les emportements réactionnaires de M. Vidal-Daguerre et de ses amis.

Double T avait ainsi fini par réaliser son rêve. Grâce à l’exploit de la SAS de Retz, il possédait sa propre chambre au château d’Herbauges et transmettait son savoir aux visiteurs de passage.

∞

Pyth observe l’avancée de Louise et Attila à travers la foule. À mesure qu’elles se rapprochent de la scène, certains protestent ; les fans de Silo sont postés là depuis le début de la soirée et ne comptent pas se laisser déloger par de nouvelles venues. Pourtant, l’aura qui se dégage de leurs corps est si forte que certains les laissent passer. Louise se met à sauter sur place en rythme, levant les bras pour faire honneur au DJ qui officie sur scène. Attila est plus réservée, sa danse est intérieure, magnétique, diablement envoûtante.

La scène n’a pas été installée devant le château, comme la dernière fois, mais sur une berge du lac, ce qui permet d’accueillir trois fois plus de spectateurs. La presqu’île du château demeure en arrière-plan, joyau extraordinaire. C’est le producteur et ingénieur du son new-yorkais Sam Kharan qui a suggéré cette disposition il y a quelques semaines, en venant faire ses repérages. Il s’est engagé à réaliser un supralive une fois par trimestre et, grâce à son nouveau matériel, encore plus sophistiqué que celui qu’il s’était fait voler sur la scène de la Factory à New York, il a remarqué un emplacement fabuleux où l’élasticité vibratoire est à son comble. La scène a donc été montée à l’endroit où, selon ses dires, les réverbérations émotionnelles sont optimales. À ce moment-là, Sam ignorait encore qu’il se trouvait à l’aplomb exact de l’arbre souterrain qui, dix mètres plus bas, était toujours en connexion avec la forêt d’Emerlynd.

∞

Pyth se saisit de ses petites jumelles, les mêmes que celles qu’il avait utilisées pour guetter l’arrivée du Palma dans le Jeune Port d’Eman. Il a pensé que ce serait plus pratique pour repérer Foresta. Il ne sait toujours pas si la jeune fille va venir mais, si c’est le cas, il ne veut pas la rater. Pyth tourne la tête. Au loin, derrière la foule venue de toute la région et même au-delà, se trouvent les installations techniques, beaucoup plus élaborées que celles du précédent concert. Il aperçoit la silhouette de Sam dans la cabine. Avec l’aide de trois techniciens, il règle les niveaux, surveille les fréquences. Pyth a hésité à le rejoindre, mais Attila l’en a dissuadé en lui disant qu’il fallait profiter des vibrations là où elles étaient les meilleures, au milieu des gens.

Sur scène, les petites éoliennes sont prêtes. Sam ne les a pas encore déclenchées, il garde son joker – le supplément d’âme de la fête – pour le concert live. Lui aussi a été DJ pendant ses années d’études, il sait que l’énergie du concert doit aller croissant et qu’il ne faut pas épuiser d’un coup toutes les ressources émotionnelles.

Sam fait partie des leurs, désormais. Il travaille avec tous ceux qui, dans ce monde comme dans l’autre, ont décidé de s’affranchir des règles obscures qui pesaient depuis des siècles. C’est d’ailleurs ainsi que les autres Garde-Fous ont fini par les désigner, eux qui ne voulaient ni nom, ni structure, ni sigle : « les Affranchis ». Affranchis des messes basses, des peurs et des menaces, des lois obsolètes, des carcans qui empêchent la science d’avancer, affranchis des phrases telles que « Au secret tenue mon existence, je demeure fidèle à l’ordre et aux mystères du monde ». Abakan a créé une scission au sein de l’ordre garde-fou. Il n’a pas pour autant renié son tatouage araignée, il considère toujours qu’il est primordial de préserver la frontière, mais il refuse l’obéissance aveugle et l’interdiction de se poser des questions. Il a parlé au grand jour et, grâce à l’appui de certains magesters comme Malikan, et de la Société d’optique quantique, son mouvement a réussi à faire contrepoids au sein de l’ordre. Les Affranchis constituent désormais une force à part entière avec laquelle il faut composer. D’autant plus que les nouveaux propriétaires de la terre d’Emerlynd n’acceptent de traiter qu’avec ceux qu’Abakan reconnaît comme tels – affranchis.

∞

Les Adjinns, conquérants d’Emerlynd !

La nouvelle n’avait été annoncée que quelques mois après la victoire. Durant les premières semaines, tout s’était déroulé comme à l’accoutumée, le temps que les rebelles structurent leur nouvelle cité. Il n’était pas facile de doter une faction nomade d’un embryon de gouvernement. Aux prisonniers qui continuaient d’affluer était offerte une seconde chance : ils pouvaient travailler, contribuer à l’essor du pays, se plier à ses règles, ou bien être livrés à la merci de la forêt d’Emerlynd. À prendre ou à laisser.

Lorsque l’annonce fut faite à tous les magesters qu’Emerlynd était aux mains des Adjinns, il était trop tard pour répliquer. Même si toutes les forces de la Ligue sociétaire s’étaient réunies pour les attaquer – ce qui n’était pas dans l’intérêt des Garde-Fous car il aurait fallu expliquer au monde qui étaient ces nouveaux conquérants –, comment envahir un immense pays auquel on ne peut accéder que par un minuscule détroit ultrasécurisé ? C’était impossible, stratégiquement parlant. Très vite, les Galéciens renoncèrent à entrer en conflit avec Emerlynd, d’autant plus qu’ils voulaient continuer à acquérir les précieuses matières magnétiques issues de ses carrières – matières indispensables à la construction de leurs bateaux à coque en aimant.

Le pouvoir des Affranchis d’Abakan était donc solide. Homme ou femme, adulte ou adolescent, au sang rouge, bleu ou ultraviolet, provenant des deux côtés du monde et de tous les continents, exerçant toutes sortes de métiers, ils étaient liés par le même serment : servir l’équilibre des deux mondes, préserver la frontière. Enseigner, comprendre, protéger la science. Veiller sur Emerlynd et sur la trame.

Pythagore, Louise, Attila, Double T, Lucien Luchon, Nessim Kharan et Sam Kharan y contribuent chacun à leur manière, principalement de ce côté-ci du monde. Foresta a préféré rester basée de l’autre côté. Elle a besoin de la mer, des Territoires Mouvants, c’est son histoire, son essence.

Elle revient de temps à autre à Loiret-en-Retz, de même que ses amis passent à Eman ou sur le comptoir d’Abakan. Il leur est arrivé aussi de se croiser à New York pour les supralives de Sam, ou au Canada lorsque le projet Starpoint a présenté ses nouveaux travaux sur la matière. Foresta a tenu à assister aux discours. Les angles morts directionnels permettent une liberté de mouvement extraordinaire dont ils n’hésitent pas à faire usage dans les limites raisonnables de la santé mentale et physique. L’ancien box de Nessim Kharan est devenu le leur et l’angle mort directionnel qui s’y trouve n’a plus aucun secret pour eux.

Pyth a été tenté de suivre Foresta, d’abandonner sa vie de lycéen pour les bateaux mais il a vite pris conscience que ce n’était pas son désir profond. Il aime la nature ambivalente de sa position. Un pied à Loiret-en-Retz, un pied de l’autre côté de la frontière. Le réseau des Affranchis a d’ailleurs besoin d’agents des deux côtés du monde. D’autant que Pyth et Louise sont devenus des agents un peu spéciaux. Ils ont effectué quelques missions sublittorales et, l’année prochaine, ils prendront part à l’expédition du bolt sauvage dirigée par les géographes d’Abakan et les Garde-Fous affranchis. Leur valeur ajoutée est particulière car les deux adolescents sont entrés en pur contact avec la mémoire vive, ce qui a créé en eux des connexions dont ils découvrent chaque jour de nouvelles applications. Ils sont régulièrement appelés pour partager leurs intuitions et déchiffrer les signes.

Ainsi, l’histoire de Pythagore Luchon et Foresta Erivan s’écrit au rythme de leurs voyages, et le jeune homme est heureux de la situation. Il est tombé amoureux d’une géographe, il l’aime en géographe.

∞

Louise s’est aussi satisfaite d’un compromis arraché de haute lutte à M. Markarian. D’abord, les explications ont été houleuses parce que son père ne voulait croire à rien. Il a fallu lui faire avaler des peptines – presque de force – et le promener dans les rues d’Eman pour qu’il accepte de regarder la réalité en face. Les jours qui ont suivi cette escapade, l’homme est resté prostré. Il avait peur que ce nouveau monde lui enlève sa fille, comme l’envie d’ailleurs avait happé sa femme. Mais Louise l’a assuré du contraire. Comme Pythagore, elle aime sa vie en équilibre : un pied à Loiret-en-Retz, un pied de l’autre côté.

Elle veille sur la précieuse et minuscule production d’oranges mouchetées du pays de Retz. Apparus sur un terrain hautement inhospitalier, hors de toute protection magnétique, les fruits du jardin font montre de qualités d’adaptation exceptionnelles. Leur pulpe s’est avérée infiniment plus créative et surprenante que celle des oranges d’Emerlynd. En plus de ses hautes vertus connectives et réparatrices, elle traite à merveille la mélancolie des Adjinns les plus dépressifs.

∞

Attila s’est installée au quartier général d’Herbauges. Ceux qui travaillent là-bas la connaissent à peine ; certains s’interrogent sur cette silhouette qui ne sort que la nuit, avec son blouson en cuir et son sourire incomparable. D’autres ont pensé qu’elle était la petite amie secrète de Double T. D’autres encore ont cru qu’elle était l’amante de Silo – ou même son amant… Elle est en réalité le cerveau de la SAS de Retz et la cheville ouvrière du quartier général des Affranchis. Pas une opération n’a lieu sans qu’elle en facilite l’exécution grâce à ses talents de pirate cryptographe.

Au moment de la constitution du capital de la SAS de Retz, elle est restée confinée derrière ses ordinateurs jusqu’au jour où le mystérieux donateur a transféré la somme d’argent nécessaire pour finaliser l’achat du château. L’Adjinn avait veillé à ce que ses ponctions monétaires – gigantesques à l’échelle d’un humain, minuscules à l’aune de l’immensité de l’ensemble des transactions financières mondiales – ne soient exercées que là où l’argent ne manquerait à personne et où son travail serait le moins détectable. Ses fameux microfilins, cohorte de chevaux de Troie remontant les réseaux, avaient fini par infiltrer la majeure partie d’Internet et lui avaient été de la plus grande utilité.

∞

Ce soir, Foresta a prévenu qu’elle risquait d’être retardée par un forage d’importance dans les Territoires Mouvants. Abakan et elle ont découvert une nouvelle source de matière première. Nessim Kharan, qui les accompagne, aurait même demandé à Lucien Luchon de leur fournir une expertise dont il a le secret, nourrie par cette intuition scientifique qualifiée de géniale par tous ceux qui comptent actuellement dans la recherche en physique.

Peut-être la jeune fille arrivera-t-elle pour la fin du concert si l’angle mort directionnel ne se grippe pas comme la dernière fois ?

∞

— Pythagore ! Pythagore !

Pyth perçoit une petite voix qui émerge de l’océan musical.

— Pyth !

Cela vient du bas de l’arbre. Il scrute le sol à travers les branches et découvre Gautier – plus exactement le haut de son crâne duveteux dont les cheveux recommencent à pousser.

Le garçon a encore désobéi à sa mère. Pyth leur avait obtenu des places assises pour la rassurer – Gautier a dû filer à l’anglaise, comme à son habitude. Sa mère a beaucoup de mal à le réprimander car la soudaine guérison de son fils lui paraît trop fragile. Elle a peur en permanence de briser l’illusion. Pourtant Pyth sait que la maladie ne reviendra pas, en tout cas pas sous cette forme.

En effet, le jour où Pyth a dû faire son fameux choix, Lucien Luchon n’a pas été le seul pensionnaire de l’hôpital des Chartreux à avoir reçu une orange à chair mouchetée. Le jeune homme est aussi passé par la chambre de son ami Gautier.

Le garçon n’était pas au mieux de sa forme. Il n’avait écouté que d’une oreille distraite le récit de l’évasion de l’hôpital de Pythagore, évasion à laquelle il avait pourtant contribué. Il souriait mais il était ailleurs. Lui qui, d’ordinaire, était au courant de tous les ragots ne savait même pas que Lucien Luchon avait été retrouvé !

Avant de conclure sa visite, Pyth lui avait serré la main, comme Gautier avait toujours aimé qu’on le fasse pour lui montrer qu’on le prenait au sérieux. Il avait posé le fruit sur sa table de chevet en lui chuchotant à l’oreille :

— Je te promets que tu ne regretteras pas le voyage.

Quelques jours plus tard, les médecins s’étaient montrés perplexes. Les cellules sanguines de Gautier ne se comportaient pas du tout comme elles auraient dû. Ses tissus malades avaient retrouvé une saine jeunesse. C’était à n’y rien comprendre.

Quelques semaines de plus et il quittait l’hôpital. Plusieurs spécialistes avaient voulu étudier le cas de guérison du petit Gautier Platel. Des articles avaient été écrits pour nourrir la littérature médicale mais, au final, personne ne savait à quoi attribuer le miracle.

∞

Gautier grimpe à l’arbre. Il est vêtu d’un jean, d’un débardeur et d’un blouson de cuir, exactement comme Attila qu’il vénère depuis le jour où il l’a rencontrée.

— T’es un vieux, lance-t-il à Pyth avec un sourire éclatant, tu t’es arrêté seulement à cette branche ! Pourquoi on monte pas tout en haut ?

— Et toi, pourquoi tu n’es pas assis avec ta mère, là-bas, à ta place ? le rabroue Pythagore.

— Ça va pas, non ? Je veux pas rester assis, je suis vivant, moi, je grimpe aux arbres ! Viens, on va tout en haut !

Pyth a soudain la gorge qui se serre. L’enthousiasme conquérant du garçon lui rappelle celui d’un autre jeune qui a eu moins de chance : Ardent, l’oiseau qui voulait devancer la bataille. Tandis que Gautier s’installe sur une branche supérieure, Pyth ne peut s’empêcher de songer aux arbres d’Emerlynd.

Aller tout en haut. Approcher le soleil. Le syndrome d’Icare…

Son père avait bien fait, finalement. Même si leur visite de l’astre mauve ne leur avait rien appris de concret, ils en étaient revenus débarrassés des stigmates mauves dont ils auraient eu du mal à expliquer l’existence au reste du monde. Suivant l’avis du docteur Louvel, Pyth avait repassé toutes sortes d’examens médicaux – IRM, scanner, etc. – sans plus éveiller d’inquiétude particulière. Le docteur Louvel en avait conclu que, le jour de son accident avec la camionnette, les urgentistes avaient dû commettre une erreur.

∞

Si Pyth se concentre, il peut percevoir les microclimats émotionnels de toutes les personnes rassemblées devant la scène.

La seule chose que ni Pyth, ni son père, ni aucun des Affranchis n’ont jamais été capables d’élucider est la nature de la population secrète d’Emerlynd. Les hommes et les femmes à la peau mauve. Persona. Tel est le nom qui leur est accolé sur le schéma reconstitué. Persona – personnage, masque, rôle. Chaque fois que Pyth ou les autres décident d’aborder le sujet, leur attention est toujours détournée par quelque chose. Double T a fini de traduire La Véritable Histoire du treizième pêcheur complétée par le manuscrit retrouvé dans la Maison des Légendes, Des dangers du lac d’Herbauges sur l’esprit humain. Il a également traduit les autres ouvrages rapportés par Louise du Conservatoire d’histoire. Les adolescents ont ainsi beaucoup appris sur l’histoire des Garde-Fous, la biologie des Arborescents – le nom donné à ces arbres porteurs de Dormeurs –, le flux de la matière, le rôle du troisième lieu, la dimension végétale de la trame. Tout leur est familier, sauf la nature de ces êtres à l’épiderme mauve.

Pyth se souvient parfois de leurs visages, de leur allure, de leur attitude. Il garde surtout en mémoire le visage de l’homme aux yeux percés de petites aiguilles dont, malgré tout, le regard semblait si profond ; cet homme n’était pas résigné à son sort, il était enveloppé de sagesse.

Chaque fois qu’il y pense, son cœur se remplit d’émotion, son intuition décèle une piste à suivre, quelque chose à comprendre… puis sa pensée se brouille. Malgré la puissance de ses connexions mentales, il sèche. Comme si un marchand de sable passait au-dessus de sa tête pour recouvrir ses idées de brume. Il n’est même pas vraiment conscient du phénomène. La plupart du temps, quand cela lui arrive, son esprit est stimulé par autre chose, son œil accroche un détail plus intéressant.

Un peu comme cela se produit à l’instant même : Pythagore vient de repérer une chevelure rouge au milieu de la foule.

Il braque ses jumelles sur la silhouette, qui se retourne. L’énergie de ses traits, ses pommettes… C’est Foresta ! Ses yeux brillent. Elle cherche quelqu’un du regard, en vain.

S’étant saisi de son téléphone, elle passe un appel. Une seconde plus tard, l’appareil de Pyth se met à vibrer.

— Allô ?

— Allô ?

Sa voix lui fait toujours le même effet. Vertiges, remous, papillons. Même s’il ne s’agit que d’un simple « allô » noyé dans un océan de musique. Pyth est encore plus amoureux d’elle aujourd’hui qu’au début de leur histoire. Il aime ses défauts – son entêtement, cette façon d’être toujours en guerre, contre elle-même ou les autres, son indépendance qui confine parfois à l’autisme. Il aime aussi quand elle dépose les armes, que son visage s’illumine et qu’elle éclate de rire en reconnaissant ses travers.

À l’entrain de son « allô », Pyth sent que, ce soir, Foresta a envie de faire la fête – peut-être même de célébrer quelque chose ?

— Tu es où ? demande-t-elle.

— Je suis là, au concert.

— Je sais, mais où ?

Pyth ne répond pas immédiatement ; il aime la regarder de loin, en cachette. Il passe tellement de temps à l’attendre. Elle replace quelques mèches de cheveux, passe un doigt sur ses sourcils comme pour en préciser la ligne – est-ce pour lui ?

— Je suis juste au-dessus de toi, dans l’arbre, finit-il par avouer.

Elle lève la tête, met quelques secondes à le repérer au milieu du feuillage. Alors, ses yeux s’éclairent, son visage se fend d’un sourire.

— Je descends, lui dit le jeune homme.

Il interpelle son ami.

— Gautier ?

— Oui, tu as besoin d’aide pour grimper ? le nargue le garçon avec malice.

— Non, je redescends, Foresta est là.

∞

C’est bientôt la fin du set, le DJ offre son bouquet final qui enflamme la piste. Pyth se faufile entre les corps ; Foresta progresse aussi à travers le flot humain. Ils se retrouvent à mi-chemin, seuls, immobiles au milieu de la foule.

— Alors ? l’interroge-t-il.

— C’était un dérivé de mousse de bolt ! C’est la première fois qu’on en trouve aussi loin en profondeur ! On va lancer des fouilles. Ton père est venu, il a passé des heures sur le microscope… Et toi ?

Il écarte les bras, comme pour lui présenter l’extraordinaire invasion de la foule.

— La routine.

Ils éclatent de rire. Pyth la prend dans ses bras, l’enveloppe, la serre très fort.

— Tu m’as manqué.

Elle ne dit rien mais, à la façon dont elle redouble son étreinte, Pyth n’est pas inquiet.

— Salut ! lance une voix derrière eux.

C’est Maxence Vidal-Daguerre.

— Salut, répond Pythagore.

Son camarade s’approche de son oreille pour se faire entendre.

— Merci pour le passe.

Pyth lui sourit.

— Pas de problème.

La forte animosité qui avait toujours existé entre lui et Maxence a pris un tour surprenant vers la fin de l’année. D’abord, avant Noël, Maxence avait quitté Jordanie Serra. Il s’était renfermé sur lui-même, délaissant ses amis habituels – notamment le multiredoublant Mickael Scottoni. Puis, juste après les vacances de février, il était venu parler à Pythagore.

— Ma mère va acheter une des pierres symboliques du château, avait-il dit. Pour le projet de ton pote.

Pyth n’avait pas su quoi répondre. Était-ce encore une attaque dissimulée qu’il allait accompagner d’un « pauvre con » – comme la fois précédente ? Pyth avait répondu d’un simple « Ok », pour rester neutre.

— Elle dit qu’elle aime bien ce projet.

Silence.

— Mon père est furieux.

— J’imagine, n’avait pu s’empêcher de noter Pythagore.

— Elle dit qu’elle pourra m’avoir un coupe-file pour être au plus près de la scène, pour le prochain concert de Silo.

— Oui, je crois…

— C’est mon chanteur préféré. Depuis longtemps, bien avant qu’il soit connu…

Pyth était très étonné de la tournure que prenait la conversation. Il n’avait jusque-là échangé avec Maxence que des insultes. Jamais il n’avait été question de partager des points de vue artistiques.

— Ça me dégoûte que tout le monde l’adore, aujourd’hui, alors qu’ils n’ont pas connu les deux premiers albums. Moi je l’ai découvert sur Internet quand il s’autoproduisait avec des artistes indépendants. La chanson de lui que je préfère, il l’a écrite alors qu’il était SDF.

Une colère sourde rôdait dans la voix du jeune homme. Cette même colère que Pyth avait déjà sentie après la soirée électorale et qui, sans doute, avait toujours dicté son comportement au lycée. Frapper d’abord, réfléchir ensuite, ou pas du tout. Pyth pouvait en deviner la couleur, désormais, la chaleur, la fréquence vibratoire. Il sentait que cette colère voulait changer de forme.

Ce jour-là, Maxence n’avait pas prolongé la conversation mais, à quelques reprises, croisant Pythagore dans les couloirs, il lui avait fait un signe dénué d’agressivité. Puis, un mois avant la Fête de la musique, alors que les organisateurs avaient décidé de faire gagner trois passes permettant d’accéder aux loges et de rencontrer Silo en personne avant et après le concert, Pyth s’était surpris à en demander un à Double T – « pour un ami », avait-il dit. Il l’avait offert à Maxence. À la fin d’un cours de SVT, il avait simplement posé l’enveloppe sur un coin de sa table.

— Tiens, j’ai pensé que ça pourrait t’intéresser.

L’autre avait ouvert l’enveloppe ; il avait mis un certain temps à comprendre, puis un éclair était passé dans ses yeux. Pyth avait senti de l’incrédulité, une turbulence, un mélange d’émotions et de vibrations très intense.

— Oui, ça m’intéresse, avait répondu Maxence.

Ils ne s’étaient pas reparlé depuis lors. Pyth avait même eu l’impression que le garçon l’évitait. Peut-être avait-il peur qu’il lui reprenne son passe ?

Ce soir, Maxence n’a plus peur. Il regarde Pyth dans les yeux. Celui-ci lui sourit :

— Tu n’es pas en coulisse ?

— J’y étais et j’y retourne, je voulais juste te dire merci.

Pyth cligne des yeux pour lui signifier quelque chose comme « Pas de problème, mec » ou « T’inquiète », mais qu’il n’a pas envie de prononcer tout haut. Maxence regagne la barricade que surveillent les vigiles et gravit les marches menant aux coulisses. Pyth entrevoit le chanteur en train de se vider une bouteille d’eau sur la tête. Maxence, fasciné par Silo, reste en retrait, admiratif.

Soudain, Pyth repense à quelque chose. Cet instant de vérité que lui et Silo avaient partagé sur le bateau. La confidence que le chanteur lui avait faite. I prefer men. Puis il songe au regard de Maxence, à sa colère, à la façon dont il a brusquement quitté ses amis en cours d’année.

Une possibilité traverse son paysage mental.

Foresta l’attire soudain à elle :

— Pyth, où sont les autres ?

— À l’avant, près de la scène.

— Double T aussi ?

— Il était en coulisse, mais il va sûrement rejoindre les filles pour le début du concert.

— On y va ?

— Si on nous laisse passer, dit-il en lui prenant la main.

∞

En usant un peu de sa persuasion vibratoire, Pyth réussit à slalomer entre les fans et, en quelques minutes, ils gagnent l’avant-scène. Comme il s’en doutait, Double T est là, derrière Louise. Il salue chaleureusement Foresta qu’il n’a pas vue depuis un certain temps. Louise et Attila se retournent : la première saute au cou de la nouvelle venue, la seconde lui adresse un de ces petits sourires espiègles dont elle a le secret.

Le DJ annonce la fin du set. La foule applaudit, lève les bras, crie, hurle, laisse libre cours à son exaltation.

Le supralive va commencer. Pyth en a déjà la chair de poule. Il a l’impression que tout ce qu’il a vécu depuis le début de l’année – les traversées dans l’autre monde, les craintes, les dangers, les menaces, les voyages dans les confins des territoires – n’avait d’autre objet que de permettre qu’advienne cette soirée.

Un silence de cathédrale émane de la foule pourtant survoltée. Il aime ce moment d’attente ; les frissons qui parcourent l’épiderme avant que le concert ne commence.

Depuis la régie, Sam lance les premières éoliennes – celles du devant de la scène.

Clac, clac, clac.

Leur rotation chauffe la trame et décuple aussitôt l’émotion collective.

Le dernier descendant du baron de Retz s’approche de Louise, pose délicatement les deux mains sur ses épaules et lui parle tout bas ; Pyth déchiffre ses propos plus qu’il ne les entend :

— Tu n’as pas froid ? Tu veux que j’aille te chercher une veste ?

Celle-ci refuse.

Pyth remarque que Double T ne retire pas les mains du corps de son amie et qu’au contraire, son corps massif et droit effleure son dos. Il note aussi que la jeune fille ne s’est pas dégagée et que les secondes passent.

Attila jette un coup d’œil de leur côté et sourit.

Pyth se demande si cette soirée va enfin marquer la fin du suspense auquel Louise refuse de faire allusion depuis des mois.

Il lance un regard à Foresta mais celle-ci est trop absorbée par la scène. Les musiciens viennent de faire leur apparition. La géographe éprouve un petit pincement de les voir se saisir de leurs instruments. Silo lui avait proposé de participer au concert et de jouer de la basse à niveau, mais Foresta avait décliné l’invitation. Elle n’était pas sûre d’avoir le temps pour les répétitions.

Sam déclenche ensuite les éoliennes positionnées devant chaque instrument.

Clac, clac, clac.

Les vibrations passent dans chacun des micros. L’émotion réchauffe les peaux, circule de personne à personne, sans égard pour les enveloppes corporelles.

La petite amie d’Attila, ou plutôt la petite amie du moment – en général pas plus de trois jours – vient juste de les rejoindre. C’est une jolie blonde très fine avec un piercing au nez et des lèvres violettes. Attila l’embrasse avec fougue et savoir-faire. La jeune fille en est toute retournée. Elle finit par saluer Louise, qui lui fait la bise en retour, non sans gratifier Attila d’une œillade complice – « Pas mal ». Depuis qu’Attila vit à Herbauges, Louise prend un malin plaisir à tenir le compte de ses frasques, établissant même des notes et des classements. L’Adjinn lui rétorque toujours qu’au lieu de commenter, elle ferait mieux d’en prendre de la graine, mais Louise répond systématiquement la même chose :

— Quand je l’aurai vraiment décidé…

Depuis la régie, Sam Kharan lance les trois dernières éoliennes qui entourent le micro dans lequel Silo s’apprête à chanter.

Clac, clac, clac.

Cette fois, la foule s’électrise. L’artiste va entrer en scène. Les applaudissements crépitent. Les cris d’impatience fusent, troublant l’atmosphère de recueillement qui s’était instaurée.

Alors, avec la patience de celui qui n’a pas eu peur de vivre dix ans dans la rue, le temps que lui revienne sa juste demeure, Double T fait doucement pivoter le corps de celle qu’il convoite depuis des mois.

— Louise, dit-il simplement.

Ils sont face à face, lui beaucoup plus grand qu’elle. Il esquisse un sourire, passe la main dans ses cheveux, sans se presser, lui relève légèrement le menton, replace une mèche derrière l’oreille. La jeune fille le défie presque du regard, puis laisse échapper un sourire ; elle se mord la lèvre pour se contrôler.

Il glisse les doigts dans ses cheveux, le long de sa nuque.

Entre eux circule une vague de chaleur dont Pyth perçoit l’ampleur, même à distance. Le corps de Louise s’anime, s’électrise ; elle pose délicatement ses paumes sur les épaules de Double T, l’amène à elle. Galvanisé, celui-ci la soulève pour mieux la regarder.

Le temps ralentit pour les cueillir – une seconde, deux secondes, trois secondes.

C’est elle qui lui prend la nuque en y agrippant bien les doigts ; elle qui approche ses lèvres, légèrement souriantes ; elle qui l’embrasse – enfin !

Pyth est absorbé par le spectacle. Sa meilleure amie est en train d’échanger son premier baiser ! Les vibrations qu’émettent les deux corps sont si fournies qu’elles forment un nuage de couleurs changeantes.

Au bout de quelques secondes, Louise se dégage et repose les pieds par terre. La taille toujours enserrée par les bras puissants, elle avertit le jeune homme d’un geste :

— C’est moi qui t’ai choisi ! Pas l’inverse…

Double T ne peut s’empêcher de rire.

— Bien sûr, c’est toi qui décides, toujours…

Pythagore revient vers Foresta qui s’est rapprochée de l’estrade ; il pose délicatement les mains sur ses hanches. Plongeant le visage dans son cou et ses cheveux brillants, il hume un peu de son odeur, s’enivre de l’instant.

Elle sourit, ferme les yeux à son tour.

C’est alors que Silo entre scène.

FIN

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Remerciements

Je remercie mon éditeur, Stephen Carrière, et ma sœur, Florence, car ils sont les premiers lecteurs de Starpoint.

Stephen, Florence, sachez que vous êtes toujours dans un coin de ma tête quand j’écris !

Je remercie Sophie Bagur et Jérémie Salinger qui m’ont aidée à transformer mes manuscrits pleins d’approximations et de maladresses en de vrais livres correctement écrits. Je remercie aussi Irène Colas qui a eu la tâche difficile de débroussailler les premiers jets.

Je remercie Stéphane Casier pour les trois magnifiques couvertures de Starpoint qui ont donné à la trilogie sa signature visuelle.

Je remercie Anne Pastoureau pour la merveilleuse carte d’Emerlynd.

Je remercie Astrid Dujardin, fidèle complice de salon et autre sortie littéraire, Tiffany Meyer, Yasmina Urien, Virginie Migeotte, toute l’équipe des éditions Anne Carrière, toutes celles et ceux qui m’ont aidée et m’aident encore à faire connaître Starpoint.

Je remercie tous ceux qui ont parlé de Starpoint dans un article, sur leur blog, leur page Instagram. Chaque petit message, chaque photo, chaque dessin m’a donné l’énergie de poursuivre quand j’étais en panne.

Je remercie les grands ambassadeurs de nos livres que sont les représentants littéraires ! Merci de parcourir les territoires pour faire découvrir nos écrits ! Je suis toujours émue quand on a le temps de se rencontrer en vrai.

Je remercie tous les libraires qui m’ont accueillie pour des signatures, des apéritifs-rencontres, des lectures. À chaque fois, je suis repartie avec une anecdote, un fou rire, une confidence… ou ce verre de trop qui fait tout le charme des virées littéraires.

Je remercie tous ceux qui déploient de l’énergie pour organiser des salons du livre et accueillir des écrivains. Nous nous sentons comme des rois le temps d’un week-end ! J’ai adoré chaque salon de Starpoint 1 et 2 et je me réjouis déjà de ceux qui arrivent !

Je remercie Hagop d’être à la fois mon oreille et ma source d’inspiration.

Je remercie Pythagore de ne m’avoir jamais quittée.

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