ANDREA MARA

TOUTES

SES

FAUTES

THRILLER

© Mera éditions, 2024

www.mera-editions.com

Édition originale irlandaise :

© Andrea Mara, 2021

First published as All Her Fault in 2021 by Bantam Press, an imprint of Transworld. Transworld is part of the Penguin Random House group of companies. All rights reserved.

Illustration de couverture : © Shutterstock

Correction : Laurène J.

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnages ayant réellement existé serait purement fortuite.

Les textes de cet ouvrage sont protégés. Toute reproduction ou représentation, totale ou partielle, par quelque procédé sans autorisation expresse de l’auteur est interdite et constituerait une contrefaçon sanctionnée par les articles L.335-2 et suivants du Code de la Propriété Intellectuelle.

ISBN : 978-2-487149-02-1

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L’AUTEUR

Andrea Mara est une autrice irlandaise classée parmi les dix meilleures ventes du Sunday Times et de l’Irish Times. Elle a été finaliste de plusieurs prix, dont le prix du roman policier irlandais de l’année, en 2021. Elle vit à Dublin avec son mari et ses trois jeunes enfants, et tient également le blog OfficeMum.ie, consacré à la parentalité et au bien-être, qui a remporté de nombreux prix. Ses romans, publiés au Royaume-Uni et traduits dans plusieurs pays, sont des bestsellers.

Instagram : @andreamaraauthor

À Nicola, avec tout mon amour.

PARTIE I

NOVEMBRE 2018

1.

Marissa

Vendredi

Une maison comme les autres, une porte comme les autres. Ordinaire. Un peu quelconque, même. Ce n’était pas ce à quoi Marissa s’attendait. Elle appuya sur la sonnette et recula d’un pas. À quoi s’était-elle attendue, au juste ? À une demeure un peu plus pompeuse, sans doute. Jenny avait eu l’air si élégante lors de la fête de l’école. Marissa se rendait compte à présent qu’elle s’était fait une idée de la vie de Jenny qui ne correspondait en rien à cette maison d’apparence ordinaire, ni à sa porte, tout aussi banale.

Tandis qu’elle attendait, elle repensa à tout ce qu’elle avait prévu de faire ce week-end. Il faudrait qu’elle passe au bureau à un moment ou à un autre. L’audit était dans quelques semaines et il fallait qu’elle repasse le dossier Fenelon en revue. Et puis, il y avait son match de tennis, le club de lecture, et… bon sang ! Elle n’avait toujours pas fini son livre…

Des bruits de pas retentirent soudain, et une ombre se dessina à travers la vitre, tandis que Jenny s’approchait pour ouvrir la porte. Seulement, la personne qu’elle découvrit n’était pas Jenny. C’était une femme de petite taille, aux boucles brunes indisciplinées, un torchon à la main. La nounou, peut-être ? Pourtant, elle ne ressemblait à aucune des nounous, ni des jeunes filles au pair que Marissa avait l’habitude de croiser lorsqu’elle déposait Milo à l’école le matin.

— Bonjour, je suis Marissa, je viens chercher mon fils Milo, annonça-t-elle.

— Ah, vous vous êtes trompée de maison. Il n’y a pas de Milo ici.

— Oh ! s’étonna-t-elle en sortant son téléphone. Je suis vraiment désolée, laissez-moi vérifier…

Elle ouvrit le message de Jenny et lut à haute voix.

— 14, Tudor Grove… Pardon, on est à quel numéro ? demanda-t-elle en levant les yeux vers la femme.

— C’est bien le quatorze, ici, mais il n’y a pas de Milo. Je vis seule.

Marissa secoua la tête, hébétée, et baissa de nouveau les yeux sur le message, comme s’il avait pu changer entre-temps.

— Je ne suis pas folle, c’est bien écrit « 14 Tudor Grove », pas vrai ? demanda-t-elle en lui tendant le téléphone.

La femme acquiesça.

— On a dû vous donner une mauvaise adresse. Appelez-les, et vous verrez.

Alors que la femme s’apprêtait à refermer la porte, Marissa fut soudain envahie par un malaise. Comme le week-end dernier, lorsqu’elle avait perdu Milo des yeux, au terrain de jeux. Il était là, quelque part, bien sûr, mais elle n’avait pas pu se détendre avant de l’avoir retrouvé. Ce qui avait été le cas quelques secondes plus tard. Et aujourd’hui, il était de nouveau introuvable. Il était chez Jenny, c’était ce qui avait été convenu, mais la femme qui lui avait ouvert n’était pas Jenny.

— Attendez ! Excusez-moi, ça vous dérange si je reste ici le temps de passer un coup de téléphone, au cas où il y aurait eu un malentendu ?

Le regard dans le vague, la femme se demanda de quel genre de malentendu parlait Marissa, mais elle garda la porte ouverte. Cette dernière appuya sur le bouton Appel du texto de Jenny et attendit.

« Le numéro que vous avez composé n’est pas attribué. »

L’inquiétude se mua en une légère panique.

— Ça ne marche pas, s’étrangla-t-elle, la voix rauque.

— Entrez, l’invita la femme en tirant la porte à elle. On va trouver une solution. C’est sûrement un problème avec l’opérateur.

Marissa la suivit jusqu’à la cuisine, le téléphone toujours collé à l’oreille. Mais chacune de ses tentatives donnait le même résultat : « Le numéro que vous avez composé n’est pas attribué. »

— Alors, cette personne que vous essayez d’appeler, c’est qui ?

— Une maman de l’école. Mon fils passe l’après-midi chez elle avec son fils Jacob. C’est l’adresse qu’elle m’a envoyée pour venir le chercher, souffla-t-elle, le cœur au bord des lèvres, en lui montrant le message.

C’est au 14, Tudor Grove. Si je ne suis pas rentrée du travail à ton arrivée, ma nounou Carrie sera là avec les garçons.

L’inconnue inclina la tête, perplexe.

— Ça n’a aucun sens, poursuivit Marissa, la respiration saccadée. Si c’est son adresse, pourquoi n’est-elle pas là ?

Et pourquoi Milo n’est-il pas là ?

— Et vous n’êtes jamais allée chez elle avant ?

— Non, non. Milo vient juste d’entrer à l’école cette année, et c’est son premier après-midi jeux chez Jacob.

Elle déglutit, inspira profondément et s’efforça de contrôler le rythme de sa respiration.

— J’ai rencontré Jenny à la fête de l’école, et elle était très gentille. Je ne comprends pas ce qui se passe. Comment aurait-elle pu se tromper sur sa propre adresse ?

— Vous avez les numéros des autres parents ? Vous pourriez appeler l’un d’entre eux, pour qu’il vous donne la bonne adresse ?

Bien sûr ! Sarah Rayburn aurait certainement le numéro de Jenny. Sarah connaissait tout le monde. L’explication devait être simple.

Marissa chercha le numéro de Sarah et appuya sur la touche Appel. Cette dernière décrocha, étonnée.

— Marissa, comment vas-tu ? demanda-t-elle comme pour dire : « Pourquoi m’appelles-tu à 17 h 30 un vendredi ? »

— Sarah, as-tu le numéro de Jenny Kennedy ? Milo est chez elle avec Jacob, mais elle m’a envoyé la mauvaise adresse et je ne sais pas du tout où aller le chercher ! s’exclama-t-elle en ricanant pour paraître détendue, mais le rire nerveux qui sortit de sa bouche trahit la panique qui l’envahissait.

— Marissa, il doit y avoir une erreur. Tu t’es trompée de date ?

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Milo ne peut pas être chez Jacob. Jacob est ici, à la maison.

Soudain, ses jambes se dérobèrent, le téléphone lui échappa des mains, et elle s’affaissa contre le mur, les yeux plongés dans ceux de l’inconnue.

— Je ne sais pas où est mon fils, murmura-t-elle, avant de se laisser glisser au sol.

2.

Marissa

Vendredi

La propriétaire de la maison s’appelait Esther. Marissa l’avait vaguement entendue prononcer ce nom lorsqu‘elle avait pris le téléphone pour parler à Sarah.

— Je suis avec votre amie, elle a eu une mauvaise surprise, commença Esther en s’accroupissant à côté de Marissa. Sarah, c’est ça ? Vous avez le numéro de cette femme, Jenny ?

Elle se leva, se dirigea vers la table de la cuisine et, le téléphone toujours serré entre son épaule et son oreille, griffonna quelque chose au dos d’une enveloppe.

— Très bien. On va l’appeler. Si je comprends bien, le fils de Jenny est chez vous ? Vous en êtes sûre ? Bien sûr, je comprends. Oui, on vous tiendra au courant. Au revoir, conclut Esther en raccrochant, avant de se tourner vers Marissa.

— Est-ce que vous voulez que je téléphone à votre amie ?

Marissa acquiesça de nouveau. Seulement, Jenny n’était pas son amie, loin de là. Elles ne s’étaient rencontrées qu’une seule fois, le soir de la fête de l’école. Elles avaient sympathisé lorsqu’elles s’étaient aperçues qu’elles portaient la même robe. « Soit on s’évite toute la soirée, soit on en rigole et on prend des selfies », avait lancé Marissa, taquine, à Jenny, cette femme originaire de Cork, sympathique sous ses airs discrets. Alors, quand Jenny lui avait envoyé un texto pour inviter Milo à un après-midi jeux, Marissa n’avait pas réfléchi ; elles s’étaient déjà rencontrées, bon sang, ce n’était pas comme confier son enfant à une inconnue. Mais était-ce le cas ? Bon sang, était-elle une inconnue ?

Esther affichait une expression indescriptible tandis qu’elle attendait, le téléphone collé à l’oreille, les yeux plongés dans ceux de Marissa. Soudain, son visage s’éclaircit.

— Bonjour, Jenny ? Vous ne me connaissez pas, mais je suis avec votre amie, Marissa. De l’école de votre fils ? Oui. Elle était convaincue que son fils passait l’après-midi chez vous aujourd’hui, mais il semblerait qu’il y ait eu un malentendu. Je vous mets sur haut-parleur, annonça-t-elle en posant le téléphone sur la table de la cuisine.

— Bonjour, désolée, je suis en déplacement pour le travail en France, s’excusa la voix au téléphone. Je n’ai pas organisé d’après-midi jeux à la maison aujourd’hui. Jacob est chez Sarah Rayburn.

— Mais tu m’as envoyé un message à ce sujet, pour qu’on puisse s’organiser, rétorqua Marissa.

— Non, je n’ai rien envoyé… Je ne comprends pas. Il n’y aurait pas un autre Jacob dans la classe ? Ça pourrait être lui ?

Esther se tourna vers Marissa avec un haussement de sourcils. Était-ce possible ?

— Mais oui, bien sûr ! Jacob… Wilcox ? C’est sûrement lui.

Bon sang, quelle idiote elle faisait, à causer tout ce remue-ménage ! Elle entreprit de se lever, puis se figea. Cela n’aurait eu de sens que si l’autre maman s’appelait, elle aussi, Jenny. Et cela n’expliquait pas pourquoi elle avait donné une mauvaise adresse.

Marissa se leva et prit le téléphone.

— Jenny, tu peux m’envoyer le numéro de la mère de Jacob Wilcox ?

Quelques secondes plus tard, Esther et Marissa ouvraient le texto. Le nom de sa maman n’était pas Jenny, bien évidemment. Mais il pouvait y avoir une explication rationnelle, qui prendrait tout son sens lorsqu’elle lui parlerait.

Esther appuya sur la touche Appel et remit le téléphone sur haut-parleur. Après ce qui lui sembla être une éternité, quelqu’un décrocha.

— Allô ? Désolée, je suis à l’extérieur, fit une voix pétillante, le réseau n’est pas bon dans le pub. Allô ?

Esther se tourna vers Marissa :

— Bonjour, je suis une amie de Marissa Irvine. Son fils Milo est dans la classe de votre fils, Jacob, et on se demandait s’il passait l’après-midi chez vous, aujourd’hui ?

— Non, Jacob est avec ma belle-mère. Désolée, je suis à une réunion de travail, j’ai du mal à vous entendre. Qu’est-ce qui vous fait croire qu’il pourrait être chez nous ?

— Juste un petit malentendu. Merci pour votre aide, conclut Esther, avant de raccrocher et de se tourner vers Marissa.

— Et le papa de Milo ? Peut-être qu’il est venu le chercher à l’école et qu’il a oublié de vous le dire ?

Peter. C’était peut-être ça. Un soulagement prématuré l’envahit lorsqu’elle composa le numéro de son mari.

— Je sais, je sais, soirée pizza, chantonna ce dernier en décrochant. J’ai juste quelques documents à envoyer, et je rentre à la maison. Est-ce que notre Milo-Mousse[1] a bien profité de son après-midi jeux ?

— Peter, il n’est pas avec toi ?

— Milo ? Non, je suis encore au travail. Pourquoi ? Il s’est passé quelque chose ? Il n’est pas avec toi ?

— Il passait l’après-midi chez Jacob et quand je suis venue le chercher, il n’y était pas, c’était la mauvaise maison. La maman m’a donné une mauvaise adresse, dit-elle dans un souffle, paniquée.

— Tu l’as appelée, demanda-t-il, pour avoir l’adresse ?

— Oui, mais ce n’était pas elle, précisa-t-elle, consciente que ce qu’elle disait n’avait aucun sens. La personne qui a organisé l’après-midi jeux a signé « Jenny », mais ce n’est pas la Jenny que je connais. Et le numéro n’est plus attribué.

— Mais tu l’as sûrement appelée avant, pour confirmer ?

— Non, on a tout organisé par texto.

Oh mon Dieu, elle aurait dû appeler. Pourquoi ne l’avait-elle pas fait ?

— OK, je pars du bureau. Il faut appeler la police, tu peux t’en occuper ? Et commence à contacter tous les parents de la classe. Je te rejoins à la maison.

Elle raccrocha et composa le 999[2].

Finalement, Esther raccompagna Marissa chez elle, pour qu’elle puisse passer ses appels. Cette dernière n’était pas certaine d’être en capacité de conduire, de toute façon. Ses mains tremblaient tandis qu’elle composait les numéros les uns après les autres, obtenant à chaque fois la même réponse : « Non, il n’est pas là. On peut vous aider d’une façon ou d’une autre ? Il s’agit probablement d’un malentendu. » Des voix inquiètes teintées de soulagement qui laissaient percevoir des « Dieu merci, ce n’est pas mon enfant », derrière chaque « tenez-nous au courant, au revoir ». À peine Esther s’était-elle garée dans l’allée que Marissa sauta de la voiture, soudain convaincue que Milo serait là, assis sur le seuil de la porte, sans doute rentré de l’école par ses propres moyens. Elle l’appela, encore et encore, fouilla de chaque recoin entourant la maison, et se demanda s’il avait pu escalader le portail latéral et entrer dans le jardin par l’arrière. Elle se précipita dans la maison, courut jusqu’à la porte de derrière, tâtonna pour la déverrouiller, et sortit dans le jardin, appelant toujours son fils. En vain. Personne.

Esther l’avait suivie, et attendait dans la cuisine. Une voiture de police apparut soudain à l’extérieur, et deux policiers en sortirent.

— Ils vont s’occuper de tout, ne vous inquiétez pas. Asseyez-vous là, la rassura Esther en lui indiquant un tabouret près du comptoir du petit-déjeuner.

Marissa préféra rester debout. Elle sortit son téléphone et composa un autre numéro. Un numéro qu’elle avait déjà appelé. Elle perdait le fil et commençait à être à court de noms. Y avait-il des parents dont elle n’avait pas les coordonnées ? Ana le saurait-elle ? Et Ana ? Peut-être n’était-elle pas partie après tout ?

La sonnette retentit. Marissa se retourna pour apercevoir les deux officiers sur le pas de la porte grande ouverte. Elle leur fit signe d’entrer.

— Je dois téléphoner à Ana, ma nounou, précisa-t-elle avant que l’un d’eux n’ait eu le temps de parler. Elle a pris un congé aujourd’hui pour partir en week-end. Mais que je me suis peut-être trompée dans les dates ? C’est peut-être elle qui est allée chercher Milo à l’école…

Elle composa le numéro d’Ana et attendit, le téléphone pressé si fort contre son oreille qu’il lui faisait mal. Pas de réponse. Elle réessaya. Toujours rien.

— Madame Irvine, intervint l’une des garda[3], une femme d’une trentaine d’années aux cheveux clairs, à l’air sévère, mais compatissant. Je suis le sergent-détective McConville et voici le détective Breen, indiqua-t-elle en désignant son collègue d’un signe de tête.

C’était un homme grand et mince à l’air ennuyé.

— Pouvez-vous nous dire ce qui s’est passé ?

Et elle s’exécuta, tandis qu’Esther préparait du thé et que le détective Breen prenait des notes. Elle s’interrompait de temps en temps pour tenter de joindre Ana, sans succès. Le téléphone sonnait dans le vide. Elle retrouva le numéro de « Jenny », puis tendit son téléphone au garda pour qu’il le consigne dans son carnet.

— Le numéro n’est plus attribué, mais je ne sais pas ce que ça peut vouloir dire.

Les gardaí[4] ne se consultèrent pas du regard, mais Marissa sentit un échange tacite. Quoi qu’il en fût, un numéro indisponible n’était jamais une bonne nouvelle.

— Quel âge a votre fils, madame Irvine ?

— Il n’a que quatre ans, répondit Marissa, la voix brisée, en réessayant le numéro d’Ana.

Un bruit de clé dans la porte la fit sursauter et elle se précipita dans le hall d’entrée. Peter entra, seul, sans Milo qui trottinait habituellement derrière lui. Marissa se sentait perdre pied, petit à petit.

— Peter, où est-il ? implora-t-elle en enfouissant sa tête dans sa poitrine.

Il l’entoura de ses bras, et plongea son visage dans ses cheveux.

— Ça va aller, je te le promets, on va le retrouver. Les gardaí sont dans la cuisine ?

Elle acquiesça et il la suivit à la rencontre de McConville, Breen et Esther. Cette dernière lui expliqua qu’elle était la véritable propriétaire de la maison du 14, Tudor Grove.

Breen, les cheveux blond clair et le teint hâlé, semblait tout juste sorti de l’école de police. Il était au téléphone dans un coin de la pièce. Peut-être cherchait-il l’identité de « Jenny » ? Marissa tendit l’oreille, mais ne perçut guère plus qu’un murmure.

— Ana est au courant de quelque chose ? demanda Peter.

— Je n’arrive pas à la joindre. Elle est censée être partie en week-end à Galway avec son petit ami, et je ne sais pas pourquoi elle ne répond pas.

Ils se dévisagèrent, ne sachant plus où donner de la tête.

Puis, McConville se racla la gorge, ses grands yeux gris compatissants toujours aussi sérieux.

— Pourriez-vous me donner une photo récente de Milo ?

Alors, la réalité frappa Marissa comme un coup de massue dans la poitrine. Il ne s’agissait pas d’un simple malentendu. Son fils était officiellement porté disparu.

1 - Prénom + Mousse (souris) est un surnom affectueux pour les enfants.

2 - Numéro des secours Irlandais.

3 - Garda Síochána na hÉireann (signifiant : « Gardiens de la paix d’Irlande ») est la force de police nationale de la République d’Irlande.

4 - Pluriel de Garda.

3.

Marissa

Vendredi

Dès lors, tout s’accéléra, mais Marissa y assista au ralenti, engourdie, massant la cicatrice sur son menton. Peter s’assit à table, et fit défiler les photos de Milo sur son téléphone. De son côté, Esther prépara de nouveau du thé. McConville passait différents appels pour tenter d’obtenir le numéro de l’instituteur de Milo, monsieur Williams. Il se souviendrait de la personne qui était venue le chercher à l’école, cela allait de soi. Marissa tenta de se représenter la sortie de l’école : l’instituteur qui traversait la cour jusqu’aux parents derrière la grille, et qui leur rendait leur enfant, chacun son tour. Les enfants devaient lever la main lorsqu’ils apercevaient leur parent ou leur tuteur ; il ne les laissait pas partir sans ce signal. Mais beaucoup d’enfants partaient avec des personnes diverses : parents, nounous, grands-parents, et cela variait d’un jour à l’autre. Si un enfant levait la main, l’instituteur vérifiait-il vraiment qui venait le chercher ?

Breen faisait défiler les photos de Milo sur le téléphone de Peter et prenait des notes.

— Que portait Milo aujourd’hui ?

— Son survêtement de sport aux couleurs de l’école. Oh, et son imperméable préféré. Il est vert vif, avec des dinosaures argentés dessus. Il adore cet imperméable.

— Milo a-t-il des signes distinctifs ? demanda le garda.

En avait-il ? La tache de rousseur sur son pied comptait-elle ? Ou la fossette sur son menton ? L’angoisse et le choc submergèrent Marissa de nouveau lorsqu’elle repensa à sa petite tête d’un blond lumineux.

— Non, aucun, répondit Peter. Ses cheveux sont un peu plus longs que la moyenne, et d’un blond flamboyant. Et il est petit pour son âge.

— Des problèmes de santé ?

— Il est intolérant aux produits laitiers, murmura Marissa, et il ne mange pas de crustacés parce qu’on pense qu’il est allergique, mais on n’en est pas sûrs.

Breen eut l’air confus. Elle fit une nouvelle tentative.

— Peter est gravement allergique aux crustacés, donc on n’en mange jamais à la maison. On a prévu de faire passer un test à Milo, juste pour être sûrs. Il a aussi eu une réaction bizarre au paracétamol une fois, alors on ne lui en donne pas, et il est allergique au savon, ça lui donne de l’urticaire.

Breen la considéra d’un air sceptique. Peut-être ne croyait-il pas aux allergies ?

— Bien. Autre chose de particulier chez Milo ?

— Il est très intelligent pour son âge. Il se débrouille très bien avec les chiffres et il est fasciné par les couleurs : il parle toujours de la couleur des choses, même de celles qui n’existent pas, comme celles des lettres et des chiffres. Ça pourrait aider quelqu’un à le repérer, s’il l’entendait parler…

Marissa s’interrompit, freinée par le haussement de sourcils de Breen. Ce genre d’informations ne l’aiderait pas.

McConville vint à leur rencontre, le téléphone à la main.

— J’ai trouvé le numéro de monsieur Williams, je l’appelle tout de suite, leur annonça-t-elle.

— Il aurait sûrement appelé, si personne n’était venu chercher Milo. Les instituteurs ne raccompagnent jamais les enfants chez eux quand ça arrive, souleva Peter en prenant la main de Marissa.

— Je sais, je sais, répondit-elle dans un murmure crispé.

Bien sûr que les professeurs ne raccompagnaient pas les enfants chez eux. À moins qu’ils ne soient soudainement devenus fous. Et monsieur Williams, un homme d’âge mûr, bedonnant, au sourire franc, n’avait pas l’air d’être ce genre de personne. Mais à quoi pouvait bien ressembler un déséquilibré ?

— Monsieur Williams ? Ici le sergent-détective McConville du commissariat de Blackrock. Je vous appelle au sujet d’un enfant de votre classe. Vous vous souvenez de la personne qui est venue chercher Milo Irvine à l’école, cet après-midi ?

Marissa et Peter se redressèrent de concert, attentifs.

— Bien, vous en êtes sûr ? répondit McConville en posant brièvement les yeux sur le couple. Et rien ne vous a paru inhabituel ? Très bien, nous aurons peut-être besoin de vous interroger ce soir. Nous vous téléphonerons pour nous assurer que vous êtes bien chez vous, avant de passer.

— Qu’est-ce qu’il a dit ? Qui ? rebondit Marissa, avant que McConville n’ait eu le temps de raccrocher.

— Il dit que c’est la nounou qui est venue chercher Milo. Pouvez-vous me donner son numéro et son nom complet ?

Une vague de soulagement submergea Marissa.

— Ana Garcia. Peut-être que l’après-midi jeux a été annulé ou qu’elle s’est rendue compte qu’il y avait eu un malentendu.

Marissa réessaya son numéro, mais le téléphone sonna de nouveau dans le vide. Elle tendit ce dernier à McConville, qui enregistra le numéro d’Ana dans le sien. Puis, elle composa le numéro du commissariat, avant de se diriger vers le couloir pour téléphoner.

Peter se leva et passa ses doigts dans ses cheveux.

— Mais elle n’est pas censée être en congés ? Elle n’est pas partie à Galway ?

— Je ne sais pas, Peter ! s’exclama Marissa en levant les bras au ciel. Je fais de mon mieux pour recoller les morceaux. Dès qu’on aura réussi à la joindre, on saura ce qui s’est vraiment passé. L’essentiel, c’est que c’est bien elle qui est allée le chercher à l’école.

McConville regagna la cuisine et promena son regard de l’un à l’autre.

— Depuis combien de temps connaissez-vous votre nounou ?

— Oh mon Dieu, qu’est-ce qu’il se passe ? gémit Marissa, tandis que Peter s’enfonçait dans son fauteuil.

— Nous examinons juste toutes les pistes. Vous la connaissez bien ?

— Bien sûr ! assura Marissa. Elle s’occupe de Milo depuis plus d’un an maintenant, elle est géniale avec lui.

— A-t-elle des proches ici, de la famille en Irlande ?

— Aucune famille ici, ils sont tous au Pérou, mais elle a un petit ami. Il est péruvien, lui aussi, il travaille dans un centre d’appels en ville, ou dans la zone industrielle de Sandyford, je ne me souviens plus très bien.

— Où habitent-ils ?

— Elle vit dans une colocation à Dún Laoghaire, mais ils ne vivent pas ensemble.

— Si, ils vivent ensemble. Il fait partie de la colocation, c’est comme ça qu’ils se sont rencontrés, l’interrompit Peter.

Marissa le considéra, perplexe. Pourquoi Ana ne lui en avait-elle jamais parlé ? Mais après tout, elles ne parlaient pas beaucoup de sa vie privée. Leurs sujets de conversation tournaient surtout autour de Milo et de ce qu’il avait fait pendant la journée.

— Quoi qu’il en soit, on lui fait entièrement confiance. Si elle est allée le chercher aujourd’hui, alors tout va bien.

Breen consulta McConville du regard, avant de faire glisser un carnet et un stylo sur la table, à l’attention de Marissa.

— Pourriez-vous nous donner son adresse ? Nous enverrons quelqu’un à son domicile, puisqu’elle ne répond toujours pas au téléphone.

Marissa prit le stylo, la main tremblante.

— En fait, je ne connais pas son adresse… réalisa-t-elle en se tournant vers Peter. Tu la connais, toi ? Quelque part sur la route de Tivoli, c’est bien ça ?

— Ou peut-être près du rond-point de Glenageary… Attendez, ajouta-t-il, j’ai sans doute encore son CV dans mes e-mails.

Quatre paires d’yeux l’observèrent en silence, tandis qu’il faisait de nouveau défiler le contenu de son téléphone.

Après quelques instants, il souffla, avant de lever les yeux au ciel.

— Merde. L’adresse, c’est celle qu’elle avait quand elle a postulé, un appartement en centre-ville. Entre-temps, elle a déménagé à Dún Laoghaire. Et je n’ai pas sa nouvelle adresse.

— C’est pas grave, fit Breen, même si manifestement ça l’était. Pourriez-vous nous donner le nom de son petit ami ? Nous essaierons de le localiser.

— Seb, dit Marissa. Seb… Je ne connais pas son nom de famille. Je veux dire, les gens ne vous donnent pas toujours leur nom de famille, si ? murmura-t-elle en se tournant vers Peter et Esther, à la recherche de soutien.

— Je ne le connais pas non plus, confirma Peter, je ne voyais pas beaucoup Ana, c’était surtout le domaine de Marissa.

Cette dernière prit son téléphone et réessaya le numéro d’Ana.

— Pouvez-vous la localiser par GPS ou quelque chose du genre ? demanda-t-elle lorsque le téléphone sonna.

— Tant que le téléphone est allumé, c’est bon signe, acquiesça McConville.

Cette tentative pour la rassurer fit naître un nœud glacial dans son estomac. Bon signe de quoi ? De savoir que sa nounou avait disparu avec son fils ? Elle secoua la tête. Cela n’avait aucun sens. Ana était si gentille avec Milo, et si agréable à vivre. Elle s’était parfaitement intégrée à la famille, dès le début. Il ne pouvait s’agir que d’un malentendu.

— Avez-vous une photo d’Ana ? demanda McConville.

— Oui, attendez, répondit Marissa en faisant défiler le contenu de son téléphone. Ana envoyait toujours des photos dans la journée : Milo dans la cour de récréation, Milo dans le jardin, des selfies tout sourire sur la jetée de Dún Laoghaire.

Elle en dénicha une qui datait de quelques semaines. Les longs cheveux noirs d’Ana scintillaient au soleil. Elle souriait à pleines dents, ses lunettes de soleil cachant ses yeux d’un brun profond. Milo était à ses côtés, sa tête contre la sienne, le sourire tout aussi large, ses cheveux blonds éclaircis par le soleil. Marissa tendit son téléphone à Breen.

C’était surréaliste. Une heure plus tôt, elle allait chercher son fils à un après-midi jeux, et maintenant, la police lui demandait des photos de sa nounou.

— Merci. Je vais l’envoyer au commissariat.

Le téléphone de McConville sonna et elle se leva pour prendre l’appel dans le hall.

— Il faut qu’on parte à leur recherche, fit Marissa en l’imitant.

Breen secoua la tête.

— Restez ici au cas où Ana réapparaîtrait. De notre côté, on va revoir la chronologie des événements avec vous, pour avoir autant de détails que possible. Les gardaí sont déjà à sa recherche en ce moment même. Vous serez bien plus utile en restant ici.

Ce fut alors que les larmes surgirent, des sanglots de panique qu’elle retenait depuis plus d’une heure. Peter se leva et l’entoura de ses bras.

— Tout va bien se passer. Ana adore Milo, tu l’as dit toi-même. Elle va revenir d’une minute à l’autre, mortifiée par tous les soucis qu’elle a causés. Et tu seras tout autant mortifiée d’avoir douté d’elle, je me trompe ? dit-il en se penchant en arrière et en lui prenant le menton, avec un petit sourire. En attendant, on peut tenter de rappeler tous les parents. Peut-être que l’un d’entre eux a parlé à Ana aujourd’hui, à la sortie de l’école.

Marissa acquiesça et se rassit.

— Vous avez les numéros des parents ? demanda Breen.

— Oui, on a une feuille Excel dans un e-mail, quelque part… précisa Marissa en fouillant dans son téléphone pour mettre la main dessus.

— Je crois qu’il y en a une vingtaine, mais certains n’ont jamais donné leurs coordonnées.

— Ok, répartissons-nous la tâche, lança Peter en se penchant par-dessus son épaule.

Breen acquiesça. Peut-être parce que c’était réellement utile, ou peut-être pour leur donner quelque chose à faire. Marissa s’en fichait, elle ne pouvait pas rester là à ne rien faire.

— Je peux vous aider, proposa Esther en sortant son propre téléphone.

Et tandis que les gardaí se levaient pour sortir, Marissa, Peter et Esther restèrent assis, prêts à joindre de nouveau tous les parents de l’école nationale de Kerryglen pour savoir si quelqu’un avait vu Milo Irvine.

4.

Jenny

Vendredi

Jenny grimaça face au miroir, considérant sa robe noire, ses talons et son rouge à lèvres écarlate. N’était-ce pas un tantinet exagéré ? Elle ne savait jamais s’il fallait s’habiller chic pour ces dîners professionnels. Elle se tourna sur le côté. Les bretelles de sa robe étaient peut-être un peu fines. Elle enfila un blazer. C’était mieux. En tout cas, pour un dîner professionnel. Se serait-elle inquiétée ainsi, avant cette fameuse nuit à Nantes ? Ou si Mark n’était pas venu ? Son portable bipa à point nommé. Mark. Elle enfila ses lunettes pour lire le message.

Des membres du bureau de Londres se retrouvent pour prendre un verre avant d’aller au restaurant, dans un bar irlandais à deux pas des Champs Elysées (est-ce que ça s’écrit comme ça ?). Partante ?

Elle composa une réponse.

« Je dois appeler à la maison pour vérifier que tout va bien, je te retrouverai au restaurant. » Puis elle modifia légèrement sa réponse : « Je vous retrouverai tous au restaurant. » Les plus petits mots avaient de l’importance, tout comme les mauvaises impressions. Ou pas. Peut-être se prenait-elle encore trop la tête ?

Elle vérifia l’heure : un peu moins de 19 heures, donc presque 18 heures à la maison. Richie devait être rentré de l’école avec Jacob. Elle appuya sur son numéro et attendit, enroulant une mèche de cheveux autour de son doigt. Soudain, elle eut terriblement besoin de parler à Jacob.

— Salut…

Richie n’aurait pas pu avoir l’air moins intéressé. Comment ce gouffre avait-il pu s’installer entre eux ? Elle balaya la question d’un revers de main. Les disputes au téléphone ne finissaient jamais bien.

— Salut, je sors bientôt dîner. Encore une soirée à faire la conversation sur l’investissement bancaire. Pourquoi n’y a-t-il pas de formation pour ça ? s’esclaffa-t-elle, gênée par son propre manque de conversation avec son mari. Mais bon, je voulais juste vous faire un petit coucou. Comment va Jacob ?

— Je ne suis pas encore allé le chercher, je pars maintenant.

— Oh, Richie ! Normalement, on récupère les enfants à 17 heures après un après-midi jeux !

— C’est bon, il sera sûrement ravi d’avoir eu plus de temps pour jouer.

Et voilà. Le fossé qui les séparait. Comme si un autre bébé allait arranger les choses.

— Est-ce que tu peux aller le chercher maintenant ? J’enverrai un message à Sarah pour lui dire que tu es en route. Elle va se poser des questions.

— Détends-toi. C’est toi qui t’imposes toutes ces règles, les autres ne s’inquiètent pas de tout ça.

Elle se mordit la lèvre. Richie ne comprenait manifestement pas qu’il était déjà assez difficile de s’intégrer, tous les parents d’élèves de l’école étant dublinois et se connaissant depuis longtemps. Autant ne pas en rajouter en étant en retard.

— Tu pourras m’appeler quand vous serez de retour à la maison ? C’est juste que… il s’est passé un truc bizarre tout à l’heure. Marissa Irvine pensait que son fils était chez nous, pour passer l’après-midi avec Jacob. Je suis sûre que tout est rentré dans l’ordre, mais je n’arrête pas d’y penser, d’imaginer ce que ce serait de ne pas retrouver son enfant. Tu vois ?

Silence. Le bruit de la porte d’entrée, le cliquetis des clés.

— Richie ? Tu es encore là ?

— Ouais, je monte dans la voiture là, je t’appelle quand on est rentrés.

Il raccrocha, et elle s’assit au bout de son lit d’hôtel, le regard rivé sur son téléphone. Sur un coup de tête, elle chercha le numéro de Sarah Rayburn et appuya sur la touche Appel.

— Salut, c’est Jenny, je suis vraiment désolée pour le retard. Je suis à l’étranger pour le travail, et je viens d’avoir Richie au téléphone. Il est en route.

— Pas de souci. Les enfants regardent tranquillement la télé. D’habitude, je ne la mets pas les après-midi, mais je devais faire prendre son bain à la petite.

— Zut ! Je suis désolée. Richie va arriver d’une minute à l’autre.

— Pas de soucis, ne t’inquiète pas. Je dois la mettre en pyjama, là…

— Écoute, avant que tu raccroches, j’ai reçu un appel bizarre de Marissa Irvine, tout à l’heure. Elle pensait que Milo était chez moi. Et elle m’a dit qu’elle t’avait contactée, aussi ?

— Je sais, c’est vraiment bizarre ! répondit Sarah, soudain plus enthousiaste. Elle m’a demandé ton numéro, et quand je lui ai dit que Jacob était chez nous, elle a failli s’évanouir. Il y a eu un long silence. Je crois que je n’ai jamais vu Marissa Irvine silencieuse. Elle est tellement, eh bien, sûre d’elle en temps normal.

— Je suppose…, fit Jenny, se demandant ce que cela pouvait avoir à voir avec la situation. Tu sais si les choses sont rentrées dans l’ordre, s’ils ont retrouvé Milo ?

— Je ne pense pas. Je viens d’avoir un autre appel, de Peter, son mari. Ils téléphonent à tous les parents pour savoir si quelqu’un a vu qui est venu le chercher à l’école, cet après-midi. Tu imagines ?

Jenny ne le pouvait pas. Une fois, elle avait perdu Jacob de vue à la plage, et elle se souvenait encore de la panique qui l’avait envahie lorsqu’elle l’avait cherché. Cela n’avait pas duré plus de deux minutes, mais elle ne l’avait jamais oublié.

— Mon Dieu, quelle horreur !

— Oui, surtout que Marissa est tellement attentionnée à l’égard de Milo. Tu sais, elle dit toujours qu’il est doué et qu’il est spécial.

Jenny n’avait rencontré Marissa qu’une seule fois et n’était pas sûre que ce soit vrai. Mais ce n’était pas le moment de faire des remarques désobligeantes.

— Je suppose que c’est parce que c’est son seul enfant…, ajouta-t-elle.

— Exactement. Un fils unique a toujours un statut particulier. Difficile de ne pas trop le gâter. Oups, pardon, ne le prends pas mal, je suis sûre que vous ne gâtez pas Jacob ! Quoi qu’il en soit, quand il a appelé, Peter m’a demandé si j’avais vu leur nounou, Ana, à la sortie de l’école, poursuivit Sarah. Apparemment, ils n’arrivent pas à la joindre. C’est un peu louche, non ? Elle était censée être partie en congés cet après-midi, mais ils se demandent si elle ne serait pas allée le chercher à l’école finalement, ajouta-t-elle, pleine de sous-entendus.

— Je suppose qu’ils essaient juste de rassembler les pièces du puzzle. Carrie, notre nounou, est venue récupérer Jacob à l’école pendant son jour de congé, une fois. Elle avait juste confondu ses jours de travail. Ça arrive, j’imagine.

— Mmm, ça avait l’air plus grave que ça. Ça fait réfléchir, pas vrai ?

— Ouais…, reconnut Jenny, bien qu’elle n’eût aucune idée de ce que Sarah entendait par là.

— Je sais que c’est pas politiquement correct, poursuivit Sarah, mais je ne sais pas si je pourrais embaucher une nounou étrangère. Ils élèvent les enfants de façon si différente chez eux, pas vrai ?

— Vraiment ?

— Eh bien, qu’est-ce qu’on sait de la façon de penser des Péruviens ? Je ne pourrais simplement pas engager quelqu’un d’une culture aussi différente de la nôtre.

Jenny cligna des yeux, incrédule, et chercha quelque chose à dire. Plus tard, comme d’habitude, de nombreuses réponses lui viendraient en tête, mais sur le moment, elle ne sut que dire. Sarah combla le vide.

— Je suis sûre que ça peut paraître exagéré pour quelqu’un comme toi, mais c’est comme ça que ça se passe, ici.

Jenny fut officiellement déconcertée.

— Quelqu’un comme moi ?

— Ce que je veux dire, c’est que tu viens de la campagne. Je suis sûre qu’à la campagne, tout le monde se connaît, les gens laissent leurs portes grandes ouvertes et personne n’engage de nounou. À Dublin, c’est différent. Surtout à Kerryglen.

Les yeux de Jenny s’écarquillèrent.

— Je viens de Cork, et j’habite à Dublin depuis une quinzaine d’années. Je n’ai jamais vécu à la campagne. Et puis, même…

— Bref, tout ça pour dire que, embrouille avec la nounou ou pas, Milo n’est toujours pas réapparu, l’interrompit Sarah.

— Mon Dieu, pauvre Marissa. Je ne vais pas la déranger à cette heure-ci, mais tu pourrais peut-être m’envoyer un message quand ils l’auront retrouvé, juste pour que je sache qu’il va bien ?

— Bien sûr, répondit Sarah, sur fond de cris d’enfants en bas âge. On sonne à la porte, c’est sûrement ton mari, je ferais mieux d’y aller.

Elles se dirent rapidement au revoir et Jenny resta silencieuse dans sa chambre d’hôtel, avec le sentiment étrange d’être à l’écart de tout. Au moins, Richie était là à présent, et Jacob allait bien. Mais allait-elle bien ?

Richie allait-il bien ? Rien n’était moins sûr.

5.

Marissa

Vendredi

La main de Marissa lui faisait mal à force de serrer le téléphone contre son oreille, priant à chaque fois pour que le prochain appel soit différent du précédent. Qu’au lieu d’entendre « Non, désolée, je ne l’ai pas vu », elle entende « Oui ! Il est sain et sauf ». Sans succès. Elle percevait chez les parents de la peur, de la curiosité, de l’empathie et, parfois, un soupçon d’autre chose : le bourdonnement caractéristique d’un drame qui se profilait, par une nuit de novembre qui aurait pu être terne. À intervalles réguliers, elle tentait de nouveau de joindre Ana, mais son téléphone sonnait toujours dans le vide. Esther s’obstinait à préparer du thé dont personne ne voulait mais que tout le monde buvait, et Peter lui suggéra à demi-mot de rentrer chez elle. Certainement pas, leur avait-elle répondu, elle n’avait rien de prévu pour la soirée et elle ne pouvait pas partir sans avoir la certitude que le petit garçon allait bien.

Le sergent-détective McConville était de nouveau dans le hall à marmonner dans son téléphone. Et lorsqu’elle réapparut, son expression avait changé.

— Qu’est-ce qu’il se passe ? s’enquit Marissa en se levant.

— Aucune nouvelle de Milo, j’en ai peur, mais nous avons retrouvé l’adresse d’Ana Garcia et nous avons parlé à ses colocataires. Aucun d’entre eux ne l’a vue aujourd’hui. Elle dormait quand ils sont partis ce matin. Nous avons cependant réussi à obtenir le numéro de son petit ami et nous nous efforçons de le joindre à présent. Son téléphone est éteint, mais nous continuons d’essayer. L’un des colocataires a aussi dit qu’Ana devait se rendre en ville vers 15 heures pour rejoindre son petit ami à son bureau, avant de prendre un train pour Galway.

— L’école se termine à 14 h 20, elle est peut-être venue chercher Milo et s’est rendue au centre-ville juste après ? suggéra Marissa. Mais pourquoi aurait-elle voulu l’emmener à Galway ?

Quatre visages vides la dévisagèrent. Tout cela n’avait aucun sens.

— J’ai besoin d’air, murmura Marissa en se dirigeant vers la porte-fenêtre. Je vais continuer d’essayer de joindre Ana.

Dehors, elle resta un moment immobile, humant l’air glacial de la nuit. Milo devait être avec Ana. C’était la seule explication possible. Monsieur Williams avait dit qu’elle était venue le chercher. Peut-être qu’Ana leur avait dit vouloir emmener Milo à Galway et qu’ils n’y avaient pas prêté attention après une longue journée. Elle essaya de nouveau le numéro, espérant qu’elle décroche.

C’est alors qu’elle l’entendit.

Le bruit venait du fond du jardin, au niveau du grand chêne avec la balançoire.

Elle traversa l’herbe sombre, son téléphone toujours collé à l’oreille, et se concentra sur l’arbre et la balançoire. Il était là, une lumière dans les ténèbres, sonnant si fort qu’il semblait incroyable qu’elle ne l’ait pas entendu avant. Le téléphone d’Ana.

De retour dans la cuisine, essoufflée et tremblante, Marissa tendit le téléphone à McConville.

— C’est celui d’Ana. C’est pour ça que ça ne répondait pas. Elle l’a laissé ici. Ce n’est pas la première fois qu’elle l’oublie, j’aurais dû y penser ! Mais c’est une bonne nouvelle que son téléphone soit ici : elle n’ignore pas nos appels, elle ne pouvait juste pas répondre. Vous voyez ?

Pierre acquiesça, dubitatif.

— Quoi ?

— Rien du tout. Écoute, on continue à passer en revue tout ce qu’on sait à propos d’Ana, peut-être qu’on trouvera où elle dort à Galway.

McConville quitta la pièce avec le téléphone d’Ana, tandis que Breen tournait une page de son carnet et attendait, le stylo à la main. Marissa s’affaissa dans un fauteuil. Peter avait raison. Ils avaient déjà dit à la police tout ce qu’ils savaient, mais tout repasser en revue ne pourrait pas faire de mal. Et puis ils étaient à court de parents à appeler.

— D’accord, fit Breen, pouvez-vous nous décrire sa journée type ?

— Elle va chercher Milo à l’école pour 14 h 20, le ramène à la maison, lui fait faire ses devoirs, et joue avec lui dans le jardin ou l’emmène au parc s’il ne fait pas trop froid. Ensuite, elle lui prépare le dîner et le met en pyjama avant qu’on rentre du travail. Elle rentre chez elle en bus. C’est tout. Ça n’aide pas beaucoup… Je suis désolée.

— C’est très utile. Qu’est-ce qu’elle fait en dehors de son travail chez vous ?

Marissa interrogea Breen, puis Peter du regard. Ce dernier esquissa un petit haussement d’épaules.

— Je ne sais pas vraiment, répondit Marissa en se tournant de nouveau vers Breen. On discute quand je rentre du bureau, mais on parle surtout de Milo. Ana reste discrète sur sa vie privée et je ne lui pose pas trop de questions.

Marissa remua dans son fauteuil. Breen ne dit rien.

— Naturellement, ajouta Esther, rompant le silence gêné. C’est votre employée et vous ne voulez pas être indiscrète.

— Exactement ! confirma Marissa en se tournant vers Esther, reconnaissante. Ce que je veux dire, c’est qu’elle est là pour s’occuper de Milo, donc c’est notre préoccupation première.

— Vous avez demandé ses références avant de l’engager ? demanda Breen, les sourcils froncés.

— Bien sûr ! Mon Dieu, nous n’embaucherions jamais quelqu’un pour s’occuper de notre enfant sans vérifier ses références. Elle a travaillé dans une école au Pérou avant de venir ici et ils étaient tous très contents de son travail. On l’a engagée par l’intermédiaire d’une agence de nounous, qui a vérifié son dossier. Mais on a quand même contrôlé ses références.

Breen griffonna quelque chose, puis se retourna vers elle, plongeant son regard dans ses yeux bleu pâle. La jugeait-il ?

— Vous leur avez parlé ?

— Absolument. Ils ont dit que son travail était excellent.

— Où avez-vous eu leur numéro ?

— Sur son CV.

— Celui qu’elle vous a donné ? Vous avez vérifié les numéros ?

— Qu’est-ce que vous voulez dire ?

— Est-ce que vous avez vérifié sur Internet que le numéro sur le CV était bien le bon ? Comment savez-vous que vous avez parlé à quelqu’un de son école, et non à l’un de ses amis ?

Marissa eut la bouche sèche. Elle essaya de se remémorer la conversation qu’elle avait eue avec l’école. C’était une femme qui semblait plus âgée et dont l’anglais était irréprochable. Marissa avait posé beaucoup de questions et la femme avait répondu patiemment à chacune d’elles. Et lorsque Marissa s’était retrouvée à court de questions, la femme avait donné des précisions supplémentaires : Ana ne fumait pas, ne buvait pas et était l’une des employées les plus fiables qu’ils aient jamais eues, jamais en retard, jamais malade. Voilà ce qui avait retenu son attention : tout le monde disait que le plus gros problème avec les nounous et les jeunes filles au pair, c’étaient les arrêts maladie. Comment faire si elles ne se présentaient pas au travail un matin ? Or, Marissa voulait qu’on s’occupe de Milo chez lui, avec ses propres jouets, et cette Péruvienne qui ne tombait jamais malade était une candidate bien trop intéressante pour être écartée. Mais à présent, elle se demandait si elle n’avait pas été trop bien pour être vraie.

6.

Jenny

Vendredi

Jenny fit défiler les chaînes françaises sur la grande télévision et consulta l’heure : Richie était parti chercher Jacob une demi-heure auparavant, et il ne l’avait toujours pas rappelée. Elle ne voulait pas qu’il réponde au téléphone au volant, mais vu l’heure, ils étaient forcément déjà rentrés à la maison. Il avait probablement oublié.

Richie décrocha à la deuxième sonnerie de l’appel vidéo. Son visage blafard était pâle sous la lumière éblouissante de la cuisine, et il avait les yeux fatigués.

— Désolé, je voulais t’appeler, mais je suis en train de préparer le dîner.

— Ne t’inquiète pas. Il a dû manger chez Sarah de toute façon.

— Oui, elle m’a dit que tu avais appelé. Pas besoin d’en faire tout un plat, tu as cru que je l’avais oublié là-bas, ou quoi ?

— Oh non, c’est pas pour ça que j’ai appelé ! se récria Jenny en tortillant une mèche de ses cheveux. C’était à propos de la disparition de cet enfant. Je voulais savoir s’il y avait des nouvelles. Tu imagines ? Si ça avait été Jacob…

Richie se radoucit.

— Je sais, c’est un cauchemar. Y a des nouvelles ?

— Pas que je sache, mais les gardaí ont diffusé une alerte disparition avec la photo de Milo et de leur nounou sur les réseaux sociaux. Apparemment, c’est elle qui est allée le chercher à la sortie de l’école. Est-ce que Jacob est au courant ?

— Non, mais je suppose qu’ils l’apprendront tous lundi matin, à l’école.

— Seigneur ! Imagine qu’il soit toujours porté disparu lundi ? frissonna Jenny. Bon, comment va Jacob ? Tu pourras lui dire que quand je le verrai demain, on montera ensemble le nouveau Ninjago LEGO ?

— C’est déjà fait, précisa Richie. Carrie l’a monté avec lui en début de semaine.

— Oh ! Je voulais partager ce moment avec lui, c’est dommage.

— Eh bien, Carrie était là et il voulait le faire. Ce serait injuste de l’en priver parce que tu travailles.

L’en priver ? D’où cela sortait-il ? Richie passait trop de temps à écouter sa mère…

— Non, bien sûr qu’il ne faut pas le priver de le faire ! C’est super que Carrie l’ait fait avec lui. Bon, passe-le-moi, tu veux bien ?

Trois minutes de conversation unilatérale plus tard, « Alors, qu’est-ce que tu as fait à l’école aujourd’hui ? Tu as joué à quoi dans la cour ? », Richie reprit le téléphone.

— On se verra à l’heure du déjeuner, ajouta-t-elle. Je prendrai un taxi à l’aéroport.

— Ok. On a prévu un brunch chez maman, et on ne sera sans doute pas rentrés quand tu arriveras.

Elle réprima un soupir et lâcha d’un ton radieux :

— Ok, parfait, profitez-en, je vous aime tous les deux.

— Bye.

Super… une matinée entière à écouter sa mère énumérer les nombreuses erreurs qu’ils commettaient. En tête de liste, toujours : « Jenny n’est jamais à la maison. » Ce qui n’était pas vrai. Elle était bien plus souvent à la maison qu’elle ne l’aurait été dix ans auparavant. Les postes à responsabilité dans les banques d’investissement avaient des horaires étonnamment flexibles, et avec son nouveau poste de responsable du développement commercial, tout le monde se fichait qu’elle parte plus tôt pour remplacer Carrie une ou deux fois par semaine, du moment que son travail était bien fait. Mais Adeline Furlong-Kennedy ne voyait pas les choses de la même manière.

Son petit-fils avait besoin de sa mère à la maison, tout comme elle-même avait été là pour Richie et ses frères et sœurs, fin de la discussion. Pas moyen de trouver un terrain d’entente, elle refusait de reconnaître que les choses avaient changé depuis quarante ans. Et voilà qu’elle avait toute une matinée pour se déchaîner sur Richie.

À une époque, ils sortaient de chez Adeline en se moquant joyeusement de ses remontrances. Cette dernière affirmait que les salons de thé du village s’étaient dégradés depuis que plus personne ne parlait un anglais correct. Elle s’inquiétait du débat sur le mariage homosexuel. Elle était pour l’égalité des droits, bien sûr, mais que se passerait-il si les enfants décidaient de devenir homosexuels ? Jenny avait l’habitude de charrier Richie en lui demandant comment il était devenu aussi normal, et il secouait la tête en lui répondant sur le même ton qu’elle ferait mieux de faire attention, il pourrait bien se transformer en sa mère un jour ou l’autre. Aujourd’hui, ces rires n’étaient plus qu’un lointain souvenir, et elle n’en connaissait pas la raison. La distance qui s’installait entre eux était-elle normale, typique des couples de longue date ? Cela ressemblait plutôt à un fossé qui se creusait, et c’était Richie qui donnait les coups de pelle. Dans un soupir, Jenny glissa sa carte magnétique dans son sac à main, enfila son manteau et sortit dans la nuit pluvieuse parisienne.

Lorsqu’elle atteignit la rue de Ponthieu, tout le monde avait déjà rejoint le restaurant. Mark lui avait gardé une place et lui fit signe de s’asseoir.

— Ça t’évitera de t’asseoir à côté de Pierre, murmura-t-il avec un sourire, tandis qu’elle suspendait son manteau sur le dossier de sa chaise. Tu pourras m’offrir un verre plus tard pour me remercier.

Jenny lui rendit son sourire en essuyant les gouttes qui roulaient sur ses lunettes.

— Merci. Après la soirée que j’ai passée, je ne pense pas être capable de faire la conversation au patron toute la nuit.

— Oh ! Tout va bien ?

— Ça va, juste des problèmes familiaux, tu sais.

Il acquiesça même si, bien sûr, il ne pouvait pas vraiment savoir. Il fallait dire qu’il n’avait pas de femme grincheuse qui l’attendait à la maison, ni de femme tout court, d’ailleurs. Personne ne lui reprochait de laisser un enfant en bas âge derrière lui lorsqu’il partait en voyage d’affaires.

De l’autre côté de la table, son patron lui adressa un signe de tête.

— Jenny, bienvenue. Je vous avais aussi réservé une place, je me disais qu’on pourrait parler des nouveaux indicateurs de performance. Mais ce n’est pas grave. On en reparlera plus tard, c’est d’accord ?

Oh, mon Dieu. Parler d’indicateurs de performance un vendredi soir… Elle qui s’imaginait que les voyages d’affaires étaient glamours. Elle sourit à Pierre.

— Bien sûr, un peu plus tard, ça me convient.

— Oh, Pierre, laissez-la respirer, rétorqua Mark. Elle est trop polie pour vous le dire, mais elle a troqué son quotidien familial contre une soirée à Paris, et la dernière chose dont elle a envie de parler, c’est de travail !

— Ah oui ? Et vous avez combien d’enfants, Jenny ?

— Un seul, répondit-elle, attendant l’inévitable réaction.

Tout le monde avait une opinion sur le statut d’enfant unique de Jacob. « N’aimerait-il pas avoir un petit frère ou une petite sœur avec qui jouer ? » Ou encore : « il est peut-être temps d’en faire un nouveau ! » Ou le préféré d’Adeline : « Ce n’est pas juste de laisser un enfant tout seul comme ça. »

Mais Pierre acquiesça.

— C’est la même chose pour nous. Mais mon fils est plus âgé que le vôtre, il a quatorze ans. Est-ce que votre fils vous ressemble ? Il a peut-être vos cheveux roux ?

Jenny sourit.

— Oui, il est roux comme moi, mais il n’a pas ma peau pâle, il est mat et a les yeux bruns de son père.

Elle ressentit soudain le besoin de retrouver Jacob, de le serrer dans ses bras, de se blottir contre lui en pyjama pour regarder le film du samedi soir.

— Et qui s’occupe de lui quand vous êtes ici ?

— Mon mari. Il est enseignant dans le secondaire et rentre plus tôt que moi à la maison la plupart du temps. Et puis il y a notre nounou, Carrie, qui s’en occupe le reste du temps. Ça se passe plutôt bien, ajouta-t-elle en se demandant qui elle essayait de convaincre.

— Et vous, Mark, demanda Pierre, vous avez des enfants ?

— Non, mon Dieu, non, je suis résolument célibataire.

— Vous aimez trop votre liberté ?

— Eh bien, je renoncerais volontiers à ma liberté pour la femme parfaite, mais il faudrait pour ça qu’elle accepte de renoncer à tout ce qu’elle a, je suppose. C’est là le point délicat, ajouta-t-il, avec un regard à Jenny.

Cette dernière rougit, maudissant silencieusement cet afflux de sang qui la mettait toujours en défaut. Dieu merci, la lumière était tamisée. Et puis Mark était resté évasif, elle sautait trop vite aux conclusions. Mais après la soirée qu’ils avaient passée à Nantes, il n’y avait plus aucun doute possible, c’était à elle qu’il pensait. S’en souvenait-il au moins ? Ils avaient bu tellement de vin, avant de passer à l’absinthe. C’était une mauvaise idée dans tous les cas, mais plus particulièrement lors d’un voyage d’affaires avec un collègue de travail. Un collègue de travail qui était devenu de plus en plus entreprenant au fil des verres, et qui avait soudain oublié qu’elle était mariée. Heureusement, elle s’en souvenait, et avait décidé de rentrer seule à sa chambre d’hôtel en dépit de la proposition de Mark de la raccompagner, et de son bref, très bref désir de dire oui.

— Tu rencontreras peut-être une belle Française ce soir et peut-être que tu t’installeras ici, suggéra Peter. On pourrait te transférer au bureau de Paris !

— Oh, je suis trop attaché à mon pays pour ça. Si je me pose un jour, ce sera en Irlande, avec une ribambelle d’enfants qui joueront au football sur le terrain derrière la maison.

Cette image s’imposa à l’esprit de Jenny qui se représenta soudain Mark habillé d’un jean au lieu de son habituel costume, un bonnet rabattu sur ses cheveux noirs bouclés, les mains dans les poches, tandis qu’il shootait dans un ballon, un sourire familier sur le visage. Il serait formidable avec Jacob. Bon sang, à quoi pensait-elle ? Elle avala une longue gorgée de vin et jeta un regard à Mark qui lui souriait, ce qui ne fit qu’enflammer ses joues.

Une vibration provenant de son sac à main posé à ses pieds lui apporta l’échappatoire dont elle avait besoin.

— Désolée, je dois prendre cet appel, marmonna-t-elle, bien qu’elle n’ait aucune idée de l’identité de son interlocuteur.

Dehors, dans la fraîcheur parisienne, elle décrocha. C’était un employé du commissariat de Blackrock. Il savait que Jenny n’avait pas organisé la venue de Milo chez elle, cet après-midi-là, mais il avait besoin d’en parler directement avec elle. Avait-elle envoyé un message à Marissa ? Savait-elle qui l’avait fait ? Non, lui répondit Jenny, elle n’avait pas organisé d’après-midi jeux et n’avait aucune idée de qui avait pu envoyer ces messages. Après avoir raccroché, elle resta un moment immobile, le dos appuyé contre le mur du restaurant. Elle frissonna en observant Paris scintiller sous la pluie brumeuse, regrettant de ne pas être chez elle, avec Jacob. Non pas qu’il y ait lieu de s’inquiéter, se rassura-t-elle, il était en sécurité avec Richie. Mais il y avait quelque chose de profondément troublant dans toute cette histoire, en particulier ce message pour organiser l’après-midi jeux. N’était-elle qu’un nom pris au hasard dans la liste des parents d’élèves ? Si non, pourquoi avait-elle été ciblée ?

7.

Une semaine plus tôt.

Marissa embrassa Milo sur le front et le poussa doucement vers la grille de l’école. Tandis qu’elle s’apprêtait à remonter dans la voiture, elle entendit des petits pas résonner derrière elle.

— Maman, est-ce qu’un garçon de ma classe pourra bientôt venir à la maison ? Alex Smith va chez Josh Quinn, vendredi. Et tous les élèves de ma classe font des après-midi jeux, sauf moi.

Elle s’accroupit pour lui parler à hauteur d’yeux.

— On en fera bientôt, ne t’inquiète pas. Maintenant, file ! lui dit-elle en l’embrassant.

— Rien de plus blessant que le sentiment d’être à l’écart, confia Grace Loftus, en emboîtant le pas à Marissa. Moi, je ne peux pas organiser d’après-midi jeux, les miens vont à la garderie après l’école, alors vous n’êtes pas la seule.

— C’est un peu comme « tout le monde dans la classe mange des cookies au goûter », reconnut Marissa. Pour être honnête, je pourrais organiser des après-midi jeux, mais je ne l’ai pas encore fait. Je devrais probablement y penser, je ne crois pas qu’il ait vraiment sympathisé avec qui que ce soit dans la classe.

— Ne vous inquiétez pas, ils sont encore très jeunes, la rassura Grace, tandis qu’elles passaient devant un groupe de jeunes filles au pair en train de bavarder. Ils auront tout le temps de jouer ensemble.

Marissa se demanda si Grace avait raison ou bien si elle tentait de se rassurer, simplement parce qu’elle n’était pas en mesure d’accueillir des jeunes invités.

Milo avait l’air de bien se débrouiller à l’école, mais il avait sans doute besoin d’un copain. Elle se résolut à y remédier. Elle parcourrait la liste de ses camarades de classe et s’organiserait pour que l’un d’eux vienne à la maison. Puis elle chassa cette idée de sa tête, salua Grace et se plongea dans son agenda, avant de se glisser dans sa voiture. Elle avait besoin d’avoir les idées claires et de passer la matinée au calme pour se pencher sur les derniers détails avant l’audit qui se profilait.

Ce soir-là, autour d’un sauté de bœuf, elle annonça à Peter qu’elle comptait trouver un ami pour Milo.

— Il n’est pas capable de s’en faire tout seul ? C’est encore un de tes petits projets ? demanda Peter avec un sourire.

Elle lui jeta une serviette en signe de protestation, mais il n’avait pas tort. Elle avait eu comme projet le mois dernier de faire un cours de yoga en famille. Peter avait poliment mais fermement décliné l’offre. Avant cela, elle avait envisagé de planter un potager dans le jardin, jusqu’à ce qu’elle se rende compte que la période de l’année n’était pas favorable et que cela nécessitait un peu plus de terrain qu’elle ne l’avait prévu. Et au printemps, alors qu’elle aurait pu s’essayer à la culture potagère, elle était occupée à s’inscrire à un marathon.

« Tu vas t’épuiser avec tes projets », disait toujours Peter.

« Wonder Woman ! » disaient les mamans au tennis, avec une irritation à peine contenue.

Elle n’en faisait pas cas. Marissa Irvine ne se souciait jamais de ce que les autres pensaient d’elle.

— C’est pas un projet qui me prendra tout mon temps. Il me faudra au maximum dix minutes pour parcourir la liste des élèves et choisir quelqu’un pour organiser un après-midi jeux.

— Pourquoi tu n’inviterais pas ce gamin, Josh ?

— Parce que Josh a passé la moitié de l’après-midi à lui jeter des marrons à la figure et que Milo ne veut pas le revoir, expliqua-t-elle en se tournant vers son mari. Je veux qu’il ait des amis, mais des amis gentils.

— Des amis gentils avec des parents gentils, c’est ça ? précisa-t-il en souriant.

Elle l’ignora. Il la connaissait parfois trop bien.

Alors qu’elle naviguait dans son téléphone pour trouver la liste des élèves, elle reçut un texto.

Bonjour Marissa, c’est Jenny, la mère de Jacob. Je me demandais si Milo aimerait venir jouer à la maison après l’école, vendredi prochain.

— Ta da ! fit fièrement Marissa en désignant son téléphone. Je dois vraiment être Wonder Woman, j’ai réussi à lui trouver un ami sans avoir à lever le petit doigt.

Peter éclata de rire, et lui déroba un morceau de bœuf. Elle écarta sa main et rédigea une réponse.

Ce serait parfait ! Donne-moi l’heure et l’adresse à laquelle je pourrai venir le chercher.

Quelques secondes plus tard, deux autres messages apparurent.

Génial ! Jacob sera ravi.

Et puis :

C’est au 14, Tudor Grove. Si je ne suis pas rentrée du travail à ton arrivée, ma nounou Carrie sera là avec les garçons.

Marissa envoya un émoji de pouce levé et posa son téléphone pour terminer son plat, avant que Peter ne puisse en subtiliser davantage.

— Alors, c’est qui le nouveau meilleur ami de Milo ? Que tu lui as trouvé sans lui demander son avis… la taquina Peter.

— Jacob. J’ai rencontré sa mère à la fête de l’école, on portait la même robe. Je t’en avais parlé, tu te souviens ?

Peter acquiesça, le regard dans le vide. Il ne s’en souvenait absolument pas.

— Elle s’appelle Jenny, elle avait l’air un peu réservée au début mais elle est très gentille. On s’est rapprochées grâce à notre aversion commune pour un groupe qu’elle a appelé le « cercle des sorcières ».

— Le « cercle des sorcières » ?

— Peter, est-ce que tu écoutes tout ce que je te raconte ? Grace, Sarah et Victor. Les éternels experts de la sortie des classes. Ils ont un petit côté garce.

— Et donc tu as fait la garce avec cette femme, Jenny, à propos des garces ?

Il se moquait de nouveau d’elle.

— Je faisais pas la garce. Je tissais des liens. Elle était très sympa, ajouta-t-elle avec un clin d’œil, et elle a très bon goût en matière de robes. En fait, je pense qu’on pourrait être amies. Tu devrais rencontrer son mari, on pourrait les inviter à boire un verre !

Peter roula des yeux et se leva pour débarrasser la table.

— Oh mon Dieu, épargnez-moi ce nouveau projet.

Elle lui donna un nouveau coup de serviette, mais cette fois-ci, le manqua. Il pouvait se moquer autant qu’il le voulait, mais si le mari de Jenny était tout aussi gentil, ils feraient un groupe d’amis parfait. Elle se leva pour l’aider à débarrasser la table, hochant la tête pour elle-même. Parce que Marissa Irvine ne se trompait jamais sur rien.

8.

Marissa

Vendredi

— Si le téléphone d’Ana est ici, et que le téléphone utilisé pour organiser l’après-midi jeux est introuvable, ça veut dire que c’est une sorte de… kidnapping ? Pas un truc opportuniste ou un malentendu, mais un vrai kidnapping ? demanda Peter, la voix tremblante.

— Nous étudions toutes les pistes, précisa McConville.

— C’est Ana dont nous parlons, fit Marissa en posant sa main sur celle de Peter. Ana. Que nous connaissons, que nous aimons et que nous voyons tous les jours. Elle n’a pas pu kidnapper Milo. S’il est avec elle, tout ira bien. Elle fait partie de la famille.

C’est alors que la sonnette de la porte d’entrée retentit. Marissa bondit et se précipita vers le hall, Peter sur ses talons. Elle ne s’arrêta pas pour regarder à travers le judas mais l’ouvrit d’un coup sec… et découvrit Ana, les yeux rouges et le teint pâle.

— Oh, Ana, Dieu merci ! Il est où, que s’est-il passé ? demanda Marissa en scrutant derrière elle.

— Comment ça… Je ne comprends pas…

— Ana, où est Milo ?

— Qu’est-ce que tu veux dire ? Il était à l’après-midi jeux avec son ami, non ?

— Non !

Marissa n’en était pas sûre, mais il lui semblait qu’elle était en train de crier.

— Tu n’es pas allée le chercher à l’école ?

— Non, je ne travaillais pas aujourd’hui, tu te souviens ? Je devais aller à Galway avec Seb, mais on s’est disputés. Je viens simplement chercher mon téléphone. Je l’ai oublié.

— Tu n’es pas allée le chercher ? Mais l’instituteur a dit que si !

Ana secoua la tête, avant de fondre en larmes.

— Milo a disparu ?

Tout devint soudain à la fois bruyant et silencieux, tandis que les jambes de Marissa se dérobaient sous elle et qu’elle prenait appui sur la porte ouverte. Elle craquait.

— On va interroger l’instituteur, déclara McConville en posant son téléphone. Il vient de rentrer chez lui. On reviendra ici dès qu’on lui aura parlé.

— Je viens avec vous, proposa Marissa.

— Madame Irvine, je pense qu’il serait préférable que vous restiez ici, au cas où quelqu’un ramènerait Milo.

— Peter peut s’en charger. J’ai besoin de comprendre ce qu’il s’est passé. Quoi que dise son instituteur, ça aura plus de sens pour moi que pour vous, parce que je connais l’école, la routine de sortie des classes, et la plupart des parents et des nounous.

McConville parut sur le point de refuser, puis se ravisa et acquiesça.

Monsieur Williams vivait dans une maison de ville de trois étages, dans un nouveau lotissement situé à l’extrémité du village de Kerryglen. Il ouvrit la porte, vêtu d’un short de sport et d’un t-shirt Hard Rock Café. Il apparut très différent de l’homme que Marissa avait l’habitude de voir. À l’école, il privilégiait les tricots sans manches et les nœuds papillons.

Il les conduisit dans un salon exigu, éteignit la télévision et leur fit signe de s’asseoir.

McConville commença à passer en revue les détails avec lui, quand Marissa lui coupa l’herbe sous le pied.

— Vous avez dit qu’Ana était venue le chercher, mais elle nous dit que non. Alors ?

Monsieur Williams frotta sa courte barbe, inquiet.

— Milo a levé la main pour me signifier qu’il avait vu la personne qui venait le chercher, j’ai vu l’une des nounous, et je lui ai dit au revoir. C’est comme ça que nous faisons, c’est la politique de l’école.

— Attendez, « l’une des nounous » ? Qu’est-ce que vous voulez dire ?

— Je sais que c’était une nounou, pas une maman. Les nounous et les jeunes filles au pair sont toutes plus jeunes, et c’est comme ça qu’on les reconnaît, précisa-t-il d’un air penaud. C’était bien une nounou, pas une maman.

— D’accord, répondit Marissa, la voix serrée, vous parlez d’une nounou, mais pas forcément de la nôtre ?

Williams se redressa et croisa les bras.

— Impossible à suivre. Tant que les enfants partent avec quelqu’un que nous connaissons, ça respecte la politique de l’école. Le vendredi après-midi, ils vont tous jouer chez les uns et chez les autres, avec leurs parents ou leurs nounous, ajouta-t-il en se tournant vers McConville. Milo est un enfant intelligent, doué je dirais, comme Madame Irvine vous l’a peut-être précisé. Il sait qu’il ne faut pas partir avec une inconnue.

— Pourriez-vous nous décrire la personne avec qui il est parti ? demanda McConville.

— Oui, dit-il en se décrispant légèrement dans son siège. Cheveux roux, longs, qui lui tombent sur le visage. Pâle, et elle porte généralement des chemises à carreaux. En fait…

— Oui ?

— Je suis presque sûr que c’était la nounou de Jacob Kennedy. Mais Jacob est rentré avec un autre enfant aujourd’hui, alors je ne sais pas pourquoi sa nounou était là…

— Carrie. La nounou de Jacob s’appelle Carrie, précisa Marissa, en inspirant difficilement. Milo est parti avec Carrie.

9.

Jenny

Vendredi

Jenny fixait les restes de son repas. Elle jouait avec la viande presque crue qu’elle avait commandée sans vraiment y faire attention, et la faisait tourner dans son assiette. Son esprit était à des centaines de kilomètres de là, à Dublin, occupé par Jacob et Milo, et par ce texto inexplicable. Elle gardait son téléphone sur ses genoux, et le consultait discrètement toutes les deux minutes. Son patron n’avait pas eu l’air de le remarquer, mais Mark, lui, le remarqua.

— Tout va bien ? Tu es bien silencieuse, depuis que tu as pris cet appel.

— Désolée, je suis distraite. Un problème avec un enfant dans la classe de Jacob. Je suis sûre que tout va rentrer dans l’ordre, mais… euh, je me sens un peu gênée d’être dans ce restaurant chic à Paris alors qu’il se passe des choses à la maison.

— Regarde, dit-il en faisant un signe de tête en direction de Pierre, qui se déplaçait pour s’entretenir avec le responsable des crédits. Il va passer le reste de la soirée à discuter avec Elaine. Rentre à l’hôtel et je lui dirai que tu as une migraine. Il ne s’en apercevra même pas.

Jenny se tourna vers ce dernier. Il était penché en avant, plongé dans une conversation animée. Mark avait raison, elle pouvait s’éclipser.

— Ok, j’y vais, merci d’être ma source de bon sens, murmura-t-elle dans le brouhaha du restaurant.

— Je te trouve un taxi, dit-il en repoussant sa chaise.

— Non, non, reste ici, il y a une station de taxis juste à côté.

Avant qu’il ne puisse contester, elle prit son manteau et se dirigea vers la porte.

Elle était de retour dans sa chambre d’hôtel lorsque la sonnerie de son portable retentit.

— Jenny, Jacob va bien, mais la police est là, commença Richie, à bout de souffle. Ils disent que c’est Carrie. Ils pensent qu’elle a enlevé le garçon disparu.

— Quoi ? glapit Jenny en s’effondrant sur son lit d’hôtel, le téléphone collé à l’oreille.

— L’instituteur affirme que c’est Carrie qui est venue chercher Milo aujourd’hui. Et personne ne sait où ils sont allés. La police est en train de fouiller sa chambre, ils m’ont posé des tas de questions, et ils voudraient s’entretenir avec toi aussi. Seigneur ! Je n’arrive pas à y croire.

Jenny porta une main à son front. Il devait y avoir une erreur.

— Jacob va bien ?

— Bien sûr qu’il va bien. Il était avec moi quand tu nous as appelés en FaceTime tout à l’heure, tu t’en souviens ?

— Et Carrie, elle était à la maison avant la sortie des classes ?

— Non, je ne l’ai pas vue depuis ce matin. Je lui ai donné son après-midi puisque Jacob était chez Sarah.

— Il lui est peut-être arrivé quelque chose ? Un accident ?

Silence.

— Richie ?

— J’imagine que tout est possible. Mais je ne vois pas pourquoi elle aurait été chercher l’enfant de quelqu’un d’autre. Et la façon dont les gardaí ont posé leurs questions… ils ne l’ont pas dit franchement, mais j’ai eu l’impression qu’ils privilégiaient la piste de l’enlèvement.

Jenny ferma les yeux. Carrie ? Cela ne tenait pas debout.

— Ils m’ont demandé une photo de Carrie, mais je n’en ai pas. Tu en as une dans ton téléphone ?

— Je pense que oui, je te l’enverrai. Mon Dieu, je n’arrive pas à y croire.

— Ils sont en bas, je ferais mieux d’y aller. C’est possible qu’ils t’appellent ce soir, ok ?

— Ok.

Elle resta assise, longtemps après avoir raccroché, le téléphone toujours collé à l’oreille, se balançant d’avant en arrière. Ce n’était pas possible. Et pourtant, c’était ce que la police semblait croire : Carrie, la tranquille et timide Carrie, qui vivait chez elle et s’occupait de son fils, avait kidnappé Milo Irvine.

10.

Irène

Samedi - disparu depuis un jour

Irène n’oublierait jamais ce jour. Frank était assis dans le lit, et faisait défiler le contenu de son téléphone, espérant sans doute qu’elle descendrait préparer le thé. Elle faisait semblant de dormir, en attendant qu’il fasse le premier pas vers la cuisine.

— Bon sang… Irène, c’est pas ta Caroline ? Ils disent que son nom de famille est « Finch », mais elle lui ressemble comme deux gouttes d’eau.

Irène se redressa et lui prit le téléphone des mains. Elle apparaissait là, les cheveux en bataille encadrant son visage, comme à son habitude. Caroline.

— Mon Dieu, c’est elle ! Qu’est-ce qu’il y a ? Qu’est-ce qu’elle a fait ?

— Irène, elle a disparu. Regarde, ajouta-t-il en cliquant sur l’article. Ils disent qu’un garçon de quatre ans a aussi disparu. Et… ils disent que c’est peut-être elle qui l’a kidnappé.

— Quoi ? sursauta Irène en redressant la tête et en reprenant le téléphone.

— Tu vois, ici, pointa Frank, ils disent qu’elle doit entrer en contact avec le poste de police de Blackrock et que si elle le fait spontanément, elle n’aura pas d’ennuis. C’est le genre de choses qu’on raconte pour embobiner quelqu’un, tu ne penses pas ?

Irène fixait le téléphone. Neuf ans s’étaient écoulés depuis qu’elle avait vu sa fille pour la dernière fois, mais elle n’avait pas beaucoup changé. Les mêmes traits pâles, les mêmes yeux bleus et rageurs. Les mêmes cheveux roux qu’elle tenait de son père. Si seulement la ressemblance s’arrêtait là…

— Eh bien, elle a réussi. J’ai toujours su que je la verrais un jour aux infos, mais je n’aurais jamais pensé qu’elle ferait une chose pareille. Nom de Dieu, qu’est-ce qui lui a pris ?

Frank haussa les épaules.

— Les gardaí vont sans doute vouloir nous entendre, on leur téléphone ou on va au commissariat ?

— S’ils veulent nous parler, ils nous trouveront. Il n’y a pas de raison qu’on fasse leur travail à leur place.

Frank eut l’air de vouloir argumenter, mais renonça et fit pivoter ses jambes hors du lit.

— Je vais préparer le dîner.

Irène se cala contre l’oreiller et relut l’article. Caroline, ou Carrie, comme ils l’appelaient, avait été vue pour la dernière fois à l’école nationale de Kerryglen, où elle avait l’habitude de venir chercher Jacob Kennedy, un enfant dont elle s’occupait pour le compte de ses parents, Jenny et Richie Kennedy. Hier, elle était venue à l’école comme à son habitude, mais pour des raisons encore inconnues, elle avait récupéré Milo Irvine, un camarade de classe de Jacob, à la place. Irène pinça les lèvres. Elle avait probablement pris de la drogue et avait confondu les enfants. Comment avaient-ils pu engager quelqu’un comme Caroline ? Ce devaient être des parents qui ne prenaient pas la peine de s’occuper de leurs enfants, trop contents de laisser n’importe qui le faire à leur place. S’il y avait une chose que l’on ne pouvait pas lui reprocher à propos de l’éducation de son enfant, c’était cela : elle ne travaillait pas quand Caroline était petite.

Frank remonta l’escalier avec deux tasses de thé et, après en avoir posé une sur chaque table de chevet, il se remit au lit. Son pied froid effleura sa jambe et elle se déroba.

— Qu’est-ce que tu crois qu’il lui est arrivé ? demanda-t-il.

— Je ne sais pas, mais tu connais Caroline. Elle prépare toujours un mauvais coup. Tu te souviens de la fois où elle a volé de l’argent dans mon sac à main ?

— Ah, mais ça n’a rien à voir, Irène. Elle avait quoi, treize ans ? Ce dont on parle, ici, précisa-t-il en pointant du doigt le journal télévisé sur son téléphone, c’est un kidnapping.

Irène sirota une gorgée de thé.

— Mais c’est comme ça que ça commence. Elle vole de l’argent à treize ans, se drogue à quinze ans, s’enfuit à seize ans… elle a toujours été attirée par les problèmes, comme son père. C’est dans ses gènes.

Frank grimaça. Il le faisait toujours lorsqu’elle parlait du père de Caroline. Qui pouvait le blâmer : être le beau-père de la fille d’un ex-détenu, cela faisait tache avec son travail respectable à la banque, ses deux voitures rutilantes et sa belle maison.

— Est-ce qu’il… est-ce que Rob a été en contact avec elle, ces dernières années ?

— Mon Dieu, non, pas depuis le jour où je lui ai annoncé que j’attendais un enfant. Tu le sais bien, et je ne te le cacherais pas s’il me contactait, précisa-t-elle en regardant Frank droit dans les yeux.

Il avait dit un jour qu’il savait quand son ex-femme mentait parce qu’elle ne le regardait jamais dans les yeux.

— Je te le jure devant Dieu, je pense que c’est à cause de moi qu’il est parti. Il avait tellement peur de s’attacher à un bébé qu’il s’est enfui à Londres, comme s’il avait le feu au cul, et il est resté sous les radars depuis.

— Et Caroline, il n’a jamais voulu la rencontrer ?

— Jamais. Je t’ai déjà dit tout ça, je ne vois pas ce que tu ne comprends pas. Ce serait pas le premier père à abandonner sa fille. Et elle ne sait rien de lui non plus. Je lui ai toujours dit que son père était marin. Alors non, on n’est pas en contact. Si la sœur de Rob ne m’envoyait pas des nouvelles de temps en temps, je le croirais mort.

— Tu as eu des nouvelles de sa sœur ?

— Kathy ?

— Oui, Irène. Kathy.

Il savait qu’elle cherchait à gagner du temps.

— Bien sûr, tu sais que j’en ai régulièrement, elle m’envoie des cartes de vœux tous les ans. Je suppose qu’elle se sent coupable pour son frère. Elle a envoyé une note avec ma carte d’anniversaire il y a quelques mois. Elle disait quelque chose à propos de son retour en Irlande.

— Vraiment ? Tu ne m’en as pas parlé, s’étonna Frank en se redressant.

— Ce n’est pas grand-chose, il déménage à Cork pour être proche de Kathy et de ses enfants, il sera loin. Il est trop occupé avec sa dernière blonde pour penser à moi ou à Caroline. Elle a la moitié de son âge, apparemment, c’est une barmaid de son pub local. Elle s’appelle Sienna, précisa-t-elle en roulant des yeux pour montrer à Frank le peu de cas qu’elle faisait de la nouvelle traînée de Rob, et de son prénom londonien. Alors non, Rob ne risque pas de nous approcher.

— Pauvre Caroline. C’est pas facile de grandir sans connaître son père.

— Pauvre de moi, tu veux dire ! On ne peut pas regretter ce qu’on n’a pas connu, elle n’a pas souffert de ne pas avoir eu de père. Mais moi, j’ai dû m’occuper de son éducation toute seule, sans l’aide de personne.

Frank ne répondit rien.

— J’ai fait de mon mieux avec elle, tu le sais. Tu as vu comment elle était quand tu m’as rencontrée.

— Je sais que tu as fait de ton mieux, mon amour. Ce n’était pas facile, la rassura-t-il en lui tapotant la main.

— Ça ne l’était pas du tout.

Frank était la meilleure chose qui leur soit arrivée, et Caroline le savait, mais cela ne l’avait pas empêché de mal se comporter. Au début, Frank l’aimait bien. Mais peu à peu, il avait commencé à voir qui elle était vraiment. D’humeur changeante, grossière, boudeuse. Oh, elle pouvait être douce et aimable quand elle le voulait. Comme lorsqu’elle avait besoin d’argent ou qu’on la conduise quelque part. Et puis, bam ! De nouveau boudeuse, comme si le monde lui était redevable, et que tout était toujours de la faute de quelqu’un d’autre.

« Est-ce qu’elle a un problème ? » avait demandé Frank à l’époque. « Non, elle est juste comme ça », lui avait-elle dit.

Caroline et elle se disputaient souvent après avoir emménagé avec lui. Enfin, pas plus qu’avant, en fait, mais le regard de Frank lui avait vite fait comprendre que ce n’était pas normal. Elle avait pris Caroline à part un matin, quand Frank était parti travailler, et le lui avait dit. « On doit faire plus d’efforts, il faut que ça fonctionne. Tu veux retourner dans la vieille maison minable avec le chauffage pourri ? » Caroline avait répondu qu’elle s’en fichait. Mais Irène savait que ça lui importait. Elle avait vu la façon dont elle passait ses mains sur le canapé en cuir crème et enfonçait ses pieds dans la moquette épaisse. Elle avait vu ses yeux s’écarquiller devant l’énorme télévision, et son sourire quand Frank lui avait demandé si elle avait besoin d’argent pour aller en ville. Non, Caroline ne voulait pas renoncer à leur nouvelle vie, mais elle ne l’aurait jamais avoué à sa mère.

11.

Jenny

Samedi - disparu depuis un jour

Deux choses avaient étonné Jenny lorsqu’elle était rentrée de l’aéroport ce midi-là : un journaliste l’attendait sur le pas de sa porte, en quête d’un commentaire de celle qu’on appelait déjà la « patronne de la kidnappeuse », et la maison était déserte. À en croire une note sur le comptoir, Richie et Jacob étaient allés bruncher chez Adeline, comme prévu, en dépit de tout ce qui s’était passé.

Et avant qu’elle n’ait eu le temps de monter sa valise à l’étage, deux gardaí sonnèrent à sa porte, éloignant le journaliste déçu. Le sergent-détective McConville et le détective Breen s’installèrent dans le salon et déclinèrent sa proposition de thé. Elle leur apporta alors une carafe d’eau, la main tremblante.

— Nous avons déjà parlé à votre mari, commença McConville, et avons fouillé la chambre de madame Finch, mais nous voulions aussi nous entretenir avec vous.

— Bien entendu, en quoi puis-je vous aider ? La photo a-t-elle été utile ? Celle que j’ai envoyée à Richie hier soir ? Je n’étais pas sûre qu’une photo prise à partir d’un téléphone puisse vous aider, mais c’est la seule que j’avais. Carrie ne se laisse jamais prendre en photo, si elle peut l’éviter. Elle est très réservée. J’ai pris cette photo quand elle était dans le jardin avec Jacob, l’autre jour. On ne voit pas très bien son visage, mais j’espère que ça aidera.

Voilà qu’elle se mettait à bafouiller. Elle marqua une pause, et les yeux froids de McConville l’évaluèrent.

— Merci, c’était exactement ce dont nous avions besoin, nous n’avons pas d’autres photos d’elle. Elle n’est pas sur les réseaux sociaux et nous ne savons encore rien de sa famille. C’est donc cette photo que nous utilisons. Nous avons coupé votre fils, bien sûr.

— Merci, répondit Jenny en marquant une nouvelle pause. Désolée, je suis encore sous le choc, je ne sais pas quoi penser de tout ça. Vous croyez vraiment que c’est Carrie qui a enlevé Milo ?

— On dirait bien. Pouvez-vous nous parler d’elle ? Plus nous en saurons, mieux ce sera.

Jenny s’avança sur le rebord de son fauteuil et but une gorgée d’eau.

— Bien sûr. Elle s’appelle Carrie Finch, elle a vingt-cinq ans et elle travaille chez nous depuis le mois de juin. C’est une nou… une assistante maternelle à domicile. Je dis toujours « nounou », mais apparemment, « assistante maternelle » est le terme approprié, précisa-t-elle en souriant et en se frottant les mains sur son pantalon. Elle marqua une nouvelle pause, regrettant de ne pas avoir eu l’occasion de retirer ses chaussures à talons trop serrées. Désolée, bien sûr que vous savez qu’elle vit ici, si vous avez fouillé sa chambre.

— Continuez, dites-nous tout, même si vous pensez que nous le savons déjà. Et son parcours ?

— Elle a grandi dans une maison de campagne dans le Wicklow. Ils avaient des chevaux. Hum, laissez-moi réfléchir… elle est discrète et n’a pas beaucoup d’amis. Parfois, je me demande si elle ne préfère pas les chevaux aux humains, ajouta Jenny avec un sourire nerveux.

Pourquoi était-elle si nerveuse ?

Breen prit des notes, et McConville l’encouragea à poursuivre d’un signe de tête.

— Il me semble qu’elle a eu une enfance heureuse. Elle en parlait avec nostalgie, mais c’est parce qu’elle a perdu ses deux parents. Elle était adolescente quand ils sont morts. À six mois d’intervalle, d’après ce qu’elle m’a dit. D’abord sa mère, puis son père. Un cancer, puis une crise cardiaque, même si elle pense que son père est mort de chagrin.

Breen griffonna quelque chose, tandis que McConville ne la quittait pas des yeux.

— D’accord, et avant qu’elle vienne travailler ici ?

— Elle a vécu en Australie, où elle a pris du temps pour elle, après le lycée et la mort de ses parents. Elle voulait faire des études de médecine vétérinaire et avait décidé de devenir fille au pair pendant quelques années pour économiser pour l’université. Elle a aussi travaillé pour une famille à Galway avant d’arriver ici.

— Vous avez leurs coordonnées ?

— La famille s’appelle Drake, je peux récupérer son CV sur mon ordinateur portable, il doit y avoir leur numéro de téléphone dessus.

— Merci. C’est elle qui voulait vivre ici, plutôt que de faire le trajet depuis son domicile ?

— Oui, elle a dit que ça lui rappelait trop de mauvais souvenirs. De toute façon, ça nous convenait bien. On part tous les deux très tôt le matin, alors c’est une bonne chose qu’elle soit déjà là pour faire prendre son petit-déjeuner à Jacob. Enfin, pas une si bonne chose que, ça avec le recul, se rattrapa Jenny. Mon Dieu, c’est irréel. Est-il possible que ce soit une erreur ?

— J’ai bien peur que non. Elle est allée à l’école hier et a récupéré Milo Irvine, comme cela avait été convenu avec Marissa Irvine par texto. Un texto qui disait venir de vous, mais que vous n’avez pas envoyé, alors…

— Et vous pensez que Carrie l’a envoyé en se faisant passer pour moi ?

— Oui, et à présent ce téléphone est hors service.

— Donc Carrie avait prévu son coup ?

McConville acquiesça.

— Est-ce qu’il s’est passé quelque chose de particulier ou d’inhabituel ces derniers temps ?

Jenny secoua la tête, réalisant qu’elle enroulait ses cheveux trop serrés autour de son doigt.

— J’ai ressassé et ressassé, mais je ne vois rien. Elle conduit Jacob à l’école tous les matins. Elle utilise la voiture de Richie, qui va au travail à pied. Elle vient le chercher tous les après-midi, et ils sont à la maison quand Richie rentre du travail tous les soirs. La routine…

— Et vous la voyez, quand vous rentrez chez vous ?

— Je rentre plus tard que Richie, alors je ne la vois pas tous les soirs. Parfois, elle reste dans sa chambre à lire. Sinon, elle vient regarder la télévision avec nous. Richie et elle aiment les émissions de rénovation. En général, je suis sur mon ordinateur portable à côté, je consulte mes emails. De temps en temps, quand Richie sort avec des amis, on discute autour d’une bouteille de vin. C’est parfois un peu unilatéral, elle n’est pas très bavarde, mais c’est là qu’elle s’est ouverte sur ses parents.

— A-t-elle des frères et sœurs ?

— Trois frères, tous à l’étranger : un à Boston, un en Californie et un autre quelque part en Alabama. Ils sont tous plus âgés qu’elle et ont déménagé avant la mort de leurs parents. J’ai l’impression qu’elle a dû s’occuper elle-même de l’organisation des funérailles. Je ne peux même pas imaginer ce que ça doit être quand on est adolescent, ajouta Jenny, le regard oscillant de Breen à McConville. Vous pensez que la perte de ses parents et la solitude l’ont affectée d’une manière ou d’une autre ?

McConville cligna des yeux mais resta silencieuse. Breen prenait toujours des notes.

— A-t-elle un petit ami ?

— Non, plus maintenant. Elle a un ex qui s’appelle Kyle et qui lui téléphone encore de temps en temps. Ils ont rompu avant son départ pour l’Australie, et je crois qu’elle était ouverte à l’idée de se remettre avec lui, mais qu’elle voulait se laisser un peu de temps.

— Parfait, vous avez d’autres informations sur lui ? Son nom de famille ?

— Kyle… fit Jenny en fermant les yeux pour se souvenir.

Carrie l’avait prononcé une fois au téléphone, pour se moquer de lui, à ce qu’il semblait. Le nom évoquait un personnage de série télévisée.

— … Kyle Bird ! C’est son nom. C’est un peu inhabituel, mais il pourrait être facile à trouver.

McConville et Breen le pensaient aussi, sembla-t-il, puisque Breen se leva pour téléphoner depuis la cuisine.

— C’est excellent, madame Kennedy. Connaissez-vous le nom de ses frères ?

— En fait, oui, ils me sont revenus en tête parce qu’ils sont, eux aussi, inhabituels : Caleb, Scott et Cole.

— Super ! fit McConville en la scrutant comme pour l’évaluer. Vous a-t-elle paru déséquilibrée de quelque manière que ce soit ?

— Non ! Je ne l’aurais jamais laissée s’occuper de Jacob si ça avait été le cas.

— Et a-t-elle déjà fait du mal à Jacob ?

Sur le point de répondre par la négative, Jenny se figea.

— Madame Kennedy ?

— Ce n’est sans doute pas important, mais j’ai cru qu’elle allait le frapper, une fois. Je lui ai hurlé dessus et elle a failli mourir de peur. J’étais tellement choquée. Elle était adorable avec Jacob, mais quand je l’ai vue lever brusquement la main, j’ai hurlé.

— Donc, elle a tenté de frapper votre fils au moins une fois ? demanda McConville, avec un visage neutre.

Seigneur, aurait-elle vraiment gardé une nounou qui avait essayé de frapper Jacob ?

— Non, pas vraiment, elle chassait un insecte. Jacob pleurnichait et je suis allée dans le jardin pour voir ce qu’il se passait. Tout à coup, elle a levé la main et… Oh, c’était affreux. Je lui ai crié « Ne t’avise pas de le frapper ! » et j’ai pris Jacob dans mes bras. Elle était choquée, toujours en train de fouetter l’air, et avant même qu’elle ne me l’explique, j’ai compris ce qu’il s’était réellement passé. J’étais mortifiée.

— Qu’a-t-elle répondu ?

— Qu’elle avait été piquée. Je ne pouvais pas lui en vouloir. Elle est devenue toute rouge et avait l’air si contrariée. Je me suis excusée, et au début elle n’a rien dit. Mais après une centaine de « je suis désolée », elle a souri et a dit que ce n’était pas grave.

McConville inclina la tête, dans l’expectative.

— Je sais à quoi ça ressemble a posteriori, mais je suis sûre à cent pour cent qu’elle était en train de chasser un insecte. Je pense que si j’étais à sa place et que ma patronne s’en était prise aussi vivement à moi, j’aurais démissionné. Elle est beaucoup plus indulgente que moi.

— Oui.

Le mot resta suspendu, tandis que Jenny se demandait pourquoi elle prenait la défense de quelqu’un qui venait de kidnapper un enfant.

— Tout cela a été très utile, en particulier les informations sur son ex-petit ami et sa famille, conclut McConville en se levant. Vous n’auriez pas l’adresse de son ancienne maison, par hasard ?

— Non, mais elle m’a dit que c’était une grande maison blanche à deux étages avec une porte verte, sur l’ancienne route entre Bray et Enniskerry.

— Parfait. Nous devons y aller à présent, mais nous reprendrons contact avec vous si nous avons d’autres détails à éclaircir.

— Pas de problème, je ferai tout ce que je peux pour aider à retrouver ce pauvre Milo. Mon Dieu, ses parents doivent être bouleversés…

Elle raccompagna les gardaí, constata avec soulagement que le journaliste était parti, et referma la porte d’entrée. Adossée à la porte, elle se laissa glisser au sol et s’assit, la tête entre les mains. Impossible de contourner le problème. Si elle n’avait pas engagé Carrie Finch, Milo serait encore en sécurité chez ses parents.

12.

Cinq mois plus tôt.

Carrie s’était toujours demandé à quoi pouvait bien ressembler l’intérieur de cette maison qui contrastait avec la sienne, façon Comment vit l’autre moitié[5], et elle ne fut pas déçue. Soignée. Étincelante. Agaçante. Tout comme sa propriétaire, la douce Jenny. Si avenante. Si désireuse d’être bienveillante alors qu’elle abordait maladroitement le sujet de la rémunération. Combien paieriez-vous quelqu’un pour s’occuper de votre enfant ? Comment mettre un prix là-dessus ? Quinze euros de l’heure, tel était le tarif en vigueur à Kerryglen. La luxuriante, verte et accueillante Kerryglen.

— Vous voulez du thé ? Du café ? De l’eau ? avait demandé Jenny, en s’agitant nerveusement, et en se tortillant les cheveux.

— De l’eau, s’il vous plaît, avait répondu Carrie, car Carrie Finch était plutôt du genre à boire de l’eau.

Une vie saine, paisible, discrète. Pas de culture du cappuccino pour elle, qui venait de la campagne, de l’arrière-pays.

Jenny apporta de l’eau gazeuse sans demander si c’était bien ce que Carrie voulait. Au cours de l’entretien, cette dernière la vit lorgner sur son verre encore plein. Elle scruta du regard sa future patronne qui hésitait à lui demander si tout allait bien. Elle était assise et répondait aux questions, et Jenny finit par se dire que Carrie n’avait peut-être pas soif, après tout.

Le mari de Jenny, Richie, séduisant mais dépourvu d’humour, était un peu plus détendu, ou plutôt détaché. Oh, il avait bien fait les choses, en demandant à Carrie si elle fumait et si elle avait le permis de conduire, mais il avait l’air nonchalant, comme si cela ne l’intéressait pas vraiment.

— Je voyage un peu pour le travail, précisa Jenny, mais Richie serait toujours là, on ne sera pas absents en même temps. Est-ce que cela vous convient ?

Carrie sourit et acquiesça, se demandant ce qu’elle pouvait bien vouloir dire par là. Jenny lui demandait-elle si elle redoutait d’être seule avec son mari ? Carrie lança un regard à ce dernier. Il était séduisant, certes, mais il n’était pas son genre. Non pas qu’elle ait vraiment un genre, car Kyle était moins un genre qu’une habitude. Mais au moins, il avait connu un peu le monde réel, il s’était sali les mains. Ce Richie, avec sa peau douce, ses mains lisses et ses lunettes sophistiquées, était bon chic bon genre. Trop académique. D’un autre côté, peut-être était-il le genre de Carrie Finch ? Mais non, elle ne voulait pas s’engager dans cette direction. Elle avait besoin de ce travail. Elle ne voulait surtout pas que Jenny Kennedy s’inquiète de savoir sa nounou seule avec son mari. Et finalement, en voyant Jenny lui sourire, Carrie ne pensait pas que cette pensée lui ait déjà traversé l’esprit.

5 - Comment vit l’autre moitié (en anglais « How the Other Half Lives ») est un livre qui documente les conditions de vie misérables des quartiers pauvres et bidonvilles de New York dans les années 1880.

13.

Jenny

Samedi - disparu depuis un jour.

Il était presque 15 heures lorsque Richie rentra de chez sa mère. Jenny courut chercher Jacob dans la voiture et le serra contre elle, résistant à l’envie de demander à Richie ce qui leur avait pris tant de temps. C’était sûrement à cause d’Adeline. Dès qu’elle se lançait dans un de ses monologues, rien ne l’arrêtait. Richie entra silencieusement dans la maison après une courte salutation, et elle le suivit, tenant Jacob par la main.

— Tu le crois, toi ? lui demanda-t-elle, une fois Jacob occupé à jouer. Pour Carrie. Je ne sais pas quoi penser.

— Je sais. Je m’attends encore à ce qu’on nous dise que c’était un malentendu, répondit-il en s’asseyant à côté d’elle à la table de la cuisine, reprenant subitement des airs de l’ancien Richie.

Cela faisait longtemps qu’il n’avait pas répondu autrement que par une réponse sèche et piquante. Ce drame les rapprochait-il ? Elle se ressaisit. Mon Dieu, à quoi pensait-elle ? Un enfant avait disparu, enlevé par sa nourrice.

— Si on ne l’avait pas engagée, ça ne serait pas arrivé. Je me sens terriblement mal, Richie.

— N’en fais pas une affaire personnelle, c’est pas de notre faute, répondit-il en pivotant sur sa chaise. Ne recommence pas, Jenny.

Elle garda un ton égal.

— Je veux simplement dire que si on ne l’avait pas engagée, elle n’aurait jamais été en contact avec les enfants de l’école. Elle n’aurait pas kidnappé Milo.

— Si elle avait voulu kidnapper quelqu’un, elle l’aurait fait d’une manière ou d’une autre. Et si on ne l’avait pas engagée, quelqu’un d’autre l’aurait fait.

Il se leva pour mettre la bouilloire à chauffer et la considéra avec attention, avant de lui tourner le dos. Jenny comprit qu’il culpabilisait autant qu’elle, et qu’il entamait une dispute par simple habitude.

Elle se leva à son tour, le rejoignit, et tendit la main pour lui frictionner l’épaule. Il se retourna, écartant discrètement sa main au passage.

— Je crois que j’ai laissé mon téléphone dans la voiture, pourrais-tu préparer le thé quand ce sera prêt ? demanda-t-il en sortant de la cuisine.

Elle hocha la tête et sortit deux mugs par automatisme. Les placards d’un blanc immaculé et les plans de travail en granit la narguaient tandis qu’elle attendait près de la bouilloire. Il fallait croire qu’une nouvelle cuisine n’était pas un remède aux mariages froids.

Elle passa dans le coin jeux pour voir si Jacob allait bien. Il était allongé sur le parquet, sa peluche sous le bras, et s’affairait à dessiner, indifférent au drame qui se déroulait et à la disparition de son ami.

— Qu’est-ce que tu dessines ? demanda-t-elle en baissant les yeux.

— Un monstre qui mange les enfants…, répondit-il en s’interrompant, avant de poser son crayon sur le dessin.

Elle sourit au mot « enfants », mais moins au thème meurtrier.

— Oh ! Ça te fait pas un peu peur ?

Il leva les yeux vers elle, ouvrit la bouche et laissa tomber le crayon au sol.

— Un monstre qui mange les légumes des enfants à leur place.

Elle sourit et se dirigea vers le tableau noir sur le mur. Les deux tiers supérieurs, que Jacob ne pouvait pas atteindre, étaient vides. La partie inférieure était couverte de ses gribouillis à la craie. Des personnages bancals, pour la plupart, ainsi que des mots et des noms dans une écriture encore balbutiante.

« Jacob K. » Avec deux Jacob dans la classe, il serait « Jacob K » pour les huit prochaines années.

« Aleks Smit. » Elle sourit, attendrie. Cette orthographe phonétique était adorable.

— Est-ce qu’Alex est un garçon de ta classe ?

Pas de réponse. Elle se retourna vers le tableau.

« Andru Murfe. » Il lui fallut une seconde. « Murphy. »

« Shan Otool. »

« Milo Rvin. » « Milo Irvine. » Elle se raidit. Qu’est-ce qu’ils allaient bien pouvoir dire aux enfants lundi ?

« Dani Von. »

« Kari. » « Carrie. » Cette fichue Carrie. Elle se pencha, effaça son nom du revers de la main et retourna à la cuisine.

Richie entra en fouillant dans ses poches.

— Je ne le trouve pas, tu ne l’as pas vu ?

— Ton téléphone ? Non, je ne l’ai pas vu, répondit-elle.

— J’ai dû le laisser chez maman, j’y retourne.

— Eh bien, bois un peu de thé d’abord, proposa Jenny en sortant des sachets.

— Oh, il faut que j’y aille, j’en ai vraiment besoin.

Seigneur, avait-il à ce point besoin de fuir ? Il était peut-être temps de prendre le taureau par les cornes et d’insister pour qu’il lui dise ce qu’il se passait vraiment, même si chaque fois qu’elle en avait parlé, il lui avait assuré que c’était « juste de la fatigue ». Elle inspirait profondément, se préparant à la confrontation, lorsque la sonnette de la porte d’entrée retentit. Sauvée par le gong.

Richie alla ouvrir, et quand la porte se referma derrière lui, Jenny entendit la voix inimitable de sa belle-mère. Oh mon Dieu, elle aurait préféré une discussion sur leurs problèmes conjugaux à la visite d’Adeline Furlong-Kennedy.

— Jenny. Tu es de retour ! Je croyais que tu étais à Paris, à faire la fête, lança-t-elle en pénétrant dans la cuisine dans un nuage de parfum Christian Dior, sa « signature olfactive », comme elle aimait l’appeler. Tu prépares du thé ? Je suis venue rapporter son téléphone à Richie. On prendra le thé dans le salon, si tu veux bien.

Sur ces mots, elle ôta le manteau de fourrure qu’elle portait et le tendit sans scrupule à Jenny, bientôt suivi de son chapeau. Elle secoua ses cheveux blonds argentés, les lissa, et se dirigea vers le salon.

Richie et Jenny échangèrent un demi-sourire résigné. Mais tout aussi rapidement, celui de Richie s’effaça.

— Vas-y, toi. J’apporte le thé.

Elle voulut argumenter, mais ne trouva aucune excuse valable et suivit sa belle-mère dans le salon.

— Asseyez-vous et racontez-moi tout sur cette horrible histoire avec votre nounou, l’invita Adeline avec un sourire carnassier.

Voilà pourquoi elle était là : des ragots de première main.

— Ouais, on m’a appelée hier soir à propos de ce pauvre petit garçon, et depuis, j’ai l’estomac noué.

— Bien sûr, c’est votre nounou. Ça n’arrange pas les choses, j’en suis sûre. Où avez-vous trouvé cette femme, Jenny ?

Soudain, elle eut l’impression de subir un nouvel interrogatoire.

— Oh, une agence en ligne.

— Ah. Sur Internet…

Adeline était parvenue à insuffler tout un monde de suspicion avec ces trois petits mots.

— C’est comme ça qu’on embauche les assistantes maternelles, s’empressa d’expliquer Jenny. Si on ne trouve pas quelqu’un grâce au bouche-à-oreille, c’est la meilleure solution.

— La meilleure solution. Mmm.

Seigneur, Richie allait-il se dépêcher de ramener le thé ?

— Tout se fait en ligne aujourd’hui, Adeline. Vous savez, les entreprises qui recrutent font la même chose.

— Sauf que ce n’est pas tout à fait la même chose, n’est-ce pas, Jenny ? Embaucher une assistante maternelle, ce n’est pas comme embaucher un comptable ou quelque chose comme ça.

Adeline adorait dire « quelque chose comme ça », elle l’avait emprunté à un feuilleton américain et l’utilisait aussi souvent qu’elle le pouvait.

— J’avais dit à Richie de vous en parler dès le début. Vous ne pouvez pas savoir qui vous faites entrer chez vous quand vous confiez votre rôle de mère à une autre personne.

Oh, doux Jésus. Si Richie n’intervenait pas rapidement, Jenny allait finir par dire quelque chose qu’elle pourrait regretter.

— Oh, je ne vois pas vraiment ça comme un abandon de mon rôle de mère, juste comme une aide pour la garde de Jacob, quand on travaille tous les deux. Je suppose que les choses ont changé depuis la naissance de vos enfants, ajouta-t-elle, plus gentiment qu’Adeline ne le méritait.

Le regard pâle de cette dernière rencontra le sien.

— Je ne pense pas que les choses aient tant changé que ça, ma chère Jenny. Une mère reste l’influence la plus importante dans la vie de son enfant.

« Au détriment de ses enfants », aurait voulu dire Jenny, mais bien sûr, elle ne le fit pas. De toute façon, seuls quelques-uns des six enfants d’Adeline s’en étaient bien sortis. Richie, jusqu’à récemment en tout cas, était l’homme le plus terre à terre, le plus sensible et le plus calme qu’elle ait jamais rencontré.

— Vous n’avez pas eu besoin d’aide à la naissance de Richie ? demanda Jenny, se souvenant d’avoir vu en photo une femme âgée et corpulente, au regard sérieux.

— Rose était mon aide à domicile, parce que j’avais six enfants et une grande maison à gérer. Je ne lui confiais pas les rênes, j’étais à la maison avec les enfants, présente quand elle était là.

D’après ce que Richie lui avait raconté, c’était plutôt Rose qui l’avait élevé pendant qu’Adeline jouait au tennis et déjeunait avec ses amis, mais elle n’aborda pas le sujet. Elle n’avait rien à gagner à se disputer avec sa belle-mère, et cela n’arrangerait certainement pas l’impasse dans laquelle elle se trouvait avec son mari.

— Je vais voir si Richie a besoin d’un coup de main, dit Jenny en se levant.

— Bien sûr, ma chère, il a l’air fatigué. Ce n’est pas facile d’enseigner toute la semaine et de s’occuper de Jacob le week-end.

Jenny se mordit la lèvre à s’en faire mal et se dirigea vers la cuisine. Richie se tenait près de la bouilloire, et naviguait sur son téléphone.

— Le thé est prêt ?

— Comment ? Oui, je le ramène.

— Ta mère est en pleine forme, se risqua-t-elle à dire, en lui faisant un clin d’œil pour adoucir son propos.

Mais il ne lui rendit pas son regard et ne répondit pas. Une lourde masse plomba l’estomac de Jenny. Pourquoi était-il devenu si inaccessible ? Elle le suivit dans le salon et le regarda poser une tasse de thé sur la table basse, devant sa mère. Adeline se redressa en lissant sa robe droite au motif quadrillé.

— Je disais juste, Richie, qu’embaucher une nounou sur Internet n’était pas la meilleure décision qu’a pu prendre Jenny. Je suis sûre qu’elle est plus sérieuse au bureau, sinon ils l’auraient déjà renvoyée, pas vrai ?

Jenny resta bouche bée, et se tourna vers Richie. Elle pouvait difficilement tenir tête à Adeline, mais Richie savait toujours quand il était temps d’intervenir. Mais cette fois-ci, il ne le fit pas. Cette fois-ci, il but son thé, jeta un coup d’œil distrait à son téléphone, et ne répondit absolument rien.

Jenny refoula des larmes inattendues, et Adeline poursuivit, indifférente.

— Tu crois qu’on devrait fouiller la chambre de Carrie ? lança-t-elle, les yeux écarquillés par l’impatience.

Jenny se racla la gorge.

— Je ne pense pas que ce soit approprié, Adeline. Les gardaí sont déjà montés, et reviendront sans doute. Et il y a peut-être une explication logique. Je ne suis pas à l’aise à l’idée de fouiller dans ses affaires personnelles.

Cela lui faisait du bien de jouer le garde-fou.

Adeline sembla sur le point d’ajouter autre chose, mais au lieu de cela, elle porta sa tasse à ses lèvres et la sirota tranquillement. Un instant plus tard, elle se levait et prenait son sac à main.

— Je monte à l’étage pour aller aux toilettes.

À peine eut-elle quitté la pièce, que Jenny se tourna vers Richie.

— Tu crois qu’elle va fouiller la chambre de Carrie ? murmura-t-elle.

— Je suis sûr qu’elle va juste aux toilettes, répondit Richie, incertain. Je vais refaire du thé.

Il se dirigea vers la cuisine.

Jenny contempla sa tasse encore chaude et toujours pleine, mais ne dit rien.

Dix minutes plus tard, Adeline revenait dans le salon, le regard satisfait, au moment même où Richie revenait avec la théière.

— Assieds-toi, Richie mon chéri, tu as l’air pâle. Est-ce que tu as assez dormi ?

Elle glissa un regard à Jenny, puis à son fils.

— Tu dois être épuisé après avoir gardé Jacob tout seul.

Aussitôt qu’Adeline fut partie, avec un « Appelle pendant la semaine, Richie chéri, si tu as besoin de te reposer, c’est beaucoup plus calme à la maison », Jenny dit à Richie qu’elle allait déballer ses affaires et monta à l’étage avec sa valise. Elle laissa la valise devant la porte de sa chambre, gagna le palier et se dirigea vers la dernière pièce à droite, la chambre de Carrie. Elle poussa la porte, ne sachant trop à quoi s’attendre. Elle n’y était pas entrée depuis le jour où Carrie avait emménagé. La chambre avait quelque chose de différent. La housse de couette blanche unie avait cédé sa place à un imprimé floral, et un petit tapis crème trônait sur le parquet. La bibliothèque blanche était garnie de livres, principalement sur les chevaux, comme ceux que Jenny avait l’habitude de lire quand elle était enfant. Sur le dessus de la bibliothèque trônait un cadre sur lequel figuraient deux personnes, qu’elle supposa être les parents de Carrie, ainsi qu’une bague de Claddagh[6] et un bracelet de perles. Était-ce étrange qu’elle ait laissé sa bague derrière elle ? Jenny l’avait vue la porter de temps en temps, le cœur orienté vers le bout du doigt pour marquer son statut de célibataire, mais elle ne la portait pas tout le temps. Alors, peut-être n’était-ce pas si étrange que ça, après tout.

Un peu mal à l’aise à l’idée de fouiner, Jenny ouvrit la porte de l’armoire. La penderie était presque vide, se limitant à deux chemises à carreaux et à une douzaine de cintres seuls. Mais cela ne voulait rien dire. Carrie portait surtout des jeans avec des chemises ou des sweats à capuche. Jenny ne l’avait jamais vue en robe. Les étagères à côté de la penderie étaient, quant à elles, chargées de jeans, de t-shirts et de pulls pliés à la va-vite. Un désordre propre à Carrie ou une conséquence de la perquisition de la police ? Jenny n’en savait rien. Au niveau du sol, elle aperçut deux paires de Converse, l’une bleu marine, l’autre rouge. Quelles autres chaussures Carrie avait-elle portées ? Seulement ses Dr Martens, qu’elle devait porter en ce moment même. Où qu’elle soit.

Alors qu’elle s’apprêtait à refermer la porte de l’armoire, son regard se posa sur quelque chose de familier. En fouillant dans une pile de t-shirts, elle dénicha un haut noir étincelant qu’elle considéra avec attention. Elle le retourna et regarda l’étiquette. AllSaints. C’était le haut qu’elle avait acheté à Londres en janvier dernier, et qui avait disparu de sa garde-robe depuis des mois. Que faisait-il dans le placard de Carrie ? Il n’avait rien des t-shirts que Carrie portait habituellement, et elle n’avait aucune raison de se servir dans les vêtements de Jenny. Elle le laissa sur la pile. Vu le contexte, elle ne voulait pas le récupérer.

Qu’y avait-il d’autre ? En dehors du lit, de la bibliothèque et de l’armoire, la chambre était presque vide. Carrie semblait n’avoir que très peu d’effets personnels. Jenny souleva le pan de la couette pour vérifier sous le lit, et n’y trouva que de la poussière. En reposant la couette, elle sentit quelque chose se froisser dans un coin. Elle défit les boutons à l’extrémité de la housse, y glissa une main et en sortit une photo. Un polaroïd représentant un homme. Un garçon, en fait : il avait l’air d’avoir dix-huit ans. Visage pâle, yeux rougis par le manque de sommeil, cheveux bruns coupés très courts, barbe foncée. Il portait un sweat-shirt gris et affichait un air méfiant, comme s’il ne savait pas vraiment pourquoi quelqu’un le prenait en photo. Il lui semblait familier, pourtant, elle était sûre de ne jamais l’avoir rencontré. Pourrait-il s’agir de Kyle Bird ? La police avait-elle vu cette photo ? Probablement pas, si elle était restée à l’intérieur de la housse de couette. Jenny sortit son téléphone de sa poche arrière et s’assit sur le lit. Elle se mordit la lèvre en saisissant « Kyle Bird » dans la barre de recherche. Plusieurs résultats apparurent, mais personne ne ressemblait de près ou de loin à l’homme sur la photo. Elle resta assise un moment, repensant à la conversation téléphonique qu’elle avait entendue. Carrie avait fait mine d’être fâchée, mais cela ressemblait plus à de la taquinerie. « Kyle Bird, tu devrais en attendre moins, la prochaine fois ! » Jenny était sûre que c’était le bon nom. Peut-être que c’était une autre orthographe ? Elle essaya « Kyle Byrd », sans succès, puis « Kyle Byrde ». Alors elle tomba sur une pépite : une page entière consacrée à Kyle Byrde. Jenny l’ouvrit avec un sentiment d’horreur grandissant. Agression. Cambriolage. Prison. Libération. Recel. Recel avec intention de revendre. Une autre agression. Une autre peine de prison. Une date de libération différée. Puis plus rien. Chaque article était assorti de plusieurs photos, toutes représentant sans aucun doute l’homme du polaroïd. Mon Dieu, quel genre de personne sa nounou fréquentait-elle ? Cette affaire avec Milo avait-elle un lien avec lui ? Aurait-il pu forcer Carrie à s’impliquer dans le kidnapping ? Quoi qu’il en fût, la police devait être informée de l’existence de la photo.

Richie était en train de regarder la télévision avec Jacob lorsqu’elle lui fit signe de la rejoindre dans la cuisine.

— Regarde ça. Je l’ai trouvée cachée dans la housse de couette de Carrie. J’ai prévenu les gardaí, ils arrivent bientôt pour la récupérer.

— Je croyais t’avoir entendu dire à ma mère qu’il serait complètement déplacé de fouiller la chambre de Carrie, ironisa Richie avec un sourire en coin.

Son cœur se serra à la vue de leurs échanges, autrefois si faciles.

— C’est vrai, répondit-elle avec un sourire penaud. Mais écoute, je pense qu’on devrait contacter Marissa et son mari. Je me sens mal à l’aise, on ne peut pas rester là les bras croisés, alors qu’il s’agit de notre nounou.

Le sourire de Richie s’effaça.

— La dernière chose dont ils ont besoin, c’est de nous voir débarquer sur le pas de leur porte. Et de toute façon, il ne faudrait pas laisser entendre que…

Il s’arrêta.

— Quoi ?

— Tu sais, ne pas laisser entendre qu’on est responsable d’une manière ou d’une autre. Et s’ils nous prenaient pour des négligents pour avoir embauché Carrie ? Je pense qu’on devrait rester à l’écart, pour l’instant.

— Richie, tu es sérieux ? Leur fils de quatre ans a disparu, et la seule chose qui te préoccupe, c’est ce que vont penser les gens ?

— Mais on n’a rien à se reprocher…

— Je sais bien. Mais Carrie, si. Et ce Kyle Byrde aussi. On ne peut pas faire l’autruche. On doit assumer nos responsabilités et, au moins, les contacter, même si c’est difficile.

— Ça ne sert à rien de débattre, pas vrai ? Tu ne m’écouteras pas. Pourquoi tu te donnes la peine de me demander mon avis ?

— Parce que tu es mon mari et que ce que tu penses compte pour moi, même si ce que je pense ne compte plus beaucoup pour toi, conclut-elle tristement en attrapant les clés sur le comptoir et en franchissant la porte d’entrée.

6 - La bague de Claddagh est une bague traditionnelle irlandaise, offerte pour des fiançailles ou portée comme alliance. On y voit deux mains tenant un cœur, surmontées d’une couronne. Chacun de ces trois éléments symbolise une qualité : l’amour pour le cœur, l’amitié pour les mains et la loyauté pour la couronne. Les différentes façons de porter la bague sont souvent utilisées pour indiquer si on est libre ou non.

14.

Jenny

Samedi - disparu depuis un jour

Jenny se gara sur le bas-côté lorsque Google Maps lui indiqua qu’elle avait atteint Maple Lodge. « Tu peux le faire, se dit-elle en observant les environs. Et quoi qu’en dise Richie, c’est ce qu’il y a de mieux à faire. »

Les Irvine vivaient à dix minutes de chez elle, dans le quartier le plus huppé de la ville, sur la route la plus chic de Dublin. De part et d’autre, des arbres dissimulaient d’immenses maisons, toutes largement éloignées les unes des autres, en retrait de la route. Le portail de Maple Lodge était grand ouvert, mais il lui apparut moins intrusif de laisser sa voiture à l’extérieur. Alors, Jenny sortit, dépassa le portail et se dirigea à pied vers l’entrée de la maison. Devant elle se dressait une demeure édouardienne, du genre de celles qu’elle avait admirées sur les sites immobiliers lorsqu’elle et Richie avaient cherché à acheter, l’année précédente. Elle était spacieuse et pleine de caractère, mais son prix devait dépasser de loin leurs moyens. Sa propre maison mitoyenne n’avait rien de comparable. À droite de la maison principale se trouvait une dépendance, plus petite. Marissa et son mari devaient bien gagner leur vie. Pour autant qu’elle s’en souvienne, Marissa était associée dans un cabinet d’avocats de la région, ce qui était manifestement plus lucratif qu’elle ne l’avait imaginé. Ou alors, le mari de Marissa gagnait plus, il travaillait dans le domaine de la finance. Elle déglutit, l’estomac noué. Cela n’allait pas être facile.

Elle sonna et recula d’un pas, se rendant immédiatement compte qu’elle aurait dû appeler avant. Trop tard. Le rideau de la porte principale s’ouvrit et Marissa scruta à travers la vitre. Jenny sourit d’instinct, puis se retint. Marissa ouvrit la porte d’entrée, les yeux rougis et hébétés. Ses cheveux châtains, qui étaient si parfaitement coiffés lors de la fête de l’école, n’étaient ni lavés ni brossés. Rien d’étonnant à cela. Elle portait des vêtements de sport et des baskets, la tenue habituelle des mères de Kerryglen pendant leur temps libre. Son visage était pâle, sans maquillage et baigné de larmes.

— Bonjour, je suis Jenny Kennedy, on s’est rencontrées à la fête de l’école, s’annonça-t-elle à mi-voix. Je suis vraiment désolée pour ce que tu traverses.

Marissa la dévisagea silencieusement, son index pianotant le long d’une petite cicatrice sur son menton.

Elle n’aurait pas dû venir… Jenny tenta de nouveau sa chance.

— Je ne sais pas quoi dire. Il est évident qu’on n’aurait jamais imaginé que Carrie ferait un jour une telle chose. Si je peux faire quoi que ce soit pour vous aider, n’hésitez pas à me le dire.

Horrifiée, Jenny se rendit compte qu’elle était au bord des larmes.

Une voix derrière elle, probablement celle de son mari, résonna :

— Qui est là ?

Marissa considéra alors Jenny, focalisant pour la première fois son attention sur son interlocutrice.

— Une amie qui vient prendre de nos nouvelles, répondit-elle par-dessus son épaule, avant de se retourner vers Jenny. Merci d’avoir pensé à nous, entre, je t’en prie.

Jenny suivit Marissa dans l’immense cuisine, où un gigantesque comptoir à petit-déjeuner était équipé d’un double évier, et de ce qui semblait être une plaque chauffante intégrée pour faire cuire des pancakes. Elle visualisa soudain Milo, juché sur l’un des hauts tabourets, observant Marissa ou Peter préparer des pancakes. Milo. Seigneur !

— On n’est à la maison que pour quelques minutes, précisa Marissa. On est allé coller des affiches sur tous les lampadaires. On ne sait pas si ça va servir à grand-chose, mais…, sa voix faiblit, se brisa et se réduisit à un murmure, on doit faire quelque chose.

Son doigt effleurait de nouveau son menton, et elle avait l’air tellement brisée que Jenny sentit les larmes lui monter aux yeux.

— Je peux vous aider, proposa-t-elle. Avez-vous des affiches que je puisse aller coller ?

Marissa se racla la gorge et se ressaisit.

— Ce serait formidable. Le frère de Peter, Brian, est à l’imprimerie en ce moment même. Merci.

Jenny acquiesça, juste au moment où le mari de Marissa entrait dans la pièce. Elle l’avait aperçu à la fête de l’école, mais seulement de loin. Tout comme sa femme, il avait les yeux rougis et soulignés de cernes, mais on pouvait affirmer que c’était un bel homme, peut-être un peu plus âgé que Marissa. Avec ses cheveux gris bouclés et coupés court, son visage confiant et affirmé, elle l’imaginait à la tête d’un conseil d’administration.

— Peter, je te présente Jenny, une amie de l’école.

Ce dernier s’avança vers elle et lui tendit la main, qu’elle serra.

— Carrie est sa nounou, poursuivit Marissa.

Peter se figea aussitôt et laissa tomber sa main.

— Seigneur !

— Je suis vraiment désolée, je me sens terriblement mal. bafouilla-t-elle de nouveau, sans pouvoir se contrôler. Si je peux faire quoi que ce soit pour vous aider… J’ai parlé à la police et je leur ai dit tout ce que je savais. J’ai aussi fouillé sa chambre, et j’ai trouvé cette photo…

— Vous n’avez pas vérifié ses références ? l’invectiva-t-il d’une voix serrée.

Mon Dieu, elle n’aurait jamais dû venir. Elle déglutit.

— Si, bien sûr. Elle a travaillé pour une famille de Galway, et je leur ai téléphoné pour leur demander leur avis. Le père des enfants qu’elle gardait m’a longuement parlé d’elle. Bien sûr, je comprends aujourd’hui que ce n’est pas parce qu’elle travaillait bien pour eux qu’elle n’allait jamais poser de problèmes…

— De problèmes ? C’est peu dire ! Pourquoi a-t-elle enlevé Milo ? Pouvez-vous me le dire ? Pourquoi mon fils ? Je veux dire, votre fils était juste là, devant elle. Qu’est-ce qui l’a poussée à faire abstraction de lui pour enlever Milo ?

Il la dévisageait, les yeux écarquillés, comme s’il attendait une réponse. Que pouvait-elle dire de plus ? Bien sûr, cela n’avait aucun sens. Mais admettre que Carrie aurait pu facilement enlever Jacob la rendait malade. Était-ce qu’il voulait entendre ? Est-ce qu’elle aurait souhaité cela à quelqu’un d’autre, si elle avait été à sa place ? Bon sang, peut-être…

— Je suis vraiment désolée. Je ne savais pas. Si ça peut vous aider, Carrie a toujours été très douce avec notre fils. Je ne l’imagine pas faire du mal à un enfant.

Marissa fondit en larmes et Jenny regretta aussitôt ses paroles.

— Je pense que vous devriez partir, conclut Peter.

Mais Marissa intervint, entre deux sanglots.

— Non, je t’en prie, reste, Jenny. Tu es la seule à être venue prendre de nos nouvelles. Les gens nous envoient des SMS et partagent les affiches sur les réseaux sociaux, mais personne n’a téléphoné ou n’est venu en personne. Ils ne savent pas quoi dire, et restent tous à l’écart. C’est bien que tu sois là.

Peter sembla vouloir ajouter quelque chose, mais au lieu de cela, il sortit de la pièce en marmonnant qu’il devait appeler Brian.

— Je suis désolée pour ça, ajouta Marissa.

— Oh non, ne t’excuse pas, je t’en prie, la rassura Jenny en sentant ses mains s’agiter. Je ne peux même pas imaginer ce que vous traversez tous les deux. Si je peux faire quoi que ce soit…

Mais cette phrase lui sembla soudain tellement inutile.

— Oui, tu peux. Assieds-toi, sers-toi du thé et dis-moi tout ce que tu sais sur Carrie. Même si tu l’as déjà dit à la police, peut-être qu’un détail aura du sens pour moi, puisque je suis sa mère. Tu veux bien ?

Jenny considéra la femme qu’elle avait rencontrée lors de la fête de l’école, la femme qui avait semblé si soignée et bien dans sa peau, avec son maquillage parfait, ses cheveux brillants et son sourire aimable. Elle n’avait plus rien à voir avec elle aujourd’hui. Jenny acquiesça. Bien sûr qu’elle resterait. Elle ferait tout ce qu’elle pourrait.

Une heure et deux tasses de thé plus tard, elle avait raconté à Marissa tout ce qu’elle savait sur Carrie : son enfance à Wicklow, son amour pour les animaux, à quel point elle était douée avec Jacob. Elle lui avait parlé de Kyle Byrde, dans une forme atténuée pour ne pas effrayer Marissa, et de la chambre qui semblait abriter la plupart de ses affaires. Si elle était partie sans faire ses valises, c’était sûrement le signe que sa disparition était temporaire, convinrent-elles, se rassurant l’une l’autre.

On sonna soudain à la porte et Peter entra pour prévenir que Colin Dobson venait d’arriver.

— C’est mon associé chez Irvine & Dobson Associates, expliqua Marissa. Un copain de fac, à la base, et puis on a fondé notre cabinet d’avocats quand on s’est installés tous les deux ici. C’est un véritable roc.

— Je devrais rentrer, conclut Jenny, qui commençait à avoir mal à la tête, sous l’effet de la pression.

— Merci pour ta visite, et n’hésite pas à revenir. On a besoin de toute l’aide qu’on peut obtenir. Et de compagnie, ajouta Marissa, l’air si perdu que Jenny crut qu’elle allait de nouveau fondre en larmes. Au lieu de cela, elle la serra dans ses bras et sortit, saluant d’un signe de tête un homme de grande taille dont le visage, par ailleurs séduisant, affichait un froncement de sourcils anxieux.

15.

Marissa

Samedi - disparu depuis un jour

Tout était flou. Des gens qui allaient et venaient, la police, un expert en scène de crime qui voulait passer la chambre de Milo au peigne fin, deux journalistes, et puis, Jenny. Lorsque Marissa l’avait vue, attendant sur le pas de la porte, nerveuse à l’extrême mais tenant bon, la tragédie s’était comme effacée pendant une infime fraction de seconde. Jenny avait eu l’air si surprise lorsqu’elle l’avait invitée à entrer, et si malheureuse lorsque Peter l’avait invectivée. Pourtant elle était restée et avait écouté. Elle était la première, depuis le départ d’Esther, à lui offrir un peu de réconfort. Jenny et Esther. Deux presque-étrangères, deux femmes que Marissa ne connaissait pas avant que tout cela ne les réunisse. Cela. Depuis l’instant où elle avait franchi la porte d’Esther, vingt-quatre heures angoissantes, sans sommeil, s’étaient écoulées, et pourtant, elle n’arrivait toujours pas à nommer les choses. Mais il n’y avait à présent plus aucun moyen d’y échapper, il s’agissait bien d’un enlèvement.

Lorsque Colin entra et que Jenny se leva pour partir, Marissa eut l’étrange besoin de lui prendre la main et de la supplier de rester. Il était mille fois plus facile de lui parler à elle qu’à Peter. Peut-être parce que Jenny était une étrangère, qu’elle ne venait pas d’ici, ou parce qu’elle était moins impliquée que ce dernier. Marissa ne parvenait pas à s’occuper de Peter et d’elle-même en même temps, tous deux étaient brisés et ne savaient plus quoi se dire.

Colin entra en baissant la tête pour franchir le seuil de la cuisine, et s’avança pour la prendre dans ses bras.

— Mar’, je suis vraiment, vraiment désolé. Est-ce que je peux t’aider d’une manière ou d’une autre ?

Elle se laissa prendre dans ses bras, ferma les yeux et pria pour que cela lui apporte le réconfort tant recherché. Mais au fond d’elle-même, elle avait froid, elle se sentait malade et vidée. Son esprit s’emballa de nouveau, débordant d’images de caves sombres, de murs humides et de menaces murmurées. Un raclement de gorge la ramena dans la cuisine. Peter se tenait dans l’embrasure de la porte, arborant un air légèrement irrité, habituel lorsque Colin était dans les parages. Bizarrement, Marissa trouva la scène d’une normalité rassurante. Elle se dégagea de l’étreinte.

— Les amis, j’ai vu la photo de cette femme, Carrie, sur Internet. C’est qui ? Qu’est-ce qu’elle faisait ?

Colin se tourna vers Marissa puis vers Peter.

— Elle gardait un autre enfant de la classe, précisa Peter, mais à part ça, on ne sait pas du tout qui elle est, ni pourquoi elle a fait ça.

— Donc vous ne la connaissez pas du tout ?

Peter secoua la tête.

— On espérait que Milo serait parti avec un proche et que tout aurait pris sens, mais non. Je ne l’ai jamais vue de ma vie.

— Eh bien, quelqu’un ne tardera pas à se manifester, c’est certain. La photo circule partout sur Internet, ses parents ou sa famille la reconnaîtront sûrement, promit Colin en se tournant de l’un à l’autre, comme s’il était certain de savoir de quoi il parlait. Et la photo de Milo est partout. Sa petite tête blonde est tellement reconnaissable. Elle n’ira pas loin. Ne vous inquiétez pas, les amis.

Marissa acquiesça par automatisme, mais Peter grimaça. Il n’en pouvait plus des platitudes.

Marissa reprit alors les rênes et passa aux choses sérieuses.

— On va bientôt sortir distribuer des tracts, dès qu’on en aura reçu suffisamment, annonça-t-elle à Colin, avant de se tourner vers Peter. Brian est en route ?

— Oui, j’étais justement en train de l’appeler. Sa voix était hésitante, et il se racla la gorge. Il arrive dans vingt minutes. On pourrait prendre nos deux voitures cette fois-ci, Marissa, si tu es d’accord ? On couvrirait plus de terrain.

— Ok, acquiesça-t-elle, incertaine.

Ne pas savoir quoi dire à Peter était difficile, mais être séparée de lui l’était encore plus. Colin dut lire quelque chose sur son visage.

— Je peux t’accompagner, Mar’, si tu veux ?

— Merci, Col’, c’est gentil.

— Alors, ils pensent que c’est un enlèvement ? Une sorte de gang criminel ? Il y a eu une demande de rançon ?

Marissa se mordit la lèvre. Colin ne changerait jamais. Sa scolarité en école de rugby n’avait pas suffi à le débarrasser de son habitude à faire de l’esbroufe.

— Non, ni demande de rançon, ni prise de contact. La police ne sait toujours pas ce qui se passe, précisa Peter d’un ton ferme. Ils essaient de retrouver la famille de cette femme, Carrie, et d’en savoir plus sur elle. Ils interrogent tous les instituteurs, tous les parents et toutes les personnes qui ont été chercher les enfants hier à la sortie de l’école. Et ils font du porte-à-porte dans les maisons voisines de l’école.

— Ah, c’est bien, on dirait qu’ils sont au top, acquiesça Colin, à la manière de ces chiens en plastique que l’on voit parfois sur les tableaux de bord des voitures. C’est excellent. Ils vont le retrouver en un rien de temps. En un rien de temps, répéta-t-il.

Et peut-être parce que tout cela n’avait aucun sens, ou peut-être parce qu’elle avait tenu bon pendant plus d’une heure, Marissa s’effondra. Des sanglots étouffés, le cœur si serré qu’elle crut mourir.

Colin se rapprocha d’elle.

— Oh Mar’, je suis désolé, je ne voulais pas te faire de peine.

Il la conduisit jusqu’à une chaise de cuisine et s’assit en face d’elle. Les mains couvrant ses yeux, elle se balançait d’avant en arrière. Il lui avait fallu toute son énergie pour contenir ses larmes face à Jenny, et elle n’y parvenait plus.

Quelque part au fond de la pièce, elle entendit frapper à la porte et Peter aller ouvrir.

— Mar’, écoute, ne t’inquiète surtout pas pour la suite. Je m’occuperai du cabinet, tu le sais, n’est-ce pas ? Shauna s’occupera de la gestion administrative, et moi du reste. Tu ne dois même pas y penser.

Le bureau était la bien dernière chose à laquelle elle pensait. Colin croyait-il vraiment que cette question l’inquiétait ? Là encore, elle prit conscience de la maladresse des gens face aux personnes en détresse, mais après tout, il était l’un des rares à être venu en personne. Elle éloigna une main de ses yeux et la posa sur la sienne.

— Merci, Col’. Mon Dieu, je ne supporte pas l’idée que ça puisse se prolonger la semaine prochaine. De toute façon, je ne serai probablement pas là lundi.

— Rappelle-moi de prendre les clés de ton bureau et de ton placard avant de partir, et je m’occuperai de tes dossiers, d’accord ? Tu as des dossiers urgents ?

Elle essaya de réfléchir. Il lui sembla que cela faisait une éternité qu’elle n’avait pas été au travail, alors que cela faisait à peine plus de vingt-quatre heures.

— Je me suis surtout penchée sur les dossiers de succession des Fenelon et des Downey. Je voulais passer les chiffres en revue et comprendre où je m’étais trompée avant l’audit. Mais maintenant, avec tout ça…

— Ne t’inquiète pas, je m’en occupe.

Elle acquiesça, bien qu’elle n’écoutât plus vraiment. Son esprit était retourné auprès de Milo, dans cette cave sombre. Elle visualisa des mains rugueuses et des horreurs inimaginables qu’il n’était que trop facile d’imaginer.

16.

Irène

Samedi - disparu depuis un jour

— Irène, ça passe encore aux infos, viens voir ! appela Frank depuis le salon, assis sur la table basse, pantoufles aux pieds.

Elle détestait ces satanées pantoufles. Ce type avait soixante ans, bon sang, pas quatre-vingt ! Pourtant, dès qu’il entrait dans la maison, il fallait qu’il les enfile. Il ne le faisait pas fait au début de leur relation, bien sûr. À l’époque, il ne parlait que de champagne, de fleurs et de dîners surprises dans ces restaurants chics de St Stephen’s Green aux steaks à cinquante euros. Séparé depuis peu, il avait prétendu aimer la liberté, mais cherchait en réalité désespérément une autre femme. Irène l’avait bien vu, à la façon dont il effleurait son annulaire et à la véhémence avec laquelle il affirmait aimer la garçonnière qu’il avait l’intention d’acheter. C’était ainsi qu’ils s’étaient rencontrés. Irène était passée au magasin pour faire quelques achats ; Frank était venu visiter un appartement témoin dans un nouveau et luxueux lotissement du centre-ville. Il s’était trompé de route et avait fini par entrer dans le magasin, pour lui demander son chemin. La marque de bronzage sur son annulaire, ses ongles manucurés, sa belle voiture, son regard perdu, Irène avait tout de suite compris. Elle l’avait accompagné à pied jusqu’à l’appartement témoin, au cas où il se serait de nouveau trompé de direction. Ils avaient bavardé en marchant, Irène lui parlant de la région et le complimentant sur ses goûts en matière d’immobilier. Sur place et sans réelle raison de s’en aller, elle avait fini par visiter l’appartement avec lui. À l’époque, Irène affichait encore une lueur de jeunesse : les ombres d’un visage autrefois très joli, d’une peau qui avait été douce avant que le soleil ne fasse des ravages. Frank avait semblé soulagé d’avoir quelqu’un à ses côtés, et avait été séduit par son allure. Il n’avait pas acheté l’appartement, et au lieu de ça, l’avait invitée à dîner et avait acheté une grande maison avec trois chambres à Dún Laoghaire. Et voilà que, quatorze ans plus tard, il ne désirait rien de plus qu’une vie tranquille. Et ses pantoufles.

— Qu’est-ce qu’ils disent maintenant ? demanda-t-elle en s’asseyant à ses côtés devant le journal télévisé.

— Ils ont lancé des recherches dans tout le pays pour retrouver Caroline et le garçon, mais ils n’ont pas l’air de dire que c’est elle qui l’a enlevé. Ils laissent entendre qu’ils ont été enlevés tous les deux. Pourtant, ce n’est pas ce que disent les journaux. L’un d’entre eux l’a appelée « la kidnappeuse diabolique ».

— Comme je dis toujours : appelez les choses par leur nom, ne tournez pas autour du pot, grimaça Irène en attrapant la télécommande.

— C’est de ta fille qu’il s’agit, ça ne t’inquiète pas ?

Il avait l’air sincèrement perplexe, et elle scruta son visage, surprise de voir à quel point il ne la comprenait pas. « Ne te dévoile jamais complètement », disait sa mère.

— Frank, ça fait neuf ans que je ne l’ai pas vue, et elle ne posait que des problèmes quand elle était ici. Elle volait, mentait, criait. Elle m’a même frappée une fois, en plein visage. J’ai fini par avoir peur d’elle, tu sais. Alors ne me culpabilise pas de ne pas me tordre les mains devant le pétrin dans lequel elle s’est fourrée.

Il tendit la main et lui effleura le genou.

— Je te demande pardon, ma chérie, je ne cherchais pas à te faire culpabiliser. Ce que je veux dire, c’est que si c’était l’un des miens, peu importe ce qu’il a fait…

L’idée qu’un des enfants parfaits de Frank puisse se retrouver impliqué dans une affaire plus grave qu’une contravention lui donna envie de rire. Un banquier, un avocat et un médecin généraliste, tous trois propriétaires de belles maisons, avec des enfants bien élevés. Et il allait sans dire qu’ils n’avaient aucune animosité vis-à-vis de Frank et de son ex-femme pour leur divorce. Trois enfants adultes parfaitement équilibrés, et trois des personnes les plus ennuyeuses qu’elle ait jamais rencontrées de sa vie.

— Et la police n’a pas appelé ? poursuivit Frank.

— Non. On dirait qu’elle se fait appeler Carrie Finch maintenant, ça va leur prendre un peu de temps pour nous trouver.

— Mais ça n’aiderait pas les recherches, si on allait leur parler ? Le petit garçon qui a disparu n’a que quatre ans. On devrait faire tout ce qu’on peut pour aider.

— Qu’est-ce qu’on aurait à leur dire ? rétorqua-t-elle en haussant les épaules.

— Je ne sais pas. Quelque chose sur son enfance ? Ils pourraient aussi fouiller dans ses affaires ?

— Tu as trop regardé la télé, Frank. Dans la vraie vie, le comportement d’un enfant de dix ans ne présage rien sur ce qu’il sera à vingt-cinq ans. Et ce n’est pas comme si ses affaires étaient restées à la maison.

— Je croyais qu’on avait encore quelques cartons ?

— Une boîte. J’ai donné tous ses vêtements à une association caritative, et j’ai jeté ses livres.

Frank haussa les sourcils, mais ne dit rien.

Elle se leva du canapé.

— C’est bon, je monte voir ce qu’il y a dans ce carton. Mais je ne préviendrai pas la Garda, c’est à eux de venir nous chercher, s’ils ont besoin de nous.

Règle numéro un : les gardaí sont des ennemis et il ne faut jamais leur accorder quoi que ce soit. C’est sa mère qui le lui avait appris.

La boîte se trouvait dans l’armoire, sous un paquet de vieux manteaux. Une étiquette « maintenir à l’endroit », apparaissait à l’envers. Cela n’avait plus d’importance. Le contenu initial, quel qu’il fût, avait disparu depuis bien longtemps, et les affaires de Caroline étaient loin d’être fragiles. Irène sortit la boîte, l’ouvrit, et s’agenouilla pour examiner les affaires de sa fille. Deux journaux intimes. Une vieille montre. Quelques bijoux bon marché. Une écharpe qui semblait chère, probablement volée, pensa-t-elle en examinant l’étiquette. Elle pourrait la garder. Dans le fond de la boîte se trouvait un album. Elle se souvenait de la couverture, Caroline avait écrit son nom avec de la colle et y avait collé des paillettes, mais Irène ne l’avait jamais ouvert, jusqu’à présent.

Caroline avait collé un poème arraché d’un livre sur la première page. Son livre de poésie anglaise pour le Junior Cert[7], peut-être. Petite chipie. Le poème évoquait un cheval qui déboulait sur une route près d’Enniskerry, faisant des ravages sur son passage. Ou pas, Irène n’en était pas sûre. Elle tourna la page pour découvrir une feuille A4 sur laquelle était écrit le nom de Caroline. Si le prénom était constant, le nom de famille variait. Caroline « Murphy », le nom qui figurait sur son certificat de naissance, mais qu’elle n’avait jamais utilisé. Caroline « Holohan », le nom que lui donnaient les voisins dans leur ancienne propriété. Caroline « Turner », le nom qu’elle avait adopté après le mariage d’Irène. Caroline « Byrde », ce maudit Byrde, qu’elle adulait à l’époque. Sous les différentes signatures figuraient des noms de groupes : The Cure, New Order, The Smiths. Irène ne se souvenait plus très bien des goûts musicaux de Caroline, quand elle y pensait. Peut-être n’avaient-elles jamais parlé musique. La page opposée affichait les jours de la semaine, écrits dans des bulles, comme dans un journal intime. Cela lui rappela un souvenir, une comptine que Caroline avait l’habitude de réciter, quelque chose sur les coups de cafard du lundi. La petite cinglée se prenait pour une poétesse. Irène repoussa mentalement toute question périphérique sur la raison pour laquelle Caroline avait pu avoir le cafard le lundi, ou même un autre jour. Sur la page suivante, elle découvrit ce qui ressemblait à une feuille de son cahier de textes, détachée et collée. Elle comportait une liste de noms, barrés de lignes rouges profondes. Irène eut du mal à les déchiffrer. Sarah… quelque chose ? Nadine… ? Elle ne se souvenait d’aucune amie du nom de Sarah ou Nadine, mais à en juger par la colère qui se cachait derrière les ratures rouges, ces filles n’avaient probablement pas été des amies. Bon sang, les adolescents étaient méchants ! Elle fut soudain prise d’un élan de sympathie inhabituel. Caroline ne lui avait jamais rapporté avoir du mal à se faire des amis.

La page suivante la stupéfia. Une photo de Caroline bébé dans les bras d’Irène. D’où venait-elle ? Et qui l’avait prise ? Un voisin peut-être ? Elle s’étonna que Caroline l’ait gardée et ait pris le temps de la mettre dans son album… enfin, ce n’était pas ce à quoi elle s’attendait. Irène secoua la tête. Elle devenait de plus en plus nostalgique avec l’âge.

Mais la page d’après lui coupa le souffle. Un article de journal, imprimé depuis Internet. Un article sur Rob Murphy, un criminel de Dublin, et sur sa nouvelle vie à Londres, après avoir purgé sa peine et retrouvé une vie honnête. Irène se redressa sur ses talons. Seigneur ! Caroline savait pour Rob ? Eh bien… Cela changeait tout.

7 - Le Junior Certificate ou « Junior Cert » est un diplôme délivré en Irlande par le ministère de l’éducation aux élèves qui ont achevé avec succès le premier cycle de l’enseignement secondaire. Il peut être comparé au Brevet des Collèges.

17.

Quatre mois plus tôt

Carrie vit le regard de Jenny osciller de l’étagère à vin à elle. Elle devina le débat intérieur. Jenny avait envie d’un verre de vin, mais Richie était absent. Il lui aurait semblé étrange d’ouvrir une bouteille, sans lui en offrir un verre. Carrie Finch n’était pas vraiment du genre à se confier autour d’un Beaujolais, et Jenny n’était pas sûre de vouloir se laisser entraîner dans une soirée gênante, faite de réponses courtes et de longs silences. Mais il était peut-être temps que Carrie Finch s’ouvre un peu, pour donner à Jenny de quoi calmer le jeu plus tard. Quand ils viendraient se renseigner. Elle fit donc quelque chose qu’elle ne faisait presque jamais chez les Kennedy : elle sourit avant de s’installer au comptoir du petit-déjeuner, laissa échapper un « ouf ». Un souffle qui évoquait une longue journée. Ce fut suffisant, et Jenny lui rendit son sourire.

— Je suis épuisée, moi aussi. En fait, je pensais ouvrir une bouteille de vin. Vous voulez un verre ?

Tellement prévisible. Carrie se réjouit de voir Jenny faire exactement ce qu’elle attendait d’elle.

— Je ne bois pas de vin, d’habitude… mais oui, s’il vous plaît, je prendrais volontiers un verre.

Jenny rayonnait et Carrie sut qu’elle était décidée à percer la carapace de sa nounou mièvre et discrète.

— Qu’est-ce que vous buvez, d’habitude ? Quand vous sortez, je veux dire ? demanda-t-elle en versant le liquide rouge dans un grand verre.

— Je ne sors pas vraiment, répondit Carrie. Je ne bois pas beaucoup non plus, en général. Et quand je suis partie de chez moi, j’ai perdu le contact avec mes amis, alors…

Le visage de Jenny se décomposa.

— Oh, c’est dur, Carrie. Y a-t-il un moyen de reprendre contact ? demanda Jenny, avec cet accent chantant de Cork qui gagnait toujours en intensité lorsqu’elle se détendait. J’imagine que certains d’entre eux sont sur Facebook, vous pourriez les retrouver ?

— Je ne suis pas sur Facebook, mais peut-être que je devrais m’inscrire ? répondit Carrie pour lui donner un os à ronger.

Le téléphone de Jenny bipa et elle le saisit en fronçant les sourcils.

— Tout va bien ? demanda la nounou en plissant les yeux d’inquiétude.

— Ouais, soupira Jenny. C’est juste quelqu’un au travail qui… Bref, revenons à vous, et à votre famille, vous avez dit que vous aviez des frères ?

— Oui, trois frères.

— C’est chouette. Et ils vivent dans le coin ?

« Chouette. » Voilà un mot qui ressemblait bien à Jenny.

— Non. Un qui vit dans l’Alabama, un à Boston, et un en Californie.

Simple comme bonjour. Carrie dissimula son sourire en avalant une gorgée de vin.

— Ah, aussi loin ! C’est dur. Vous êtes proches ? Comment s’appellent-ils ?

— Ils s’appellent Caleb, Scott et Cole, précisa Carrie, en se demandant aussitôt si elle n’avait pas poussé le bouchon un peu trop loin.

Mais Jenny ne broncha pas.

— Et ils sont tous plus âgés que vous ?

— Oui, je suis le bébé de la famille. Ils me manquent parfois, confia Carrie, sur le ton nostalgique que Jenny s’attendait à entendre.

— J’imagine bien. Je n’ai pas de frère ni de sœur, mais Richie vient d’une famille de six. Ils ne sont pas très proches, et parfois, j’ai l’impression qu’il voudrait les voir s’éloigner encore un peu plus.

Elle sourit et se pencha, les yeux écarquillés derrière ses lunettes.

— Et parfois, j’aimerais que sa mère vive, elle aussi, un peu plus loin.

C’était donc ça, la carte maîtresse dans sa tentative de rapprochement : révéler une faille dans son armure, faire un commentaire désobligeant, et voir où cela allait les mener ? Carrie décida de mordre à l’hameçon.

— Ha ! C’est bien ce que je me disais. Quand elle est venue, j’ai bien vu qu’elle était difficile à vivre.

Jenny se décrispa. Heureuse que sa carte ait porté ses fruits. Heureuse d’avoir une alliée. Car son mari, lui, n’était plus un allié. Ils avaient de nombreuses failles, des failles qu’ils cachaient tous les deux au reste du monde. Mais rien ne pouvait échapper à la personne qui vivait sous votre toit, à la personne à qui vous confiiez votre enfant. La personne qui passait des heures chez vous en votre absence. La personne qui avait accès à chaque pièce, chaque tiroir, chaque courrier, chaque centimètre carré de votre maison. À chaque cheveu sur la tête de votre enfant. Carrie sirota son vin tout en élaborant son projet.

18.

Jenny

Lundi - disparu depuis trois jours

Concentre-toi, Jenny, se dit-elle tandis que la visioconférence du lundi matin s’éternisait. Mais aujourd’hui, elle en était incapable. Elle pensait au petit Milo Irvine, disparu depuis soixante-cinq heures. Sa photo faisait la une de la presse, et ses cheveux blonds facilement repérables étaient le sujet principal de tous les journaux télévisés. Le pays entier était sur le qui-vive, impatient d’en savoir plus sur le déroulement de l’affaire. Des enfants disparaissaient de temps en temps, mais on les retrouvait généralement dans les heures qui suivaient, perdus dans un parc ou recueillis par des inconnus. Personne ne se souvenait de la dernière fois qu’un enfant avait été réellement kidnappé. Ce mot, kidnapping, fusait à tort et à travers dans les tabloïds et sur les réseaux sociaux, mais les journaux télévisés et la presse écrite continuaient à parler de « la disparition de Carrie Finch (25 ans) et de Milo Irvine (4 ans) ». Sans doute pour que cette dernière soit plus encline à se rendre aux autorités, supposa Jenny. La théorie selon laquelle Carrie aurait sauvé – et non kidnappé Milo, faisait son chemin dans les commentaires, évoquant une vie de famille loin d’être parfaite.

« Oh, c’est affreux ! Ce ne sont que des jaloux qui adorent imaginer le pire chez les autres », avait-elle confié à Richie lorsqu’il les lui avait montrés. « Ils sont juste jaloux parce que Marissa et Peter sont aisés. »

Bien sûr, cela pouvait aussi être perçu comme un instinct de survie : les gens avaient besoin de se convaincre que personne n’enlevait les enfants à la sortie de l’école. Si cela avait été le fruit du hasard, cela pouvait arriver à nouveau à n’importe qui. Il leur fallait un coupable. Alors pourquoi pas cet élégant couple, qui avait plus d’argent que les autres ?

Les commérages émanaient de certains amis d’amis que Peter et Marissa avaient eus lorsqu’ils étaient plus jeunes, à l’époque où ils aimaient faire la fête. Des murmures à propos d’amis haut placés et de contraventions pour excès de vitesse effacées. Des rumeurs sur une conduite dangereuse. Et celle selon laquelle la famille de Peter aurait investi beaucoup d’argent dans Maple Lodge.

« Quel genre de personne peut avoir autant d’argent liquide à portée de main ? » avait commenté anonymement un internaute sur le site TheDailyByte.ie. « Quelle mascarade ! »

« Il n’y a pas de fumée sans feu », avait ajouté un autre.

Jenny avait grimacé. Les gens étaient toujours enclins à juger, même dans des circonstances aussi terribles.

Tandis que la visioconférence se poursuivait, Jenny consultait les gros titres sur son portable, qu’elle dissimulait sous la table. La police recherchait désormais Kyle Byrde, décrit comme une connaissance de Carrie. Toute personne ayant des informations sur le lieu où il se trouvait était priée de contacter les gardaí. Jenny s’accrocha à cette idée : il était plus facile de croire que l’homme au visage dur de la photo avait forcé Carrie à kidnapper Milo, plutôt que de croire qu’elle et Richie avaient laissé un monstre s’occuper de leur enfant.

Tandis que la réunion se terminait et que le groupe se dispersait dans le bâtiment, Mark s’avança vers elle.

— Hé, comment s’est passé ton week-end ? demanda-t-il en lui emboîtant le pas jusqu’à son bureau, avant de s’asseoir.

— Tu n’es pas au courant ? demanda-t-elle en s’asseyant à son tour et en le dévisageant.

— Au courant de quoi ?

— De cette affaire qui fait la une, le petit Milo qui a disparu avec une nourrice. C’est notre nourrice.

— Bon sang ! s’exclama Mark, les yeux écarquillés. J’ai entendu ça aux infos, mais j’avais pas fait le rapprochement. Qu’est-ce qu’il s’est passé ?

Peut-être était-ce parce qu’elle avait désespérément besoin de se confier à quelqu’un, ou parce que Richie était devenu si distant dernièrement, ou simplement parce que Mark était un interlocuteur compréhensif. Elle lui raconta tout : le simulacre de rendez-vous, l’interrogatoire de la police, la visite de Marissa, les avertissements de Richie sur son implication dans cette affaire, et plus que tout, sa culpabilité.

— Je l’ai engagée, Mark, et je n’ai rien vu venir. Je l’ai laissée s’occuper de mon fils. Et si elle avait enlevé Jacob ? Je n’arrête pas d’y penser, et je me sens tellement mal… Je suis heureuse qu’elle ne l’ait pas fait, il va bien. Mais elle a enlevé ce pauvre petit Milo. Tout est ma faute.

Elle s’attendait à ce qu’il lui conseille de ne pas culpabiliser, de prendre du recul sur la situation, comme Richie et Adeline l’avaient fait. Mais il n’en fit rien.

— Je comprends. Je ressentirais la même chose à ta place. Bien sûr, tu ne peux pas t’empêcher d’imaginer qu’elle aurait pu enlever Jacob. Ce n’est pas égoïste que d’être rassurée qu’elle ne l’ait pas fait, parce que, comme toutes les mères, tu protégerais ton enfant à tout prix. Mais ça ne veut pas dire que tu ne te soucies pas de ce qui est arrivé au petit Milo, ajouta-t-il en se penchant en avant, le regard empli de compassion. Tu es quelqu’un de bien, Jenny, et c’est normal de ressentir ça.

— Depuis quand es-tu thérapeute ? s’esclaffa-t-elle, tandis que des larmes lui montaient aux yeux.

— Oh, je suis un homme aux multiples talents. Et puis c’est important d’extérioriser tout ça, répondit-il en se redressant de nouveau. Qu’en pense la police ? Il y a eu une demande de rançon ?

— Rien pour l’instant, mais ça ne veut pas dire que ça ne viendra pas, apparemment.

— Et pourquoi ce petit garçon ? Pourquoi lui ?

— Parce qu’ils sont riches, je suppose. Ils vivent dans une immense maison près de Northland Road, et à en croire les journaux, ils sont millionnaires.

— Wow. Je serai peut-être moins déprimé la prochaine fois que je passerai à côté d’une augmentation. Je ne suis pas sûr de vouloir être la cible d’un ravisseur.

— Moi non plus.

Un silence s’installa, tandis que Jenny songeait à ce qu’elle venait de dire. C’était bien beau de ne pas être pris pour cible, qu’en était-il d’avoir laissé une criminelle vivre sous son toit et s’occuper de son fils ?

— Comment se sont-ils enrichis ? demanda Mark en croisant les jambes.

Ses chaussettes étaient de couleur noire, ornées de petits ballons de football de part et d’autre, ce qui, malgré le contexte, lui arracha un sourire.

— D’après les journaux, il est conseiller en patrimoine, avec son frère. Ils ont tenu le coup pendant la crise, quand une entreprise sur deux faisait faillite. Et elle, est avocate associée dans un cabinet de la région. Je pense aussi que la famille a de l’argent. Pas seulement parce que c’est ce qui se dit sur Internet, mais aussi parce que, même si leur travail leur garantit de gros revenus, ils n’auraient pas pu acheter cette maison tout seuls, précisa-t-elle en remontant ses lunettes sur son nez et en esquissant un faible sourire. C’est ce qu’on se dit, Richie et moi, chaque fois qu’on rencontre quelqu’un qui a une grande maison. « La famille a forcément de l’argent. » Ça nous aide à nous sentir moins impuissants.

Son sourire s’effaça lorsqu’elle se souvint de la raison pour laquelle ils parlaient des Irvine.

— Quoi qu’il en soit, je ferais mieux de retourner travailler, je dois aller chercher Jacob ce midi.

— Je retourne travailler aussi, conclut-il en se levant. J’espère que tout se finira bien. Je t’appelle plus tard pour prendre de tes nouvelles ?

Elle ouvrit la bouche pour décliner, mais la referma. Il voulait juste se montrer gentil. Et à ce moment, c’était exactement ce dont elle avait besoin : quelqu’un qui prenne soin d’elle.

19.

Marissa

Lundi - disparu depuis trois jours

C’était pour cela qu’elle refusait de se laisser emporter par le sommeil. À cause de ce moment horrible, au réveil, où elle oubliait tout pendant une fraction de seconde. Et puis cette chute vertigineuse, la prise de conscience écrasante que toute cette histoire n’était pas un cauchemar, et que Milo avait bel et bien disparu. Ensuite, les images resurgissaient : une pièce sombre, des mains étranges et des murmures menaçants. Une vague de désespoir et de peur la saisissait alors. Comme il devait être terrifié. Elle ne supportait pas d’y penser, et pourtant, elle ne pouvait s’en empêcher.

Elle repoussa la couverture et se redressa sur le canapé. Quelle heure était-il ? L’horloge de la cheminée indiquait 10 h 10. Cela faisait six heures qu’elle dormait. Aussitôt, la culpabilité l’envahit : comment avait-elle pu dormir alors que Milo était dehors, quelque part, terrifié ? Elle pivota et se leva, vacillant légèrement, étourdie par les somnifères et le manque de nourriture. Peter entra, deux tasses de thé dans les mains. Son regard rencontra le sien et il secoua la tête. Pas de nouvelles.

— McConville est passée ce matin avec une photo de ce type, Kyle Byrde, mais je n’ai rien pu faire, je ne l’ai jamais vu de ma vie. On dirait un trafiquant de drogue, ou…

Il se figea, sans doute à cause de l’expression de son visage. Elle se refusait à imaginer Milo avec un homme pareil. C’était plus facile de l’imaginer avec Carrie. Non pas parce qu’elle la connaissait ou qu’elle lui faisait confiance, Seigneur, non ! Mais les femmes faisaient rarement du mal aux enfants, n’est-ce pas ?

— Elle n’avait pas besoin que je jette un coup d’œil à la photo ? Ce n’est pas la même que celle qu’on a vue sur internet ?

— Si, c’est la même photo, mais elle m’a dit que ça ne coûtait rien d’y réfléchir à deux fois, alors elle nous l’a laissée. Je l’ai mise sur le comptoir de la cuisine. Brian arrive, il va t’accompagner pour poser des affiches, si tu es d’accord. Je prendrai l’autre voiture pour rejoindre un groupe de collègues sur place. Ils ont été formidables. Et les bénévoles de l’église sont venus nombreux, aujourd’hui. Les gens sont géniaux, ajouta-t-il en s’étranglant sur les derniers mots.

Elle lui pressa la main, avant d’être secouée par une violente nausée. Encore. Mais il fallait qu’ils tiennent bon. Se laisser abattre ne ramènerait pas Milo.

— J’irai avec Brian, ça me va. Colin a dit qu’il fermerait le bureau pendant la pause déjeuner, pour que Shauna et lui puissent venir aussi.

— Shauna ? répéta Peter, perplexe.

— Notre secrétaire juridique, lui rappela-t-elle. Elle fait partie de l’équipe depuis quelques mois déjà. Peter, est-ce que McConville t’a expliqué pourquoi on n’a pas encore été contactés ? Une demande de rançon, ça peut venir au bout de combien de temps ?

— Elle n’a pas voulu dire grand-chose, je pense qu’elle ne voulait pas m’inquiéter. Mais Brian a parlé à un détective privé, c’est quelqu’un qu’il connaît, et il lui a dit qu’il fallait normalement s’attendre à recevoir un message dans les vingt-quatre premières heures.

Marissa avait peine à croire qu’ils parlaient de cela.

— Oh mon Dieu, c’est tellement insensé ! Elle va s’occuper de lui, n’est-ce pas, Peter ? Carrie va s’assurer que Milo va bien, qu’il ne panique pas et qu’il se sente en sécurité ?

— Bien sûr ! Il ne lui arrivera rien. Il pense sans doute qu’ils sont en vacances.

Il lui pressa la main et ils demeurèrent assis en silence. Elle chassa la petite voix sinistre qui lui soufflait que Milo était transi et terrifié, et qu’il ne se pensait absolument pas en vacances. Elle devait se persuader qu’il allait bien, car le contraire la détruirait.

Accidentellement ou inconsciemment, Marissa se retrouva aux abords de l’école à l’heure de la sortie des classes. L’angoisse grandissant au creux de son estomac, elle effleura le bras de Brian qui acquiesça et se gara sur le bas-côté. Elle sortit, soudain chancelante. Le groupe de parents d’élèves de l’école était plus dense que d’habitude et, lorsqu’ils l’aperçurent, ils arborèrent des expressions choquées.

— Mon Dieu, Marissa, vous avez eu des nouvelles ?

C’était Sarah Rayburn, la femme chez qui Jacob Kennedy se trouvait le vendredi de la disparition. Elle lui avait promis au téléphone de leur apporter un ragoût, mais Marissa ne l’avait pas revue depuis. De toute façon, ils n’avaient pas besoin de ragoûts. Ils avaient besoin de bénévoles.

— La plupart des enfants se sortent indemnes de ce genre de situation. Et c’est souvent un membre de la famille ou un proche, précisa Victor Waddock, le père qui savait tout sur tout. Marissa l’ignora.

— Je ne sais pas quoi dire. Est-ce qu’on peut faire quelque chose ? demanda Grace Loftus, avec un air sincère.

— Si quelqu’un pouvait nous aider à coller des affiches, ce serait super…

Tous trois hésitèrent.

— Il s’agit juste de faire le tour des magasins et des entreprises locales pour leur demander de les afficher, ou bien de les coller sur les poteaux et les lampadaires, c’est très simple.

— Bien sûr, j’en prends quelques-unes, dit Grace, en tendant la main vers les affiches.

Victor et Sarah firent de même, mais avec moins d’enthousiasme.

Peut-être avaient-ils voulu dire qu’ils l’aideraient du mieux qu’ils pourraient, tant que cela se limitait à des mots et des prières ?

— Comment ça va, toi ? demanda Sarah en inclinant la tête.

Son expression traduisait une certaine curiosité malsaine.

Marissa fut sur le point de répondre « oh, tu sais », mais sa gorge se noua. Il était plus facile de se concentrer sur les détails concrets, comme les affiches, la police, et les interviews avec les médias. Elle ferma les yeux un instant et déglutit.

— Ça doit être horrible, poursuivit Sarah, avec ce qui ressemblait à de la bienveillance, pour combler le vide. Tu dois sans doute te dire que si tu avais tout revérifié avant ce fameux après-midi jeux, rien de tout cela ne serait arrivé. Mais ça ne sert à rien de ressasser.

Marissa grimaça. Ce n’était pas de la bienveillance. Elle décida de l’ignorer et passa à un sujet plus concret.

— Est-ce que l’un d’entre vous connaissait Carrie ? Peut-être lui avez-vous déjà parlé, à la sortie de l’école ?

Trois têtes s’agitèrent lentement.

— Je l’ai aperçue une ou deux fois. Je l’ai reconnue quand j’ai vu la photo à la télévision, avoua Grace en ramenant une mèche de cheveux derrière son oreille. Mais je ne lui ai jamais parlé. Je ne savais même pas qu’elle gardait un élève de la classe.

— Je ne l’ai pas reconnue du tout, embraya Sarah. Je ne suis pas physionomiste, et puis je ne connais aucune des nounous et des jeunes filles au pair.

Marissa non plus. Il y avait une règle tacite à la sortie de l’école : les parents parlaient aux parents, les nounous aux nounous, et la plupart du temps, ils ne se mélangeaient pas. Peut-être qu’Ana avait sympathisé avec Carrie ? Elle nota mentalement de demander à McConville de vérifier cela.

— Difficile à croire, n’est-ce pas, reprit Sarah dans un murmure en regardant autour d’elle avec suspicion, que Jenny ait engagé quelqu’un comme ça.

— Je sais, murmura Victor en secouant la tête, j’en serais absolument horrifié. Je suis désolé pour elle, mais elle aurait dû être plus prudente.

— C’est pour ça que j’ai quitté mon travail, confia Sarah. Mon patron m’a suppliée de rester, mais je ne pouvais faire confiance à personne d’autre pour s’occuper de mes enfants.

Grace pinça les lèvres, mais ne dit rien. D’après ce que savait Marissa, elle venait à la sortie des classes une fois par semaine, et le reste du temps, c’était un bus de ramassage scolaire qui venait chercher ses enfants.

— Je n’irais pas jusqu’à dire que je ne ferais confiance à personne pour s’occuper des miens, mais il faut contrôler les références, souligna Victor d’un ton autoritaire. Notre nounou, Claudia, a été une bénédiction à l’époque où nous travaillions tous les deux. Elle était comme une seconde maman pour les enfants. Mais Jenny Kennedy n’a clairement pas fait les vérifications nécessaires.

Il jeta un bref coup d’œil par-dessus l’épaule de Marissa et son expression changea.

Cette dernière se retourna pour apercevoir Jenny qui avançait vers eux, tel un agneau s’approchant d’une meute de loups. Ses cheveux blond vénitien étaient noués en un chignon impeccable et son maquillage était parfaitement soigné. Mais sous son masque, elle semblait pâle et fatiguée.

— Marissa ! s’exclama Jenny en s’approchant, je peux te prendre d’autres affiches ?

— Merci, ce serait super, répondit-elle en lui tendant un paquet.

— Richie et moi avons fait le tour de Stillorgan, hier. Je pourrai faire le tour de Dundrum ce soir ? Ou bien c’est déjà fait ?

— Je ne suis pas sûre…

— Ne t’inquiète pas, j’irai là-bas de toute façon, et s’il y a déjà des affiches, je continuerai jusqu’à Ballinteer.

Marissa acquiesça avec reconnaissance.

— Alors, c’est toi qui viendras chercher Jacob pendant un moment, j’imagine ? demanda Sarah en se tournant vers Jenny. Ou bien as-tu déjà trouvé une nouvelle nounou ?

Le visage de Jenny rougit.

— Non, c’est moi qui viendrai le chercher.

— Tu sais, il y a une agence dont j’ai entendu parler, poursuivit Sarah. Ils font toutes les vérifications nécessaires. C’est un peu plus cher que d’embaucher une personne lambda, mais ça vaut le coup. Si tu décides de refaire appel à une nounou, je veux dire.

L’attaque était claire.

— Merci, on verra ça, répondit timidement Jenny.

Mais Sarah continua sur sa lancée.

— Mais est-ce que tu pourrais ? Refaire appel à une nounou, je veux dire ? Mon Dieu, je serais traumatisée à vie si j’avais embauché une criminelle pour s’occuper de mon fils, ricana-t-elle. Mais peut-être que c’est juste moi !

Silence. Jenny baissa les yeux.

— Moi, je fais appel à Little Monkeys, confia Grace. C’est un service périscolaire rattaché à une école maternelle, et ils sont géniaux. C’est peut-être plus sûr que d’engager une nounou. On ne sait jamais réellement ce qui se passe quand on n’est pas à la maison.

— À moins que tu ne connaisses très bien la nounou, se hérissa Victor. On a eu Claudia pendant des années et elle faisait vraiment partie de la famille. Elle est même restée chez nous un Noël, au lieu de rentrer chez elle au Brésil.

— Ce n’était pas plutôt parce que vous ne lui donniez que quatre jours de congé, et que ça ne valait pas la peine de prendre l’avion pour un séjour aussi court ? rétorqua Sarah en souriant.

— Absolument pas ! renifla Victor. Elle nous a dit qu’elle avait toujours rêvé de passer Noël en Irlande et qu’elle était ravie de pouvoir rester.

— Sacrée trouvaille ! Une nounou heureuse de renoncer à sa propre famille pour Noël, ironisa Sarah, dévoilant ses dents de requin. Les bonnes nounous valent la rançon d’un roi ! Oups, désolée, mauvais choix de mots…

Les yeux innocemment écarquillés, elle se tourna vers Jenny, puis se décala légèrement, réduisant le cercle pour l’exclure.

— Jenny, fit Marissa en les éloignant toutes les deux, merci pour ton aide avec les affiches. Si tu as du temps, un de ces soirs, tu pourrais passer à la maison en prendre d’autres ?

— Bien sûr. Je passerai demain soir. Je ferai tout ce que je peux, Marissa, je suis sincère.

— Merci.

Cinq têtes se tournèrent soudain, tandis que monsieur Williams faisait traverser la cour à un groupe d’enfants en bas âge. Et quatre parents se précipitèrent pour les accueillir, tandis que Marissa s’éloignait, le cœur brisé une fois de plus.

20.

Deux mois plus tôt

Le « cercle des sorcières ». C’était le terme qui leur convenait le mieux, pensa Jenny, tandis qu’elle assistait à la fête de l’école tout sourire, en serrant entre ses doigts le pied de son verre de vin blanc. La femme aux dents extraordinairement blanches s’appelait Sarah Rayburn. Chaque fois qu’elle faisait une remarque sur quelqu’un, elle le faisait avec un grand sourire évoquant celui d’un requin, pour lui donner du mordant. Elle avait déjà parlé d’une femme que son mari avait quittée, d’une autre qui avait perdu son travail mais qui le cachait - sans succès, évidemment - et d’un homme qui, avait murmuré Sarah, était accro aux jeux d’argent.

— Il s’imagine que personne ne le sait, mais notre entreprise est tout près de Shamrock Sports… Sa pauvre femme… déplora-t-elle en secouant la tête, avant d’être imitée par les deux autres.

Grace et Victor, comme Jenny l’avait découvert une heure plus tôt en rejoignant leur cercle par inadvertance.

Victor se tenait à côté d’elle. C’était un homme de petite taille aux cheveux noirs clairsemés et au teint de jambon cru. Il était père au foyer, un statut qu’il aimait rappeler à la moindre occasion, comme s’il espérait une tape sur la tête. « C’est le vingt-et-unième siècle, bon sang, pourquoi ne resterais-je pas à la maison avec mes enfants ? Je ne suis pas un de ces mecs qui se sentent émasculés par une femme qui réussit. Et les gens ne me croient jamais, vous savez, ils s’imaginent que parce que je suis cultivé et que j’ai l’air heureux, j’invente tout. »

Jenny avalait une gorgée de vin à ce moment-là, et manqua de s’étouffer.

Grace, la troisième membre du cercle, avait l’air normale. Jenny était persuadée qu’elle pourrait être sympathique, si elle était seule. Mais tous les trois ensemble, au vu de leur courte conversation avec Jenny, ils étaient horribles. Et elle avait désespérément envie de leur échapper, même si cela voulait dire que ses oreilles lui brûleraient.

— Excusez-moi, est-ce que l’un d’entre vous sait où se trouvent les toilettes ? demanda-t-elle en avalant sa dernière gorgée de vin, au cas où l’un d’entre eux se proposerait de lui tenir son verre.

— Contourne le bar, en direction de la réception, indiqua Grace. Deux de mes aînées sont dans cette école, en plus de mon petit dernier, et tous les événements de Kerryglen School se déroulent dans cet hôtel. Dans quelques années, tu le connaîtras par cœur !

— L’hôtel appartient à Dermot Downey, vous savez, l’entrepreneur ? précisa Sarah, les lèvres légèrement pincées. Ses enfants fréquentent l’école, alors ils ont une réduction.

Bien sûr qu’ils avaient une réduction, pensa Jenny en considérant les plateaux de vin et de prosecco, les canapés chics, et les serveurs élégants qui veillaient à ce que les jeunes parents ne manquent de rien.

— Bon, je vais voir si les toilettes sont aussi fabuleuses que tout le reste, lança Jenny d’un ton radieux, avant de s’éclipser en se demandant si elle parviendrait à éviter le Cercle à son retour. Ou alors, elle pourrait se cacher dans les toilettes pendant les deux prochaines heures. Si seulement Richie était venu… Mais il était (officiellement) en train de corriger des dissertations et (officieusement) pas du tout intéressé. « Quel est l’intérêt d’avoir une nounou à domicile si on ne sort jamais le soir », avait-elle dit, mais Richie s’était contenté de hausser les épaules en désignant la pile de dissertations qui l’attendait. Carrie vivait chez eux depuis trois mois, et Jenny constatait qu’ils n’avaient pas passé une seule soirée dehors. Il faudrait qu’elle remédie à cela, ils avaient bien besoin d’un peu de conversation et de complicité.

Elle poussa la porte des toilettes des dames et découvrit une grande pièce d’une propreté irréprochable, garnie de corbeilles de serviettes d’un blanc immaculé et de savon à main Molton Brown près de chaque lavabo. Peut-être passerait-elle les deux prochaines heures ici, pensa-t-elle finalement en jetant un coup d’œil en direction d’une chaise en acajou capitonnée, à l’autre bout de la pièce.

Elle s’avança devant le miroir, et lissa ses cheveux. Que disait le Cercle à son sujet à présent ? Comment la qualifiaient-ils ? Elle inclina la tête devant son reflet dans le miroir. Elle imagina leur conversation : « elle n’est plus toute jeune, dis donc », mais après tout, eux non plus n’étaient plus de la première jeunesse. Un soupçon de Botox serait le bienvenu, pensa-t-elle en fronçant les sourcils derrière ses lunettes, mais peut-être un peu plus tard. Ils devineraient que sa robe était un modèle de créateur, et ils auraient raison, même s’ils ne se douteraient probablement pas qu’elle l’avait achetée à moitié prix pendant les soldes. C’était un cadeau qu’elle avait promis de s’offrir si elle obtenait sa promotion : sa première et unique robe portefeuille Diane von Furstenberg. L’imprimé noir et blanc contrastait avec ses cheveux roux, la forme enveloppante épousait sa taille étroite et effleuraient ses hanches un peu plus larges. Elle sortit son rouge à lèvres de son sac et le réappliqua. Non pas parce que c’était réellement nécessaire, mais parce qu’elle avait l’impression d’être dans des toilettes qui appelaient à se refaire une beauté.

Puis, réticente à l’idée d’affronter de nouvelles discussions, elle se dirigea vers la chaise au fond de la pièce, s’assit et sortit son téléphone pour suivre ce qu’il se passait dans le monde réel.

Alors qu’elle naviguait dans son fil d’actualité, la porte des toilettes s’ouvrit pour laisser entrer une femme de petite taille aux longs cheveux bruns et brillants qui lui tombaient dans le dos ; le genre de style légèrement décoiffé qui prenait des heures à parfaire. Son teint était bronzé, presque méditerranéen, mais ses grands yeux étaient d’un bleu profond. Elle avait tout d’un mannequin ou d’une célébrité, et pourtant elle était là, debout dans les toilettes de l’Eliot. Et elle portait la même robe que Jenny.

— Oh ! C’est incroyable ! s’exclama-t-elle en désignant Jenny du doigt. J’ai cette robe depuis deux ans et je ne l’ai pas portée depuis des lustres !

Jenny sourit, gémissant intérieurement.

— Je suppose qu’on peut passer la soirée chacune de son côté de la salle, dit-elle. Ou alors, je peux continuer à me cacher ici.

Elle ne plaisantait qu’à moitié.

— Mon Dieu, non, rétorqua la femme. On prend un selfie et on sort d’ici ensemble, bras dessus, bras dessous. Tu es à la soirée des petits de Kerryglen School ?

— Ouais, mais je ne suis pas très sociable, apparemment, répondit Jenny en se levant.

— Oh, mais tu ne peux pas rester cachée là toute la soirée ! Viens avec moi, et je te présenterai du monde. Je m’appelle Marissa, et mon fils s’appelle Milo.

— Je m’appelle Jenny, et mon fils est l’un des Jacobs, Jacob K.

— Formidable ! Je vais ajuster mon rouge à lèvres, et puis on prendra un selfie, et on sortira d’ici ensemble, pour le fun. C’est d’accord ?

Jenny acquiesça tout en observant Marissa ajuster la teinte de ses lèvres déjà parfaitement rosées, et ébouriffer ses cheveux. Elle appliqua de l’anticerne sous ses yeux et sur une petite cicatrice sur son menton, puis sortit un téléphone rose de son sac à main et lui fit signe de s’approcher. Elle passa un bras autour de son épaule, et allongea l’autre pour prendre le cliché. Au dernier moment, Jenny ôta ses lunettes et se souvint de sourire.

— Magnifique ! s’exclama Marissa en regardant la photo. Je vais la mettre en ligne. Mon pseudo sur Instagram c’est @MarissaNotMelissa, et le tien ?

— Mon… oh, je ne suis pas sur Instagram.

— Ah bon ? Eh bien, si jamais tu crées un compte, c’est là que tu trouveras notre photo.

Elle composa quelque chose et tendit le téléphone pour que Jenny puisse le voir. Elle avait ajouté un filtre et avait légèrement recadré la photo, de sorte que les robes assorties étaient encore bien visibles. Jenny dut admettre que c’était une belle photo. Marissa était superbe, et même Jenny était jolie.

— Alors, on est prêtes à faire notre entrée ?

Jenny acquiesça, sans trop savoir ce qui allait se passer. Elles se dirigèrent ensemble vers la salle de réception et, alors qu’elles s’apprêtaient à franchir les portes, Marissa passa son bras autour de celui de Jenny. À peine eurent-elles franchi le seuil que toutes les têtes semblèrent se tourner, même si Jenny se doutait que c’était probablement le fruit de son imagination. Marissa fit une petite révérence, avec un grand sourire, et se tourna vers Jenny pour l’applaudir. Jenny sentit ses joues se colorer en réalisant que les gens les acclamaient, riaient et applaudissaient.

— Tu vois, c’est ça qu’il faut faire, chuchota Marissa, les yeux brillants. Pas la peine de se cacher à l’autre bout de la pièce !

« Elle adore ça », se dit Jenny en observant son visage s’illuminer. L’attention de la salle était braquée sur elle. Jenny n’était pas à l’aise, mais avec Marissa aux commandes, tout semblait plus facile.

— Viens, allons chercher de quoi boire, fit cette dernière, en tendant de nouveau son bras et en conduisant Jenny vers un homme muni d’un plateau. Elle tendit un verre à Jenny, en prit un pour elle, et se leva pour faire le tour de la pièce.

— Bon, tu connais qui ? Tu voudrais rencontrer qui ?

— On est nouveaux à Kerryglen, expliqua Jenny. Je ne connais encore personne.

— De Cork ? Je reconnais l’accent…

— Oui, mais je vis à Dublin depuis plus de quinze ans. On habite à Rathmines et c’était super, mais ma belle-mère voulait que qu’on se rapproche de chez elle, ici, à Kerryglen.

— Eh bien Kerryglen est un endroit charmant, je te le promets. On ne mord pas. Vous vivez où, exactement ?

— Dans un nouveau lotissement, Belton Heights ?

— Oh, oui, je connais. Ils sont encore en train de construire là-bas, pas vrai ? Downey Homes ? Dermot Downey est un client de Peter, et sa sœur Sinéad est médecin généraliste. Ils ont tous les deux leurs enfants à l’école.

— C’est bien ça. En fait, on habite à côté de chez Sinéad. C’est très bien, mais on est tout nouveaux, je n’ai encore rencontré personne, et je ne connais aucun des parents de l’école.

— Dans ce cas, reste avec moi. Je connais tout le monde, assura Marissa avec un clin d’œil.

— Tout le monde ? s’étonna Jenny.

La soirée n’avait commencé que depuis une heure ; comment cette femme avait-elle pu faire le tour de la salle aussi rapidement ?

— Oui, tout le monde. Entre l’école maternelle Montessori de Milo, le tennis et la gym, j’ai déjà rencontré un bon nombre de parents. Les mamans en tout cas, mais aussi quelques papas, par le biais de leur travail.

— Oh, tu travailles ici, à Kerryglen ?

— Je suis l’avocate de la ville, je connais tous les petits secrets, fit-elle avec un nouveau clin d’œil. C’est comme dans Inspecteur Barnaby, ironisa-t-elle en avalant une gorgée et en souriant. Je plaisante. Ou pas…

— Je vois ! fit Jenny en essayant d’imaginer ce papillon exotique derrière un bureau dans un cabinet d’avocats.

Marissa désigna un homme à l’autre bout de la pièce :

— C’est Peter, mon mari, et je peux te dire à l’expression d’intérêt intense sur son visage qu’il est en train d’amadouer un futur client.

Jenny se tourna vers lui, curieuse de voir quel genre d’homme avait réussi à convaincre Marissa de se marier. Même de loin, Peter était séduisant : un visage ouvert et expressif, des cheveux sombres et grisonnants, mais son charme ne se limitait pas à son physique. Son attitude confiante indiquait qu’il était en haut de la chaîne alimentaire. Un couple vedette, donc.

— Je connais aussi certains parents par le travail de Peter, ce sont ses clients. Il se charge de leurs investissements. Si tu as besoin d’un conseiller en gestion de patrimoine, c’est ton homme.

Un serveur se glissa entre elles avec un plateau de hors-d’œuvre.

Marissa y jeta un coup d’œil en fronçant légèrement le nez.

— Je pensais devenir vegan, mais peut-être pas aujourd’hui, ironisa-t-elle en prenant un blini au saumon fumé au milieu du plateau. Et toi ?

— Pardon ?

— Le véganisme ? J’ai fait Veganuary[8] en début d’année, mais j’ai aussi fait Dry January[9] en même temps, et pour être honnête, c’était trop pour moi. Pas de steak, pas de vin, pas de sushi, à la période la plus morne de l’année. Grossière erreur !

— Euh, non, je ne suis pas vegan.

— Parfait, dans ce cas, prends un blini ! Je vais nous trouver d’autres verres.

Elle n’eut pas besoin d’aller bien loin. Un serveur surgit en l’espace de quelques secondes, devinant ses intentions. Marissa n’avait sans doute jamais besoin d’attendre longtemps pour être servie.

Jenny tenait deux verres de prosecco dans une main et un blini dans l’autre. Elle enfourna le mets dans sa bouche pour libérer sa main, espérant que personne ne lui poserait de question tandis qu’elle mastiquait. Mais Marissa parlait pour deux.

— Tu vois là-bas ? C’est le mari de la directrice. C’est un client de Peter. Cette famille a beaucoup plus d’argent qu’on ne le pense, pour des gens qui travaillent dans l’éducation. Je ne suis sans doute pas censée en parler, mais je suis sûre que tu ne le répéteras pas.

Jenny acquiesça, la bouche encore pleine.

— Et ce type ? fit Marissa en désignant un petit homme rond à l’autre bout de la pièce. Il a un fils dans notre classe, mais c’est son troisième mariage. La réponse de Kerryglen à Zsa Zsa Gabor[10]. Pourquoi pas, si l’on peut se le permettre ? Voyons voir, qui d’autre… ? hésita-t-elle en parcourant la salle du regard. Tu as déjà fait la connaissance des trois sorcières ?

— Qui ? demanda Jenny en bafouillant, même si elle devinait de qui Marissa voulait parler.

— Sarah, Victor et Grace. Les reines autoproclamées de la classe des petits de cette année. Observe bien, dès qu’il y aura un sujet en débat : les sorties de classe, les cadeaux aux instituteurs ou les fêtes d’anniversaire… ils seront sur notre dos. Sarah a déjà fait une remarque sur les cheveux de Milo un matin. Il a les cheveux qui lui tombent jusqu’aux épaules et je ne supporte pas l’idée de les lui couper pour l’instant. Elle a eu le plus beau des sourires et a dit : « C’est super qu’il soit trop jeune pour être gêné. »

— Oh, mon Dieu !

— Je sais. Qu’est-ce qu’il y a de mal à se démarquer des autres, de toute façon ? On passe tous beaucoup trop de temps à essayer de s’intégrer.

Jenny acquiesça, se doutant bien que Marissa ne perdait pas une seconde à essayer de s’intégrer. Peut-être était-ce dû aux deux verres d’alcool, mais sa vision du monde atteignait Jenny peu à peu.

— Je lui ai dit que c’était à Milo de décider : dès qu’il voudra les faire couper, on les fera couper. Sarah cherche toujours l’embrouille. Tu vois ce que je veux dire ?

— Oh, je sais. J’ai une belle-mère comme ça. Carrie, notre nounou, est rousse, et un jour, ma belle-mère a demandé à mon mari si j’avais volontairement choisi une nounou avec la même couleur de cheveux que moi pour que Jacob ne fasse pas la différence, et se sente moins perdu quand je suis au travail.

Marissa renversa la tête en arrière en gloussant, et Jenny ressentit un plaisir inattendu à l’avoir fait rire.

— Les belles-mères, fit Marissa en roulant des yeux. En fait, j’exagère un peu : ma belle-mère vit en maison de retraite depuis des années, et la pauvre n’a rien fait pour mériter ce roulement de paupières. Je le donne à ta belle-mère.

— Ma belle-mère te remercie, rétorqua Jenny avec un sourire.

— Oh, merde ! lâcha Marissa en jetant un coup d’œil à sa belle montre cuivrée. En parlant de nounou, il faut que j’appelle Ana. Milo avait un peu de fièvre quand on est partis et je voulais l’appeler. Il réagit parfois mal aux médicaments, alors je lui ai dit d’attendre un peu. On se retrouve plus tard, ok ?

Jenny acquiesça en souriant, se sentant soudain perdue dans la salle bondée, tandis que Marissa s’éloignait en virevoltant.

8 - Veganuary est une campagne qui encourage le public à tester le véganisme au mois de janvier.

9 - Dry January (littéralement « janvier sobre »), est une campagne de santé publique incitant à l’abstinence de consommation d’alcool après la soirée du jour de l’an et durant tout le mois de janvier.

10 - Sári Gábor, dite Zsa Zsa Gabor, est une actrice américaine d’origine hongroise qui a été mariée 9 fois.

21.

Irène

Lundi - disparu depuis trois jours

Irène lança un regard à Frank, installé dans l’autre canapé, tandis qu’il changeait de chaîne, encore et encore. Rien, rien, et toujours rien. Ça ne l’ennuyait pas pour autant, il aimait bien zapper. Il ne semblait jamais contrarié lorsqu’il montait se coucher sans avoir rien fait d’autre de sa journée que de zapper distraitement d’une émission à l’autre. Il fronça les sourcils, comme s’il cherchait quelque chose d’important. Elle considéra ses cheveux blancs, désormais dégarnis, qui lui donnaient l’air d’avoir plus que ses soixante ans, et ses lunettes sérieuses. Irène se disait toujours que c’était le genre d’allure qui cadrait parfaitement avec son travail à la banque. Que se passait-il dans sa tête ? Pas grand-chose, se dit-elle, tandis qu’il se rabattait sur une émission sur les maisons de retraite en Espagne. Elle le connaissait bien, mais lui ne savait que rarement ce qui lui passait réellement par la tête. D’ailleurs, il en serait sans doute choqué. « Ne te dévoile jamais complètement », répétait la voix de sa mère dans sa tête. Certes, pensa Irène, mais Frank avait aussi son utilité. Et à sa grande surprise, au fil des ans, il s’était avéré être une excellente source de conseils. Surtout lorsqu’il se laissait flatter et jouait l’expert.

— Frank ?

— Oui, ma chérie ? répondit-il le regard sur la télévision.

— J’ai découvert quelque chose sur Caroline dernièrement, et j’aimerais avoir ton avis.

Il coupa le son et se retourna pour lui faire face.

Il était passé en mode expert.

— Bien sûr. Qu’est-ce qu’il y a ?

Il était à deux doigts de sortir un carnet et un stylo.

— Tu te souviens quand j’ai dit à Caroline que son père était un marin du nom de Murphy ? Eh bien, l’autre jour, j’ai trouvé un album dans son ancienne chambre, et il y avait des choses sur Rob Murphy dedans. Le vrai Rob Murphy, pas le marin que j’ai inventé. La seule raison pour laquelle elle aurait pu avoir des informations sur lui, c’est qu’elle savait que c’était son père.

— Oh. Et comment l’aurait-elle découvert ?

— Ça n’a pas dû être très difficile, si elle a fait des recherches. Les voisins autour de chez nous savaient tous qui était son père. Ils auraient mieux fait de se taire…

Frank acquiesça lentement, les yeux fixes, et posa soigneusement la télécommande sur la table basse.

— Tu crois qu’ils étaient en contact, Caroline et Rob ?

— Mon Dieu, non, je l’aurais forcément remarqué.

— Mais tu ne l’as pas vue depuis neuf ans. Peut-être qu’ils sont en contact depuis ?

— Je suppose que c’est possible…

Elle retourna la question dans sa tête. Cela avait-il réellement de l’importance ? D’une certaine façon, l’idée lui déplaisait. Elle était le lien entre eux, ils ne pouvaient pas, ils ne devaient pas la court-circuiter. C’était une évidence.

— Pourquoi ne demandes-tu pas à Kathy ? Elle te le dirait tout de suite, si elle est déjà entrée en contact avec lui, pas vrai ?

Irène acquiesça. Le moyen le plus rapide était en réalité de contacter Rob directement, mais Frank ne comptait pas le lui suggérer. De toute façon, il avait raison, Kathy devait le savoir, elle et Rob étaient proches. Irène prit son téléphone et composa un numéro qu’elle n’avait pas utilisé depuis des années, puis se dirigea vers la cuisine, attendant que Kathy décroche.

Les placards rouge vif lui piquèrent les yeux et elle grimaça, regrettant pour la énième fois de ne pas avoir opté pour quelque chose de plus discret, comme l’avait suggéré Frank. Elle avait toujours rêvé d’une cuisine rouge, depuis qu’elle en avait vu une dans un magazine, et quand elle avait rencontré Frank, elle l’avait enfin obtenue. Une fois installée, il était devenu évident que c’était too much, mais elle n’avait jamais voulu l’admettre. Et Frank, tout à son honneur, ne lui avait jamais asséné de « je te l’avais bien dit ». Elle estimait qu’il faudrait attendre encore au moins un an avant de suggérer un changement, pour être raisonnable. Elle s’installa sur une chaise en formica blanc qui contrastait avec les placards, très années 1960, ou du moins était-ce ce qu’elle pensait, et croisa les jambes en tournant son pied d’un côté à l’autre pour examiner son vernis rouge vif. Kathy devait être sortie. Elle essaya son portable.

Cette fois, Kathy décrocha après deux sonneries.

— Irène ! Ça fait un moment, comment vas-tu ?

— Très bien, Kathy, et toi, comment vas-tu ? Des nouvelles ?

Irène se mordit la lèvre et attendit.

— Rien du tout. Mon Dieu, ça doit bien faire trois ou quatre ans qu’on ne s’est pas parlé. Est-ce que tout va bien ?

Donc, Kathy n’avait pas fait le lien. Elle n’avait pas réalisé que la Carrie Finch qui faisait la une des journaux était sa nièce, Caroline Holohan. Pourquoi aurait-elle fait le lien ? Caroline était encore bébé la première et dernière fois qu’elle l’avait vue, et elle ressemblait à tous les autres bébés.

— Je me demandais si ma Caroline avait déjà été en contact avec Rob.

— Quoi ? Mon Dieu, tu serais au courant, non ?

— Eh bien, je ne l’ai pas vue depuis un moment. Je croyais que je te l’avais dit la dernière fois au téléphone.

— Oh Irène, je suis désolée. Vous êtes toujours en froid, alors ?

— Oui, confirma Irène en se tournant vers le salon, où le visage de sa fille apparaissait, encore une fois, à la une des journaux télévisés.

— C’est triste. J’espère que vous trouverez le moyen de vous réconcilier. C’est probablement à cause des hormones. Je me souviens de cette période de ma vie. Je rendais Rob fou, je claquais les portes et je me bagarrais.

— En parlant de Rob… dans ta carte d’anniversaire - merci pour ça d’ailleurs - tu disais qu’il déménageait avec sa nouvelle petite amie, Sienna, ou quelque chose comme ça. Ou bien tu disais qu’ils s’étaient mariés ?

— Oh, Irène, tu n’as pas changé, s’esclaffa Kathy. Tu tiens toujours à lui après toutes ces années, c’est ça ?

— Mon Dieu, non, rétorqua-t-elle doucement, en se levant pour aller fermer la porte de la cuisine. Je suis juste curieuse, c’est tout. C’est le père de ma fille, et c’est normal que je me tienne informée.

— C’est ça… bien sûr… fit Kathy avec une insistance exagérée. Je te crois, oui. En tout cas, il emménage ici, à West Cork[11]. Mais je ne sais pas ce qu’il trouvera à faire à Schull, après avoir connu les lumières de Londres.

Irène ne répondit rien et Kathy continua en répondant à son autre question.

— Et oui, sa nouvelle petite amie est arrivée. C’est une barmaid de son quartier, blonde, qui a la moitié de son âge, comme d’habitude.

Irène resta silencieuse.

— Oh, Irène, je plaisantais tout à l’heure à propos du fait de tenir à lui. Tu ne lui cours plus après, si ? C’est mon frère et je l’aimerai jusqu’à la fin de ma vie, mais il est… eh bien, regarde ce qu’il a fait, il s’est enfui avec toi. Et tout le reste.

Et tout le reste. C’était ainsi que Kathy évoquait le casier judiciaire de Rob et son séjour en prison. Elle avait la conviction absolue qu’il avait été piégé et emprisonné à tort pour chacune de ses seize condamnations, et Irène savait par expérience qu’elle arracherait la tête de quiconque insinuerait le contraire.

— Je te jure que non, je suis seulement curieuse. Et je voulais être sûre qu’il n’allait pas se pointer à ma porte.

— Non, reprit doucement Kathy, il vient d’arriver à Schull, il ne vous dérangera absolument pas.

Dans le salon, Frank était toujours assis devant le journal télévisé.

— Tu l’as eue au téléphone ? demanda-t-il en coupant de nouveau le son.

— Oui, et elle ne pense pas qu’ils aient jamais été en contact. Alors voilà, c’est tout. Je ne sais même pas pourquoi je me suis posé la question.

Frank la dévisagea.

— On peut difficilement se contenter d’un « c’est tout ». L’album que tu as trouvé est anecdotique, Irène, la vraie histoire est là, fit-il en désignant la télévision d’un geste du pouce. Caroline fait la une des journaux pour avoir kidnappé un enfant qui est toujours porté disparu, et je suis de plus en plus mal à l’aise à l’idée qu’on n’ait pas encore parlé à la police. Ça ne va pas faire bonne impression à la banque, si mon nom est lié à cette affaire, et ce sera encore pire s’ils se rendent compte qu’on a tardé à les contacter.

Oh, Frank. Toujours obsédé par l’idée d’agir dans les règles.

— Ce n’est pas à nous d’appeler les gardaí, rétorqua-t-elle en secouant la tête. S’ils veulent nous parler, c’est à eux de nous trouver. Et comme je te le répète, on ne sait rien qui puisse aider à retrouver cet enfant.

Ce fut à ce moment précis que l’on frappa à la porte.

11 - West Cork est une région touristique et un district du comté de Cork, au sud-ouest de l’Irlande.

22.

Trois mois plus tôt

Carrie observa Jenny tandis qu’elle déposait un baiser sur le front de Jacob et l’envoyait se brosser les dents. La jeune maman le suivit des yeux, émerveillée, tandis qu’il montait les escaliers quatre à quatre. Qu’est-ce qui pouvait bien l’émerveiller à ce point ? C’était un enfant comme les autres. Un gentil garçon, certes, mais Jenny le couvait beaucoup trop… Carrie ne la détestait pas, mais elle avait parfois envie de la gifler.

Jenny se retourna soudain, et Carrie afficha aussitôt un large sourire.

— Je sais, je le chouchoute beaucoup, confia Jenny en baissant les yeux, l’air penaud.

C’était comme si elle avait - en partie - lu dans l’esprit de sa nounou.

— C’est un enfant formidable, confirma Carrie, les mots venant d’eux-mêmes.

Elle avait appris à maîtriser leur langage, depuis qu’elle allait chercher Jacob à l’école. Le discours insipide des mamans, la façon dont elles glorifiaient leurs enfants, comme s’ils étaient uniques. Regroupées devant la grille de l’école, elles se racontaient des anecdotes sur les heures de sieste et de coucher. Elles ne savaient pas à quel point elles étaient ennuyeuses.

— Écoutez, Richie est toujours en Écosse, reprit soudain Jenny. Que diriez-vous d’un verre de vin ?

Un moment de complicité pour compenser l’incident de la veille avec les insectes ? Sans aucun doute.

— Bien sûr, répondit Carrie en baissant timidement la tête, incarnant soigneusement son rôle.

Carrie Holohan, en revanche, aurait préféré une vodka, mais elle se garda bien de le lui dire.

— Parfait ! Je monte mettre Jacob au lit pendant que vous ouvrez une bouteille.

Jenny marqua soudain une pause, se demandant sans doute si elle savait se servir d’un tire-bouchon. Carrie l’observa tandis qu’elle réfléchissait à la question. Serait-ce impoli de le lui demander ? Elle décida manifestement que oui. Un bref sourire et elle disparut, à la suite de son précieux fils.

Une heure et demie plus tard, elles avaient vidé la première bouteille et en ouvraient une deuxième.

— Je ne bois jamais les soirs de semaine, confia Jenny, mais ça fait du bien de se lâcher, de temps en temps. Surtout avec ce nouveau poste… Je me dis qu’un jour ou l’autre, ils vont m’annoncer qu’ils se sont trompés et que la promotion n’était pas pour moi.

Une giclée de vin coula soudain le long du verre de Carrie tandis que Jenny la servait.

— Bon sang, je suis désolée ! Je suis déjà pompette.

— Votre travail a l’air stressant, fit Carrie en souriant.

« Et extrêmement ennuyeux », se garda-t-elle d’ajouter, tandis qu’elle attrapait du papier absorbant pour éponger le vin.

— Je ne devrais pas me plaindre, c’est exactement ce que je voulais. Tout le monde pensait que ce serait mon collègue, Mark, qui aurait cette promotion. Et c’est ce que je pensais aussi ! ricana Jenny. Mais il l’a bien pris. Il a été charmant, à vrai dire.

— Ça a l’air d’être quelqu’un de bien.

— Il est formidable, confirma-t-elle en bafouillant légèrement. Un peu trop, parfois.

— Oh ?

Jenny écarta la question, comme si elle chassait un insecte.

Ironique.

— Non, rien… C’est juste un homme très agréable. Et il est parfois plus prévenant que mon propre mari, ajouta-t-elle avant de marquer une pause. Un soir, lors d’un voyage d’affaires, il a été un peu trop prévenant. Mais j’ai résisté. Enfin, presque, avoua-t-elle avec un sourire désinvolte, avant de se souvenir qu’elle parlait à sa nounou. Assez parlé de moi, comment ça se passe pour vous ? Tout s’est bien passé à la sortie de l’école, aujourd’hui ?

— Très bien, répondit Carrie.

— Avez-vous pu discuter avec d’autres nounous ou d’autres mamans ?

— Pas vraiment. Les parents discutent souvent avec les parents et la plupart des nounous se connaissent déjà. Les Brésiliennes, en tout cas.

— Oh, je suis désolée, s’exclama Jenny en se rembrunissant. Vous devez vous sentir seule ? Elles pourraient faire un effort !

Carrie haussa les épaules, avant d’arborer un nouveau sourire timide.

— Ça ne me dérange pas. Les mères ont toutes l’air très gentilles, il n’y a rien de méchant dans leur attitude.

— Votre propre mère doit vous manquer, rebondit Jenny, de nouveau empathique. Vous étiez jeune, lorsqu’elle est décédée ?

— Oui, répondit Carrie, pour lui donner exactement ce qu’elle voulait. Je pense souvent à elle.

— Comment était-elle ? demanda Jenny, adoptant l’attitude d’une thérapeute.

« Oh, Jenny, vous y mettez vraiment du vôtre, pensa Carrie, je vais vous rendre la pareille. »

— Elle était très belle, répondit-elle en visualisant le visage d’Irène, dur et marqué par le soleil. Elle avait de magnifiques cheveux roux, bien plus beaux que les miens, une nuance plus foncée. Elle était petite et discrète.

Carrie se remémora la dernière fois qu’elle avait vu sa mère. Cette dernière lui hurlait dessus : « Je n’aurais jamais dû t’avoir. J’aurais dû me débarrasser de toi. Il ne m’aurait pas quittée, et j’aurais jamais vécu seize ans d’enfer à essayer de t’élever correctement ! »

— Elle était douce et gentille, si tendre, poursuivit-elle, tandis que les yeux de Jenny se mettaient à briller.

— Oh, elle doit terriblement vous manquer. Avez-vous des photos ?

— Oui, une photo de mes deux parents, sur ma table de chevet, répondit Carrie, se demandant si Jenny avait déjà fouillé sa chambre et vu le cadre, volé à l’auberge de jeunesse.

Probablement pas. Fouiner serait indigne d’elle. Kyle, quant à lui, l’avait aperçu une fois et avait demandé pourquoi elle avait une photo de deux inconnus sur sa table de nuit. Elle lui avait répondu que c’étaient les parents de Carrie Finch, et il lui avait dit qu’elle prenait tout cela un peu trop au sérieux. Mais au contraire, elle savait exactement ce qu’elle faisait. Elle avala une nouvelle gorgée de vin en adressant un sourire triste à Jenny, dont les yeux brillaient encore. Elle savait exactement ce qu’elle faisait.

23.

Irène

Lundi - disparu depuis trois jours

Irène toisa les deux gardaí qui lui faisaient face. Celle qui s’appelait McConville, le « sergent-détective » McConville, apparemment, était particulièrement imbue de sa personne. Une peau claire, des cheveux méchés et une voix autoritaire qui ne masquait pas tout à fait son accent chic. Le mec, Breen, était aussi inintéressant que le verre d’eau qu’il tenait. Cela ne le dérangeait pas d’avoir une femme pour patronne ? Irène l’observa attentivement tandis qu’il se tenait près de la cheminée, un carnet à la main. Cheveux clairs, peau pâle, joues rouges, et des yeux bleus larmoyants. Un type sans histoire qui avait sans doute pris l’uniforme parce que sa maman lui avait dit de le faire.

Frank s’était décalé et McConville était désormais installée à sa place, sur le canapé.

— Madame Holohan, nous sommes à la recherche d’une femme de vingt-cinq ans, Carrie Finch, qui a disparu. Nous pensons qu’elle pourrait être votre fille…

— C’est inexact, répondit Irène en inclinant la tête et en considérant McConville, évasive.

Frank, à ses côtés, se raidit. Pauvre Frank, la seule fois où il avait croisé les gardaí, c’était pour faire signer sa demande de passeport.

— Vous affirmez que vous n’êtes pas la mère de Carrie Finch ? répéta McConville, peu convaincue.

— Vous vous trompez sur mon nom. C’est madame Turner. Pas Holohan.

La sergente contracta les mâchoires et plissa les yeux.

Cette visite allait être plus amusante que prévu.

— Toutes mes excuses, madame Turner, reprit-elle sans la moindre impatience. Carrie Finch est-elle votre fille ?

— Je n’ai pas de fille du nom de Carrie Finch.

Frank se retourna vers elle, un froncement de sourcils inquiet sur le visage.

Mais McConville n’en démordit pas.

— Je vois. Mais vous avez une fille du nom de Carrie ? insista-t-elle, avec un léger sourire.

— C’est possible.

Irène perçut plus qu’elle ne le vit le ricanement de Breen, qui se déplaçait d’un pied sur l’autre.

— Madame Turner, c’est une affaire grave. Comme vous le savez certainement, un petit garçon de quatre ans a disparu avec votre fille, Carrie. A-t-elle pris contact avec vous ?

— Oui, j’ai une fille, Caroline, céda Irène. Et non, elle ne m’a pas contactée.

— Quand avez-vous vu votre fille pour la dernière fois ?

— Il y a neuf ans. Elle est partie à l’âge de seize ans, et je suis restée sans nouvelles depuis.

— D’accord, lâcha McConville en se rasseyant sur le canapé, visiblement détendue par ce qu’elle devait considérer comme une avancée dans l’entretien. Savez-vous où elle se trouve, aujourd’hui ? Avez-vous des contacts en commun ?

— Non.

— Madame Turner, toute l’aide que vous nous apporterez pourrait être déterminante. Vous comprenez ?

— Qu’est-ce que vous voulez que je vous dise ? rétorqua Irène en haussant les épaules. On n’est pas en contact, on ne l’est plus depuis des années et on n’a pas de contacts en commun.

— Et son père ?

Frank se déplaça de nouveau sur son siège. Il était mal à l’aise. Les flics et Rob en une seule soirée, cela faisait beaucoup pour lui.

— Quoi, son père ?

Irène fut certaine d’entendre un murmure sous le souffle de Breen, avant que McConville ne lui lance un regard. C’était beaucoup plus distrayant que les feuilletons du lundi soir.

— Est-il en contact avec Carrie ? demanda McConville en articulant chaque mot lentement et soigneusement, comme si elle s’adressait à un enfant turbulent.

Irène se remémora soudain la fois où, quand elle-même était enfant, elle avait été surprise en train de voler des bonbons au magasin du coin. Sa mère l’avait dénoncée à la police, tandis que la pauvre Irène se cachait derrière sa jupe. Puis elle l’avait battue avec une spatule en bois en lui disant qu’elle avait été assez stupide pour se faire prendre la main dans le sac.

— Non, Caroline ne sait pas qui est son père, il est parti quand il a appris que j’étais enceinte.

Frank la dévisagea de nouveau, visiblement préoccupé par la première partie de sa phrase, qui n’était pas vraie. S’ils lui avaient posé la question deux jours plus tôt, cela aurait été vrai, du moins pour ce qu’il en savait.

— Pourriez-vous me donner son nom complet, s’il vous plaît ? demanda Breen, avec un air suffisant.

— Robert Murphy, répondit-elle avec un large sourire.

« Bonne chance pour le retrouver parmi tous les Robert Murphy du monde », pensa-t-elle, et elle vit que Breen avait capté le défi dans son sourire.

— Où se trouve Robert Murphy aujourd’hui ? Où vit-il, et que fait-il dans la vie ?

— Londres, et aucune idée de ce qu’il fait dans la vie. Comment le saurais-je ?

Breen laissa échapper un sifflement.

— Bon, revenons à votre fille. Pourriez-vous me parler de Carrie, quand elle était enfant ?

Irène scruta les yeux gris, la peau laiteuse et les mèches blondes qui s’échappaient de la queue-de-cheval de McConville. C’était une femme qui n’avait jamais connu la moindre épreuve dans sa vie. Qu’est-ce qu’elle pouvait bien connaître de leurs vies et de leurs intentions ? Et elle s’attendait à ce que son badge les fasse parler ? À ce qu’Irène lui vomisse toute une vie d’épreuves pour lui faciliter la tâche ? Il n’en était pas question.

— Une jeune fille normale, comme toutes les autres.

Frank lui lança un regard de travers. Bon sang, il ne pensait tout de même pas sérieusement qu’elle allait déballer aux gardaí que Caroline volait dans son sac à main et prenait de la drogue ?

— Quel genre d’enfance a-t-elle eu ?

— Normale.

Irène pouvait sentir les vibrations d’impatience de Breen à présent. Elle eut envie de sourire, mais se retint.

— Avez-vous vécu dans une grande maison à la campagne, entre Bray et Enniskerry ?

Mais d’où cela sortait-il ? Avaient-ils confondu Caroline avec quelqu’un d’autre ? Irène secoua la tête.

— Non, nous n’avons jamais vécu ailleurs qu’à St Colman, et ensuite ici. D’où tenez-vous cela ?

McConville ignora cette question et passa à la suivante.

— Des problèmes à l’école ? Des problèmes de comportement ou de santé mentale ? Allez, madame Turner, tout ce que vous pourrez nous dire nous sera d’une aide précieuse.

Silence. Puis la sergente sortit quelque chose d’un dossier posé sur ses genoux.

— Avez-vous vu les photos de Milo aux informations ? Regardez, il a quatre ans. Ses parents sont effondrés. Je vous en prie, murmura-t-elle en lui tendant la photo.

Irène hésita, puis tendit le bras pour la prendre. Elle était différente de celle qui passait aux infos, mais elle reconnut les cheveux blonds brillant, les yeux bleu vif et le sourire malicieux. C’était un très bel enfant, on ne pouvait pas le nier. Dans quoi Caroline avait-elle bien pu se fourrer ?

— Madame Turner ?

— Oui ?

— Des problèmes de comportement ou de santé mentale ?

— Non, lâcha Irène en soupirant, le regard toujours fixé sur la photo ; ce petit jeu commençait à l’ennuyer. Pas de problèmes de santé mentale, comme vous dites. Non pas qu’on aurait eu de l’aide si ça avait été le cas…

Frank lui tapota la main.

— Et ses fréquentations ? Des amis ou des connaissances qui ont eu des démêlés avec la justice ?

La vision de Kyle Byrde s’imposa soudain dans son esprit. Le fils du voisin, un garçon loin d’être adorable. Il lançait des pierres aux passants à l’âge de cinq ans, et des bouteilles de bière vides quelques années plus tard. Il volait tout ce qu’il trouvait, là où il pouvait, et les gardaí débarquaient sur le pas de sa porte un soir sur deux, à l’époque. Madame Byrde était convaincue que son fils ne faisait rien de mal. Un bouc émissaire pour des gardaí trop paresseux pour mener des enquêtes en bonne et due forme, disait-elle toujours. Irène n’avait guère confiance en la Garda, mais concernant Kyle Byrde, ils avaient raison.

— Non, répondit-elle à McConville, personne ne me vient en tête.

Frank attendit que McConville et Breen aient démarré et quitté la propriété avant d’oser parler, et encore, ce fut dans un souffle.

— Irène, pourquoi ne les as-tu pas aidés ?

— Je les ai aidés. J’ai répondu à toutes leurs questions, répondit-elle en se blottissant sur le canapé, et en repliant ses pieds sous elle.

Elle vérifia l’heure. Avait-elle raté son émission ?

— Mais tu as…

Il avait du mal à mettre un mot dessus.

— … gardé des choses pour moi ? compléta-t-elle. J’ai répondu à toutes leurs questions. On ne donne rien aux gardaí à moins d’y être obligé.

— Irène ! ragea-t-il en lui arrachant la télécommande des mains.

Ce n’était pas dans les habitudes de Frank, lui qui était si doux, si tranquille.

— Je ne comprends pas pourquoi tu as été si… obstinée. N’importe quel citoyen sensé ferait tout ce qu’il pourrait pour les aider !

Elle se leva, soudain irritée.

— Je t’accorde le « obstinée », Frank Turner, je t’accorde le « citoyen sensé », siffla-t-elle. Mais tu ne peux pas leur faire confiance. Il n’y a que les gens comme toi, qui ont grandi avec une cuillère en argent dans la bouche, qui pensent qu’on le peut, asséna-t-elle, ses yeux se mouillant à sa grande surprise.

Frank se passa une main sur la tête. Il n’était pas habitué à ce genre de situation, ils ne se disputaient jamais. Habituellement, elle lui disait ce qu’il devait faire et il obtempérait. C’était la raison pour laquelle elle l’avait épousé.

Mais il était temps qu’il ouvre les yeux sur la réalité, à présent. Il n’y avait pas de bien ou de mal, pas de bon ou de mauvais, juste des gens nés avec des privilèges, et d’autres sans.

24.

Jenny

Mardi - disparu depuis quatre jours

« Personne ne te regarde, tu es juste paranoïaque. Ils sont tous trop occupés avec leur propre vie », se répétait silencieusement Jenny, encore et encore, tandis qu’elle et Jacob franchissaient le seuil de l’Esther’s Tea Garden, ce mardi après-midi. Mais qui pensait-elle convaincre ? Les regards étaient tous tournés vers la femme qui avait engagé la kidnappeuse.

Les joues brûlantes, les yeux rivés au sol, elle se glissa à la seule table libre et aida Jacob à enlever sa veste.

— Je peux avoir un babyccino avec mon brownie ? demanda-t-il, béat et inconscient des regards braqués sur lui. Et des marshmallows en plus, pour Jem ? ajouta-t-il avec un signe de tête en direction de sa peluche.

— Oui pour le babyccino, non pour les marshmallows, mais j’ai bien essayé !

Il acquiesça, se hissa sur la chaise en bois et installa Jem sur ses genoux. Elle sortit des crayons de couleur et un livre de coloriage de son sac, et l’observa tandis qu’il entamait son dessin.

— Rien de nouveau à l’école, aujourd’hui ? murmura-t-elle en scrutant son visage.

Il ne leva pas les yeux et secoua la tête.

Ce matin-là, la direction de l’école avait réuni les enfants pour leur annoncer la disparition de Milo. Tous les parents avaient reçu un texto ce lundi après-midi, pour les en informer. La directrice avait précisé qu’elle savait que cela pourrait bouleverser les enfants, mais qu’elle craignait aussi qu’ils ne l’entendent par d’autres biais, ce qui pourrait rendre l’information plus violente encore. Certains parents s’en étaient plaints à la sortie de l’école : ce n’était pas approprié, disaient-ils, les enfants étaient trop jeunes. Mais que pouvait bien faire l’école ? se demandait Jenny ; tout le monde en parlait, et les lampadaires étaient placardés d’affiches. Mieux valait l’entendre de la bouche de la directrice ou d’un parent que de l’apprendre à la télévision.

Richie et elle avaient décidé de prendre les devants et d’en parler eux-mêmes à Jacob. Il avait posé étonnamment peu de questions, mais les enfants de cet âge prenaient généralement les choses avec simplicité. Jenny lui avait ensuite recommandé de se tenir à l’écart des inconnus.

— Milo est parti avec une inconnue ? avait-il demandé.

Richie et elle avaient échangé un regard. Ils n’étaient pas prêts à lui dire qui avait enlevé Milo. Ils lui répondirent donc qu’ils ne savaient pas exactement ce qu’il s’était passé, mais qu’ils étaient sûrs qu’il serait bientôt de retour, et que Carrie était en vacances. Jenny s’était attendue à ce qu’il fasse le rapprochement, mais il ne l’avait pas fait. « J’espère que cette innocence durera encore longtemps », pensa-t-elle en l’observant colorier son dessin.

— Qu’est-ce que je peux vous offrir ? fit une voix. Et à ce petit bonhomme ?

Jenny leva les yeux pour découvrir une femme d’un certain âge, aux cheveux bouclés et au sourire étincelant.

— Un brownie pour Jacob et un cappuccino pour moi, s’il vous plaît.

— Quelque chose à manger ? Il ne nous reste que deux scones, mais il y a des gâteaux et des muffins…

— Oh, non merci.

— Maman ! s’exclama Jacob en levant soudain la tête, les yeux écarquillés.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

— Mon babyccino ! gémit-il avant de reprendre son coloriage.

— Pardon, oui, un babyccino, s’esclaffa-t-elle. Mon Dieu, je suis tendue !

— Nous le sommes tous, ne vous inquiétez pas. Je vous apporte ça tout de suite, conclut la femme en regagnant le comptoir.

— Jacob, est-ce qu’ils ont parlé de Milo à l’école ?

— Ils ont dit qu’il était parti, mais que la police allait le retrouver et le ramener à la maison.

— Et… est-ce que quelqu’un a dit avec qui il était parti ?

Une femme à la table voisine leur lança un regard noir et chuchota quelque chose à son amie. Jenny se focalisa sur Jacob.

— Un garçon dans la cour m’a dit qu’il était parti avec Carrie.

Son estomac se serra.

— Et qu’est-ce que tu lui as répondu ?

— J’ai dit que Carrie était ma nounou, fit Jacob en levant les yeux, attirant Jem contre lui. Pas celle de Milo. Si elle était partie en vacances, c’est moi qu’elle aurait emmené, pas lui.

Sa lèvre inférieure resta pendante tandis qu’il la dévisageait, attendant qu’elle confirme. Elle le considéra, ne sachant que dire. Alors, la dame aux cheveux bouclés s’approcha, et posa une petite tasse de lait mousseux devant Jacob.

— Voilà, jeune homme, ce café est pour toi, et en voici un pour ta maman. Et j’ai aussi un brownie, c’est pour qui ? le taquina-t-elle en faisant mine de chercher à côté de lui.

— Moi ! glapit Jacob en levant la main.

Elle le posa devant lui et déposa un gigantesque scone devant Jenny.

— Si personne ne le mange, il sera perdu. On vous l’offre, précisa-t-elle avec un sourire, avant de se diriger vers la porte pour signer un bon de livraison.

Jenny voulut la retenir, lui dire que ce n’était pas nécessaire, mais elle se sentit soudain affamée. Jacob dévora son brownie sans lâcher son crayon, et Jenny consulta ses e-mails. Rien qui ne puisse attendre le lendemain matin. Elle observa la femme envoyer une jeune fille à la banque chercher de la monnaie. C’était peut-être la gérante, ou la propriétaire. La fameuse Esther, sans doute. Soudain, elle reconnut la voix du téléphone ce fameux vendredi soir : la femme qui l’avait appelée lorsque Marissa s’était aperçue que Milo était introuvable.

— Excusez-moi, appela-t-elle en levant la main.

La femme s’approcha, toujours aussi souriante.

— Ça va vous paraître bizarre, mais vous êtes bien l’Esther qui accompagnait Marissa Irvine, l’autre soir ?

— Oui, acquiesça-t-elle, et vous êtes Jenny Kennedy ? Je vous ai reconnue grâce à une photo sur Internet.

— Oui, les journaux ont pris ma photo Facebook, ils n’ont même pas demandé.

— Vous savez ce que c’est… les journaux sont sans scrupule, quand il s’agit d’affaires comme celle-là.

— Je me plains d’une stupide photo, lâcha Jenny en secouant la tête. Mais c’est loin d’être un drame par rapport à ce qu’il s’est passé.

— Eh bien, cette affaire est étrange pour tout le monde. Je pense que je réagirais de la même façon que vous, si un journaliste postait des photos de moi sur Internet.

— Mais ils ne l’ont pas fait ? demanda Jenny. Même si c’est votre adresse que Carrie a indiquée dans son message ?

— Non, mais je ne suis pas si intéressante que ça, et je n’ai pas Facebook.

À ces mots, ses yeux se mirent à pétiller, et Jenny fut soudain très heureuse de savoir que c’était elle qui avait soutenu Marissa lorsque son monde s’était effondré, ce vendredi-là.

— Je me demande pourquoi Carrie a choisi votre adresse. Vous pensez que c’était délibéré ?

— Une adresse au hasard, j’imagine, fit Esther après un silence. Je ne l’ai jamais rencontrée, alors je ne vois pas pourquoi elle m’aurait choisie. Mais vous, comment allez-vous ?

Jenny remua son café, lasse.

— Oh, vous savez, jouer la patronne de la kidnappeuse me tient occupée, s’esclaffa-t-elle d’un rire forcé et trop aigu.

— Quand les miens étaient petits, confia Esther, je les laissais à l’extérieur du magasin dans leur landau pendant que je travaillais. Il ne s’est jamais rien passé. Mais personne ne ferait plus ça aujourd’hui. C’est juste qu’on en entend plus souvent parler qu’avant, à la télévision, sur Internet. Mais on continue à vivre du mieux qu’on peut, au rythme de notre époque. C’est tout à fait normal d’engager une nounou pour s’occuper de ses enfants. Vous n’avez rien fait de mal.

— Mais si j’avais fait plus attention…

— Avez-vous lésiné sur les moyens ? Avez-vous eu un mauvais pressentiment, et l’avez-vous engagée malgré cela ? Avez-vous oublié de vérifier ses références ?

— Mon Dieu, non ! J’ai tout vérifié, et j’ai contacté ses anciens employeurs. J’ai été très prudente. Je ne laisserais pas n’importe qui s’occuper de Jacob.

— Eh bien, voilà. Vous avez fait tout ce qu’il fallait, et vous ne pouviez pas faire mieux. Une seule personne est responsable de la disparition de ce petit garçon, et ce n’est pas vous, Madame.

Elle posa sa main sur la sienne, hocha la tête avec compassion, puis se tourna pour débarrasser les assiettes des deux dames ébahies à la table voisine.

— Si les gens passaient plus de temps à aider et moins de temps à commérer, on s’en porterait tous mieux, ajouta Esther un peu plus fort, sans s’adresser à personne en particulier.

Jenny déglutit et se plongea dans son scone à moitié mangé, les yeux embués par des larmes inattendues.

25.

Jenny

Mardi - disparu depuis quatre jours

La voix de Richie résonnait encore dans ses oreilles lorsque Jenny gara sa voiture devant Maple Lodge, ce mardi soir : « Arrête de culpabiliser, tu n’y es pour rien. Mais si tu continues à débarquer chez eux comme ça, ils vont finir par croire que tu as quelque chose à te reprocher. » Et elle pouvait comprendre son point de vue. D’autant que la police semblait convaincue de leur innocence à tous les deux. Richie ne comprenait pas pourquoi elle persistait à vouloir venir en aide aux Irvine. Mais le visage baigné de larmes de Marissa l’obsédait, et son estomac se nouait chaque fois qu’elle posait les yeux sur Jacob. Car ça aurait pu être lui. Si les Irvine voulaient y voir de la culpabilité, qu’il en soit ainsi. C’était ce qu’elle avait dit à Richie. Mais lorsqu’elle sortit de sa voiture et appuya sur la sonnette, sa confiance vacilla.

Ce fut un homme grand et mince, aux cheveux noirs et au visage cireux qui lui ouvrit la porte. Un téléphone à la main, il leva à peine les yeux lorsqu’elle entreprit de lui expliquer qui elle était.

— Bonjour, je suis Jenny, une… amie de Marissa. Elle m’a dit de venir pour prendre d’autres affiches…

— Bien sûr, entrez, dit-il en se retournant.

Elle le suivit jusqu’à la cuisine, où Marissa et un homme qu’elle reconnut comme son associé disposaient des paquets d’affiches et de prospectus en piles.

— Jenny ! s’exclama cette dernière en se levant pour la serrer dans ses bras, avant de se tourner vers l’homme qui lui avait ouvert la porte. Brian, voici mon amie Jenny, elle m’a beaucoup aidée. Jenny, voici Brian, le frère de Peter. Il nous a, lui aussi, beaucoup aidés. C’est le troisième Mousquetaire Irvine. Il habite dans l’autre maison du domaine, mais heureusement pour nous, il passe le plus clair de son temps ici, fit-elle avec le sourire facile et naturel d’une maîtresse de maison, avant de se figer en secouant la tête, se souvenant une fois de plus du drame qui les frappait.

Brian la considéra un instant, avant de se diriger vers le salon, les yeux rivés sur son téléphone.

— Brian s’occupe de l’impression des affiches. Et même s’il est un peu bizarre, c’est un vrai soldat, murmura doucement Marissa. Et voici Colin, ajouta-t-elle en désignant d’un geste son associé.

Ce dernier se leva, les joues rouges, et tendit la main.

— Colin Dobson, avocat, ami d’université, larbin polyvalent, à votre service !

Jenny lui saisit la main. Il lui faisait penser à un collégien en pleine poussée de croissance : les joues rouges et les yeux écarquillés, vêtu d’un costume qu’il semblait avoir emprunté à son père. Sauf qu’il devait avoir une trentaine d’années et qu’il n’empruntait probablement pas de costumes à qui que ce soit.

— Bonjour, moi c’est Jenny, se présenta-t-elle, avant de se tourner vers Marissa. Je pensais pouvoir récupérer quelques affiches en plus.

— Merci, ce serait super. Tu as le temps pour une tasse de thé ? demanda cette dernière d’un air si implorant que Jenny ne put répondre que par l’affirmative.

— Où est la femme qui préparait le thé, hier ? demanda Colin, comme s’il s’attendait à ce qu’une servante ou une gouvernante quelconque apparaisse.

— Esther ? demanda Marissa.

— Oui, la femme aux cheveux bouclés qui ressemble à la fée d’un conte pour enfants. Elle ne travaille pas, aujourd’hui ?

— Colin, Esther ne travaille pas pour nous. Elle nous a juste aidés, le jour où Milo a disparu.

Il se gratta la tête, se tourna vers Jenny, puis vers la bouilloire, avant de revenir à Jenny.

— Col’, tu veux bien allumer la bouilloire ? demanda patiemment Marissa. Je dois parler à Jenny.

Ce dernier se dirigea vers le comptoir, toujours circonspect, et Jenny s’assit.

— C’est mon associé au cabinet, murmura Marissa. Il est plus compétent qu’il en a l’air, je t’assure.

Jenny allait devoir la croire sur parole. Elle désigna une pile d’affiches :

— Il y a un endroit en particulier où tu voudrais que j’aille les coller ?

— On a eu beaucoup de bénévoles aujourd’hui, on a couvert la plupart des quartiers sud de Dublin. Ils ont été formidables.

Sa voix commençait à se briser. Elle se racla la gorge.

— Demain, on couvrira le nord de la ville. Mais le plus important, ce sont les réseaux sociaux, pour toucher le plus de monde possible.

— J’ai vu les photos en ligne, vous avez une couverture médiatique énorme !

— C’est vrai, mais ça va finir par retomber. D’après ce que j’ai entendu, c’est toujours le cas. Une actualité en chasse une autre, et les gens passent à autre chose.

Elle avait l’air à la fois cynique et paniquée.

— Je peux peut-être vous aider avec ça ? J’ai une formation en marketing. Mais peut-être que vous avez des bénévoles plus compétents que moi…

— Brian a trouvé un certain Michael qui travaille dans ce domaine. Tu imagines ? C’est son travail de coordonner les recherches de personnalités disparues. Ça doit être si démoralisant…

Elle s’interrompit, soudain perdue, se rappelant peut-être que le sujet de la conversation était son fils disparu. Jenny se tourna vers Colin qui attendait près de la bouilloire, les sourcils froncés, le téléphone à la main.

Puis, Marissa se secoua :

— Bref, Michael est très bien, mais un peu… distant ? Je suppose qu’il se protège ainsi. Alors oui, si tu as des conseils à me donner, je t’en serais vraiment reconnaissante.

Avec ses cernes sombres et ses joues creusées, Marissa semblait avoir vieilli d’une décennie depuis vendredi. Comment parvenait-elle à tenir ? Jenny ne savait pas si elle-même y serait parvenue, s’il était arrivé quelque chose à Jacob. Mais s’effondrer ne le ferait pas revenir.

— Je t’aiderai du mieux que je peux. Tu veux que je jette un œil aux réseaux pour te faire des propositions ?

Marissa acquiesça et fit glisser son iPad sur la table dans sa direction.

Jenny connaissait les photos et le texte par cœur, mais elle se pencha de nouveau dessus :

Milo Irvine, 4 ans, cheveux blonds jusqu’aux épaules, yeux bleus, taille 1 m. Petit pour son âge, peut paraître plus jeune. Vu pour la dernière fois portant un survêtement de l’école nationale de Kerryglen : sweat-shirt à écusson bleu marine et bas de survêtement de la même couleur. Baskets Skechers bleues et vertes, imperméable vert tilleul avec imprimé dinosaure argenté.

— C’est un post de la page Facebook « Retrouvez Milo Irvine », précisa Marissa. Il a été partagé des centaines de fois.

— Qu’est-ce que tu dirais de poster une vidéo de lui ? proposa Jenny. C’est très populaire aujourd’hui, et ça a une plus grande portée en ligne. Tu as des vidéos de Milo ?

Marissa prit son téléphone, enfila ses écouteurs, et fit défiler les vidéos en silence. La bouilloire bipa et Colin se lança à la recherche de mugs. « Pourquoi ne l’as-tu pas fait quand l’eau bouillait ? » pensa Jenny. Marissa était toujours rivée à son téléphone, les yeux baissés, le menton enfoncé dans sa poitrine. Soudain, ses épaules tremblèrent et son doigt se figea. Une larme tomba sur l’écran, puis une autre. Jenny patienta silencieusement tandis que Marissa observait son fils disparu.

Ce fut Colin qui les ramena à la réalité, en disposant les tasses de thé devant elles.

— Du lait ? demanda-t-il à Marissa.

Cette dernière leva les yeux, perdue.

— Oui, s’il te plaît, Colin. Il doit y en avoir dans le frigo, répondit Jenny à sa place.

Il se dirigea vers l’énorme réfrigérateur américain et parcourut les étagères, tandis que Jenny posait une main sur le genou de Marissa. Cette dernière décrocha ses écouteurs.

— C’est la première fois que tu regardes une vidéo de lui depuis vendredi, hein ?

Elle acquiesça et Jenny tressaillit intérieurement en voyant la douleur dans son regard.

— Est-ce que c’est une vidéo que tu pourrais poster sur les réseaux sociaux ?

Marissa acquiesça de nouveau et but une gorgée de thé encore brûlant.

— Tu verras ça avec Peter ou avec le type qui te conseille ?

Elle semblait incertaine. Qui pourrait savoir quoi faire, dans ce genre de situation ?

La porte de la cuisine s’ouvrit à point nommé, et Peter apparut. Il s’arrêta pour adresser un regard noir à Jenny, mais quoi qu’il s’apprêtât à dire, le regard appuyé de Marissa l’en découragea.

— Jenny nous aide avec les réseaux sociaux, elle a une formation en marketing, annonça-t-elle d’un ton qui ne laissait aucune place au débat. On va poster une vidéo de Milo sur les réseaux sociaux, ça attirera plus l’attention que les photos.

Encore une fois, Peter sembla vouloir protester, mais se contenta d’acquiescer.

— Est-ce que Brian ou toi pouvez prévenir Michael ?

Il acquiesça de nouveau et s’appuya sur le comptoir de la cuisine, le teint cireux, épuisé.

— Brian est là ? demanda-t-il enfin.

— Là-bas, au téléphone, précisa Marissa en indiquant le salon.

À ce moment-là, Brian entra dans la cuisine, le téléphone toujours à la main.

— Tu as récupéré les affiches ? demanda Peter.

— Je les ai déposées au centre de recherche, acquiesça-t-il.

— Et les tracts ? De la bonne taille cette fois ?

Le ton de Peter arracha une grimace à Jenny, mais Brian ne sembla pas s’en émouvoir.

La frontière entre le travail et la famille était peut-être floue chez les Irvine.

— Oui, de la bonne taille.

— Merci, Brian, tu es formidable, les tracts sont parfaits, le rassura Marissa en se tournant vers les deux hommes.

Ce dernier acquiesça, indéchiffrable. Puis, il se racla la gorge et brandit son téléphone.

— Lia rentre en Irlande. Elle prend l’avion samedi prochain à JFK.

Peter eut l’air surpris.

— Leur petite sœur, murmura Marissa à Jenny. Le mouton noir.

— Oui. Elle vient de m’envoyer un texto. Elle dit qu’elle veut venir nous soutenir.

Peter secoua la tête, visiblement peu convaincu de l’utilité de la présence de sa sœur. Et Jenny se dit qu’elle aimerait bien rencontrer le mouton noir de cette brillante famille.

— Plus on sera nombreux dans les recherches, mieux ce sera, releva Brian en haussant les épaules.

— Oui, mais Lia ne sera pas d’une grande aide. Elle aura encore une de ses idées farfelues qui nous fera perdre du temps.

Marissa se leva et s’approcha pour poser une main rassurante sur le bras de Peter.

— Ça va aller, elle est juste inquiète. C’est normal que la famille se serre les coudes, dans des moments pareils.

Ce dernier serra Marissa contre lui et l’embrassa sur le sommet de la tête.

— Tu as raison, je suis stressé et je ne suis pas juste avec elle.

Elle lui rendit son étreinte et enfouit sa tête dans sa poitrine. Puis, enlacés l’un à l’autre, ils éclatèrent en sanglots. Colin sortit son téléphone et se dirigea discrètement vers le salon. Brian, un drôle d’air sur le visage, les observa un moment, avant de rejoindre Colin. Et Jenny, se sentant voyeuse de leur chagrin, fourra quelques affiches dans son sac et s’éclipsa discrètement.

26.

Marissa

Mardi - disparu depuis quatre jours

Perdue. Ce fut le sentiment que Marissa éprouva en levant les yeux et en s’apercevant que Jenny était partie. Perdue, encore. Ses meilleures amies étaient passées dimanche dernier. Elles étaient venues en groupe, probablement sécurisées par leur nombre, mais leur visite lui avait laissé un goût amer et ne l’avait pas autant réconfortée qu’elle l’aurait espéré. Peut-être parce qu’elles se connaissaient trop bien ? Elles étaient amies depuis l’université, et connaissaient tout les unes des autres. D’une certaine manière, les fréquenter était devenu difficile. Après la naissance traumatisante de Milo, elles avaient partagé leurs propres histoires d’accouchement traumatique (pas avant, bien sûr - qui faisait cela ?) et elles avaient vite compris qu’il valait mieux ne pas évoquer les conséquences terribles qui s’en étaient suivies. C’était une période dont elle ne voulait pas parler. Lorsqu’elle était enfin sortie de l’hôpital, elles avaient passé des heures à ses côtés, avec leurs bébés, à échanger leurs anecdotes sur les nuits sans sommeil. Elles avaient toujours été là pour elle. Et cela pouvait paraître insensé, mais Marissa ne supportait plus leur présence désormais. Même Tara, qui était psychologue et qui aurait pu l’aider. Elles lui rappelaient trop sa vie d’avant. Alors que Jenny était arrivée après. C’était une étrangère. Et cela rendait sa présence plus facile à supporter.

— Elle reviendra, la rassura Peter, devinant ses pensées. Mais comment a-t-elle pu engager cette… ?

Elle posa un doigt sur ses lèvres.

— S’il te plaît… Ça ne sert à rien d’en rajouter, et elle fait tout ce qu’elle peut pour nous aider. L’idée de la vidéo était…

La sonnette de la porte d’entrée l’interrompit soudain. Qui pouvait bien sonner à cette heure ?

— Je vais ouvrir, annonça Brian depuis le salon.

Tous deux s’immobilisèrent, à l’affût. Quand la porte de la cuisine s’ouvrit enfin pour laisser place à Brian, il guida le sergent-détective McConville, plus pâle qu’à son habitude, à l’intérieur. Elle tenait à la main un sachet en plastique transparent.

Un sachet qui renfermait un imperméable vert tilleul, orné de dinosaures argentés. Marissa le considéra un instant, avant de se précipiter vers l’évier de la cuisine, prise d’une violente nausée. Peter, qui l’avait suivie de près, lui frotta le dos, peinant à retenir ses larmes. Elle ne voulait pas lever les yeux, elle ne voulait pas entendre ce que McConville était sur le point de leur annoncer. Elle ne voulait plus jamais voir cette veste. Mais paradoxalement, elle ressentait le besoin de la prendre, de la serrer contre elle, de sentir son odeur.

Oh mon Dieu, Milo.

Elle glissa le long du comptoir et s’effondra au sol. Peter se laissa tomber à côté d’elle, un bras autour de son cou, s’efforçant d’étouffer ses sanglots. McConville était en train de parler, mais Marissa ne parvenait pas à l’entendre. Le bruit blanc qui résonnait dans sa tête couvrait tous les autres. Puis, Brian s’approcha d’eux et s’accroupit, avant de poser une main sur l’épaule de Peter.

— Écoutez, dit-il, vous devez écouter ce qu’elle a à dire.

Ils essuyèrent tous deux leurs larmes, avant de se tourner vers McConville qui s’était approchée, le sac toujours à la main.

— J’ai besoin que vous me confirmiez qu’il s’agit bien de l’imperméable de Milo, dit-elle. Celui qu’il portait vendredi.

Peter se tourna vers Marissa pour voir si elle confirmait, même s’il le savait sûrement aussi bien qu’elle. Bien sûr que c’était celui de Milo.

— Où ? fut tout ce que Marissa parvint à murmurer.

Oh mon Dieu, oh mon Dieu, oh mon Dieu, s’il vous plaît, faites qu’il aille bien !

— On l’a trouvé sur Killiney Hill.

— Killiney Hill ?

C’était un endroit apprécié de tous, pour les promenades hivernales et les pique-niques estivaux. Milo adorait le chocolat chaud du café juché à mi-hauteur sur la colline, et courir sur les rochers au sommet, qui offrait une vue panoramique sur Dublin et la mer en contrebas.

— Où sur Killiney Hill ? demanda Marissa, le cœur au bord des lèvres.

McConville hésita pour la première fois depuis vendredi.

— Sur les rochers du flanc sud de la colline.

— Les rochers qui mènent à la mer ? demanda Peter dans un souffle.

McConville acquiesça, avant de s’accroupir. Lorsqu’elle reprit la parole, sa voix se fit plus douce.

— Les garde-côtes ont été alertés, et la brigade maritime est en route.

Non, non, non, non, non !

Marissa hurlait, mais elle ne parvenait pas à savoir si c’était à haute voix ou dans sa tête. La main de McConville se posa sur la sienne tandis que Brian parlait d’un médecin. Peter était toujours assis à ses côtés, un bras autour de sa taille, réprimant difficilement ses sanglots. Elle contempla le sachet en plastique, la petite veste verte familière ornée de dinosaures, et sentit quelque chose se briser en elle.

27.

Jenny

Mardi - disparu depuis quatre jours

Les mains de Jenny tremblaient encore lorsqu’elle introduisit sa clé dans la serrure de la porte d’entrée. Elle était tellement préoccupée par ce qu’elle avait aperçu en partant de chez les Irvine, qu’elle ne remarqua pas tout de suite le manteau d’Adeline posé sur la rampe de l’escalier. Sa belle-mère était assise sur le bord du canapé du salon, en pleine conversation avec Richie. Elle toussota et tous deux levèrent la tête.

— Jenny ! Richie me racontait que tu étais encore allée chez ces pauvres gens, les Irvine. Es-tu sûre que ce soit bien raisonnable ? Ils n’ont peut-être pas besoin que des curieux se ruent sur eux.

Des curieux.

— J’imagine que plus on est nombreux à participer aux recherches, plus vite ils retrouveront le petit, lâcha Jenny dans un soupir.

— Mais tu ne participais pas aux recherches, n’est-ce pas, ma chère ? Tu étais chez eux. Ce n’est pas pareil.

— Oh, je suis passée chercher des affiches. Je peux vous en donner quelques-unes à coller, si vous voulez ?

— Bonté divine ! Pas avec mon arthrite.

C’était bien la première fois que Jenny entendait Adeline parler d’arthrite. Et Richie aussi, à en juger par l’expression de son visage.

— Comment va Jacob ? demanda-t-elle à son mari.

— Très bien. Il parle beaucoup de sa sortie au café. Il a l’air d’aimer passer du temps avec toi.

Voulait-il faire passer un message ? Allez, Jenny, arrête de réfléchir, il est juste bienveillant, se reprit-elle.

— J’ai adoré, moi aussi. En fait, la propriétaire du café, s’appelle Esther, et c’est elle qui habite Tudor Grove, là où Carrie a envoyé Marissa.

— C’est pas un peu étrange que ce soit son adresse qui ait été utilisée ? Est-ce qu’elle sait pourquoi ? demanda Richie.

— Aucune idée. Mais elle a l’air d’être quelqu’un de bien. Certaines femmes, au café, me jetaient des regards noirs et elle les a rembarrés.

— Rien de plus normal, lança Adeline d’un ton brusque, avant que Richie ne puisse répondre.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— C’est le « mauvais œil », comme vous dites. C’est toi qui as engagé cette femme, après tout. Tu dois assumer ta part de responsabilité.

— Maman ! siffla Richie.

— J’ai toujours été directe, Richard, tu le sais bien. Jenny a engagé une femme qui a kidnappé un enfant. Il n’y a pas à chercher plus loin.

Cette dernière dévisagea sa belle-mère, avec ses cheveux parfaitement coiffés, son maquillage impeccable, les serres rouges au bout de ses doigts osseux bardés de bagues, et à cet instant, elle éprouva de la haine à son égard. Mais comme toujours, elle garda son calme.

— Désolée, je suis épuisée. On pourrait peut-être remettre cette conversation à plus tard. Surtout qu’il n’est pas raisonnable de conduire trop tard le soir, à votre âge, ajouta-t-elle doucement.

Adeline fronça les sourcils et pinça les lèvres en une fine ligne.

— Je partirai quand Richie le jugera bon, et pas avant.

— Adeline, je voulais juste dire… commença Jenny, avant d’être coupée par Richie.

— Maman, je suis désolé, mais Jenny a raison, il est temps que tu rentres. Tu appelles peut-être ça « être directe », pour nous, c’est grossier. Jenny et moi avons engagé Carrie ensemble, et si elle a une part de responsabilité dans cette histoire, alors moi aussi. Tu es la bienvenue à la maison, mais pas si tu t’en prends à Jenny de cette façon.

Sans un mot, Adeline se leva du canapé et, avec une grande agilité pour une femme qui souffrait d’arthrite, traversa la pièce, attrapa son manteau et sortit en trombe par la porte d’entrée. Richie et Jenny se regardèrent un instant, avant d’éclater de rire.

— Oh mon Dieu, Richie, ça y est ! Tu ne seras plus sur son testament !

Plus tard, autour d’une inhabituelle bouteille de vin pour un mardi soir, elle lui raconta sa visite à Maple Lodge et sa rencontre avec Colin et Brian. Mais aussi ce qu’elle avait vu en partant : la voiture de police qui se garait, le garda qui en était sorti pour sonner, et le sac transparent qui renfermait le petit imperméable vert décrit dans tous les appels à témoin depuis la disparition de Milo Irvine. Les choses ne se présentaient pas bien, expliqua-t-elle à Richie. Et pour la première fois depuis longtemps, elle réalisa qu’ils étaient tous deux recroquevillés sur le même canapé, lovés l’un face à l’autre. Téléphones de côté, télévision coupée, un verre à la main, ils discutaient vraiment.

Et le bip de son téléphone rompit le charme. Elle lui lança un regard, mais ne décrocha pas. Il bipa de nouveau. Elle resta impassible.

— Le travail, je suppose.

Richie soupira et se leva.

— Je vais me coucher, de toute façon. J’emmène les élèves de quatrième année au Musée d’Histoire Naturelle demain, et je vais avoir besoin de toute mon énergie. Ce n’est peut-être pas aussi important que ton travail, poursuivit-il avec un signe de tête vers son téléphone, mais quand même.

Tandis qu’il traversait la pièce pour aller rincer son verre dans la cuisine, Jenny prit son téléphone. Deux messages. Tous deux de Mark. Instinctivement, elle se décala de façon à ce que l’écran soit invisible depuis la cuisine. Tandis que le bruit de l’eau qui coulait lui parvenait, elle ouvrit le premier message.

Comment vas-tu ? Tu avais l’air très pâle ce matin, au travail. Je me suis dit que j’allais prendre de tes nouvelles.

Et le second :

C’est sorti de travers. Par « pâle », je ne voulais pas dire affreuse ! Tu es superbe, comme toujours, mais je vois que ça te touche beaucoup. Je suis là, si tu as besoin de parler. Bise.

Elle effleura son téléphone du bout des doigts, mais ne sut que répondre. Avait-il franchi la limite entre collègues de travail, ou bien était-elle encore en train de surinterpréter ? S’il s’était agi d’une collègue femme, cela n’aurait pas posé question. Mais c’était peut-être justement là le problème : c’était un homme. Elle commença à écrire.

On devrait peut-être s’en tenir aux e-mails, c’est une politique au travail ou quelque chose comme ça…

Un peu fort. Mark en serait déstabilisé, il se montrait gentil, et rien d’autre. Mais alors pourquoi cachait-elle l’écran de son téléphone à son mari ? Et pourquoi, se demanda-t-elle en portant une main à son visage, ses joues s’enflammaient-elles soudain ?

Richie passa la tête par la porte et elle posa son téléphone sur ses genoux, l’écran tourné vers le bas.

— Je monte me coucher, bonne nuit, dit-il sèchement.

La bulle de complicité involontairement provoquée par Adeline avait bel et bien éclaté.

Dans un soupir, Jenny prit la télécommande et réactiva le son de la télévision. À l’écran, le personnage principal de la série qui passait avait une barbe, de fines rides, et s’appelait Cole, semblait-il.

Soudain, elle se redressa. La dispute à l’écran s’intensifiait et « Cole » venait d’appeler un autre homme, Caleb. Cole et Caleb… Jenny pressa le bouton Info de la télécommande pour trouver le nom de la série, puis elle la chercha sur Google, à l’aide de son téléphone.

Quelques minutes plus tard, elle reposa ce dernier. Les « frères » de Carrie venaient tout droit d’une série télévisée américaine, The Affair. Caleb, Cole et Scotty Lockhart. Jenny secoua la tête. Carrie s’était moquée d’eux depuis le début. Et personne ne savait pourquoi.

28.

Deux mois plus tôt

Jenny fixait la foule dans laquelle Marissa avait disparu pour aller téléphoner, soudain mal à l’aise de se retrouver seule dans l’immense salle de réception de l’hôtel. Elle avala une longue gorgée de prosecco, sortit son téléphone de son sac à main et fit mine de consulter ses messages.

En l’espace de quelques secondes, le Cercle des sorcières surgit et l’entoura.

— Alors, tu as rencontré la charmante Marissa ? demanda Sarah avec un faux sourire encore plus large que d’habitude. Elle est vraiment gentille, pas vrai ? Et tellement sûre d’elle. C’est chouette de voir quelqu’un d’aussi confiant, hein ?

Ouch.

— Elle a l’air super, oui, répondit Jenny en se demandant comment se sortir de ce guêpier.

Mais à part Marissa, qui était toujours au téléphone, elle ne connaissait personne, ici. Et il était encore un peu tôt pour ressortir l’excuse des toilettes, même si à présent, elle avait réellement besoin d’y aller.

— Elle connaît tout le monde, précisa Grace avec une jalousie évidente. J’ai trois enfants dans cette école et je ne connais même pas la moitié des parents.

— Oui, eh bien, ça ne veut rien dire, rétorqua Victor. On peut connaître du monde, sans pour autant avoir de vrais amis, n’est-ce pas ?

Re-ouch.

— C’est son mari, là-bas, il a l’air sympa, tenta Jenny.

— Ah oui, le couple vedette, Peter et Marissa Irvine, et leur soi-disant fils surdoué. Mais je préfère le monde réel, persifla Sarah. Je ne sais pas si c’est bon pour un enfant de grandir dans une aussi grande maison, et d’être élevé par des nounous et des domestiques, loin de ses parents.

— Ils ont des domestiques ? s’étonna Victor en manquant de s’étouffer avec son verre de vin.

— Enfin, pas au sens propre, mais vous voyez ce que je veux dire ?

— Marissa est magnifique, n’est-ce pas ? reprit Grace, avec une pointe de jalousie.

— Elle paraît belle, concéda Sarah, mais c’est grâce à la chirurgie. On pourrait toutes ressembler à ça, si on faisait comme elle.

— Mais n’était-ce pas un problème médical, un accident qui remonte à quelques années, avant qu’ils n’emménagent ici ? Il me semble qu’elle avait eu besoin d’une greffe de peau ou quelque chose comme ça, se souvint Grace. Ce n’est pas comme si elle était passée volontairement sur le billard. Non pas qu’il y ait de mal à cela, ajouta-t-elle précipitamment, probablement incertaine de la réaction de son auditoire.

— C’est l’histoire qu’elle raconte, mais c’est bien pratique, pas vrai ? persifla de nouveau Sarah en se tapotant le nez. Une excuse idéale pour paraître soudain plus belle qu’avant, sans avoir à admettre qu’on ait eu recours à la chirurgie esthétique. « Oh, c’était médical. »

— Wow, tu es sérieuse ? s’étonna Grace.

— C’est une femme au tennis qui me l’a dit. Sa sœur les connaît très bien. Elle lui a dit que Marissa était sortie de l’hôpital après son accouchement avec une bien meilleure mine qu’en entrant. À peine reconnaissable, si on regarde les photos avant et après. Et hop, on se fait refaire le visage, tant qu’à être à l’hôpital pour un accouchement.

— Quelle veinarde. J’aimerais bien avoir l’argent pour ça, se désola Grace.

Jenny ne trouva rien à dire, et décida qu’il était temps, soit de changer de sujet, soit de s’enfuir. Elle jeta un regard autour d’elle et aperçut Marissa et Peter à l’autre bout de la pièce, en pleine conversation avec un autre couple. Elle se sentit soudain inexplicablement attristée, comme si son amitié éphémère avait déjà pris fin. Elle secoua la tête. « Reprends-toi, se dit-elle, tu la connais à peine. »

— Oh, regardez, notre instituteur a amené sa fiancée-trophée, lança Victor avec un signe de tête en direction de la porte d’entrée, que monsieur Williams venait de franchir, une femme plantureuse à son bras.

— Ah, la belle May, murmura Sarah. Il se surpasse, n’est-ce pas ?

Jenny observa le couple qui s’approchait. Ils leur rendirent leur sourire, puis continuèrent leur chemin.

— Elle est belle, reconnut Jenny.

— Elle travaille pour mon mari, tu sais, ajouta Sarah, laissant entendre que tout le monde le savait.

Jenny eut un regard vide.

— L’agence immobilière Rayburn, précisa Sarah. Nous en sommes propriétaires, et la fiancée de monsieur Williams travaille là-bas. Je dois faire attention aux conflits d’intérêts. Pas besoin de tricher sur les notes sous prétexte que je paie le salaire de votre fiancée, monsieur Williams ! s’esclaffa-t-elle.

— Elle a quitté son mari pour monsieur Williams, expliqua Grace dans un murmure. C’est scandaleux qu’ils se soient mis ensemble avant que l’encre sur les documents du divorce n’ait séché.

— Je suppose que les instituteurs ont une vie comme tout le monde, fit Jenny sans réfléchir.

Il y eut un silence tandis que trois paires d’yeux l’évaluaient, concluant qu’elle ne ferait peut-être pas partie de la bande, finalement.

— Est-ce que vos enfants jouent au tennis ? demanda Jenny pour combler le vide, s’accrochant à la première chose qui lui venait à l’esprit, à savoir qu’elle ne faisait pas partie de la bande. Jacob aimerait bien en faire, mais il aurait besoin de leçons.

— Oui ! répondit Sarah. On va au Castle Tennis Club, c’est un club génial. Tu devrais venir avec Jacob. Je te donnerai mon numéro et je te ferai visiter les lieux.

Jenny sourit. Elle parlait de nouveau leur langage.

Ce ne fut qu’au moment où Jenny enfilait son manteau pour rentrer chez elle qu’elle recroisa le regard de Marissa.

— Désolée, je n’ai pas eu le temps de repasser te voir après, s’excusa cette dernière en s’approchant dans une nuée de parfums et de cocktails au gin. Mais il faudrait qu’on organise un après-midi jeux pour les garçons, un de ces jours. Et qu’on prenne un verre pour présenter nos maris ? Ce serait sympa, non ?

Jenny sourit et acquiesça en ajustant la ceinture de son manteau. Marissa la serra dans ses bras en guise d’au revoir et disparut dans la foule de plus en plus clairsemée. Jenny quitta l’hôtel, aussi légère qu’une flûte de champagne.

29.

Irène

Mercredi - disparu depuis cinq jours

Irène attendit que Frank parte au travail, ce mercredi matin, pour commencer ses recherches. Ça lui trottait dans la tête depuis que la police était venue, lundi soir. Elle ignorait presque tout de ce qu’était devenu Rob depuis son départ. Selon Kathy, il s’était installé à Londres et s’en sortait bien. Mais comment ? À quoi ressemblait-il aujourd’hui ? Et cette Sienna, à quoi ressemblait-elle ?

Elle leva sa tasse et but une première gorgée - exactement à la bonne température, Frank préparait le thé à la perfection - puis elle ouvrit l’iPad.

Rob avait visiblement configuré les paramètres de confidentialité de son compte Facebook, mais elle parvint tout de même à accéder à quelques photos. Sa photo de couverture montrait un groupe de personnes rassemblées autour d’un barbecue, devant ce qui ressemblait à une immense maison de style Tudor, le genre de maison où vivent les footballeurs. Elle cliqua sur la photo pour mieux la voir. Quatorze ou quinze personnes entouraient Rob, une bouteille de bière à la main. La femme à sa gauche avait son bras passé autour de sa taille, un geste habituel aux poses de photos de groupe. Mais était-ce anodin ? S’agissait-il de Sienna ? Irène scruta l’écran de l’iPad. Elle était blonde, mais ses larges lunettes de soleil rendaient l’estimation de son âge difficile. Son haut rose vif dévoilait un joli décolleté - tout à fait le genre de Rob. À ses côtés se tenait un enfant de quatre ou cinq ans. Irène sentit son cœur se serrer. Comment Rob pouvait-il s’occuper d’un enfant qui n’était visiblement pas le sien, alors qu’il se fichait éperdument de sa propre fille ? Qu’avait Sienna de plus qu’elle ?

Elle fit défiler les photos au fur et à mesure qu’elles se succédaient : Rob sur un bateau, Rob sur une plage, Rob au volant d’une voiture de luxe. Il avait de l’argent, ça paraissait évident. Et probablement pas de l’argent propre. Pour couronner le tout, il avait l’air en forme et affichait un physique très séduisant.

Elle considéra le bouton « Ajouter en ami ». Tentant, mais risqué. Et puis, elle était comblée en tout point avec Frank ; il valait mieux qu’elle garde ses distances avec Rob Murphy. Je préfère un homme sur lequel je peux compter au quotidien, conclut-elle en fermant la page Facebook.

En s’étirant, elle aperçut du coin de l’œil les pantoufles ringardes de son mari. Elle les considéra un instant, avant de rouvrir la page Facebook et de refaire défiler les photos. Toujours plus de vacances, toujours plus de restaurants chics. Elle interrompit sa lecture un instant pour s’adosser à son oreiller. C’était étrange de penser qu’il s’était si bien débrouillé dans la vie. Peut-être aurait-elle dû faire davantage d’efforts, à l’époque ? Elle contempla un moment son reflet dans le miroir qui lui faisait face. Ses cheveux étaient d’un blond éclatant mais laissaient apparaître des racines qu’il faudrait rafraîchir la semaine prochaine, et la peau de son visage était relâchée, ce qui l’inquiétait. Elle s’était coiffée d’un chignon, pour étirer la peau de ses tempes. C’était mieux, mais tout juste.

En soupirant, elle parcourut du regard sa chambre spacieuse, la moquette duveteuse, les armoires hors de prix, les rideaux faits sur mesure, et se demanda quand sa vie avait pu prendre un tel tournant.

30.

Marissa

Mercredi - disparu depuis cinq jours

Le regard plongé dans le thé qui refroidissait, Marissa leva sa tasse. Peter venait de dire quelque chose, mais elle était incapable de se rappeler quoi.

— Marissa, reste à la maison ce matin. Tu n’es pas en état de faire quoi que ce soit. Aucun de nous ne l’est. On devrait rester ici. McConville appellera s’il y a du nouveau…

Il s’interrompit. Inutile de le préciser. Elle avait été incapable de sortir ce petit imperméable vert de son esprit depuis la veille au soir, et elle savait très bien que Peter aussi. Mon Dieu, faites que Milo aille bien. Elle renoncerait à tout pour qu’il revienne, elle sacrifierait tout ce qu’ils avaient, leur maison. Tout.

— Pourquoi ne prendrais-tu pas un autre comprimé du Dr Downey ? Tu as entendu ce qu’elle a dit ? Ton corps a besoin de repos, même si tu n’as pas sommeil.

— Non, je dois rester debout, au cas où…

Elle n’eut pas besoin de terminer sa phrase.

Il s’approcha et l’entoura de ses bras. À contrecœur, elle le laissa faire, parce qu’il avait besoin de la réconforter. Mais en cet instant, elle n’avait qu’une seule envie : le repousser en hurlant de toutes ses forces.

La sonnette de la porte d’entrée retentit soudain. Ils se redressèrent vivement, Peter pâle comme un linge et, pendant un instant, furent incapables du moindre mouvement. Puis, il la prit par la main et l’entraîna doucement à sa suite. Ils allaient affronter ça ensemble, quoi que ce fût.

Mais, contrairement à ce qu’ils auraient pu penser, la personne à la porte n’était pas McConville. C’était Ana.

Elle avait les yeux rouges, le visage crispé et le teint cireux. Marissa n’était pas certaine d’avoir l’énergie de consoler qui que ce soit en ce moment, mais la politesse s’imposa, et sous le regard désapprobateur de Peter, elle invita sa fille au pair à entrer.

Elle lui indiqua un tabouret à la table de la cuisine, et porta instinctivement sa main à son téléphone pour la centième fois ce matin. Rien. Aucune nouvelle de McConville. Peter consultait lui aussi son téléphone. Elle ferma les yeux un instant et murmura une petite prière, encore une. Si ça pouvait aider…

— Je suis tellement désolée, gémit Ana

— Ne t’en fais pas, ce n’est pas ta faute, la rassura Marissa en ouvrant les yeux.

— Si, tout est ma faute, insista-t-elle, avant d’éclater en sanglots.

— Bien sûr que non, Milo n’était pas sous ta surveillance vendredi.

Peter se dirigea vers le salon, incapable de faire face, en plus de tout le reste, à la fille au pair émotive.

— Non, mais c’est moi qui lui ai présenté Milo.

— Qu’est-ce que tu veux dire ? articula Marissa, blême.

Ana perçut l’inflexion dans sa voix et leva vers Marissa des yeux baignés de larmes. Regrettait-elle ce qu’elle venait de dire ?

— Ana, de quoi tu parles ? insista Marissa.

— Parfois, après l’école, au lieu de rentrer à la maison, Carrie et moi emmenions Milo et Jacob à l’aire de jeux.

Marissa se redressa.

— Pourquoi ne l’as-tu pas dit vendredi soir ? Ou n’importe quand depuis ? Les gardaí interrogent toute la ville, en ce moment même. Tu ne t’es pas dit qu’il fallait leur en parler ?

Peter choisit cet instant pour les rejoindre, et Ana fondit de nouveau en larmes.

— Je suis tellement désolée, gémit-elle dans un sanglot. J’ai eu peur que la police me prenne pour sa complice. Vous comprenez ?

Marissa secoua la tête devant une telle absurdité.

— Ana, pourquoi la police penserait-elle que tu es sa complice ? Juste parce que tu l’as accompagnée à cette foutue aire de jeux ? Tu aurais dû venir nous en parler, trancha-t-elle avant de se tourner vers Peter. Elle dit qu’elle avait l’habitude d’aller à l’aire de jeux avec Carrie après l’école. Que c’est comme ça que Carrie a rencontré Milo. Tu peux appeler McConville ?

Peter acquiesça, avant de sortir de la pièce. Ana se pétrifia.

— La policière qui était là vendredi ?

— Oui, Ana. Elle va devoir envoyer quelqu’un t’interroger. C’est très sérieux ! Seigneur, pourquoi as-tu gardé une telle information pour toi ?

— Je me suis dit que ça n’intéresserait pas la police… Je me sens mal, c’est moi qui lui ai présenté Milo. Mais je ne sais rien qui puisse les aider.

— Ce n’est pas à toi d’en décider, Ana. Tu pourrais savoir quelque chose d’utile. Personne ne semble bien la connaître. Jenny Kennedy a raconté aux gardaí tout ce qu’elle savait sur l’enfance de Carrie, mais ça s’est révélé n’être qu’un tissu de mensonges. Sa propre mère ne l’a pas vue depuis neuf ans. Elle n’a pas d’amis dont on peut retrouver la trace, et impossible de localiser la famille Drake pour laquelle elle travaillait avant. Elle les aurait inventés, et son ex-employeur au téléphone n’aurait été qu’un complice. Tu es la première personne à dire la connaître, alors bien sûr que c’est important !

Ana fixait la table du regard tel un agneau effrayé, et Marissa eut l’envie irrépressible de la secouer. Comment avait-elle pu leur cacher cela aussi longtemps ?

— Je suis désolée, gémit-elle.

L’ancienne version de Marissa, la personne qu’elle avait été jusqu’à dix-sept heures vendredi dernier, aurait pu éprouver de la compassion pour Ana. Mais pas aujourd’hui. Aujourd’hui, une seule chose comptait plus que tout. Milo.

Peter les rejoignit dans la cuisine et s’assit à côté de Marissa.

— McConville était en route quand j’ai appelé.

L’estomac de Marissa se retourna soudain. Elle entrouvrit la bouche, comme pour poser la question, sans qu’aucun son n’en sorte. Mais Peter secoua la tête :

— Non, rien de nouveau. Elle veut nous tenir au courant, mais il n’y a rien de nouveau…

Marissa souffla en posant ses mains sur la table devant elle.

— D’accord, se résigna-t-elle, avant de se tourner vers Ana. Dis-moi tout. Les sujets que vous avez évoqués, sa personnalité, si elle a parlé à Milo, tout.

— On ne devrait pas plutôt attendre que les gardaí soient là ? demanda Peter.

— Elle pourra tout leur répéter plus tard, rétorqua Marissa sans quitter Ana des yeux. Mais je veux savoir, tout de suite. Je veux comprendre qui est cette Carrie, et ce qu’elle a l’intention de faire de mon fils. Maintenant, s’il te plaît. Parle.

D’abord hésitante, Ana s’exécuta. Elle leur raconta les premiers jours, seule, à la sortie de l’école. Elle leur parla des mères qui se regroupaient, et des nounous et jeunes filles au pair tenues à l’écart. Elle leur avoua qu’elle s’était sentie terriblement seule. Certaines nounous se connaissaient déjà et bavardaient en anglais ou en portugais. Les enfants dont elles s’occupaient étaient peut-être allés à la crèche ensemble, avait-elle pensé. Ou elles étaient peut-être plus sociables ? Puis un jour, à la mi-septembre, une Irlandaise était venue attendre à côté d’elle et, reconnaissante d’avoir un peu de compagnie, Ana s’était retournée pour engager la conversation. C’était aussi simple que ça : deux nounous qui avaient fait connaissance à la sortie de l’école.

Quelques jours plus tard, Carrie avait proposé d’aller à l’aire de jeux ensemble, près de l’école. Elles avaient rapidement pris l’habitude de s’y rendre à pied deux ou trois fois par semaine, et Milo et Jacob prenaient plaisir à jouer sur les balançoires, tandis qu’elles discutaient, assises sur un banc.

— De quoi parliez-vous ? demanda Marissa.

— De tout et de rien. Du temps qu’il fait. Il fait très froid ici, par rapport au Pérou. On parlait aussi de nos familles. Enfin, je veux dire, de nos employeurs, précisa Ana en baissant les yeux sur la table. J’ai dit que vous étiez une bonne famille, et que j’avais de la chance de n’avoir à m’occuper que d’un seul enfant. Carrie m’a demandé pourquoi Milo n’avait pas de frères et sœurs, ajouta-t-elle en levant des yeux humides vers Marissa. J’ai dit que c’était pas mes affaires, mais que vous aviez l’air très heureux avec un fils unique.

— D’accord, continue.

— Elle m’a demandé si vous aviez une grande maison et j’ai répondu que oui. Elle m’a dit que les Kennedy avaient, eux aussi, une belle maison et je lui ai répondu que ce n’était certainement pas comparable à la vôtre, qui est extraordinaire.

Elle marqua une pause.

— Tout va bien, continue, ajouta Marissa, même si ça n’allait pas du tout - qu’avait-elle pu raconter à Carrie à propos de leur maison ?

— Je… Je lui ai dit de chercher sur Google, gémit-elle sur le point de fondre de nouveau en larmes. Je lui ai dit qu’il y avait eu une annonce dans le journal avant que vous ne l’achetiez, et qu’elle pourrait voir à quel point c’était impressionnant sur le web.

— Donc tu lui as donné notre adresse ? demanda Peter, la voix serrée.

Marissa lui adressa un regard noir. Ils avaient besoin qu’elle continue de parler.

— Oui, répondit-elle si doucement qu’ils peinèrent l’entendre.

— De quoi d’autre avez-vous parlé ?

— Elle m’a aussi demandé si vous aviez de belles voitures. Elle disait que les Kennedy avaient des voitures banales, mais que vous aviez sûrement des voitures de luxe. Alors je lui ai parlé de la nouvelle Lexus.

— Bon sang, Ana, pourquoi ne pas lui donner nos coordonnées bancaires, pendant que tu y es ? grimaça Peter.

Marissa le poussa du pied sous la table. Ses réflexions n’arrangeaient rien.

— Ana, reprit doucement Marissa, ne t’inquiète pas de ça pour le moment. Continue, dis-nous tout ce que tu peux.

— Ok, souffla-t-elle. Je lui ai dit à quel point Milo était intelligent, à quel point il était doué avec les chiffres et les couleurs. Elle m’a aussi demandé des recommandations de livres pour Jacob, le genre d’histoire que Milo aimait qu’on lui lise le soir. Je lui ai dit que normalement, c’est vous, précisa-t-elle en les regardant tous les deux, qui vous occupiez de la lecture du soir, mais que je pouvais jeter un œil à sa bibliothèque. Elle lui demandait régulièrement quelles histoires il aimait, quand on revenait de l’aire de jeux, et ils discutaient souvent de ses livres préférés.

Peter et Marissa échangèrent un regard.

— Elle parlait aussi à Milo ? demanda Marissa.

— Oui, elle est très douée avec lui. Elle lui demandait toujours ce qu’il aimait, ce qu’il regardait à la télé. Je ne suis pas aussi douée avec Jacob, mais c’est peut-être mon anglais…

— Et Milo lui répondait ? Il était à l’aise avec elle ?

— Oh, oui, il aimait bien lui parler.

Marissa se tourna vivement vers Peter :

— Est-ce qu’elle préparait son coup ? Est-ce qu’elle le mettait en confiance ? demanda-t-elle, la voix étranglée.

— Mon Dieu, ça m’en a tout l’air, répondit-il en virant au gris.

— Il n’est pas parti avec elle vendredi parce qu’il pensait aller à un après-midi jeux, murmura Marissa. Il était content de partir avec elle, parce qu’il lui faisait confiance.

31.

Marissa

Mercredi - disparu depuis cinq jours

Lorsque le détective McConville passa le pas de la porte, Marissa se tourna vers Peter, afin qu’il pose la question qu’elle ne parvenait pas à formuler. Il acquiesça.

— Avez-vous du nouveau au sujet de l’imperméable ?

— Les recherches à Killiney Hill n’ont malheureusement rien donné, répondit McConville en secouant la tête. Nous continuons de suivre toutes les pistes. Nous sommes remontés jusqu’à la mère de Carrie, et nous nous efforçons de retrouver Rob Murphy, son père, et Kyle Byrde, son ex.

Elle se tourna vers Ana.

— Monsieur Irvine m’a dit que vous connaissiez Carrie ?

Ana acquiesça lentement, redoutant visiblement de tout raconter encore une fois. Mais elle s’exécuta, et répéta mot pour mot ce qu’elle venait de dire à Marissa et Peter.

— Et quand vous lui avez proposé de chercher la maison sur Google, est-ce qu’elle l’a fait ? demanda McConville.

— Oui, elle a dit que c’était aussi grandiose qu’un palais.

— Vous a-t-elle posé d’autres questions sur la maison, ou sur monsieur et madame Irvine ?

Ana réfléchit un instant.

— Elle s’est demandé comment ils avaient pu gagner autant d’argent et elle a posé quelques questions sur leur travail, avoua Ana, visiblement mal à l’aise, avant de poursuivre. Je lui ai dit que madame Irvine était avocate, qu’elle dirigeait son propre cabinet, et que monsieur Irvine gérait l’argent des riches.

Bon sang, elle nous a mis une cible dans le dos, pensa Marissa. Ana sembla lire dans ses pensées.

— Je suis tellement désolée, madame Irvine.

McConville n’avait pas de temps à perdre en émotions ou en excuses.

— Vous a-t-elle posé d’autres questions lorsque vous avez évoqué leur travail ?

Ana réfléchit un instant.

— Oui. Elle a posé quelques questions au sujet du cabinet de madame Irvine, et sur le fait qu’elle était la patronne. Je lui ai parlé de monsieur Dobson, l’autre avocat associé. Elle m’a aussi posé des questions sur lui.

— Excuse-moi, mais tu n’as pas pensé une seule seconde qu’il était bizarre qu’elle te pose toutes ces questions ? l’interrompit Peter.

Ana haussa les épaules, impuissante. McConville ouvrit la bouche, sur le point de dire quelque chose, mais Marissa la devança. La dernière chose dont ils avaient besoin, c’était qu’Ana se renferme.

— Peter, fit doucement Marissa en posant une main sur son genou, je suis passée par là, moi aussi. On peut se sentir très seule, quand on s’occupe d’enfants. Quand on trouve quelqu’un à qui parler, on se livre et on raconte toutes sortes de choses.

— Que lui avez-vous dit à propos de monsieur Dobson ? reprit McConville, ramenant la discussion au sujet à l’ordre du jour.

— Qu’il passe souvent à la maison, qu’il est un peu… loufoque ? Ana considéra les trois visages braqués sur elle. Et que j’ai été surprise qu’il soit avocat, mais que lui et madame Irvine se connaissaient depuis longtemps, et que c’était peut-être pour cette raison qu’ils travaillaient ensemble.

McConville feuilleta quelques pages de son carnet.

— Nous n’avons pas encore interrogé monsieur Dobson, pourriez-vous me donner ses coordonnées ?

— Bien sûr. Mais il n’était pas là vendredi, quand tout est arrivé, et il ne connaît pas Carrie, donc je ne crois pas qu’il puisse être d’une grande aide.

— Nous interrogerons tout le monde, cela nous permettra de nous faire une idée plus précise de la situation.

Elle se tourna de nouveau vers Ana :

— De quoi d’autre Carrie a-t-elle parlé ?

— Elle m’a dit qu’ils recevaient parfois la visite de la mère de monsieur Kennedy, mais qu’elle ne l’appréciait pas. Elle m’a demandé si les grands-parents de Milo passaient de temps en temps. Je lui ai raconté la triste histoire des parents de madame Irvine, qui sont morts à six mois d’intervalle quand elle était jeune, et je lui ai dit que je ne connaissais malheureusement pas les parents de monsieur Irvine.

McConville se tourna vers Peter, l’œil interrogateur.

— Mon père est décédé depuis longtemps et ma mère est en maison de retraite, précisa-t-il, son regard se portant sur Ana, puis sur McConville. Mais ce n’est pas la question ; pourquoi Carrie avait-elle besoin de toutes ces informations ?

— Elle essayait peut-être de se faire une idée de votre patrimoine, ou des habitudes de Milo, expliqua McConville, ou les deux.

— Oui, elle a posé des questions sur ses habitudes, reprit Ana dans un murmure. Elle m’a dit qu’elle avait des problèmes avec la routine de Jacob. Jenny, sa maman, travaille beaucoup, et son mari a du mal à l’accepter. Carrie m’a dit que monsieur Kennedy était en colère, mais qu’il ne disait rien, et que tout le monde le savait malheureux, même Jacob.

— Que lui avez-vous dit à propos de la routine de Milo ? demanda McConville.

Les épaules d’Ana s’affaissèrent.

— Tout. Je lui ai dit l’heure à laquelle il se lève, quel est son petit-déjeuner préféré, que je le conduisais à l’école dans la voiture qui m’a été attitrée.

— La voiture qui vous a été attitrée ? demanda McConville en les regardant tous les trois.

— On a acheté une petite voiture pour qu’Ana puisse conduire Milo à l’école au cas où Marissa doive partir au bureau plus tôt le matin, expliqua Peter. Et pour l’emmener à ses activités.

Marissa scruta la réaction de McConville, essayant d’imaginer comment elle allait les percevoir. Comme des gens si riches qu’ils pouvaient se permettre d’acheter une voiture en plus pour leur nounou ? Mais cela avait paru logique à l’époque : ils avaient tous deux besoin de leur voiture pour aller au travail, et il n’était pas juste qu’Ana et Milo se déplacent partout à pied. Et puis, la petite Micra n’avait presque rien coûté.

— Continuez, Ana, qu’est-ce que Carrie a demandé d’autre ?

— Elle dit que Jacob refusait de manger les repas qu’elle lui préparait, alors je lui ai donné des idées de repas sains que Milo aimait bien. Jamais de produits laitiers ni de crustacés, parce qu’il est allergique, précisa Ana en hochant la tête avec fierté. C’est bien qu’elle le sache, non ? Elle ne lui donnera pas d’aliments qui pourraient le rendre malade.

Peter semblait sur le point d’exploser.

Marissa intervint avant qu’il ne puisse dire quoi que ce soit d’irréversible.

— C’est bien qu’elle soit au courant de son intolérance aux produits laitiers, oui. Il n’est peut-être pas allergique aux crustacés, contrairement à son père, mais c’est une bonne chose aussi.

Cela ressemblait à une blague. Pourtant, c’était la vérité : c’était une bonne chose. Plus Carrie en savait sur Milo, mieux elle pourrait s’occuper de lui. Marissa devait se convaincre qu’elle prendrait soin de lui. Elle ignora sa petite voix intérieure qui lui soufflait que l’intention de Carrie n’avait été que de faire parler Ana pour avoir le plus d’informations possibles sur leur foyer, leurs affaires, leur patrimoine, et leurs vulnérabilités. Seigneur, Ana avait accès à tous les aspects de leur vie quotidienne… Cela avait dû être si facile de lui soutirer toutes ces informations.

Soudain, le téléphone de McConville vibra. Marissa eut des sueurs froides, comme à chaque fois que le téléphone de quelqu’un d’autre sonnait, ces derniers temps.

— C’est juste un détail que j’ai demandé à Breen de vérifier, précisa McConville, en se dirigeant vers l’entrée et en refermant la porte derrière elle.

Peter et Marissa se dévisagèrent silencieusement, tandis qu’Ana baissait les yeux sur ses mains. Marissa sentait les questions de Peter s’accumuler de nouveau. Il était sur le point de provoquer une tempête de « qu’est-ce qui t’as pris » et « es-tu stupide ? ». Mais cela n’arrangerait rien. Elle posa une main sur la sienne, pour l’apaiser.

— Ana, s’exclama-t-elle soudain, en se souvenant de quelque chose. Tu sais, quand tu m’envoies des photos de toi et de Milo quand vous sortez… En as-tu déjà pris une avec Carrie ?

— Carrie n’aime pas les photos.

— Ah.

— Mais j’ai pris une très belle photo d’elle et Jacob sur la balançoire, une fois, sans qu’elle s’en aperçoive.

— C’est vrai ? Tu peux me la montrer ?

Ana sortit son téléphone et fit défiler les photos pendant un bon moment, avant de tourner l’écran vers Marissa et Peter. La photo avait été prise de loin, mais en zoomant, on pouvait distinctement voir le visage de Carrie. Bien plus nettement que sur la photo que Jenny avait donnée à la police. Ses cheveux étaient attachés en une queue-de-cheval, et pour la première fois, Marissa put distinguer clairement les traits de son visage. Elle avait la peau laiteuse, parsemée de taches de rousseur, et des cheveux colorés roux vif. Ses lèvres étaient pincées, comme si sa tâche était beaucoup plus importante que de pousser un enfant sur une balançoire.

— C’est génial, Ana ! On la montrera à McConville quand elle reviendra.

— Elle va… elle va m’arrêter, maintenant ? demanda Ana, la voix chevrotante.

— Quoi ? Et pourquoi le ferait-elle ? s’étonna Marissa, le ton plus vif qu’elle ne l’aurait voulu.

— Carrie m’a dit que les gens comme moi se font tout le temps arrêter. Qu’on ne peut avoir confiance en la police irlandaise.

— Bon sang, Ana, tu es sérieuse ? rétorqua vivement Peter, laissant échapper quelques postillons. Pourquoi est-ce que tu nous cites les bons conseils de Carrie ? C’est une kidnappeuse, pour l’amour de Dieu ! Évidemment qu’elle n’a pas confiance en la police ! asséna-t-il avant de se lever et de se passer une main dans les cheveux, dans un geste de colère. J’en peux plus de ces conneries !

Il contourna la table pour se positionner au-dessus d’Ana, la fixant droit dans les yeux :

— Tu aurais tout aussi bien pu lui écrire un guide de kidnapping ciblant notre fils, alors excuse-moi si je n’ai pas la force de te tenir la main et de t’assurer que tu ne risques aucun ennui avec la police. Putain de merde !

Il pivota avec rage, se dirigea vers l’autre côté de la cuisine, et contempla le jardin à travers la baie vitrée. Ses épaules tremblaient. Marissa ne se souvenait pas l’avoir déjà vu pleurer. Pas avant cette semaine. Elle se leva pour le rejoindre, mais fut interrompue par le bip d’un texto. Jenny lui proposait son aide. Cela la ramena au sujet central. Et c’était exactement ce qu’ils devaient faire : rester pragmatiques, rester concentrés. Elle s’éclaircit la gorge.

— Peter, Jenny vient de m’envoyer un message pour demander si elle pouvait nous aider. Je pense qu’on pourrait faire du porte-à-porte à Pine Valley ce soir, pour parler aux voisins qui habitent près de l’école. Je sais que la police l’a déjà fait, mais, ajouta-t-elle avec un regard en direction d’Ana, les gens sont parfois bizarres avec les gardaí. Ils sont nerveux. Ils pourraient se souvenir de quelque chose, ou en dire plus, si c’est moi qui suis sur le pas de leur porte. Je pourrais y aller avec Jenny, pour ne pas être seule.

Ses épaules cessèrent de trembler.

— D’accord, répondit-il calmement. J’irai aussi faire du porte-à-porte, avec Brian.

Ana sembla sur le point de prendre la parole, de proposer son aide, mais elle ne le fit pas. Voilà ce à quoi tout se résumait, pensa Marissa : il y avait ceux qui restaient à l’écart, proposant leur aide à demi-mot, et ceux qui débarquaient à l’improviste et insistaient pour donner un coup de main. « Je m’en souviendrai, quand tout sera terminé, quand on l’aura retrouvé. » S’ils le retrouvaient un jour…

Peter regagna la table et se rassit, les yeux rouges et humides.

— Ana, je suis désolé pour ce que je t’ai dit tout à l’heure. Continue, s’il te plaît. Qu’est-ce que Carrie a demandé d’autre ? D’autres questions sur les finances, la maison ou l’entreprise ?

Ana se tourna vers la porte, elle semblait se demander si elle devait ou non attendre McConville. De faibles murmures émanaient du hall. L’appel se poursuivait.

— Elle a demandé où se trouvait le bureau de madame Irvine, celui qu’elle partage avec monsieur Dobson. Et où se trouvait votre bureau, monsieur Irvine, et qui était votre frère. Et aussi, comment vous gagniez votre vie. Mais je n’ai pas toutes les réponses.

McConville revint à cet instant, l’expression indéchiffrable.

— Qu’est-ce qu’il y a ? murmura Marissa, le souffle court.

— Nous avons un témoin qui se trouvait sur Killiney Hill lundi soir, à la tombée de la nuit. Il était dans l’Obélisque, la tour de pierre au sommet de la colline.

Marissa acquiesça, elle connaissait bien cet endroit.

— Il raconte avoir eu la permission d’entrer à l’intérieur pour prendre des photos par la fenêtre, dans le cadre d’un projet artistique, et avoir vu un homme monter au sommet pour s’approcher de la falaise. La zone qui donne sur la mer et les rochers.

Marissa luttait contre la nausée.

— Cet homme avait un sac à la main, un sac durable de supermarché. Il l’a vu se retourner, puis sortir quelque chose et le jeter dans le vide, sans pouvoir distinguer ce que c’était. Et puis l’homme est redescendu de la colline et notre témoin est passé à autre chose. Il y a repensé en lisant l’appel à témoin que nous avons diffusé dans la presse, ces derniers jours.

Marissa eut du mal à comprendre le sens de ses propos, et son monde se mua soudain en sables mouvants.

— Qu’est-ce que ça veut dire ? réussit-elle à articuler.

— Ce n’est pas concluant, mais nous pensons que cet homme a peut-être jeté l’imperméable de Milo en bas de la falaise.

— Pourquoi quelqu’un ferait-il une chose pareille ? demanda Marissa.

Ce fut Peter qui lui répondit, les yeux toujours rivés sur McConville.

— Pour faire croire que Milo est tombé dans le vide. C’est ça, n’est-ce pas ? Pour nous faire croire qu’il est… mort ?

Le regard de McConville passa de Marissa à Peter.

— Nous ne pouvons rien affirmer avec certitude pour l’instant. Mais oui, concéda-t-elle, c’est une possibilité.

— Pourquoi quelqu’un voudrait-il nous faire croire ça ? s’étrangla Peter.

— Je ne sais pas, mais je pense qu’on ne recevra pas de demande de rançon, murmura Marissa. Ce n’est pas un enlèvement contre rançon. Et si c’était bien un homme, alors Carrie ne travaille pas seule. Elle a vraiment tout organisé, et elle a un complice.

Elle se tourna vers McConville pour obtenir confirmation. La sergente ne confirma pas cependant, mais ne dit rien pour la contredire.

— Donc, poursuivit Marissa, la voix si basse qu’elle peinait à s’entendre elle-même, qu’est-ce que ça implique ?

Elle savait ce que cela impliquait, elle avait lu des histoires sur Internet à propos d’enfants victimes de trafic, de vente et d’abus, mais elle fut incapable de le formuler, personne d’autre n’osa prononcer ces mots.

32.

Irène

Mercredi - disparu depuis cinq jours

Irène s’arrêta devant une rangée de leggings et de débardeurs, alors qu’elle se dirigeait vers les vêtements décontractés. Elle aurait bien besoin de nouveaux vêtements, se dit-elle en regardant le prix. Quarante-neuf euros pour un legging ! C’était du vol. Ces supermarchés n’étaient que des escrocs. Il faudrait qu’elle aille faire ses courses ailleurs, pour leur montrer qu’elle n’achèterait pas leurs vêtements à ces prix ridicules. D’un autre côté, ces leggings étaient vraiment beaux… Elle en passa un sur son bras et monta à l’étage, en direction des produits d’entretien. Ils avaient besoin d’un nouveau porte-serviettes pour les toilettes du rez-de-chaussée, et peut-être achèterait-elle aussi quelques serviettes ? On n’avait jamais assez de serviettes…

Une quarantaine de minutes plus tard, tandis que la caissière scannait ses articles, elle fouillait dans son sac à main, à la recherche de sa carte de crédit. Stick à lèvres, sparadraps, mouchoirs, deux magazines, une trousse à maquillage, une brosse à cheveux… où était donc passée sa carte de crédit ? Elle la trouva juste au moment où la caissière annonçait le total : 126,75 euros. Merde, elle ne s’attendait pas à un tel montant. Elle inséra sa carte et composa le code.

— Oh, je suis désolée, la transaction n’est pas passée. Essayons encore, s’excusa la jeune caissière.

Mais Irène connaissait bien la chanson. La deuxième fois non plus, ça ne passerait pas. Elle s’exécuta tout de même.

— Désolée, ça ne passe toujours pas, auriez-vous une autre carte ?

— Saloperie de machine ! La prochaine fois, j’irai faire mes courses ailleurs, asséna Irène en sortant à grandes enjambées, laissant ses achats derrière elle.

Elle ne s’arrêta que lorsqu’elle atteignit le distributeur de billets, à la sortie du supermarché. Elle tenta un retrait de vingt euros. Il devait bien rester vingt euros ? La machine émit un ronronnement rassurant et, quelques instants plus tard, un billet en parfait état apparut. Elle fit une nouvelle tentative, mais n’eut pas autant de succès. Fonds insuffisants. Ce satané Frank et son budget de radin ! Il ne voulait pas comprendre pourquoi elle avait besoin d’autant d’argent, bien qu’elle s’échinât à lui expliquer le coût des choses. Ce n’était pourtant pas comme si elle n’achetait que pour elle, les articles ménagers le concernaient aussi. Et il trouverait sans doute le moyen de se plaindre d’avoir une maison toute vide et déprimante, si elle n’achetait rien.

De toute façon, elle avait assez d’argent pour une tasse de thé, alors autant en profiter.

Elle se dirigea vers le café le plus proche, se glissa dans un siège et commanda un thé avec du lait, et un beignet. Un de ceux fourrés à la crème et à la confiture. Caroline adorait ça. Elle secoua soudain la tête. D’où ce souvenir était-il sorti ?

En mélangeant deux sucres à son thé, elle sortit un magazine et parcourut la une.

Séquestrée et torturée, un rendez-vous galant qui tourne au drame…

Ces femmes étaient tellement stupides. Elles rencontraient des hommes sur Internet et s’étonnaient ensuite d’être tombées sur des psychopathes.

Il a essayé de tuer sa femme avec une pizza !

Cette histoire avait l’air plutôt amusante, pensa-t-elle en tournant les pages pour y jeter un coup d’œil.

Mais l’article sur la page opposée attira son attention : c’était l’interview d’un homme dont le fils avait été condamné pour des meurtres en série. Dans un long article sur son enfance, le journaliste demandait au père si son fils avait déjà arraché les ailes des mouches ou torturé des chats. Ce n’était pas le cas, d’après son père, mais qu’en savait-il, après tout ? Irène parcourut l’article et s’arrêta un instant pour réfléchir. Elle chercha le nom du journaliste sur Google et découvrit qu’il s’agissait d’un pigiste indépendant du Royaume-Uni. Ce n’était guère surprenant, puisque le magazine était lui-même basé dans ce pays. Mais tout de même. Intéressant. Elle enfourna le dernier morceau de beignet dans sa bouche, plongée dans ses pensées.

En passant devant le kiosque à journaux, à la sortie du supermarché, Irène se figea. Là, à la une de tous les journaux, figuraient les photos de sa fille et de Milo Irvine. Inutile de contacter un journaliste anglais, elle obtiendrait tout ce qu’elle voudrait ici même. En parcourant les couvertures, elle prit mentalement des notes. La presse écrite n’achèterait probablement pas des histoires à dormir debout, mais les tabloïds, eux, sûrement. Sur un coup de tête, elle sortit son téléphone et photographia les couvertures de trois tabloïds, ainsi que les noms des journalistes. Un homme en costume l’observait de loin : le directeur d’un magasin, sans doute. Qu’est-ce qu’il voulait ? Aucune loi n’interdisait de prendre des photos des journaux, si ? Tandis qu’il s’approchait, elle décida qu’il était temps de partir. Hissant son sac sur son épaule, elle se redressa et sortit du magasin à grands pas.

De retour à la maison, assise à la table de sa cuisine, elle sortit son téléphone, ouvrit les photos, et zooma sur les trois photos des unes et sur les trois noms des journalistes. Robert Melville. Cela faisait trop pompeux. Sorcha Ní Ríada. Trop irlandais. Faye Foster. Celle-ci pourrait convenir. Irène chercha Faye Foster sur Google et trouva son adresse e-mail sur son compte Twitter. Quel manque de prudence… D’un autre côté, les journalistes avaient probablement besoin que les gens puissent les joindre facilement. Des gens comme Irène, qui avaient une histoire à raconter.

À l’étage, elle récupéra l’iPad sur sa table de chevet et s’assit sur le lit pour taper un e-mail à l’attention de Faye Foster. À la moitié, elle s’arrêta pour réfléchir. Si elle racontait tout, ses voisins le sauraient. Oh, et puis merde ! Elle ne les appréciait pas vraiment, de toute façon. Les trois enfants et l’ex-femme de Frank en seraient horrifiés. Elle grimaça en imaginant leur réaction. Et puis, Kathy le découvrirait, bien sûr. Elle retourna la question dans sa tête. Tout irait bien. Kathy était habituée à entendre les deux versions des histoires. Elle savait à quoi s’en tenir avec le système, et ne présumerait pas forcément que Carrie était coupable. Et Rob ? Oui, Rob le découvrirait aussi. Elle s’humecta les lèvres et se remit à taper son texte.

33.

Jenny

Mercredi - disparu depuis cinq jours

Jenny verrouilla sa voiture et s’approcha d’une silhouette feutrée. Marissa portait un long manteau molletonné et une écharpe qui lui couvrait le nez et la bouche. Elle avait l’air minuscule dans ces larges vêtements, comme si elle avait rétréci un peu plus chaque jour, depuis vendredi.

Que lui dire ? Il semblait ridicule de lui demander comment elle allait. Alors sur un coup de tête, elle la prit dans ses bras, et finalement, ce fut Marissa qui lui adressa la parole en premier.

— Peter et Brian sont déjà partis, ils couvrent Pine Valley Drive. Je propose que nous commencions par l’avenue, de ce côté-ci, et par les numéros impairs. Est-ce que ça te va ?

— Bien sûr, absolument !

Ensemble, elles se dirigèrent vers la première maison jouxtant l’école, numéro 1 Pine Valley Avenue. Une maison mitoyenne des années cinquante équipée d’une véranda ; on pouvait apercevoir une trottinette et un vélo à travers la porte vitrée. Une femme lui ouvrit. Elle arborait un air soucieux et tenait un bébé dans ses bras, tandis qu’un enfant en bas âge s’accrochait à sa jambe.

— Je ne souhaite pas changer de fournisseur de gaz, d’électricité ou de quoi que ce soit d’autre, lança-t-elle en s’apprêtant à leur claquer la porte au nez.

— Nous ne vendons rien. Mon fils a disparu et nous passons de maison en maison pour nous renseigner. Pour savoir si quelqu’un se souvient de quelque chose, expliqua Marissa, d’une voix beaucoup plus forte que ce à quoi Jenny s’attendait.

Mon Dieu, comment avait-elle fait ?

Le regard de la femme s’écarquilla.

— Oh, mon Dieu, je suis vraiment désolée. Pauvre petit.

Sa voix se brisa.

— Pensez-vous avoir vu quelque chose d’inhabituel ce vendredi ? demanda Marissa, dont le sous-entendu résonnait clairement. La femme qui l’a enlevé est très certainement passée par ici, après l’avoir récupéré à l’école.

Jenny savait que ce n’était pas tout à fait vrai. Il n’y avait pas de système de vidéosurveillance à Pine Valley. Les gardaí ne pouvaient donc pas savoir avec certitude quel chemin Carrie et Milo avaient emprunté. Mais le bobard avait du sens, il pourrait orienter la femme.

— Je n’ai rien vu, je suis désolée. On était à l’aire de jeux de Dún Laoghaire vendredi après-midi, précisa-t-elle en caressant son bébé. Les miens ne vont pas encore à l’école.

Marissa lui remit un tract avec des photos de Carrie et de Milo.

— Vous l’avez déjà vue dans le coin ? demanda-t-elle en désignant la photo de Carrie.

La femme prit le tract et déplaça le bébé sur son autre hanche. Ce dernier porta son doigt à sa bouche et les observa, une goutte de bave glissant le long de son menton. L’autre petit, qui s’ennuyait visiblement, était retourné à la cuisine.

À sa décharge, la femme regarda réellement la photo, en plissant les yeux, s’efforçant de se souvenir de quelque chose. Mais finalement, à contrecœur, elle secoua la tête et leur rendit le papier.

— Gardez-le, au cas où quelque chose vous reviendrait plus tard.

— J’espère que vous le retrouverez sain et sauf, ce pauvre petit bout de chou, acquiesça la femme, les yeux emplis de larmes.

Quelque part dans la maison, un enfant se mit à pleurer.

— Merci. Retournez donc vous occuper des vôtres, l’encouragea Marissa.

Pendant un instant, Jenny eut l’impression que le monde s’était inversé et que c’était elle qui réconfortait la mère de famille et non l’inverse. Mais c’était courant, supposa-t-elle. Un peu comme lorsque quelqu’un décédait et que l’on se retrouvait à consoler des inconnus en larmes. Elle se secoua soudain. Personne n’était mort.

À la maison suivante, un homme d’un certain âge leur ouvrit. Il était grand, avec des cheveux blancs et un air pompeux, comme s’il s’attendait à ce qu’on essaie de lui vendre quelque chose, pensa Jenny. Lorsque Marissa expliqua qui elle était, son expression ne changea pas. Pas la moindre émotion compatissante, et pas la moindre information utile non plus. Ils lui remirent des tracts et poursuivirent leur chemin.

La maison suivante sembla vide. Ou bien y avait-il quelqu’un derrière la porte, qui ne voulait ouvrir à personne après la nuit tombée ? Elles restèrent côte à côte, firent une seconde tentative, et attendirent. Le silence se faisant pesant, Jenny chercha quelque chose pour combler le vide.

— Vous avez eu des nouvelles des gardaí, aujourd’hui ? tenta-t-elle.

— Ils pensent que quelqu’un a volontairement jeté son imperméable sur les rochers de Killiney Hill, pour nous faire croire que…

Jenny acquiesça vigoureusement dans l’obscurité. Inutile de le dire à voix haute.

— C’était un homme, donc on sait maintenant que Carrie ne travaille pas seule. C’est peut-être son ex, Kyle Byrde. La police n’est pas encore parvenue à le localiser, poursuivit Marissa. Essayons la prochaine maison.

Voulait-elle éviter le sujet ? Jenny n’en était pas tout à fait sûre. Elle réfléchit à un sujet de discussion convenable en de telles circonstances, mais n’en trouva aucun. Cela dit, Marissa était beaucoup plus forte qu’elle n’en avait l’air. Jenny pensait l’avoir cernée lors de la fête de l’école, la première fois qu’elles s’étaient rencontrées : sympathique, confiante, et privilégiée. Née avec une cuillère d’argent dans la bouche.

Elle était probablement bornée, un peu superficielle, mais sociable et sympathique. C’était ainsi que Jenny l’avait perçue ce soir-là, lorsqu’elles s’étaient retrouvées toutes les deux dans la même robe. Désormais, elle s’apercevait qu’elle s’était lourdement trompée. Marissa possédait une solide force de caractère qui lui permettait de tenir le coup, là où la plupart des gens se seraient effondrés.

Cette dernière s’avança, et Jenny la suivit dans l’allée suivante.

La porte du numéro 7 s’ouvrit sur une femme blonde d’une vingtaine d’années aux sourcils joliment dessinés, qui remontèrent jusqu’à la racine de ses cheveux lorsqu’elle comprit la raison de leur visite. Elle n’était pas là vendredi, mais elle distribuerait des tracts, assura-t-elle en prenant un paquet.

Alors qu’elles s’approchaient du n° 9, Marissa ralentit.

— Tout va bien ? demanda Jenny.

— Oui, fit-elle doucement en s’avançant pour sonner. Je viens de me rappeler qui habite ici.

La porte s’ouvrit sur un homme très grand, aux cheveux noir de jais, coiffés sur le côté et maintenus en place par une bonne quantité de gel. Son nez pointu était en parfaite symétrie avec son menton, tout aussi pointu, et ses yeux inquisiteurs évoquaient un animal nocturne.

— Oui ? fit-il en regardant Marissa, puis Jenny.

Marissa s’avança sous la lumière du porche.

— Alex, c’est Marissa Irvine.

— Marissa ! s’exclama-t-il soudain avec un sourire, avant de se figer. Mon Dieu, je suis vraiment désolé. J’ai vu ça aux infos. Si je peux faire quoi que ce soit pour vous aider, dites-le-moi.

— Merci. On aurait besoin de plus de bénévoles pour distribuer des tracts.

— Oui… bien sûr. On est très chargés en ce moment avec l’entreprise, mais la semaine prochaine sera plus calme. On reste en contact ?

— La semaine prochaine. Parfait, répondit Marissa.

Jenny ne sut dire si l’homme avait perçu le sarcasme dans sa voix.

— Quoi qu’il en soit, nous allons faire du porte-à-porte pour voir si les gens se souviennent de quelque chose à propos de vendredi, poursuivit Marissa. J’avais oublié que vous habitiez près de l’école. Milo n’était qu’un bébé quand nous nous sommes occupés de la succession de votre père, alors je ne m’en suis pas rappelée tout de suite.

— Oui, c’était il y a trois ou quatre ans, vous vous remettiez encore de votre opération.

L’inflexion sur le mot « opération » était subtile, mais Jenny la saisit.

Marissa resta impassible.

— J’ai du mal à croire qu’il s’est écoulé autant de temps depuis que le vieux a cassé sa pipe, poursuivit Alex avec un regard en direction de Jenny. Désolé, ça sonne un peu bizarre, hein ? s’esclaffa-t-il.

Jenny s’efforça de rester impassible.

Cassé sa pipe ? Comme c’est charmant…

— Je vous présente Jenny, annonça Marissa, elle est venue nous donner un coup de main.

— Oh ! s’exclama Alex. C’est vous qui avez embauché la nounou ! Pas étonnant que vous donniez un coup de main, difficile de se rattraper après ça ! Je veux dire, c’est pas comme si vous aviez renversé du thé sur sa robe, et que vous deviez payer le nettoyage à sec, hein ?

La mâchoire de Jenny se décrocha.

— Le plus beau dans tout ça, intervint Marissa alors qu’elle cherchait quelque chose à rétorquer, c’est que Jenny joint le geste à la parole, elle ne se contente pas de proposer son aide, elle nous aide vraiment. Vous n’imaginez pas le nombre de personnes qui nous ont proposé leur aide, mais qui n’ont jamais rien fait, Alex. C’est incroyable, ironisa-t-elle avec un sourire. Ça en dit long sur les gens. Mais bon, revenons à vendredi. Vous avez vu quelque chose ?

Son sourire avait disparu.

— Non. J’étais à notre agence de Blanchardstown, vendredi.

— Et May ? Elle était là ?

— May est partie. Elle m’a quitté l’année dernière. Elle a attendu que le vieux casse sa pipe, et le testament n’a pas été à la hauteur de ses espérances. Trop peu pour la convaincre de rester. Maintenant, elle vit avec un instituteur, c’est incroyable !

— Je suis désolée d’entendre ça, répondit Marissa, qui n’avait pas du tout l’air désolée.

— Je suis mieux sans elle, elle avait des goûts de luxe, ricana Alex à la manière d’une hyène blessée.

Le regard de Jenny passa de l’un à l’autre, elle essayait de suivre la conversation, tandis que les fragments d’une histoire similaire qu’elle avait entendue lui revenaient en mémoire.

— Bref, on devrait y aller. Il reste encore beaucoup de maisons à visiter, et on est que toutes les deux, conclut Marissa.

Jenny scruta le visage d’Alex, mais s’il avait saisi la perche, il ne le montra pas.

— Au revoir, et bonne chance pour la suite, dit-il, sur le même ton que s’il les avait encouragées à réunir des fonds pour une course caritative.

Puis il referma la porte.

— Viens, fit Jenny, tandis qu’elles descendaient l’allée. Je me trompe peut-être, mais tu te souviens de la femme qui était avec monsieur Williams, à la fête de l’école ? Elle ne s’appelait pas May, par hasard ? Il me semble qu’elle travaille pour l’agence immobilière Rayburn.

— Non, je ne l’ai pas croisée, marmonna Marissa. Bon sang, c’est un vrai connard ! Mais il l’a toujours été. Il avait l’habitude de faire des commentaires moqueurs sur ma cicatrice, après mon opération. Il faisait un compte-rendu sarcastique semaine par semaine de mon état, ironisa-t-elle en effleurant du doigt la petite cicatrice sur son menton.

Jenny ne put s’empêcher de repenser aux rumeurs répandues par Sarah Rayburn sur la chirurgie esthétique. Était-ce donc vrai ? Elle ouvrit la bouche pour poser la question, mais ne trouva aucune façon polie de le faire. Et Marissa continuait à fulminer à propos d’Alex.

— Avec ce genre de crétin, je me demande parfois pourquoi je fais ce métier. Mais je suppose qu’on tombe sur des crétins dans tous les domaines de la vie. Il en serait de même si j’étais dentiste ou médecin. Au moins, si j’avais été dentiste, j’aurais pu lui planter des aiguilles dans la bouche, alors que là, tout ce que j’ai pu faire, c’est l’aider à s’enrichir.

— Comment l’as-tu rendu riche ?

Marissa hésita un instant.

— Oh, de toute façon c’est de notoriété publique : son père était propriétaire d’une chaîne de paris sportifs, Shamrock Sports, tu connais ?

Jenny acquiesça ; tout le monde connaissait Shamrock Sports et ses succursales, omniprésentes et disséminées partout dans tout le pays.

— À la mort de son père, Alex a hérité de l’entreprise familiale et de toute sa fortune. Et c’est, disons… beaucoup. Je suis surprise de l’entendre dire que May est partie parce que la succession n’était pas à la hauteur. Je pense que ça n’avait pas grand-chose à voir avec l’argent, et tout à voir avec Alex.

— Tu dois avoir toutes sortes d’histoires à raconter avec ton travail, remarqua Jenny. Les secrets de Kerryglen, tous confinés entre les quatre murs de ton bureau…

— Oh, c’est beaucoup plus ennuyeux que tu ne l’imagines. Mais oui, on a souvent l’occasion de découvrir les étrangetés des habitants de la ville. Et quand il s’agit de succession, on comprend très vite qui aime vraiment son conjoint, ou qui a un « ami » un peu particulier.

Marissa se figea soudain brusquement et tendit le bras pour s’appuyer contre le mur d’un jardin.

— Ça va ? demanda Jenny.

— Non, murmura Marissa. Pourquoi est-ce que je raconte des potins sur Alex Fenelon, alors que…

Elle inspira profondément et expira lentement, toujours appuyée contre le mur. Puis son regard se porta sur Jenny, de nouveau déterminée.

— On continue jusqu’au numéro 11. Ça ira.

Mais ça n’irait pas, Jenny le savait. Ça ne pourrait pas aller, tant qu’ils n’auraient pas retrouvé Milo.

34.

Jenny

Mercredi - disparu depuis cinq jours

Au numéro 11, un homme âgé leur ouvrit. Il était bien plus âgé que les autres, présentait un corps voûté et tassé, des yeux humides et un menton hérissé de poils. Il portait une chemise blanche boutonnée jusqu’en haut, un pantalon sombre, et était chaussé de pantoufles. Jenny voyait bien qu’il avait l’air inquiet, aussi Marissa s’empressa-t-elle d’expliquer qui elle était, et pourquoi elles étaient là.

— Avez-vous déjà vu la fille aux cheveux roux ? demanda-t-elle en lui tendant un tract.

Il se rapprocha de la lumière du porche.

— Oui, je l’ai déjà vue, dit-il d’une voix chevrotante. Je l’aperçois souvent quand elle passe devant chez moi. Elle est accompagnée d’un petit rouquin, la plupart du temps.

Jacob. Jenny frissonna.

— Vous l’avez déjà vue avec un autre enfant ? Ce vendredi, peut-être ? souffla Marissa.

— Je la vois de temps en temps avec une jeune femme aux cheveux noirs et un petit garçon blond. Ils se promènent souvent ensemble, tous les quatre.

Ana et Milo. Jacob et Carrie. Jenny glissa un regard vers Marissa, mais ses yeux restaient rivés sur l’homme.

— Vous l’avez vue vendredi ?

Il baissa les yeux sur le tract.

— Je crois que oui. Il faisait beau et les éboueurs étaient passés ce jour-là, mais je n’avais pas sorti mes poubelles. Je me souviens être resté assis dans le coin le plus ensoleillé du salon, et les avoir vus passer. Les poubelles des autres maisons étaient sorties, donc c’était vendredi.

Victoire.

— Vous avez vu Carrie vendredi ?

Il acquiesça.

— Et vous avez vu qui l’accompagnait ? demanda Marissa.

L’homme pointa un doigt flétri vers l’autre photo.

Celle de Milo.

— Vous avez vu Carrie et Milo ensemble ? reprit Marissa un peu plus fort. Vous l’avez dit aux gardaí ?

— Les gardaí ne sont pas passés.

— Mais ils sont passés chez tous vos voisins. Ils n’ont pas toqué chez vous ?

— C’est possible, dit-il, ses yeux bleus larmoyants passant de Marissa à Jenny. Mais j’étais chez ma fille jusqu’à hier soir. Il n’y avait personne à la maison.

— D’accord. Vous pourriez répéter tout ce que vous venez de nous dire aux gardaí ?

— Bien sûr, mais je ne sais pas si ça servira à grand-chose. Je les ai juste vus passer, il n’y avait rien d’étrange à ça.

— Avait-il l’air… la voix de Marissa trembla et elle se racla la gorge pour se reprendre. Avait-il l’air contrarié ?

L’homme la dévisagea un instant, et Jenny eut la très nette impression qu’il cherchait les mots justes pour apaiser sa souffrance.

— Il n’avait pas l’air contrarié, non, dit-il doucement. Il lui tenait la main et marchait avec elle, comme le ferait n’importe quel enfant avec quelqu’un qu’il connaît bien.

Jenny passa son bras autour des épaules de Marissa tandis qu’elles descendaient l’allée. Une fois dans la rue, elles s’adossèrent à un mur, et elle se tourna pour frictionner l’épaule de la mère éplorée. Cette dernière ne parvenait pas à se débarrasser de la vision de Carrie tenant Milo par la main, et de Milo la suivant de son plein gré.

— Ça ne veut rien dire, qu’il l’ait suivie sans broncher, tenta-t-elle, sans réellement savoir ce qu’elle voulait dire par là, ou en quoi cela pourrait aider.

— Évidemment qu’il l’a suivie sans broncher, gémit Marissa en levant les yeux vers un ciel goudronneux dépourvu d’étoiles. Il lui faisait confiance. Ils allaient tous les quatre à l’aire de jeux : Ana et Milo, Carrie et Jacob. Tu le savais ?

Jenny secoua la tête. Seigneur, cela aurait pu être Jacob. Une fois de plus, le soulagement la submergea, aussitôt suivi par un sentiment écrasant de culpabilité.

— Carrie avait l’habitude de poser des questions à Ana sur nos vies : notre maison, nos métiers, les habitudes de Milo. Elle est venue nous raconter tout ça ce matin. Je me suis retenue de l’étrangler. Pourquoi n’a-t-elle rien dit pendant si longtemps ? Bon sang, cette fille a du temps libre puisque, de toute évidence, elle ne peut pas travailler…

La voix de Marissa se brisa, et Jenny hocha la tête. Il n’était pas nécessaire d’expliquer pourquoi Ana avait du temps libre.

— Quoi qu’il en soit, reprit-elle, elle a du temps libre et on continue à la payer, bien sûr. Alors pourquoi ne pas nous avoir prévenus plus tôt que Milo connaissait Carrie ?

— Donc, il lui faisait confiance, murmura Jenny pour elle-même, réfléchissant à voix haute. Si Milo lui a demandé pourquoi Jacob n’était pas avec eux ce vendredi, et pourquoi ils n’allaient pas à l’aire de jeux, elle a pu lui dire n’importe quoi, il l’a sans doute crue.

Marissa se prit le visage dans les mains, et Jenny lui frictionna le bras, puis l’étreignit.

— Il n’a que quatre ans, gémit Marissa, la voix gonflée par les larmes. Bien sûr qu’il l’a crue.

Elle frémit, et Jenny sentit sa propre gorge se serrer.

— Je sais, je sais, murmura-t-elle.

Il n’y avait rien d’autre à dire.

— Seigneur, quelle femme fait ce genre de chose ? sanglota Marissa avec colère. Convaincre un petit garçon de partir avec elle, et de la suivre aveuglément…

Jenny la serra plus fort dans ses bras, en se disant que c’était probablement ce qu’il s’était passé. Milo était parti avec Carrie en sachant qu’il quittait son monde connu.

35.

Jenny

Mercredi - disparu depuis cinq joursJenny, impuissante, observa Marissa glisser de son étreinte et s’effondrer sur le trottoir glacé, la tête entre les mains. Mon Dieu, elle n’était absolument pas en état de faire du porte-à-porte, où avaient-elles eu la tête ?

— Marissa, tu veux bien me passer ton téléphone pour que je puisse appeler Peter ?

Pas de réponse.

— Je pense que tu as besoin d’une pause. Après une bonne nuit de sommeil, tu seras plus en forme. Et puis, tu pourras reprendre les recherches demain…

Ces paroles étaient tellement banales.

Marissa secoua la tête, sans la lâcher des mains.

— C’est juste que la police a déjà fait du porte-à-porte, reprit Jenny, et je suis sûre qu’elle recommencera. Je ne pense pas que tu aies la force de continuer, ce soir. Et te rendre malade n’aidera pas Milo.

N’était-ce pas un peu trop abrupt ? Elle s’accroupit en lui frictionnant le dos.

— Il aura besoin de toi en forme quand il rentrera.

Marissa tourna la tête vers elle. Son visage était pâle et paraissait fantomatique, sous la lumière du réverbère. Des marques de larmes tachaient ses joues, mais ses yeux avaient séché et elle contemplait à présent le vide. Perdait-elle espoir ?

— Marissa, donne-moi ton téléphone, je vais appeler Peter.

Sans dire un mot, cette dernière se décala sur le trottoir et sortit son portable de sa poche arrière. Elle le déverrouilla, chercha le numéro de son mari, puis le tendit à Jenny qui se leva pour appeler.

— Tout va bien ? répondit Peter.

Sa voix, chargée d’émotion, lui arracha une larme.

— Désolée, c’est Jenny, j’appelle depuis le portable de Marissa, expliqua-t-elle en s’éloignant de quelques pas. Elle s’est effondrée dans la rue, elle n’a pas l’air bien. Je peux la ramener à la maison et rester auprès d’elle ?

— Non, ça ira, on vient la récupérer.

Jenny entendit un marmonnement étouffé, comme s’il avait la main sur le micro.

Après un instant, il lui demanda :

— Vous êtes où, exactement ?

Elle lui donna l’adresse et s’assit auprès de Marissa.

Cinq minutes plus tard, une Lexus grise se gara et Peter en descendit. Jenny s’écarta pour lui laisser de l’espace, et il se pencha pour prendre Marissa dans ses bras.

— Viens, on te ramène à la maison. Je ne sais pas ce qui nous a pris. Aucun de nous n’est en état de faire ça.

Marissa se laissa mettre debout, et tel un somnambule, monta à l’arrière de la voiture, tandis que Peter bouclait sa ceinture.

Jenny vit Brian sortir du côté passager et rejoindre Peter. Il leva la main pour la saluer, et elle considéra ce geste comme une invitation à les rejoindre.

— Elle va bien ?

— Je vais la ramener à la maison, répondit Peter en secouant la tête. Brian, je te ramène à ta voiture, ou bien tu rentres avec nous maintenant, et on récupérera ta voiture demain ?

Brian, dont les traits osseux étaient restés de marbre, se tenait debout, les mains dans les poches. Il resta silencieux un moment.

— Brian ! aboya presque Peter.

Jenny se contenta d’observer l’échange, curieuse de la dynamique qui régnait entre ces deux-là.

Brian ne semblait pas avoir entendu la question. Ou bien cherchait-il une réponse ?

— Brian !

Jenny sursauta. Cette fois, c’était bien un ton agressif, comme celui d’un parent exaspéré rouspétant un enfant turbulent.

Brian consulta sa montre, indifférent au ton de son frère, du moins en apparence.

— Je dois retrouver le responsable des réseaux sociaux au Swan à vingt heures. Je repasserai chercher ma voiture à pied, ce n’est pas loin.

Il donnait l’impression d’une poupée de cire à l’extérieur et d’un robot à l’intérieur, pensa Jenny en l’observant se retourner et remonter la rue. Il ne restait plus qu’elle et Peter à présent, debout face à face.

— Je peux te déposer à ta voiture ? demanda ce dernier.

S’il lui en voulait encore pour son implication dans cette affaire, il le cacha bien.

— Non, merci. Elle est juste là, fit-elle en la désignant du doigt. À quelques maisons d’ici. Bon, j’y vais, reprit-elle avant de marquer une pause. Je suis là si vous avez besoin de moi, pour les réseaux sociaux, le porte-à-porte, les affiches, tout ce qui peut aider.

— Merci, fit Peter, la voix enrouée par les larmes qui menaçaient de déborder. C’est très gentil de votre part, on vous en est reconnaissants.

Refoulant ses larmes, elle fit demi-tour et se dirigea vers sa voiture.

Les petites routes de campagne autour de Kerryglen se révélèrent sombres et sinistres tandis que Jenny se dirigeait vers Belton Heights. N’y avait-il pas moins de voitures que d’habitude ? Les événements récents rendaient-ils les gens nerveux ? Son imagination s’emballait-elle ? Elle tourna à l’extrémité de Belton Heights, traversa lentement le lotissement en construction, et passa avec prudence près des pierres et des barres de fer qui menaçaient de se déchausser. Le moteur ronronnait doucement, tandis qu’elle dépassait les maisons en construction, les fenêtres sombres et les bâches en plastique qui flottaient au vent. De jour, le quartier débordait d’activité et fascinait les enfants du voisinage. De nuit, il se muait en ville fantôme. Elle frissonna. Au loin, les lumières de sa rue attirèrent son attention et elle appuya sur l’accélérateur, impatiente de rentrer chez elle.

Alors, elle le vit.

Un homme, qui s’introduisait dans la dernière maison vide, la maison témoin, à l’aide d’une clé. C’était inhabituel de voir quelqu’un vivre dans la maison témoin d’un lotissement encore en construction… À son approche, l’homme se tourna légèrement vers elle, sous les phares de sa voiture. Cela ne dura qu’un bref instant, mais elle eut le temps d’apercevoir son visage, et elle était presque certaine qu’il s’agissait de Brian Irvine.

Elle consulta l’heure sur le tableau de bord : 19 h 58. Pourquoi était-il ici, alors qu’il avait rendez-vous avec le responsable des réseaux sociaux au Swan à 20 heures ? Le Swan se trouvait sur Castle Street, à dix bonnes minutes de route de Belton Heights. Cela n’avait aucun sens. De plus, on organisait rarement des réunions de travail sur des chantiers. Elle passa devant le grand panneau « Un autre superbe projet immobilier porté par Downey Homes » sur lequel on pouvait voir une femme dans un jacuzzi. Parce que oui, les femmes avaient toutes des jacuzzis à Belton Heights, et elles y entraient toutes avec un maquillage immaculé et des cheveux impeccablement coiffés. Elle leva les yeux au ciel. Une publicité plus réaliste aurait plutôt présenté quelqu’un comme Jenny, en bas de survêtement après une longue journée de travail.

Elle se gara devant sa maison, mais ne se sentit pas prête à rentrer. Assise dans sa voiture, elle sortit son téléphone et se rendit sur la page Facebook « Retrouvez Milo Irvine ». On y avait ajouté deux nouvelles vidéos : l’une montrait Milo en train de jouer sur la plage, et l’autre le montrait en train de réciter des mots en faisant ses devoirs. Tout comme le faisait Jacob. Elle déglutit et cliqua sur un article du TheDailyByte.ie consacré au mariage de Marissa et Peter aux Caraïbes. L’un des deux mariages : ils avaient organisé une fête en Irlande pour quatre cents invités après un mariage plus intimiste sur une plage d’Antigua. L’histoire n’avait rien à voir avec la disparition de Milo, mais tout ce qui pouvait être médiatisé contribuait à attirer l’attention des gens. Elle fit défiler les commentaires.

Des narcissiques égocentriques qui se vantent de leur mariage alors que leur fils est porté disparu…

Les gens pensaient-ils vraiment que Peter et Marissa avaient écrit l’article eux-mêmes ?

Personne ne peut gagner autant d’argent légalement. Et même si ce n’est pas techniquement illégal, ils se sont fait beaucoup d’argent sur le dos des pauvres pendant la croissance, et les ont abandonnés à leur sort quand l’économie s’est effondrée.

J’ai entendu dire qu’elle a subi des tas d’opérations de chirurgie esthétique et qu’elle ne ressemblait pas du tout à ça, avant. On le voit bien quand on zoome sur les photos récentes, surtout autour des yeux.

Jenny considéra la photo de mariage figurant dans l’article. Mais le cliché avait été pris de loin et le visage de Marissa était flou ; impossible d’affirmer qu’elle avait l’air différente aujourd’hui. Puis Jenny se reprit : quelle importance cela avait-il ? Elle poursuivit sa lecture.

J’adore sa robe. Quelqu’un sait d’où elle vient ?

Les gens qui organisent des mariages aussi chics cherchent les problèmes. Et je suis désolé, mais ils ont l’air de se prendre la tête sur les photos.

Peter et Marissa transgressaient la fameuse règle irlandaise non écrite : ne pas se pavaner. Jenny roula des yeux et poursuivit sa lecture.

Si les gens élevaient leurs propres enfants eux-mêmes au lieu de les confier à des « nounous », ce genre de choses n’arriverait pas.

Il y a un truc qui cloche dans cette affaire. À votre avis, quelles sont les chances pour que l’enfant soit retrouvé sain et sauf et qu’on apprenne soudain que la mère écrit un bouquin ou que le père a un nouveau travail ?

Mais qu’est-ce qui n’allait pas chez ces gens ? Dépitée, Jenny éteignit son téléphone.

36.

Irène

Jeudi - disparu depuis six jours

Irène bâilla en clignant des yeux, et balaya la salle du regard. Cela faisait longtemps qu’elle ne s’était pas levée aussi tôt. Frank avait eu l’air surpris de la voir habillée avant même qu’il ne soit sorti du lit, et lui avait demandé où elle allait de si bon matin. Elle lui avait répondu qu’elle allait prendre un café avec un ami, ce qui était plus ou moins vrai. En tout cas, ça l’était pour le café.

Elle parcourut la carte du regard une seconde fois et secoua la tête. De l’écrasée d’avocat par-ci, des compotées par-là… qu’y avait-il de mal à se contenter d’un simple scone et d’une tasse de thé ? Les établissements de ce genre mettaient du fromage de chèvre et de la betterave partout sur leur carte, et s’imaginaient qu’écrire « frites artisanales » donnait un cachet particulier au plat. Si les clients étaient assez stupides pour acheter des frites surgelées, c’était un peu gonflé de leur faire payer le double ici. Elle posa le menu et se tourna vers la porte, se demandant comment elle allait reconnaître la journaliste. Faye Foster avait écrit de nombreux articles. Irène s’était renseignée, mais elle n’avait trouvé aucune photo d’elle sur Internet. Peut-être que les journalistes étaient assez malins pour ne pas diffuser de photos sur le web, contrairement au reste du monde. Enfin, le reste du monde, sauf Rob et ses fichus paramètres de confidentialité !

— Irène Turner ?

Cette dernière leva les yeux. La personne qui avait prononcé ces mots donnait l’air d’avoir à peine quitté son uniforme d’écolière. Ses cheveux noirs étaient attachés en un chignon faussement désordonné, et ses sourcils colorés semblaient sortis tout droit d’un magazine people. Elle portait un sweat-shirt gris et un jean moulant, et un ordinateur portable dépassait de son énorme sac à main.

— Oui, vous êtes bien Faye Foster ?

La jeune femme s’assit et tendit une petite main sans bague. Irène hésita avant de la serrer, comparant sa propre manucure aux ongles rongés de la journaliste. Rien ne laissait pour l’instant présager qu’il s’agissait bien d’un accord financier. Hum.

— Alors, commença Faye d’un ton vif, vous êtes la mère de Carrie Finch ?

Irène acquiesça.

— Je suis sûre que vous comprendrez que j’ai besoin d’une pièce d’identité. Nous avons déjà reçu des appels d’excentriques qui cherchaient à attirer l’attention, précisa-t-elle en souriant, dévoilant des dents extraordinairement blanches qui luisaient sous la lumière matinale.

Comment cette génération pouvait-elle avoir des dents aussi blanches ? Et une telle assurance ? D’aussi loin qu’elle se souvenait, personne ne lui avait jamais demandé de pièce d’identité. Et pourtant, cette jeune femme la traitait comme une lycéenne qui essayait d’acheter de l’alcool.

— Une pièce d’identité ? Pour prouver que je suis sa mère ? Quel genre de pièce d’identité pourrait bien le prouver ? fit Irène en secouant la tête.

— J’ai fait des recherches ; je sais que la mère de Carrie s’appelle Irène Holohan, aujourd’hui Turner, j’ai juste besoin d’une pièce d’identité pour m’assurer qu’il s’agit bien de vous, précisa Faye en inclinant la tête. Écoutez, je vois que vous avez l’air honnête, je ne doute pas une seule seconde que vous êtes Irène Holohan, mais mon rédacteur en chef va me faire vivre un enfer si je n’en ai pas la confirmation formelle.

Irène acquiesça et fouilla dans son sac à main.

— Un permis de conduire, ajouta Faye. Ça devrait suffire.

— Je conduis pas, marmonna Irène.

Elle extirpa sa carte PSC[12] de son emplacement, à côté de sa carte de crédit hors d’usage.

— Mon numéro de PPS[13] y figure, ainsi que mon nom et ma photo, c’est suffisant ?

— C’est parfait, répondit Faye avec enthousiasme, en prenant une photo de la carte. Je vais enregistrer l’échange, pour nos dossiers, ça vous va ? demanda-t-elle en posant son téléphone sur la table et en pressant un bouton.

Irène fronça les sourcils. Tout cela devenait un peu trop officiel et protocolaire.

— Je suis pas sûre d’avoir envie qu’on m’enregistre. Vous pourriez altérer l’enregistrement et modifier le sens de mes paroles.

— C’est justement pour éviter les déclarations erronées, expliqua Faye. Pour vous protéger. Si j’écris quelque chose que vous pensez ne pas avoir dit, nous pouvons retourner vérifier sur l’enregistrement.

Irène acquiesça, lorgnant toujours sur le téléphone avec méfiance.

— Il nous faut aussi des photos, c’est possible ?

— De Caroline ?

— Oui, ce serait bien d’avoir des photos de son enfance, mais je voulais dire des photos de vous. Nous ferons venir un photographe chez vous cet après-midi, ça vous va ? On aimerait pouvoir avancer vite.

Quelle chance ! Elle pourrait porter la robe bleu roi qu’elle s’était achetée pour le mariage de la fille de Frank. Ce serait l’occasion de la mettre de nouveau. Aurait-elle le temps de se faire coiffer ? Seulement s’ils venaient en fin d’après-midi. Mais d’ici là, Frank serait de retour.

— Il n’y aura que moi sur les photos, mon mari est… un homme très discret. Et il travaille dans une banque, vous comprenez ?

Faye acquiesça.

— Ça ira. Ce n’est pas le père de Carrie de toute façon, n’est-ce pas ?

— En effet.

— Et donc, qui est le père de Carrie ? Peut-être qu’on peut commencer par ça ?

Le sujet revenait toujours. Irène inspira profondément.

— Il s’appelle Rob Murphy. Je l’ai rencontré quand j’avais seize ans. J’étais folle de lui. Et puis il a dû partir pour quelques années, alors on s’est séparés, mais on est restés en contact.

— Oh, et où est-il allé ? demanda doucement Faye.

Irène comprit qu’elle connaissait déjà la réponse.

— À la prison de Mountjoy. Pour un crime qu’il n’a pas commis, il a été piégé par les gardaí. Mais il a fait son temps et n’a rien balancé.

Un serveur vint prendre leur commande en s’excusant de l’attente. Faye commanda un café et Irène fit de même, comprenant avec déception qu’elle ne dégusterait pas l’écrasée d’avocat au frais du journal.

— Et donc, vous vous êtes remis ensemble quand il est sorti ? demanda Faye en remontant les manches de son sweat-shirt.

Irène aperçut alors ce qui ressemblait à un minuscule symbole chinois tatoué sur l’intérieur de son avant-bras.

— Oui, et tout allait bien jusqu’à ce que je lui annonce que j’étais enceinte. Le lendemain, dit-elle en claquant des doigts, il était parti. Je n’ai plus jamais eu de ses nouvelles.

— Vous avez élevé Carrie toute seule ?

— Exactement. Personne ne m’a jamais aidée.

— Et vous pourriez me parler un peu de Carrie, lorsqu’elle était enfant ?

Irène hésita. Oh et puis merde ! Quitte à tout révéler, autant y aller à fond. Et puis, peut-être serait-elle payée ? Peut-être. Faye avait répondu au téléphone que cela dépendrait de l’équipe juridique. Parce qu’apparemment, les parents des criminels n’avaient pas le droit de tirer profit de la vente de leurs témoignages. Mais Caroline n’avait pas encore été condamnée, se dit Irène tandis qu’elle imaginait comment dépenser cet argent. Alors pourquoi devrait-elle se priver à cause d’un charabia juridique ? Ce n’était pas comme si elle avait kidnappé cet enfant elle-même !

— Elle a posé problème dès le début. Les gènes de son père, cela va de soi. Elle avait des difficultés à l’école, elle volait dans les magasins, malgré mes efforts pour lui apprendre à discerner le bien du mal. Et elle était toujours à se plaindre, et écrivait des poèmes sur son « cafard ». Comme si ça faisait d’elle une enfant à part, différente des autres. Elle se croyait supérieure à tout le monde, spéciale, précisa Irène en secouant la tête. Et pendant ce temps, elle s’attirait des ennuis à droite, à gauche, et même au milieu. Quand elle est entrée dans l’adolescence, je ne savais plus où donner de la tête. Et Frank - pouvez-vous éviter d’écrire son nom ? - il était désespéré. Elle m’a frappée une fois, vous savez ? ajouta-t-elle en hochant la tête pour souligner l’importance de son propos.

— Ça a dû être difficile pour vous. Elle a déjà eu un comportement qui aurait pu indiquer qu’elle allait recourir au kidnapping ?

Les cafés arrivèrent juste à temps pour donner à Irène le temps de réfléchir. La dernière chose qu’elle voulait, c’était que les gens s’imaginent qu’elle aurait dû voir les choses venir. Mais d’un autre côté, les journaux couraient après des histoires croustillantes.

— Je l’ai surprise une fois en train d’arracher les ailes d’une mouche.

Faye haussa un sourcil.

— Autre chose ?

— Elle était un peu étrange, vous savez ? Toujours à rôder, à espionner les gens, à écouter aux portes.

— Et ses amis ? Qui étaient ses amis à l’école ?

— Justement, enchaîna Irène en secouant tristement la tête. Elle n’avait pas d’amis. Elle était trop étrange. Trop… quel est le mot… imprévisible.

— D’accord. Mais passer « d’étrange et imprévisible » à un kidnapping et à une potentielle extorsion de fonds, c’est un sacré pas. Comment pensez-vous qu’elle en soit arrivée là ? Je veux dire, beaucoup d’enfants ont une enfance difficile, mais finissent par s’en sortir sans kidnapper qui que ce soit, reprit Faye en se redressant sur sa chaise.

Irène pinça les lèvres. Pour qui se prenait-elle ?

— Vous insinuez que c’est ma faute ? Que je ne l’ai pas assez bien élevée ?

— Non, pas du tout, répondit Faye en remuant son café son regard plongé dans le sien. Mais nos lecteurs chercheront à comprendre.

Irène se mordit la lèvre et baissa les yeux. Une réticence apparente qui masquait un manque d’idées.

— Je me souviens… on a regardé un film sur la disparition d’un enfant, une fois, et la rançon s’élevait à un million de dollars. Caroline était fascinée par le film. Je me souviens m’être dit qu’il y avait un truc qui clochait là-dedans, souligna-t-elle avant de marquer une pause. Comme si elle prenait des notes mentalement, vous voyez ?

— Vraiment ? Vous souvenez-vous du titre du film ? Plus nous aurons de détails, mieux ce sera.

— Je me souviens jamais des titres des films, oh - qu’est-ce que c’était… ?

— Ça ira, ne vous inquiétez pas.

Quelque chose dans son ton laissait entendre qu’elle était septique. Mais peu importait.

— Et l’article, quand paraîtra-t-il ? demanda Irène.

— Le plus tôt possible. Cette histoire intéresse énormément de monde, et on espère que l’article permettra de faire remonter quelques témoignages. Peut-être que quelqu’un a vu Carrie la semaine dernière ?

Irène la considéra un instant, mais ne décela aucun sous-entendu, aucune tromperie. Cette personne semblait réellement penser que son témoignage pouvait être utile. Et ça pourrait faire du bruit, pas vrai ? « La mère de la kidnappeuse sauve le petit garçon. » Irène sourit en savourant son café.

12 - La carte PSC, pour « Public Services Card », est l’équivalent de la carte de sécurité sociale française, et permet de vérifier l’identité d’une personne lorsqu’elle accède aux services publics en Irlande.

13 - Le PPS number, pour « Personal Public Service number », est l’équivalent du numéro de sécurité sociale français. Il permet de s’identifier au sein du système fiscal irlandais.

37.

Jenny

Jeudi - disparu depuis six jours

En ce jeudi matin, Jenny avait l’impression de vivre la plus longue semaine de sa vie. Elle s’assit devant son ordinateur pour parcourir les derniers articles sur le kidnapping, en commençant par TheDailyByte.ie pour avoir un aperçu des gros titres. Son estomac se retourna lorsqu’elle découvrit la une.

UN CORPS RETROUVÉ DANS UNE CHAMBRE DES QUARTIERS NORD DE DUBLIN.

Elle remonta ses lunettes et cliqua sur l’article. Mais plus elle se concentrait sur sa lecture, plus il lui était difficile d’assimiler son contenu. Soudain, elle eut une violente nausée. Ça ne pouvait pas être Milo, si ? Est-ce qu’ils le précisaient ? Ralentissant le rythme de sa respiration, elle reprit sa lecture.

Les gardaí attendent l’identification d’un corps découvert à Dublin aujourd’hui. L’identification officielle n’interviendra qu’après l’autopsie pratiquée par le médecin légiste d’État. Celle-ci devrait avoir lieu demain. Le corps a été découvert tôt ce matin dans une maison des quartiers nord de Dublin.

Il n’était pas précisé s’il s’agissait d’un homme, d’une femme ou d’un enfant. Jenny ouvrit Google et chercha « corps retrouvé à Dublin » dans l’onglet « Actualités ». L’histoire apparaissait dans tous les grands journaux. Elle tenta le premier lien.

Les gardaí attendent l’identification formelle du corps d’un homme retrouvé dans une maison de Dublin ce matin.

Le corps d’un homme. Ce n’était pas lui. Dieu merci ! Encore tremblante, elle ferma la fenêtre et fit défiler les articles sur les Irvine.

Soudain, on frappa à la porte de son bureau, l’interrompant dans sa lecture d’un article sur l’ex-petit ami de Marissa. Elle leva les yeux et aperçut Mark.

— Comment ça va ? demanda-t-il en entrant. Des nouvelles du petit garçon ?

Elle lui fit signe de s’asseoir. Ce geste lui paraissait encore un peu étrange. Elle et Mark avaient convoité le même poste, et c’était elle qui l’avait obtenu. Non seulement elle avait obtenu une promotion et une augmentation, mais elle avait aussi quitté l’open space pour s’installer dans son propre bureau. Elle se demandait parfois s’il lui en voulait, mais Mark n’avait pas l’air d’être ce genre de personne.

— Non, soupira-t-elle. J’ai encore du mal à réaliser que la semaine dernière à la même heure, rien de tout cela ne s’était produit. Je partais pour Paris en laissant un Jacob en pleine forme chez une nourrice tout à fait normale, pour ce que j’en savais. Et la pauvre Marissa embrassait Milo pour lui dire au revoir, sans se douter de ce qu’il allait arriver…

Elle sentit sa gorge se serrer. Bon sang, elle se refusait à pleurer devant Mark.

Comme s’il avait senti son trouble, il se lança dans une interminable histoire à propos d’un enfant kidnappé contre rançon. La police avait déclaré publiquement qu’ils ne céderaient pas au chantage, mais les parents avaient fini par payer, et ils avaient récupéré leur enfant.

— Peut-être que ce sera la même chose pour eux ? suggéra-t-il.

— Non, se désola-t-elle en secouant la tête, il n’y a pas eu de demande de rançon. La police pense que plusieurs personnes sont impliquées, il semble que ce soit une sorte de gang. Et ils n’ont toujours pas retrouvé l’ex, Kyle, donc c’est possible qu’il soit dans le coup. Mais aucune demande de rançon.

— Ah, fit Mark tristement. Alors, ils pensent à un trafic d’enfants ?

Elle acquiesça doucement.

— Personne ne l’a dit clairement, mais c’est l’inquiétude première, en ce moment. Le pauvre petit bonhomme, se désola-t-elle, les yeux emplis de larmes.

— Eh bien… commença Mark, semblant chercher quelque chose à dire, n’importe quoi, pour la réconforter. Si c’est un trafic… ça peut paraître terrible à dire, mais si c’est ça, ils ne lui feront pas de mal.

La dure vérité et ce qu’elle impliquait la frappèrent comme un coup de poing à l’estomac. Elle se racla la gorge, cherchant désespérément à changer de sujet.

— Je suis allée faire du porte-à-porte avec Marissa, hier soir. On a rencontré un vieil homme qui pense avoir vu Carrie et Milo vendredi. Mais on ne sait pas si c’est le pouvoir de suggestion. Il y avait aussi un autre mec qui faisait des blagues sur son père décédé. Il s’est moqué de moi et du fait que j’avais embauché Carrie.

— Wow, ça a l’air d’être un mec sympa, ironisa-t-il.

— C’est le propriétaire de Shamrock Sports. Il a hérité de la société de son père, apparemment. Il donne l’impression de ne penser qu’à l’argent, ou alors il se cache derrière une attitude de connard.

Mark éclata de rire, et Jenny ne put s’empêcher de sourire. Le mot « connard » était l’un de ses qualificatifs préférés. Parfait, mais inadmissible au travail.

— J’ai lu quelque chose sur lui, releva Mark. Alex Fenelon, c’est ça ?

— C’est ça.

— Hum, Shamrock Sports est en difficulté, je crois. Il y avait un article dans le journal la semaine dernière sur une chute des bénéfices. En lisant entre les lignes, j’ai eu l’impression que la gestion s’est dégradée depuis la mort de Fenelon père. Fenelon Junior, aussi connu sous le nom de Connard, sourit-il, ne semble pas à la hauteur de la tâche.

— Oh, vraiment ? J’aurais presque de la peine pour lui. Sa femme l’a quitté.

— Peut-être que quand Fenelon a commencé à tout bousiller, elle a pris ses jambes à son cou.

— C’est pas une raison pour quitter quelqu’un !

— Et ce serait quoi, une bonne raison pour quitter quelqu’un ? demanda-t-il doucement, en penchant la tête.

Elle déglutit et activa sa souris pour réveiller son écran.

— Merde, j’ai une réunion dans quelques minutes et je dois aller chercher Jacob à midi.

Il comprit le message, se leva et lui proposa son aide en cas de besoin. Les gens étaient prompts à proposer leur aide ces derniers temps, mais cela voulait-il vraiment dire quelque chose ? N’était-ce qu’une phrase bateau qu’on disait quand on ne savait pas comment combler un silence ?

En se garant dans l’allée cet après-midi-là, Jenny aperçut Joe Downey sous le porche de la maison voisine. Une épaisse fumée s’élevait en spirale au-dessus de sa tête, tandis qu’il tentait vainement de dissimuler une cigarette serrée entre ses doigts.

— Ne t’inquiète pas, Joe, ton secret sera bien gardé, lança-t-elle en verrouillant sa voiture. Mais Sinéad piquerait une crise si elle te voyait !

Ce dernier acquiesça.

— On était fiers d’avoir un médecin dans la famille, jusqu’à ce qu’on réalise qu’elle ne nous laisserait plus jamais rien faire de fun. Sa mère, paix à son âme, cachait du chocolat dans toute la maison, jusqu’à la fin.

Il tira une bouffée de sa cigarette et descendit prudemment du porche, laissant sa canne là où elle était, appuyée contre le chambranle de la porte.

— Comment vas-tu, Jenny, avec toute cette histoire ?

Inutile de lui demander de quelle histoire il parlait. C’était la seule qui circulait en ville.

— Oh, tu sais… murmura-t-elle en tentant un sourire. Pas génial.

— Mais tu ne pouvais pas savoir. Ce n’est pas de ta faute. Elle avait l’air d’une fille très bien chaque fois que je l’ai croisée.

— Tu as croisé Carrie ?

— Je croise beaucoup de monde pendant mes promenades. Et je vois tout, de là-haut, précisa-t-il en pointant un doigt vers la fenêtre de sa chambre. C’est bizarre de se dire que j’ai fait construire toutes ces maisons, et que je me retrouve aujourd’hui dans la chambre d’amis de l’une d’entre elles, dit-il tristement en tirant une nouvelle bouffée. Mais une fois que Sinéad s’est mis une idée en tête, impossible de l’en dissuader. Et si elle affirme que je ne peux plus vivre seul, alors je ne peux plus vivre seul, conclut-il en secouant la tête avec résignation, mais aussi avec tendresse.

— Ton ancienne maison doit te manquer, non ? demanda Jenny.

Elle était passée devant en voiture, une fois. C’était un vaste manoir sur Northland Road. On racontait qu’il s’agissait d’un cadeau de mariage de la famille de la femme de Joe. Quels beaux-parents pouvaient faire cadeau d’une telle maison ? se demanda Jenny. Certainement pas Adeline, qui insistait pour qu’ils déménagent plus près de chez elle, alors qu’ils n’en avaient pas les moyens.

— C’est vrai qu’elle me manque. Mais j’apprécie d’avoir de la compagnie ici, et des voisins à qui parler. Même si certains s’avèrent être des kidnappeurs, sourit Joe avec ironie en plongeant son regard dans celui de Jenny. Vraiment, elle avait l’air très bien. Pas comme ce type qui avait l’habitude de passer.

Jenny le regarda avec surprise.

— Quel type ?

— Son petit ami. Brun. Grand. Maigre. Tu sais, ceux qui sont tellement maigres que tu te doutes que quelque chose ne tourne pas rond.

— Tu l’as vu passer à la maison ?

— Oui, je l’ai vu. Je te l’ai dit, je vois tout.

— Et tu l’as dit à la police ?

— Dire à la police qu’un type passait la voir ? Mon Dieu, non ! Ce ne sont pas mes affaires, rétorqua-t-il avant de marquer une pause. Pourquoi ? Tu penses que j’aurais dû ?

— Eh bien, ça pourrait peut-être faire avancer l’enquête…

— Ah. Mais je ne suis pas un grand fan des gardaí, Jenny. J’ai eu une petite altercation avec eux il y a quelques années, à propos des mesures de sécurité sur mes chantiers.

— Écoute, si tu veux, je peux en parler à la Garda qui enquête sur l’affaire. Et elle décidera quoi faire. Ça te convient ?

Joe acquiesça, éteignit sa cigarette dans une jardinière et rangea soigneusement son mégot dans un paquet de cigarettes.

— Ça me va. Et pas un mot à Sinéad, ajouta-t-il avec un clin d’œil, en agitant son paquet de cigarettes.

38.

Deux mois plus tôt

Beaucoup trop de prosecco pour une soirée formelle. Beaucoup, beaucoup trop. Jenny secoua la tête en contemplant son reflet dans le miroir de la salle de bains. Elle regretta immédiatement son geste, attrapa une boîte de paracétamol et se dirigea vers sa chambre pour prendre un verre d’eau, intact, sur sa table de chevet. Un jour, elle penserait à boire l’eau qu’elle préparait toujours à l’avance, après une soirée alcoolisée.

Elle s’agrippa à la rampe de l’escalier en descendant, légèrement chancelante, et ne remarqua pas tout de suite Richie, qui se tenait près de la porte d’entrée. Il lui tournait le dos, mais il semblait fixer quelque chose entre ses mains.

— Qu’est-ce que tu fais ? demanda-t-elle en atteignant la dernière marche.

Il fit volte-face et glissa précipitamment ce qu’il tenait dans la poche arrière de son pantalon.

Elle le considéra, perplexe, sans parvenir à déchiffrer son expression. De la culpabilité ? De la colère ?

— Richie, tout va bien ?

— Oui, tout va bien, répondit-il en observant son pyjama. Tu ne vas pas être en retard au travail ?

— Je télétravaille, aujourd’hui. Je suis un peu fatiguée après la soirée d’hier. Je pourrai aussi aider Jacob à faire ses devoirs, ce serait bien.

— Bonne idée, tu devrais le faire plus souvent. C’est bon pour lui, dit-il avec une clarté délibérée.

Nous y voilà, pensa-t-elle.

— Oui, de temps en temps, c’est bien, mais je dois souvent aller au bureau, tu sais, pour rencontrer les clients et voir l’équipe.

— Bien sûr. Bon, à plus tard, dit-il, avant de sortir par la porte d’entrée, avec le mystérieux contenu de sa poche.

Dans la cuisine, Carrie versait du lait sur les céréales de Jacob. Elle parut surprise de la voir.

— Bonjour, Carrie, comment vas-tu ? Au fait, je télétravaille aujourd’hui, annonça Jenny en s’approchant de la table pour embrasser Jacob sur le front. Je serai dans mon bureau, donc je ne te gênerai pas, précisa-t-elle en se préparant un café. Tu en veux un ?

— Non, merci, répondit Carrie en secouant la tête.

— La fête de l’école s’est bien passée finalement, enchaîna Jenny en essayant de faire la conversation, assise au comptoir, la tête endolorie. J’ai rencontré des gens très intéressants. C’était un peu comme dans Comment vit l’autre moitié[14]. Il y avait un groupe en particulier qui aimait dénigrer les autres, ajouta-t-elle en levant les yeux au ciel. Et bien sûr, c’est exactement ce que je suis en train de faire en ce moment, râler contre eux. Mais ils le méritent.

Elle sourit à Carrie et reçut un petit sourire en retour.

— Et puis il y avait cette femme, Marissa. Absolument magnifique. Imagine la plus belle femme qui soit, puis multiplie-la par cinquante pour cent, et tu obtiens Marissa Irvine. Certains prétendent qu’elle a subi une chirurgie esthétique, mais je pense que c’est juste de la jalousie.

— Ah oui ? Et c’est l’une des mères de la classe ? demanda Carrie en remplissant la bouteille de Jacob.

— Oui, son fils s’appelle Milo. Elle ne vient pas souvent à l’école, donc tu ne l’as probablement jamais vue. Mais ils ont une nounou. Je crois qu’elle s’appelle Ana. Et oui, une femme magnifique ! Le genre de personne si parfaite qu’on a presque envie de la détester. Sauf qu’elle est très drôle, et charismatique, tu vois ce que je veux dire ? Une joie de vivre contagieuse. Quoi qu’il en soit, je l’ai vraiment appréciée.

Carrie acquiesça.

Seigneur, c’était une conversation à sens unique.

— On se disait qu’on devrait organiser un après-midi jeux pour Jacob et Milo.

— Oh, ça serait super pour Jacob, répondit Carrie en rangeant la bouteille dans son cartable et en consultant l’horloge.

— À quelle heure pars-tu, d’habitude ? demanda Jenny, avant de se dire qu’elle devait donner l’impression d’essayer de se débarrasser de sa nounou.

Car c’était le cas. Il était déjà difficile de lui faire la conversation d’habitude, ça l’était encore plus avec une gueule de bois.

— Dans cinq minutes, répondit Carrie. Jacob, tu veux bien aller te laver les dents ?

Ce dernier bondit de son siège et se précipita à l’étage.

— La façon dont on s’est rencontrées est plutôt originale, reprit Jenny en fouillant son téléphone. On portait la même robe. Marissa a pris un selfie et l’a mis sur Instagram. Je me demande si je peux le voir, même si je n’ai pas de compte. Tu as Instagram, toi ?

Carrie secoua la tête.

— Oh ! Dans ce cas, je ne suis pas la dernière personne sur cette planète à ne pas en avoir. Elle a dit que son pseudo était @MarissaNotMelissa, mais peut-être que je dois créer un compte pour le voir.

Elle allait enregistrer ce selfie. Habituellement, c’était elle qui prenait toutes les photos. Elle ne se considérait pas photogénique, mais la photo d’hier soir était différente. Peut-être qu’un peu de la magie de Marissa avait déteint sur elle.

— Oh, la voilà ! s’exclama-t-elle en brandissant son téléphone pour montrer le selfie à Carrie. C’est clair que la robe lui va mieux qu’à moi, mais c’est une belle photo, pas vrai ?

Carrie prit le téléphone et regarda l’écran.

— Oui, c’est très joli, dit-elle seulement, avant de le lui rendre.

Et il lui sembla que Carrie n’était pas intéressée par sa soirée. Jenny se leva pour préparer un autre café, et s’apprêta à attraper une cuillère dans le tiroir à couverts, mais Carrie resta plantée devant, obligeant Jenny à se contorsionner. Voilà peut-être pourquoi je ne travaille pas plus souvent à domicile, pensa-t-elle en se dirigeant vers son antre.

À deux kilomètres de là, dans une cuisine bien plus grande et bien plus brillante, Marissa sirotait une deuxième tasse de café en consultant ses emails sur son téléphone. Elle n’avait pas de gueule de bois, elle n’en avait jamais. Cela agaçait énormément ses amies lorsqu’elles étaient adolescentes, à l’époque où elles expérimentaient le schnaps à la pêche et le Malibu. Et cela les agaçait tout autant aujourd’hui, quand elles étaient réveillées à cinq heures du matin par des cris de bébés qui ne comprenaient pas que leurs parents venaient à peine de s’endormir. Ce matin-là, Marissa était assise en face de son mari, impeccablement maquillée et vêtue d’une robe verte, aussi fraîche que si elle s’était couchée à 22 heures.

Peter, quant à lui, avait le regard éteint.

— C’est parce que tu es plus âgé que moi, dit-elle avec un sourire en coin, tandis qu’il avalait deux antidouleurs. Tu ne peux plus encaisser les longues soirées.

— Hum. Ou alors c’est parce que tu dormais à poings fermés quand Milo est venu réclamer à boire, à trois heures ce matin. Et puis une heure plus tard quand il a fait un cauchemar, ajouta-t-il. Tu ronflais à pleins poumons.

— Je ne ronfle pas !

— Je t’enregistrerai, la prochaine fois, marmonna-t-il en terminant son café. Bon sang, je commence à me faire un peu trop vieux pour boire en semaine.

— Oui, mais c’était génial ! On a passé un super moment et on a rencontré des parents qu’on n’avait encore jamais vus. J’ai discuté avec une femme adorable, Jenny. Je pense que son fils et Milo feraient de très bons amis.

Peter afficha un large sourire.

— Donc, son fils était à la soirée ? C’est comme ça que tu as jugé de son intérêt ?

— Bien sûr que non. Mais si les parents sont gentils, les enfants le sont aussi, c’est une règle de base.

— Oh, non, tu ne vas quand même pas te transformer en l’une de ces mères qui obligent les enfants de leurs amis à devenir, eux aussi, amis ?

— Non, bien sûr que non ! Qui ferait ça ?

— Milo se fera des amis à son rythme, il ne va à l’école que depuis une quinzaine de jours, rétorqua-t-il en lui jetant un regard en coin. On ne va pas tout lui dicter, hein ? Comment ça s’appelle, déjà ? Des parents hélicoptères[15] ? L’hothousing ?

— L’hothousing, c’est les pousser trop fort au niveau éducatif, pour en faire des supers-enfants, ce que je ne ferais jamais, rétorqua-t-elle avant de marquer une pause. Mais j’ai pensé à lui faire passer un test de QI.

— Marissa, laisse-lui le temps de trouver sa propre voie. Je ne pense pas qu’il faille lui mettre la pression ou l’obliger à passer des tests.

— Je ne vois pas ça comme une pression. Je veux juste qu’il atteigne son plein potentiel. Il voit le monde différemment, on devrait chercher à le comprendre.

— Peut-être, quand il sera assez grand pour prendre ses propres décisions. Pour l’instant, laisse-le vivre sa vie d’enfant et choisir ses propres amis. Ne deviens pas envahissante.

Sur ces mots, il l’embrassa et sortit travailler. Marissa se versa une troisième tasse de café. Elle ne voulait pas être étouffante, elle voulait juste le meilleur pour son fils. Et s’il avait besoin d’un petit coup de pouce, qu’y avait-il de mal à l’aider ?

De retour à Belton Heights, un peu avant quinze heures, Jenny entendit la clé tourner dans la porte d’entrée tandis que Carrie et Jacob revenaient de l’école. L’absence de Carrie avait été appréciable. Il était un peu malsain de traîner dans les pattes de quelqu’un toute la journée, et bien que Carrie fût calme et réservée, Jenny se sentait gênée et mal à l’aise en sa présence.

— Alors, comment s’est passée sa journée, tout va bien ? demanda-t-elle après avoir serré Jacob dans ses bras et l’avoir aidé à retirer son manteau.

— Oui, très bien. Oh, j’ai rencontré la fille dont vous avez parlé. Ana, la nounou de Milo ?

— Ah, c’est super !

— J’espère que ça ne vous dérange pas, mais elle m’a demandé votre numéro pour que la mère de Milo puisse organiser un après-midi jeux, et je le lui ai donné. J’aurais peut-être dû vous demander d’abord…

— Non, c’est parfait ! fit Jenny avec enthousiasme en réalisant qu’elle avait douté d’entendre de nouveau parler de sa nouvelle amie. Marissa a dit qu’elle voulait organiser quelque chose. J’aurais tendance à dire que leur maison va faire passer la nôtre pour un taudis, si Milo vient ici, mais bon, on le savait quand on a déménagé à Kerryglen.

— Oh, ils sont riches à ce point ?

— Je ne sais pas vraiment, répondit Jenny en haussant les épaules, mais ils ont l’air très chics. Lui travaille dans la finance et elle est avocate. Elle a l’air très soignée, comme si elle se faisait faire les cheveux et les ongles toutes les semaines. Mais bon, qu’est-ce que j’en sais ?

Carrie acquiesça sans rien dire. Mon Dieu, c’était comme parler à un mur. Mais ce n’était pas pour cela qu’ils l’avaient engagée : tant que Jacob était heureux et en sécurité sous sa responsabilité, rien d’autre n’importait.

14 - How the Other Half Lives (1890) (en français « Comment vit l’autre moitié ») est un ouvrage de photojournalisme de Jacob Riis, qui documente les conditions de vie sordides dans les bidonvilles de New York dans les années 1880. Ces photographies ont servi de base au futur journalisme de « reportage » en exposant les bidonvilles aux classes moyennes et supérieures de New York. Dans ce contexte, l’auteure souligne la découverte des conditions de vie de la tranche aisée de la population.

15 - Surimpliqués dans l’éducation de leur enfant, les parents « hélicoptère » veulent bien faire… mais finissent par devenir nuisibles à leurs enfants.

39.

Jenny

Jeudi - disparu depuis six jours

Jenny engagea sa voiture dans le flux du ramassage scolaire et roula lentement hors de Pine Valley. Jacob était resté silencieux, et n’avait même pas répondu à son habituelle question « comment s’est passée ta journée aujourd’hui ? » Avait-il entendu quelque chose à propos de Carrie ?

— Jacob, est-ce que quelqu’un à l’école a parlé de Milo aujourd’hui ? demanda-t-elle en jetant un coup d’œil dans le rétroviseur.

Le visage du garçon se décomposa.

— Qu’est-ce qu’il y a, mon chéri ? Tu peux me le dire, tu sais ?

— Alex Smith a dit que Carrie est méchante. Qu’elle a enlevé Milo et qu’elle l’a tué.

Elle déglutit. Cela devait arriver à un moment ou à un autre. Des enfants qui entendaient leurs parents en parler, ou qui regardaient les journaux télévisés et qui complétaient les lacunes des actualités avec leurs références aux contes de fées.

— Jacob, mon chéri, ce n’est pas vrai. On ne sait pas ce qui s’est passé, mais les gardaí ne pensent pas qu’il soit arrivé quoi que ce soit de grave à Milo.

La frontière entre le protéger de la vérité et lui mentir purement et simplement était mince. Mais les gardaí étaient raisonnablement sûrs que l’imperméable abandonné était une tentative délibérée d’induire l’enquête en erreur. Ce qui voulait dire que Milo était en vie.

— Est-ce qu’elle va revenir pour s’occuper de moi ? Elle me manque.

Jenny sentit son cœur se serrer.

— Je… peut-être que je devrais m’occuper de toi pendant un moment. Ce serait amusant, non ?

Il resta le regard perdu, sans rien dire, jusqu’à ce qu’ils s’engagent dans l’allée et se garent à côté de la voiture de Richie.

— Papa est là ! piailla soudain Jacob en s’efforçant de défaire la boucle de son siège-auto.

— Attends, je vais t’aider, fit Jenny en se demandant ce que Richie pouvait bien faire à la maison de si bonne heure.

Un bruit à l’étage l’attira en haut des escaliers. Richie était à quatre pattes dans leur chambre, et fouillait frénétiquement dans une pile de feuilles volantes, d’enveloppes déchirées et de vieux reçus : le contenu du tiroir de sa table de chevet, inexplicablement renversé au sol.

— Tu vas bien ? demanda-t-elle, le faisant sursauter.

— Tu m’as fait peur ! s’exclama-t-il en s’asseyant sur ses talons.

Son visage était rouge vif, probablement à cause de l’effort. Mais Jenny avait la nette impression que c’était parce qu’il venait de se faire surprendre. Mais à faire quoi ?

— Tu as perdu quelque chose ?

— Je… ce n’est rien. C’est…

À cet instant, Jacob entra dans la pièce en courant, droit dans les bras de Richie, qui le serra contre lui, interrompant leur conversation.

— Pourquoi es-tu rentré aussi tôt à la maison ? demanda Jenny en posant ses clés sur la commode.

Richie relâcha Jacob et le regarda sortir de leur chambre pour aller dans la sienne faire un coucou à Jem.

— J’ai passé la moitié de la journée à un match de rugby, mais j’ai fini par craquer, expliqua-t-il en se tournant vers elle. Il fait un froid de canard. Je leur ai dit que j’avais un rendez-vous chez le dentiste, conclut-il avec un sourire. Maintenant, on peut passer l’après-midi ensemble, tous les trois.

— Ah.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

— Eh bien, c’est juste que j’ai dû quitter le travail en vitesse pour aller récupérer Jacob. C’est le quatrième jour d’affilée. Si tu rentrais tôt, ça aurait été bien que tu viennes le chercher, aujourd’hui.

— Désolé, je n’y ai pas pensé.

— C’est justement ça, Richie, soupira-t-elle. J’ai besoin que tu penses à ces choses-là. Pourquoi est-ce que c’est toujours à moi de faire l’élastique quand on n’a pas de solution de garde ?

— Parce que je ne peux pas quitter une classe pleine d’élèves. C’est très différent d’un travail de bureau, où tu peux aller et venir à ta guise.

— Mais je ne peux pas aller et venir à ma guise ! Mon patron va perdre patience si on ne règle pas ce problème rapidement. Et pourtant, je le fais quand même, même si ça me met dans le pétrin, parce que ça fait partie de la vie de parent.

— Quand on travaille dans une école, c’est différent.

— Ça fait quatre ans que tu dis ça.

— Bon sang, Jenny, tu ne changeras jamais !

Elle ne put se retenir plus longtemps.

— Je ne changerai jamais ? Tu es sérieux ? Tu veux qu’on ait un autre bébé, mais tu prétends que je préfère mon travail à ma famille. Tu sais quoi ? Un autre bébé représenterait deux fois plus de travail pour moi, mais absolument aucun changement pour toi. Alors pense à ça, la prochaine fois que toi et ta connasse de mère me traiterez d’égoïste !

Sur ces mots, elle prit ses clés, descendit en trombe et sortit, laissant Richie bouche bée.

Oh et puis merde ! se dit Jenny en retrouvant peu à peu une respiration régulière et en engageant sa voiture sur Castle Street. Sa réaction avait sans doute été un peu exagérée, surtout si Richie s’était réjoui de passer du temps en famille. Mais c’était bien là le problème : il ne voyait que les aspects divertissants de la vie familiale, il ne pensait pas aux aspects pratiques. Et dès qu’il était question de son travail, il semblait perdre toute raison. Jenny chercha à mettre le doigt sur le moment où il avait commencé à se comporter de la sorte. Cela remontait-il à la promotion qu’elle avait eue au début de l’été ? Mais ses horaires n’avaient pas changé, cela n’avait aucun sens. Ils étaient, au contraire, plus flexibles, et son augmentation avait été la bienvenue. C’était grâce à ça qu’ils avaient pu se payer des vacances, cette année. Alors est-ce que c’était ça, le cœur du problème ? Son augmentation ? Il avait plaisanté au fil des ans, sur son statut de modeste professeur sans perspectives. Mais cela s’était toujours limité à des plaisanteries… Non ? Bon sang ! Elle n’avait jamais, jamais vu Richie aussi mesquin et jaloux. Était-elle dure avec lui ? Il avait été élevé dans une famille où les rôles étaient clairement définis. Les hommes subvenaient aux besoins de la famille, et les femmes s’occupaient du foyer. Et pour couronner le tout, Adeline Furlong-Kennedy lui murmurait régulièrement à l’oreille : « Pourquoi Jenny continue-t-elle à travailler, alors que vous envisagez d’avoir un nouveau bébé ? Et ce pauvre Jacob, qui reste à la maison avec la nounou… »

En se garant sur le parking de l’église, elle régla trente minutes de stationnement, puis, après mûre réflexion, poussa jusqu’à une heure. Elle avait besoin de temps pour se calmer.

Des affiches ornaient la porte de la salle paroissiale ; les cheveux blonds et le sourire malicieux de Milo illuminaient les fidèles de l’église, les amateurs de yoga et les groupes mères-enfants. La prochaine réunion de bénévoles pour les recherches était dans dix minutes. Jenny regarda autour d’elle : il n’y avait encore personne, et les gens n’arriveraient probablement pas en avance. Elle marcha en direction de Castle Street et, sans vraiment s’en rendre compte, se retrouva au Esther’s Tea Garden.

La salle était bondée et il ne restait qu’une table libre, dans le fond. Les yeux baissés, Jenny se fraya un chemin, tandis que des chuchotements s’élevaient autour d’elle, la poursuivant jusqu’à sa table. La nounou, c’est pour elle qu’elle travaillait. Imaginez !

À peine s’était-elle installée qu’Esther la rejoignit. Ses boucles indomptées encadraient son visage chaleureux au large sourire.

— Jenny, ça me fait plaisir de vous voir ! s’exclama-t-elle en sortant un carnet de notes du pan de sa robe mauve. Je peux vous offrir un café ? Et peut-être un gâteau au gingembre fait maison ?

Jenny n’avait pas mangé de gâteau au gingembre depuis son enfance, et elle réalisa que c’était exactement ce dont elle avait envie. Elle acquiesça.

— Vous devez être fatiguée. Je sais que vous avez aidé Marissa à distribuer les tracts aujourd’hui, que vous vous êtes occupée de votre petit garçon et que vous revenez du travail. Ça doit être épuisant.

Jenny acquiesça de nouveau. Pourquoi parvenait-elle garder la tête froide lors d’une dispute avec Richie, mais était-elle au bord des larmes que dès que cette presque-étrangère se montrait gentille ?

— Je vous les apporte tout de suite, madame, assura Esther.

Cette dernière ne chercha pas à lui arracher la réponse qui restait coincée dans sa gorge, et qui débordait derrière ses yeux.

Le gâteau au gingembre exerça sa magie sucrée et épicée. La dernière miette avalée, Jenny se sentit de nouveau capable d’affronter le monde. Elle rentrerait chez elle, se réconcilierait avec Richie, et ils se blottiraient sur le canapé pour une soirée film. Elle profiterait de la soirée pour se reposer, et garderait ses problèmes de côté pour le lendemain.

Ce fut alors que son téléphone bipa et qu’un message de Marissa apparut.

Il y a du nouveau. Tu peux venir, s’il te plaît ? Je n’y arriverai pas toute seule.

40.

Jenny

Jeudi - disparu depuis six jours

Le vent se leva tandis que Jenny s’empressait de déverrouiller sa voiture. Une affiche claqua rageusement contre la porte de la salle paroissiale, et résonna dans le parking désert. Quelqu’un s’était-il présenté à la réunion des bénévoles ? Castle Street était étrangement calme, bien qu’il ne soit encore que 16 heures Elle alluma la radio pour rompre le silence, au moment où on annonçait les gros titres.

Les Gardaí n’ont pas encore formellement identifié le corps retrouvé dans les quartiers nord de Dublin ce matin, mais la victime a été reconnue comme étant Danny Vaughan, le résident de la maison dans laquelle il a été retrouvé. Sa mort est considérée comme suspecte et une enquête est en cours. Une autopsie sera pratiquée demain.

Jenny baissa le volume.

Danny Vaughan.

Pourquoi ce nom lui semblait-il familier ? Peut-être avait-il été cité dans la presse qu’elle avait lue plus tôt ? Elle passa mentalement en revue les articles, elle était presque sûre de ne pas y avoir vu ce nom. Alors pourquoi lui disait-il quelque chose ? Elle secoua la tête. Cela lui reviendrait.

En s’engageant dans la cour de Maple Lodge, elle aperçut une voiture bleue se garer juste devant elle. Pas la Lexus de Peter ni la Jeep de Marissa. La police, peut-être ? Était-ce pour cela que Marissa lui avait demandé de venir ? Encore une mauvaise nouvelle ? La pire de toutes ? Sa main tremblait lorsqu’elle se rangea derrière la voiture bleue, avant d’en sortir.

Mais ce n’était pas la police. C’était Colin, l’associé de Marissa. Son estomac se desserra et elle remercia silencieusement le ciel.

Colin lui adressa un sourire qui lui parut en contradiction totale avec ce pour quoi ils étaient là. Elle se força à lui rendre un demi-sourire.

— Ils vont penser qu’on a une liaison, s’ils nous voient arriver ensemble, plaisanta-t-il.

Sa taquinerie resta en suspens, tandis qu’elle s’efforçait de trouver une réponse appropriée.

Peter lui sauva finalement la mise en ouvrant la porte d’entrée, avant que le silence ne devienne gênant.

— Entrez, Marissa est là, dit-il, le visage aussi gris que ses cheveux.

Cette dernière était assise à la table de la cuisine, le regard perdu dans le vide, encore plus abattue et pâle que la veille.

— Qu’est-ce qu’il y a ? demanda Jenny en lui prenant la main.

Marissa ne réagit pas.

— La police n’a toujours pas localisé Kyle Byrde, mais ils ont trouvé autre chose, murmura Peter. Ils ont arrêté un de ses anciens codétenus, cette fois pour présomption de trafic d’enfants. La police a fait une descente dans une boutique parisienne où il travaillait, je crois, et a trouvé toutes sortes de mails douteux sur son ordinateur professionnel. Il ne dirige pas le réseau, apparemment il n’est qu’un maillon de la chaîne. Mais quand même. Trafic d’enfants…

Marissa se leva d’un bond et sortit précipitamment de la cuisine. Jenny resta sidérée, rivée à sa chaise, tandis que Colin, qui se tenait au milieu de la pièce, secouait la tête. Peter ressemblait à une statue de granit, gris, immobile. Seuls les vomissements de Marissa brisaient le silence.

— Ils pensent que Kyle Byrde pourrait être impliqué dans une sorte de réseau de trafiquants ? demanda doucement Jenny.

— Ils n’ont rien affirmé, acquiesça Peter. Ils nous ont juste parlé du type qu’ils ont arrêté, et nous ont demandé si on le connaissait. Mais je n’ai jamais entendu parler de lui.

— Et ils n’ont toujours localisé Kyle Byrde ? Ils n’ont pas la possibilité de retrouver les gens qui ont un numéro de sécurité sociale, un téléphone portable ou qui paient leurs impôts ?

— En temps normal, oui, mais il semble s’être évaporé dans la nature après sa sortie de prison. Il n’a pas fait de demande de prestations sociales, il n’a pas de contrat de téléphonie, c’est comme s’il était resté volontairement sous les radars. Et je suppose que c’est exactement ce qu’on fait quand on est impliqué dans un crime organisé.

Colin faisait les cent pas dans la cuisine, passant régulièrement la main dans ses cheveux coiffés à la Tintin.

— Et une adresse ? Dans les films, les détenus doivent toujours donner une adresse de référence quand ils sortent de prison.

— La seule adresse qu’ils ont, c’est une maison près du centre-ville de Saint Colman. Apparemment, c’est là qu’il a grandi, mais personne ne l’a pas vu depuis ses seize ans. Et sa mère est décédée. C’est une impasse.

Colin fut déçu que son idée, inspirée par les séries télévisées, n’ait pas porté ses fruits.

— Oh ! s’exclama soudain Jenny en se souvenant de la conversation qu’elle avait eue avec Joe Downey un peu plus tôt dans l’après-midi.

— Qu’est-ce qu’il y a ? s’enquit Peter.

Merde, merde, merde. Elle allait passer pour une incapable, encore une fois. Elle reprit son souffle.

— Mon voisin, Joe, m’a dit tout à l’heure qu’il voyait régulièrement un homme passer chez nous. C’était peut-être Kyle Byrde ? J’étais sur le point de prévenir les gardaí.

Ça sonnait faux. Pourquoi n’avait-elle pas téléphoné aux gardaí tout de suite ? Au lieu de se disputer avec Richie et de manger du gâteau au gingembre. Merde !

— Tu ne les as pas encore eus au téléphone ?

— Désolée, j’étais pressée d’aller chercher Jacob à l’école, et puis…

Impossible de terminer sa phrase sans aggraver son cas. Ses joues la brûlèrent.

— Ce n’est peut-être rien. Et puis, Joe Downey est âgé. Il vit avec sa fille, Sinéad Downey, vous savez, le médecin généraliste ?

Peter acquiesça.

— Peut-être qu’il ne s’agit pas du petit ami de Carrie. Ce n’est peut-être rien…

— On devrait laisser les gardaí en juger, rétorqua froidement Peter.

— Bien sûr. Je les appelle tout de suite.

— Je m’en occupe. Tu leur donneras ton explication plus tard, trancha-t-il en prenant son téléphone et en se dirigeant vers le salon, juste au moment où Marissa revenait dans la cuisine.

Elle était pâle comme un linge et avait l’air hébété.

— Excusez-moi, murmura-t-elle en s’asseyant sur sa chaise. Je prends deux médicaments différents et mon estomac a du mal à le supporter.

— Tu n’as pas à t’excuser, la rassura Jenny en lui prenant de nouveau la main. N’importe qui serait dans un état désastreux, je serais incapable de faire ce que tu fais, mais toi, tu es incroyable !

Et tandis que Colin traînait les pieds, que Peter murmurait au téléphone et que la grande horloge de la cuisine marquait un tic-tac sinistre, les deux femmes restèrent assises, en silence.

41.

Marissa

Jeudi - disparu depuis six jours

Le crépuscule se faisait plus épais, la nuit tombait et l’effet des comprimés commençait à se faire sentir, mais Marissa ne bougea pas.

Aux confins flous de son esprit, elle prit conscience du départ de Jenny et de la présence flottante de Colin.

— Merci d’être venu, Colin, déclara-t-elle au bout d’un moment. Comment l’as-tu appris ?

— Comment j’ai… oh, tu veux dire l’arrestation ?

— Oui. Est-ce que Peter t’a appelé ?

Son associé se déplaça d’un pied sur l’autre.

— Je… non. Je n’étais pas au courant, en fait.

— Oh, je pensais que c’était pour ça que tu étais venu.

Silence.

Colin se racla la gorge.

— Qu’est-ce qu’il y a ? demanda Marissa.

— Écoute, je ne savais pas que tu venais d’apprendre une mauvaise nouvelle… mais j’ai besoin de consulter certains dossiers avant l’audit. Alors je suis venu te demander tes clés, précisa-t-il, les joues enflammées et les yeux baissés. Désolé, ça doit te paraître insignifiant, avec tout ce que tu traverses en ce moment.

— Pas du tout, Col’. Tu ne sais pas à quel point je te suis reconnaissante de faire tourner le cabinet pendant mon absence. Tu n’as pas à te sentir mal de préparer l’audit.

— On va y arriver, ne t’inquiète pas. Je sais que tu avais prévu de passer les deux dossiers en revue, mais je peux les récupérer et le faire à ta place, si ça peut t’aider. Je pense que tout roule pour le reste.

— Je vois de quels dossiers tu parles : Downey et Fenelon, répondit-elle avec une lassitude provoquée par les comprimés, ou bien par l’épuisement, elle ne sut le dire. Mais je ne me rappelle pas où je les ai rangés exactement. Si je te donne les clés de mon bureau, tu risquerais de les chercher pendant une éternité. Écoute, je passerai au bureau ce soir et je les laisserai à la réception, ça te va ?

— Oh, Mar’, je ne peux pas te demander de faire ça.

— Ça ira, fit-elle en levant une main pour balayer toute objection. Peter et moi allons de toute façon à Pine Valley, ce soir, pour faire du porte-à-porte. On pourra passer au bureau avant.

Il hocha la tête, la remercia et, les mains dans les poches, sortit de la cuisine. Il franchit la porte d’entrée, sans doute reconnaissant de pouvoir s’éclipser.

Ralenti par les appels de McConville et la demande d’interview d’un journaliste, il était déjà vingt heures lorsque Peter et Marissa quittèrent la maison. Irvine & Dobson Associates avait ses quartiers dans des bureaux à l’étage d’un restaurant étoilé et dans le même bâtiment que l’agence immobilière Rayburn. Parfois, l’odeur des plats à peine cuits les incitait à tout laisser tomber pour un bon repas. Mais ce soir, l’odeur lui donna la nausée. Elle glissa la clé dans la serrure de la porte de la réception et traversa la salle pour accéder à son bureau.

Debout au milieu de la pièce, une vague de chagrin la frappa de nouveau. Six jours plus tôt, elle sortait de ce même bureau sans se douter de la tournure qu’allaient prendre les événements. Paralysée, elle se tenait là, telle une fragile statue, persuadée que si on l’effleurait, elle s’écraserait au sol et se briserait en mille morceaux. Alors, ses souffrances prendraient fin. Mais Peter ne la fit pas tomber ; il l’entoura de ses bras et lui promit que tout irait bien. Ils savaient pourtant tous les deux que ça n’allait pas, et que ça n’irait peut-être jamais plus, mais elle n’avait pas la force d’argumenter.

— Tout va bien au travail, tu penses ? Rien dont tu doives t’inquiéter pour l’audit ? demanda Peter.

— Tout devrait bien se passer. Le cas Downey est délicat parce que sa femme avait de nombreux biens à son seul nom, mais je pense que c’est bon. Dans le cas de Fenelon, il y a quelque chose qui cloche, mais il faudrait que je me penche dessus.

— Tu penses que Fenelon falsifie ses comptes ?

— Je ne lui fais pas confiance, mais non, probablement pas. Il faut quand même que j’y jette un œil, conclut-elle avant de se figer, perdue. Mais pas maintenant. Un autre jour…

— Bon, on retrouve ces dossiers et on sort d’ici, l’encouragea Peter.

— Oui, désolée. Ils sont soit dans mon bureau, soit dans le meuble d’archivage. Et je pense que j’ai imprimé des documents complémentaires. Ils doivent être dans l’imprimante derrière la réception, ou probablement dans le bac. Shauna a dû les sortir, depuis la semaine dernière.

Elle prit les clés du meuble à archives et fouilla le premier tiroir, tandis que Peter se dirigeait vers l’imprimante. Quelques instants plus tard, un grognement retentit.

— Ça va ? demanda-t-elle en passant la tête par la porte.

Quelques feuilles s’étaient glissées derrière la table de l’imprimante, qu’il essayait de décaler.

— Ouais, c’est plus embarrassant que ça en a l’air.

— Ça arrive souvent. Tu devrais te mettre à genoux pour les atteindre.

Il s’exécuta et se redressa en les considérant. Aussitôt, l’expression sur son visage changea.

— Tout va bien ? demanda Marissa.

Peter leva vers elle des yeux indéchiffrables.

— Oui, tout va bien.

— D’accord. J’ai trouvé les deux dossiers, je vais juste insérer ces documents.

— Je m’en occupe, ne t’en fais pas, la rassura Peter en s’emparant d’une chemise vide.

Il y glissa les documents, puis s’approcha et lui prit les dossiers Downey et Fenelon des mains.

— Fais rapidement le tour de ton bureau, au cas où tu aurais besoin d’autre chose. Et moi je dépose ces dossiers à la réception. Plus tôt on fera du porte-à-porte, mieux ce sera. S’il est trop tard, les gens n’ouvriront plus.

Elle acquiesça, songeant à quel point la situation était étrange, ce qu’ils avaient pu apprendre sur la façon de faire du porte-à-porte, comment coller des affiches sur les lampadaires et comment s’habiller pour les interviews avec les journalistes.

De retour à la voiture, ils restèrent silencieux tandis qu’ils s’engageaient sur Castle Street. Marissa regardait les boutiques et les bureaux défiler à vive allure, rapidement remplacés par des arbres, des maisons, des lampadaires et des gens uniquement inquiets de savoir s’il y aurait du pain frais le lendemain matin. Elle s’enfonça dans son siège, les mains jointes, redoutant le porte-à-porte, rêvant du somnifère qui l’attendait à la maison, et occultant toute cette histoire.

Elle était loin de se douter - aucun d’eux ne l’était - que c’était la nuit où tout allait basculer, définitivement.

PARTIE II

42.

Marissa

Vendredi - disparu depuis sept jours

Le téléphone retentit avec force dans la maison silencieuse. Mais il fallut trois sonneries pour percer le brouillard de son sommeil alourdi par les somnifères. Tandis que Marissa ouvrait ses grands yeux bleus à la recherche de son téléphone, Peter ronflait, indifférent. Elle ne parvint pas à voir l’écran, mais réussit à faire glisser son doigt au bon endroit pour décrocher. La voix à l’autre bout du fil perça le brouillard comme un couteau chaud dans la neige. Marissa se redressa, soudain parfaitement éveillée. C’était McConville. Ils avaient retrouvé un petit garçon.

Un petit garçon qui semblait être Milo.

Incapable de parler, elle secoua Peter par l’épaule pour le réveiller et lui colla le téléphone à l’oreille. Le jean et le pull qu’elle avait portés la veille gisaient encore sur le sol. Elle les enfila aussi vite qu’elle le put, en se débattant avec ses boutons et ses fermetures éclair. Peter s’était levé, lui aussi, et avait enfilé les premiers vêtements qui lui étaient tombés sous la main.

Leurs regards se croisèrent en silence. Le verre débordait. Et si ce n’était pas Milo ? Et si c’était trop tard ? Et s’il était blessé, ou pire, et que McConville ne voulait pas le leur annoncer au téléphone ?

Le soleil matinal perçait à travers les arbres qui bordaient l’allée, tandis qu’ils montaient dans la voiture. Celle de Peter, car il était hors de question que Marissa conduise. Dans un silence pesant, ils empruntèrent les petites routes de Kerryglen, sans oser y croire, et sans parvenir à prononcer un mot.

Puis, Peter tendit la main vers la radio. Sans oser respirer, ils écoutèrent les gros titres passer à l’antenne. Un braquage de bureau de poste au petit matin, un accident de voiture dans les Midlands, un nouvel appel à témoins pour le meurtre de Danny Vaughan, un incident dans le processus de paix d’un pays lointain.

Mais rien sur un petit garçon disparu qui aurait été retrouvé.

Les actualités cédèrent leur place au sport, le sport à la météo, la météo à un jeu-concours, et Peter finit par éteindre la radio. Marissa ne parvenait plus à bouger.

Le parking du poste de police de Blackrock s’avéra complet, et Peter se gara sur le trottoir devant l’entrée. Ils se précipitèrent à l’intérieur, essoufflés et tremblants.

— Milo. Je suis la mère de Milo Irvine, annonça Marissa, ayant retrouvé la parole. Est-ce qu’il est là ? Le sergent-détective McConville m’a dit…

L’homme derrière la vitre acquiesça pour lui signifier qu’il allait la chercher, ou pour lui indiquer que Milo était là, elle ne sut le dire. Il rabattit la cloison vitrée et s’éloigna pour revenir, quelques instants plus tard, accompagné de la sergente, qui leur fit signe de la suivre. Marissa retint son souffle, ou peut-être un sanglot, et la suivit, Peter sur ses talons. McConville, le visage impénétrable, les conduisit jusqu’à une porte et se tourna vers eux, avant de l’ouvrir. Dans la pièce, une femme était assise dans un canapé, un petit garçon auprès d’elle. Un petit garçon qu’ils reconnurent aussitôt.

Milo.

Il avait les cheveux noirs à présent, mais elle aurait reconnu son visage entre tous.

En trois enjambées, elle traversa la pièce, tomba à genoux et le serra dans ses bras. Peter les rejoignit aussitôt et s’enroula autour d’eux, tremblant d’émotion. Elle pleurait à chaudes larmes, mais elle parvenait enfin à respirer. Milo.

Ils s’assirent ensemble sur le canapé, et Milo prit place sur les genoux de Marissa. Pendant un long moment, ils restèrent enlacés sans dire un mot. L’inconnue avait rejoint McConville près de la porte, et elles discutaient à voix basse, leur jetant des regards à intervalles réguliers. Marissa plongea son visage dans les cheveux de son fils, ses nouveaux cheveux bruns, toujours aussi doux, étonnamment, et le serra contre elle comme pour ne plus jamais le lâcher. Elle ne le quitterait plus jamais des yeux.

Puis Milo s’agita, sur le point de dire quelque chose.

— Tu n’es pas morte, maman ? Carrie m’a dit que tu devais partir travailler, et puis que tu étais morte.

Un flot de haine envahit Marissa avec une telle intensité qu’elle manqua de s’effondrer au sol. À cet instant, elle sut que si elle recroisait Carrie, elle la tuerait. Sans hésitation, sans regret, elle la tuerait de ses propres mains. Elle inspira profondément et se ressaisit.

— Oh, mon chéri, je ne suis pas morte. Je suis là, et tu es en sécurité à présent. Plus personne ne nous séparera jamais.

Elle inclina la tête pour plonger son regard dans le sien, elle lui aurait volontiers offert un morceau de son cœur pour le rassurer, le convaincre qu’il ne risquait rien. Elle parcourut son visage du regard et descendit jusqu’au pull bleu marine et au jean bleu qu’il portait, qu’elle ne connaissait pas. Était-il blessé ? Ils le lui auraient dit s’il était blessé, pas vrai ?

Semblant lire dans ses pensées, McConville prit la parole.

— Il faudra le faire examiner par un médecin, mais il a l’air d’aller bien. Le docteur Downey, du cabinet médical de la ville, est en route.

Encore sous le choc, Marissa ne put qu’acquiescer.

— Il faudra qu’on lui pose quelques questions, reprit McConville, mais on ne pourra le faire que par petites sessions, au fil du temps. Pour l’instant, nous aimerions juste comprendre ce qu’il s’est passé la nuit dernière et trouver le lieu où il a été détenu, pour pouvoir identifier les complices au plus vite.

— Mais vous ne les avez pas arrêtés, quand vous l’avez retrouvé ? Où était-il ?

— Il a été retrouvé dans une voiture fermée à clé à Amersham Park, une rue résidentielle de Sandymount dans le 4e arrondissement de Dublin. Un livreur de journaux l’a découvert endormi sur la banquette arrière, et s’est inquiété. Il a appelé le 999[16] pour donner l’alerte et a attendu près de la voiture.

Marissa secoua la tête. Seigneur ! En dépit de tout ce qu’il avait vécu la semaine dernière, l’idée que Milo ait pu se retrouver seul dans une voiture en pleine nuit était désespérément troublante.

— Mais à qui appartenait cette voiture ? demanda Peter.

McConville hésita un instant.

— À Carrie. Elle l’avait louée sous un nom d’emprunt.

— Et vous l’avez arrêtée ? insista-t-il.

— Non, pas encore. Nous n’avons pas encore pu la localiser.

Marissa contempla son fils, son petit visage pâle, ses yeux tombant d’épuisement, ses petites épaules voûtées. Elle voulait que Carrie et ses complices soient arrêtés, bien sûr. Mais elle voulait par-dessus tout ramener son fils à la maison.

— Avez-vous besoin de lui poser des questions ce matin ?

L’autre femme acquiesça et Marissa la considéra vraiment pour la première fois. Elle était grande et brune, avec un visage sérieux et de grosses lunettes sévères. Son chemisier crème était boutonné jusqu’en haut et son tailleur noir était parfaitement repassé.

— Je suis le sergent Fiona Sheridan, madame Irvine. J’ai une formation d’enquêtrice pour mineurs. C’est donc moi qui mènerai les entretiens avec Milo, en votre présence et celle de votre mari, bien entendu. Je sais que vous voulez le ramener à la maison, et c’est ce que nous voulons tous, mais je sais aussi que si nous voulons avoir une chance d’identifier les complices, le temps nous est compté.

Marissa resta silencieuse, le regard attiré par l’horloge noire et blanche au-dessus de la porte. L’aiguille des secondes tournait bruyamment, indifférente au drame qui se jouait dans la pièce.

— Nous ferons de brefs entretiens, chez vous si vous le souhaitez, poursuivit Fiona Sheridan, mais nous pourrions peut-être prendre cinq minutes aujourd’hui, avant que vous ne rentriez chez vous ?

Marissa se tourna vers Peter, qui acquiesça. Ils pouvaient bien leur accorder cinq minutes.

Des chaises et une petite table sortirent de nulle part. McConville et Sheridan s’assirent en face des Irvine, la première prenant des notes, et la deuxième enregistrant l’entretien sur ce qui ressemblait à un magnétophone à l’ancienne. Elle précisa l’heure, la date et les personnes présentes, puis demanda doucement à Milo ce qu’il s’était passé la nuit précédente.

Ce fut la réponse la plus difficile que Marissa ait jamais entendue. Il lui fallut toute son énergie pour rester assise et écouter, pour s’empêcher de le prendre dans ses bras et de le faire sortir de la pièce. Mais elle enfonça ses ongles dans la paume de sa main et s’efforça de ne pas bouger, d’écouter, et de partager ce moment avec lui.

— J’étais dans mon lit chez Carrie quand un homme est venu me chercher, souffla Milo, tremblant. J’ai eu peur parce que je dormais, il faisait noir, et je voyais rien. J’ai cru que c’était un monstre.

Marissa pressa sa main.

— Et qu’est-ce qu’il s’est passé ensuite ?

— Il m’a emmené dehors et m’a fait monter dans sa voiture. J’ai pleuré et réclamé Carrie.

Marissa déglutit en secouant la tête. Comment allaient-ils pouvoir surmonter cette épreuve ?

— Il a roulé longtemps, Milo ? demanda l’enquêtrice, le regard sérieux derrière ses imposantes lunettes.

— Je ne sais pas.

Elle n’insista pas.

— Que s’est-il passé ensuite ?

— Il a arrêté la voiture. Il a dit qu’il devait rencontrer un méchant, méchant homme et que si je sortais, le méchant homme me ferait du mal.

Marissa ferma les yeux tandis que la pièce semblait vaciller. Son fils. C’était arrivé à son fils. Elle serra la main de Milo si fort qu’il gémit. Elle desserra son étreinte mais ne le lâcha pas pour autant.

— Et ensuite ?

— Je pleurais et il m’a dit que je devais me calmer, sinon le méchant homme allait se mettre en colère. Mais j’arrivais pas à m’arrêter.

— Pouvais-tu voir son visage, Milo ?

— Non, il avait une cagoule sur la tête.

— D’accord, et à quoi ressemblait sa voix ?

— Comme la voix d’un monstre, murmura Milo.

Marissa crut que son cœur allait se briser de nouveau.

— Est-ce que je peux rentrer à la maison, maintenant ? demanda-t-il.

C’était trop pour Marissa, soudain à bout de nerfs.

— On arrête, je suis désolée.

— C’est bon, ça ira pour l’instant, répondit Sheridan, tandis qu’elle et McConville se levaient. Le docteur Downey ne devrait plus tarder. Je passerai vous voir demain matin pour poursuivre notre discussion. Mais là encore, ça ne prendra que dix minutes. Ou bien vous pouvez venir au poste, si vous préférez.

Marissa consulta Peter du regard, ne sachant ce qui était le plus pénible. Il prit la décision pour eux.

— Si vous pouviez passer à la maison, ce serait mieux pour lui, je pense, dit-il en prenant son fils dans ses bras. On y va, Milo-Mouse. Le docteur va t’examiner rapidement, et ensuite, on va te ramener à la maison.

Et ce fut tout. Pour le moment, du moins.

16 - Numéro des secours en Irlande.

43.

Marissa

Vendredi

Plus tard, Marissa fut incapable de se souvenir en détail de la soirée qui avait suivi leur retour à la maison. Un brouillard de larmes, de câlins et de sourires, pour finir en sanglots déchirants lorsque Milo s’était enfin endormi et qu’elle était sortie sur la pointe des pieds pour s’appuyer contre la rampe d’escalier. Moins de trente secondes plus tard, elle était de retour dans sa chambre. Elle ne pourrait plus le quitter, ni maintenant, ni jamais. Puis, Peter et elle avaient fini par glisser dans un sommeil intermittent, allongés à côté de lui, susurrant à sa petite tête brune, tandis qu’en bas, leurs téléphones bourdonnaient de messages et d’appels, tous restés sans réponse. Ce soir-là, ils avaient regardé un film dans la chambre de Milo, allongés tous les trois dans son lit, à l’abri du monde, du moins pour le moment.

Leur cocon vola en éclats le samedi matin suivant, lorsque Fiona Sheridan se présenta pour interroger Milo. Marissa aurait voulu décliner, lui laisser du répit, mais bien sûr, il ne pourrait y avoir de répit tant que Carrie serait en liberté.

— Dix minutes maximum, dit-elle à Sheridan alors qu’elles prenaient place dans le salon.

— Pas une seconde de plus, je vous le promets.

Elle reprit l’enregistrement et, cette fois-ci, prit aussi quelques notes. Milo était assis sur le canapé, entouré de ses parents. L’enquêtrice s’assit face à eux, lui sourit et le félicita d’être un garçon aussi courageux. Il lui rendit son sourire, tandis que Marissa crispait la mâchoire, attendant les questions qui feraient disparaître cette bonne humeur.

— Milo, je vais te demander deux ou trois choses qui vont beaucoup nous aider. Tu es d’accord ?

Il hocha la tête.

— Tu peux nous parler de la maison de Carrie ?

Marissa se crispa au nom de Carrie, mais Milo n’hésita pas. La description de la maison était un terrain sûr, semblait-il.

— Carrie a une belle maison, et la télé est plus grande que celle de ma chambre à la maison.

— C’était une grande maison ?

Il inclina la tête, réfléchissant à la question.

— Un peu grande.

— Plus grande que la tienne ?

— Non.

— Tu as dormi où ?

— Dans ma chambre.

— Dans ta chambre ?

— Chez Carrie, je veux dire. Elle m’a dit que c’était ma nouvelle chambre.

— Oh, wow ! Et elle était bien ?

— Mm-hmm, acquiesça-t-il. À part la couette, elle était juste blanche et moche.

— Et il y avait des jouets ?

— Non, fit-il tristement, pas de jouets. Puis son visage se raviva. Mais il y avait plein de films et de jeux, sur l’iPad. Mon papa et ma maman ne me laissent jamais jouer sur l’iPad la semaine, mais Carrie m’a dit que je pouvais.

— Et tu as joué dehors, pendant que tu étais là-bas ?

— Non. Carrie m’a dit qu’il faisait trop froid et qu’il fallait rester à l’intérieur. Un jour, j’ai vu un ballon de football passer par-dessus le mur du jardin, comme si un autre enfant l’avait perdu. J’ai voulu sortir pour le renvoyer, mais Carrie a dit non. J’étais fâché.

Marissa observa l’enquêtrice prendre de rapides notes.

— Est-ce que quelqu’un d’autre vivait là-bas ?

Marissa retint son souffle.

— Un homme est venu une fois, mais il est reparti. Il devait revenir, mais il est jamais revenu.

— Comment était cet homme ?

— Il m’a pas parlé. Il est venu la nuit pour parler à Carrie. Je les ai entendus.

— Tu l’as vu ?

— Non, je l’ai juste entendu parler à Carrie.

— Et tu te souviens de ce qu’il a dit ? demanda Sheridan en enlevant ses lunettes et en se penchant vers Milo.

— Beaucoup de choses. Il a dit deux jours de plus.

Et il a demandé à Carrie de prendre une photo de moi.

— Et elle a pris une photo de toi ?

— Mm-hmm, acquiesça-t-il.

— C’était une photo de ton visage, ou de tout ton corps ?

Marissa se figea, et Milo réfléchit un instant.

— Seulement mon visage. Je souriais parce qu’il faut toujours sourire sur les photos, et elle s’est fâchée. Elle m’a dit de pas le faire, que je pouvais pas sourire pour cette photo-là.

— Elle a dit pourquoi ?

— Non. Elle a dit qu’on partait pour un long voyage, et qu’il y aurait d’autres enfants. Je ne me souviens de rien d’autre, dit-il, les yeux soudain emplis de larmes.

Marissa ouvrit la bouche pour mettre fin à la conversation, mais Fiona Sheridan la précéda.

— Ça ira, Milo, tu as été le meilleur, aujourd’hui. Est-ce que je peux revenir te voir demain pour discuter avec toi ?

— D’accord.

Avant de franchir la porte d’entrée, Sheridan se tourna vers Marissa et murmura :

— C’était très bien, il s’est très bien débrouillé.

— Vraiment ? C’est comme chercher une aiguille dans une botte de foin. Cette maison pourrait être n’importe où.

— Ce qu’il nous a dit, à propos d’un ballon de football passant par-dessus le mur, nous indique qu’il est peu probable qu’il s’agisse d’un endroit isolé. Ce doit être un lieu urbain, peut-être même ici, à Dublin.

Marissa se frotta la tempe.

— Je me sens mal. Je ne veux pas que Milo soit contraint de répondre à tout un tas de questions, mais s’il ne le fait pas, vous ne pouvez pas avancer, c’est ça ? Vous n’avez pas d’autres pistes ?

— Oh, nous avons beaucoup d’informations, ne vous inquiétez pas pour ça. Nous examinerons les images de vidéosurveillance des entreprises à proximité du lieu où la voiture a été retrouvée, et dans la zone de Sandymount plus largement, précisa-t-elle en ôtant ses lunettes. Mais oui, s’il dit quoi que ce soit qui pourrait nous aider, appelez-nous.

Marissa répondit par l’affirmative et ouvrit la porte pour la raccompagner, juste au moment où Brian tournait au coin de la rue, et où la voiture de Colin se garait. Leur cocon avait bel et bien éclaté.

44.

Marissa

Samedi

Colin sortit de sa voiture, gagna la porte d’entrée avec la démarche d’un labrador géant, et serra Marissa dans ses bras. Par-dessus son épaule, cette dernière vit que Brian attendait son tour. Mais son beau-frère n’aurait pas droit à une étreinte. Bon Dieu, non. Elle lui adressa un sourire, roula des yeux devant l’énergie de son associé, et fondit aussitôt en larmes. Encore une fois.

Elle poussa ce dernier vers la porte d’entrée pour se dégager de son emprise et fit signe à Brian de les rejoindre.

— Milo est là, dans le salon avec Peter, précisa-t-elle en réponse à sa question muette. C’est l’enquêtrice de la Garda que tu viens de voir partir.

— Oh mon Dieu ! Ils l’interrogent ? Ils ne peuvent pas le laisser un peu tranquille ? s’offusqua Colin.

Tous les trois se tenaient à présent dans le hall d’entrée baigné par la lumière matinale.

— Plus vite ils découvriront où ils le retenaient prisonnier et qui sont les complices, plus ils auront de chances de les arrêter, expliqua Marissa. Et puis elle est très douce.

— J’imagine que vous devez lui poser plein de questions, vous aussi, ajouta Colin avec un hochement de tête. Il doit s’y être habitué.

— Non, en fait, on nous a déconseillé de le faire. On nous a dit qu’il valait mieux laisser faire l’enquêtrice, précisa-t-elle, d’un ton piquant.

Colin lui lança un regard amusé.

C’était presque vrai. Elle n’avait pas encore posé de questions à Milo, pas tant parce qu’elle suivait les consignes qu’on lui avait données, mais parce qu’elle ne trouvait pas les mots. Comment demander à son fils de quatre ans comment il avait vécu un kidnapping ?

— Bien entendu. Et ils ont appris quelque chose ?

— Pas grand-chose. Ils en ont conclu que Carrie l’avait sûrement emmené chez elle, mais on ne sait pas du tout où c’est.

— Quelqu’un n’a-t-il pas dit qu’elle avait grandi dans une maison à la campagne ? demanda Brian en fronçant les sourcils. Quelque part près de Bray ?

— Toute cette histoire était bidon. Elle l’a inventée, comme ses trois frères et ses parents décédés. C’est complètement dingue !

— Mais si elle a une maison, les gardaí la retrouveront sûrement. On ne peut pas acheter une maison sous un nom d’emprunt… murmura Colin.

— Elle l’a peut-être louée, et je doute qu’elle ait utilisé son vrai nom, rétorqua Marissa.

— Mais comment elle aurait pu faire ça ? s’étonna son associé en se grattant la tête.

— Mon Dieu, Colin, je n’en sais rien ! s’agaça Marissa en levant les bras au ciel. Je te répète juste ce que nous ont dit les gardaí. Et honnêtement, je m’en fiche, tant que Milo est sain et sauf.

Ni Brian ni Colin ne répondirent, mais elle devina leurs inquiétudes. Et ça l’inquiétait, elle aussi. Tant que les gardaí n’auraient pas retrouvé Carrie et Kyle Byrde, Milo ne serait pas en sécurité.

Dans le salon, Peter lisait une histoire à Milo. La vue de ses cheveux bruns la fit de nouveau tressaillir, et elle se demanda combien de temps il faudrait pour que son beau blond ne repousse. Elle se reprit : elle n’était pas censée s’en préoccuper, mais elle ne pouvait s’en empêcher. Ses cheveux bruns étaient un rappel constant de Carrie et de ce qu’il s’était passé.

Colin traversa la pièce et s’accroupit à la hauteur de Milo, pour engager une conversation sur le rugby. C’était un accueil des plus anodins, après tout ce que Milo venait de traverser, mais c’était exactement ce qu’il lui fallait. Le visage de ce dernier s’illumina et il se retrouva bientôt en pleine conversation avec Colin. Peter délogea doucement son fils de son genou et se leva pour les rejoindre près de la cheminée. Marissa l’observa serrer la main de son frère tout en lui donnant une petite tape dans le dos, dans une accolade maladroite. C’était à peu près tout ce que ces deux-là pouvaient faire de plus tactile. Mais c’était suffisant. C’était même parfait, se dit Marissa, ses proches les plus chers, tous réunis sous le même toit. Rien ne pourrait plus jamais les séparer.

Il était presque l’heure du déjeuner quand quelqu’un se souvint que la benjamine de la fratrie Irvine devait arriver le soir même.

— Mon Dieu, oui, où va-t-elle dormir ? demanda Marissa en levant les yeux de son iPad. Et… vous préférez commander chez Mellow Fig ou Indigo Bean pour le déjeuner ? Je passe commande maintenant ?

— Lia pourrait dormir chez Brian. Ça nous permettra de souffler un peu, après tout ce qu’il s’est passé, proposa Peter.

Marissa dissimula un sourire en observant la réaction de son beau-frère. Si ce dernier jugeait qu’il y avait plus qu’assez d’espace pour souffler dans leur maison de neuf-cent mètres carrés, il ne le souligna pas.

— Bien sûr, acquiesça-t-il.

Quelques instants plus tard, il se plaqua la main sur le front.

— Ah, j’ai oublié ! Je fais repeindre la maison, ça va empester. Ce serait plus confortable pour elle de dormir chez vous, si vous êtes d’accord ?

Peter le dévisagea un instant.

— Oui, bien sûr, on peut gérer Lia. Et évidemment, je lui ai bien dit hier que c’était inutile de venir, maintenant. Mais elle a répondu qu’elle viendrait quand même, pour voir Milo.

— Ça nous fera plaisir de la revoir, s’enthousiasma Marissa, et ça sera une bonne distraction pour Milo.

Peter ne semblait pas convaincu. Brian et lui s’étaient toujours moqués de Lia. Ils la comparaient à une adolescente à problèmes et ne la considéraient pas vraiment comme une adulte. Mais le « problème » de Lia n’avait pourtant jamais été clairement explicité. C’était plus un sentiment qu’autre chose. « Oh, ça c’est du Lia tout craché », disaient-ils sans préciser ce qu’ils entendaient par là. « Ça ressemble tellement à Lia de faire ça », ajoutaient-ils à propos de choses qui semblaient tout à fait normales aux yeux de Marissa, comme de prendre des vacances sur un coup de tête, ou de sortir avec quelqu’un qui ne correspondait pas aux standards élevés du clan Irvine. Et par « standards », il fallait entendre « patrimoine ». Marissa s’était vite aperçue qu’il n’y avait rien d’anormal au caractère de Lia. Elle avait de l’esprit, de l’humour, et parfois des remarques un peu cinglantes. Elle fumait trop, avait de terribles goûts en matière d’hommes, des goûts fabuleux en matière de vêtements, et pour couronner le tout, on s’amusait toujours avec elle. Et c’était, semblait-il, ce qui préoccupait le plus Brian et Peter.

— Bref, on mange ? demanda Marissa en se tournant vers les trois hommes de la famille. Et que diriez-vous d’une bouteille de champagne ? On mérite tous un verre, c’est le moins qu’on puisse dire.

Aussitôt dit, aussitôt fait. Ils méritaient tous une belle flûte de champagne, d’excellents sandwichs de chez Mellow Fig, un grand café et un cheesecake à la framboise et au chocolat blanc. Il faut fêter l’évènement, se disait Marissa en observant Peter remplir leurs verres, Brian distribuer les desserts et Milo se blottir dans ses bras. Un moment chaleureux hors du temps, empli de joie et de bonne humeur. Du moins jusqu’à ce qu’il faille se demander qui allait chercher Lia.

— À quelle heure pars-tu pour l’aéroport ? demanda Peter en se tournant vers Brian.

Ce dernier, qui se tenait près de la cheminée, fronçait les sourcils devant son téléphone. Il leva les yeux.

— Hein ?

— Son vol n’atterrit pas à 18 heures ? Il faudrait que tu te mettes rapidement en route, au cas où il y aurait des bouchons.

Le visage pâle et osseux de Brian se colora de confusion, aussitôt suivi par un éclair de compréhension.

— Oh, je ne peux pas aller la chercher, désolé, je pensais que toi, tu irais…

Ce fut au tour de Peter de se montrer confus.

— Mais toi, tu… rétorqua-t-il avant de s’interrompre.

Marissa l’observa. Il peinait à trouver une raison. « Mais c’est toujours toi qui fais les corvées », ne sonnait pas comme une raison valable.

Les yeux de son mari se portèrent soudain sur la tasse de café que tenait Brian.

— Tu ne buvais pas, alors j’ai supposé que ce serait toi.

Bien joué, Peter. Marissa se tourna vers son beau-frère, tandis que Milo changeait de position pour se blottir au plus près d’elle.

Il avait l’air mal à l’aise.

— Je vais quelque part après, c’est pour ça que je n’ai pas bu de champagne.

Un silence s’installa, tandis que tous attendaient une explication. Brian déglutit, sa pomme d’Adam montant et descendant lentement, mais il resta muet.

— Je peux y aller, proposa soudain Colin, en rompant le silence. Je n’ai pas beaucoup bu.

Peter parut sur le point d’accepter. Bien que Colin n’ait jamais rencontré Lia, qu’il ne soit pas un membre de la famille et qu’il soit ridicule de lui demander de renoncer à son samedi soir pour faire la navette sur soixante-dix kilomètres. Aussi Marissa s’empressa-t-elle d’intervenir.

— Certainement pas, Colin, même si c’est très gentil de ta part. On va s’organiser. L’un de nous prendra un taxi pour aller la chercher.

Peter haussa les sourcils. Il savait aussi bien qu’elle que par « l’un de nous », elle voulait dire lui, mais il ne s’y opposa pas. Pour rien au monde elle ne s’éloignerait de Milo, elle venait à peine de le retrouver.

45.

Jenny

Samedi

Tout le monde à Kerryglen avait fini par apprendre le retour de Milo, d’une façon ou d’une autre. Certains l’avaient appris à la télévision, d’autres sur Internet, et ceux qui étaient moins accrochés à leur téléphone l’avaient appris par des voisins ou des commerçants. Jenny, quant à elle, l’avait appris par Marissa. Cette dernière l’avait appelée à l’heure de la sortie des classes, la veille, pour lui annoncer la nouvelle. Après leur conversation, assise dans sa voiture, le téléphone sur ses genoux, elle avait fondu en larmes. De gros sanglots de soulagement s’étaient échappés de sa poitrine et étaient remontés le long de sa gorge. Voyant Jacob paniquer, elle l’avait installé sur le siège avant, l’avait bercé comme elle le faisait quand il était bébé, et lui avait annoncé la nouvelle : Milo était de retour !

Ce soir-là, Richie et Jenny avaient fêté l’événement avec une bouteille de rouge et un repas thaïlandais livré à domicile.

Ce samedi matin, Richie lui apporta le café et le journal au lit, en lui recommandant de se reposer. Les choses étaient en train de s’améliorer entre eux.

Tandis que des dessins animés résonnaient à l’étage, Jenny feuilletait le journal. Six pages étaient consacrées à l’histoire de Milo Irvine : que s’était-il passé ? Où avait-il été détenu ? Où était Carrie à présent ? Plus de questions que de réponses. Mais tout cela n’avait plus d’importance, à présent. Milo était sain et sauf. Jenny ouvrit Internet sur l’iPad pour parcourir les gros titres. Un grave accident de voiture dans la nuit, un politicien en difficulté, et un nouvel appel à témoins dans l’affaire Danny Vaughan. Le rapport du médecin légiste précisait que le corps avait été démembré, et que ses mains avaient été sectionnées. Jenny interrompit soudain sa lecture, l’estomac retourné.

Mais en cet instant, quelque chose résonna dans sa mémoire.

Elle était sûre d’avoir déjà entendu le nom de Danny Vaughan quelque part. Mais c’était comme essayer de se souvenir d’un rêve quelques instants après s’être réveillé : il disparaissait, s’éloignait au fur et à mesure qu’elle cherchait à l’attraper. Elle fit une nouvelle recherche sur internet, sans succès. Toujours pas de nouvelles sur la localisation de Carrie, ni sur ses complices. Et pendant ce temps, les trolls du net aiguisaient leurs couteaux.

C’est bien pratique qu’il ait disparu pendant une semaine pour qu’on le « retrouve » ensuite sain et sauf. On verra combien de temps ça prendra aux parents pour écrire un livre sur le sujet, ou pour vendre leur histoire.

C’est un peu louche tout ça, à mon avis.

Ils devraient au moins être accusés de négligence pour avoir laissé une telle chose se produire.

« Laissé » une telle chose se produire. Aïe !

Faites attention, on ne nous dit pas toute la vérité sur cette affaire.

Les gens étaient-ils vraiment aussi cyniques ? Ne jamais lire les commentaires, se rappela-t-elle, avant de prendre un livre à la place.

*

Le samedi, ils mangeaient généralement chez sa belle-mère, mais ce jour-là, Richie lui avait plutôt proposé d’aller au restaurant. Jenny n’eut pas à réfléchir longtemps, Esther’s Tea Garden était synonyme de bonne nourriture et d’un bon moment. Mais plus encore, elle avait désespérément envie de la revoir, de nouer des liens avec celle qui avait vécu, comme elle, la disparition de Milo de près.

Alors qu’on leur indiquait une table, Esther apparut. Elle rejoignit Jenny dès qu’elle l’aperçut, débarquant comme un vent de sud-ouest, tout ébouriffée, et les joues rosées.

— Oh, je suis tellement heureuse de vous revoir ! Venez ici, s’exclama-t-elle, avant de la prendre dans ses bras et de la serrer longuement, dans une atmosphère qui sentait bon le gâteau au café et la lavande. Alors, comment vous sentez-vous ?

— Je ne sais pas vraiment quoi penser de tout ça. Je suis tellement heureuse qu’ils l’aient enfin retrouvé, mais en même temps, je me sens terriblement mal que ça ait pu se produire.

— C’est étrange, n’est-ce pas ? De se sentir à la fois heureuse qu’il soit en sécurité, et troublée, à se demander si nous n’avions pas tout imaginé.

— Oui, c’est ça. Et évidemment, je lis ces horribles commentaires en ligne. J’ai un sentiment bizarre à propos de sa disparition. Et puis, personne ne sait encore où se trouvent Carrie et Kyle, ni pourquoi ils ont enlevé Milo, ajouta-t-elle avant de secouer la tête. Quoi qu’il en soit, je suis heureuse d’avoir pu vous voir !

— Je ne faisais que passer un instant prendre des gâteaux pour une amie, alors ça tombe bien.

— Vous ne travaillez pas le samedi ?

— Je vais et je viens. Je fais quelques services en semaine, mais Verena, la gérante, a tout sous contrôle. Je dirais même qu’elle apprécierait que je ne traîne pas trop dans ses pattes, parfois, précisa Esther, les yeux pétillants.

Jenny se prit soudain à regretter que Jacob n’ait pas Esther comme grand-mère.

— Et vous, comment allez-vous, jeune homme ? lança cette dernière en se tournant vers Jacob.

— Bien, merci, répondit-il en levant la patte de Jem, son doudou, pour la saluer.

Richie s’installa à table, et dénoua son écharpe, avant de déployer son journal d’un seul geste.

— Oh, pardon, j’aurais dû vous présenter ! Esther, voici Richie, mon mari, précisa Jenny en se débarrassant de son manteau.

— Ravie de vous rencontrer, Richie ! Jenny a de la chance d’avoir eu quelqu’un comme vous pour veiller sur elle pendant toutes ces épreuves.

Richie eut l’air surpris, avant qu’une lueur inattendue ne passe sur son visage. De la culpabilité ? Il avait, en effet, passé plus de temps à lui répéter de rester en retrait qu’à prendre soin d’elle. Mais c’était fini à présent, ou presque, et il était temps de passer à autre chose. Milo était en sécurité, et tôt ou tard, on retrouverait Carrie.

Tandis qu’Esther retournait au comptoir, Jenny jeta un œil au journal de Richie. Milo faisait la une, son visage rayonnant au-dessus du pli. Puis, elle remarqua au bas de la première page un article, plus petit, sur la découverte macabre de Danny Vaughan. Danny Vaughan. Cela la rendait folle. Où avait-elle déjà entendu ce nom ?

46.

Marissa

Samedi

Des bougies aux flammes paresseuses. Des verres vides. Des paupières tombantes. Marissa était en train de faire la lecture à Milo dans le salon, réprimant ses bâillements et regrettant presque le champagne, lorsque Lia et Peter revinrent de l’aéroport. Elle se redressa et entreprit de déplacer Milo pour se lever, mais cette dernière lui fit signe de ne pas bouger.

— Ne le réveille pas, il a l’air si paisible, lui dit-elle d’une voix rauque au fort accent américain, perfectionné pendant de nombreuses années aux États-Unis.

Marissa lui adressa un sourire. Elle était plus mince que jamais, mais peut-être était-ce l’effet de sa courte robe noire en laine et de ses talons vertigineux. Ses cheveux sombres coiffés en bataille produisaient le même effet, encadrant son visage de lutin. Le rouge à lèvres rubis qui la caractérisait renforçait l’effet. Elle avait l’allure d’un mannequin, d’une poétesse ou d’une sorte d’hybride new-yorkais, un mélange des deux.

Lia se hissa sur le bras du canapé et effleura doucement l’épaule de Milo.

— Comment va-t-il ? murmura-t-elle.

— Mieux que ce à quoi je m’attendais, mais il est encore très collé à moi. Et je peux le comprendre.

— Et toi ?

— Je ne saurais pas comment le décrire, fit Marissa en secouant la tête. Je n’ai jamais été aussi soulagée de ma vie, mais c’est tellement surréaliste ! Peut-être que j’ai encore du mal à l’assimiler ? Ou peut-être qu’on ne se détendra pas tant qu’ils ne les auront pas arrêtés ?

— Peter m’a dit la même chose. Il m’a aussi dit que la police pensait que la nounou avait des complices. Et je pense que tant que vous ne saurez pas qui ils sont, vous ne pourrez pas vous sentir en sécurité. Ça pourrait être n’importe qui !

Marissa s’était efforcée jusque-là d’étouffer cette pensée, et l’entendre à voix haute fit flageoler ses jambes. Elle frictionna la tête de Milo et l’embrassa. Si elle ne le perdait plus de vue, personne ne pourrait plus le kidnapper. C’était aussi simple que cela. N’est-ce pas ? Elle l’embrassa de nouveau, sans répondre à sa belle-sœur.

— Où est Lurch[17] ? demanda cette dernière en regardant autour d’elle.

— Sois sympa, fit Marissa en souriant. Brian a dit qu’il avait quelque chose à faire, et que c’est pour ça qu’il n’a pas pu venir te chercher.

— Wow, il a réussi à se libérer de l’emprise de Peter ?

— Oh, arrête, tu sais bien que ce n’est pas si simple !

— Bien sûr, c’est ce que tu dois te dire, Marissa. Mais si tu n’étais pas là pour maintenir la paix entre eux, ils en seraient venus aux mains il y a des années.

— Non, impossible, rétorqua cette dernière, avant de marquer une courte pause. Mais seulement parce que ce pauvre vieux Brian ne riposte jamais.

— C’est vrai. Et je pense qu’il ne remarque même pas la façon dont Peter le traite. Il n’a d’yeux que pour une seule personne, ici, releva Lia avec un clin d’œil à son attention.

— Ne sois pas ridicule ! Pas d’alcool pour toi, ce soir, si tu ne te tiens pas correctement.

— D’accord, je serai sage ! De toute façon, j’ai des cadeaux pour tout le monde…

Elle attrapa un sac Givenchy en fausse fourrure et farfouilla à l’intérieur.

— J’adore ton sac ! s’exclama Marissa. Il est neuf ?

— Le cadeau d’un client reconnaissant, répondit Lia.

Cette dernière était trader dans une petite société d’investissement en plein essor. Si les investisseurs offraient des sacs à main de marque en cadeau, Marissa allait peut-être envisager de changer de carrière !

— Je veux bien échanger quelques-uns de mes clients, leurs testaments à l’emporte-pièce et leurs soi-disant divorces à l’amiable, contre quelques-uns des tiens. Qu’est-ce que tu en dis ?

— Tu ne me la feras pas, à moi ! Tu connais tous les petits secrets de Kerryglen, tu pourrais tous les faire chanter, si tu voulais… Ah, la voilà ! s’exclama-t-elle soudain en tendant une petite boîte à Marissa et une autre, un peu plus grande, à Milo.

La petite boîte bleue était reconnaissable entre toutes, même sans le logo Tiffany & Co. Elle découvrit une paire de boucles d’oreilles en argent en forme de X, ou de baiser.

— Oh, tu n’aurais pas dû… mais elles sont absolument magnifiques, je les adore ! s’exclama Marissa en se penchant pour serrer Lia dans ses bras.

Milo tenait sa boîte dans les mains, confus.

— Tu peux la lire, maman ?

Marissa extirpa la carte et la lut à haute voix.

« Cette boîte est bien trop petite pour un grand et courageux garçon comme toi. Ton vrai cadeau est dans ma valise. »

Milo bondit du canapé et courut à la recherche de la valise.

— C’est une batte et un gant de base-ball, murmura Lia. Tu auras probablement des envies de meurtre quand il cassera un de tes précieux verres en cristal.

— Lia, c’est la première fois qu’il quitte la pièce sans m’emmener avec lui. Tu aurais pu lui apporter un alligator vivant que ça ne m’aurait pas dérangé, répondit Marissa dans un murmure. Merci.

— Heureuse d’avoir pu vous aider. Maintenant, oublions ces horreurs ! Sers-nous un verre de vin et raconte-moi tous les petits secrets de Kerryglen.

Et Marissa s’exécuta. Elle servit le vin, Peter commanda une pizza, Milo joua avec son cadeau, et Lia s’assit sur le canapé, les comblant d’histoires new-yorkaises. Et pendant un instant, un tout petit instant, ils oublièrent tout ce qui s’était passé.

Marissa ne se souvenait plus qui avait eu l’idée de boire du gin tonic, ni à quelle heure Peter lui avait souhaité bonne nuit, mais elle se sentait détendue pour la première fois depuis une éternité. L’alcool remplissait son office en émoussant les tensions. Elle s’aperçut qu’elle vacillait légèrement lorsqu’elle se leva pour vérifier que les portes-fenêtres étaient bien fermées et pour enclencher l’alarme. La voix robotique lui assura que le système était activé, lui rappelant qu’il y avait des détecteurs sur chaque ouverture, même sur la minuscule fenêtre de la salle de bains du rez-de-chaussée. Personne ne pouvait entrer sans alerter la maisonnée.

De retour dans le salon, elle vit que Lia avait enlevé ses talons et s’était installée sur le canapé, les jambes repliées sous elle. Marissa s’installa à ses côtés.

— Alors, comment va Colin le Mouton ? demanda Lia en observant sa belle-sœur par-dessus le bord de son verre.

— Tu es une vraie gamine ! Colin est quelqu’un de bien, il a été formidable la semaine dernière.

— Oh, je n’en doute pas. Il ressemble à un chiot impatient. Tu savais que je suis sortie avec lui, une fois ? C’était un désastre.

— Tu es sortie avec Colin ? fit Marissa en se redressant soudain. Je ne savais même pas que vous vous étiez déjà rencontrés ! Il ne m’a jamais rien dit !

— C’était il y a une éternité, et ce n’était qu’un seul rendez-vous. Merde, je me souviens que tu es aussi sortie avec lui, à l’université, non ? s’exclama soudain Lia en fronçant le nez. C’est bizarre de savoir qu’on est toutes les deux sorties avec le même mec ?

— Oh, peut-être, un peu. Mais ça a été bref, et c’est surtout arrivé parce qu’on venait tous les deux de la même région, et qu’on ne connaissait personne. En fait, c’était tellement éphémère que ça n’a pas vraiment compté, donc tout va bien.

— Et Peter et Brian sont sortis avec la même fille, tu le savais, ça ? C’est encore plus bizarre, non ?

Marissa recracha la gorgée de gin qu’elle était sur le point d’avaler.

— Qui ? Oh, mon Dieu, raconte-moi tout, tout de suite ! Je n’ai jamais vu Brian sortir avec qui que ce soit depuis que je le connais ! Je n’arrive même pas à l’imaginer avec quelqu’un… et encore moins avec la même fille que Peter.

— Peter ne te l’a jamais dit ? C’était il y a longtemps, Brian était au lycée et Peter venait d’entrer à l’université. Brian fréquentait une fille qui s’appelait… Sarah ? Je crois, oui, Sarah. Blonde, un peu trop maquillée, si je me souviens bien, et un peu trop adepte du faux bronzage. Des dents éclatantes. Bref, elle et Brian ont rompu, je ne me souviens plus pourquoi, mais ça avait l’air d’être en bons termes.

Elle avala une gorgée de gin.

— Je veux dire, reprit-elle, qu’il n’est pas resté enfermé dans sa chambre à regarder en boucle des photos et des vidéos. Mais une semaine plus tard, il y eu le Debs Ball[18] de Peter, et devine qui a débarqué à son bras ?

— Sarah, la spécialiste de l’autobronzant ?

— Exactement. Le pire, c’est qu’on avait prévu un apéro à la maison avant d’y aller, et Sarah est arrivée, collée à Peter comme un petit bernique. Brian est resté planté là, bouche bée.

— Il ne savait pas que Peter viendrait avec elle ?

— À en juger par sa tête, non.

— Et il n’a pas pété les plombs ?

— Non. Il idolâtrait Peter, et le laissait toujours s’en tirer à bon compte. Notre père était une ordure sans intérêt, tu le sais bien, et Peter était une sorte de père de substitution pour lui, bien qu’ils n’aient que trois ans d’écart. Pauvre vieux Lurch, toujours à danser au rythme de son grand frère.

— Oh, Brian est quelqu’un de bien, il a été formidable pendant… eh bien, tu sais.

Tandis qu’elle disait cela, Marissa entendit soudain un petit bruit sec à l’extérieur, comme si quelqu’un avait marché sur une brindille. Elle tourna vivement la tête, et posa son regard sur la baie vitrée du salon. Les lourds rideaux crème étaient ouverts, laissant entrevoir le monde extérieur plongé dans l’obscurité.

— Tout va bien, ma belle ? demanda sa belle-sœur.

— Tu as entendu ça ?

— Entendu quoi ?

— J’ai cru entendre quelque chose. Mais c’était probablement un animal, marmonna Marissa en se levant et en traversant la pièce.

Elle passa la main par-dessus l’antique divan pour tirer les rideaux.

— D’habitude, on ne prend pas la peine de les fermer, confia-t-elle en se rasseyant, la voix tremblante, mais ça me rassure de savoir que personne ne peut voir chez nous.

— Tu ne penses quand même pas qu’elle va revenir ? Carrie ?

— Je n’en ai aucune idée, répondit Marissa en haussant les épaules. On ne sait pas où elle est, ni pourquoi elle a enlevé Milo, alors c’est impossible à deviner. Il semble qu’elle faisait partie d’une sorte de gang. C’est un homme, et non Carrie, qui a jeté la veste de Milo du haut de Killiney Hill, donc elle n’agissait probablement pas seule. C’est possible qu’ils l’aient kidnappé dans le cadre de…

Elle déglutit. C’était encore difficile à dire à voix haute.

— … une sorte de réseau de trafic d’enfants. Et impossible d’affirmer qu’ils n’essaieront de le récupérer. Alors oui, j’ai peur qu’elle revienne.

— Oh, mon Dieu, ma pauvre. Écoute, où que Carrie se cache, elle n’est certainement pas derrière ta fenêtre. Personne ne pourrait franchir vos énormes grilles, c’est aussi sécurisé que Fort Knox[19], ici. Et même s’ils y arrivaient, Brian surgirait de l’obscurité et leur flanquerait une peur bleue.

Marissa sourit malgré elle.

— Sois sympa, il a toujours été adorable avec nous.

— Oh, je sais bien. Peter n’a qu’à claquer des doigts pour qu’il se mette au garde-à-vous. Mais bon, ces deux-là sont terriblement ennuyeux. Parle-moi de ton travail et de tous les secrets juteux de Kerryglen.

Bien sûr, Marissa n’en fit rien, elle ne le pouvait pas. Malgré tout, elles discutèrent jusque tard dans la nuit et c’était exactement la distraction dont elle avait besoin. Alors qu’elle entrait sur la pointe des pieds dans la chambre de son fils pour l’embrasser, étourdie par le gin, les fenêtres sombres et les bruits étranges bannis de son esprit, elle lui effleura la joue et sourit. C’était fini.

17 - Le majordome de La Famille Addams, un géant ressemblant au monstre de Frankenstein.

18 - Le Debs Bal d’un lycée, également appelé Grad ou Grads, est le bal officiel des élèves en dernière année de lycée en République d’Irlande, comparable au bal de fin d’année dans les lycées nord-américains.

19 - Fort Knox est un camp militaire de la United States Army où le gouvernement fédéral américain y entrepose la réserve d’or des États-Unis.

47.

Marissa

Dimanche

Le lendemain matin, Fiona Sheridan arriva à neuf heures tapantes, prête à interroger Milo. Marissa avala deux cafés et déclina la proposition de Peter de superviser seul l’entretien. Il fallait qu’elle soit là, elle aussi.

— Bonjour Milo, tu te souviens de moi ? demanda l’enquêtrice avec un sourire.

Le petit garçon acquiesça.

— Super ! J’ai encore quelques questions à te poser, mais ce ne sera pas long, est-ce que ça te va ?

Il acquiesça de nouveau, les yeux pleins d’appréhension.

— C’est une question facile : tu te souviens du jour où Carrie est venue te chercher à l’école ?

Milo fronça les sourcils avec concentration, puis son visage s’éclaircit.

— Oui, je devais aller jouer chez Jacob K.

— Et quand tu es sorti de l’école, que s’est-il passé ?

— Carrie m’a fait signe de venir.

— Bien. Et ensuite ?

Il sembla confus.

— Quand tu as rejoint Carrie, reprit l’enquêtrice, que s’est-il passé ? Elle t’a dit quelque chose ?

— Non, elle m’a pris la main et on a marché le long de la route.

— Excellent ! s’exclama Sheridan, tandis que Marissa échangeait un regard sidéré avec Peter.

Mon Dieu, comme il avait été facile d’enlever leur fils !

— Tu lui as demandé où était Jacob ?

Milo réfléchit un instant.

— Non, mais elle m’a dit qu’on devait y aller en voiture parce que mon papa et ma maman étaient en voyage.

— Tu te souviens de la couleur de la voiture ?

— Rouge, comme une tomate. L’intérieur était gris foncé. Il y avait un sac à côté de moi à l’arrière, il était bleu et blanc, avec des poignées.

— Bravo Milo, c’est super ! s’enthousiasma Sheridan en se tournant vers Marissa. Il a le sens du détail, c’est un garçon intelligent !

— Il est très intelligent, oui. Surtout quand il s’agit de chiffres et de couleurs. Il voit les choses différemment de nous. J’espère que ça l’aidera…

— Oh, oui. Le moindre détail peut être déterminant.

Elle se tourna de nouveau vers Milo.

— Où êtes-vous allés en voiture ?

— Chez Carrie, répondit-il en s’animant. Elle m’a montré la télé et m’a donné des Skittles et du Coca-Cola. Ma maman ne me laisse jamais manger de Skittles.

— Milo, cette partie est très importante. Quand tu es arrivé chez Carrie…

Elle attendit qu’il hoche la tête en signe de compréhension avant de poursuivre.

— … avant d’entrer, qu’est-ce que tu as vu ?

Le petit garçon fronça les sourcils, dans ce que Marissa reconnut comme une démonstration théâtrale de réflexion intense plutôt que d’une véritable réflexion.

— Milo, reprit Sheridan avec douceur, si tu fermais les yeux, que tu y repensais et que tu nous disais ce que tu as vu ?

Il ferma les yeux, se blottit contre Marissa et se mit à parler.

— Des fleurs jaunes, jaunes comme le samedi.

— Tu veux dire qu’on était samedi quand tu es arrivé ? Pas vendredi ?

— Non, intervint Marissa, il voit certains mots en couleur. Pour lui, le samedi, c’est jaune. Continue, Milo, quoi d’autre ?

— Des fleurs jaunes et une maison rouge.

— Bien, quel genre de rouge ? Rouge comme une tomate ?

Il éclata de rire.

— Non ! Rouge comme la maison en bas, précisa-t-il en mettant sa main devant sa bouche, les yeux pétillant de malice.

— Ferme les yeux encore une fois, ajouta Marissa en souriant, avant de se tourner vers Sheridan. Il veut dire « rouge brique », murmura-t-elle.

Sheridan en prit note et continua.

— Elle était grande ou petite, Milo ?

— Petite. Il n’y avait pas d’étage.

Sheridan s’avança soudain sur son siège. Elle conserva un ton neutre, mais elle bouillonnait d’impatience.

— Tu es sûr, Milo ? Il n’y avait pas d’étage ?

— Je suis sûr, confirma-t-il d’un signe de tête. J’ai demandé à Carrie où étaient les escaliers, quand on était là-bas, et elle m’a dit qu’il n’y en avait pas.

Sheridan griffonna quelques rapides notes.

— Tu te souviens de la couleur de la porte ?

— Blanche.

— Y avait-il des marches jusqu’à la porte ?

— Une marche grise.

— Milo, je pense que tu ferais un très bon policier quand tu seras plus grand, qu’est-ce que tu en penses ?

Haussement d’épaules.

— Je peux aller jouer avec ma nouvelle batte de base-ball ? demanda-t-il à Marissa, qui hocha la tête en le chassant du canapé.

— Ça vous a aidé ? demande-t-elle à Sheridan en la raccompagnant jusqu’à la porte d’entrée.

— Oui, absolument. Nous sommes presque certains à ce stade, et d’après les vidéosurveillances, que la voiture de Carrie venait de quelque part dans Sandymount cette nuit-là. Donc les recherches se concentrent sur ce quartier. Et maintenant, on pourra se concentrer sur les maisons en briques rouges.

Marissa retourna la question dans sa tête. Toute la semaine, elle avait imaginé une sorte de ferme isolée ou une cave misérable, ou pire encore, un ferry en partance pour un pays lointain. Mais Milo se trouvait à moins de dix kilomètres de là, dans une banlieue cossue, à l’image de Kerryglen.

48.

Irène

Dimanche

À l’est de Kerryglen, dans une banlieue un peu moins cossue, mais presque aussi jolie, Irène mangeait les saucisses de son petit-déjeuner en essayant d’ignorer le bruit que faisait Frank en mangeant les siennes.

— Au moins, ils l’ont retrouvé, dit-il pour la vingt-quatrième fois en vingt-quatre heures, la bouche pleine de toasts.

Elle ne répondit pas. Elle tournait et retournait la question dans tous les sens, depuis qu’ils avaient appris la nouvelle. Qu’est-ce que ça allait impliquer pour son article ? La rédaction de Faye Foster le publierait-elle quand même ? L’article avait-il moins de valeur à présent que le garçon était en sécurité ? En cherchant sur Internet, Irène constata que toute l’attention était désormais tournée vers Caroline. L’histoire aurait toujours autant d’importance, c’était certain. Et puis, il y avait l’autre question que tout le monde se posait : les Irvine avaient-ils payé une rançon ? Caroline était peut-être millionnaire aujourd’hui, assise sur son gros paquet d’argent, pour ce qu’elle en savait. Chapeau à elle, si c’était le cas ! Fallait avoir des couilles pour faire ça.

D’autres pensaient que les Irvine avaient tout manigancé eux-mêmes, pour se faire de la publicité. Pour vendre leur histoire. Bon sang, combien les gens pensaient-ils pouvoir gagner en vendant leur histoire ? Les quelques milliers d’euros qu’elle était susceptible de toucher représenteraient une coquette somme, mais le jeu n’en valait pas la chandelle. En plus, les Irvine étaient déjà millionnaires. Elle tambourina des doigts sur la table en y réfléchissant. Peter et Marissa Irvine accepteraient-ils de rencontrer la mère de Caroline ? Elle considéra leur photo sur la une du journal du dimanche : la belle et souriante Marissa, et son séduisant mari. Des gens qui avaient toujours eu la vie facile. Peut-être y avait-il moyen d’avoir sa part du gâteau ?

— Irène ?

— Quoi ?

— Je te demandais si les gardaí avaient repris contact avec toi. Je suppose qu’ils ne nous laisseront pas en paix tant qu’ils ne l’auront pas retrouvée. C’est fini pour les Irvine, mais pas pour nous, ajouta-t-il en fixant tristement le bout de saucisse sur sa fourchette. Au moins, aucun de mes collègues à la banque n’a fait le rapprochement, c’est déjà ça.

— C’est vrai, reconnut-elle, avec un tout petit pincement de culpabilité à la vue de ce qui allait arriver.

Mais si Frank lui avait accordé un budget quotidien plus important, rien de tout cela ne serait arrivé. Elle enfourna un dernier morceau de bacon dans sa bouche et replia le journal.

49.

Jenny

Dimanche

De retour à Kerryglen, le dimanche matin de Jenny avait bien commencé, avec un café serré et un long jogging. À son retour, elle trouva Richie perché sur un tabouret au comptoir de la cuisine, occupé à lire le journal. Les visages de Marissa et Peter étaient exposés en première page, ainsi que des photos de leur maison et de leur fils. L’article avait tout pour plaire : un couple fortuné, le retour sain et sauf du fils kidnappé, des visages photogéniques, et les spéculations persistantes au sujet de la nounou diabolique.

— À propos de nounou…, commença Jenny.

— Ça nous concerne encore ? fit Richie en levant les yeux.

— Eh bien, comme tout le monde, ajouta-t-elle en désignant le journal. Mais oui, il faudra bien faire quelque chose pour la garde d’enfant. Je vais bientôt devoir reprendre le travail à temps plein.

— Je pourrais peut-être demander à ma mère ? suggéra Richie avec malice.

Ils éclatèrent de rire tous les deux.

— Ouais, euh, peut-être pas. Il faudra qu’on reprenne les entretiens avec les nounous, reprit-il dans un soupir.

Elle en ressentit tout le poids. Ni l’un ni l’autre ne voulait revivre ce processus, avec par-dessus le marché, l’angoisse que chacune des candidates ne soit une psychopathe.

— On ne connaîtrait pas quelqu’un qui pourrait nous recommander une candidate ? Pour éliminer la part d’inconnu ? demanda Richie.

— Je vais me renseigner à la sortie de l’école.

A priori, c’était peine perdue, mais c’était une façon de repousser la décision.

— Où est Jacob ?

— Dans la salle de jeux, répondit Richie en sautant de son tabouret. Tu prends ta douche ? Je vais nous préparer un brunch.

Jacob était dans la salle de jeux, à sa place habituelle sur le sol, Jem à ses côtés, et jouait avec des formes magnétiques. Elle se pencha pour lui embrasser la tête, puis se dirigea vers le tableau noir. Les noms de ses camarades de classe y étaient encore inscrits : Aleks Smit, Andru Murfe, Shan Otool, Milo Rvin, Dani Von. Le nom de Milo fit remonter une boule dans sa gorge. C’était étrange de penser à ce qu’il s’était passé depuis que Jacob les avait inscrits. Sur le point de se retourner, elle se figea soudain.

Quelque chose flottait aux confins de sa mémoire. Elle reporta son regard sur le tableau et relut les noms.

Dani Von.

Danny Vaughan.

Un frisson parcourut sa nuque.

— Jacob, mon chéri, tu vois ce nom que tu as écrit, ici ? C’est un ami de l’école ?

Il leva les yeux et secoua la tête.

— Je crois que c’est l’ami de Carrie. Elle a dit son nom plusieurs fois au téléphone.

— Très bien, mon chéri, c’est très bien. Continue de jouer, répondit-elle en s’efforçant de conserver un ton égal.

Elle devait appeler McConville, tout de suite.

50.

Marissa

Dimanche

Les choses auraient dû reprendre leur cours normal, mais ce ne fut pas le cas. Marissa était assise sur le canapé et regardait Milo jouer, à moins d’un mètre d’elle. Il ne l’avait pas lâchée d’une semelle toute la journée. Et les paroles de Lia lui revenaient sans cesse en tête, ébranlant le mur de protection qu’elle tentait d’ériger. « Tant que vous ne saurez pas qui étaient ses complices, vous ne pourrez pas vous sentir en sécurité. Ça pourrait être n’importe qui. »

Soudain, son téléphone vibra. Un nouveau message d’Ana. Marissa l’avait appelée vendredi pour lui annoncer la bonne nouvelle, et depuis, Ana avait laissé trois messages déchirants, demandant quand elle pourrait venir voir Milo. Mais elle ne se sentait pas prête à gérer la nounou. Elle avait besoin de passer du temps en famille.

Et à cet instant, elle avait besoin de prendre l’air.

— Milo, on va se promener dans le jardin ? Tu veux aller voir l’oncle Brian ?

— Je veux pas aller dehors, murmura-t-il.

Bon sang ! Comment allait-elle faire pour le convaincre d’aller à l’école le lendemain, s’il refusait de sortir ?

— Tout va bien, mon chéri. Je vais sortir me balader toute seule, dans ce cas. Attends-moi ici et je te reverrai à mon retour.

Il se mit debout avant même qu’elle n’ait terminé sa phrase.

— Je viens avec toi ! dit-il en glissant sa petite main dans la sienne.

Tandis que le soleil de l’après-midi déclinait doucement, ils se promenaient main dans la main dans le jardin, parlant de choses légères, de dessins animés, des amis et de l’école. En passant devant la maison de Brian, ils s’arrêtèrent pour toquer, attendirent, puis toquèrent de nouveau. Lorsque ce dernier finit par ouvrir, son expression laissa transparaître quelque chose… de la surprise ? Ou peut-être était-ce de l’irritation ? Cela ne ressemblait pas au Brian qu’ils connaissaient. Il n’avait jamais été très chaleureux, mais il n’avait jamais été hostile non plus. Tout aussi soudainement qu’elle était apparue, l’expression fugace s’évanouit et laissa place à un demi-sourire osseux et maladroit. Puis, il les invita à entrer. Marissa n’était pas entrée chez Brian depuis longtemps. Sa propre maison était la plus grande de toute la propriété, et était le lieu de rendez-vous de tous les dîners et fêtes de famille. Celle de Brian n’avait été au départ qu’une maison de jardinier, mais ils l’avaient rénovée et agrandie lorsqu’ils avaient acheté Maple Lodge. Aussi belle fût-elle, elle n’était qu’un refuge où Brian se rendait lorsqu’il n’était pas fourré chez eux. Elle parcourut la cuisine d’un œil neuf. Placards blancs, carrelage blanc, murs blancs. Un plan de travail noir, telle une tache d’encre au milieu de la pièce. Un îlot central, entouré de trois tabourets de bar chromés. Pas de table à manger. Mais pourquoi aurait-il eu besoin d’une table à manger ? Il vivait seul. Elle balaya le plan de travail du regard tandis que Brian rangeait quelques papiers dans un tiroir. Des catalogues immobiliers. Voulait-il déménager ? Elle retourna la question dans sa tête. Brian ne pouvait pas déménager ! Ils formaient un trio, Brian, Peter et elle, habitant tous les trois sur la propriété de Maple Lodge. C’était comme ça depuis le début. Elle le regarda attraper des tasses. Non, Brian ne pouvait pas les abandonner. Ce ne devaient être que les catalogues d’un client, quelqu’un qui envisageait d’investir dans l’immobilier.

Elle détailla distraitement le plan de travail. Une bouilloire, une machine à café, rien d’autre. Pas même un grille-pain. Pas de photos ou de tableaux sur les murs, ce qui contrastait avec sa propre cuisine où des photos de Milo, ou de tous les trois, brillaient sur toutes les surfaces. Et pour la première fois, ce contraste la frappa. Était-il seul dans la vie ? Elle l’observa tandis qu’il servait le café, ses épaules anguleuses dépassant de sa chemise bleu pâle, et elle se demanda s’il était heureux dans cette garçonnière minimaliste.

Milo avait fini son tour du rez-de-chaussée et s’apprêtait à monter sur ses genoux.

— Tu n’as pas de jouets, asséna-t-il à Brian, comme si ce dernier n’était pas au courant.

— Désolé, Milo, tu veux mon téléphone ? demanda Brian en le lui tendant, en même temps qu’il tendait une tasse de café à Marissa.

— Cette maison est superbe, dit-elle.

Parce que c’était le genre de choses que l’on disait, même quand on était assis dans une pièce sans personnalité et sans aucun intérêt.

— Ça fait l’affaire, c’est facile à entretenir. Comment va Milo ? demanda-t-il avec un signe de tête en direction de ce dernier, qui était absorbé par son écran.

Tandis qu’elle s’apprêtait à lui répondre, un détail la titilla, quelque chose au sujet de Brian, mais elle n’arrivait pas à mettre le doigt dessus. Il lui demanda des nouvelles de Lia, et elle poursuivit sur sa lancée, comblant le vide, mais soudain gênée et troublée. Parce qu’elle n’était pas venue ici depuis longtemps ? Elle voyait souvent Brian, mais c’était chez eux, et c’était différent. Il faisait partie des meubles. Ici, chez lui ? C’était… eh bien, un peu étrange. Elle but son café plus rapidement que d’habitude et annonça à Milo qu’ils devaient rentrer.

— On va rendre son téléphone à l’oncle Brian et on rentre à la maison, voir papa et Lia, dit-elle en lui prenant l’appareil des mains.

À défaut de trouver un jeu, Milo avait atterri dans la messagerie de Brian. Marissa espérait qu’il n’avait pas envoyé tout un tas d’émojis à ses contacts, comme il le faisait souvent avec son propre téléphone. Elle le rendit à son propriétaire légitime et fit glisser Milo de son genou, percevant plus qu’elle ne vit le froncement de sourcils de son beau-frère lorsqu’il regarda l’écran.

— Désolée, je crois qu’il est allé dans tes messages.

Les sourcils toujours froncés, Brian secoua la tête.

— C’est pas grave, dit-il, avant de les raccompagner.

Alors qu’elle sortait dans le crépuscule, elle saisit la main de Milo et lança avec enthousiasme :

— Viens, on rentre à la maison en courant !

Elle était à mi-chemin du jardin lorsque cela la frappa.

Brian avait dit que Lia ne pouvait pas dormir chez lui parce qu’il faisait repeindre sa maison. Pourtant, elle n’avait senti aucune odeur de peinture. Pourquoi avait-il menti ?

Vingt minutes plus tard, Marissa était recroquevillée sur le canapé du salon, Milo jouant sur le sol, tout près. Elle avait mis de côté ses interrogations sur Brian. Peut-être avait-il inventé cette histoire pour éviter que Lia ne vienne s’installer chez lui ? Et effectivement, Lia était probablement bien plus heureuse chez eux. En ce moment même, elle était assise à l’autre bout du canapé, et faisait défiler le contenu de son téléphone, ses pieds nus repliés sous elle. Peter était installé dans un fauteuil, et lisait le journal. Marissa avait allumé un feu et quelques bougies. Dans quelques instants, elle préparerait un chocolat chaud pour Milo et quelque chose de plus fort, pour les adultes.

— Quelqu’un a envie d’un petit G&T[20] du dimanche ? demanda-t-elle.

— On a fini le gin hier soir, gémit Lia. J’ai besoin de me rincer la bouche.

Cette dernière se redressa soudain.

— Et pourquoi pas des margaritas ?

Le téléphone de Peter sonna, coupant court à la conversation. Le cœur de Marissa se serra soudain, craignant une mauvaise nouvelle. Mais Milo était à la maison, il ne pouvait plus y avoir de mauvaises nouvelles.

Peter fronçait les sourcils.

— Le travail ? murmura Marissa tandis qu’il décrochait.

Il pinça les lèvres pour signifier qu’il n’en était pas certain.

Elle retourna à son propre téléphone, pour répondre aux messages de soulagement sur la page Facebook « Retrouvez Milo Irvine ».

« Grâce à Dieu, il a été retrouvé, pauvre petit », disait un internaute.

« On est tellement heureux qu’il ait été retrouvé sain et sauf, félicitations aux gardaí », disait un autre. Mais les gardaí ne l’avaient pas vraiment retrouvé, pensa Marissa tandis qu’elle survolait la page. Le ravisseur l’avait inexplicablement laissé dans une voiture et n’était pas revenu. Quelque chose lui était-il arrivé entre-temps ? Peut-être que la personne qu’il devait rencontrer lui avait fait quelque chose ? Elle frissonna et poursuivit sa lecture.

« J’espère que les parents le surveilleront mieux, à présent », disait un autre internaute. Marissa roula des yeux et supprima le commentaire. Elle ne consacrerait pas une once de son temps à des guerriers du clavier, ni aujourd’hui, ni jamais. Elle adressa un regard à Peter qui se levait de son fauteuil, le téléphone toujours collé à l’oreille. Il n’avait rien dit depuis qu’il avait décroché. Elle observa son visage, cherchant à déchiffrer son expression. De l’agacement ? De la colère ? Elle se redressa sur le canapé et murmura :

— Tout va bien ?

Il leva un doigt en hochant la tête, puis quitta la pièce pour poursuivre la conversation. Probablement pour le travail. Mais cela n’avait plus d’importance à présent. Milo était là, et personne ne pourrait plus les atteindre.

— Oh, mon Dieu, rien ne changera jamais à Kerryglen, fit Lia en baillant, avant de s’étirer de tout son long. Je suis allée chercher tout un tas d’anciennes amies d’école sur Facebook… elles ont toutes des bébés qui se ressemblent tous, mais elles ne peuvent pas s’empêcher de poster des photos, comme si ça nous intéressait. Si elles sortent un soir, elles postent des centaines de photos en ligne, comme s’il était parfaitement inédit de boire des cocktails.

Marissa lui décocha un coup de pied.

— Tu dis ça maintenant, mais dans quelques années, tu seras pareille.

— Pas question. Le monde des couches, des nuits blanches et de la pression de ma progéniture sur un monde déjà surpeuplé, c’est pas pour moi, déclara-t-elle avec un sourire. Évidemment, j’aime ton fils, mais c’est parce que c’est le plus mignon !

Elle se pencha sur le canapé et tendit son téléphone pour le montrer à Marissa.

— Mais regarde ces crétins et leurs posts ! Un bébé. Un autre bébé. Un bébé avec un bébé. Ils n’ont rien d’autre à faire de leur vie ? Où sont passées la politique, la culture et les discussions littéraires ?

— Ils sont trop fatigués, fit remarquer Marissa en soupirant, et en tendant la main pour effleurer la joue de Milo. Regarde, reprit-elle en désignant l’écran, une photo de gens normaux, qui passent une soirée normale, c’est bien, ça ?

— Oui, mais comme je disais, une centaine de photos de la même soirée et des mêmes personnes. Des selfies mal cadrés, et des yeux rougis par le flash et le gin. C’est tellement…

— Tellement Kerryglen ? Si peu New-Yorkais ?

Lia roula des yeux, juste au moment où Peter revenait dans la pièce.

Il fixait son téléphone d’un air étrange.

— Tout va bien ? demanda Marissa en tendant instinctivement la main pour effleurer la tête de Milo.

Peter leva les yeux, le visage gris. Il ouvrit la bouche comme pour dire quelque chose, mais la referma.

— Hé, regarde sur cette photo, c’est pas le Mouton ? interrompit Lia, indifférente à la conversation. Marissa, c’est Colin, non ? Derrière les losers et leur « soirée » ? demanda-t-elle en brandissant le téléphone.

Au premier plan, un groupe de huit ou neuf personnes souriait à la caméra. Ils n’avaient pas l’air de losers aux yeux de Marissa, plutôt de parents fatigués qui s’amusaient comme des fous lors d’une soirée attendue depuis longtemps.

Pourtant, ce n’était pas le groupe qui intéressait Lia, mais la personne en haut à gauche de la photo, installée à une table haute. La silhouette imposante, aux cheveux blonds coiffés à la Tintin, à l’air sérieux de chien battu… même de profil, c’était indéniablement Colin.

Mais ce n’était pas le plus surprenant, et ce n’était pas ce qui avait attiré l’attention de Marissa lorsqu’elle avait arraché le téléphone des mains de Lia et pincé l’écran pour zoomer.

Ce qui avait attiré son attention, ce qui avait serré son cœur si fort qu’elle n’arrivait presque plus à respirer, c’était la personne assise en face de Colin.

Parce que cette personne, avec ses longs cheveux roux et ses yeux cernés, était indéniablement et indubitablement Carrie.

20 - Gin & Tonic.

51.

Marissa

Dimanche

Étourdie, écœurée et confuse, Marissa fixait le téléphone. Colin ne connaissait pas Carrie, il ne l’avait jamais rencontrée. Comment pouvait-il être assis en face d’elle dans un bar ? Non seulement il était assis en face d’elle, mais il lui souriait, et la dévisageait, même. Et Carrie, Carrie la calme, l’introvertie, était manifestement en pleine conversation, les mains levées, comme en train de raconter une histoire drôle. Une photo tout à fait banale, deux personnes à l’arrière-plan d’un cliché pris par quelqu’un d’autre. Sauf qu’elle n’avait rien de banal, ce n’était pas normal du tout.

— Qu’est-ce qu’il y a ? demanda Lia. On dirait que tu as vu un fantôme.

Marissa tendit le téléphone, d’abord à Lia, puis à Peter, sans qu’aucun mot ne sorte de sa bouche.

— Qu’est-ce qui ne va pas ? demanda Peter.

— C’est elle, finit-elle par dire. Carrie.

— Quoi ? Elle est aussi sur la photo ? Avec mes amis ? s’étonna Lia en plissant les yeux sur l’écran.

— Pas avec tes amis, précisa doucement Marissa, avec Colin.

Lia se rapprocha pour examiner la photo.

— Oh, mon Dieu, qu’est-ce qu’elle fait avec Colin ? Tu savais qu’ils se connaissaient ?

— Non, fit Marissa en se tournant vers Peter, qui se tenait bouche bée près de la cheminée. Tu le savais, toi ? J’ai raté quelque chose ?

Il secoua la tête, lentement. Sans se prononcer tout à fait.

— Peter, qu’est-ce qu’il y a ?

Il ouvrit la bouche pour parler, mais resta muet.

— Peter, tu me fais peur, là. Est-ce que Colin connaissait Carrie ? Tu savais qu’ils se connaissaient ?

— Seulement depuis l’appel que je viens de recevoir, il y a deux minutes. Et pour être honnête, je n’y croyais pas. Bon sang…

— Comment ça ? C’était qui, au bout du fil ?

Tout se bousculait dans sa tête et elle avait besoin d’une explication crédible, susceptible de la convaincre que son associé de dix ans, son ami de presque vingt ans, ne lui avait pas menti.

Peter traversa la pièce et s’assit sur le bras du canapé.

— Hé, Milo-Mouse, tu veux bien aller jouer un peu dans la salle de jeux ? Tu peux prendre l’iPad, si tu veux.

Milo se leva pour prendre la tablette sur la table d’appoint, déjà absorbé à chercher des jeux tandis qu’il sortait de la pièce.

— C’était qui, au téléphone ? Qu’est-ce qu’il se passe ?

— Je ne sais pas qui c’était, répondit Peter d’un ton lourd. Elle a dit qu’elle ne voulait pas me donner son nom, ni faire de vagues, mais que nous devrions « être prudents » avec nos proches. Elle a dit qu’un ami proche était « de mèche avec la nounou ».

— Oh, mon Dieu !

— J’ai pensé qu’elle était dérangée, ou qu’elle cherchait à attirer l’attention. Je lui ai dit que si elle savait vraiment quelque chose, elle devrait aller voir les gardaí. Et elle m’a répondu que c’était à nous de voir. Et que cela ne voulait peut-être rien dire, mais que quelqu’un de très proche avait été vu avec Carrie. C’est tout ce qu’elle a dit.

— Elle parlait peut-être d’Ana ? Puisqu’on sait qu’elles ont passé du temps ensemble à l’aire de jeux…

— Non, elle a dit que c’était un homme, et qu’il ne fallait laisser Milo seul avec personne, pas même avec une personne de confiance. Je ne l’ai pas crue, mais maintenant… gémit Peter en se passant la main dans les cheveux. Qu’est-ce qu’on fait ?

— On prévient la police ? On leur demande de tracer l’appel ? tenta Marissa, cherchant encore à comprendre ce qui était en train de se passer.

— On pourrait essayer… fit Peter, dubitatif. Mais est-ce qu’ils peuvent les tracer une fois les appels terminés ? Bon sang ! Colin Dobson.

— Ne nous emballons pas, intervint Lia, il y a peut-être une explication simple…

Marissa secoua la tête.

— Comment a-t-il pu ne pas nous dire qu’il connaissait Carrie ? Quand la police interrogeait tout le monde, que Milo avait disparu et qu’Ana pleurait toutes les larmes de son corps, il n’a pas pensé à dire : « Oh, mais bien sûr, je fréquentais Carrie » ?

— Tu ne sais pas s’ils se fréquentaient. Et s’il ne l’avait rencontrée au bar que ce soir-là ? Et s’il avait bu quelques verres et ne se souvenait pas d’elle ?

— Mais regardez-le ! s’exclama Marissa en frappant l’écran du téléphone. Il n’est pas ivre mort ! Il la regarde dans les yeux comme un chiot en mal d’amour. Colin… je peux pas croire qu’il m’ait fait ça !

— Moi, je peux, assura Peter. J’ai connu un type comme lui, à l’université. Il se comportait comme un paumé, incarnant une sorte de Hugh Grant maladroit, et s’en tirait toujours à bon compte, parce que tout le monde trouvait ça mignon. Colin est un peu comme ça.

— Je ne sais pas si Colin joue un rôle, reprit Lia. Je pense plutôt qu’il est un peu paumé. Mignon, oui, mais paumé.

— Pas du tout, trancha Marissa. Il est très, très bon dans ce qu’il fait. C’est un esprit aussi aiguisé qu’une lame, sous ses apparences pataudes. Mais Peter ne l’a jamais vraiment apprécié, pas vrai, Peter ? Je pensais que c’était parce que j’étais sortie avec lui, une fois.

— Je me fiche de savoir avec qui il est sorti, mais je n’ai pas confiance en cet abruti. Et il s’avère que j’avais peut-être raison.

— Il n’y a qu’une seule façon de le savoir, fit Marissa en décrochant son téléphone et en composant le numéro de son associé et ami.

— Tu es vraiment prête à faire ça ? demanda Peter. Il va nier de toute façon.

La question n’eut que peu d’importance, puisque le téléphone tomba sur messagerie.

— Je réessayerai un peu plus tard. Et de toute façon, je le verrai au travail demain. Et à moins qu’il n’ait une très bonne explication à nous donner, j’appellerai la police.

Le silence s’installa.

Puis Lia reprit la parole.

— Bon, on ne peut rien faire de plus ce soir. Ce ne serait pas le moment de remettre les margaritas au programme ?

— Ce ne serait pas le moment de t’annoncer qu’on n’a pas de tequila ? rétorqua Peter en souriant.

— Les gars ! Vous êtes tellement…

— … pas new-yorkais ? la taquina Peter. Je vais aller nous chercher une bouteille, et tout ce qu’il faut…

Lia roula des yeux, sans doute devant le manque de connaissances de son frère en matière de cocktails.

— … Et je vais faire encore mieux, reprit ce dernier, je vais nous acheter des burritos à emporter, chez Green Taco, pour accompagner le tout.

— J’ai toujours dit que tu étais mon frère préféré !

— Tu n’as jamais dit ça de ta vie, lança Peter en ramassant les clés. Tu m’envoies vos choix par texto ?

Lia prit son téléphone et se lança à la recherche du menu, mais Marissa se contenta de rester assise. Les margaritas et la cuisine mexicaine, c’était bien joli, mais elle n’arrivait pas à s’ôter cette idée de la tête. Colin, son ami depuis vingt ans, avait côtoyé la femme qui avait kidnappé son fils. Et il n’avait rien dit.

52.

Un mois plus tôt

La pression de l’eye-liner contre sa paupière lui fit du bien. Elle avait passé tellement de temps dans la peau pâle et terne de Carrie Finch qu’elle avait presque oublié à quel point il était agréable de se refaire une beauté. À présent, le fond de teint cachait ses taches de rousseur, le mascara fonçait la couleur de ses cils et le rouge à lèvres bordeaux apparaissait telle une promesse de plaisirs. Elle s’éloigna du petit miroir de sa chambre et évalua son travail. Elle manquait un peu de pratique, mais ce n’était pas mal du tout. Ses cheveux brushingués s’enroulaient autour de ses épaules dans un style de salon, de couleur légèrement plus foncée qu’à l’accoutumée, grâce à une teinture éphémère. Ses sourcils, d’habitude d’un doré clair presque translucide, étaient définis au crayon, d’un brun profond. Son haut - l’un des t-shirts AllSaints de Jenny, étincelants et hors de prix - convenait parfaitement pour un troisième rendez-vous. Pas trop habillé, mais rien de comparable à l’uniforme à carreaux insipide de Carrie Finch. Pantalon en cuir, taille de guêpe. Elle sortit un sac de sous son lit et fouilla pour en extraire des chaussures à talons. Elle choisit les chaussures les plus hautes qu’elle possédait et les enfila. Mon Dieu, cela faisait du bien de se retrouver dans la peau de Lena !

La musique résonnait doucement et sans interruption tandis qu’elle s’installait à une table haute, près du bar. Une serveuse affairée passa en coup de vent pour prendre sa commande, et revint lui déposer une vodka et un coca quelques minutes plus tard. Cette dernière ne demanda pas à être payée. Carrie n’était jamais entrée dans un bar où l’on n’exigeait pas d’être payé en liquide à la réception de la commande. Mais bien sûr, c’était Kerryglen, et les habitants n’avaient probablement pas l’habitude de s’enfuir sans payer. Elle consulta l’heure sur la montre bon marché qu’elle avait achetée avant d’emménager chez les Kennedy. Il n’était pas en retard. Pour l’instant. Et elle était en avance. Elle avala une gorgée, laissant une chaleur salutaire se répandre dans sa gorge, et observa les gens autour d’elle.

À la table voisine, un groupe de trentenaires se passait une bouteille de prosecco. Elle observa le dernier membre du groupe verser un trait dans son verre et lever la main pour commander une autre bouteille. Des rires gras suivirent, et les verres se vidèrent les uns après les autres. Ils étaient joyeux et bruyants, bien qu’il ne soit que 19 h 55. Carrie avait toujours vu Jenny en tenue de sport et en baskets, les cheveux ramenés en queue-de-cheval. Comme elle était différente, ce soir, dans sa robe noire en dentelle, ses cheveux blonds encadrant un visage parfaitement maquillé, la tête rejetée en arrière par un éclat de rire. La connaissait-elle vraiment ? La reconnaîtrait-elle, si elle s’approchait ? Jenny reconnaîtrait-elle Carrie Finch, ce soir ? Elle ne le pensait pas. Elle se sourit à elle-même et leva les yeux, juste au moment où Colin passait la porte.

Et soudain, venant de nulle part, une décharge d’angoisse la frappa comme une pierre à la poitrine. Et si c’était une erreur ? Et si tout allait de travers ? Et s’ils se faisaient prendre… ou pire ? Car malgré tout ce qu’Irène lui avait répété en grandissant, il y avait pire que de se faire prendre. Elle ferma les yeux pour chasser cette pensée. Tout se passerait bien. Puis, elle sourit et se leva pour accueillir le baiser de Colin.

53.

Marissa

Lundi

Troisième tentative. Toujours aucune réponse. Marissa attendit, le téléphone collé à l’oreille, même s’il devenait évident que Colin ne décrocherait pas. Il avait envoyé un message à Shauna le matin même, pour lui dire qu’il était malade, ce qui, en soi, était le signe que quelque chose ne tournait pas rond : Colin n’était jamais malade. Mais comment pouvait-il savoir qu’elle l’avait vu la photo ? Sur les conseils de Peter, elle n’avait pas essayé de le rappeler, la veille au soir. C’était une conversation qu’ils devaient avoir en face-à-face, avait-il dit, et elle savait qu’il avait raison. Comment aurait-elle pu l’aborder ? « Alors, Colin, ta vie sentimentale ? Tu serais pas sorti avec une kidnappeuse, récemment ? Et pas n’importe quelle kidnappeuse, celle qui a enlevé mon fils, non ? »

Elle posa son téléphone sur le bureau et s’assit, ne sachant que faire. Elle avait une semaine de retard sur son travail, mais tout ce qui lui venait à l’esprit, c’était Colin, Carrie, et Milo, qui retournait à l’école ce matin-là. Le laisser échapper à son étreinte et entrer dans sa classe avait été encore plus difficile que ce à quoi elle s’était attendue. Mais quand elle avait appelé Tara pour avoir l’avis d’une psychologue, elle lui avait dit qu’ils devaient se laisser guider par leur fils. Laissez-le y retourner s’il le souhaite, et ne le forcez pas s’il ne le souhaite pas. Et Milo y était allé de bon cœur. Bien qu’il se soit accroché à elle, et seulement à elle, tout le week-end, il s’était réveillé le lundi matin tout excité à l’idée de revoir ses amis.

Tara avait programmé une consultation avec une de ses collègues pour eux trois, même si Peter rechignait à y aller. Marissa lui en parlerait plus tard. Plus vite ils feraient face à tout ce qu’il s’était passé pour aller de l’avant, mieux ce serait. Même si Carrie était toujours là, quelque part. Marissa déglutit, la gorge soudain sèche.

Shauna toqua soudain, et passa la tête par la porte.

— Je sors prendre un café, vous voulez un latte ?

— Vous êtes un amour, oui, s’il vous plaît. Attendez, Shauna, je peux vous demander quelque chose ?

Elle acquiesça.

— Vous savez si Colin voit quelqu’un ?

Ses yeux s’écarquillèrent. Ce n’était manifestement pas la question à laquelle elle s’attendait.

— Je n’en suis pas sûre. Je… commença-t-elle, avant de s’interrompre tout aussi rapidement.

— Je sais que c’est une question inhabituelle, mais je vous garantis que c’est pour une bonne raison.

— D’accord, répondit Shauna. Je suis venue ici un soir, il y a quelques semaines, parce que j’avais oublié mon portable, et la porte principale n’était pas verrouillée. J’étais certaine de l’avoir fermée à clé avant de partir, alors j’ai un peu paniqué. Mais quand je suis entrée, j’ai vite compris pourquoi : j’ai entendu Colin avec une femme, dans son bureau. Je pensais qu’il s’agissait d’un rendez-vous de dernière minute, mais j’ai vite compris que ce n’était pas le cas.

Shauna baissa le ton, bien qu’il n’y eût personne d’autre dans la pièce.

— Ils gloussaient, et euh… eh bien, je suppose que c’était un flirt, même si je n’entendais pas exactement ce qu’ils disaient. Mais vous savez, avec ce genre de conversation, ce n’était sûrement pas un client.

— En effet. Et avez-vous pu voir un détail, ou quoi que ce soit de cette femme ?

— C’est difficile de voir à travers la vitre floutée, et il faisait assez sombre. Mais il y avait une lampe de bureau allumée, et j’ai pu voir qu’elle portait un vêtement bleu-vert et qu’elle avait les cheveux longs.

— Vous avez pu voir la couleur de ses cheveux ?

Shauna lui jeta un regard étrange, se demandant probablement si elle n’avait pas perdu la tête, ou en tout cas clairement dépassé les limites de la relation professionnelle.

— C’est important, je vous assure.

Shauna leva les yeux au ciel.

— Les cheveux longs, c’est sûr, foncés, mais pas noirs. Bruns ou roux, peut-être ?

Marissa acquiesça, l’expression neutre, tandis qu’un froid s’installait au creux de son estomac.

— Vous l’avez vue ici à un autre moment ?

Silence.

— Je ne suis plus revenue ici après les heures de travail, je n’en ai pas eu besoin. Mais après les avoir vus cette fois-là, j’ai commencé à remarquer des petites choses.

— Continuez ?

— Par exemple, une fois ou deux, la porte principale n’était pas verrouillée quand je suis entrée, alors que je l’avais fermée à clé la veille au soir. Ses joues s’enflammèrent aussitôt, mais elle poursuivit. Et j’ai régulièrement remarqué des verres de vin vides dans le bureau de Colin quand j’y déposais le courrier. Et une fois, quand je suis arrivée en avance au travail, toutes les affaires de son bureau étaient par terre. Comme s’ils avaient… comme si quelqu’un avait balayé tout ce qui se trouvait sur son bureau, pour…

La pauvre Shauna avait l’air de souhaiter que le sol l’engloutisse.

Marissa acquiesça, mettant fin à ses souffrances.

— J’ai compris. Autre chose ?

— Je suppose que ce ne sont que des signes ordinaires de désordre, mais une fois que j’ai commencé à les repérer… Des verres et des tasses, des feuilles au sol sous la table de l’imprimante, alors que j’avais tout rangé la veille. Comme si quelqu’un avait imprimé en dehors des heures de travail. Ce qui est tout à fait normal, ajouta-t-elle précipitamment. Cela ne me dérange pas de ranger.

— Autre chose ?

— Eh bien… juste que ces derniers mois, il avait l’air un peu stressé, mais que récemment, il semblait très content de lui.

Lorsque Marissa laissa enfin Shauna partir, elle l’entendit dévaler les escaliers pour aller chercher les cafés, sans doute soulagée d’échapper à l’étrange interrogatoire de sa patronne. Marissa réessaya le numéro de Colin, sans succès, puis appela l’école pour prendre des nouvelles de Milo. Tout allait bien, avait répondu la secrétaire, Milo était en pleine forme, comme si rien ne s’était passé. Marissa appela alors Peter, mais il était en réunion. Alors, elle s’assit, le regard rivé sur son téléphone. Le moment était-il venu de parler aux gardaí de la relation entre Colin et Carrie ? Avant même qu’elle n’ait eu l’occasion de connaître sa version des faits ? S’agissait-il d’une affaire pour la police ? Il avait certes manqué de jugeote en ne la prévenant pas, mais ce n’était pas un crime. Elle tambourina ses doigts sur le bureau, agitée et incertaine. Peut-être que si Colin leur avait dit qu’il connaissait Carrie, les gardaí auraient pu l’interroger et obtenir plus d’informations sur elle. Peut-être auraient-ils retrouvé Milo plus tôt ? Sa colère gronda. Colin avait probablement pensé n’avoir rien d’utile à dire. Peut-être s’était-il même senti dupé ou trahi par Carrie ? Mais il aurait quand même dû faire quelque chose.

Elle décrocha le téléphone.

McConville ne laissa rien au hasard tandis que Marissa lui exposait ses découvertes, et à mi-chemin, cette dernière réalisa que cela pourrait donner l’impression que Colin avait été impliqué d’une manière ou d’une autre.

— Je ne veux pas insinuer que Colin ait fait quoi que ce soit de répréhensible, mais il a peut-être des informations sur Carrie qui pourraient vous être utiles. Comme Ana, des choses qu’il ne pense pas pertinentes, mais qui pourraient vous aider à la retrouver.

— Nous interrogerons monsieur Dobson. Pouvez-vous me communiquer son adresse ?

La colère de Marissa laissa aussitôt place à de la culpabilité, et elle transmit les coordonnées de son ami au sergent-détective.

Shauna apporta un café au lait tandis que Marissa prenait congé de son interlocutrice. Elle se précipita hors du bureau avant que sa patronne ne puisse poser d’autres questions, et Marissa se dit qu’elle ferait mieux de se remettre au travail. En feuilletant son agenda, quelque chose attira son attention : l’audit à venir. Elle devait se replonger dans les dossiers Downey et Fenelon, pour éliminer les dernières incohérences avant la semaine prochaine. Et à présent que Colin était malade, elle avait deux fois plus de travail. Elle tenta de se remémorer où elle en était dans la préparation de l’audit, mais il lui sembla que cela faisait une éternité. Elle décida de commencer par le dossier Fenelon. La succession présentait des chiffres qui ne s’additionnaient pas correctement, mais il ne lui faudrait sûrement pas longtemps pour trouver l’explication, si elle se concentrait. Elle se leva pour récupérer les dossiers, avant de se rappeler qu’elle les avait laissés à la réception pour Colin, lorsqu’elle et Peter étaient passés jeudi soir.

— Shauna ?

Cette dernière releva brusquement la tête, le visage figé, se demandant manifestement ce que sa patronne, trop curieuse, pourrait bien lui demander cette fois-ci.

— Savez-vous où Colin a rangé les dossiers Downey et Fenelon, vendredi ?

— Oh, il n’était pas au bureau vendredi.

— C’est étonnant, fit Marissa en fronçant les sourcils, il m’a dit qu’il viendrait les passer en revue, avant l’audit.

— Si c’est le cas, je ne l’ai pas vu. Ah, les voilà ! s’exclama Shauna en tendant deux dossiers : Downey et Fenelon.

Marissa les récupéra, hocha la tête en guise de remerciement et, perdue dans ses pensées, se dirigea vers son bureau. Pourquoi cette urgence à lui réclamer les dossiers, alors qu’il n’avait pas pris la peine de venir les consulter vendredi ? Cela n’avait pas de sens.

La sonnerie du téléphone la tira de ses pensées alors qu’elle s’asseyait à son bureau. Voyant « École » s’afficher à l’écran, elle s’empressa de répondre, blême.

— Qu’est-ce qu’il y a, Milo va bien ?

— Madame Irvine, c’est monsieur Williams à l’appareil. Milo va bien, ne vous inquiétez pas, mais il a eu un coup de stress pendant la récréation.

— Qu’est-ce qu’il s’est passé ?

— C’était étrange. Il jouait avec les autres enfants, et puis il s’est soudainement figé au milieu de la cour de récréation. Comme dans les documentaires animaliers, quand un lapin entend un bruit et se fige, vous voyez ?

Marissa acquiesça au téléphone.

— Je suis allé voir s’il allait bien. Il est resté là, figé, sans rien dire, mais il avait l’air effrayé. Comme si quelque chose lui avait fait peur.

Oh, mon Dieu, pauvre Milo, ils n’auraient jamais dû le laisser reprendre l’école aussi tôt…

— Je l’ai amené à l’infirmerie, poursuivit l’instituteur, je lui ai donné un verre d’eau et j’ai essayé de lui parler. Il n’a rien répondu, il est resté assis, immobile. J’ai laissé un autre enseignant avec lui, pour pouvoir venir vous téléphoner.

— J’arrive dans dix minutes. Merci ! ajouta-t-elle en dévalant les escaliers.

Neuf minutes plus tard, elle était assise à l’infirmerie de l’école, Milo sur ses genoux. Il commençait à se décrisper, ses épaules voûtées se relâchaient lentement, et sa mâchoire se décontractait. Mais ses yeux étaient toujours écarquillés par la peur, grands comme des soucoupes.

— Qu’est-ce qu’il s’est passé, à votre avis ? demanda Marissa à monsieur Williams.

— Je ne sais pas, c’est comme si le bruit de la cour était soudain devenu trop fort pour lui, répondit l’instituteur en inclinant la tête. Je sais que vous êtes très occupée par votre travail, mais peut-être était-il trop tôt pour le faire revenir aujourd’hui ?

Même si elle n’appréciait pas son ton condescendant, Marissa se dit qu’il n’avait peut-être pas tort. Elle se leva en prenant Milo dans ses bras, remercia l’enseignant et se dirigea vers la sortie. Une idée lui trottait dans la tête. Même s’il était encore trop tôt pour y retourner, quelque chose avait déclenché la réaction de Milo. Qu’avait-il vu qui lui avait fait si peur ?

54.

Marissa

Lundi

Lorsque Fiona Sheridan sonna à la porte à 16 heures ce lundi après-midi, Marissa était loin de se douter de la suite des événements. En fait, elle avait envisagé de congédier l’enquêtrice, après tout ce qu’il s’était passé plus tôt dans la journée. Mais lorsque cette dernière entra dans le salon, Milo se leva et s’assit sur le canapé, prêt à discuter avec elle.

— Milo, j’ai encore quelques questions à te poser aujourd’hui, tu es d’accord ? demanda Sheridan.

Marissa se tenait sur le bord du canapé, prête à le faire sortir s’il ne se sentait pas bien, mais son fils acquiesça.

— Tu peux me parler de tes cheveux, Milo ? Est-ce que Carrie a mis quelque chose dessus ?

Marissa se crispa. Milo n’avait encore rien dit à ce sujet, et elle non plus. Mais le garçon n’hésita pas.

— Elle a mis un shampoing dessus pour les laver, mais il s’est passé un truc bizarre, ça les a rendus bruns ! Elle m’a dit que j’étais comme un petit rouge-gorge parce que mes cheveux sont bruns comme ceux des oiseaux, annonça-t-il en éclatant de rire et en désignant sa tête.

— Oh ! Ça devait être un shampoing magique ! rétorqua Fiona en souriant à son tour. Et Milo, tu te souviens quand tu m’as dit qu’elle avait pris une photo de toi ? Je veux que tu réfléchisses bien : c’était avec tes nouveaux cheveux bruns, ou avant, quand tu étais blond ?

— Après, dit-il avec conviction. Elle a dû les sécher rapidement avec un sèche-cheveux pour que je sois prêt pour la photo. Elle m’a mis un manteau rouge et elle m’a dit : « Maintenant, tu es un vrai rouge-gorge ». Et puis elle a pris la photo.

Marissa regarda Fiona prendre des notes. Qu’est-ce que c’était que cette histoire de rouge-gorge ?

— Et quand elle t’a mis le manteau rouge, c’était pour aller quelque part ? demanda cette dernière.

— Non, répondit Milo, le visage soudain triste. Elle m’a dit de pas sortir. Il se figea un instant, comme s’il se souvenait de quelque chose. Mais j’ai entendu du bruit dehors, à travers la fenêtre.

— Vraiment ? insista Fiona en s’avançant.

— J’ai ouvert le haut de ma fenêtre parce que je voulais vraiment jouer dehors. C’était pas assez large, mais j’ai entendu du bruit dehors. Carrie ne savait pas.

— Et c’était quoi, ce bruit ?

— C’était comme aujourd’hui.

Le regard de Fiona oscilla de Milo à Marissa. Dans la cuisine, on pouvait entendre le cliquetis des tasses et des cuillères, tandis que Lia préparait le café. Mais dans le salon, tout était figé.

— Comme aujourd’hui ?

— Comme à la récréation. Le bruit de la cloche de l’école.

Dès cet instant, les choses s’étaient accélérées. Sheridan s’était levée et était sortie dans le couloir pour téléphoner.

— C’est une bonne chose, dit-elle à Marissa lorsqu’elle revint. Ça veut dire que la maison que nous recherchons est sans doute à proximité d’une école.

Cela réduisait considérablement les possibilités.

— Et cette histoire de teinture et de manteau rouge ? demanda Marissa en attirant Milo sur ses genoux et en l’aidant à s’asseoir. Cette histoire d’oiseau, c’est pas un peu flippant ?

— Je ne sais pas encore. Si cette piste à propos de l’école toute proche nous permet de localiser Carrie, nous pourrons le lui demander directement. Elle se tourna vers le petit garçon avec un signe de tête. Tu t’es bien débrouillé, Milo, tu nous as bien aidés.

Puis elle partit en leur assurant qu’elle serait de retour à 16 heures l’après-midi suivant.

— Est-ce qu’elle va venir tous les jours ? demanda Lia en entrant dans la pièce avec un café pour Marissa.

— Jusqu’à ce qu’ils retrouvent Carrie et ses complices, je suppose, répondit cette dernière.

Il était près de 18 heures lorsque la sonnette retentit de nouveau. Mais cette fois, Marissa savait de qui il s’agissait : le sergent-détective McConville l’avait appelée un peu plus tôt pour annoncer qu’elle passerait poser des questions à Milo à propos de la cloche de cour de récréation et pour faire le point avec Marissa et Peter sur l’évolution de l’affaire. Elle ne passa pas plus de cinq minutes à bavarder avec Milo, puis demanda si ce dernier et sa tante Lia pouvaient aller jouer un peu dans une autre pièce.

Marissa acquiesça, échangeant un regard avec Peter, tandis que Lia prenait Milo par la main et quittait la pièce. Soudain, son cœur se mit à battre la chamade. Était-ce le moment, avaient-ils retrouvé Carrie ? Peter s’avança sur son siège, et McConville attendit que Lia ferme la porte derrière elle.

— Vous l’avez peut-être entendu aux informations la semaine dernière, mais un corps a été retrouvé dans une maison à North Wall. Nous n’avons pas communiqué d’identité officielle, mais les journaux ont retenu le nom de Danny Vaughan…

Peter acquiesça. Marissa n’en avait qu’un vague souvenir… quelque chose de répugnant à propos de mains sectionnées.

— Votre amie Jenny s’est rendu compte hier que son fils avait écrit le nom de Danny Vaughan sur un tableau noir dans sa salle de jeux. Épelé phonétiquement, D-A-N-I V-O-N, elle n’a pas fait le rapprochement tout de suite.

Marissa dévisagea la détective, essayant de comprendre où elle voulait en venir.

— Quel est le rapport avec Milo ?

— Quand Jenny a interrogé Jacob à ce sujet, il a dit qu’il avait entendu Carrie prononcer ce nom au téléphone. Plusieurs fois.

Marissa se sentit mal. Elle eut une envie soudaine d’aller voir Milo et se précipita vers la porte. Lia et son fils étaient dans la cuisine, assis devant l’îlot central, et regardaient des photos sur le téléphone de cette dernière. Elle referma la porte, soulagée.

— Attendez, donc Danny Vaughan serait impliqué dans le kidnapping ? Il ferait partie du gang ? C’est lui qui a jeté la veste de Milo par-dessus la falaise de Killiney Hill ? demanda Peter.

— Quand Jenny Kennedy nous a dit qu’il y avait un lien entre Carrie et Danny Vaughan, nous avons aussitôt envoyé une équipe pour fouiller de nouveau sa maison. Cette fois, ils ont soulevé les lames du plancher de la chambre de Vaughan et ont trouvé une pile de vieilles lettres, toutes adressées à Kyle Byrde. Certaines d’entre elles venaient de Carrie et avaient été envoyées à Byrde, lorsqu’il était en prison.

— Alors, quoi ? Byrde et Vaughan se connaissaient ? Ils étaient d’anciens compagnons de cellule ? demanda Peter.

McConville secoua la tête, et soudain, Marissa comprit.

— C’est la même personne, n’est-ce pas ? demanda-t-elle. Danny Vaughan est Kyle Byrde.

— Oui, confirma McConville. Lorsque nous avons trouvé les lettres, nous avons montré une ancienne photo de Kyle Byrde aux colocataires de Vaughan et ils ont confirmé qu’il s’agissait bien du même homme. Il s’est servi d’un faux nom dès sa sortie de prison, ce qui explique pourquoi nous n’avions pas réussi à le localiser.

Marissa et Peter restèrent assis, le regard fixe, essayant de comprendre ce que tout cela pouvait bien vouloir dire. McConville poursuivit.

— Nous n’avons pas pu relever les empreintes digitales de la victime car, comme vous l’avez certainement entendu aux informations, elle a été partiellement démembrée. Ses mains ont été sectionnées post-mortem, et son visage a été très sévèrement défiguré.

— Pour vous empêcher de l’identifier ?

— C’est ce que nous supposons. Mais si quelqu’un avait voulu qu’il ne soit jamais identifié, il aurait fait disparaître le corps.

— À moins qu’il n’ait pas pu le déplacer par ses propres moyens ? proposa Peter.

Marissa tourna la tête, essayant de suivre.

— Alors, quoi ? Vous pensez que Carrie a demandé à Kyle de l’aider à kidnapper Milo, et qu’ensuite, elle l’a tué ?

Le regard de McConville se porta sur Peter puis sur Marissa.

— Nous pensons qu’il est très improbable que Carrie ait été en mesure de faire ça. Pas toute seule, en tout cas.

Marissa pâlit en comprenant ce que McConville était en train de leur annoncer.

— Il y aurait une troisième personne impliquée ? Pas seulement Carrie et Kyle ?

— Oui, asséna McConville en se levant et en lissant son manteau. Et nous ne savons toujours pas de qui il s’agit.

PARTIE III

55.

Irène

Mardi

Irène trépignait d’impatience avant même d’avoir ouvert les yeux. Bien avant que le réveil de Frank ne retentisse. Aujourd’hui, c’était le grand jour : ses débuts dans la presse. Faye Foster lui avait dit que les citations étaient efficaces, et les photos magnifiques. L’article ne serait pas en ligne avant le lendemain, et n’était pour le moment disponible qu’en version papier. Elle ne sut si c’était une bonne ou une mauvaise chose, mais cela lui laissait un peu de temps pour souffler avant que Frank ne s’en aperçoive, puisqu’il n’achetait pas les tabloïds. Elle devait aller en boutique pour le lire, il lui fallait donc attendre que Frank parte au travail. Il faudrait aussi qu’elle relance Faye Foster pour le paiement. C’était bien beau de faire parler de soi et de gagner en célébrité, mais elle ne l’avait pas fait pour l’ego, elle avait besoin de cet argent.

Frank était très lent ce matin-là, il traînait dans la cuisine comme une vieille limace, sirotant son thé, et laçant ses chaussures. Il fut surpris de la voir s’habiller et se préparer à partir.

— Un rendez-vous chez le dentiste, mentit-elle en désignant ses dents. Elles sont un peu jaunes.

Ce dernier point était vrai, elle l’avait constaté lorsqu’elle s’était apprêtée pour le photographe. Mais peu importait, elle aurait bientôt de quoi se payer un blanchiment.

— Tu veux que je te dépose en allant à la banque ?

— Non, c’est pas avant dix heures, précisa-t-elle.

Et je vais juste au magasin du coin, n’ajouta-t-elle pas.

Frank l’embrassa et referma la porte de la cuisine derrière lui. Comme un chien de chasse pris au piège, elle resta assise, en attendant que la porte d’entrée se referme. Qu’est-ce qui pouvait bien lui prendre autant de temps ?

Elle l’entendit l’ouvrir. Puis des voix.

Celles de Frank et de quelqu’un d’autre… Le facteur ? Bon sang, s’ils se mettaient à bavarder, ça allait durer une éternité ! Le facteur était capable de lui tenir la jambe un bon moment. En tendant l’oreille, Irène entendit la voix de Frank monter d’un cran. Elle n’avait plus rien du bourdonnement habituel des conversations sur le temps qu’il fait et la circulation. Et cette autre voix, était-ce celle d’une femme ?

Irène se leva, et se dirigea vers la porte de la cuisine pour l’ouvrir. Sur le seuil, elle aperçut Frank, qui se couvrait la bouche d’une main. À l’extérieur, se tenaient un homme et une femme. La femme avait un micro à la main. Des journalistes ? La télévision, peut-être ?

Mon Dieu, c’était en train d’arriver ! Son histoire était parue, et Frank allait péter les plombs. À sa manière, bien sûr, avec retenue et en pinçant les lèvres. Mais peu importait : son histoire était parue, et tous voulaient l’interviewer. C’était son moment. Quelle était l’expression, déjà ? « Tout le monde a droit à son quart d’heure de gloire. » Eh bien, elle aurait bien plus d’un quart d’heure.

Irène avança vers la porte d’entrée, ignorant Frank. Elle sourit sereinement à l’homme et à la femme qui se trouvaient sur le pas de sa porte, une seule phrase tournant en boucle dans sa tête :

Je suis prête pour mon gros plan.

À sa gauche, Frank marmonnait quelque chose. Elle n’était qu’à peine consciente de son expression horrifiée, sa main couvrant toujours sa bouche.

— Irène, mon Dieu, Irène.

Elle l’ignora.

À l’extérieur, un autre journaliste, un autre micro, venaient de franchir la grille. Un homme avec une caméra. Grisée par l’excitation, Irène sourit à son public. Tout le monde se mit à parler en même temps, et une caméra se braqua sur elle. Elle leva les mains dans un mouvement qu’elle avait vu dans House of Cards. Jamais elle ne s’était sentie aussi puissante. Elle était véritablement prête pour son gros plan.

Puis, du coin de l’œil, elle aperçut une autre personne. Le sergent-détective McConville, cette garce prétentieuse qui s’était montrée si condescendante lorsqu’elle l’avait interrogée. Et ce grand gaillard, Breen. Eh bien, qu’ils aillent au diable ! Elle n’avait enfreint aucune loi en parlant à la presse. Faye Foster avait évoqué le fait de ne pas tirer profit d’articles sur des criminels, mais Caroline n’était pas une criminelle, ils n’en avaient pas encore la preuve. Faye était sûre d’obtenir les crédits, et pour peu qu’Irène reçoive l’argent avant que sa fille ne soit condamnée, elle ne le rendrait pas, il n’en était pas question. Elle le dépenserait. En croisant les bras, elle sourit aux gardaí qui s’approchaient.

Tandis que McConville s’avançait, les journalistes s’écartèrent et le brouhaha se dissipa. Des imbéciles sans vergogne qui s’inclinaient devant cette femme hautaine. Irène, elle, n’irait nulle part. Elle se tint droite, les bras toujours croisés, le regard rivé dans celui de McConville, prête à en découdre.

Mais McConville n’avait pas l’air prête à riposter. Son visage exprimait autre chose, quelque chose qu’elle cherchait à dissimuler. Irène avait déjà vu cela auparavant : quand Rob l’avait quittée, quand sa mère était décédée, quand Caroline s’était enfuie.

C’était de la pitié.

— Madame Turner, puis-je entrer ?

Irène comprit soudain qu’il ne s’agissait pas de la vente de son histoire. Elle s’écarta, tout juste consciente que Frank avait la main rassurante posée au creux de son dos. Ils refermèrent la porte sur les journalistes et se dirigèrent tous les quatre, Breen en dernier, vers le salon pour s’asseoir.

— Qu’est-ce qu’il se passe ? s’enquit Irène.

— Madame Turner, je suis vraiment désolée d’avoir à vous annoncer cela, mais c’est à propos de votre fille, Caroline.

— Elle a été arrêtée ?

— J’ai bien peur qu’on l’ait retrouvée morte, madame Turner.

Irène s’attendait à tout, sauf à ça. À cet instant, des années de souvenirs, des milliers de pensées et une foule d’émotions s’abattirent sur elle, la happant dans tous les sens, l’anéantissant. Celle qui n’avait été qu’une source d’ennuis, de pleurnicheries, de vols, de bagarres, de contrariétés. Et de stress, de stress incessant. La fille qui était devenue une criminelle, cette adolescente qui avait fugué… Et puis, bon débarras après tout ! De toute façon, peu lui importait. Pourquoi s’en soucierait-elle ? Caroline ne s’était jamais souciée d’elle, et elle ne l’avait pas vue depuis neuf ans. Elle ne lui avait apporté que des ennuis et n’aurait jamais dû naître. Si elle en avait eu le temps, elle aurait sans doute avorté.

Ses jambes faiblirent soudain. Elle tendit un bras pour s’appuyer contre le mur, tandis que la bombe qui explosait en elle continuait à déverser des souvenirs. Sa fille, ses poèmes, ses journaux intimes, son stylo rouge rageur. Ses cheveux roux flamboyants. Le bébé qu’elle était, ses petites mains, enroulées autour de son doigt. Un étau énorme comprima sa poitrine, un sentiment qu’elle ne pouvait nommer, car les souvenirs continuaient à affluer. Le bébé dans ses bras, la petite qui gambadait à ses côtés, la photo dans son album. Les moments partagés, les moments perdus, les non-dits. Il était trop tard à présent. Tout était fini. Et pour la première fois de sa vie, Irène fondit en larmes en pensant à sa fille.

56.

Marissa

Mardi

Marissa décrocha son téléphone et se crispa en découvrant le numéro de McConville. Avaient-ils identifié les complices de Carrie ?

— Marissa Irvine à l’appareil, annonça-t-elle, inquiète.

— Marissa, j’ai des nouvelles pour vous et votre mari, je voulais vous avertir avant que vous ne le découvriez dans la presse.

Un frisson la parcourut de haut en bas. Mais Milo était en sécurité à présent, tout était rentré dans l’ordre. Quoi que McConville s’apprêtait à lui annoncer, cela ne risquait pas de les affecter outre mesure.

— Vous l’avez arrêtée ?

— Nous avons trouvé le corps de Carrie Finch.

Marissa s’affaissa sur le comptoir de la cuisine. Elle avait beau s’être imaginé tous les scénarios possibles, celui-ci ne lui avait jamais traversé l’esprit.

— Qu’est-ce qu’il s’est passé ? Où ?

— Dans la maison où elle retenait Milo, à Sandymount, précisa la sergente, avant de marquer une pause. Elle a été retrouvée dans son lit, et l’autopsie n’a évidemment pas encore eu lieu, mais… Eh bien, vous le lirez dans certains médias, de toute façon… elle aurait vraisemblablement été étouffée avec un oreiller.

Marissa eut un haut-le-cœur. McConville continua sur sa lancée, évoqua la restriction des recherches aux maisons proches des écoles, du pavillon en briques rouges qu’ils avaient découvert, exactement comme Milo l’avait décrit. De ce qu’ils avaient trouvé à l’intérieur, et des quelques photos que la sergente voulait bien lui montrer. Elle s’efforça d’assimiler tous ces éléments, mais même après que cette dernière eut pris congé, elle resta debout, le téléphone toujours collé à l’oreille, luttant encore contre le brouillard qui s’était emparé d’elle, et se demandant comment elle devait prendre cette nouvelle.

Carrie était morte.

La femme qui avait enlevé son fils avait été assassinée, étouffée dans son lit. Son corps avait été laissé à pourrir. Et l’idée que Milo eût pu être pris dans l’engrenage l’envahit soudain : il avait été enlevé par des gens à qui ça ne posait aucun problème d’étouffer une femme avec un oreiller jusqu’à ce que ses pieds cessent de s’agiter. Et Carrie ? Que penser d’elle ? Marissa retourna la question dans sa tête. Rien. Elle avait enlevé Milo, elle ne méritait ni pitié, ni chagrin.

C’était fini.

Marissa se leva pour se diriger vers le bureau de Peter. Elle ignora la petite voix qui lui soufflait que ce n’était pas vraiment fini, pas tant qu’ils n’auraient pas identifié les complices de Carrie.

Ce dernier leva les yeux lorsqu’elle entra, et désigna le téléphone collé à son oreille.

— Client, commença-t-il, mais à l’expression de son regard, il prit congé de son interlocuteur.

— McConville vient d’appeler, murmura-t-elle, la voix rauque. Carrie est morte. Ils ont trouvé son corps, la nuit dernière.

— Bon sang… Comment ? Que s’est-il passé ?

— Elle a été étouffée dans son propre lit, précisa Marissa en déglutissant. Ils ne savent pas encore qui a fait ça.

— Putain de merde ! lâcha Peter, visiblement aussi secoué qu’elle.

— Je ne sais pas quoi penser. Est-ce que je dois me réjouir de sa mort ? Je ne pense pas… Pas parce que j’ai de la peine pour elle, ou quoi que ce soit d’autre, mais parce qu’elle aurait dû répondre de ses actes et aller en prison.

Peter acquiesça.

— McConville a dit autre chose ? Ils ont des pistes sur la troisième personne ?

— Rien pour l’instant, je crois, mais je n’ai pas vraiment demandé, c’était un peu flou.

Peter décrocha alors le téléphone, avant de considérer l’écran, et de le reposer.

— J’ai le sentiment qu’on devrait faire quelque chose, mais je ne sais pas quoi. Est-ce qu’on doit attendre ? Même si ses complices sont toujours dans la nature ?

— Qu’est-ce qu’on peut faire d’autre ? Le plus important, c’est Milo. On doit se concentrer sur sa sécurité, même si la manière dont il est rentré restera un mystère, avec la mort de Carrie. Comme le troisième complice, qui l’a fait monter dans la voiture…

— Seigneur, c’est sans fin, souffla-t-il en posant sa main sur la sienne. On devrait partir. Aller quelque part au soleil pour oublier tout ça, au moins pour un moment. Qu’en penses-tu ?

— Rien ne me ferait plus de bien. Tu penses à l’appartement à Marbella ?

Il acquiesça, tandis que son portable se mettait à vibrer. Il fronça les sourcils.

— Tout va bien ? demanda-t-elle.

— Ouais, c’est juste un de mes clients les plus désagréables.

— Dermot Downey ? devina Marissa en souriant.

Le promoteur irritait Peter de façon irrationnelle, mais ce dernier ne voyait aucun inconvénient à toucher sa commission sur ses investissements conséquents.

— C’est si flagrant que ça ? rétorqua Peter en feignant la surprise, tandis que Marissa se levait.

— Je vais te laisser. Je dois téléphoner à l’école pour Milo, ensuite je passerai au bureau, annonça-t-elle en refermant la porte.

Milo avait manqué l’école ce matin-là, et Marissa se préparait à recevoir un appel, à l’approche de l’heure de la récréation. « Ça prendra du temps » avait dit Tara lorsqu’elle l’avait appelée la veille au soir, « ne le brusque pas, va à son rythme ». Un conseil judicieux, mais difficile à mettre en pratique.

Et puis il y avait Colin.

Toujours aucune nouvelle de lui. Mon Dieu, il n’était sans doute pas encore au courant de la mort de Carrie… Marissa se laissa tomber sur la dernière marche de l’escalier, tandis que l’appel de Peter bourdonnait dans ses oreilles.

Il était temps d’affronter Colin.

57.

Jenny

Mardi

Jenny était au travail, et en pause depuis cinq minutes, quand elle apprit la nouvelle. La police ne l’avait pas tenue au courant. D’ailleurs, pourquoi l’aurait-elle fait ? pensa-t-elle après coup, même si Richie aurait sûrement trouvé ça déplacé. Elle l’avait appris, comme la plupart des gens de nos jours, sur Internet. Elle avait fait défiler les gros titres alors qu’elle prenait une courte pause entre une visioconférence et une réunion, et c’était à ce moment-là qu’elle était tombée sur l’article.

La nounou kidnappeuse retrouvée morte dans une maison du 4e arrondissement de Dublin.

Jenny considéra la photo austère de Carrie, cherchant à comprendre ce qui venait de se passer. C’était le portrait qu’ils avaient diffusé tout au long des recherches. Celui de la femme à qui elle avait confié son fils. Une kidnappeuse. Une menteuse. Morte.

Morte parce qu’elle avait fait de mauvais choix ? Ou parce qu’elle s’était retrouvée prise dans un engrenage malgré elle ? Il était plus facile d’imaginer qu’elle avait été sous emprise ou qu’elle avait eu un couteau sous la gorge. Mais cela n’expliquait pas les mensonges, la manipulation, sa prétendue famille, et ses prétendues références.

Jenny secoua la tête.

Son premier appel à Richie resta sans réponse, mais il la rappela quelques minutes plus tard.

— Je viens de le voir sur Internet, dit-il lorsqu’elle décrocha. Mon Dieu !

— Je sais. Et c’est bizarre, mais sa mort me dérange plus que son kidnapping.

— Ou alors c’est juste qu’on s’est habitués, la semaine dernière, et que c’est un nouveau choc aujourd’hui, rétorqua Richie.

Il a sans doute raison.

— Sur Internet, tout le monde se demande qui l’a tuée, et les commentaires sont ignobles, murmura-t-elle en sautant d’un article à l’autre. Les gens disent qu’elle l’a mérité.

Silence. Elle aurait presque pu entendre le haussement d’épaules de Richie au bout du fil.

— Personne ne mérite ça, Richie. D’aller en prison, oui, mais pas de se faire tuer !

— J’imagine. Quoi qu’il en soit, c’est fini maintenant, et on va pouvoir passer à autre chose.

— Eh bien, oui, mais il faut qu’on trouve le moyen de cacher ça à Jacob. Et on a toujours besoin d’une solution de garde.

Et probablement des heures de thérapie hors de prix, ajouta-t-elle, mais seulement en son for intérieur.

— Je pense que si on le tient éloigné de la télé pendant quelques jours, ça va devrait finir par se tasser. Ensuite, on pourrait lui expliquer que Carrie est partie et qu’on a besoin d’une nouvelle nounou ?

— Tu as raison. Je vais commencer à chercher quelqu’un.

Elle raccrocha dans un profond soupir, et se connecta à Nanny365.ie, le site web qu’elle avait utilisé la première fois qu’elle avait cherché une nounou.

Quelques minutes plus tard, elle se redressa en se souvenant de ce qu’il s’était passé.

Nanny365 leur avait envoyé cinq ou six candidates, mais aucune n’avait eu le profil recherché. La première n’avait pas le permis. Une autre vivait à l’autre bout de Dublin, et même si elle avait juré pouvoir se rendre à Kerryglen pour huit heures tous les matins, Jenny ne voyait pas comment. Elle repensa à ces visages flous, à ces femmes qu’elle avait écartées avant de coller des annonces au club de tennis, au Tea Garden d’Esther et à l’école maternelle de Jacob. Carrie avait répondu à l’une d’elles, mais Jenny n’aurait su dire laquelle. Peut-être ne s’en rappellerait-elle jamais. Elle redressa la tête et se mit à réfléchir au texte de l’annonce. En avait-elle gardé une copie quelque part ? Elle cliqua sur le dossier « Garde d’enfants » de sa boîte mail et fit défiler les résultats. Il était là. Le texte qu’elle avait utilisé quand elle avait imprimé ces petites annonces.

**Recherche garde d’enfants** mai 2018

Enfant de 4 ans à garder à domicile (Kerryglen). Termine l’école maternelle et entre à l’école primaire en septembre : recherche garde d’enfants pour le petit-déjeuner, le dépôt à l’école, la sortie de l’école et les après-midi. Possibilité d’hébergement. Recherchons une personne attentionnée, avec un permis de conduire en cours de validité.

Expérience souhaitée, mais pas nécessaire. Références (de garde d’enfants ou d’autres emplois) requises.

Jenny se redressa sur son siège, les yeux rivés sur l’e-mail. Si Carrie avait postulé sur la base de cette annonce, elle savait que Jacob entrait à l’école primaire de Kerryglen. Aurait-elle pu tout manigancer à ce moment-là, pour atteindre Milo ? Et si ce n’était pas un acte opportuniste motivé par ce qu’avait dit Ana sur leur patrimoine ? Et si Carrie avait repéré les Irvine depuis bien plus longtemps, sans que personne ne s’en aperçoive ? Et puis, Richie et elle avaient publié leur annonce, lui avaient ouvert leur maison, et avaient rendu tout cela possible. Elle décrocha le téléphone et appela McConville.

Jenny avait réussi à éviter le cercle des sorcières à la sortie de l’école, mais lorsque Jacob et elles entrèrent dans la pharmacie sur Castle Street, ce mardi après-midi, son cœur se serra. Sarah Rayburn, les cheveux blonds brillant sous les néons, attendait à la caisse. Jenny songea à s’éclipser, mais avant qu’elle n’y parvienne, Sarah l’aperçut.

— Jenny ! Comment vas-tu ? C’est surréaliste, ce qui est arrivé à Carrie, n’est-ce pas ?

Cette dernière fronça les sourcils en désignant Jacob du menton, mais Sarah ne comprit pas, ou choisit de l’ignorer.

— C’est difficile à croire qu’elle est morte, poursuivit-elle. Mais en même temps, à force de traîner avec des criminels, je suppose que c’est ce qui finit par arriver.

— Euh, oui, tu sais, on fait de notre mieux pour préserver le petit, répondit Jenny, en accentuant les mots selon le code parental universel qui permettait de lire entre les lignes.

Connasse, ajouta-t-elle en pensée.

Sarah se plaqua soudain la main sur la bouche, envahie par un regret feint.

— Désolée, désolée, bien sûr. Mais il va forcément s’en rendre compte, non ? murmura-t-elle. C’est dans tous les journaux. Incroyable ! Avec quel genre de personnes traînait-elle ? Vous devriez faire plus attention la prochaine fois. N’utilisez pas NounousDiaboliques.com ! Ou encore QuandLesBonnesNounousTournentMal, ça pourrait inspirer une émission de télé ! lâcha-t-elle avec un sourire en coin, dévoilant ses dents de requin. Enfin, je ferais mieux d’y aller.

— Maman, Carrie est morte ? demanda Jacob, tandis que Sarah s’éloignait à grands pas.

— Je… on en parlera plus tard, mon chéri, ne t’inquiète pas, répondit Jenny en fouillant dans son sac à main pour récupérer son ordonnance.

Le papier lui échappa soudain des mains et le contenu de son sac se répandit sur le sol.

— Maman, qu’est-ce qui est arrivé à Carrie ? insista Jacob, tandis que Jenny se mettait à genoux pour rattraper les pièces de monnaie et les mouchoirs éparpillés.

— Vous allez bien ? Je peux vous aider ? demanda la pharmacienne derrière le comptoir, une pointe d’irritation dans la voix.

Non, ça n’allait pas du tout. Comment allait-elle expliquer la mort de Carrie à Jacob ? Elle passa la main sous un présentoir à maquillage pour rattraper un rouge à lèvres qui lui échappait et le remit dans son sac. Foutue Sarah Rayburn et sa grande gueule !

— Ah, mais qui voilà ? Ce ne serait pas le si grand et si intelligent Jacob Kennedy ? lança une voix qui venait de quelque part au-dessus d’elle.

Jenny leva les yeux pour apercevoir Esther qui souriait à Jacob.

Elle se remit debout, épuisée, les joues brûlantes et en nage.

— L’autre maman a dit que Carrie était morte, déclara Jacob, le regard oscillant de Jenny à Esther. C’est vrai ?

Jenny resta debout, bouche bée, ne sachant que dire. Esther se tourna alors vers elle avec une question muette, et elle acquiesça. Quoi qu’Esther s’apprêtât à dire, la situation ne pouvait pas empirer.

La femme se baissa pour se mettre à la hauteur de Jacob, sa robe bleu marine flottant autour d’elle.

— Jacob, tu sais que parfois, les personnes très âgées meurent ?

Il acquiesça d’un signe de tête.

— Eh bien, ça arrive aussi à des personnes qui ne sont pas très âgées, mais pas souvent. Carrie fait partie de ces personnes. Et c’est normal d’être triste et de poser des questions.

Jacob acquiesça de nouveau.

— Tu as des questions ?

— Non, dit-il après un instant de réflexion, avant de lever les yeux vers sa maman en souriant. On peut aller manger un gâteau chez Esther ?

Jenny la remercia silencieusement tandis que Jacob se dirigeait vers les jeux.

— Aucun problème. En temps normal, je ne serais pas intervenue, mais vous aviez l’air bien préoccupée par cette femme aux dents longues.

— Merci, répéta Jenny, à voix haute cette fois. On voulait éviter qu’il ne l’apprenne, mais on dirait qu’il le prend plutôt bien.

— Les enfants sont étonnants, ils acceptent souvent mieux les choses que nous. Je me souviens du temps où les miens étaient petits.

— Oh, je ne savais pas que vous aviez des enfants. Ils sont tous grands, maintenant ?

— Oui, j’en ai deux qui vivent à Londres, et j’ai aussi quatre enfants adoptifs, qui vivent tous à Dublin.

— Ah, et vous les voyez toujours ?

Une ombre traversa le visage d’Esther.

— Trois d’entre eux, oui. Avec l’autre, c’est… eh bien, c’est plus compliqué. Mais assez parlé de moi, conclut-elle d’un ton vif. Comment allez-vous ?

C’était la même question que Sarah avait posée quelques instants plus tôt, mais à une différence près. L’empathie avait remplacé le plaisir malsain d’être témoin du malheur des autres. Et pour la première fois, Jenny eut envie de serrer Esther dans ses bras.

— Je vais bien, mais c’est un choc. Et on doit encore trouver une nounou pour Jacob, ce que Sarah Rayburn considère comme un excellent sujet pour son numéro de comique improvisé, grinça Jenny en roulant des yeux.

— Ça va passer, je vous le promets. Les bonnes choses n’arrivent pas toujours aux gens bien, malheureusement, mais j’ai l’impression que la chance vous guette.

Elle sortit en tourbillonnant, les mains vides. Jenny resta dans la file d’attente avec son ordonnance, espérant ardemment qu’Esther avait raison. Mais elle ne pouvait s’empêcher d’être à cran. Il y avait davantage à cette histoire, elle bouillonnait sous la surface, comme un volcan prêt à exploser.

58.

Marissa

Mardi

La maison de Colin était bien plus grande que ce à quoi Marissa s’était attendue. Elle était plus spacieuse que les maisons récentes du quartier, si proches les unes des autres qu’on pouvait à peine y glisser un papier à cigarette. La sienne, en revanche, bénéficiait d’une belle cour à l’avant, avec suffisamment d’espace pour trois places de parking, et de passages latéraux qui la séparaient de ses voisines. La maison en elle-même était impeccable, comme si on l’avait sortie de son emballage et plantée telle quelle sur une pelouse impeccable.

Marissa et Peter n’étaient jamais venus auparavant, bien que Colin vive là depuis plus d’un an. Et tandis qu’ils montaient les marches du perron, Marissa se posa la question : était-ce Colin qui ne les avait jamais invités, ou bien eux qui n’avaient jamais eu l’idée de venir lui rendre visite ?

Elle sonna et attendit, sans succès. Peut-être que Colin était réellement malade ? Mais cela n’expliquait pas les appels restés sans réponse.

— Tu as eu des nouvelles de McConville ? Tu sais si elle l’a interrogé ? demanda Marissa à Peter tandis qu’ils attendaient.

— Non, j’ai oublié de demander. Mais elle avait dit qu’elle le ferait, non ?

Marissa acquiesça.

— Je ne pense pas qu’il nous ouvrira, il a probablement compris que c’était nous.

Mais au même instant, la porte noire et brillante s’ouvrit sur Colin, qui se tenait dans le vestibule, la tête baissée comme un écolier désobéissant. Il portait un bas de survêtement et un sweat à capuche, un look que Marissa ne lui avait jamais vu. Ses pieds, longs, blancs et fins, reposaient nus sur l’épaisse moquette grise et, d’une certaine manière, cela la troubla ; elle n’avait pas vraiment envie de voir ses pieds. Sur son sweat à capuche gris, elle aperçut une trace jaune. De l’œuf ? De la moutarde ? Il était loin de l’homme soigné qu’elle avait l’habitude de voir tous les jours au travail. Et pourtant, il se tenait là, la tête baissée, en silence.

— Colin, il faut qu’on parle, articula-t-elle de sa voix la plus froide.

Ce fut le ton de sa voix, et non ses paroles, qui attira l’attention de ce dernier.

Il leva les yeux, puis les baissa aussitôt, incapable de croiser son regard. En reculant d’un pas, il leur fit signe d’entrer. Son vestibule évoquait celui d’une maison témoin : moquette cossue, murs gris clair, boiseries d’un blanc étincelant. Peut-être était-ce réellement la maison témoin ? Marissa ne pouvait imaginer Colin la décorer lui-même, il savait à peine faire du thé. Ils le suivirent jusqu’à une cuisine étincelante, grise, bien sûr - tout était gris de nos jours – et prirent place devant l’îlot central, gris ardoise lui aussi. Colin se tenait contre le plan de travail, la tête entre les mains.

— Je cherche à te joindre depuis dimanche, lança Marissa. Pourquoi tu ne réponds pas ?

— J’étais malade, désolé, marmonna-t-il entre ses mains. Qu’est-ce que tu voulais me dire d’autre ?

Soudain, elle eut l’impression de parler à son fils, de lui soutirer des aveux sur un biscuit volé ou un gribouillage sur le mur.

Les épaules de Colin se mirent soudain à trembler. Oh mon Dieu, était-il en train de pleurer ? Elle ne l’avait jamais vu pleurer, pas une seule fois. Cela semblait irréel.

— Colin, intervint Peter, devinant peut-être à juste titre qu’elle allait, elle aussi, fondre en larmes. On sait que tu fréquentais Carrie. Pourquoi tu ne nous l’as pas dit ?

Ce dernier finit par lever les yeux.

— J’étais gêné, dit-il d’un air morose. J’étais tombé amoureux d’elle, et je ne savais pas qui elle était vraiment. Quand j’ai reconnu sa photo à la télé et que j’ai compris ce qu’elle avait fait, j’ai eu peur que vous pensiez qu’elle avait profité des informations que je lui avais données. Vous savez, pour préparer le kidnapping.

— Et tu lui as donné des informations ?

— Pas volontairement, fit-il en levant les mains et en haussant les épaules, impuissant.

Marissa poussa un soupir tremblant.

— Bon, crache le morceau, lui intima Peter, toujours aux commandes. Qu’est-ce qu’il s’est passé ?

— C’était dans un bar. Je devais retrouver une fille que j’avais rencontrée sur Internet, mais elle m’a fait faux bond. Une autre fille était assise juste à côté de moi. Elle m’a dit en souriant : « Moi aussi, on m’a posé un lapin », et elle a levé son verre pour trinquer. C’est comme ça qu’on s’est rencontrés.

Colin marqua une pause et Marissa essaya d’imaginer Carrie dans un bar, entamant une conversation avec un inconnu. Cette image ne collait pas du tout avec la discrète nounou dont parlait Jenny. Mais encore une fois, cette « discrète nounou » avait fini par commettre un crime, alors peut-être n’était-ce pas le point de référence le plus pertinent.

— Continue, grogna Peter en se croisant les bras.

— On a parlé pendant des heures. Lena - c’est le nom qu’elle m’a donné - m’a dit qu’elle était écrivaine et qu’elle travaillait sur un livre dont l’action se déroulait dans une ville huppée fictive du sud de Dublin. Elle m’a dit qu’elle était venue à Kerryglen pour se familiariser avec la vie locale.

— Attends, donc elle ne t’a jamais dit qu’elle était nounou, ou qu’elle vivait chez Jenny ?

Colin secoua la tête.

— Elle a dit qu’elle vivait avec sa tante et qu’elle ne pouvait pas me ramener là-bas. On venait toujours ici, ou… eh bien, oui, ici.

— Je suis au courant pour le bureau, lâcha Marissa sans ménagement.

— Désolé, fit Colin en détournant le regard.

— Bon, et qu’est-ce que tu lui as dit ? Pourquoi avais-tu peur qu’on pense qu’elle avait utilisé une information pour kidnapper Milo ?

Colin lui lança un regard, qu’il replongea ensuite sur ses pieds nus. Les yeux de Marissa furent eux aussi attirés par ces derniers et, malgré le sérieux de la conversation, elle ne put s’empêcher de regretter qu’il n’ait pas mis de chaussures.

— Elle m’a dit qu’elle avait entendu parler des jeunes filles au pair et des nounous de Kerryglen qui élevaient littéralement les enfants des autres pendant que leurs parents partaient en vacances. Je lui ai dit que vous ne partiriez jamais sans Milo, que vous emmeniez la nounou en vacances avec vous pour qu’elle puisse vous aider, là-bas. Elle a commencé à me poser des questions sur vous, et… je sais que je n’aurais pas dû, mais elle s’intéressait à moi et je suppose que je me suis un peu vanté. Je lui ai parlé de la maison, des voitures et de la cuisine à quarante mille balles. Et de choses plus anciennes aussi, de l’époque du Tigre celtique[21], comme quand tu allais à New York avec tes amis pour faire ton shopping de Noël, ajouta-t-il avec un signe de tête à Marissa. Et des deux mariages, de l’hélicoptère à disposition, des taxis qui vous emmenaient un peu partout, et…

Peter secoua la tête.

— Bon sang ! Entre toi et Ana, on aurait pu tourner un documentaire, « Comment identifier la cible parfaite pour un kidnapping » ! Qu’est-ce qui t’a pris ?

— Je ne pensais pas à mal, je suis désolé. Elle était magnifique et elle s’intéressait à moi, et… Bon sang, les copains, je n’aurais jamais imaginé qu’elle utiliserait ces informations pour faire ce qu’elle a fait, dit-il d’un air suppliant. Je n’aurais évidemment pas dit un mot, si j’avais compris ce qu’elle préparait. J’aurais appelé les flics.

Marissa essayait encore de se représenter Colin en compagnie de la jeune fille pâle aux cheveux ébouriffés qu’elle avait vue aux informations, dans les journaux et sur les réseaux sociaux. Partout en fait, à l’exception de la photo sur le Facebook de Lia.

— Rembobine un peu, Col’. Quand tu dis qu’elle était magnifique… pour être honnête, c’est loin d’être ton type de fille. D’habitude, tu préfères les filles qui prennent soin d’elles.

— Elle était magnifique, insista-t-il en acquiesçant fermement. La photo aux informations ne lui ressemble pas du tout, je ne sais pas d’où ils l’ont tirée.

Il sortit son téléphone de la poche de son survêtement et fit défiler son contenu.

— Voilà ce à quoi elle ressemble vraiment, dit-il en tendant le téléphone à Marissa.

La femme qui souriait à l’appareil photo avait des cheveux auburn et brillants qui tournoyaient sur ses épaules, encadrant un visage superbement maquillé. Digne d’un professionnel, estima Marissa, ou d’une personne rompue à cet art. Mais ce fut son sourire qui attira son attention : un sourire confiant, presque sensuel, qui exprimait une certaine détermination. Elle ne ressemblait en rien à la personne que Jenny avait engagée. En fait, quiconque aurait cherché la fille sur les photos de presse serait passé à côté de la femme sur les photos du téléphone de Colin.

— Seigneur, elle a joué deux rôles complètement différents, lâcha Marissa. Je n’ose même pas imaginer l’effort que ça a dû lui demander. Carrie, la nounou discrète et naïve, et Lena, la belle petite amie apprêtée. À vrai dire, littéralement réinventée.

Ils restèrent tous les trois muets, puis Marissa se tourna de nouveau vers Colin.

— Je n’arrive pas à croire que tu ne m’en aies pas parlé après l’enlèvement de Milo.

— Bon sang, Mar’, je ne savais pas ! Je n’avais pas réalisé que c’était elle. Je la connaissais sous le nom de Lena, et elle ne ressemblait pas du tout à la photo qui est passée à la télé. Mais plus tard dans la semaine, le journal a publié une autre photo où on voyait clairement son visage, et j’ai failli tomber à la renverse. Ça faisait plusieurs jours que j’essayais de la joindre, sans succès. J’ai cru qu’elle m’avait largué, je ne savais pas quoi faire. J’étais déjà venu vous voir à ce moment-là, le samedi et le mardi, vous vous souvenez ?

Marissa acquiesça, même si elle ne s’en souvenait pas vraiment. Toute cette semaine n’avait été qu’un cauchemar confus.

— C’est jeudi soir, tard dans la nuit, que j’ai vu la seconde photo aux informations, et je suis tombé des nues. Tu étais folle d’inquiétude, et si je t’avais annoncé que je fréquentais Carrie, cela n’aurait fait qu’empirer les choses. J’avais besoin de réfléchir.

— Mais ça aurait pu aider les gardaí à retrouver Milo ! Tu n’as pas réalisé ça ?

— Je sais, et j’avais décidé d’aller au poste de police vendredi matin pour tout leur raconter, mais ensuite ils l’ont retrouvée et tout était fini, conclut-il en se tournant vers elle, les yeux suppliants.

Disait-il la vérité ? Avait-il vraiment eu l’intention d’aller voir les gardaí ? Elle le fixa du regard, cherchant à lire en lui.

— Je te le promets, Mar’. Et je ne sais pas comment te convaincre.

Elle resta silencieuse, scrutant son visage. Bon sang, elle aurait voulu qu’il dise la vérité. Et peut-être était-ce le cas. En comparant la photo de son téléphone à la photo mal prise qui était passée à la télévision toute la semaine, il était possible de ne pas se rendre compte de la situation. Et qui soupçonne sa petite amie d’être une kidnappeuse ? Ce n’était pas la première chose à laquelle on pensait quand nos appels restaient sans réponse. Pourtant, quelque chose clochait dans cette histoire, et Marissa n’arrivait pas à mettre le doigt dessus.

Peter rompit le silence.

— Tu aurais quand même dû nous en parler, dit-il. Même si Milo était en sécurité, la police recherchait toujours Carrie. Et impossible se détendre tant qu’elle était en liberté.

Ses épaules s’affaissèrent de nouveau, et il baissa la tête.

— Je sais que… Je suis désolée. J’avais tellement peur que tu penses que c’était ma faute. Ou que les flics pensent que j’étais dans le coup.

Peter aboya un rire vide et triste.

— Colin, je ne pense pas qu’ils auraient imaginé qu’un avocat de Kerryglen au visage poupon soit membre d’un gang de trafiquants d’enfants, de quelque façon que ce soit. Tu étais en terrain sûr, mon pote.

Un gang de trafiquants d’enfants. Marissa frissonna. Elle frotta avec une petite tache blanche sur le plan de travail.

— Et à présent, Carrie est morte… continua Colin d’une voix faible. Qu’est-ce qu’on fait maintenant ? Je veux dire, pour Irvine & Dobson ?

Toujours en train de frotter avec son pouce, le regard dans le vide, Marissa haussa les épaules.

— Je ne sais pas, Col’. Évidemment, on est associés et ça complique les choses. J’ai besoin de temps, dit-elle en levant les yeux.

Il acquiesça.

— Eh bien, je peux m’occuper de l’audit, si tu veux prendre du temps avec Milo, et… et réfléchir à tout ça ?

Le chiot plein d’espoir était de retour.

— En fait, on part quelques jours à Marbella pour respirer un peu. Je serai en meilleure disposition pour réfléchir à mon retour.

C’était si étrange de parler ainsi à son ancien ami, comme un parent déçu. C’était étrange et inconfortable.

— C’est très bien, Mar’, et je veillerai à la bonne marche du navire pendant ton absence. Ou la bonne navigation, plutôt, n’est-ce pas ? Je me chargerai de l’audit, je veillerai à ce qu’on garde le cap… Trop d’analogies maritimes pour aujourd’hui, ajouta-t-il en terminant par un éclat de rire gêné.

Ils ne se joignirent pas à lui. Au contraire, ils repoussèrent leurs tabourets et se levèrent pour partir. Colin se redressa, se balançant d’avant en arrière, impatient sans doute de les voir sortir de chez lui. Ce ne devait pas être simple de les affronter tous les deux, se dit Marissa, avec un petit pincement au cœur. Et à le voir pleurer… sa détermination s’était presque envolée.

Elle l’observa au moment de partir, et ce fut alors que cela la frappa.

Ses yeux étaient secs, dépourvus des rougeurs qui accompagnaient les larmes. En mode pilote automatique, elle lui fit un signe de la main et suivit Peter jusqu’à la porte. Elle repensa à ses épaules tremblantes, à sa tête entre ses mains, et à ses yeux consternés, mais secs comme de la pierre. Leur mentait-il ?

21 - L’expression « Tigre celtique » désigne la période de forte croissance économique en Irlande entre les années 1990 et 2001-2002.

59.

Jenny

Mardi

Que faisait-elle là ? se demanda Jenny en sonnant à la porte de Maple Lodge. Ce n’était pas comme si Marissa et elle allaient rester amies, à présent que tout était presque terminé. Au contraire, Marissa allait sûrement vouloir échapper à tout ce qui lui rappellerait cette affreuse histoire. Il était étrange de penser que six jours auparavant, elles faisaient du porte-à-porte à Pine Valley, cherchant désespérément des informations sur Milo. Aujourd’hui, il était enfermé entre les quatre murs d’une maison sécurisée. Pourquoi les gens disaient-ils cela, une maison sécurisée ? Les maisons n’étaient pas si sûres que ça ; cela dépendait de qui se trouvait à l’intérieur, pensa-t-elle, tandis que Marissa ouvrait la porte.

— Jenny ! Ma belle ! Je suis tellement heureuse que tu aies pu venir. Je voulais te remercier comme il se doit, et puis, eh bien, qu’on prenne un café ensemble, maintenant que tout est fini !

Souriante, Jenny la suivit dans le salon. À l’instar de la cuisine, il était immense, avec de hauts plafonds qui donnaient une impression de légèreté et d’espace. La maison d’Adeline avait des proportions similaires, mais était encombrée de tous les meubles que sa belle-mère avait un jour possédés. Leur maison, en revanche, était baignée de lumière, aérée et apaisante, même un mardi soir de novembre, alors que le reste du monde semblait plongé dans l’obscurité. Les canapés gris tourterelle étaient garnis de coussins jaune moutarde, et une large table basse en verre accueillait une cafetière et quelques tasses. Une autre femme entra dans la pièce tandis que Jenny s’asseyait. Une petite femme menue comme une brindille, aux cheveux noirs fournis comme de la barbe à papa et aux lèvres d’un rouge éclatant. Elle s’installa sur le canapé adjacent en la dévisageant.

— Lia, voici mon amie Jenny, une des mamans de l’école. Jenny, voici Lia, la sœur de Peter. Elle est venue de New York pour veiller sur nous et c’est la reine des margaritas.

Jenny sourit, légèrement gênée par la joie que lui procurait le mot « amie », et reconnaissante que Marissa n’ait pas mentionné son lien avec Carrie. Si Lia en avait connaissance, elle ne le montra pas.

— J’ai tellement entendu parler des mères de l’école, de leur mesquinerie et de leur habitude à comparer les enfants entre eux, mais tu as l’air gentille, décréta Lia, avec un signe de tête dans sa direction.

— Honnêtement, même s’il y a quelques exceptions notables, la plupart des gens sont adorables, commenta Marissa en servant trois tasses de café. Et ils sont trop occupés à courir après leurs propres enfants pour prêter attention à ce que font ceux des autres.

L’image de Sarah Rayburn et ses yeux de fouine avides de drame traversèrent l’esprit de Jenny.

— Sers aussi une tasse pour Peter, fit Lia, il arrive.

— Et Brian ?

— Non, il a dû sortir.

— Oh, fit Marissa en jetant un coup d’œil à l’horloge de la cheminée, où est-il allé ?

Lia haussa les épaules et Jenny se souvint de ce qu’elle avait vu en rentrant de Pine Valley, cette nuit-là. Était-ce Brian qui s’était rendu dans la maison témoin du nouveau lotissement, ou simplement quelqu’un qui lui ressemblait ?

Peter entra alors dans la pièce, les salua toutes d’un signe de tête, et ne montra aucune contrariété à l’égard de Jenny. Peut-être était-elle pardonnée ?

— Alors, Lia, tu as fait la connaissance de Jenny, la femme qui a eu le malheur d’engager la kidnappeuse ?

Ah. Il ne lui avait encore pas pardonné, visiblement.

Les joues de Jenny s’enflammèrent.

— Peter ! Sérieusement ! Ne recommence pas, rétorqua Marissa en le foudroyant du regard.

— Oh, de l’eau a coulé sous les ponts, lâcha-t-il. Ça aurait pu être Ana, c’est ce qu’on pensait au début. On ne sait jamais vraiment ce qu’il se passe dans la tête des gens.

— Exactement, confirma Marissa, assise à côté de Jenny. Regarde ce que Colin faisait dans notre dos.

Jenny parcourut les trois visages du regard. Avait-elle raté quelque chose ?

— Il se tapait la nounou, expliqua Lia. Il n’a pas pensé une seule seconde à le mentionner.

La mâchoire de Jenny se décrocha. Et quelque part au fond d’elle-même, elle fut un peu soulagée. Si leur ami Colin était mêlé aux affaires de Carrie, la dynamique des reproches changeait du tout au tout.

— À sa décharge, précisa Peter, non pas qu’il le mérite, mais il n’a pas réalisé que c’était elle, jusqu’à ce que la nouvelle photo paraisse aux infos, jeudi. Et on a retrouvé Milo le soir même.

— Hum. Je pense que c’est plus compliqué que ça.

Tout le monde se tourna soudain vers Marissa.

— Tu ne penses tout de même pas qu’il a quelque chose à voir avec l’enlèvement ? s’étonna Peter en posant sa tasse de café sur la cheminée.

— Non, pas l’enlèvement bien sûr, mais il y a quelque chose… Je ne peux pas me défaire de l’impression qu’il jouait un rôle, quand on est passés chez lui cet après-midi. Il jouait l’ami repenti qui s’est planté, il débitait un script.

— Comme Carrie, rappela Jenny en se raclant la gorge et en rougissant légèrement lorsque les trois visages se tournèrent vers elle. Elle incarnait tellement bien la petite souris discrète. On aurait dit qu’elle avait choisi un rôle et qu’elle s’en était imprégnée.

— C’est exactement ça, confirma Marissa. Et vous devriez voir la photo que Colin avait sur son téléphone… une magnifique femme sexy qui ne ressemblait en rien à la nounou que vous aviez engagée.

— Je me demande laquelle était la véritable Carrie, se dit Lia. Peut-être qu’on ne le saura jamais.

— C’est vrai, reconnut Marissa. Apparemment, elle était depuis longtemps en froid avec sa mère, et la seule personne qui la connaissait vraiment était son petit ami, Kyle Machin-truc, qui serait le cadavre retrouvé la semaine dernière, Danny Vaughan.

— Donc c’est bien lui ? demanda Jenny, en proie à une nouvelle vague de nausée qui lui retourna l’estomac, tandis qu’elle visualisait Jacob écrire ce nom sur son tableau noir.

— McConville m’a téléphoné tout à l’heure et m’a confirmé que c’était bien lui. Je suppose qu’ils ont consulté son dossier dentaire, ou quelque chose dans le genre. Ce n’est pas comme ça qu’ils font, d’habitude ?

Trois têtes acquiescèrent et Jenny sourit intérieurement. Ils avaient tous vu les mêmes émissions de télé, à l’époque.

Son téléphone bipa deux fois, et tandis que le reste du groupe poursuivait la conversation, elle le consulta. Un texto de Richie qui lui demandait si elle serait de retour à la maison pour voir son fils avant qu’il monte se coucher, et un autre de Mark qui lui demandait si elle se rendrait à une conférence au Luxembourg la semaine prochaine. C’est pas vrai ! Elle avait complètement oublié cette conférence. Comment allait-elle pouvoir s’y rendre sans aucune solution de garde ? Elle répondit à Mark qu’elle n’en était pas certaine, dit à Richie qu’elle serait à la maison dans dix minutes et se leva pour prendre congé.

Sur le seuil de la porte d’entrée, Marissa la serra dans ses bras, puis recula pour la regarder droit dans les yeux, les mains toujours posées sur ses épaules.

— Tout va bien ? Tu as l’air à bout de nerfs, remarqua-t-elle.

— Oh, non, tout va bien ! C’est juste un problème de mari et de travail, et les deux ne vont pas vraiment ensemble.

Pourquoi lui disait-elle cela ? Marissa avait déjà suffisamment de choses à gérer.

— Ah. Comme le fait que l’éducation des enfants soit de ton ressort, même si tu travailles ? C’est comme ça que ça se passe chez nous, en tout cas. Je travaille à plein temps et je m’occupe de la garde d’enfant. Et des devoirs. Et de l’uniforme de sport. Et de la signature des cahiers. Tout ça ?

Jenny hocha la tête, étonnée de se retrouver sur un terrain commun. En fin de compte, supposa-t-elle, peu importait l’argent que l’on avait, il fallait bien que quelqu’un se souvienne de l’uniforme de sport.

— Je ne devrais pas me plaindre. Richie est génial d’habitude, mais depuis le début de l’été, il est très distant et…, s’interrompit-elle en secouant la tête. Je me tiens sur le pas de ta porte, je laisse entrer le froid, et je te parle de mon mari !

— Raison de plus pour le faire dans un bar à cocktails au chaud, très bientôt, conclut Marissa en la serrant de nouveau dans ses bras. Et jusqu’à ce qu’on puisse organiser ça, je suis là, chaque fois que tu as besoin de parler.

En sortant, la promesse des cocktails résonnant à ses oreilles, Jenny se demanda si les amitiés fondées sur un traumatisme restaient gravées dans la pierre pour toujours ou bien si elles étaient condamnées avant même d’avoir commencé.

60.

Jenny

Mardi

Vingt minutes et deux histoires du soir plus tard, Jenny s’installa dans le canapé à côté de Richie, occupé à corriger des copies.

— Tout va bien dans la tour d’ivoire ? demanda-t-il en posant son stylo.

Jenny lui décocha un coup de coude avec un sourire.

— Sois sympa ! Mais oui, tout va bien.

— Le frère était là ?

— Brian ? Non, pas ce soir. Pourquoi ?

— Je suis juste curieux, il est un peu étrange.

— Tu le connais ? demanda Jenny en se redressant.

— Non, du tout, mais je l’ai vu passer en voiture, tout à l’heure. Et je l’ai aussi vu traîner dans le coin ces derniers temps, surtout le soir. Je l’ai toujours trouvé étrange.

— Peut-être qu’il passait voir les Downey ? Il me semble que ce sont des clients à lui…

Richie haussa les épaules, peu convaincu. Elle voulut lui raconter qu’elle avait vu Brian dans la maison témoin alors qu’il était censé être au Swan, mais quelque chose l’en empêcha. Peut-être de la loyauté envers les Irvine ? Ou tout simplement le fossé qui la séparait de son mari.

Son téléphone bipa. Un nouveau message de Mark, à propos du congrès. Richie l’observa tandis qu’elle répondait.

— Tout va bien ?

C’était sa façon de dire : « Tu pourrais pas poser ton téléphone cinq minutes ? » Elle le posa sur la table basse, l’écran tourné vers le bas.

— Ouais, je dois juste trouver une solution pour ce voyage au Luxembourg. Je dois absolument y aller, mais je n’ai aucune solution de garde pour Jacob.

Richie la considéra d’un air étrange.

— Ce que je veux dire, c’est qu’on a besoin d’une solution de garde, de toute façon, alors peut-être que ce congrès est l’occasion de la trouver ? proposa-t-elle avec un signe de tête en direction de son téléphone. Je dois réserver l’hôtel avant qu’il ne soit complet.

— Fais ce que tu veux, Jenny, comme toujours.

— Qu’est-ce que ça veut dire ?

— Ce que je veux dire, c’est que tu ne dois pas nous laisser, moi ou Jacob, te gêner dans ton précieux travail.

Il avait dit cela d’un calme qui contrastait radicalement avec ses mots. Piquée au vif, elle le considéra bouche bée.

— C’est ça le problème ? Que j’aie eu une promotion, et que je gagne plus que toi ? Bon sang, Richie ! Je ne pensais pas que tu étais misogyne. Mais les chiens ne font pas de chats, on dirait…

Il secoua la tête, reprit son stylo et poursuivit la correction de ses copies. Cette attitude l’irrita plus que tout. Pourquoi ne pouvait-il pas s’exprimer franchement ? Elle se leva, les mains posées sur les hanches.

— Ne m’ignore pas ! Ça fait des mois que ça dure, il faut qu’on tire ça au clair. Je suis désolée si ma promotion affecte ton amour-propre, mais Richie, je ne pouvais pas la refuser sous prétexte de blesser l’ego fragile de mon mari ! On n’est plus en 1952[22], pour l’amour de Dieu !

Il continua à corriger ses copies calmement et posément.

— Richie ! ragea-t-elle en lui arrachant son stylo des mains.

Il la regarda droit dans les yeux.

— De qui était ce message, Jenny ?

Prise au dépourvu, elle hésita. Il tendit la main vers le téléphone, mais elle fut plus rapide que lui.

— Pourquoi tu ne veux pas me le montrer ?

— C’est mon téléphone, pourquoi voudrais-tu voir mes messages ?

— Si ce n’est pas important, alors montre-moi, insista-t-il, se levant à son tour.

Eh merde. Pourquoi insistait-il autant pour voir ses messages ? Et pourquoi cela la dérangeait-elle à ce point ? C’était pour le travail, elle n’avait rien à cacher. Sauf que, bien sûr, c’était un message de Mark, et quelque part, elle n’était pas droite dans ses bottes. Ou peut-être ne l’avait-elle jamais été.

Elle fixa Richie, prête à en découdre, mais se retint lorsqu’elle croisa son regard. Des yeux écarquillés et tristes, qui ne laissaient plus aucune place à l’affrontement.

— J’ai compris, dit-il.

Et sans un mot, il quitta la pièce.

22 - 1952 marque l’abolition de la loi sur l’Anticipation, reliquat de l’ancienne Common Law d’Angleterre. Il s’agit d’une loi visant à supprimer une restriction légale au droit d’une femme de faire ce qu’elle désire de ses propres biens, restriction communément appelée « restriction sur anticipation » par les juristes.

61.

Marissa

Mercredi

En montant les escaliers du studio de Pilates, Marissa découvrit que sa dispute avec Colin avait eu un avantage inattendu. Du temps pour elle. Ana devait récupérer Milo à l’école et, pour la première fois depuis longtemps, personne ne réclamait sa présence.

Le professeur de Pilates l’accueillit comme une vieille amie, et elle se retrouva bientôt au sol, avec pour seule préoccupation de tenir la planche aussi longtemps que possible. Alors qu’elle s’effondrait sur son tapis, son regard fut attiré par un mouvement dans le couloir. Alex Fenelon émergea soudain de la petite salle réservée aux cours particuliers. Elle se tourna sur le côté, décolla sa jambe du tapis comme on le lui avait demandé, et regarda Alex lacer ses baskets. Il ne lui avait pas donné l’impression d’être un adepte du Pilates, mais peut-être avait-il un problème médical. On l’avait en effet orientée ici après la naissance traumatique de Milo et les événements qui s’en étaient suivis. Elle secoua la tête pour chasser ces douloureux souvenirs. Inconsciemment, son doigt se porta sur son menton, effleurant la petite cicatrice qui refusait de disparaître malgré la quantité de crème qu’elle y mettait.

Alex se leva pour se regarder dans le miroir. Il pivota dans tous les sens pour examiner son visage sous toutes ses coutures. Marissa sourit. C’était toujours étrange de voir ce que les gens faisaient lorsque personne ne les regardait. Et quand son professeur leur demanda de changer de côté, cette pensée resta imprimée dans son esprit.

Ce que les gens faisaient lorsque personne ne regardait.

Le dossier sur la succession Fenelon accapara soudain son esprit. Qu’avait-il fait ? Quelque chose ne collait pas, et elle était à deux doigts de le découvrir quand Milo avait disparu. Elle se tourna sur le dos pour se mettre en position de pont, attentive à la petite voix qui lui soufflait de laisser tomber, et à celle, plus forte, qui lui intimait de trouver ce que c’était. Quelque chose ne tournait pas rond. Et ce fut pour cette raison qu’une fois sortie du studio, elle remonta Castle Street en direction du cabinet Irvine & Dobson. Il était temps de régler ça.

Shauna était seule au bureau, Colin n’était pas réapparu.

— Encore malade, supposa-t-elle.

Encore mort de honte, devina Marissa. Et tout cela pour mener la barque seul en son absence. Elle referma la porte de son bureau et se mit à éplucher le dossier Fenelon.

Trois heures plus tard, elle ne savait toujours pas qui était responsable de quoi, mais une chose était sûre : les chiffres ne concordaient pas. Pour autant qu’elle avait pu en juger, en fouillant dans un réseau de transactions inutilement complexe, il manquait 360 000 euros à la succession. Alex avait-il trouvé un moyen de dissimuler une partie de l’argent pour contourner les droits de succession ? Ou avait-il détourné les fonds de l’entreprise de son père avant que ce dernier ne décède ? À 17 heures, elle décrocha le téléphone de son bureau pour appeler Lia et lui demander si elle pouvait prendre la relève d’Ana. Peter avait une réunion avec un client et elle devait absolument rester au bureau pour tirer cette affaire au clair. À 18 heures, Shauna passa la tête par la porte pour demander si elle pouvait partir.

— Bien sûr, répondit Marissa, en levant à peine les yeux.

— Vous êtes sûre ? Est-ce que je peux faire quelque chose pour vous aider ?

— Mais non, vous pouvez y aller, fit-elle en levant la tête avec un sourire.

— Ne travaillez pas trop tard, ajouta Shauna, sans doute mal à l’aise à l’idée de partir avant sa patronne. Avec un peu de chance, Colin sera de retour pour vous aider à préparer l’audit.

Avec un dernier signe de la main, elle referma la porte derrière elle.

L’audit. Si Alex avait détourné des fonds, ce serait, sans aucun doute, apparu quelque part. Mais alors comment aurait-il pu le faire sans que Colin s’en aperçoive ? C’était Colin qui s’était chargé de la succession Fenelon, et à moins qu’il ne soit resté à se tourner les pouces, il était impossible qu’Alex ait pu détourner 360 000 euros sous ses yeux.

Voilà, on y est, pensa-t-elle en se redressant soudain.

Elle se replongea dans le dossier, en le reprenant depuis le début, mais avec une nouvelle perspective, et vingt minutes plus tard, tout devint évident.

Alex n’avait pas détourné l’argent. C’était Colin.

Bon sang, son associé avait volé leur client !

Elle tenta de joindre Peter, mais tomba directement sur messagerie. Il était probablement à l’événement de son client, et resterait jusque tard dans la soirée. Elle considéra son téléphone en se demandant qui essayer d’autre. Colin ? Hors de question ! Il était allé trop loin, ils n’avaient plus rien à se dire. Rien d’étonnant à ce qu’il ait tenu à se charger de l’audit lui-même, en son absence. Elle qui avait cru qu’il se montrait bienveillant, lui promettant de tenir la barre, ou peu importait ce qu’il avait dit, alors que depuis le début, il cherchait à cacher son délit. Merde !

Et ce fut à ce moment-là qu’une pensée affreuse la frappa.

Colin lui avait demandé les dossiers Fenelon et Downey. C’étaient les deux dossiers qu’elle avait consultés le jour de la disparition de Milo, les deux dossiers problématiques. Avait-il aussi touché à la succession Downey ?

Le dossier était plus volumineux que celui des Fenelon et il lui fallut un certain temps pour le parcourir entièrement. Mais à présent qu’elle savait ce qu’elle cherchait, tout devint clair comme de l’eau de roche : 200 000 euros manquaient à l’appel. Et comme Joe Downey pleurait sa femme, et que Sinéad et Dermot étaient absorbés par leur quotidien, qui aurait pu s’en apercevoir ? Surtout quand le patrimoine était aussi conséquent… Et bien sûr, ils faisaient confiance à Colin. Les gens faisaient généralement confiance à leurs avocats, c’était ainsi. La colère gronda en elle. Il avait détourné leur argent, rompu leur confiance et anéanti son entreprise par la même occasion. Les réticences qu’elle avait éprouvées à l’idée de le confronter laissèrent place à une colère noire. Elle saisit le téléphone et composa son numéro, prête à lui hurler dessus. Mais elle tomba directement sur la messagerie. Il se cache encore. Après le signal sonore, elle inspira profondément et stabilisa son ton :

« Colin, pourrais-tu me rappeler au bureau quand tu auras ce message ? Il faut qu’on parle de quelque chose d’important. »

Avec précaution, elle reposa le téléphone sur son socle pour interrompre l’appel, avant de le reprendre et de le claquer violemment. C’était mieux. Qu’il vienne s’expliquer, maintenant !

Enfoiré.

Une heure s’écoula tandis qu’elle prenait des notes, réalisant à mi-chemin qu’elle les rédigeait inconsciemment pour la police. Elle n’avait pas le choix, elle allait devoir le dénoncer, quelles que soient les excuses qu’il trouverait.

Elle tenta de le joindre de nouveau, mais tomba de nouveau sur la messagerie. Entre-temps, Lia lui avait envoyé un message pour lui annoncer que Milo était couché et qu’elle avait tout son temps.

À 22 heures, elle se leva pour s’étirer, puis se figea soudain, surprise par un bruit. Une porte. La porte principale qui donnait sur la rue ? Elle inclina la tête, attentive. Colin venait-il d’arriver ?

Elle entendit un nouveau bruit, celui de la porte qui se refermait. Et le craquement de la première marche de l’escalier.

Puis le silence. Les deux marches suivantes ne faisaient jamais de bruit ; c’était la quatrième qui était la plus bruyante, elle le savait car elle avait monté et descendu cet escalier pendant des années.

Et voilà, le grincement de la quatrième marche. Puis encore un court silence.

La septième marche. Pourquoi cette lenteur ?

La dixième marche.

Pourquoi Colin ne l’avait-il pas rappelée, pour lui dire qu’il passait, ou pour lui demander de quoi il s’agissait ?

Douzième marche.

Marissa se figea, les yeux rivés sur la vitre floutée.

62.

Marissa

Mercredi

Un autre bruit.

La porte du cabinet, celle de l’accueil. La poignée pivota vers le bas, et son esprit s’emballa. Shauna l’avait-elle fermée à clé ? Oui, elle en était presque certaine. Elle retint sa respiration et tendit l’oreille.

Une clé tourna dans la serrure. Putain. Instinctivement, plus que rationnellement, elle éteignit sa lampe de bureau. Que faisait-elle seule au bureau à 22 heures, immobile dans l’obscurité ? Pourquoi n’avait-elle pas continué à essayer de joindre Peter, téléphoné à la police, ou pourquoi n’était-elle pas rentrée chez elle, comme l’aurait fait n’importe quelle personne normale ? Putain de merde !

La porte d’entrée s’ouvrit dans un cliquetis.

Marissa inspira péniblement. Elle ne pouvait rien voir à travers la vitre, il faisait trop sombre. Mais elle pouvait l’entendre. Il était à l’accueil et se dirigeait vers son bureau. Sans réfléchir, elle se laissa tomber au sol et se glissa sous son bureau.

De nouveaux bruits.

La poignée qui tournait.

La porte de son bureau s’ouvrit en grinçant, suivie par des pas lents, calmes et prudents.

Qui traversèrent la pièce. Vers le bureau.

Elle retint son souffle.

Un clic. Il avait allumé la lampe. Les ongles enfoncés dans ses paumes, le souffle suspendu au creux de son estomac, elle attendit. Putain de merde, c’était Colin, pas un psychopathe. Pourquoi se cachait-elle ?

Mais elle resta sans bouger. Son souffle se coupa lorsqu’elle entendit un bruit de documents qui s’entrechoquaient. Les dossiers sur son bureau. Un tapotement, un bruit de regroupement tandis qu’il redressait les papiers. Puis plus rien. Que faisait-il ? Lisait-il ? L’avait-il entendue ? Son portable était resté sur le bureau. Le verrait-il ? S’il vous plaît, Seigneur, faites que ni Peter ni Lia n’appellent. Encore du bruit. Un clic. Et la pièce fut de nouveau plongée dans l’obscurité. Des pas souples sur la moquette. Lents. Mesurés. Mais qui s’éloignaient. La porte du cabinet s’ouvrit. Puis, les marches de l’escalier grincèrent de nouveau.

Douze. Dix. Sept. Quatre. Un. Silence.

Marissa expira longuement et sortit de sous son bureau. Elle ne put se résoudre à allumer la lumière, au cas où il serait encore dans les parages. Elle tâtonna sur son bureau et ne rencontra que le formica lisse.

Les dossiers Fenelon et Downey avaient disparu.

Elle secoua la tête. Ce n’était pas ça qui allait le sauver. Était-il stupide à ce point ? Tout était enregistré dans le système de gestion ; il ne faudrait pas longtemps pour prouver qu’il avait détourné l’argent des deux successions. Tremblante sous l’effet de l’adrénaline et de la colère, mais aussi du chagrin d’avoir perdu son entreprise et leur amitié, elle attendit encore quelques minutes, puis ferma le bureau à clé et se dirigea discrètement vers le parking en contrebas.

Le lendemain matin, Marissa était profondément endormie lorsque le radio-réveil retentit et, pendant un bref instant, elle oublia les événements récents. Puis tout lui revint en mémoire et son cœur se broya.

— Peter, murmura-t-elle à son mari qui ronflait, en lui serrant l’épaule.

— Mmm, répondit-il, encore à moitié endormi.

Elle le remua de nouveau.

— Colin a détourné l’argent de nos clients. Au moins un demi-million d’euros, peut-être plus.

Cela suffit. Ses yeux s’ouvrirent en grand et il se redressa pour la dévisager.

— Qu’est-ce que tu as dit ?

— Je suis allée au bureau hier soir, et j’y suis restée jusque tard dans la soirée pour éplucher des dossiers. Il n’y a pas de doute possible. J’aurais dû le voir plus tôt, mais avec tout ce qu’il s’est passé avec Milo, j’avais arrêté de chercher. Et… commença-t-elle avant de marquer une pause, triturant le liseré de la housse de couette. Et jamais je n’aurais imaginé qu’un jour Colin ferait une chose pareille.

— Bon sang ! Tu es sûre ?

— J’en suis sûre. J’ai passé en revue tous les chiffres. Et tout s’explique maintenant. Comment a-t-il pu s’offrir cette maison ? Elle ne sort pas de nulle part. Tu sais très bien combien je gagne.

Peter eut l’air déconcerté.

— Je voulais juste… Je sais qu’on a parlé l’autre soir du fait qu’il est plus intelligent qu’il ne le laisse paraître, et qu’il joue la comédie, mais je parlais de l’idiot maladroit. Je n’aurais jamais imaginé qu’il puisse faire une chose pareille. Ou qu’il serait capable de faire une chose pareille sans se faire prendre.

— Eh bien, il s’est fait prendre. Et maintenant, je dois réfléchir à ce que je dois faire.

— Apporter les dossiers directement aux gardaí, voilà ce que tu devrais faire.

— Je ne peux pas, glapit-elle, l’anxiété grandissant dans son estomac. Il est passé au bureau hier soir et les a emportés avec lui. J’étais cachée sous mon bureau.

— Quoi ?

— Je l’ai entendu arriver et je me suis soudain sentie un peu… eh bien, j’ai préféré ne pas l’affronter. J’étais mal à l’aise.

Ce n’était qu’un petit bobard. Ça sonnait mieux que de dire qu’elle avait eu une peur bleue.

— Bon sang, Marissa. Pourquoi tu ne m’as rien dit hier soir ?

— Je ne voulais pas t’appeler pendant ta réunion avec tes clients et je me suis endormie avant que tu ne rentres à la maison. Et… je m’en veux de ne pas l’avoir confronté. Je n’arrive pas à croire qu’il soit parti avec ces fichus dossiers.

— Aucune importance. Tu peux toujours aller voir la police. Tu veux que je t’accompagne ? proposa-t-il en consultant sa montre. J’ai une réunion avec un client à neuf heures, mais je pourrais demander à Brian de prendre le relais. Si j’arrive à le joindre, il est très occupé en ce moment.

— Ça ira, je peux y aller toute seule. J’emmènerai Milo à l’école et je le ferai sur le chemin du retour.

Il acquiesça et se leva, tandis qu’elle s’allongeait sur l’oreiller, les yeux rivés au plafond.

À la radio, les gros titres venaient de passer. Une crise politique, un double meurtre dans la zone industrielle de Sandyford, et la confirmation que le corps que l’on pensait être celui de Danny Vaughan était en fait celui de Kyle Byrde, l’ancien petit ami de Carrie Finch, la kidnappeuse. Bon sang, se dit Marissa, tout cela est-il réel ? Elle éteignit la radio et prit son téléphone pour se détendre un peu sur Facebook. Une nouvelle demande d’ami attira son attention. Irène Turner. Pourquoi ce nom lui est-il familier ? Elle cliqua sur le profil, et c’est alors qu’elle vit le message.

Bonjour, vous ne me connaissez pas, mais j’aimerais échanger avec vous sur nos histoires, car nous sommes toutes les deux victimes de la même femme. Carrie était ma fille. On pourrait faire un article ensemble ou une émission de télé ? Je pense que les médias seront particulièrement intéressés et j’ai beaucoup de choses à raconter sur son enfance. Qu’en pensez-vous ?

En se redressant, Marissa commença à rédiger une réponse salée. Rien de tout cela ne serait arrivé si Irène avait été une bonne mère. Carrie n’était pas devenue ce qu’elle était sans raison. Et par-dessus le marché, Irène essayait d’en tirer profit, au lieu de se demander où elle avait fait fausse route. Quel genre de mère était-elle ?

Puis elle se figea soudain. Oh mon Dieu, elle était tout aussi mesquine que les trolls en ligne qui la tenaient pour responsable de l’enlèvement de Milo… La bande des « quel genre de mère ». Non, elle ne s’abaisserait pas à ce niveau. Elle allait tout simplement refuser de communiquer avec Irène. Elle effaça son message, bloqua cette dernière, puis se laissa tomber dans le lit, son téléphone glissant sur la moquette en contrebas.

Le départ pour l’Espagne était imminent, et il ne pourrait pas arriver assez vite.

63.

Irène

Jeudi

Irène fixait son téléphone. Cette garce l’avait bloquée. Seigneur ! Elle était là, à permettre à Marissa Irvine de participer au débat, et cette dernière l’avait bloquée. Qu’elle aille se faire foutre, de toute façon ! Elle trouverait d’autres moyens de faire durer son histoire et de se faire de l’argent. Il faudrait juste qu’elle choisisse entre le rôle de la mère éplorée d’une innocente victime de meurtre et celui de la victime elle-même. Les deux peut-être, dans des journaux différents, si elle jouait bien le jeu. Faye Foster lui avait dit de ne pas parler à d’autres journalistes, mais elle ne pouvait pas physiquement l’en empêcher, si ? Et puis, Faye ne l’avait pas encore payée, alors elle n’avait pas son mot à dire.

Alors qu’elle fixait son téléphone, celui-ci se mit à vibrer. Un appel entrant, une ligne fixe, quelqu’un qui ne figurait pas dans ses contacts. Les appels de numéros anonymes ne donnaient jamais rien de bon, mais par curiosité, elle décrocha.

— Madame Turner, ici l’inspecteur Breen. Auriez-vous un moment à m’accorder ?

Elle roula des yeux. Cet abruti. Elle aurait dû se douter qu’il ne fallait pas répondre.

— Qu’est-ce qu’il y a, encore ? rétorqua-t-elle.

— Nous nous demandions si le nom de Sienna Watkins vous disait quelque chose.

Irène cligna des yeux. Où voulait-il en venir ?

— Pourquoi ?

— Si vous pouviez juste répondre à la question…

Irène réfléchit rapidement. La nouvelle petite amie de Rob avait-elle des ennuis ? Était-elle liée à l’enlèvement d’une manière ou d’une autre ? Ne serait-ce pas une information croustillante pour la presse à scandale ?

Irène sourit.

— C’est la nouvelle compagne du père de Carrie. D’après ce que je sais, elle a emménagé en Irlande avec lui. Est-ce qu’elle a des problèmes ?

— Que pouvez-vous me dire d’autre à son sujet ?

— Elle est blonde, originaire de Londres, et elle a un enfant d’environ quatre ou cinq ans. Il y a une photo d’elle sur le Facebook de Rob, c’est celle qui a des grosses lunettes de soleil. Elle était dans le coup ? L’enlèvement ?

— Merci pour votre aide, madame Turner. Nous vous recontacterons si nous avons besoin d’autre chose.

Il raccrocha et Irène demeura assise à réfléchir. Si Sienna Watkins avait des ennuis, elle pourrait en tirer avantage. Mais si cette dernière était impliquée dans l’enlèvement, cela voulait-il dire que Rob l’était aussi ?

64.

Marissa

Jeudi

Ce jeudi soir, lorsque McConville se présenta à l’improviste, Marissa ne fut pas surprise. Tout s’était bousculé dans sa tête toute la journée : Colin qui fréquentait Carrie, Colin qui détournait de l’argent, Carrie qui kidnappait Milo. Les coïncidences existaient, mais comme celles-là, certainement pas. Plus elle y pensait, plus il devenait évident que cette histoire était bien plus complexe qu’elle n’y paraissait. Ana était rentrée chez elle et Peter, qui avait terminé sa journée de travail, se plaignait de ne pas avoir réussi à joindre Brian. Lia conduisit Milo dans la salle de jeux, pour laisser McConville avec Peter et Marissa.

— Ça concerne Colin Dobson, annonça McConville en s’asseyant à la table de la cuisine.

— J’en étais sûre, lâcha Marissa en secouant la tête.

— Comment ça ? lui demanda Peter.

— Ça peut paraître fou, mais je pense qu’il a quelque chose à voir avec l’enlèvement, ajouta Marissa en butant sur le dernier mot.

Peter se tourna vers McConville, dont le visage impassible, comme à l’accoutumée, ne laissait rien transparaître.

— Ça va plus loin que ça, j’en ai bien peur, indiqua McConville. Colin Dobson a été retrouvé mort ce matin.

Marissa plaqua sa main sur sa bouche. Soudain, tout s’envola, les soupçons, la trahison, le vol, les mensonges. Elle ne pensait plus qu’à Colin, son ami depuis vingt ans. Mort. Les larmes lui montèrent aux yeux.

— Je vous en prie, dites-moi que ce n’est pas… un suicide.

Un froid l’envahit en repensant à la manière brutale et accusatrice dont elle lui avait parlé pour la dernière fois.

Mais McConville secoua la tête.

— Non, il a été assassiné. Avec un autre homme, identifié comme étant Rob Murphy, le père de Carrie Finch.

— Quoi ? s’exclama Marissa en éloignant sa main de sa bouche.

Tout cela n’avait aucun sens.

— Nous menons l’enquête, bien sûr, assura McConville, avec ce qui ressemblait à un soupir imperceptible.

Combien de fois avait-elle prononcé ces mêmes mots, dans cette même pièce, au cours des deux dernières semaines ?

— Mais il semble probable, continua-t-elle, que monsieur Murphy ait abattu monsieur Dobson, qui est ensuite parvenu à répliquer, avant de se vider de son sang. Les résultats de l’autopsie nous en apprendront plus.

— Quoi ? répéta Marissa, incapable de trouver autre chose à dire.

Colin avait tué quelqu’un ? Son Colin ?

Peter se contenta de regarder au loin, les yeux sombres et confus.

— Je sais que ça fait beaucoup à assimiler. Il y avait des éléments sur la scène de crime qui suggéraient une sorte de transaction, un sac plein d’argent.

— Mais qu’est-ce que Colin pourrait bien avoir à faire avec le père de Carrie et… Marissa s’interrompit, cherchant à donner un sens à cette histoire. Attendez, vous pensez que tout ça est lié à l’enlèvement ?

McConville hocha légèrement la tête.

— Trop tôt pour le dire, mais c’est possible.

Seigneur, cette femme ne cédait jamais d’un pouce.

— Est-ce que l’argent aurait pu être utilisé comme rançon ? demanda Peter.

— Mais il n’y a pas eu de demande de rançon, lui rappela Marissa. On ne nous a jamais demandés d’argent.

— Il existe d’autres moyens de se faire de l’argent en enlevant des enfants, malheureusement, précisa McConville en s’éclaircissant la gorge, et nous sommes en train d’étudier la question.

Marissa baissa les yeux sur ses mains. Elle ne pouvait pas l’envisager.

— Nous ne savons pas non plus lequel des deux a apporté l’argent, nous n’avons pas trouvé d’empreintes digitales, poursuivit McConville. Marissa, quand avez-vous commencé à soupçonner monsieur Dobson d’escroquer vos clients ?

— Seulement hier. Avant, je pensais que les dossiers comportaient des erreurs. J’étais en train de les éplucher, mais j’ai évidemment tout laissé tomber quand Milo a été kidnappé.

Elle se figea soudain lorsqu’un déclic se produisit.

Peter se tourna vers elle, au moment où la prise de conscience défilait sur son visage.

— Est-ce qu’il a manigancé tout ça pour éviter que je découvre ce qu’il avait fait ? gémit-elle en se tournant vers McConville. Presque aussitôt après la disparition de Milo, Colin a pris le relais sur mon travail. Il est venu ici un soir pour demander expressément les dossiers Fenelon et Downey. Oh mon Dieu, est-ce qu’il a enlevé Milo pour éviter de se faire démasquer ?

— Ce serait une réaction extrême, jugea McConville d’un air dubitatif.

— Oui, mais faire face à des poursuites et à de la prison serait… Je ne pense pas que Colin l’aurait supporté. Peut-être qu’il a tout manigancé avec Carrie ? Peut-être qu’il savait que Carrie prendrait soin de Milo et que tout irait bien ?

— Jusqu’à ce que les choses tournent mal, enchaîna Peter, et que Carrie soit assassinée.

— Vous pensez Colin Dobson capable de commettre un meurtre ? demanda McConville, les sourcils froncés.

— Non ! s’exclama Marissa.

Et pourtant, en affirmant cela, elle se posait elle-même la question. Elle ne l’avait pas non plus cru capable de kidnapping ou de détournement de fonds.

— Est-ce que Rob Murphy aurait pu tuer Kyle Byrde ? demanda-t-elle.

Parce qu’elle voulait comprendre. Et peut-être aussi parce qu’elle voulait l’entendre dire que ce n’était pas Colin.

— Peut-être que Kyle a tué Carrie et que son père s’est vengé ?

— Ça ne colle pas, répondit McConville en secouant la tête. Kyle Byrde a été tué avant Carrie.

Rien ne collait, mais cela n’avait peut-être pas d’importance. Les quatre personnes impliquées dans l’enlèvement de Milo, Colin, Carrie, Kyle Byrde et Rob Murphy, avaient toutes été assassinées. Marissa se leva et se dirigea vers la porte de la cuisine. Elle inclina la tête pour tendre l’oreille. Milo jouait à un jeu avec Lia, une sorte de jeu de devinettes. Rien de tout cela n’avait d’importance désormais, puisque c’était fini. Un picotement de malaise parcourut sa peau. Était-ce réellement fini ?

65.

Irène

Jeudi

Ce jeudi soir, alors qu’elle dînait seule dans la cuisine plongée dans le silence, Irène était encore sous le choc de l’absence des fonds promis par le journal sur son compte en banque. Faye Foster avait multiplié les excuses. L’équipe juridique avait pris le pas sur son rédacteur en chef, avait-elle dit. Même si Carrie n’avait pas été condamnée, elle était soupçonnée d’avoir enlevé Milo, et ils ne pouvaient donc pas la rémunérer pour son histoire. Il était apparemment interdit de tirer profit d’un crime. Irène sentit la tension monter en elle alors qu’elle se remémorait l’échange. Ce n’était pas elle la criminelle, pour l’amour de Dieu, c’était sa fille ! Pourquoi devrait-elle rater une occasion de se faire un peu d’argent ? Elle aurait craché sur la journaliste si elle avait pu, même si, bien sûr, cette dernière n’était pas venue lui annoncer la nouvelle en personne. Elle n’avait même pas téléphoné. Elle lui avait envoyé un texto. Irène secoua la tête, plongeant son bout de pain dans une soupe de tomate aqueuse. Eh bien, tant pis, elle retomberait sur ses pattes. Elle ne pourrait peut-être pas vendre son histoire, mais elle aurait quand même réussi à faire parler d’elle. Et si elle bénéficiait de suffisamment de visibilité, elle pourrait en faire quelque chose, comme un livre ou un business. Elle pourrait vendre du thé amincissant. Et elle allait passer à la télévision ! Ça leur apprendrait. L’attaché de presse l’avait appelée cet après-midi pour lui proposer de participer à une émission télévisée d’actualité, ce soir. Quelle tenue allait-elle porter ? Quelque chose de noir, pour bien montrer que malgré tout, elle restait une mère en deuil. Ou bien du bleu, parce qu’il faisait ressortir ses yeux ? Elle porterait du noir à l’enterrement de Caroline, bien sûr. Et il lui faudrait quelque chose de flatteur. Une image de Rob défila devant ses yeux : le nouveau Rob, celui qu’elle avait vu sur Facebook. Bronzé, costaud, séduisant. Il serait là, elle le sentait dans ses tripes.

Elle avait verrouillé la porte. Frank avait insisté pour rester avec elle, mais il n’avait jamais gagné une dispute et ce n’était pas aujourd’hui que ça allait commencer. La dernière chose dont elle avait besoin, c’était qu’il traîne dans ses pattes pendant qu’elle répondait aux appels des journalistes et des attachés de presse.

« Mais tu es encore en état de choc », avait-il dit, « tu as perdu ta fille et tu ne l’as pas encore surmonté. »

Elle avait failli se fouler un globe oculaire à force de lever les yeux au ciel. Il avait trop regardé la télévision américaine.

À travers la porte fermée de la cuisine, elle entendit le son de sa voix, mais il ne l’appelait pas. Il parlait à quelqu’un d’autre. Une femme. Une voix familière. Une des journalistes ? Puis, la voix de Frank de nouveau. Dans un premier temps, elle fut incapable de comprendre ce qu’ils se disaient, puis elle entendit distinctement le mot « Rob ». Pourquoi un journaliste parlait-il de Rob ? Frank n’aimait sans doute pas ça, c’était un vrai nigaud. Comment Rob et Frank allaient-ils se comporter l’un envers l’autre ? Cette idée lui arracha un sourire. Ces obsèques allaient être particulièrement intéressantes. Et… qui sait ? Un petit pétillement d’excitation grandit en elle. Elle essuya une tache de soupe sur son legging, lissa ses cheveux et se leva pour ouvrir la porte.

66.

Jenny

Jeudi

Jenny inséra sa clé dans la porte et s’arc-bouta. La froide impasse dans laquelle elle et Richie se trouvaient n’avait pas dégelé d’un pouce depuis que ce dernier lui avait lancé un « J’ai compris » dans la nuit de mardi à mercredi. Tu as compris quoi ? voulait hurler Jenny. Mais au lieu de cela, elle l’avait ignoré royalement. Peut-être était-ce cela, cet éloignement dont parlaient les gens. La vie, les enfants et le travail, qui prenaient le dessus sur tout le reste. Et les téléphones qui envahissaient tout. Plus de temps pour parler. Plus rien à dire. Tout cela lui trottait dans la tête lorsqu’elle rentra du travail ce jeudi soir, satisfaite d’avoir pu travailler une journée entière. Adeline était loin d’être son premier choix de garde, mais elle était comme un abri dans la tempête.

Elle entra dans la cuisine et s’arrêta net devant la scène qui lui faisait face. Adeline sirotait délicatement son thé au comptoir, Richie se tenait à ses côtés avec un air méfiant, et Jacob se précipitait vers elle, en larmes.

— Qu’est-ce qu’il s’est passé ? demanda Jenny en le prenant dans ses bras. Il est blessé ?

Richie se racla la gorge, mais ce fut Adeline qui prit la parole en premier.

— Pas du tout. C’est justement ça. Ce n’est pas bon pour un garçon de son âge de pleurer pour un jouet.

— Qu’est-ce qu’il y a, mon chéri ? demanda Jenny à Jacob, ignorant sa belle-mère.

— Mamie a jeté Jem à la poubelle, sanglota-t-il.

Jenny dévisagea Adeline, bouche bée.

— Je l’ai fait pour son bien. Tu le gâtes trop, Jenny. Il passera pour une mauviette à l’école, s’ils apprennent qu’il a encore son ours en peluche.

— Oh mon Dieu, Adeline !

— C’est bon ! tempéra Richie en levant les mains. Je l’ai récupéré, et il est dans la machine à laver.

Le regard de Jenny passa de Richie à Adeline, puis se porta sur son fils.

— Jacob, tout va bien se passer pour Jem. La machine à laver le nettoiera et quand il sera sec, on l’emmènera manger un gâteau chez Esther. Qu’est-ce que tu en dis ?

Jacob acquiesça en s’essuyant les yeux.

— Bon, tu veux bien aller dans le salon quelques minutes ? Tu pourras mettre la télé.

Jacob acquiesça de nouveau et quitta la pièce. Puis Jenny se tourna vers sa belle-mère.

— Adeline, il est tellement attaché à Jem, comment avez-vous pu le jeter ?

— Justement, il y est trop attaché. Ce n’est qu’un ours en peluche tout effiloché, on va se moquer de lui !

— Non, et même si c’était le cas, ce serait à nous de nous en occuper. En l’écoutant et en lui parlant, pas en jetant son doudou préféré à la poubelle !

— Un peu de reconnaissance ne serait pas de trop, Jenny. Je me suis occupée de votre fils tout l’après-midi et au lieu de me remercier, vous vous emportez pour un stupide ours en peluche. C’est mon petit-fils, j’ai mon mot à dire dans son éducation, vous savez.

— Vous… quoi ?

— Si vous restiez à la maison au lieu de voyager, la coupa Adeline, vous auriez le temps de vous occuper de ce genre de choses vous-même. C’est une question de priorités.

Jenny sentit l’explosion gronder du plus profond de sa poitrine. Mais lorsqu’elle se produisit, elle émana de Richie.

— Maman ! Tu ne peux pas parler à Jenny comme ça ! C’est une mère géniale, elle a été aux côtés de Jacob tous les jours depuis que cette histoire est arrivée, et, bon sang, elle a raison ! Tu n’aurais absolument pas dû jeter son ours en peluche !

Jenny recula d’un pas, les yeux écarquillés. Elle n’avait jamais vu Richie s’en prendre ainsi à sa mère.

Adeline sembla sur le point de s’effondrer et, sans un mot, elle posa sa tasse, prit son manteau et sortit de la pièce. Ils attendirent le claquement de la porte d’entrée, puis se tournèrent l’un vers l’autre. Richie lui tendit la main et, sans réfléchir, elle le serra dans ses bras.

— Je suis vraiment désolé pour ce qu’elle a fait, murmura-t-il…

— Jem et Jacob s’en sortiront. Et puis, même si je suis furieuse contre elle, après tout ce qu’on a traversé, ce n’est pas la fin du monde.

Ils restèrent enlacés, plus proches qu’ils ne l’avaient été depuis longtemps. Mais l’embarras causé par la dispute de mardi soir flottait encore entre eux. Le son de la Pat’ Patrouille[23] s’échappait de la salle de jeux. Rien d’autre ne bougeait.

— Richie, dit-elle au bout d’un moment, je comprends que ce soit difficile de s’adapter à mon nouveau travail, mais j’aimerais que tu m’en parles au lieu de te renfermer et de me repousser. Je suis fière de ma carrière et je suis navrée de gagner plus que toi, mais ça ne me poserait pas de problème si c’était l’inverse.

Elle marqua une pause, se demandant si elle n’avait pas fait une erreur en insistant sur le fait que ce n’était pas l’inverse. Il s’éloigna d’elle. Bon sang, elle avait encore merdé.

— C’est vraiment ce que tu penses ? demanda-t-il, les yeux écarquillés de tristesse.

— Je n’en sais rien ! s’exclama-t-elle en levant les bras au ciel. Mais tu t’es éloigné de moi depuis que j’ai eu cette promotion.

— Ce n’est pas la promotion, Jenny. C’est Mark.

Quoi ? D’où cela venait-il ? Un soupçon de malaise se glissa dans son ventre.

— Mark ?

— J’ai lu les messages.

— Quels messages ?

Elle avait prononcé ces mots doucement, mais son esprit s’était emballé. Mark envoyait beaucoup de messages, mais c’était généralement pour le travail. Ou pour prendre de ses nouvelles. Une vision de cette nuit à Nantes lui revint en mémoire. Elle n’avait rien fait de mal, mais tout de même. Elle avait pris un verre avec un collègue qui s’était avéré être bien plus qu’un ami. Peut-être que « ne rien faire » n’était pas suffisant ?

— Les messages, le soir… Pourquoi est-ce qu’il ne t’envoie pas des e-mails comme tout le monde ? Et pourquoi est-ce qu’il prend de tes nouvelles constamment ? Pourquoi il flirte avec toi ?

— Tu lis mes messages ?

Le visage de Richie se colora.

— Jacob jouait avec ton téléphone et il est allé dans tes messages. C’est quand je le lui ai pris que je les ai vus.

— Mais Richie, il n’y a rien. Oui, il me salue de temps en temps, mais ce n’est qu’un collègue de travail.

— Si ce n’est qu’un collègue, pourquoi est-il passé à la maison quand j’étais au travail ?

— Quoi ?

— Il était ici, dans notre maison.

Elle le dévisagea.

— Non, sûrement pas ! Qu’est-ce que tu racontes ?

— On vous a vus.

Des mots simples, qui tranchèrent l’air comme un couteau. Et dans une sorte d’univers parallèle, elle devina la suite des événements. Lui, le mari cocu, elle, la femme infidèle prise sur le fait. D’une manière ou d’une autre, elle savait que sa réaction instinctive, la surprise, l’irritation, et une belle réplique, ne suffiraient pas. Richie était réellement persuadé que c’était le cas, et c’était à elle de lui prouver le contraire.

Elle prit ses mains et parla aussi calmement que possible.

— Richie, je ne sais pas qui a dit quoi, mais Mark n’est jamais venu ici.

Elle le fixa droit dans les yeux, certaine que si elle avait menti, c’est exactement ce qu’elle aurait fait, mais elle n’avait pas beaucoup d’options.

Il retira ses mains.

— Richie, qui a vu quoi ? Dis-le-moi.

— Joe, le voisin, m’a dit qu’il avait vu un homme grand et brun entrer ici quand j’étais au travail.

— Richie, c’était Kyle Byrde qui passait voir Carrie. Tu ne penses quand même pas sérieusement que c’était Mark ?

Il y avait autre chose, elle le voyait à son expression.

Il finit par cracher le morceau.

— J’ai reçu des messages.

— Quoi ?

Décidément, on aurait dit un disque rayé.

— Des messages de quelqu’un qui me recommandait de surveiller ce que faisait ma femme quand j’avais le dos tourné. Que quelqu’un de son travail passait à la maison quand je n’étais pas là. Que les voyages en France et au Luxembourg n’étaient pas uniquement professionnels.

— J’ai l’impression d’être dans un livre d’Enid Blyton. Tu es en train de me dire que quelqu’un t’a envoyé des messages anonymes ? Je peux les voir ?

Pour la première fois, il parut perdre en assurance.

— Je ne les ai plus. Je les conservais tous dans une enveloppe, dans ma table de chevet, mais ils ont disparu. C’est ce que je cherchais quand je suis rentré à la maison en début de semaine dernière et que tu es arrivée.

— Donc, des messages sur du papier ? Ils étaient écrits à partir de lettres découpées dans le journal ? lâcha-t-elle en tentant de réprimer un sourire, mais n’y parvint pas.

— Non, tapés à l’ordinateur. Et ce n’est pas drôle.

— Je sais. Désolée. Tu les as trouvées où ?

— Sur le sol du hall d’entrée, mais elles n’ont pas été envoyées par la poste, il n’y avait pas de timbres. Juste mon nom écrit sur l’enveloppe, en majuscules.

— Richie, t’es pas en train de me dire que tu les as pris au sérieux ? C’est clairement quelqu’un qui essaie de nous monter l’un contre l’autre. S’il y avait vraiment eu quelque chose, cette personne t’aurait parlé en face, au lieu de se cacher derrière des lettres anonymes, non ?

— Je ne sais pas, je ne savais pas quoi penser, dit-il, désemparé. Et ensuite, j’ai vu tes messages et quand Joe Downey m’a dit que quelqu’un passait…

— Et ça a commencé quand ?

— En août, juste après mon retour de la conférence en Écosse. J’ai pensé que, peut-être, pendant mon absence…

Elle réfléchit un instant, se souvenant avec un temps de retard de secouer la tête, pour lui confirmer qu’il ne s’était rien passé pendant qu’il était en Écosse. Seulement, il s’était bien passé quelque chose. C’était à ce moment-là qu’elle avait accusé Carrie d’avoir frappé Jacob. Puis elles avaient partagé une bouteille pour tenter de se réconcilier.

— Richie, quand as-tu reçu la dernière lettre ?

— La semaine avant que tu ne partes à Paris, pour me dire que c’était plus que pour du travail.

— D’accord, et quand les messages ont-ils cessé ?

— Je ne sais pas, avoua-t-il lamentablement. J’ai mis la dernière lettre avec les autres, dans ma table de chevet, mais quand j’y suis retourné la semaine dernière, elles avaient toutes disparu. Ce n’était pas toi, hein ?

Elle secoua la tête.

— Mais qui d’autre aurait pu avoir accès à notre chambre ? demanda Richie.

— La semaine avant Paris ? Carrie.

— Tu penses que c’est elle qui a volé les messages ?

— Pas seulement volé. Je suis sûre que c’est elle qui les a écrits, depuis le début.

— Qu’est-ce que Carrie pouvait bien savoir à propos de Mark ? fit Richie en haussant les sourcils.

Jenny baissa les yeux sur ses mains, puis les reporta sur son mari.

— Je te jure sur ma vie qu’il ne s’est jamais rien passé avec Mark. Mais il a été très attentionné, et il se peut que j’en aie parlé à Carrie, un soir autour d’une bouteille de vin.

Silence.

— Richie. Il ne s’est rien passé. Je lui en ai parlé parce qu’on était en train de boire un verre et de tisser des liens. Et puis, j’étais flattée par l’attention que Mark m’accordait. Mais il ne s’est rien passé.

— Alors pourquoi Carrie aurait-elle écrit ces messages ?

— Je ne sais pas, mais tu te souviens quand tu es revenu d’Écosse, je t’ai dit que j’avais fait peur à Carrie, en lui criant d’arrêter quand je pensais qu’elle allait frapper Jacob ? Mais qu’en fait, elle allait écraser un insecte…

Il acquiesça.

— Sur le coup, elle était folle de rage, elle se retenait, mais je voyais bien qu’elle était furieuse. Le lendemain soir, on a bu un verre de vin, et je voulais me réconcilier avec elle. J’ai fini par lui parler de Mark. Et tu as reçu le premier message quand tu es rentré à la maison.

Richie eut l’air sceptique.

— Réfléchis : son travail consistait à s’occuper de notre fils, et je venais de l’accuser d’avoir essayé de le frapper. Même si elle a fait comme si tout allait bien, je sais qu’elle m’en a voulu. Quand je lui ai parlé de Mark, je lui ai donné toutes les munitions dont elle avait besoin. C’est peut-être à ce moment-là qu’elle a décidé d’écrire le premier mot, pour se venger.

Richie ne dit rien, mais ne semblait toujours pas convaincu.

— Ça se tient. C’était, comme il s’est avéré, une criminelle, peut-être même une psychopathe, et à tout le moins, une personne peu sympathique. Elle vivait chez nous, avait accès à toutes les pièces, à tous les coins, à tous les tiroirs… et qui sait quel genre de conversations elle écoutait ? Elle aurait même pu espionner nos téléphones. Tu as dit que les messages étaient toujours sur le sol de l’entrée ?

Elle marqua une pause, se rappelant qu’en arrivant, elle avait trouvé Richie en train de fourrer précipitamment quelque chose dans sa poche arrière, tandis que Carrie était tranquillement assise dans la cuisine, en train de préparer le petit-déjeuner pour Jacob.

— Mon Dieu, Richie, il aurait été tellement facile pour elle de les écrire et de les laisser là pour toi, en riant sans doute des ennuis qu’elle causerait.

— Je ne sais pas…

— Richie, qu’est-ce qui est le plus logique ? Que moi, la femme que tu connais depuis quinze ans, te trompe avec un collègue de travail, ou que Carrie, la nourrice qui s’est révélée être une kidnappeuse détraquée, ait semé la zizanie pour se venger ?

Elle lui prit de nouveau les mains. Et cette fois, il ne se déroba pas.

23 - La Pat’ Patrouille (PAW Patrol) est une série d’animation canadienne à propos d’une patrouille de 6 chiots : Marcus, Zuma, Ruben, Chase, Rocky et Stella, menée par Ryder, un jeune garçon de 11 ans, dans différentes aventures.

67.

Marissa

Vendredi

Le jour où tout bascula de nouveau avait débuté par un sentiment de normalité relative. Dépôt de Milo à l’école. Pilates. Café avec Lia. Et jusqu’à ce que la sonnette retentisse à 16 heures, cet après-midi-là, Marissa avait oublié que Fiona Sheridan devait venir réinterroger Milo. « Même si toutes les personnes impliquées sont mortes ? » avait-elle demandé. Sheridan lui avait répondu qu’ils ne savaient toujours pas exactement ce qu’il s’était passé, et qu’ils avaient besoin de Milo pour combler les vides.

Lia était à l’étage en train de faire ses valises pour rentrer à New York, et Peter travaillait à son bureau. Marissa et Milo étaient donc seuls dans le salon avec Sheridan lorsqu’elle enclencha son enregistreur.

— Milo, tu te souviens de la couleur des cheveux de Carrie ? demanda Sheridan en commençant par une question qui lui parut étrange.

— Orange. Mais ensuite elle les a rendus jaunes comme le soleil, quand j’ai mis le shampoing pour rendre les miens bruns.

— Elle avait teint ses cheveux ? demanda Marissa à Sheridan.

— Oui, murmura Sheridan avec un regard pour Milo. Quand on l’a trouvée, elle avait les cheveux courts et blonds.

Elle éleva de nouveau la voix.

— Milo, j’aimerais que tu te souviennes de la dernière nuit que tu as passée là-bas, tu peux le faire ?

Il écarquilla les yeux, se remémorant les faits.

— Tu t’es endormi, puis tu t’es réveillé. Tu veux bien m’en parler ?

Marissa pressa la main de son fils, qui commença :

— Un méchant homme m’a réveillé. Il m’a fait sortir de la maison. Il faisait très froid et j’étais en pyjama, ajouta-t-il en secouant la tête, comme s’il s’agissait d’un crime.

— D’accord, et tu étais pieds nus sur le sol ?

— Non, l’homme m’a porté. Il m’a mis dans la voiture et a attaché ma ceinture.

Marissa inspira lentement. Ce n’était que la deuxième fois qu’il parlait de cette nuit-là. Elle lui tint fermement la main tandis qu’il continuait à parler.

— Je crois qu’il est retourné dans la maison, et après il est revenu et il a conduit la voiture. Mais pas longtemps.

— Bien, et ensuite, qu’est-ce qu’il s’est passé ?

— Il a dit qu’il devait rencontrer quelqu’un. Il a dit que son patron était un homme méchant et que si je sortais de la voiture, il me ferait du mal. J’ai pleuré.

Seigneur. Elle l’attira à elle et l’entoura de son bras. Sheridan leva alors les yeux vers elle pour lui faire comprendre qu’il ne fallait pas interrompre l’entretien. Elle desserra son étreinte, mais à peine.

— Et tu as vu son visage ?

— Non, il y avait un truc noir dessus.

— Comme un masque ?

— Pas un masque d’Halloween. Comme un bonnet noir avec un espace pour les yeux.

Sheridan écrivit quelque chose et Marissa le lut à l’envers.

Masque de ski/Balaclava.

— Et après ?

On le sait déjà, aurait voulu répondre Marissa, s’il vous plaît, on peut s’arrêter là ?

Mais Milo continua sur sa lancée.

— Il m’a demandé mon nom et mon adresse.

Sheridan se pencha vers l’avant.

C’était nouveau, ça.

— Et tu lui as répondu ?

— Oui. Milo Peter Brian Irvine. Maple Lodge, Dublin. Est-ce que j’ai bien fait, maman ? demanda ce dernier en se tournant vers elle.

Elle sourit et acquiesça.

— Qu’est-ce qu’il s’est passé ensuite ?

— Il a fermé la porte et il est parti.

— Très bien. Milo, tu veux bien aller jouer, pendant que je parle à ta maman ?

Il glissa du canapé et courut jusqu’à la salle de jeux.

— J’adore la façon dont les enfants de quatre ans prennent les choses, confia Sheridan en lui souriant, comme s’ils ne venaient d’évoquer qu’une anecdote, et non son terrible kidnapping.

Le détachement devait faire partie du métier.

— Je suis ravie de le voir sortir d’une pièce sans moi. Il ne me quitte pratiquement plus ! Pourquoi pensez-vous que l’homme lui ait demandé son nom et son adresse ? demanda Marissa. Vous pensez que c’était Rob Murphy ?

— Ou Colin Dobson.

— Non, Colin n’aurait jamais pu faire une chose pareille, je ne peux pas…

Elle se figea. Il y avait eu beaucoup trop de choses qu’elle n’avait pas pensé Colin capable de faire.

— Et pourquoi la teinture ? Elle se préparait à partir ?

— Nous pensons que oui. Des perruques et quantité de maquillage ont aussi été trouvés sur les lieux, ainsi que des vêtements de soirées chics, loin des chemises et des jeans que Carrie avait l’habitude de porter.

Marissa repensa à la photo sur le téléphone de Colin. Elle apparaissait très différente de la nounou de Jenny qu’elle avait aperçue, quelques fois. Les nombreux visages de Carrie Finch… comme il semblait facile de changer de coiffure et de maquillage pour ressembler à quelqu’un d’autre.

— Savez-vous où elle avait l’intention d’aller ?

— Nous avons trouvé des passeports, dont un au nom de Sienna Watkins. Nous savons, pour avoir parlé à Irène Turner, que Sienna Watkins était le nom de la petite amie de Rob Murphy. Le passeport porte la photo de Carrie, mais avec une coupe blonde, des lentilles de contact colorées et un maquillage qui cache ses taches de rousseur. Elle apparaît complètement différente de ce qu’elle était au départ, précisa Sheridan en pianotant sur son téléphone. Voici une photo.

Elle le lui tendit, et Marissa pinça l’écran pour zoomer. La femme sur la photo d’identité avait l’air d’un mélange entre Marilyn Monroe et P!nk. Elle aurait pu se promener dans Grafton Street[24], avec toutes les polices du pays à sa recherche, que personne ne l’aurait reconnue. Aussi facile que cela. Elle lui rendit le téléphone.

— Il semblerait qu’elle ait décidé de se faire appeler Sienna Watkins et de changer d’identité, expliqua Sheridan.

— Bon. Et vous avez dit qu’il y avait plusieurs passeports ?

Sheridan hésita.

— Oui, il y en avait un autre, compléta-t-elle en faisant défiler le contenu de son téléphone, avant de le tendre à Marissa.

Le deuxième passeport était celui d’une petite fille du nom de Robin Watkins. La photo montrait une enfant au visage sérieux, et aux cheveux bruns mi-longs, attachés en arrière par une barrette. On pouvait tout juste distinguer le haut qu’elle portait : un t-shirt jaune avec des papillons.

Milo.

— Si tout le monde était à la recherche d’un petit garçon blond du nom de Milo et qu’elle voyageait avec une petite fille brune du nom de Robin… si elle y était parvenue, on ne l’aurait peut-être jamais retrouvé, murmura-t-elle calmement, la voix brisée. Où avait-elle l’intention de l’emmener ?

— Nous ne le savons pas.

Marissa attendit, mais ce fut tout ce que Sheridan voulut lui concéder. Un détail lui revint alors à l’esprit.

— Avez-vous retrouvé son téléphone ? Peut-être qu’il y a quelque chose dedans qui pourrait nous indiquer où ils allaient ?

— Non. Il semblerait qu’elle ait été surprise dans son sommeil et que l’assassin ait tout laissé tel quel, à l’exception de son téléphone, qui a disparu. En supposant qu’elle en avait un.

Il leur sembla alors avoir épuisé toutes les pistes, et tandis que Marissa raccompagnait l’enquêtrice, elle se demanda pourquoi tout cela comptait tant pour eux. Mais en fin de compte, cela comptait. En fin de compte, il ne lui suffisait pas d’avoir retrouvé Milo et identifié les personnes qui l’avaient enlevé. Elle avait besoin de comprendre en détail pourquoi et comment.

Après avoir pris congé de Sheridan, en revenant vers la salle de jeux, Marissa se figea et resta immobile un instant.

Il y avait quelque chose d’inhabituel.

À l’étage, elle entendait Lia faire ses valises dans la chambre d’amis. Du bureau de Peter provenait le bruit d’un appel client. Ce qui était inhabituel, c’était l’absence de bruit provenant de la salle de jeux. Elle accéléra le pas. Pas de bruit de télévision, pas de cliquetis de jouets. Il était sûrement en train de feuilleter un livre, ou de faire du coloriage. Accélérant le rythme, elle atteignit la salle de jeux et jeta un œil à l’intérieur.

Milo n’y était pas.

Elle parcourut la pièce du regard : des LEGO éparpillés, des piles de livres illustrés renversées, mais pas de Milo.

Dans la salle de bains peut-être ? Elle l’appela, encore et encore.

Sans succès.

La porte de la salle de bains était grande ouverte, mais vide.

Dans la cuisine ? Elle s’y précipita, se sentant à la fois stupide et paniquée. La cuisine était vide et plongée dans le silence, sans autre bruit que le tic-tac de l’horloge géante au-dessus de la porte arrière. Elle sentit alors la brise, faible mais distincte, sur sa peau. Les portes-fenêtres du patio. L’une d’elles était ouverte !

— Milo ! cria-t-elle en se précipitant dehors.

Le jardin était plongé dans une quasi-obscurité et un froid glacial. Où était-il ? Pourquoi serait-il sorti ? Une pensée lui serra soudain le cœur, mais elle la repoussa. Les personnes qui l’avaient enlevé étaient mortes, et la foudre ne tombait jamais deux fois au même endroit.

— Milo ! cria-t-elle de nouveau en courant, passant devant la balançoire et le chêne géant, en direction du fond du jardin.

Toujours rien. Personne.

Elle se retourna vers la maison, au moment où Peter apparaissait devant la porte-fenêtre.

— Qu’est-ce qu’il y a ? Tout va bien ?

— Je ne retrouve pas Milo, répondit-elle en contenant la panique qui s’était emparée de sa voix.

Était-ce là son avenir ? Paniquer à chaque fois qu’il ne se trouvait pas exactement là où elle l’avait laissé ?

— Je suis sûr qu’il va bien, je vais voir à l’étage, dit Peter en retournant à l’intérieur.

— Milo ! Où es-tu ? Milo ! ne cessait-elle d’appeler en contournant Maple Lodge, en direction de la maison de Brian.

Les fenêtres de Brian étaient sombres, mais en regardant de plus près, elle aperçut une petite lueur dans la pièce principale, comme la lumière d’un téléphone.

Et soudain, tout bascula.

Les travaux de peinture qui ne dégageaient aucune odeur. Les disparitions nocturnes. Les brochures immobilières cachées dans le tiroir de la cuisine. Ce que Lia avait dit à propos de Brian, qu’il était à la botte de Peter, qu’il vivait dans son ombre. Quelque chose n’allait pas.

Elle se mit à courir.

24 - Grafton Street est une des plus importantes rues commerçantes de Dublin.

68.

Marissa

Vendredi

Elle courut en direction de chez Brian, et traversa le jardin plongé dans l’obscurité. C’était la plus petite maison. Celle qui se trouvait sur le côté. La deuxième plus belle.

— Milo ! hurla-t-elle en frappant à la porte d’entrée. Tu es là ?

Une lumière s’alluma dans le hall, avant que la porte d’entrée ne s’ouvre sur Brian, qui se tenait dans l’encadrement. Milo était là, derrière lui.

Elle se baissa et tendit les bras.

— Milo, tu m’as fait peur !

Elle tenta de le camoufler, mais sa voix tremblait.

Telle une anguille, le petit garçon se faufila entre les jambes de Brian et se jeta dans ses bras.

Elle le souleva en se redressant et fit un pas en arrière, pour se retrouver face à son beau-frère.

— Qu’est-ce qui se passe, Brian ? Qu’est-ce que tu faisais ?

— Quoi ?

— Pourquoi Milo était-il ici ?

— Il est venu frapper à ma porte, il m’a dit qu’il avait peur de faire des cauchemars sur le méchant homme, répondit Brian d’un air perplexe. Je suppose que les gardaí viennent encore de l’interroger ?

— Pourquoi ne l’as-tu pas ramené ? aboya-t-elle en serrant son fils plus fort.

Derrière elle, Peter s’approchait.

— Merci pour l’appel, mon pote, lança-t-il à son frère. On se demandait où il était passé.

Le regard de Marissa se porta sur le téléphone dans la main de Brian, puis sur celui de Peter.

— Il ne voulait pas rentrer à la maison tant que la Garda n’était pas partie, expliqua Brian, à elle plus qu’à Peter. Alors j’ai préféré vous appeler, plutôt que d’insister. Marissa, il va bien, tout va bien.

— Non, rien ne va. Rien ne va plus ! gémit-elle en sachant qu’elle était irrationnelle, mais sans parvenir à se calmer. Pourquoi avoir menti à propos de la peinture de ta maison ? Où es-tu allé en douce ?

Une expression qu’elle ne parvint pas à déchiffrer traversa le visage de Brian.

— Brian, reprit-elle la voix cassée, qu’est-ce qu’il se passe ?

— Oh, mon Dieu. J’aurais dû t’en parler plus tôt… fit-il soudain en se figeant, le regard baissé sur ses pieds.

Il avait l’air timide, soudain. Marissa ne se souvenait pas l’avoir déjà vu aussi gêné. Ou quoi que ce soit d’autre. Il était d’ordinaire toujours égal à lui-même.

— Quoi ?

— Je ne voulais pas que Lia vienne dormir chez moi parce que je n’y suis pas souvent, et je ne voulais pas que ça se sache.

— De quoi tu parles ? rétorqua Marissa en secouant la tête, exaspérée.

Il baissa de nouveau les yeux et répondit par un marmonnement qu’elle peina à comprendre.

— Je vois quelqu’un. C’est… compliqué.

Silence stupéfait. Depuis le temps qu’elle était avec Peter, Marissa n’avait jamais vu Brian sortir avec qui que ce soit. Mais après tout, pourquoi n’y aurait-il pas droit ?

— Tu sais quoi ? interrompit Peter en tendant la main vers son fils. C’est peut-être une discussion pour adultes. Viens avec moi, Milo-Mouse. Maman me racontera tout plus tard.

Il arracha Milo des bras de Marissa, adressa un sourire à son frère et retraversa le jardin plongé dans l’obscurité. Brian ouvrit sa porte et d’un geste, invita Marissa à entrer.

— Brian, je suis désolée. Tu dois penser que je suis folle, s’excusa-t-elle en pénétrant dans le hall obscur.

— Oh, j’aurais dû t’en parler au lieu de faire des cachotteries. Mais elle est fiancée à un autre, et je ne savais pas comment tu réagirais, expliqua-t-il en levant les mains dans un geste qui voulait dire « qu’est-ce que j’aurais pu faire d’autre ? » Mais je suis fou d’elle, alors voilà.

Le cœur de Marissa reprit peu à peu un rythme normal et elle fut prise d’un élan d’affection pour son beau-frère.

— Je comprends maintenant pourquoi tu l’as gardé pour toi. Tu es sûr que c’est raisonna le ? demanda-t-elle doucement, en luttant contre la brise froide qui entrait par la porte ouverte.

— Non, c’est pas raisonnable du tout. Mais j’ai besoin de vivre un peu. Regarde-moi, je travaille avec Peter, je vis pratiquement avec vous. Je pense que j’avais besoin de m’éloigner un peu, même si ça implique des décisions discutables.

— C’est pour ça que tu avais des catalogues immobiliers ? Tu veux déménager ?

Il éclata de rire.

— Non ! La femme que je fréquente travaille pour l’agence immobilière Rayburn, elle les a oubliées quand elle est passée, un soir.

— Elle est venue ici ?

— Pas souvent. On se voit ailleurs, d’habitude.

— Difficilement chez elle, si elle est fiancée…

Marissa se montrait indiscrète et elle le savait.

— Elle a des clés d’autres maisons, grâce à son travail…

— Oh, mon Dieu !

— Pas celles des maisons des autres, précisa-t-il précipitamment. Des maisons témoins, dans les nouveaux lotissements…

— Brian Irvine, espèce de mouton noir ! s’exclama-t-elle en faisant un pas vers lui pour le serrer dans ses bras. Tu sais quoi, je suis ravie pour toi. Si c’est la bonne, elle quittera son fiancé. Et si ce n’est pas le cas, tant pis pour elle.

Souriant de surprise, soulagée et décidée à ne plus jamais ressasser les idées noires qui lui trottaient dans la tête, Marissa quitta Brian pour rentrer chez elle.

Une heure plus tard, après avoir raccompagné Lia à l’aéroport, Marissa bordait Milo dans son lit.

— Je suis désolée pour cet entretien avec Fiona aujourd’hui, c’était dur ?

Sous la couette, ses épaules se voûtèrent.

— Le méchant homme ne peut plus me faire de mal maintenant, hein, maman ?

Elle écarta ses cheveux et lui embrassa le front.

— Non, il ne peut plus. Tu es en sécurité, maintenant.

— Il avait une voix de monstre. Mais tu m’as dit que les monstres n’existaient pas.

— Pas ceux qu’on voit dans les livres. Mais parfois, les gens méchants peuvent ressembler à des monstres, même s’ils sont humains. Mais je te promets, Milo, que la plupart des gens sont gentils et bienveillants.

Il réfléchit un instant.

— Il était un peu gentil, à la fin.

— Qui ça ?

— Le méchant homme.

— Ah bon ?

— Avant de partir, il a dit : « Ne pleure pas, Milo-Mouse, tout va bien se passer. »

69.

Marissa

Vendredi

Marissa contempla son fils endormi, une brise d’effroi glacée soufflant sur sa peau.

« Tu peux répéter ça, mon chéri ? avait-elle demandé. Qu’est-ce que le méchant homme a dit ? »

« Il a dit : Ne pleure pas, Milo-Mouse, tout va bien se passer. Comme papa fait quand je me fais bobo. »

« Il t’a appelé Milo-Mouse ? Tu confonds peut-être ? »

« Non, je confonds pas. C’est ce qu’il a dit, avait-il répondu avec une petite moue. Tu peux m’apporter un verre d’eau ? »

« Bien sûr, mon chéri, avait-elle dit en l’embrassant. »

Elle avait descendu les escaliers dans un état de transe, des images et des souvenirs défilant dans sa tête. Comment Rob Murphy aurait-il pu savoir que ses parents l’appelaient Milo-Mouse ? Ou bien était-ce Colin ? Après tout, il aurait pu entendre Peter l’appeler Milo-Mouse. L’aurait-il remarqué ? De toutes ses forces, elle essaya de repousser l’autre explication, parce que ça ne pouvait pas être ça. Ce n’était pas possible.

Peter était installé dans le salon, occupé à lire le journal. Elle s’assit à ses côtés sur le canapé, perchée sur le bord, frottant un pouce sur sa paume moite. Ce dernier dit quelque chose, mais elle eut l’impression de l’entendre à travers une vitre. Elle ferma les yeux puis les rouvrit.

Concentre-toi.

— Peter, pourquoi penses-tu que la personne qui a fait monter Milo dans la voiture lui a demandé de répéter son nom et son adresse ?

Elle se força à scruter son visage, même si elle aurait voulu ne rien voir. Légère curiosité, désintérêt, fatigue. Mais il y eut une lueur. Un petit éclair de malaise. Il haussa les épaules et tourna la page du journal.

— C’est comme si cet homme voulait s’assurer qu’il rentrerait chez lui sain et sauf, poursuivit-elle, au cas où un inconnu l’aurait trouvé, sans savoir qui il était.

Peter replia le journal et la dévisagea un moment avant de répondre.

— En supposant qu’il s’agisse de Rob Murphy, peut-être voulait-il que Milo rentre sain et sauf ? Ce n’est pas parce que c’est un ravisseur que c’est un tueur.

— Mais il venait tout juste de tuer Carrie, sa propre fille…

— On n’en sait rien.

— Je pense qu’il est assez évident que celui qui a fait sortir Milo de la maison est aussi celui qui a tué Carrie.

— Peut-être qu’elle était déjà morte ? Quoi qu’il en soit, elle a eu ce qu’elle méritait.

Sa voix était dure, mais c’étaient des pensées qui lui étaient aussi passées par la tête. Carrie n’avait mérité aucune sympathie.

— Peter… Qu’est-ce qu’il y a ?

Elle était au bord du gouffre, sur la ligne de crête. Si elle l’exprimait à voix haute, elle ne pourrait plus jamais revenir en arrière. Si elle ne l’exprimait pas, elle ne saurait jamais. La ligne de crête s’ouvrait, et il lui incombait de provoquer le tremblement de terre. Ou de fuir.

— Milo m’a dit que l’homme l’avait appelé Milo-Mouse. Tu es la seule personne qui l’appelle comme ça.

Silence. Elle voulut le regarder en face, mais elle n’y parvint pas. Elle n’osait pas voir ce qu’elle pourrait y lire. Elle aurait voulu qu’il dise quelque chose, n’importe quoi. Et puis, elle aurait voulu revenir en arrière, juste quelques secondes, juste assez pour effacer ce qu’elle venait de dire. Mais elle ne le pouvait pas. Il la fixait, la transperçait de son regard, et elle pouvait le sentir, froid, lourd, détrempé. Peter ne dit pas un mot, et cela l’effraya par-dessus tout.

Elle n’entendit pas les bruits de pas dans l’escalier. Elle ne s’en rendit compte que lorsque Milo poussa la porte pour entrer.

— Maman, tu as oublié mon eau, gémit-il.

Elle voulut se lever, mais Peter posa une main sur son épaule. Une pression douce. Mais une pression quand même.

— Je te l’apporte, tu viens avec moi, Milo ? fit Peter.

Ils se dirigèrent tous deux vers la cuisine, pour revenir quelques instants plus tard avec son gobelet préféré.

— Monte, Milo, j’arrive bientôt pour te border, dit-elle, la voix tremblante.

— Je pense qu’il peut rester debout un peu plus tard, ce soir, on est samedi demain. Et on a été séparés assez longtemps tous les trois, ajouta Peter. Milo, viens t’asseoir dans le fauteuil, tu pourras jouer avec mon iPad.

Elle voulut objecter, dire qu’il devait aller se coucher, mais sa voix resta coincée dans sa gorge. Et puis une partie d’elle voulait que Milo reste là, à ses côtés, pour qu’elle puisse garder un œil sur lui.

Peter posa l’iPad sur les genoux de son fils et lui mit des écouteurs sur les oreilles.

— Voilà, on ne sera plus interrompus par la Pat’ Patrouille, pas vrai, mon pote ? dit-il en embrassant son fils sur le front. Attends, on va te mettre un peu plus à l’aise, ajouta-t-il en attrapant un énorme coussin sur la banquette près de la fenêtre.

Il le plaça derrière sa tête, l’embrassa de nouveau et traversa la pièce pour s’asseoir à côté de Marissa.

Elle se força à reprendre la parole.

— Peter, chuchota-t-elle, qu’est-ce qui se passe, putain ?

Il prit une grande inspiration.

— Tout a commencé à l’aire de jeux.

— Qu’est-ce qui a commencé ?

Il poussa un soupir.

— J’étais à l’aire de jeux un après-midi, la petite aire de jeux à Dún Laoghaire, derrière le magasin de bagels. Milo parlait encore des couleurs, des chiffres, et des jours de la semaine. Le lundi est orange, le mardi est vert comme l’herbe, ce genre de choses. Ça fait partie de son trouble, la syna… Comment ça s’appelle déjà ?

— Synesthésie[25].

Un grand nom pour une condition inoffensive. Elle se tourna vers Milo, perdu dans son programme. Le deux est rouge, le trois est marron clair. Le mercredi est violet, le samedi est jaune. Milo était convaincu que c’était ainsi qu’on voyait les choses, et s’étonnait d’être le seul à y parvenir.

— J’ai remarqué qu’une fille nous fixait, continua Peter. Elle buvait un café à l’une des tables, à l’extérieur de l’aire de jeux. Elle était assise au soleil, comme tout le monde, mais elle n’arrêtait pas de regarder autour d’elle. Après un moment, elle est entrée, et je pense qu’elle a parlé à Milo, mais je ne l’ai pas vue tout de suite. Puis elle m’a dit : « Je vous connais, non ? » J’ai répondu que non. De près, elle avait l’air un peu rustre. Je pensais qu’elle allait me demander de l’argent. Alors je n’ai pas réalisé sur le coup.

— Réaliser quoi ? murmura Marissa.

— Qui elle était. Elle est restée à me regarder, en penchant la tête, comme si elle étudiait mon visage. J’ai pris Milo par la main et je me suis retourné pour partir. J’ai vraiment cru que c’était une folle, ou une droguée. Et puis elle m’a demandé si j’étais Peter Irvine. Alors je me suis retourné pour la regarder un peu plus attentivement. Et c’est là que je l’ai reconnue. C’est devenu clair comme de l’eau de roche, et je me suis demandé comment j’avais fait pour ne pas la reconnaître tout de suite. Mais encore une fois, je ne l’avais pas vue depuis l’accident.

— Oh, mon Dieu !

Marissa ferma les yeux à l’évocation de cette période sombre à laquelle elle ne voulait jamais, jamais, repenser.

— Elle était différente, évidemment, continua Peter. À l’époque, elle était couverte de bandages et de perfusions, comme toi.

— C’était Carrie, la conductrice de l’autre voiture ?

Peter acquiesça. Et tout s’emboîta. L’accident juste après la naissance de Milo, les jours qu’elle avait passés inconsciente, les opérations chirurgicales, les greffes de peau, la conductrice qu’elle n’avait jamais vue, le rappel constant de cette période par la cicatrice sur son menton. Peter lui avait dit que l’autre femme s’en était tirée à bon compte, physiquement en tout cas, avec des entailles et des ecchymoses, essentiellement. Mais les bandages et les perfusions n’étaient pas compatibles avec de simples entailles et ecchymoses…

— Elle a été gravement blessée ? Tu m’as dit qu’elle allait bien…

— Elle a été plongée dans un coma artificiel pendant trois ou quatre semaines. Je ne voulais pas t’inquiéter, à l’époque, tu étais dans un tel état… Tu peux le comprendre, n’est-ce pas, Marissa ?

Sa voix s’était faite suppliante.

— Oh, mon Dieu. Carrie. Qu’est-ce qu’elle a dit, à l’aire de jeux ? murmura Marissa.

— Elle a de nouveau parlé à Milo, elle a essayé de le faire participer, elle l’a taquiné, elle lui a dit que le lundi était bleu et non orange. Il a ri et a dit que le lundi était bien orange, et non bleu. Je voulais juste nous éloigner d’elle, elle me semblait un peu atteinte. J’ai pris Milo dans mes bras et je lui ai dit de le laisser tranquille, mais elle nous a suivis quand on est sortis du jardin d’enfants et quand on est descendus dans le parking souterrain. Je me suis mis en colère, comme tout le monde l’aurait fait à ma place, précisa-t-il en la regardant droit dans les yeux. J’ai dû faire monter Milo dans la voiture. Honnêtement, Marissa, elle avait l’air instable. Puis je l’ai attrapée par la chemise et je lui ai dit que si elle ne nous laissait pas tranquilles, j’appellerais les gardaí. Que c’était du harcèlement, et que je leur dirais qu’elle essayait de m’extorquer de l’argent et qu’elle serait arrêtée. Je lui ai aussi dit que j’avais des amis au tribunal et dans la police, et qu’elle resterait en prison pour longtemps. Elle a eu l’air pétrifiée. J’ai failli me sentir mal, mais ça a marché, elle a reculé. Et c’était fini. Du moins c’est ce que je pensais, jusqu’à ce qu’elle réussisse à nous retrouver.

— Attends, elle s’est fait embaucher comme nounou chez Jenny pour pouvoir se rapprocher de nous ? Mais pourquoi ?

— À cause de ce qu’il s’est passé. À cause de ce qu’elle a perdu dans l’accident.

Il ne prononça pas le mot. Ils n’avaient jamais utilisé ce mot. Mais c’était suffisant. À présent, Marissa comprenait.

25 - La synesthésie est un trouble de la perception des sensations qui consiste à associer deux ou plusieurs sens à partir d’un seul stimulus. Elle peut se manifester dans différents domaines, comme la musique, la couleur, le calendrier ou la géométrie.

70.

Quatre ans plus tôt

Carrie entra dans le parloir, parcourant du regard les rangées de sièges jusqu’à le trouver. Décharné et émacié, Kyle avait l’air encore plus pâle que la semaine précédente, comme si le cap des six mois avait été une sorte de tournant. Son visage et son corps avaient cédé face à la vie carcérale. Autour d’eux, les gens s’étreignaient et s’embrassaient, mais Carrie resta assise. Elle ne pouvait pas. Pas encore. Peut-être jamais. Kyle tendit une main par-dessus la table, hésitant à mi-chemin. Peut-être ne le pouvait-il pas non plus ? Peut-être étaient-ils tous les deux brisés ? Peut-être avaient-ils toujours été brisés ?

— Ça va ?

— Oui.

Que pouvaient-ils se dire d’autre ?

— Est-ce qu’Annie te traite bien ? Je sais que c’est ma cousine, mais tu peux être honnête avec moi, elle est un peu pénible.

— Elle veut que je déménage.

C’était au moins un sujet de conversation. Un autre sujet que l’accident.

— De quoi tu parles ?

— Son mec emménage avec elle. Elle m’a donné deux semaines pour partir.

— Putain !

— Ça ira. J’irai en Angleterre, chez mon père.

— Quoi ?

Elle faillit éclater de rire. Il avait l’air si choqué.

— Kyle, tu es enfermé ici, de toute façon, qu’est-ce que ça peut faire que je vive à Dublin ou à Londres ?

— Mais tu me rends souvent visite. Tu ne pourras plus venir me voir, si tu vas à Londres.

La douleur était là, dans sa voix, dans ses yeux, dans l’inclinaison de sa bouche. Mais elle ne pouvait pas. Elle ne pouvait plus prendre soin de lui. Elle ne parvenait même plus à prendre soin d’elle-même. Bon sang, elle était incapable de quoi que ce soit ! Elle n’était même pas parvenue à garder son bébé en vie. Leur bébé. Sa gorge se serra. Elle s’agrippa aux rebords de la chaise en plastique dur et déglutit.

— Ce ne sera pas pour longtemps. Je serai là lorsque tu sortiras, je te le promets.

Comment pouvait-elle lui dire la vérité ? Tu me fais penser à lui. Je ne supporte plus de te regarder. Quatre jours. Elle avait réussi à le maintenir en vie quatre petits jours, avant qu’il ne parte. Kyle ne comprendrait pas. Peut-être ne comprendrait-il jamais. Il n’avait jamais vu leur bébé. Ce bébé sans nom. Parti en fumée, un matin froid et glacial.

71.

Marissa

Vendredi

« À cause de ce qu’elle a perdu. » Marissa ferma les yeux. Ils n’en avaient jamais parlé, n’avaient jamais prononcé le mot « bébé », parce qu’aucun d’eux ne pouvait en supporter le souvenir. C’était un accident, un terrible et tragique accident, et personne n’en était responsable. C’était ce que l’enquête avait révélé. Un matin glacial, une route étroite, juste un terrible accident. Le bébé perdu - elle ne parvenait pas à utiliser le mot « mort » - n’avait pas souffert. C’était ce qu’ils avaient dit. Et Marissa, à sa grande honte, avait enfoui ce souvenir au plus profond d’elle-même, dans ce lieu sombre où vivaient ses parents décédés, pour ne plus jamais y revenir.

Sur son fauteuil, Milo était profondément absorbé par la Pat’ Patrouille, indifférent à la situation. Marissa était assise, la tête dans les mains, essayant encore de donner un sens à tout cela.

— Seigneur ! Carrie Finch était donc Caroline Murphy ? Et elle a enlevé Milo pour remplacer le fils qu’elle a perdu ?

Peter acquiesça.

— Et Colin ? Il a aidé Carrie à enlever Milo ? Ça n’avait rien à voir avec l’audit et le détournement de fonds des successions Fenelon et Downey ?

Peter éclata de rire, et cela lui parut irrespectueux, à présent que Colin était mort.

— Pauvre vieux Colin. Il n’avait rien à voir avec l’enlèvement.

Marissa resta bouche bée. La situation lui échappait de nouveau.

— Qu’est-ce que tu racontes ? La police a dit qu’il était impliqué.

— Oh, il n’était pas irréprochable, il a bien escroqué vos clients, et il avait une peur bleue que tu le découvres. Et puis, il fréquentait bien Carrie. Mais il n’a jamais été impliqué dans le kidnapping. Elle l’a ciblé, tout comme elle avait ciblé Ana.

Marissa laissa échapper un souffle tandis que tout s’emboîtait.

Sauf que…

Pas tout.

— Peter, comment tu sais tout ça ? Comment tu as retrouvé Milo ?

Ce dernier marqua une pause. Et à son grand étonnement, il sourit, d’un large sourire suffisant. Marissa comprit qu’il était sur le point de lui montrer à quel point il était intelligent.

— Parce que Carrie a falsifié une fiche de paye à partir de l’ordinateur de Colin, sur le papier à en-tête dans votre cabinet, pour louer la maison à Sandymount. Colin m’a dit qu’il l’emmenait parfois au bureau, et qu’une ou deux fois, elle lui avait demandé d’aller chercher du vin. Elle aurait pu facilement l’imprimer, une fois qu’il était sorti du bureau.

— Mais je ne comprends toujours pas… comment as-tu su ?

Encore un sourire suffisant.

— Parce que j’ai trouvé un exemplaire de la fiche de paye. La nuit où on était dans ton bureau à la recherche des dossiers Downey et Fenelon, une copie de la fausse fiche de paye s’était glissée derrière l’imprimante. L’adresse de la maison de Sandymount y était inscrite. Je suppose qu’elle l’a imprimée en deux exemplaires, sans se rendre compte que l’un d’eux s’était glissé derrière la table.

— Et tu t’es rendu à l’adresse indiquée sur la lettre, ce soir-là ? continua Marissa, en se souvenant du froncement de sourcils de Peter face à la feuille qu’il avait trouvée au bureau.

— Oui. Tu avais pris ton somnifère et tu n’étais plus dans le coup. Je n’en ai pas pris cette nuit-là, j’ai attendu que tu dormes.

— Pour sauver Milo.

— Oui.

— Mais pourquoi l’as-tu laissé dans la voiture de Carrie, pourquoi ne l’as-tu pas ramené sain et sauf à la maison ?

— J’ai détesté le laisser là, tu peux me croire, Marissa. Mais si je l’avais ramené avec moi, les gardaí auraient su que je m’étais rendu dans la maison de Sandymount. Je pouvais difficilement dire que je l’avais trouvé dans la rue. Et j’aurais dû m’expliquer à propos de Carrie.

Carrie. Marissa déglutit. Elle ne voulait pas le demander. Pourtant, il le fallait. Elle lança un regard à Milo. Il avait toujours ses écouteurs et les paupières baissées.

— Peter, qu’est-ce qui est arrivé à Carrie ?

Il leva les mains. Et dans ce geste, dans ce geste banal, tellement propre à Peter, son monde explosa.

72.

Quatre ans plus tôt

Le cinquième soir de son séjour à Londres, Carrie relata l’accident à son père.

— Tu es sûre qu’ils n’engageront pas de poursuites ? demanda Rob. Comment c’est arrivé ?

Elle ferma les yeux, tandis qu’un million d’images défilaient dans son esprit. Des phares. Trop rapides. Trop proches. La prise de conscience terrifiante. L’embardée trop tardive. Le craquement du métal. L’obscurité. Et puis, pire que tout ce qui avait précédé, le réveil. Le visage compatissant d’une infirmière. Les questions. Y a-t-il quelqu’un qu’on pourrait appeler ? Ses questions à elle. Où est mon bébé ? Les yeux de l’infirmière, écarquillés et humides. Quelqu’un d’autre lui avait alors pris la main, et prononcé des mots qu’elle refusait d’entendre. Mais ces mots avaient quand même été prononcés.

Quelques heures plus tard, ou peut-être était-ce quelques jours, il était là. Son visage, penché sur elle. Sa peau bronzée et ridée. Sa barbe de trois jours. Ses cheveux raides et grisonnants. Son haleine chargée de café d’hôpital. Sa voix, grave. Empathique.

« On n’engagera pas de poursuites, avait-il dit. Vous avez assez souffert. Ma femme ne veut pas que vous soyez inculpée pour conduite dangereuse. »

Et à travers le brouillard du chagrin et des médicaments, elle avait été reconnaissante.

Elle n’avait jamais parlé de l’argent à Kyle. À quoi cela lui aurait-il servi, lui qui était coincé en prison ? « Pour vous aider à vous remettre sur pied », avait dit Peter Irvine en lui glissant une enveloppe dans la main. « Pour prendre un nouveau départ, dans un autre pays. Là où personne ne saura ce qu’il s’est passé. » Une fois de plus, elle avait été reconnaissante. Elle l’avait utilisé pour financer l’enterrement, acheter un billet de ferry pour Holyhead et un billet de train pour Londres. Son père l’avait accueillie à la gare. Il s’était d’abord montré méfiant. « Qu’est-ce que tu veux ? C’est une idée d’Irène ? » Non, lui avait-elle répondu, cela faisait des années qu’elle ne l’avait pas vue. « Tu ne peux pas rester longtemps, lui avait-il dit, seulement quelques nuits, le temps que tu te remettes sur pied. » Elle s’était mordu la lèvre et avait acquiescé, trop étourdie pour se sentir blessée.

Le cinquième soir, il lui demanda comment se passait sa recherche d’appartement. Ce fut à ce moment-là qu’elle lui raconta tout. Et ce fut à ce moment-là que les choses s’adoucirent. L’homme qui n’avait jamais été son père - pas vraiment, pas dans le vrai sens du terme - la prit dans ses bras pour la première fois. En deuil de son petit-fils disparu, peut-être en deuil de tout le reste, des années perdues, du manque de tout, de cette jeune fille brisée qui n’avait nulle part où aller.

— Tu es sûre qu’ils ne vont pas engager de poursuites ? demanda-t-il de nouveau, en débouchant deux bouteilles de bière.

— Il m’a dit que non.

— A-t-il signé quelque chose ?

Elle dévisagea son père. Comment pouvait-il imaginer qu’elle aurait eu le pouvoir de demander à cet homme de signer quoi que ce soit ? Les hommes comme Peter Irvine donnaient des ordres et les autres les exécutaient. Cela fonctionnait ainsi.

Elle n’était pas revenue en Irlande pour l’enquête. Ils avaient dû probablement la chercher, mais la Caroline Murphy qui vivait avec Annie, la cousine de Kyle, à East Wall, dans le troisième arrondissement de Dublin, avait disparu depuis longtemps. Évaporée. Peut-être même morte. La Lena Byrde, qui vivait sous les radars à Brompton, près de Londres, était bien différente.

Et quelque temps plus tard, ce fut Rob qui le repéra. Un petit article dans un journal irlandais qu’il lisait encore tous les jours. Il lui tendit son iPad et frappa l’écran du doigt.

— Verdict ouvert. Tu vois ça ? Bon sang, Caroline, ce n’était pas ta faute.

Elle prit l’iPad et parcourut l’article, puis le lut une seconde fois, plus lentement.

— Peut-être… peut-être parce que je ne me suis pas présentée pour l’enquête ? Peut-être qu’ils n’avaient pas tous les éléments en main ?

— Je ne pense pas, fit Rob en secouant la tête. S’ils considéraient que c’était ta faute, ils seraient venus te chercher ici, ajouta-t-il en levant les yeux vers elle. Redis-moi ce qu’il a dit à l’hôpital.

— Il a dit : « Nous n’allons pas engager de poursuites. »

Rob laissa échapper un long soupir.

— Il t’a laissé croire que c’était ta faute, mais il n’y a rien ici qui le suggère, s’offusqua-t-il en frappant de nouveau l’iPad. Enfoiré !

Carrie resta silencieuse.

— Regarde ce qu’ils t’ont fait : ils t’ont obligée à fuir, à te cacher ici, à laisser ton copain derrière toi, toute ta vie derrière toi. Et la culpabilité, penser que tu as tué ton propre enfant ! C’est un truc de malade, fit-il en secouant la tête. C’est un putain de malade ! J’ai bien envie de…

Il resta assis à fixer l’article, puis abattit son poing si fort sur l’écran qu’elle crut qu’il allait se briser.

Elle resta silencieuse.

Les minutes passèrent tandis qu’il soignait sa main, lisant et relisant l’article.

Finalement, il se tourna vers Carrie.

— Ça veut dire que tu peux rentrer chez toi, si tu veux, dit-il, d’une voix plus douce, à présent. Mais tu n’es pas obligée. Tu peux aussi rester ici. Quelle que soit ta décision, au moins maintenant, tu as le choix.

Carrie ne parvint pas à s’exprimer. Mais à l’intérieur, un nuage sombre se forma, s’enroulant et se dilatant comme une épaisse fumée noire empoisonnée.

73.

Marissa

Vendredi

— Je ne pouvais pas prendre le risque que Carrie tente de nouveau sa chance, Marissa. Si on l’avait mise en prison, elle serait sortie au bout de cinq ou dix ans, expliqua Peter avec une telle simplicité, comme s’il exposait à un client un investissement évident. On ne se serait jamais débarrassés d’elle. Elle nous a reproché d’avoir causé la mort de son bébé. Les gens comme elle cherchent toujours quelqu’un à blâmer. Elle était déterminée à nous prendre Milo pour le remplacer. Et elle était complètement dérangée, j’ai même trouvé un pistolet sous son oreiller. Elle avait peut-être l’intention de nous tuer, qui sait ? Je devais en finir !

Marissa ferma les yeux. Ce n’était pas possible. Son mari ne pouvait pas avoir fait ce qu’il prétendait avoir fait. Elle enfouit son visage dans ses mains. Il n’y avait aucun moyen de se sortir de cette situation. Ce tremblement de terre, elle aurait préféré ne pas le provoquer.

Peter continua, alors qu’il venait de lâcher une bombe sur leurs vies.

— Carrie voulait l’élever comme son propre fils. Son père allait l’aider. Ils allaient vivre tous ensemble à West Cork, en famille. Il avait dit à sa sœur qu’il rentrait avec sa fiancée, Sienna.

Sienna Watkins, le nom qui figurait sur le passeport que Fiona Sheridan leur avait montré. Étaient-ils tous devenus complètement fous ? Elle écouta Peter poursuivre, le visage toujours entre ses mains.

— Il n’y avait rien d’incestueux, c’était juste une bonne couverture. Ils auraient vécu en famille, puis se seraient séparés à l’amiable, à un moment ou à un autre. Ensuite, ils auraient déménagé de nouveau, et Robin la petite fille aurait pu devenir Robin le petit garçon.

Elle sursauta lorsque la main de Peter se posa sur son poignet pour l’éloigner de son visage. Elle plongea son regard dans les yeux de celui qu’elle croyait connaître, et secoua la tête.

— Comment sais-tu tout ça ? Leurs plans ?

Il avait gardé ses mains autour de ses poignets, et frictionnait sa peau fine avec ses pouces tandis qu’il parlait.

— Parce que ce putain de Rob Murphy a essayé de me faire chanter.

— Quoi ?

— Murphy a entendu aux infos que Milo avait été retrouvé, expliqua-t-il dans un soupir, et comme il n’arrivait pas à joindre Carrie au téléphone, il est allé à la maison. Et il l’a évidemment trouvée morte. Kyle Byrde était déjà mort à ce moment-là, et Murphy ne savait absolument rien de Colin, alors il s’est dit que c’était moi qui avais étouffé Carrie. Juste comme ça.

Marissa eut la nausée et crut qu’elle allait vomir.

— Carrie lui avait raconté notre rencontre à l’aire de jeux, continua Peter.

— Et il est venu te trouver ?

— Il m’a appelé sur mon portable, dans la nuit de dimanche à lundi. L’appel que j’ai dit être celui d’un type qui nous disait de nous méfier de nos proches…

Il s’interrompit, guettant sa réaction. Tout s’était passé sous son nez. Et la facilité avec laquelle Peter avait menti…

— Il a téléphoné pour réclamer de l’argent, en échange de quoi, il ne me dénoncerait pas aux gardaí. Je ne pouvais pas laisser faire ça.

La pièce flottait tout autour d’elle. Elle savait ce qu’il allait dire, et pourtant, cela lui semblait totalement irréaliste.

— L’argent. Colin.

Sa voix n’était qu’un murmure rauque.

— J’avais peur que Rob Murphy ne se contente pas de l’argent, qu’il veuille aussi se venger de la mort de sa fille. Et Colin me devait un service, alors par précaution, je l’ai envoyé porter l’argent à Rob. Par précaution.

Elle déglutit.

— En quoi Colin te « devait-il » quelque chose ?

— Je l’ai couvert pour l’argent qu’il a volé à vos clients.

— Tu le savais ? Oh mon Dieu, pourquoi tu ne me l’as pas dit ?

— Non, non, je ne le savais pas au début. Mais quand j’ai trouvé la fausse fiche de paye derrière l’imprimante dans le bureau, j’ai compris qu’il y avait un lien entre Colin et Carrie. Et quand Lia a trouvé la photo d’eux sur Facebook dimanche soir, ça a confirmé les choses. Rob a appelé juste avant que vous ne trouviez la photo, et Colin a commencé à m’apparaître comme un bouc émissaire idéal.

À son grand dégoût, il laissa échapper un petit rire.

— C’était presque drôle ! Lia n’arrêtait pas de dire que c’était un mouton, et moi je me disais que non, que c’était plutôt une chèvre.

Marissa se mordit la lèvre, tentant en vain de trouver quelque chose à répondre. Mais Peter continua.

— Alors quand je suis allé chercher de la tequila et des plats mexicains à emporter dimanche soir, je suis aussi allé chez Colin, et je lui ai dit que je savais qu’il était impliqué dans l’enlèvement de Milo. Je lui ai dit que je le tuerais s’il ne me disait pas tout. Il a pleuré. Il a juré qu’il n’avait rien à voir avec l’enlèvement, mais j’ai continué à insister, j’ai dit que c’était un trafiquant d’enfants et un pédophile, et que c’est de là qu’il tenait l’argent pour sa grande maison. Et que s’il ne me parlait pas, je l’étranglerais à mains nues, conclut Peter, souriant.

Marissa crut mourir intérieurement.

— S’il avait eu un peu de bon sens, il aurait su que c’était une menace en l’air, reprit Peter, mais il avait trop peur pour s’en rendre compte.

Marissa secoua la tête, essayant de comprendre. À un mètre de là, Milo était endormi sur le fauteuil, l’iPad posé sur ses genoux.

— Il m’a tout raconté, à ce moment-là. Sa maison était le fruit de son escroquerie sur les successions. Il le faisait depuis des années, avec de petites sommes au début. Mais les successions Fenelon et Downey étaient si conséquentes qu’il pouvait s’en tirer avec plus d’argent, expliqua Peter en se penchant vers elle pour l’embrasser sur le front. Il ne mérite pas ta pitié, Marissa, il s’est attiré tout cela en t’escroquant.

Elle refoula ses larmes. Quoi que Colin ait pu faire, il ne méritait pas de mourir.

— Lorsqu’on est allé chez lui mardi, pour le confronter pour le détournement de fonds, répondit-elle enfin, il savait qu’on venait, tu l’avais déjà fait avouer ? C’était de la comédie ?

— Oui. Je lui avais dit dimanche soir que je le couvrirais, parce que tu avais déjà assez souffert. Je lui ai dit que je nous réserverais un voyage en Espagne pour le laisser arranger les comptes avant l’audit.

— Seigneur, même le voyage en Espagne faisait partie du plan…

— Mais je lui ai dit qu’il me devait un service pour avoir couvert l’affaire. Je lui ai dit que je devais faire parvenir de l’argent à un client qui était réticent à laisser des traces administratives. Je ne sais pas s’il m’a cru ou non, mais il avait trop peur pour discuter.

Elle imagina Colin, le lycéen attardé, l’homme qui aimait mener sa vie sans trop réfléchir, alors que tout s’écroulait autour de lui, pétrifié à l’idée d’être dénoncé pour ce qu’il n’avait pas fait pas et pour ce qu’il avait fait.

— Qu’est-ce que tu lui as fait ? murmura-t-elle.

— Je ne lui ai rien fait du tout. Je l’ai envoyé dans la zone industrielle rejoindre Rob Murphy mercredi soir, et j’ai attendu de voir ce qui se passerait. Colin est revenu très tôt…

Marissa lui coupa l’herbe sous le pied.

— Attends, c’est impossible. Colin était au bureau mercredi soir, il a emporté les dossiers Downey et Fenelon. J’étais là, je m’en souviens, cachée sous le bureau.

— En fait, c’était pas Colin, fit Peter d’un air presque penaud. C’était moi. Désolé de t’avoir fait peur, je ne savais vraiment pas que tu étais là, jusqu’à ce que tu me le dises le lendemain matin.

Elle s’assit, sans voix, tandis que Peter continuait.

— Je me suis dit que si je volais les dossiers, cela renforcerait l’accusation contre Colin et donnerait l’impression qu’il cherchait désespérément à étouffer l’affaire, fit-il en haussant les épaules. Et puis j’ai conduit jusqu’à la zone industrielle et je me suis caché pour observer. Exactement comme je l’avais prévu, Murphy a tendu une embuscade à Colin, en pensant que c’était moi. Il a tourné au coin de la rue, s’est approché et lui a tiré une balle dans la poitrine avant que ce pauvre con n’ait la moindre idée de ce qui était en train de se passer. Je le savais, je savais que c’était ce que Murphy allait faire, se vanta Peter en croisant les bras, triomphant, heureux d’avoir eu raison. Quand Murphy a ouvert le sac pour compter l’argent, j’ai fait la dernière partie du travail. Je ne savais pas si j’allais y arriver, Marissa, c’est la chose la plus effrayante que j’ai faite de toute ma vie. Carrie, au moins, ne m’a pas vu arriver, et je n’ai pas vu son visage. Mais Murphy a levé les yeux, m’a vu. Je n’avais pas le choix, j’ai dû en finir. Je l’ai tué avec l’arme que j’ai trouvée chez Carrie. Je n’avais jamais tiré sur quelqu’un avant, c’était étrange.

Il resta silencieux pendant un moment.

— Puis j’ai essuyé l’arme, je me suis assuré que les empreintes de Colin étaient dessus, et je l’ai déposée à côté de lui. C’était propre. Pour la police, je veux dire. Les quatre kidnappeurs sont morts.

Le regard triomphant était de retour.

Marissa peinait à respirer. Ce n’était pas possible.

— J’ai fait tout ça pour nous, Marissa, pour toi, moi et Milo. Carrie l’aurait de nouveau kidnappé, elle nous aurait poursuivis toute notre vie. On n’aurait jamais été en sécurité.

— Tu savais que c’était elle depuis le début ? Depuis le jour où Milo a été enlevé ? réussit-elle à dire.

— Non, je n’ai compris que lorsque les gardaí nous ont montré sa photo samedi, le lendemain du jour où elle l’a enlevé. C’est là que j’ai eu le déclic.

Elle le dévisagea. Tout cela n’avait été qu’un tissu de mensonges, mais plus encore, quelque chose d’autre clochait.

— Peter. Pourquoi ne pas l’avoir dit à McConville ? Quand elle nous a montré la photo de Carrie samedi matin, et que tu l’as reconnue ?

Pour la première fois, il eut l’air confus. Les mots lui manquaient.

— Je… Je savais que je pouvais m’en occuper tout seul.

— Quoi ? s’exclama-t-elle.

Ils se tournèrent tous les deux vers Milo, qui dormait profondément à présent.

— De quoi tu parles, putain ? Notre fils a été kidnappé, tu savais qui l’avait enlevé et pourquoi, mais tu ne m’as rien dit ? Tu as perdu la tête ? Et pourquoi tu n’as pas envoyé la police quand tu as vu l’adresse sur la fiche de paye ?

— Je savais ce que je faisais.

Têtu. Obstiné. Il enfonça ses pouces dans ses poings, comme pour imprimer sa logique dans sa peau et dans ses veines.

— Peter, ça n’a aucun sens. À ce moment-là, tu n’avais rien fait de mal. Si tu avais prévenu la police, ils auraient peut-être retrouvé Milo plus rapidement, et tout le reste ne serait pas arrivé. Colin a détourné de l’argent, bien sûr, mais il ne méritait pas de mourir. Et Carrie, elle aurait dû aller en prison, mais ce que tu as fait…

Elle éclata en sanglots. Et pour la première fois depuis longtemps, elle éprouva de l’empathie pour la femme qui lui avait pris son enfant, pour la femme qui avait perdu le sien. Quoi qu’elle ait fait, Carrie ne méritait pas de mourir. Et elle avait été bienveillante à l’égard de Milo. Elle ne l’avait pas blessé ni maltraité. Elle l’avait traité comme…

Ce fut à ce moment précis que le déclic se produisit. Une prise de conscience qu’elle essaya de toutes ses forces de repousser dans les ténèbres.

À travers ses larmes, elle plongea son regard dans celui de Peter.

— La synesthésie. La façon dont Milo voit les mots en couleur.

— De quoi tu parles ?

— Carrie l’avait aussi, d’après ce que tu m’as dit de la fois où vous vous êtes rencontrés à l’aire de jeux. Tu m’as dit qu’elle bavardait avec Milo en disant « lundi, c’est bleu ».

— Et alors ?

— Je me suis renseignée sur le sujet. Je pensais que ça avait peut-être été causé par l’accident, une sorte d’effet traumatique, mais en fait, c’est génétique. Pas toujours, mais le plus souvent, oui.

Elle se tourna vers Milo, son fils endormi, son unique enfant, l’amour de sa vie.

— Peter… Quel bébé… est mort dans l’accident ?

74.

Sept mois plus tôt

Carrie scruta l’homme dans l’aire de jeux. Était-ce lui ? Elle repoussa sa chaise, l’estomac noué, tentant de se souvenir. Son visage, penché sur elle. Son haleine chargée du café d’hôpital. L’autorité dans son ton. Le soulagement que lui avaient procuré ses paroles.

« Nous n’allons pas engager de poursuites. Vous avez assez souffert. Ma femme ne veut pas que vous soyez inculpée pour conduite dangereuse. »

Et à présent, il était là. Peter Irvine. À moins de trois mètres d’elle. Devant lui, un petit garçon, Milo. Elle connaissait son nom pour l’avoir lu dans les journaux. Pas à ce moment-là, pas quand c’était arrivé. Mais plus tard, quand son père avait fait des recherches sur Internet et les lui avait montrées.

Des cheveux blonds qui lui descendaient jusqu’aux épaules. Petit gabarit, petit nez. De légères taches de rousseur. Une fossette au menton. Et quelque chose en plus. Quelque chose qu’elle ne parvenait pas à nommer. Elle repoussa sa chaise, faisant grincer les pieds métalliques sur le sol en béton, et se leva. La main au-dessus de ses yeux, se protégeant du soleil, elle fixa l’homme et le garçon. Ce sourire. Ce petit sourire en coin qui l’attirait plus près du jardin d’enfants. Un pied après l’autre, elle tendit la main pour ouvrir le portillon et entrer.

— Attends une seconde, Milo-Mouse, disait Peter Irvine, il faut que je réponde.

Il avait les yeux rivés sur son téléphone et ne regardait plus en direction de Milo. Ni de Carrie.

— Laisse ton travail, papa, on est à l’aire de jeux, disait Milo en sautillant d’un pied sur l’autre.

— Oui, Milo, soupira Peter, sans lever les yeux de son téléphone. Je sais qu’on est à l’aire de jeux, mais il est quinze heures, c’est mardi après-midi, et papa doit travailler.

Carrie se rapprocha, fascinée par ce petit garçon blond.

— Mardi, c’est vert, n’est-ce pas ? demanda Milo à son père. Comme l’herbe. Et trois, c’est marron clair.

— Milo, je dois répondre à cet e-mail. Tu ne veux pas aller faire un tour sur le toboggan ?

La mine déconfite, ce dernier se dirigea vers le cadre d’escalade et s’assit par terre.

Carrie le suivit et s’accroupit à ses côtés.

— Pour moi, le mardi est vert aussi, dit-elle en souriant quand Milo se retourna pour la regarder.

Son visage s’illumina, de ce sourire qu’elle connaissait étrangement. Et son estomac se serra. Comment pouvait-elle connaître ce sourire ?

— Oui, et lundi, c’est orange.

— Pour toi, le lundi est orange, fit-elle en secouant la tête. Mais pour moi, le lundi est bleu. C’est différent pour tout le monde.

— Ah bon ? Mon papa dit que les jours n’ont pas de couleur.

— J’avais l’habitude de dessiner les jours de la semaine dans mon journal, chacun avec sa propre couleur. Je disais à ma maman que le lundi était bleu, mais elle ne comprenait pas. Est-ce que toi aussi, tu vois les lettres en couleur ?

Milo acquiesça.

— Est-ce que c’est de la magie ?

— C’est une sorte de magie. On la reçoit parfois de nos parents. Ça a un nom très long : la synesthésie.

— Ma maman a déjà dit ce mot ! s’exclama Milo en se levant d’un bond. Mais j’arrive pas le dire, c’est trop long.

— C’est pas grave. Le plus important, c’est que c’est amusant, pas vrai ? Voir les mots en couleur ? Est-ce que ta maman voit le lundi en orange aussi, ou dans une autre couleur ?

Son sourire disparut de nouveau.

— Non, elle voit pas les couleurs. C’est juste moi.

Un brouhaha se mit à bourdonner dans sa tête. Un bruit blanc. Des traits flous. Des sourires en coin. Des mentons à fossettes. Des couleurs vives qui dansaient et lui donnaient le vertige. Elle tendit la main pour se raccrocher au cadre d’escalade. Le mardi est vert. Milo. Kyle. Des sourires en coin et des fossettes au menton.

— Qu’est-ce qui se passe ?

Peter se tenait au-dessus d’eux, et rangeait son téléphone dans sa poche arrière.

Elle resta debout. L’estomac noué.

Inspiration profonde. Un ton calme.

— Je vous connais.

— Milo, il faut qu’on rentre, dit-il en prenant le petit garçon par la main.

— Je vous connais, vous êtes Peter Irvine, déclara-t-elle en le suivant.

Ce dernier se figea et se tourna vers elle pour la regarder dans les yeux. Prise de conscience. Et autre chose. De la peur ?

Il lui tourna de nouveau le dos et accéléra le pas, entraînant Milo vers l’entrée du parking souterrain.

Elle continua à le suivre.

À l’intérieur, dans l’obscurité, elle regarda Peter chercher son ticket à tâtons, jurant dans sa barbe.

— Vous êtes Peter, dit-elle en se rapprochant de lui.

Elle pointa Milo du doigt, déglutit, tentant en vain de prononcer des mots impossibles.

Peter retrouva son ticket et le coinça dans la machine, avant de coller sa carte contre le capteur. Ce dernier l’ignora.

— Je sais ce que vous avez fait.

Le regard de Milo passa de son père à elle, son visage se plissant en un froncement de sourcils. La question ne se posait plus. Tout était là. Dans ses yeux, dans sa bouche, dans son menton fendu, comme celui de Kyle. Le mardi est vert.

— Milo, tu veux être le plus grand des garçons et prendre les clés pour voir si tu peux ouvrir la voiture tout seul ? lui demanda Peter en tendant la clé et en l’éloignant doucement de la machine.

Il resta silencieux, observant Milo qui sautillait vers les escaliers menant au niveau inférieur. Carrie cligna des yeux, figée, alors que le petit garçon disparaissait de son champ de vision. Ce n’était pas possible. Elle inspira, cherchant ses mots.

Mais avant qu’elle ne comprenne ce qui se passait, Peter avait empoigné son t-shirt. Il tira, souleva, secoua. Sa tête vola en arrière, heurtant le distributeur de billets. Une fois. Deux fois. Une troisième fois. Elle heurta violemment le métal. Douleur lancinante. Larmes naissantes.

— Ne t’approche plus jamais de moi ou de ma famille, siffla Peter.

Son visage était si proche du sien qu’elle pouvait sentir son souffle, lire dans ses yeux. Une rage blanche.

— Je te ferai arrêter si vite que tu ne sauras même pas ce qui t’arrive. Ou on te retrouvera morte dans un fossé. Une toxicomane de moins dont il faudra se soucier, personne ne s’apercevra que t’as disparu, murmura-t-il doucement en lui plaquant de nouveau la tête contre la machine. T’as compris ?

Elle cligna des yeux pour répondre par l’affirmative. Du sang coula de sa lèvre et tomba sur sa chemise. D’une dernière poussée, il la projeta sur le sol en béton froid. Et il partit. Il disparut avec Milo. Comme la première fois.

75.

Marissa

Vendredi

Au fond d’elle-même, elle le suppliait, lui hurlait de répondre. De lui dire qu’elle s’était trompée. De lui dire que c’était une coïncidence que Milo et Carrie soient tous deux synesthésiques. De lui rappeler que tout le monde n’hérite pas forcément la synesthésie d’un parent. Mais il ne dit rien.

Pas un mot. Aucun réconfort.

Elle regarda de nouveau son fils endormi et son cœur se brisa en mille morceaux.

Elle se leva, s’approcha de Milo et le prit maladroitement dans ses bras. Son petit bras glissa vers le bas et sa tête pencha.

— Il faut que tu partes, déclara-t-elle aussi calmement qu’elle le pouvait.

— Ils nous l’enlèveront s’ils l’apprennent, dit Peter d’une voix douce, qui contrastait avec tout ce qu’il venait de lui révéler. Assieds-toi et discutons-en.

Elle s’assit sur le canapé, Milo toujours dans ses bras, huma sa peau douce, et lui frictionna le haut du dos.

— Je ne voulais pas que tout cela arrive, dit Peter en se levant et en se dirigeant vers la cuisine. Prenons un verre et parlons-en.

Il revint avec deux verres de vin blanc, comme s’ils étaient sur le point de discuter de leurs projets de vacances.

Elle secoua la tête et il posa le verre sur la cheminée.

— L’accident est la pire chose qui nous soit arrivée, on le sait tous les deux, dit-il. Carrie rentrait de l’hôpital avec son nouveau-né, quand on rentrait du bilan de santé de Milo. Mon Dieu, il était si petit…, ajouta-t-il avec un signe de tête en direction du garçonnet, comme s’il avait oublié ce que tout cela voulait dire.

Cet enfant, celui qu’elle tenait dans ses bras n’était pas avec eux ce matin-là, et elle eut une violente nausée.

— Les routes étaient verglacées, la luminosité était faible, ce n’était la faute de personne, ajouta-t-il avec un regard suppliant.

Mais elle avait déjà compris.

— Et puis, il y a eu l’accident. Tu étais inconsciente et je paniquais. L’autre conductrice était, elle aussi, inconsciente. Et puis j’ai vu… le siège auto, et…

Je ne veux pas l’entendre, hurla-t-elle silencieusement, je ne veux pas entendre que notre bébé est mort !

— Je l’ai sorti, et j’ai tout fait, Marissa. Je l’ai supplié de bouger, de respirer. Mais je savais. Je l’ai su dès que je l’ai vu. Il était trop tard, confia Peter, les yeux baissés. Et puis j’ai entendu un bruit, un bébé qui pleurait. J’ai d’abord cru à une hallucination, mais c’était son bébé, celui de l’autre conductrice. J’ai réussi à sortir son siège auto de l’épave. Je l’ai détaché et je l’ai pris dans mes bras pour le rassurer. C’était ce qu’il fallait faire, j’essayais de l’aider.

Il se tourna vers elle, le regard suppliant, et elle secoua la tête.

— J’étais seul au milieu des débris. Et… je ne sais même pas à quoi je pensais, ou si je pensais tout court, mais soudain, j’ai posé son bébé et j’ai pris Milo dans mes bras. Je l’ai embrassé une dernière fois et je lui ai dit qu’on l’aimait, et je… Je l’ai mis dans l’autre siège auto, que j’ai remis dans l’épave. Et puis j’ai appelé l’ambulance. Quand elle est arrivée, j’avais son bébé dans les bras. Ils ont pensé que c’était le nôtre et je n’ai rien fait pour les contredire.

Tout s’effondra autour d’elle, comme si le monde avait toujours été fait de verre. Sa vie se brisa en minuscules petits éclats, trop petits pour être recollés. Il n’y avait pas de retour en arrière possible. Le chagrin l’envahit. Le chagrin pour l’enfant qu’elle avait perdu, le chagrin pour le Milo de l’époque et pour le Milo d’aujourd’hui, pour elle et pour Carrie. Une supposition erronée, un horrible mensonge. Deux familles anéanties.

— Marissa, maintenant que tu sais, tu peux comprendre pourquoi je n’ai rien dit à personne, quand j’ai compris où Carrie le retenait, je veux dire. On ne pourra jamais en parler à la police, parce qu’ils emmèneraient Milo. Et maintenant que Carrie et Rob Murphy sont décédés, on est en sécurité.

Elle le considéra, lui, cet homme qu’elle pensait connaître. Étonnamment, elle ne ressentit aucune compassion pour lui, pas encore, seulement de l’horreur, de la répulsion et de l’incrédulité.

— Marissa, parle-moi, la supplia-t-il.

— Je me battrai jusqu’à mon dernier souffle pour le garder, finit-elle par murmurer, mais on ne peut pas vivre dans le mensonge, Peter.

Il se tenait près de la cheminée, et hochait la tête. Belliqueux à présent.

Sur la défensive.

— Réfléchis, Marissa. Si ses intentions avaient été pures, pourquoi n’a-t-elle pas appelé la police ? Elle allait nous faire chanter, ou demander une rançon. Sans aucun doute.

— Si ça avait été moi, souffla Marissa, j’aurais appelé la police, j’aurais suivi les voies légales pour le récupérer. Je suis une avocate établie, bien éduquée, qui vit dans un quartier chic de la ville. Ça aurait été facile pour moi. Carrie a toujours eu des problèmes, abandonnée par son père ex-détenu, négligée par sa mère, une fugueuse, une marginale élevée dans l’idée que le système l’avait laissée tomber. Ni elle ni Kyle n’auraient jamais fait confiance à la loi pour les aider.

Elle attira Milo plus près d’elle.

— Si j’avais été à sa place, je ne sais pas si j’aurais agi différemment.

Une minute s’écoula. Ou peut-être toute une vie.

— Peter, je pense que tu devrais partir.

Il eut l’air choqué. Comment pouvait-il être surpris ?

— Partir où ?

— Je ne sais pas, mais je n’arrive pas à digérer ce que tu as fait, et je ne peux pas rester avec la personne que tu es devenue aujourd’hui. Je ne peux pas te laisser approcher Milo.

Il secoua la tête.

— Je n’irai nulle part. Tu es ma femme, c’est ma maison, et Milo est mon fils. Tu crois que je vais partir, après tout ce que j’ai fait pour nous ?

— Tout ce que tu as fait pour nous ? Peter, tu as détruit nos vies, tu as détruit la vie d’autres personnes, tu as commis un meurtre !

— C’était la faute de Carrie. Pas. La. Mienne, siffla-t-il. Si elle n’avait pas enlevé Milo, rien de tout cela ne serait arrivé.

— La faute de Carrie ? Oh, mon Dieu, ce n’est pas la faute de Carrie, Peter, ce n’est la faute de personne d’autre que toi ! Il y a quatre ans, tu… Elle se figea, incapable de prononcer les mots. Ce que tu as fait le matin de l’accident était la pire chose que l’on puisse imaginer ! Et tout ce qu’il s’est passé depuis n’est que la conséquence de ce que tu as fait ce jour-là. Ce n’est la faute de personne d’autre que toi. Elle marqua une courte pause pour se calmer. Et si tu ne pars pas, c’est moi qui m’en irai.

Elle essaya de se lever, mais Milo pesait trop lourd.

— Où irais-tu ? Où dormirez-vous ?

— Au commissariat. Je me débrouillerai pour le reste après.

— Marissa, dit-il doucement, en se blottissant à ses côtés.

Il était si près d’elle qu’elle pouvait sentir son souffle sur son visage.

— Si tu vas voir la police, ils te prendront Milo. Tu ne le reverras jamais. C’est ce que tu veux ?

Elle essaya de répondre, mais les mots ne vinrent pas.

— Je pourrais aller en prison, poursuivit-il, ou peut-être pas. J’ai des amis qui peuvent m’aider. Mais d’une manière ou d’une autre, je pense que nous savons tous les deux que je supporterai mieux la prison que tu ne supporterais la perte de ton fils.

— Tu ne crois tout de même pas sérieusement qu’on peut continuer à vivre comme si rien ne s’était passé ?

— Pourquoi pas ? C’est pour ça que j’ai fait tout ça. Tu ne le vois donc pas ? C’est fait maintenant. Et oui, c’est exactement ce que nous devrions faire : continuer à vivre comme avant que toute cette merde n’arrive.

Toute cette merde. Il l’avait dit comme s’il s’agissait d’un désagrément, d’un préjudice qu’on leur avait fait subir, comme un accrochage ou une vitre brisée. Pas comme si quatre personnes étaient mortes. Pas comme s’il avait enlevé son fils à une mère en deuil.

Elle ne pouvait pas faire ça.

Elle se déplaça sur le canapé, s’avança pour se mettre debout, tenant toujours Milo dans ses bras, se dirigea vers la cheminée et prit son téléphone. Elle croisa une dernière fois le regard de Peter, se rendit sur Appels récents, et appuya sur le numéro de téléphone portable de McConville.

76.

Sept mois plus tôt

Rob était sceptique au début, jusqu’à ce que Carrie lui envoie des photos. Une photo de Kyle avant qu’il n’aille en prison, et une de Milo qu’elle avait obtenu d’un article de journal sur la maison des Irvine. La ressemblance était frappante : les yeux, le sourire, la fossette au menton. Le scepticisme de Rob céda rapidement place à la fureur. Qui étaient ces Irvine, qui pensaient pouvoir s’en tirer en volant l’enfant d’une autre ? Carrie dut le dissuader de débarquer tout de suite, l’arme au poing. Ils avaient besoin d’un plan, lui dit-elle. Pas un coup d’éclat qui les mènerait tout droit en prison. Un plan qui fonctionnerait à long terme et qui permettrait à son fils de vivre en sécurité avec elle, pour toujours. Rob finit par renoncer à ses vociférations et commença à l’écouter.

Kyle fut moins enthousiaste que lui lorsqu’elle lui expliqua ce qu’elle envisageait de faire.

— Je ne sais pas, Carrie…, dit-il en jetant le contenu du cendrier par-dessus le balcon. Je ne suis sorti que depuis six mois. Je préférerais être au top de ma forme avant de retourner derrière les barreaux. Écoute, je me débrouille bien sur les chantiers, je déménage de chez Annie la semaine prochaine pour une colocation à North Wall, les choses s’arrangent pour moi. Je ne veux pas faire de vagues.

— Mais c’est ton fils ! siffla-t-elle sans une pensée pour Annie et son appartement.

Ne voulait-il pas tout faire pour récupérer son fils ?

— Mais quel genre de vie ce serait ? Tu veux l’arracher à la seule famille qu’il a connue pour partir en cavale ?

— On ne sera pas en cavale. Mon père a une maison à West Cork. Il a dit à tout le monde qu’il allait s’y installer avec sa fiancée et son enfant. Ce sera moi et Milo. Tu pourras venir me voir. Ou emménager avec nous, si tu veux, ajouta-t-elle en haussant les épaules. Ou bien ne pas t’impliquer du tout. Je t’ai demandé ton aide parce que je pensais que tu te sentirais concerné. C’est ton fils, Kyle. Notre fils. Et cet homme nous l’a enlevé. Sa voix se brisa sur les derniers mots, qu’elle prononça dans un murmure : il l’a juste enlevé.

Finalement, Kyle n’accepta rien, mais continua à passer du temps avec elle et, petit à petit, il s’impliqua. Il l’aida à fouiller sur Internet, à rassembler toutes les informations possibles sur Peter, Marissa et Milo Irvine. Il l’aida à passer au crible des dizaines d’annonces de nounous en ligne et sur les panneaux d’affichage des magasins, jusqu’à ce qu’ils trouvent la bonne : un enfant qui entrait à l’école primaire de nationale Kerryglen. Il l’aida à faire ses valises lorsqu’elle s’installa dans la maison des Kennedy. Il lui rendait visite lorsque les Kennedy étaient au travail. Et quand elle lui demanda une adresse au hasard pour le faux après-midi jeux, il lui suggéra le 14 Tudor Grove.

— Pourquoi ? avait-elle demandé.

— Parce que la femme qui y habite a accueilli mon ex-codétenu, avait-il dit, et qu’à ce qu’il paraît, elle est gentille. Il faut que Marissa Irvine soit bien entourée quand son monde s’écroulera.

Abruti, pensa Carrie, mais elle ne dit pas non.

Kyle ne parlait pas beaucoup de son fils, ni de ce qu’il pensait de son plan, mais il n’avait jamais vu son bébé. La situation n’était pas la même pour lui. Personne d’autre que Carrie ne pouvait comprendre.

77.

Marissa

Vendredi

— Marissa ? répéta McConville. C’est bien vous ? Tout va bien ?

Marissa posa le téléphone sur la cheminée et le mit sur haut-parleur. Elle se tourna vers Peter, qui ne semblait pas effrayé le moins du monde. Il avait l’air serein. Imperturbable. Milo bougea dans ses bras, et se blottit dans son cou. Elle sentit son souffle chaud contre sa peau, et son corps doux collé au sien. Elle huma son parfum d’enfant et ferma brièvement les yeux.

— Oui, dit-elle, tout va bien. Je… Je voulais juste savoir s’il y avait des nouvelles de quoi que ce soit… de Kyle Byrde peut-être ? Avez-vous une idée de qui l’a tué ?

Peter eut un petit sourire. Un sourire qui indiquait qu’il savait exactement ce qui allait se passer. Et tandis que McConville parlait, d’une voiture garée près de la maison de Kyle Byrde, Marissa hocha la tête comme si elle écoutait. Peter souriait toujours. Il lui tendit de nouveau le verre de vin, qu’elle prit machinalement. Milo laissa échapper un petit souffle endormi. Peter leva son verre et l’entrechoqua contre le sien. McConville dit quelque chose sur le fait de passer les voir, de prendre de leurs nouvelles, à présent que tout était terminé.

— Ce serait gentil, merci, se surpris à dire Marissa. Et oui, ça fait du bien de savoir que tout est terminé.

Fidèle à sa parole, McConville passa les voir le lendemain matin. Peter la guida jusqu’au salon, où Milo était installé sur les genoux de Marissa, et jouait avec son téléphone. Un Peter enjoué lui proposa du thé et du café, ainsi que des scones aux poires et aux noix qu’il avait achetés en allant faire son footing un peu plus tôt dans la matinée. Marissa avait l’impression d’être hors de son corps, de flotter dans les airs, de contempler une belle famille dans une belle maison. Des inconnus.

McConville était en train de lui parler.

— Oh, désolée, j’étais ailleurs, qu’est-ce que j’ai raté ?

— Je pourrais vous donner les derniers développements de l’affaire, mais ce n’est pas pour les petites oreilles… précisa McConville.

Marissa savait que c’était le moment d’envoyer Milo jouer. Elle ne l’avait pas quitté des yeux depuis la veille au soir. Elle avait même dormi dans son lit et était restée collée à lui depuis son réveil. Inversion des rôles. Inversion de tout.

Elle jeta un œil à Peter, charmant et souriant, et envoya Milo dans la salle de jeux.

Peter ferma la porte et s’assit à côté d’elle sur le canapé. McConville était installé dans le fauteuil, en face.

— Vous vouliez nous parler de Kyle Byrde ? S’il vous plaît, dites-nous que Colin ne l’a pas assassiné lui aussi ? gémit Peter, avec une horreur manifestement feinte.

Marissa se raidit. Comment se faisait-il que McConville n’ait pas vu clair dans son jeu ? Mais elle-même ne l’avait pas vu venir.

— Non, ce n’est pas Colin, précisa McConville. Une voiture immatriculée au nom de Rob Murphy a été retrouvée à proximité de la maison de Kyle Byrde cette nuit-là, et notre hypothèse est donc que Murphy a tué Byrde. Lorsque nous avons trouvé le corps de Rob Murphy, il présentait des griffures au visage et au niveau du cou. Les tests ADN devraient permettre de déterminer si ces griffures sont bien dues à une altercation avec Kyle Byrde.

— Mais pourquoi une telle violence ? Pourquoi le frapper et lui couper les mains ? demanda Peter.

— Nous n’en sommes pas certains, mais maintenant que nous savons que monsieur Murphy a été griffé, nous pensons qu’il y a peut-être de l’ADN sous les ongles de Kyle Byrde.

Kyle Byrde. Marissa repensa à la photo qu’elle avait vue aux informations. Maintenant qu’elle le savait, elle pouvait voir la ressemblance. Le père de Milo, assassiné par son grand-père. Seigneur !

— Mais pourquoi a-t-il fait ça ? Pourquoi tuer Kyle ? demanda-t-elle.

— Nous n’en sommes pas encore tout à fait sûrs, mais le colocataire de Kyle nous a dit qu’il était ivre quelques nuits plus tôt et qu’il criait qu’il voulait tout raconter à la police. Nous soupçonnons qu’il a menacé de dénoncer Rob Murphy, bien que nous ne sachions pas pourquoi il aurait fait une telle chose. Ce n’est pas dans les habitudes des criminels professionnels, croyez-moi.

Kyle tentait-il de protéger Milo ? se demanda Marissa. De le ramener sain et sauf dans le seul foyer qu’il avait jamais connu ?

Prise de vertiges et de nausées, elle se prit la tête dans les mains.

— Vous allez bien, Marissa ? demanda McConville en se penchant en avant sur sa chaise.

Elle se tourna vers l’inconnu à ses côtés, puis vers McConville.

— Elle est encore sous le choc de toute cette histoire, expliqua Peter en posant sa main sur la sienne. Et en la serrant de toutes ses forces, de sorte que ses bagues s’enfonçaient dans ses doigts. On est juste soulagés que Milo soit de retour. On ne laissera plus jamais personne nous le prendre. On ferait n’importe quoi pour lui, pas vrai, Marissa ?

Ses yeux s’emplirent de larmes et elle acquiesça. Pour Milo, elle était prête à tout.

78.

Une semaine plus tard

L’eau, immobile comme du verre, étincelait sous la lumière du soleil hivernal, et les voiliers blancs se découpaient sur l’horizon. L’East Pier était très fréquenté pour un vendredi matin, et les promeneurs profitaient au maximum de cette journée sèche et radieuse.

Marissa et Jenny se serrèrent longuement dans les bras l’une de l’autre. C’était la première fois qu’elles se voyaient depuis le début de la semaine. Jenny avait repris le travail et Marissa avait recollé les morceaux de sa vie, petit à petit. Mais aujourd’hui, Jenny bénéficiait d’une matinée de congé et elles se promenaient sur la jetée de Dún Laoghaire.

— Tu as trouvé une solution de garde ? demanda Marissa, parce que c’était le sujet le plus facile à aborder.

— Non, pas encore. Je cherche juste quelqu’un que je connais, quelqu’un de gentil et d’attentionné, qui aime les enfants et qui ne soit pas ma belle-mère. C’est pas trop demander, si ?

Jenny éclata de rire et Marissa se joint à elle. Mais cela lui donna à réfléchir. Et elle se sentait coupable d’avoir encore Ana à ses côtés. Mais cette culpabilité lui parut secondaire par rapport à tout ce dont elle se sentait coupable en ce moment-même, et qu’elle ne pouvait confier à Jenny.

— Alors, comment ça va ? demanda cette dernière, tandis qu’elles se promenaient, un café à la main.

Elles ressemblaient à tous les autres groupes de femmes qui se promenaient sur la jetée, et qui parlaient de travail, d’enfants et de ce qu’elles avaient regardé à la télévision la veille au soir.

— Oh, tu sais, fit Marissa en souriant, un jour après l’autre. Milo est suivi par un psychologue et on suit tous les trois une thérapie familiale.

Elle ne précisa pas que Milo avait pris ses distances avec Peter. Il lui réclamait des histoires pour le coucher, à elle et à elle seule, et se dérobait lorsque Peter essayait de l’embrasser ou de le serrer dans ses bras. Elle se demandait s’il avait inconsciemment compris qui était « le méchant homme » cette nuit-là, et cette pensée la rendait malade.

— Je suis contente que tu te fasses aider par un professionnel, c’est trop dur à gérer toute seule, dit Jenny. Et si jamais tu as besoin d’un café et d’une promenade, ou de ces cocktails dont on a parlé, je suis là.

— Merci. Tu as été extraordinaire pendant toute cette période. Je le pense vraiment.

Elles s’arrêtèrent de concert sur un banc et s’assirent face à la baie de Dublin.

— As-tu eu d’autres contacts avec la mère de Carrie ? demanda Jenny au bout d’un moment.

Marissa esquissa une grimace.

— Non. Mais je vois qu’elle est partout à la télévision et dans les journaux.

Jenny acquiesça.

— Elle n’a pas l’air d’avoir beaucoup de chagrin, hein ? Elle cherche à se détacher de la façon dont Carrie a tourné, mais elle est quand même avide de l’attention qu’on lui porte.

— Elle n’a certainement pas l’air d’avoir aimé Carrie. Mon Dieu, pauvre fille !

Jenny la dévisagea avec surprise.

— Tu es une meilleure personne que moi. Je ne pense pas que je pourrais avoir de la compassion pour elle.

Marissa secoua la tête. Il n’y avait rien à dire.

Irène épousseta sa deuxième robe préférée, sa robe pour la télévision, comme elle aimait à l’appeler, et l’étendit sur le lit. Les mots de Frank résonnaient encore à ses oreilles. « Deux options, avait-il dit. Tu peux rester là, continuer à passer à la télé et à parler à la presse, mais si tu le fais, c’est fini entre nous. » Il ne voulait plus rien avoir à faire avec ça. Rien de tout cela. Deuxième option : déménager à Bristol avec lui. Il avait décroché une promotion et la succursale de Bristol lui avait déjà assigné un bureau. Plus petit que son bureau actuel, mais tout de même. Il partirait, avec, ou sans elle. Il avait besoin de rompre avec le passé, disait-il, et ils pourraient faire profil bas là-bas.

— Mais, et mes opportunités ? avait-elle rétorqué. J’ai ouvert un compte Instagram et j’ai déjà quatre mille followers !

Frank lui avait adressé un regard fuyant. Il n’était pas du genre à se retourner.

Elle récupéra sa robe sur le lit, la plia, et la glissa dans sa valise. Bristol ne serait peut-être pas si mal.

Esther était assise à la table du coin, et beurrait un scone. Autour d’elle, les clients discutaient plus fort que d’habitude. Une semaine plus tard, une seule histoire circulait toujours en ville. Colin Dobson. Tout le monde était choqué, et personne ne s’y était attendu. Un tueur et un kidnappeur au sein de leur communauté. Si on grattait la surface, disaient-ils, on découvrait ce qu’il s’y passait. Peut-être était-ce lui ? Carrie avait peut-être été forcée ? Peut-être n’était-elle pas une si mauvaise personne que ça, après tout ? Et peut-être que Jenny Kennedy n’avait pas mis son propre fils et tous les enfants de la ville en danger de mort en engageant Carrie ?

Alors que le bavardage se poursuivait autour d’elle, Esther prit son téléphone et rédigea un texto.

Chère Jenny, si vous cherchez toujours quelqu’un pour s’occuper de Jacob après l’école, et seulement si vous pensez que je suis ce que vous recherchez, je serais ravie de le faire. Prenez le temps d’y réfléchir. Et je vous promets de ne pas lui donner des brownies au chocolat tous les jours. Esther.

Elle appuya sur la touche Envoyer et se leva en rangeant son téléphone dans la poche de sa robe flottante. Avec une habileté certaine, elle se lissa les cheveux, parcourut du regard le café animé, salua Verena et sortit sous le soleil de novembre.

Brian Irvine était assis de son côté du lit. May dormait toujours. Sur son côté. Pas vraiment d’ailleurs, puisque son vrai lit était ailleurs. Le quitterait-elle un jour ? Brian se rendit compte que ce n’était pas si important que cela, après tout. Les dernières semaines avaient remis les choses en perspective. La vie était trop courte. Il se pencha pour l’embrasser et se leva pour préparer du café.

Adeline Furlong-Kennedy était assise à son bureau dans le salon sombre de sa maison. Elle fouillait dans la liasse de papiers qu’elle avait prise dans la table de chevet de Richie, le sourire aux lèvres. Les gardaí étant partis, plus personne ne chercherait quoi que ce soit nulle part. Elle alluma son ordinateur et commença à taper. Satisfaite du résultat, elle imprima une nouvelle note qu’elle glissa dans une enveloppe. Elle y inscrivit le nom de Richie. En majuscules, pour qu’il ne sache pas que cela venait d’elle. Il ne le saurait jamais.

79.

Six mois plus tard

UN HOMME D’AFFAIRES IRLANDAIS MEURT SUBITEMENT EN ESPAGNE

L’homme d’affaires de renom Peter Irvine est décédé subitement au cours de ses vacances à Marbella. TheDailyByte.ie a appris que monsieur Irvine est tombé malade après avoir ingéré accidentellement des aliments contenant des traces de crustacés et de mollusques. Selon les médias locaux, monsieur Irvine souffrait d’une grave allergie aux crustacés et a été victime d’un choc anaphylactique mardi soir, alors qu’il dînait dans sa résidence secondaire. Sa femme, Marissa Irvine, a aussitôt appelé les services d’urgence, mais n’a pas été en mesure de localiser l’EpiPen de son mari à temps. Il semblerait que monsieur Irvine ait préparé le dîner à partir d’ingrédients achetés sur place, dont un cube de bouillon contenant des traces de crustacés. Madame Irvine, qui ne parle pas espagnol, aurait acheté ledit bouillon sans savoir qu’il contenait des crustacés. Les époux Irvine avaient fait parler d’eux à la fin de l’année dernière lorsque leur jeune fils, Milo, avait été kidnappé. Il avait ensuite été retrouvé sain et sauf dans une voiture à Sandymount, dans le quatrième arrondissement de Dublin. Depuis Marbella, madame Irvine a fait une brève déclaration : « Nous avons le cœur brisé. Je voudrais remercier les services d’urgence pour leur rapidité d’intervention, ainsi que tous ceux qui m’ont soutenue dans ces moments très difficiles. » Interrogée sur l’état de santé de son fils, elle a expliqué qu’il ne se trouvait pas avec eux en Espagne. « Heureusement que Milo n’est pas venu et qu’il n’a pas été témoin de ce qui s’est passé », a déclaré Mme Irvine. « Il est en sécurité à la maison, à Dublin, sous la garde de sa formidable nounou. »

REMERCIEMENTS

Tout d’abord, merci à Diana Beaumont, mon incroyable agent, sans qui rien de tout cela n’aurait été possible. Merci à toute l’équipe de Marjacq Scripts, ainsi qu’à Roz Watkins pour cette conversation fortuite à Harrogate qui a débouché sur une rencontre fortuite qui, à son tour, a débouché sur ce livre.

Merci à ma formidable éditrice, Natasha Barsby, qui, avec tant d’aisance et de sagesse, a permis à Toutes ses fautes de devenir bien meilleur. Merci également à Claire Gatzen, Vivien Thompson, Josh Benn, Imogen Nelson, Beci Kelly, Becky Short, Ella Horne et Ruth Richardson, ainsi qu’à toute l’équipe de Transworld et de Penguin Random House qui a contribué à faire passer ce livre du document Word aux rayons des librairies.

Merci à mes premiers lecteurs : Sinéad Fox et mes sœurs Nicola, Elaine et Deirdre. Ce livre est dédié à Nicola, et en raison des règles non écrites mais gravées dans le marbre depuis l’enfance, il y aura d’autres livres et d’autres remerciements, parce qu’il y a d’autres sœurs.

Merci à Allen et Stephen qui ont eu la gentillesse de donner de leur temps pour répondre à mes questions sur les procédures de la Garda dans une affaire comme celle-ci. Je vous demande de bien vouloir m’excuser d’avoir un peu tordu les choses pour les besoins de l’histoire, et de n’avoir jamais donné à mes Gardaí de fiction le moindre congé.

De même, je remercie (et je m’excuse également) Catherine, Kirwan et Sinéad Fox de m’avoir aidé à résoudre les difficultés rencontrées par les avocats. Marissa et Colin auraient beaucoup à apprendre de vous, je pense.

Merci à Kevin Mitchell et Dónal Rooney d’avoir répondu à mes questions inhabituelles sans sourciller. Merci à Cormac O’Keeffe pour les réponses rapides à mes questions sur la presse écrite et cette note pour préciser que les vrais journalistes sont (presque tous) beaucoup plus déontologiques que Faye Foster et son rédacteur en chef.

À Nicola Cassidy, pour avoir toujours été présente sur Facebook, sur WhatsApp, sur Twitter ou, si l’on est vraiment vieux jeu, au bout du fil.

Merci à la communauté des écrivains pour les encouragements et le soutien qu’ils m’ont apportés : Je ne vais pas me risquer à citer des noms car je risque d’en oublier quelqu’un, mais entre la promotion du livre, les envois aux critiques, l’affichage sur les réseaux sociaux, la présence aux lancements (ah, les lancements…), le partage des articles et les messages privés pleins de sagesse, vous êtes tous formidables.

Merci à mes copains blogueurs, qui m’ont incroyablement et continuellement soutenue depuis le début de mon changement de carrière, des services financiers au meurtre (fictif), et merci à tous les fabuleux blogueurs spécialisés dans les livres, qui sont d’une générosité infinie dans leur soutien.

Merci aux lecteurs d’OfficeMum, c’est avec vous que tout a commencé. À mes plus anciennes amies, les filles de Sion Hill, vous êtes tout simplement incroyables. À mes nouvelles amies de la porte de l’école, merci de ne pas ressembler aux personnages présents dans Toutes ses Fautes. Ce livre est une œuvre de fiction ! À mes tantes Kennedy, qui ont toujours été là pour nous et qui ont rendu cette dernière année tellement plus amusante.

À mon père, merci pour les histoires que tu nous racontais quand nous étions petits, en particulier celle de l’horloge magique.

À Elissa, Nia et Matthew, merci pour toute l’aide apportée dans l’élaboration de l’intrigue et pour avoir rangé vos chambres pour que j’aie plus de temps pour scroller sur Twitter. Je veux dire écrire des livres.

À Damien, pour avoir non seulement accepté mon changement de carrière, mais aussi pour m’avoir activement encouragée, et pour n’avoir jamais perdu la foi, même lorsque je la perdais parfois.

Et enfin, merci à vous, lecteur, d’avoir lu ce livre !

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Un fils illégitime disparu. Une traque effrénée au cœur d’un réseau criminel. Une atmosphère mêlant habilement violence et comique de situation. Une amitié qui déjoue les plans de la Mort.

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UN FILS DISPARU : Mais Aniete est introuvable, alors Luciano mène l’enquête et découvre bien vite que son protégé est en fait l’homme à abattre du moment. Enlevé puis menacé de mort, il envisage de mettre un terme au contrat lorsqu’un événement fait tout basculer. Où se trouve Aniete ? Et pourquoi tout le monde souhaite sa mort ?

Cette histoire est celle d’une amitié forgée dans la violence, et capable de déjouer les plans de la Mort. C’est l’histoire de Luciano, et de la fois où il a sauvé un rebelle venu de l’est.

Ce roman, mêlant habilement suspense, violence et comédie de situation, captive les lecteurs dès la première page et les entraîne dans une traque effrénée au cœur d’un réseau criminel complexe. Ikenna Okeh réussit à maintenir un équilibre subtil entre l’humour et la tension dramatique, créant ainsi une expérience de lecture captivante et inoubliable.

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Table of Contents

PARTIE I novembre 2018

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Partie II

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PARTIE III

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